Текст книги "Малая родина. Стихи"

Что делать мне ночью при встрече козлом

 
«Спокойной вам ночи, приятного сна,
Увидеть во сне с бородою козла!» —
Мне присказку эту всегда перед сном
Твердила бабуля при свете ночном.
Луна за окошком, как огненный шар.
Блестит серебром на столе самовар,
А я, чуть дыша, размышляю о том,
Что делать мне ночью при встрече с козлом.
Придёт, бородатый, он, в сладкий мой сон,
Сопрёт со стола аппетитный батон,
Рогами уронит большой самовар…
Не сон это будет, а просто кошмар!
 
 
Промчалось полвека. Включившись в игру,
Я дочкам своим перед сном говорю:
«Спокойной вам ночи, безоблачных снов…
Но в снах вам,
                      и в жизни – поменьше козлов!»
 

2017 год

Такое родное лицо

 
C фотографии прошлого века
Смотрит мною неузнанный дед.
Был он очень простым человеком —
Жил, порой, и в беде, и в нужде.
 
 
Перенёс лихолетья и войны,
Побывал и в воде, и в огне.
Умер просто, без крови и бойни,
И не в битве, и не на войне.
 
 
Колыбельку качал, где спала я
Годовалым младенцам под стать,
А потом, покачнувшись устало,
Вдруг упал со словами: «Мать, мать…»
 
 
Дед на фото с густой бородою,
В телогрейку, ушанку одет.
Смерть застала его надо мною,
Может в этом какой-то секрет?
 
 
Знаю дед, ты гордился бы внучкой,
На рыбалку будил бы чуть свет.
И хвалился бы перед роднёю,
Что в семье у нас вырос поэт.
 
 
Да и как тут не будешь поэтом,
Коль с утра до заката – весь день —
Байки, шутки, потешки, куплеты…
Петь бабуле их было не лень.
 
 
И давно ни тебя, ни бабули…
Слезы сжав, выхожу на крыльцо.
Как связать «дед, неузнанный мною»
И «такое родное лицо»?
 

2017 год

Чёрти что и сбоку бантик

 
Я сегодня – «чёрти что и сбоку бантик»!
Не «поэт» я никакая, не романтик…
Я сегодня первоклашка-непоседа!
Мне бы только напихать в карман конфеты
И погнать на самокате по дороге,
Расцарапав по камням босые ноги…
За крапивницей с сачком в овраг спуститься
И в крапиву эту (мама!) провалиться.
Поменять Лариску-куклу у подружки
На мальчишечьи какие-то игрушки,
Хулиганить прямо с самого рассвета,
Через стёклышки ловить кусочки света
(Они розовым и синим отливают,
А еще зеленоватыми бывают…).
Мне бы бросить злому псу ржаную гре'нку
И разбить (уже в который раз!) коленку.
 
 
Вот ведь как воспоминания наплывают!
Из какого подсознания? Кто ж их знает…
Началось с того, что я гармошку-фантик
Нацепила на макушку, словно бантик.
 

2017 год

Пельмени

 
предпраздничной занявшись беготнёй,
в последнее шальное воскресенье,
я вспомнила, как раньше всей семьёй
на Новый Год лепили мы пельмени.
то был какой-то светлый ритуал —
без спешки, суеты и пустословья…
отец над фаршем ловко колдовал,
а мама тесто делала с любовью.
и вот мы их лепили в десять рук,
вокруг стола от ма'ла до вели'ка.
и больше не кусал сердитый лук,
а под ногами кот лежал, мурлы'ка.
да не забыть бы, как заведенО,
в один пельмень – изюминку, на счастье…
сейчас такое видишь лишь в кино,
а раньше это было жизни частью.
на про'тивень – в декабрьскую стынь,
а после на мороз, в мешок холщовый…
«ты, мать, давай оденься, не просты'нь,
сейчас концерт начнётся Пугачёвой…».
в углу за ветку ёлка ко стене
привязана суровой белой нитью,
блестит, звеня игрушками, что мне
еще хранить… до внуков сохранить бы!
 
 
зачем всё это вспомнилось с утра?
зачем сейчас черкаю эти стро'ки?
пельменей я настряпала вчера…
но сердце болью просится в истоки.
 

2017 год

Ковыль

 
не дари мне цветов покупных, а нарви мне букет,
где ковыль и ромашки сплелись в своенравном
порыве,
где играет зелёных лугов самый искренний цвет,
где запутался взгляд в шелковистой нечёсаной
гриве.
пахнет этот букет разнотравьем и звонким
ручьём,
и кустом земляники, что рос от воды недалёко,
и берёзкой нарядной, что летним
безветренным днём
нас укрыла в прохладной тени от лучей
солнцепёка.
подари мне частичку бескрайней родной
стороны
и тепло твоих рук, что к моим прикоснутся
ладоням…
заколышется в поле ковыль
в облаках седины,
и ромашки вокруг…
и душа от восторга застонет.
 

2017 год

Урал

Мне чужда прелесть гор и скал, люблю я свой родной Урал: равнинных речек тихий путь и русский дух, щемящий грудь… Эльбрус, Казбек и весь Кавказ – все эти горы «не про нас»! Мне безразлична моря синь и раскалённый жар пустынь. Я так хочу в зелёный лес! Туда мне надо позарез – найти в буреющей хвое маслят в сопливой «чешуе».

Простор ромашковых полей глазам моим всего милей, а васильковый синий луг заставит сердце вздрогнуть вдруг.

Кому-то нравится каштан, а мне берёзки светлый стан. Прижмусь к ней, нежной, обниму, забуду сразу кутерьму: на сердце и покой, и грусть…

Любовь… Урал… Россия… Русь…

2017 год

Заоблачный полёт

 
Помню, как во сне летала в детстве:
Память, что с годами не умрёт.
Только уж теперь не повторится
Тот ночной заоблачный полёт.
Словно шлейф, подол простой юбчонки…
Не касаясь стопами земли —
Цыпки на коленках, ноги то'нки…
Что же там в предутренней дали?
Ощущенье странного восторга,
Страха, счастья, словно наяву…
Крохотное сердце билось гордо.
Люди! Я лечу, расту, живу!
Маленькая, словно жаворо’нок,
Чувства все свои собрав в клубок,
Робкая, но сильная с пелёнок —
Получеловек иль полубог?
 
 
Это всё ушло, не повторится:
Больше не летается уже.
Но, тех лет не стёртая страница,
Птицею живёт в моей душе.
 

2004 год

Фа-соль

 
детство – субстанция странно-упрямая:
в жизни играет священную роль.
нежная бабушка, чуткая мама – я
утром услышала слово «фасоль»…
и понеслось в лабиринте корявейшем
через метели, годА и пургу:
детские пальчики скачут по клавишам,
со'мкнуты губы в стальную дугу…
«буду я, мама, таким же Бетховеном,
стану симфонии тоже писать…
за'дали гаммы опять бестолковые
и посвященье «к Элизе» сыграть.
а Валентина Ивановна строгая —
видишь, сегодня на пальце мозоль —
рядом стояла, но всё ж ненароком я
там перепутала нотки «фа-соль!»»
но не Бетховеном мне, и не Моцартом,
стать не случилось – тяжёлый подъём!
жизни большой хронология отснята,
музыка – видно, совсем не моё!
 
 
грёзы рассыпались, будто горошины,
только на пальце не сходит мозоль:
с клавиш компьютерных, мыслью нехоженой
в строчки рифмуется слово «фасоль».
 

2018 год

А сколько их ушло с лица земли

 
Трескова, Косякова, Комарово,
За вас, деревни, я замолвлю слово.
Рычково, Луговая и Калач —
Смотри на них, но только не заплачь:
Травою зарастают большаки,
Там доживают век свой старики…
Берёзовое Поле и Ело'х —
Кругом теперь один чертополох.
Лопатова, Рассоха, Озерки —
На месте их ползут березняки.
Поселок Бакарю'ка пал давно,
Оставив лишь название одно…
А сколько их ушло с лица земли!
Теперь там пустыри и ковыли,
Могильные кресты в густой траве
Да память детства в чьей-то голове.
Россия, дорогая наша мать,
Ты можешь и рожать, и убивать.
Но так, с плеча историю рубя,
Ты убиваешь именно себя!
 

2017 год

Бабушкина швейная машинка

 
бабушкина швейная машинка —
стёртая годами позолота —
выпрямить бы ей сейчас «морщинки»,
дав медаль за честную работу!
за'просто могла и шить, и вышить
на одной своей железной лапке,
а в войну на ней /чтоб только выжить/
на продажу шили чудо-тапки —
из резины, кожи, дермантина,
а для дома, хоть из старой майки…
всё по силам было зверь-машине,
до сих пор целы винты и гайки!
может, я, увы, сентиментальна,
но, когда кручу её за ручку,
в плоскости какой-то невербальной
представляю бабушку и внучку:
как она кусочки вырезала,
чтоб скроить для куклы пелеринку,
напевая тихо, их сшивала
на своей, на старенькой, машинке.
 
 
в паспорте на дату посмотрела —
в руки мне попал, зачем – не знаю —
в сотню лет, немыслимое дело (!)
шьет гораздо лучше, чем другая.
 
 
мне на днях машинку подарили…
/я сама и «Гуччи» и «Ле Монти»/
через пару лет, держу пари я,
новая окажется в ремонте.
 

2018 год

Здесь всё изменилось

 
здесь всё изменилось, на улице этой,
которая раньше казалась планетой,
где дом был родной и беспечное детство,
где Танька-подружка жила по соседству.
теперь тут асфальт,
а когда-то ухабы…
другие у нынешней жизни масштабы!
а я вспоминаю (зачем эти мысли?),
как воду носили мы на коромысле,
о том, как бельё полоскали на речке,
печёнки пекли на растопленной печке.
отец на рыбалку вставал на рассвете,
конфеты хранились в бумажном пакете,
с варения мама снимала мне пенки,
царапины зрели на каждой коленке…
черёмухи скрежет по шиферной крыше,
соседские голуби…
выше и выше!
 
 
здесь всё изменилось, на улице нашей:
она будто стала и чище, и краше…
 
 
но нет больше до'ма: судьба бессердечна,
а Танька ушла…
                                      в непонятную
                                                              вечность.
 

2017 год

Вспоминаю

 
Как в какой-то болезненной коме
Вспоминаю, всем сердцем дрожа,
Развалившийся маленький домик
Мимо окон авто проезжал…
 
 
Я увидела – дрогнуло что-то,
Бултыхнулось, как рыбка, внутри.
Под колёсами рваным блокнотом
Пронеслись чередой сентябри…
 
 
Без окошек, заросший сиренью,
Как сошедший с пейзажных картин…
Жил там мальчик, немножечко гений,
Или, как говорят, – вундеркинд.
 
 
И несмелые быстрые взгляды,
И волнение в юной груди…
Непокорные длинные пряди,
Зимний бал, перелив конфетти…
 
 
Белый танец, оттоптанный палец,
Выпускного восторженный шум:
Профиль нежный, немного печальный…
И уехал наш пламенный Ум.
 
 
Строит где-то дворцы и заводы —
Для идей необъятна страна…
А ты, Вовка, за все эти годы
Вспоминал хоть разочек меня?
 

2017 год

Листик земляники

 
из старой школьной книги, пылившейся в кладовке,
листочек земляники спикировал неловко.
упавший прямо в руку восторженным приветом,
сказал как будто: «ну-ка, припомни – было лето…»
нахлынуло, не скрою, посыпались картинки:
погожею порою идём мы по тропинке.
застенчивая юность, каникулы и книжки,
безудержность июня, хорошенький мальчишка,
душистой земляники кровинки на поляне,
шальных кукушек крики, и бусинки в кармане.
распахнутость ресничек, высокие танкетки,
немножко земляничек, оторванных, на ветке…
их быстренько мы съели, желанье загадали,
чтоб через три недели «вступительные сдали»…
а листик тот, сакральный, от сладких земляничек
я как-то машинально, вложила меж страничек.
буквально позабыла о нём годков на тридцать,
и мог бы он уныло еще сто лет пылиться…
 
 
мне память, будто праздник: безлюдная дорожка
и бывший одноклассник по имени Серёжка…
 
 
тут листик земляники, сказав былому «здрасьте»
унёс с собой интригу, рассыпавшись на части…
 
 
волнует, аж до дрожи, нить памяти порою…
а мальчик тот Серёжа мне нравился, не скрою.
 

2018 год

Катись всё к чомору!

 
прорвало памяти затор:
избушка, печка, умывальник,
и фраза резко в разговор:
«да подь ты к чомору, охальник!».
 
 
любила бабушка всегда
своё, покрепче, слово вставить,
и мне в наследство прямота
досталась, что уж там лукавить.
 
 
еще тогда, в начале лет,
когда весь мир был чист и ёмок,
хотелось мне узнать ответ,
а кто же этот самый чомор.
 
 
потом, глоссарий прочитав,
чтоб в знаньях не сквозили бреши,
наткнулась я в одной из глав:
он – дух лесной, а просто – леший!
 
 
…теперь когда слезится взор,
и от обиды рвётся строчка,
ответ мой на печали скор —
катись всё к чомору!
                                         и точка!
 

2017 год

На улице тихо

 
Синячиха. На улице тихо,
Лишь жужжат комары за окном.
У души моей жуткая прихоть:
Посидеть под прохладным кустом
На скамейке у летней веранды,
Покумекать про то, как мне жить…
Только вы, комары, перестаньте
Надо мною всё время кружить.
Живоглотов пискучих орава
Жаждет крови невинной моей.
Нет на них, окаянных, управы —
Хуже стада дурных дикарей.
 
 
Это просто какое-то ли'хо!
Не побыть нам с душою вдвоём.
Синячиха. На улице тихо,
Cнова в воздухе пахнет дождём…
 

2017 год

Полным-полно в шкафу вещей неношеных

 
полным-полно в шкафу вещей неношеных,
плохие я выкидываю в хлам…
но лишь одну из старых и заброшенных,
пока живу, забвенью не отдам.
её храню давно и деликатно я,
упаковав в объёмистый пакет,
не простирнув ни разу,
хоть и с пятнами,
мне чище и светлей одежды нет!
играет память бликами хрустальными,
где детство бьёт немыслимым ключом:
тогда все да'ли были только дальними,
а все невзгоды, как бы, нипочём.
мелькнёт зайчишкой солнечным и спрячется,
скользнув в души'заветный уголок:
пришла с работы мама с новым мячиком,
а от пальто январский холодок.
на голове платок пуховый, новенький —
с «тринадцатой» зарплаты… красота!
в снежинках «самокаточки» махровятся:
любила мама валенки всегда…
что утекло – обратно не воротится,
но про'шлого всегда безумно жаль.
…и сердце так взволнованно колотится,
когда беру поношенную шаль.
 

2017 год

С гуся вода

 
«С гуся – вода, с внучки – худоба» —
Бабушкина фраза, будто ворожба.
Словно кинолента, дав обратный ход,
Тропкой чёрно-белой в детство уведёт.
Маленькая банька, крашеный поло'к,
Печки неказистой белый уголок.
Бабушка из таза воду льёт ковшом,
Заговор бормочет, стоя нагишом.
«С гуся – вода, с внучки – худоба»,
Пот бежит, стекая с розового лба.
 
 
Эх, наколдовала, бабушка, ты мне
Формы, что с годами выросли вдвойне.
Кто-то килограммчик тужится набрать,
Мне бы хоть десяток как-нибудь согнать…
От диет напрасных толку чёрта с два,
А всему виною тихие слова:
«С гуся – вода, с внучки – худоба»…
 
 
Боком обернулась эта ворожба!
 

2017 год

Олёнка

 
А помнишь, я плела тебе косички
И называла маленькой сестричкой?
А как считали мы на небе звёзды,
Вдыхая детство, будто пряный воздух?
Была похожа ты на оленёнка
И называли все тебя Олёнка,
А имя благороднейшее «Ольга»
Откочевало в юность бандеролькой.
Таскалась ты за мной тогда, как хвостик
Когда подружки приглашали в гости,
А я тебя по-тихому бранила,
Но, видел Бог, без памяти любила…
А помнишь под черёмухой шалашик,
И дождь по крыше торопливо пляшет?
А тот чердак, где пыль незримо зыбка?
А руки наши в постоянных цыпках?
Как в чтеньи мы с тобой не знали лени?
В зелёнке вечносбитые колени?
Нам сесть и написать бы многотомник:
Не сосчитать ещё таких «А помнишь?»
 
 
…Теперь с тобою мы почти старушки,
А жизнь – не просто книжки и игрушки —
Усердно крутит кадры киноплёнки,
Где память детства, где моя Олёнка.
 

2018 год

И я там был

 
В Синячихе Нижней были вы когда-нибудь?
Там сказочно-красивые места:
Течёт река спокойно и привольно,
В ней плавают седые облака.
 
 
Скалистые крутые берега.
Дорога, к речке торопясь, сбегает,
Утес высокий, круглый и большой,
Что Камешком в народе называют.
 
 
Красивейший неподалеку храм —
Сверкают позолотой купола,
Ажурная ограда, а вверху
Мечтают прозвонить колокола.
 
 
Музейный комплекс – старые дома.
В них дух живет далеких наших предков.
Там быт и вещи пра'дедов, и счет
не на годА,
А на века предметам редким.
 
 
Часовни деревянные, кресты,
И каланча устало смотрит на округу.
Истоки наши! Русская земля, благослови,
Ведь мы нужны друг другу!
 
 
Ты оглянись еще раз, уходя.
Оставь в душе своей кусочек сказки:
«Здесь русский дух. И я там был.
И так прекрасно Русью пахнет!»
 
 
В Синячихе Нижней были вы когда-нибудь?
Поверьте есть на что там посмотреть,
Поразмышлять о прошлом и о будущем
И скоротечность времени узреть.
 

2006 год

Первая любовь

 
далёкий день промелькнул в окне,
прощальный взгляд погасив закатом…
о той наивной былой весне
шепнула фотка с углом помятым.
девчонка: хвостики, чёлка, бровь,
приятный профиль, в карманах руки,
под мышкой – книжка,
                в глазах – любовь:
томится сердце несмелой мукой.
мальчишка мчит мимо окон мяч:
играть в футбол собрались ребята…
бежит обратно, в руке – кумач,
ведь скоро май и канун парада!
волненья трепет всегда внутри,
когда маячит он где-то рядом…
наверно, надо заговорить?
ой, мама… как же?
               нет-нет, не надо!
но мысли вьются вокруг него,
а губы шепчут стыдливо имя…
уходит детство, беря разгон,
хоть это сразу неощутимо.
в столе тетрадка живых стихов,
большая кукла в углу скучает…
в соседнем доме живёт «любовь»,
но ОН об этом пока не знает.
 

2018 год

Шанежки уральские

 
шанежки уральские, с пылу, с жару, ах!
в будни или праздники, дома и в гостях,
вкусные и пышные, всех зовут за стол:
сел и неожиданно парочку «уплёл».
угли неостывшие, в печке – ровный жар,
фыркает натруженно старый самовар.
масляные булочки смотрят прямо в рот.
сколько штучек съедено?
разве кто сочтёт!
можно с чаем сахарным, можно с молоком:
запах сытной выпечки пропитал весь дом.
«заходи, соседушка, угостись и ты,
не стесняйся, лакомься, ради всех святых!»
…
захотелось шанежек нынче на обед.
выпечка, как выпечка…
в чем же тут секрет?
отварю картошечки, блендером «намну»,
сливки… масла ложечку… и ещё одну…
вроде не безрукая и рецепт простой…
свежие, румяные… но совсем не то!
где же вкус их памятный, будто детства свет?
настоящих маминых шанег больше нет:
с капелькою радости, с искоркой души,
со словами: «доченька, кушай не спеши!».
 
 
может, печка русская нежила загар,
или будни праздником делал самовар?
 
 
только дочка младшая шанежки мои
принялась усиленно искренне хвалить…
 
 
«кушай вволю, милая! кушай, не спеши!
шанег я настряпала нынче от души…».
 

2018 год

Родина

 
Что значит для меня понятие «Родина»?
Страна Россия? Наш уральский край?
Березка в поле? Или куст смородины
С кистями ягод – только собирай?
 
 
Отвечу прямо – мне таиться нечего.
Всего милее сердцу моему
В потёмках стрекотня кузнечиков,
Клич петушиный рано поутру.
 
 
Люблю росы прозрачной капельку
С листа капустного скатить,
Ромашку взять и лепесточки
О самом сокровенном расспросить.
 
 
Огонь над заводской трубою,
Железа звон и лодки на пруду,
И ветви ив склонились над водою —
Все это с детства в сердце берегу.
 
 
Люблю покосов ширь лазурно-бирюзовую
И земляникою пропахшие луга,
Болота с бусинами клюквы
И сена ароматного стога.
 
 
Люблю, как дождик мокрою ладошкой
Ласкает пыль, дома, перед окном рябину,
Он скоро кончится, пройдет,
И солнца луч блеснет, и радуга ему
Подставит вымокшую спину.
 
 
Вот свети'ло с утра на посёлок
Позолоту лучами кладет,
Вот старушка-соседка к колодцу
За хрустальной водою идет,
 
 
Вот мальчишка на плотике с удочкой
Сонно слушает шорох волны,
Облака отражаются в речке
Со своей голубой вышины.
 
 
Что значит для меня понятье «Родина»?
Не страны и чужие города!
А мне всего милее куст смородины,
Наш пруд, посёлок и луга.
 

2006 год

Музей истории посёлка

 
Жили предки по нынешним меркам
Не так уж богато,
Но остались от них нам
Как память прошедших эпох
Утварь, вещи, дела,
Имена, фотографии, даты —
Всё музей нам донёс
Через пыль и руины веков.
Ты вглядись повнимательней
В те порыжевшие фото.
Нам они очень многое
Могут теперь рассказать.
Люди строили жизнь!
И была нелегка та работа.
И задача музея —
Плоды их труда показать.
Жизнь ведь можно прожить,
Не терзаясь до боли сознаньем,
Что проносится время,
Уходят года навсегда.
Но благие дела, и поступки,
И пыл созиданья —
Вот посёлка история,
Прошлое, чем я горда.
Несомненно, всему есть конец
И всему есть начало.
Незаметно пройдёт для планеты
И нынешний век.
И потомки мои, может быть,
Удивятся когда-то,
Как в начале столетья
Безрадостно жил человек.
И пусть прошлое наше за тучами
Тёмными скрыто,
И в архивах лежит,
Где бумаг и иного не счесть.
Пусть моей родословной
На стендах музея не видно,
Но истоки мои,
Моя малая родина здесь!
И когда на душе нелегко
От проблем и терзаний,
Отправляйся в музей,
Средь реликвий, эпох побродив,
Помяни добрым словом
Творцов всех былых начинаний,
Работящих, умелых и смелых
Праде'дов своих.
 

2006 год

Мокрая река

Стихи детям

 
Дружок, послушай, что хочу сегодня
Тебе я по секрету рассказать.
Посёлок наш зовётся Синячиха.
А почему? Ты хочешь это знать?
Синячиха! Так похоже на синичку.
Такая птичка здесь зимой живёт.
А может, это речка, как синичка
Поёт и воды синие несёт?
Вот вслушайся в звучанье: Си-ня-чи-ха,
Не потому, что синяя она,
А может и поэтому, ведь речка
Посёлку имя звучное дала…
Давным-давно пришли на эту речку
Нездешние народы-племена
И тут остались, видно речка наша
Уж чем-то приглянулась им она.
Пришли они сюда, знать, издалёка.
Наверно, очень трудным был тот путь.
И потому, увидев речку эту,
Им захотелось пить и отдохнуть.
Вода в реке была кристально-чистой,
Искрилась, взгляд манила и звала.
И кто-то первый догадался быстро:
«Смотрите, это мокрая река!».
А может быть до этого сухие
Им реки попадались на пути?
Кто знает? Но похоже, что разгадки
Двух этих слов нам нынче не найти.
Нельзя сказать, что масляное масло,
А, может, водянистая вода…
Но, верится, что вовсе не напрасно
Санюйча-ха – есть «мокрая река».
 

2002 год

*отредактировано автором в 2018 г.

Синячиха – малая родина

 
Синячиха – малая родина.
Домик, где я родился и рос.
Куст сирени, запах черемухи.
Ночь. Огромное множество звёзд.
Синячиха – речка лазурная.
Рёв плотины весной в ледоход.
А в жару на Мысу загорает
Лучше, чем на Канарах народ.
Синячиха. Заводик демидовский —
Живописный огонь над трубой,
И ночами алое зарево над цехами
В день плавки большой.
За поселком полей разнотравье
И зеленое буйство тайги,
И лесных лужаек приволье.
Гриб и ягода. На! Возьми!
На закате коровье стадо
Возвращает пастух домой.
Ждет хозяйка. Буренка рада!
Подои и водицей напой!
Синячиха. Деревня Чечулино.
Нет на карте совсем ее.
Здесь зимой под мостом у проруби
Полоскали мы с мамой белье.
Школа милая. Одноклассники.
Речка Путишна. Спуск с горы.
И катанье на тройках в масленицу.
Люд гуляет! Пекут блины…
На пруду начался клёв окуня.
Рыбаки, и кто стар, и кто млад, —
Шапки, шубенки, унты, валенки,
Все с бура’ми, как на парад.
Центр поселка. Церковь разрушена
И кружит над ней воронье…
А ведь запах горячего хлеба
Много лет исходил из нее.
А теперь над руинами мрачными
Духи прошлого хмуро парят.
До сердец, на замки закрытых,
Достучаться они хотят.
Люди добрые, местные жители,
Повернитесь ко храму лицом,
Возродите его, и тем самым
Вы исправьте ошибки отцов!
Синячиха – малая родина.
Край, где ты родился и рос.
Ностальгия по прошлому. Детство…
И хотелось достать до звёзд…
 

2006 год