Текст книги "У Бога на ладони. Том 2"

Спасибо всем читающим стихи,

Хорошие они или плохи,

Сырые или сложены прилично…

У каждого на это взгляд свой личный.

Плагиатор! Графоман!

Плагиатор! Графоман!

В чём тут спор и в чём обман?

Не в почёте тот и тот.

Прочитав, любой поймёт,

Кто есть кто и в чём тут суть,

Коль стихи обоих жуть.

Сам себе писал стихи.

Сам считал, что неплохи.

Сам себе писал ответы.

Сам выслушивал советы.

Отвечая, между прочим,

Ставил кучу многоточий.

Сам себя хвалил открыто.

Сам взрывался динамитом.

И, себя ругая сам,

Всё запостил в Instagram[1]1
  Принадлежит корпорации Meta, признанной экстремистской и запрещён– ной в России – Прим. ред.


[Закрыть].

Так писал он сам себе.

Сам с собою был в борьбе.

Уставал когда писать,

Тут же сам ложился спать.

Жил чудесно. Жил прекрасно.

…И себе всё было ясно…

Графоман он был, однако.

Плагиатор только плакал:

Сочинить не мог он сам.

Залезая в Instagram[2]2
  Принадлежит корпорации Meta, признанной экстремистской и запрещён– ной в России – Прим. ред.


[Закрыть],

Воровал чужие тексты.

Занимал чужое место.

Обижался, коль ругали.

Вы такого не видали?

Сочинитель или вор —

Вот в чём суть и этот спор!

Графоман пусть неумеха,

Но не вор, а лишь потеха.

Сочинитель. Пусть без правил.

Сочинил и позабавил.

Так подумал я, коллеги,

Ваши почитав «телеги».

Накатили. Что с того?

Иль обидел вдруг кого?

Графоманьте, коль писать

Ни отстать и ни пристать.

Сочиняйте. Ваше право.

Обретёте, может, славу.

Иль потешите друзей.

В добром мире – веселей!

Проверьте стих

Бумажкой лакмусовой стих

Проверит пониманье жизни.

Быть может, написавший – псих?

Читая, мыслями не висни,

А размышляй: «О чем слова?»

Дана на это голова,

Господь над этим постарался.

Ну что? Подумать ты собрался?

Тогда читай, коль есть охота,

Пока не проберёт зевота

И скука. Уловив подход,

Поэта гнать на эшафот.

Повесить иль четвертовать

За стих, за глупую тетрадь,

Чтоб больше не желал писать

И словом Мир больной спасать.

Поймав, казните стихоплёта!

Как многим сделать так охота,

Противный голос погасить,

Чтоб больше не сумел дерзить.

Всё написано до нас

Да, всё написано до нас.

Порою с правдой без прикрас.

И отпечатано уже.

Не на бумаге, так в душе…

Поэт, привыкни к укоризне

Он был поэт, судьбой ведомый,

Любимый, сложный, всем знакомый.

Мысль не расплёскивал напрасно,

Вникая в смысл и зная цену —

Словам, звучащим столь ужасно,

Всегда подыскивал замену.

Писал стихи. Затем рассказы.

К романам перешёл не сразу.

Читал. Учился строить фразы.

Да, получалось не всегда.

Сюжет терялся в поворотах,

Но мысль словами, как пехота,

Сюжет брала, как города,

Немало образов рисуя

Простейшим словом, но живым!

И, преклоняясь перед ним,

Порой завидуя, смакуя

Из личной жизни эпизоды,

Завистники кричали: «Кто ты?

Твой чин так низок! Ты так мал!»

А Государь хоть принимал,

Но не одаривал, ссылал

Подчас в деревню, и надолго,

Чтоб потерялся, как иголка,

Что в сене было не найти…

А он в поэзии пути

Искал. И утвердился вскоре

В сердцах и душах – словно море,

Вобрав в себя десятки рек.

Как восхищал, когда он рек

В стихах роман и в прозе повесть,

Не продавая честь и совесть

И обнажая многих души,

Кто жил в труде, кто бил баклуши.

А кто любил самозабвенно,

Страдая в жизни непременно.

И сам любил красавиц нежных,

Что проживали безмятежно

В богатстве, в славе жизнь свою…

Он им писал: «Благодарю,

Что вы ответили отказом.»

И жизнь свою закончил разом —

Дуэлью, пулею в живот.

Сказав: «Ко мне не зарастёт

Тропа, протоптана народом,

Наперекор любым невзгодам,

Речам завистливых мужей.»

Он светоч нашей жизни всей!

Он негасим! Он на века!

Я замолкаю. Всё. Пока.

Читайте, восхищайтесь слогом

Его стихов. Они помогут.

Они пьянящее вино —

Пускай написаны давно,

Читать их счастье нам дано.

Ему – бессмертье суждено!

Поэт, привыкни к укоризне —

Нетленной правде этой жизни

В такой изменчивой отчизне

И на другие непохожей —

Порой как мачеха, но всё же —

Тобой любимой. Богом тоже!

Не отрицая истин вечных

Не отрицая истин вечных,

Забавы для играя словом,

Поэтов разных, человечных

Прошу стихи писать толково.

Касаясь свода строгих правил

По написанию стиха,

Скажу всем тем, кто позабавил,

Что Пушкин был не без греха.

Писал эротику и сказки,

А также прозу сочинял.

Не жил он по царя указке.

Не раз в опалу попадал.

Деревня, осень… Что за диво?

Бывали многие в селе.

Писалось у него красиво,

Морщин добавив на челе.

Как жаль! Младым ушёл поэт!..

Таких в России больше нет.

Другие были, есть и будут!

Запомнят этих, тех забудут…

А он один таким беспечным

В сердцах останется навечно!

Он жизнь ценил и женщин тоже.

Вот Лермонтов, слегка похожий.

И он с трагическим концом.

Бузил, держался молодцом!

И тот и этот нам пророчат:

На гениев все зубы точат!

Посредственность с деньгами, с флагом,

Себя подать пытаясь магом,

Подчас идёт по головам

И сеет зависть тут и там.

Кричит, страдая обречённо:

«Раз с денежкой – то всё законно!»

А люди, затыкая уши,

Пророков не желают слушать.

Всплывает имя человека

Лишь после окончанья века.

Он был. Ушёл в седой тоске.

Есть след на времени песке.

И затоптать его не в силах,

Хотя посредственность просила,

Когда за деньги голосила.

Поэты где в Отечестве своём?

Пока живут – мы их не признаём.

Бездарные закрыли их рублём.

Переписка, переписка…

Так в шутливой переписке,

Словом, рифмою играя,

Мы подходим близко-близко

Даже к тем, кого не знаем.

И становимся друзьями,

Подрастая выше сами.

Удивляясь, удивляя,

Снова строчками играя,

Дарим добрые слова,

Пусть не поняты сперва.

Разглядим мы смысл внутри,

Коль прочтём их раза три.

Намекая – намекаем,

Снова словом отвечаем.

Продолжается обмен,

И не надо перемен.

Немного о критиках

Приносит критикам известность

Охота на живые души.

Их жизнь – пустая бесполезность,

Коль не поют нам что-то в уши.

Душа попалась – залп дуплетом

В стихи о Родине, о жизни.

Две пули в сердце. Красным светом

В глаза лишь за любовь к Отчизне.

И два стрелка довольны видом —

Попали, застрелить сумели.

Не то что вирус вам с ковидом.

В два голоса достигли цели.

И вот, раскрасив разным цветом

Открытость обнажённых душ,

Себя не замарав при этом,

Играть на «жёлтой дудке» туш,

Спеша найти неточность слова,

Неясность мысли, ритма сбой,

В кого-то выстрелить… И снова

Себя возвысить за убой.

Но не дождётесь, злые твари,

Упал плевок ваш – вам в сапог.

Поэт писал не вашей паре,

А людям. От души. Как мог.

Всё уж сказано до нас

Да, всё уж сказано до нас.

Тут ни убавить, ни прибавить.

Слова, что могут вдруг прославить,

Звучат в поэзии не раз.

Тут нет вины, что тем же словом

Смысл можно высказать толково,

Коль ограничен слов запас

И все написаны до нас.

Читатели, простите, Бога ради!

Я не пекусь о славе о своей.

В России, в столь немаленькой державе,

Поэтов, что поют как соловей,

Немало проживает, между прочим.

На сайте мы тут просто лясы точим

И пыжимся, изображая пенье,

Душе своей даруя воскресенье

Из серого по жизни прозябанья,

Порой свои выплёскивая знанья,

Пытаясь приподняться над собой

И убедиться: дружим с головой!

Из классики известных строчек

Из классики известных строчек

Основу взяв для подражанья,

Писал так некто между прочим,

Запрятав в стих свои познанья,

Ничуть о том не сожалея…

И, мыслью растекаясь в речи,

Не сомневаясь, не болея,

К иконе шёл поставить свечи,

Грехи замаливать исправно,

Порой не думая о главном.

Возможно, критики и не лукавят

Возможно, критики и не лукавят,

Неистово по прошлому грустя.

Поэтов современных всё ж прославят.

Не сразу, а немного погодя.

Скорей всего, когда поэт уйдёт.

А может в жизни быть наоборот?

Вопрос оставят, впрочем, без ответа.

Чего-то там не хватит им при этом.

Поэтов от Бога немного.

Живут они в строчках своих.

Идут непростою дорогой.

Своей. Не дорогой других.

О паре стихотворных строк

Того, кто парой стихотворных строк

Сказать простую истину умеет,

Отметил, одарил, наверно, Бог.

Скорей всего, поэт талант имеет.

Прочесть стихи, послушать – не отстой!

Но главное, чтоб смысл не холостой.

Ответ на отзыв о стихах

Ваш отзыв – как бальзам!

Он раны враз залечит.

А я не знал и сам,

что непреклонен, вечен…

Спасибо за ответ

и пожеланье тоже.

В прошедшем силуэт

свой разглядел я всё же…

И, думая о том,

когда придёт мой час,

мой ум под хладным лбом,

конечно, вспомнит вас!

Не огорчайтесь

Не огорчайтесь, друг мой милый.

Невеждам не дано понять,

Как строчки столбиком в тетрадь,

С какой неведомою силой

Вдруг выложил поэт унылый,

Оплакав собственную слабость.

Ему за это и досталось.

Для критиков он стал постылый.

Разрушить тёмный ореол

Сумеет, если он орёл.

А Муза задержалась в мире где-то…

Художественность – сложность сочиненья.

А образность – богатство, без сомненья.

Включаем все возможные сравненья

В пришедшее на ум стихотворенье.

Обижены мы, если ноль отдачи,

Печалимся и временами плачем.

У Музы просим помощи, совета,

А Муза задержалась в мире где-то…

И не приходит – как ни просим мы,

Чтоб вывести с известностью из тьмы.

Рецензия на книгу

Игрою слов жонглирует поэт,

Оттенки чувств описывая во фразе.

В стихах же смысла часто просто нет.

Он зашифрован мыслями в экстазе.

Как написал! Вот выдал! Ну шедевр!

Рассчитывал тронуть чей-то тонкий нерв.

Возможно, тронул. Кто-то был в восторге,

А после книжка вся в пыли на полке.

Забыты напрочь яркий цвет и описанье.

И в лучшем случае есть в памяти названье.

Снова рецензия

Стих прост. Увы! И тропами не блещет.

Заявка есть на то, что будет вещим!

В чём предсказанье? Тайна где зарыта?

Обещано две тонны динамита.

Но взрыва нет и интереса тоже.

Не удалось у автора, похоже.

Тут нет таланта. Сборная солянка.

Охапка слов, пришедшая на ум.

Как ноты под рукою музыканта,

Когда он сочиняет, полный дум.

Мелодия пока не родилась,

Меж нотами лишь тоненькая связь…

О книгах в электронном варианте

Эх, электроника – троянский конь прогресса!

Он нас лишил приятного процесса.

Взять в руки книгу, нюхая листочки,

и зачитать до корочки, до точки.

А после возвращаться вновь и вновь,

испытывая радость и любовь!

Надёргав сложных рифм на сайте

Надёргав сложных рифм на сайте

И выбрав тему про любовь,

Стих написал, а вы читайте

И заходите позже вновь,

Чтоб так, задумавшись, прочесть

Набор из слов в строке короткой,

Порою бьющей, словно плёткой,

По разуму и подсознанью,

Себя подвергнув наказанью,

Поскольку творческий процесс

Под властью полною небес

Идёт, слова слагая в строчки.

От разума одни лишь точки…

Средь пишущих не сыщете друзей

Не вписан я в поэзии законы,

Поскольку я поэт пока условный.

И не пришить статьи мне уголовной

За то, что нет поэтов в родословной.

А кто, друзья, страдая бесконечно,

Давя из глаз солёную слезу,

Стихом хотел прославиться навечно,

Считая: славу точно принесут!

И, вирши сочиняя, пусть украдкой,

Карандаши чиня своей рукой,

Безжалостно сажал стихи в тетрадку,

Качая головою в такт с ногой,

В душе любуясь творческим собой,

Встав ранним утром, делая зарядку.

Средь пишущих не сыщется друзей —

Не будет и признанья жизни всей

Как творческой, достойной уваженья…

А что в стихах – достойно сожаленья.

Мысль о недосказанности

В катрене затаилась недосказанность.

Чудесная. С оттенком светлой грусти.

Заметив эту жизненную связанность,

О тёплом счастье мысли не упустим.

Рецензия

Стихи пока несовершенны.

Они как несозревший сыр.

Учитесь, автор, непременно

Ученье выведет вас в мир.

Трудитесь. Отшлифуйте строки.

Придайте звучности словам.

Живого языка истоки

Используйте. Доступно вам.

Стихи изменятся невольно.

Вас критики побьют не больно,

Похвалят новые стихи,

Сказав, что в целом неплохи.

Понятны. Выглядят достойно.

Слов не содержат непристойных.

Читателям дадут совет:

«Прочесть!»

А может быть, и нет…

Стихи писались не напрасно!

Над ними только время властно!

Листочки зачитав до дыр,

Их просто выбросят в сортир.

О стихе

Придумать можно собственную форму

стиха подачи и подбора слов.

Нарушить общепринятую норму

и правила сложения стихов.

Тире наставить, точек, многоточий,

и знаков восклицательных – не счесть!

Но не забыть ответа, между прочим, —

А мысль в стихе какая-нибудь есть?

О качестве стиха

Не мне судить о качестве стиха.

Читателям предложено по праву

Издать вердикт по собственному нраву —

В каких стихах есть строчка неплоха.

А может, всё сплошная ерунда?

И книжечку захлопнуть навсегда…

Вы говорите, что стихи несовершенны

Вы говорите, что стихи несовершенны.

Давайте же обсудим откровенно.

Слова просты и темы все понятны.

Смотря что ищете в стихах – чтобы занятно?

Описаны извечные проблемы,

Которые решаем постепенно,

Разложены по полочкам ошибки,

И юмор, вызывающий улыбки,

Суждений строгость, претендующих на правду.

Но критики опять берут кувалду

И бьют наотмашь, руша смысл и строчки,

Толпе понятные и одиночке.

Как писать стихи. Совет поэту

Стих написать – непростая наука.

Слово найти по мелодии звука.

Смысл обработать, чтоб выдавить воду.

Спам удалить. Удареньям – свободу.

Мысль сохранить, несмотря на сомненья.

Вывести фразу на точку кипенья.

Может, получатся песни-шедевры,

Если затронут читателя нервы,

Тонкой мелодией тихо звуча.

Став для души добрым словом врача.

Воздушной лёгкостью стиха

Воздушной лёгкостью стиха,

Читая, ублажаю слух.

Мир без порока и греха

Создать хотел всего из двух

Понятий: совести и чести,

Любви добавив вместо мести,

Взяв солнца яркий, тёплый свет, —

Не получилось… Жаль, что нет

Возможности в кипящем Мире

Прибраться, вымыв как в квартире.

А также воздух весь давно

Сменить пора, открыв окно!

Магия стиха

Чарующая магия тех слов,

Что собраны в строку по ритму звука,

Есть волшебство, умение и наука,

Фантазии полуночные снов.

Есть смысл – не просто так набор видений,

Осознанно пришедших или в шутку

В очнувшийся всего лишь на минутку

Мой мозг, – он тонет в массе впечатлений,

Присыпан словно горьким чёрным перцем,

Что жжёт его… А пепел – прямо в сердце!

Слова ложились в строчки на листок

Легко, красиво и непринуждённо

Слова ложились в строчки на листок.

А критики спокойно, хладнокровно

Стих разбирали, каждый кто как мог.

Их суть стиха затрагивала мало,

Ценили форму, рифму, шаг и слог

И, ударения путая упрямо,

Всё разобрав, рассыпали в песок.

И автора, как шкодного мальчишку,

Хлестали «веником» по «телесам» —

Издать задумал, видите ли, книжку,

Решил, глядите, стать поэтом сам.

Оценим стих, разложим и распишем:

Хорей и ямб использовал иль нет?

Какие окончания в строчках слышим?

И скажем: он поэт иль не поэт!

Что мысли, зашифрованные в строчки?

Торчат из жизни, как в болоте кочки.

По ним шагать, чтоб не тонуть в трясине,

Пытались многие от века и поныне.

Их ценность понимаем повремённо:

Сегодня – важно! Завтра – незаконно!

Коль стихотворчество возносится в науку,

Стихов прочтение вызывает только скуку.

И присуждают премии и звания

По критиков оценке и признанию.

Ну, кто там провоцирует издателя,

Изображая из себя писателя?

Ответит ли читатель на вопрос?

Писал, но до рецензий не дорос,

Ругая жвачку из затёртых слов,

Когда рифмуют вечно: кровь – любовь!

Хотел поставить твёрдый знак

Хотел поставить твёрдый знак

И подвести черту.

Закончить собирался так

Давнишнюю мечту.

Решился написать роман.

Не сочинял – всё жизнь.

Однако есть один изъян —

Читатели б нашлись.

Каков мой слог? Тяжёл как пух?

Пытался сам понять.

Здесь путь всего один из двух —

Писать иль не писать.

Читал себе ночами вслух,

Что днём легло в тетрадь.

Сюжет как взрыв! Раздался «БУХ»,

Когда упал в кровать.

Я сам себя понять не смог.

Хороший получил урок!

Не сочиняя на заказ

Не сочиняя на заказ,

Не призывая быть послушным,

Стихи, как поцелуй воздушный,

Вам посылаются подчас…

Увы, прилежные читатели,

Возможно, вы не почитатели

Строк поэтических безбрежных,

Поэтов тайных и успешных,

Рифмующих порою строчки,

Как под ногами эти кочки,

Что жизнь так норовит подбросить

В любой сезон, особо в осень,

Когда прелестная печаль

Волнует душу. Очень жаль

Потерю летнего тепла.

Однако же весна была.

Она вернётся в новый год.

И вновь порадуют народ

Любовью к женщине, к отчизне

Поэты – строчками о жизни.

Здесь всяк читающий на сайте найдёт стихи

Здесь всяк читающий на сайте

найдёт стихи, что по душе.

Порой наивные клише,

но вы, читающие, знайте,

что авторов стихов не счесть

и тот,

кто нужен вам,

тут есть.

Пускай не я.

Я – стихоплёт,

слова рифмующий порою.

Но так хотелось,

я не скрою,

найти к читателю подход.

И, философствуя подчас,

уже нарвался я не раз

на отзывы, что негативны.

Стихи читателю противны,

не помогают пережить,

коль труден час,

а надо жить.

Судьба в клубке дарует нить.

И у меня такой клубок.

Мурлычет кот,

что

приволок.

И трётся мордочкой об ногу.

Я ж не готов

его

потрогать.

Писать иль не писать?

Писать иль не писать?

Печатать – не печатать?

Но если всё сбылось,

тогда не надо прятать.

Ведь слово – серебро,

хотя молчанье – злато!

Печать потребует деньжат.

Узнать бы, где они лежат.

И нет пути печальному сонету,

поскольку мир прогнулся под монету…

Стихи свои пытаюсь оценить

Стихи свои я, с отрешённым взором,

Пытаюсь оценить и разобрать,

Чтоб самому себя точней понять

И выяснить: ну что там с кругозором?

Стихи сырые. Сборная солянка.

Охапка слов, пришедшая на ум.

Как ноты под рукою музыканта,

Когда он сочиняет, полный дум.

Мелодия стиха не родилась,

Вот появилась тоненькая связь.

Наметились сюжет и кульминация.

А на финал возможна и овация.

Но если сложен стих легко и ловко,

У автора должна быть подготовка,

Талантливый, удачный выбор слов

Для темы им задуманных стихов.

Иначе стих сырой, как этот тоже.

И прочие, другие. Все, похоже.

Читаете? Спасибо и на этом.

Не числю я себя, друзья, поэтом.

Так, сочинитель, пишущий экспромтом.

Слова в стихах стоят неровным фронтом.

Сюжет по теме скроен не всегда,

Хоть мысли есть. Но только иногда.

Чтоб написать новый стих

Да, Чашу добра и греха —

Идея испить неплоха! —

Чтоб написать новый стих.

Только б порыв не утих.

Думал сегодня с утра,

Надо бы было вчера.

Завтра, конечно же, – нет.

Сам себе выдал совет.

На завтра – надежда плоха.

Хватило бы слов для стиха.

Иль времени, чтоб сочинить.

Придётся кого-то винить.

А может, забыть про стихи,

Пусть есть среди них неплохи?

Их кто-то читает порой.

Себе поднимает настрой.

И улучшает наш мир,

Местами затёртый до дыр.

Слова и образы приходят к нам во сне

Сказать красиво, чисто и не вычурно

Об осени, о лете и весне

Совсем не просто. Так неудивительно:

Слова и образы приходят к нам во сне.

И сложность в том, чтоб помнить, записать,

А также продолжение заказать,

Под шум дождя укладываясь спать.

Печальны поэтические строчки

Печальны поэтические строчки

Последних лет, написанные мной.

Все белые безвинные листочки

Я в печке сжёг холодною зимой.

Они ушли, увы, белёсым дымом,

Растаяв в неба синей глубине…

Я пламенем, что в сердце негасимо,

Сжигаю жизнь, подаренную мне.

Пред Господом предстать не опасаюсь.

Я честно жил, и я ни в чём не каюсь!

Пускай стихи мои не жгут

Уходит время, оборвав страницы

Простого на стене календаря.

Я знаю точно, что мне будет сниться.

Я жизнь прожил без злости и вранья.

Смиренный взор я направляю к Богу

И верю в то, что в вечной тишине,

Куда уже проложена дорога,

Есть место, предназначенное мне.

Пускай стихи мои не жгут ваши сердца.

Они не песни – это просто мысли,

Что мной продуманы с начала до конца

И вот – озвучены и в вечности повисли…

Услышал каждый, кто хотел понять меня,

Узнать, чем жил и делал что я в этой жизни.

А я не пел, я только жил и, не кляня,

Судьбы решения выполнял до самой тризны.

Не одинок, не нищ и разума чуток

Я сохранил в себе, не жалуясь на годы;

По жизни счастья выпил не один глоток

И ничего я не испортил у природы!

Скажи мне, Господи, какой мне будет путь,

Когда закончу я свои шаги земные?

Хотелось бы немного отдохнуть,

Где солнце тёплое и воды голубые,

Без слёз раскаянья и жалости земной

Найти небесный долгожданный свой покой.

С молитвой к Богу обращаюсь в мыслях я,

Ещё прошу, чтобы любимая семья

Не знала горестей, оставшись на Земле,

И дом хранила, мной построенный, в тепле!

Эпитафия

Непризнанный поэт печали,

Заумных мыслей и сомнений…

Когда он был, не замечали,

Что рядом жил мудрец и гений!

Мы все впадаем в детство временами

Внучка Василиса

Наша внучка Василиса —

словно хитренькая киса.

Может ласково погладить

иль напасть внезапно сзади,

испугать звериным рыком

или шёпотом, без крика

«Вас люблю!» – сказать на ушко

и боднуть в живот макушкой,

расплескав свои ручонки…

Прелесть просто, не девчонка!

Егорке в день рождения

Весенним днём, как яркий лучик солнца,

В наш тихий мир пришёл Егорка, внук.

С рожденья ты наш самый лучший друг,

Как этот луч, светивший нам в оконце.

Чудесно чист и радостно весёл,

Ты в нашу жизнь смеющимся пришёл.

Так быстро рос, что вскоре – ученик,

Ловил оценки в школьный свой дневник.

И год за годом ты из класса в класс

Растущим знаньем радуешь всех нас.

Освоены компьютер, языки,

И младший брат уж просит: «Помоги

Решить задачку, написать ответ…»

Проблем у вас в общенье вроде нет.

Расти, Егор, прекрасный наш внучок.

Тебя мы любим! Ты наш маячок!

Свет изначальный ты в душе храни,

И будут в жизни радостными дни!

Мы, мама с папой, бабушки и деды,

Во всём тебе желаем лишь победы,

Успеха в жизни на прямом пути

И чтоб свою дорожку обрести!

Позвоните мне, внуки, прошу

Позвоните мне, внуки, – прошу,

Если сможете, то приезжайте.

В море я уж давно не хожу,

Лишь стихом отмечаюсь на сайте.

Я пишу, что я видел в морях,

В океанских далёких походах.

На любимых своих кораблях

Всё ещё побывать мне охота.

Только годы забрали своё,

И здоровье сейчас уж не то.

На заборе сидит вороньё.

Без нашивок «морское пальто»

Одиноко на плечиках стынет.

В моей комнате чисто, светло,

Только списан в запас я отныне.

Льёт волною от печки тепло.

В одиночестве я не повинен.

Если внуки придут – расскажу,

Как я жил, и работал, и верил.

Нынче в кресле-качалке сижу.

Заходите. Не заперты двери.

Снегурка

Сосед снегурочку слепил,

С лопатой обойдя наш двор.

Видать, он детство не забыл,

Другим соседям – не в укор.

Снегурка радовала дом.

Все вместе девять этажей.

И любовались за окном

Немало лиц на малышей.

А ночью подошли гурьбой

Подростки. Вроде не шпана.

И, соревнуясь меж собой

(Какая сила, мол, дана),

Ногами ту снегурку в хлам…

Всем детям сердце – пополам.

Выпускной «Алые паруса»

Отличный праздник молодёжный —

Спектакли, песни и салют.

Всё впереди, и всё возможно.

Дороги жизненные ждут

Российских школ выпускников,

И каждый в жизнь идти готов.

В них ощущается не мнимо

Краса и мощь родной страны!

Алеет парус гордо, зримо.

Вот только б не было войны.

Новогодняя ёлка

Игрушки из детства. Душистая ёлка.

Её наряжали красиво и долго.

Чудеснейший праздник – семейный, любимый.

Снега и морозы дарили нам зимы.

Подарки от Деда Мороза мы ждали

И громко стихи с табуретки читали,

Писали записки, желали добра.

Где детство? Закончилось…

Вроде…

Вчера.

А жизнь продолжается. Мы повзрослели,

Но детство в душе сохранить мы сумели!

Оно в уголочке под массой забот —

Бывает, забытое, тайно живёт.

Оно не имеет ни силы, ни власти,

Но дарит порою минуточки счастья.

Мы все впадаем в детство временами

Мы все впадаем в детство временами.

Одни во сне. Другие наяву.

Так, безобидно балуясь стихами,

И я воспоминаньями живу.

Воспоминанья греют душу

Воспоминанья греют душу,

Когда мороз, метель и снег.

Жизнь не кончает вечный бег

И что-то нам поёт всем в уши,

А мы не очень любим слушать

И продолжаем пить и кушать,

Как будто жить собрались век.

Но так устроен человек.

Он рвётся что-нибудь нарушить,

Порою сам себя ругая,

И ждёт тепла с началом мая

У печки… Самовар, баранки…

Он летом приготовил санки,

Чтобы катать детей и внуков.

Те в школу ходят за наукой,

А после, радостно галдя,

С горы на саночках шутя

Несутся в снежной круговерти.

Следить за ними – счастье!

Верите?