Текст книги "У Бога на ладони. Том 2"

Спасибо всем читающим стихи,

Хорошие они или плохи,

Сырые или сложены прилично…

У каждого на это взгляд свой личный.

Плагиатор! Графоман!

Плагиатор! Графоман!

В чём тут спор и в чём обман?

Не в почёте тот и тот.

Прочитав, любой поймёт,

Кто есть кто и в чём тут суть,

Коль стихи обоих жуть.

Сам себе писал стихи.

Сам считал, что неплохи.

Сам себе писал ответы.

Сам выслушивал советы.

Отвечая, между прочим,

Ставил кучу многоточий.

Сам себя хвалил открыто.

Сам взрывался динамитом.

И, себя ругая сам,

Всё запостил в Instagram[1]1
  Принадлежит корпорации Meta, признанной экстремистской и запрещён– ной в России – Прим. ред.


[Закрыть].

Так писал он сам себе.

Сам с собою был в борьбе.

Уставал когда писать,

Тут же сам ложился спать.

Жил чудесно. Жил прекрасно.

…И себе всё было ясно…

Графоман он был, однако.

Плагиатор только плакал:

Сочинить не мог он сам.

Залезая в Instagram[2]2
  Принадлежит корпорации Meta, признанной экстремистской и запрещён– ной в России – Прим. ред.


[Закрыть],

Воровал чужие тексты.

Занимал чужое место.

Обижался, коль ругали.

Вы такого не видали?

Сочинитель или вор —

Вот в чём суть и этот спор!

Графоман пусть неумеха,

Но не вор, а лишь потеха.

Сочинитель. Пусть без правил.

Сочинил и позабавил.

Так подумал я, коллеги,

Ваши почитав «телеги».

Накатили. Что с того?

Иль обидел вдруг кого?

Графоманьте, коль писать

Ни отстать и ни пристать.

Сочиняйте. Ваше право.

Обретёте, может, славу.

Иль потешите друзей.

В добром мире – веселей!

Проверьте стих

Бумажкой лакмусовой стих

Проверит пониманье жизни.

Быть может, написавший – псих?

Читая, мыслями не висни,

А размышляй: «О чем слова?»

Дана на это голова,

Господь над этим постарался.

Ну что? Подумать ты собрался?

Тогда читай, коль есть охота,

Пока не проберёт зевота

И скука. Уловив подход,

Поэта гнать на эшафот.

Повесить иль четвертовать

За стих, за глупую тетрадь,

Чтоб больше не желал писать

И словом Мир больной спасать.

Поймав, казните стихоплёта!

Как многим сделать так охота,

Противный голос погасить,

Чтоб больше не сумел дерзить.

Всё написано до нас

Да, всё написано до нас.

Порою с правдой без прикрас.

И отпечатано уже.

Не на бумаге, так в душе…

Поэт, привыкни к укоризне

Он был поэт, судьбой ведомый,

Любимый, сложный, всем знакомый.

Мысль не расплёскивал напрасно,

Вникая в смысл и зная цену —

Словам, звучащим столь ужасно,

Всегда подыскивал замену.

Писал стихи. Затем рассказы.

К романам перешёл не сразу.

Читал. Учился строить фразы.

Да, получалось не всегда.

Сюжет терялся в поворотах,

Но мысль словами, как пехота,

Сюжет брала, как города,

Немало образов рисуя

Простейшим словом, но живым!

И, преклоняясь перед ним,

Порой завидуя, смакуя

Из личной жизни эпизоды,

Завистники кричали: «Кто ты?

Твой чин так низок! Ты так мал!»

А Государь хоть принимал,

Но не одаривал, ссылал

Подчас в деревню, и надолго,

Чтоб потерялся, как иголка,

Что в сене было не найти…

А он в поэзии пути

Искал. И утвердился вскоре

В сердцах и душах – словно море,

Вобрав в себя десятки рек.

Как восхищал, когда он рек

В стихах роман и в прозе повесть,

Не продавая честь и совесть

И обнажая многих души,

Кто жил в труде, кто бил баклуши.

А кто любил самозабвенно,

Страдая в жизни непременно.

И сам любил красавиц нежных,

Что проживали безмятежно

В богатстве, в славе жизнь свою…

Он им писал: «Благодарю,

Что вы ответили отказом.»

И жизнь свою закончил разом —

Дуэлью, пулею в живот.

Сказав: «Ко мне не зарастёт

Тропа, протоптана народом,

Наперекор любым невзгодам,

Речам завистливых мужей.»

Он светоч нашей жизни всей!

Он негасим! Он на века!

Я замолкаю. Всё. Пока.

Читайте, восхищайтесь слогом

Его стихов. Они помогут.

Они пьянящее вино —

Пускай написаны давно,

Читать их счастье нам дано.

Ему – бессмертье суждено!

Поэт, привыкни к укоризне —

Нетленной правде этой жизни

В такой изменчивой отчизне

И на другие непохожей —

Порой как мачеха, но всё же —

Тобой любимой. Богом тоже!

Не отрицая истин вечных

Не отрицая истин вечных,

Забавы для играя словом,

Поэтов разных, человечных

Прошу стихи писать толково.

Касаясь свода строгих правил

По написанию стиха,

Скажу всем тем, кто позабавил,

Что Пушкин был не без греха.

Писал эротику и сказки,

А также прозу сочинял.

Не жил он по царя указке.

Не раз в опалу попадал.

Деревня, осень… Что за диво?

Бывали многие в селе.

Писалось у него красиво,

Морщин добавив на челе.

Как жаль! Младым ушёл поэт!..

Таких в России больше нет.

Другие были, есть и будут!

Запомнят этих, тех забудут…

А он один таким беспечным

В сердцах останется навечно!

Он жизнь ценил и женщин тоже.

Вот Лермонтов, слегка похожий.

И он с трагическим концом.

Бузил, держался молодцом!

И тот и этот нам пророчат:

На гениев все зубы точат!

Посредственность с деньгами, с флагом,

Себя подать пытаясь магом,

Подчас идёт по головам

И сеет зависть тут и там.

Кричит, страдая обречённо:

«Раз с денежкой – то всё законно!»

А люди, затыкая уши,

Пророков не желают слушать.

Всплывает имя человека

Лишь после окончанья века.

Он был. Ушёл в седой тоске.

Есть след на времени песке.

И затоптать его не в силах,

Хотя посредственность просила,

Когда за деньги голосила.

Поэты где в Отечестве своём?

Пока живут – мы их не признаём.

Бездарные закрыли их рублём.

Переписка, переписка…

Так в шутливой переписке,

Словом, рифмою играя,

Мы подходим близко-близко

Даже к тем, кого не знаем.

И становимся друзьями,

Подрастая выше сами.

Удивляясь, удивляя,

Снова строчками играя,

Дарим добрые слова,

Пусть не поняты сперва.

Разглядим мы смысл внутри,

Коль прочтём их раза три.

Намекая – намекаем,

Снова словом отвечаем.

Продолжается обмен,

И не надо перемен.

Немного о критиках

Приносит критикам известность

Охота на живые души.

Их жизнь – пустая бесполезность,

Коль не поют нам что-то в уши.

Душа попалась – залп дуплетом

В стихи о Родине, о жизни.

Две пули в сердце. Красным светом

В глаза лишь за любовь к Отчизне.

И два стрелка довольны видом —

Попали, застрелить сумели.

Не то что вирус вам с ковидом.

В два голоса достигли цели.

И вот, раскрасив разным цветом

Открытость обнажённых душ,

Себя не замарав при этом,

Играть на «жёлтой дудке» туш,

Спеша найти неточность слова,

Неясность мысли, ритма сбой,

В кого-то выстрелить… И снова

Себя возвысить за убой.

Но не дождётесь, злые твари,

Упал плевок ваш – вам в сапог.

Поэт писал не вашей паре,

А людям. От души. Как мог.

Всё уж сказано до нас

Да, всё уж сказано до нас.

Тут ни убавить, ни прибавить.

Слова, что могут вдруг прославить,

Звучат в поэзии не раз.

Тут нет вины, что тем же словом

Смысл можно высказать толково,

Коль ограничен слов запас

И все написаны до нас.

Читатели, простите, Бога ради!

Я не пекусь о славе о своей.

В России, в столь немаленькой державе,

Поэтов, что поют как соловей,

Немало проживает, между прочим.

На сайте мы тут просто лясы точим

И пыжимся, изображая пенье,

Душе своей даруя воскресенье

Из серого по жизни прозябанья,

Порой свои выплёскивая знанья,

Пытаясь приподняться над собой

И убедиться: дружим с головой!

Из классики известных строчек

Из классики известных строчек

Основу взяв для подражанья,

Писал так некто между прочим,

Запрятав в стих свои познанья,

Ничуть о том не сожалея…

И, мыслью растекаясь в речи,

Не сомневаясь, не болея,

К иконе шёл поставить свечи,

Грехи замаливать исправно,

Порой не думая о главном.

Возможно, критики и не лукавят

Возможно, критики и не лукавят,

Неистово по прошлому грустя.

Поэтов современных всё ж прославят.

Не сразу, а немного погодя.

Скорей всего, когда поэт уйдёт.

А может в жизни быть наоборот?

Вопрос оставят, впрочем, без ответа.

Чего-то там не хватит им при этом.

Поэтов от Бога немного.

Живут они в строчках своих.

Идут непростою дорогой.

Своей. Не дорогой других.

О паре стихотворных строк

Того, кто парой стихотворных строк

Сказать простую истину умеет,

Отметил, одарил, наверно, Бог.

Скорей всего, поэт талант имеет.

Прочесть стихи, послушать – не отстой!

Но главное, чтоб смысл не холостой.

Ответ на отзыв о стихах

Ваш отзыв – как бальзам!

Он раны враз залечит.

А я не знал и сам,

что непреклонен, вечен…

Спасибо за ответ

и пожеланье тоже.

В прошедшем силуэт

свой разглядел я всё же…

И, думая о том,

когда придёт мой час,

мой ум под хладным лбом,

конечно, вспомнит вас!

Не огорчайтесь

Не огорчайтесь, друг мой милый.

Невеждам не дано понять,

Как строчки столбиком в тетрадь,

С какой неведомою силой

Вдруг выложил поэт унылый,

Оплакав собственную слабость.

Ему за это и досталось.

Для критиков он стал постылый.

Разрушить тёмный ореол

Сумеет, если он орёл.

А Муза задержалась в мире где-то…

Художественность – сложность сочиненья.

А образность – богатство, без сомненья.

Включаем все возможные сравненья

В пришедшее на ум стихотворенье.

Обижены мы, если ноль отдачи,

Печалимся и временами плачем.

У Музы просим помощи, совета,

А Муза задержалась в мире где-то…

И не приходит – как ни просим мы,

Чтоб вывести с известностью из тьмы.

Рецензия на книгу

Игрою слов жонглирует поэт,

Оттенки чувств описывая во фразе.

В стихах же смысла часто просто нет.

Он зашифрован мыслями в экстазе.

Как написал! Вот выдал! Ну шедевр!

Рассчитывал тронуть чей-то тонкий нерв.

Возможно, тронул. Кто-то был в восторге,

А после книжка вся в пыли на полке.

Забыты напрочь яркий цвет и описанье.

И в лучшем случае есть в памяти названье.

Снова рецензия

Стих прост. Увы! И тропами не блещет.

Заявка есть на то, что будет вещим!

В чём предсказанье? Тайна где зарыта?

Обещано две тонны динамита.

Но взрыва нет и интереса тоже.

Не удалось у автора, похоже.

Тут нет таланта. Сборная солянка.

Охапка слов, пришедшая на ум.

Как ноты под рукою музыканта,

Когда он сочиняет, полный дум.

Мелодия пока не родилась,

Меж нотами лишь тоненькая связь…

О книгах в электронном варианте

Эх, электроника – троянский конь прогресса!

Он нас лишил приятного процесса.

Взять в руки книгу, нюхая листочки,

и зачитать до корочки, до точки.

А после возвращаться вновь и вновь,

испытывая радость и любовь!

Надёргав сложных рифм на сайте

Надёргав сложных рифм на сайте

И выбрав тему про любовь,

Стих написал, а вы читайте

И заходите позже вновь,

Чтоб так, задумавшись, прочесть

Набор из слов в строке короткой,

Порою бьющей, словно плёткой,

По разуму и подсознанью,

Себя подвергнув наказанью,

Поскольку творческий процесс

Под властью полною небес

Идёт, слова слагая в строчки.

От разума одни лишь точки…

Средь пишущих не сыщете друзей

Не вписан я в поэзии законы,

Поскольку я поэт пока условный.

И не пришить статьи мне уголовной

За то, что нет поэтов в родословной.

А кто, друзья, страдая бесконечно,

Давя из глаз солёную слезу,

Стихом хотел прославиться навечно,

Считая: славу точно принесут!

И, вирши сочиняя, пусть украдкой,

Карандаши чиня своей рукой,

Безжалостно сажал стихи в тетрадку,

Качая головою в такт с ногой,

В душе любуясь творческим собой,

Встав ранним утром, делая зарядку.

Средь пишущих не сыщется друзей —

Не будет и признанья жизни всей

Как творческой, достойной уваженья…

А что в стихах – достойно сожаленья.

Мысль о недосказанности

В катрене затаилась недосказанность.

Чудесная. С оттенком светлой грусти.

Заметив эту жизненную связанность,

О тёплом счастье мысли не упустим.

Рецензия

Стихи пока несовершенны.

Они как несозревший сыр.

Учитесь, автор, непременно

Ученье выведет вас в мир.