Текст книги "[НЕ] Ангел"
![](/books_files/covers/thumbs_150/ne-angel-213132.jpg)
Автор книги: p_i_r_a_n_y_a Наталия Пономарёва Новодвинск
Жанр: Поэзия, Поэзия и Драматургия
Возрастные ограничения: +18
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 2 (всего у книги 3 страниц)
нам Дед Мороз нарядит и зажжёт,
уже в пути машинки с кока-колами,
ещё чуть-чуть, и праздник к нам придёт,
и как-то неприлично невесёлыми
и бедными быть в этот новый год.
А если вы ещё и одиночеством
придавлены (депрессией, тоской)
да так, что новый год встречать не хочется
в квартире холостяцкой и пустой,
то надо очень срочно обязательно
(Нельзя же в светлый праздник без людей?)
найти для образцово-показательной
попойки – деньги, место и блядей.
Весь год жилось прекрасно без любимых, но –
все сходятся, не тратя время зря:
на праздник быть вдвоём необходимо нам
(До первого листка календаря)…
Как мне волком с тоски не выть
Как мне волком с тоски не выть,
как мне псом не идти по следу,
позабыть тебя, разлюбить,
и не ждать СМС – "Я еду"?
Как вестей о тебе не ждать,
словно после затменья – солнце,
как во сне не видать-не звать
то, что было и не вернётся?
Как мне сбросить с усталых плеч
эту тяжкую ношу – память,
как мне боль по тебе – отсечь,
а тепло по тебе – оставить?
Как мне просто счастливым быть,
всех не мерять твоим аршином,
научиться других любить
без надрыва и матерщины?
Как мне просто уметь дышать
там, где ты не живёшь-не дышишь,
как мне больше тебя не ждать
ниоткуда?…
«Я еду!» – пишешь…
Солью морскою горча
Если не пробовал сам
от нелюбви умирать –
ветер давать парусам,
что не желают взлетать,
и, вырываясь из жил,
из сухожилий – шептать:
главное – всё-таки, жив,
надо попробовать встать…
… молчи!
Солью морскою горча –
память, что в горле комком…
Я – с твоего бы плеча
соль собирал языком,
я из твоих бы волос
плёл бы любовную сеть,
только вот – не довелось…
Только бы не умереть…
… кричи!
Снова ложатся на курс
веры в любовь корабли:
так умереть не боюсь,
как прозябать без любви,
парус по ветру, и в кровь –
губы, ладони, сердца…
Чтоб тебя, сука-любовь,
бьёшь – убивай до конца!
И нет в инфантильной болотине дна
Уверенней всех говорят за меня –
все те, кто и знать никогда не пытался,
кто рядом со мной ни единого дня
не жил, не летал, не страдал и не дрался,
кто только собою лишь занят всегда –
со мною ли вместе, с другими ли рядом,
кому чьё-то личное счастье – беда
и повод для зависти/ревности/яда,
кому слишком громок всегда чей-то смех,
кто путает вечно солидность и взрослость,
и верит, что валится с неба успех…
Не выросли дети. Состарились просто.
И к этим «детишкам», конечно, одна
без мудрости светлой является старость,
и нет в инфантильной болотине – дна,
и места для взрослых уже не осталось…
В списке задач «Выжить бы!» – первый пункт
В списке задач "Выжить бы!" – первый пункт,
ну а потом – длинный столбец рутин:
день расписал. Полностью, до минут –
так повелось – с юности до седин.
Если устал, скажешь себе – держись!
Если не я, будет ли кто другой?
Это и есть – взрослая, сука, жизнь:
бой до конца. Даже с самим собой.
Славы искать? Тоже, герой, не надо:
ты ведь и так слишком уже хорош,
жизнь за народ сложишь – тогда награду,
может, найдёшь (Может, и не найдёшь).
Сильный всегда слабому торит путь,
но за спиной – зависти стон опять:
ты подставлял первым под риски грудь –
слабым трофей не позабудь раздать.
В списке задач "Выжить бы!" – первый пункт,
ну а потом – длинный столбец рутин.
Вот и конец. Ты нереально крут.
Только один. Только совсем один.
Век тотального одиночества
Век тотального одиночества,
и признаний в любви – в сети,
за любимым теперь не хочется
по этапу в Сибирь идти:
жертв таких не оценит, холодность
демонстрируя, вскинет бровь –
это каторга! Сгубишь молодость!
Это – глупость, а не любовь!
Слёз не лей, не томи прощанием
затянувшимся – отпусти,
и не связывай обещанием
ни себя, ни меня… Прости…
Самому бы мне – выжить, выстоять,
одному-то полегче всё ж,
не скучай, и звонками/письмами
не буди меня/не тревожь…
Там весёлая да дородная
баба даст мне тепло и дом,
а с тобой, моя благородная,
мы не выживем – пропадём.
И когда моя ссылка кончится,
не вернусь я к тебе, увы:
в век тотального одиночества
изначально чужие мы…
И снова замело – дороги и пути
И снова замело – дороги и пути,
и холодом сковало лютым – души,
а мы, судьбе назло, сумеем ли найти
пути-дороги к тем, кто очень нужен?
Как чистый белый лист художника простит,
что станет в урну брошенной бумагой,
ложится на алтарь прощения обид
зима с такой же доблестной отвагой.
Вся жизнь, как белый лист: умеешь – так рисуй,
а не умеешь – тренируйся, значит,
коль хочешь главный приз – живи/люби/рискуй,
а проигравший – пусть от злости плачет.
И каждый новый день – как лист календаря:
становится неактуальным – ночью,
когда осознаёшь, что снова прожит зря
день жизни без того, кто нужен очень…
Кефир с мармеладом
Я не исчезну с твоего эфира
/Моё дыханье – слышишь? – белый шум/,
коньяк нельзя – так чокнемся кефиром
/Не напивайся только, попрошу/.
Не пропаду – прости! – с твоих радаров,
хоть в небо улетай, а хоть ложись
на дно – подводной лодкой, я ж не даром
тебя ищу тринадцатую жизнь.
Кефир закусим дынным мармеладом
/Выводит радиацию агар/,
мне от тебя так мало, в общем, надо:
любви взаимной сладостный угар…
Эта девочка, как всегда, убегает, махнув рукой
Эта девочка, как всегда, убегает, махнув рукой,
и на сердце легла беда, а ты думал – придёт покой.
Только секс, только лёгкий секс ты в таких, как она искал,
а любовь, оказалось – есть, ведь такая – одна из ста.
Эта девочка не висит тяжким грузом – она легка:
ты – остаться не попросил, и – уходит она. Пока!
Скажет просто в такси – домой, и водитель нажмёт педаль,
ей привычней самой – одной, и опять уезжает вдаль.
Ты ей сам не сказал – давай будем вместе до дней конца,
а теперь от её"goodbye" на тебе снова нет лица,
звонко цокают каблучки по асфальту в тиши ночной –
исчезает она в ночи… Эта девочка – не с тобой…
Ты пол ночи стоишь, в окно смотришь, думая, где опять
эта стерва сегодня, но просто номер её набрать
почему-то не хватит сил – ты и так уже на краю:
ты – остаться не попросил, как теперь ей сказать –"люблю!"???
Эта девочка, как всегда, убегает, махнув рукой,
и на сердце легла беда, а ты думал – придёт покой.
Только секс, только лёгкий секс ты в таких, как она искал,
а любовь, оказалось – есть, ведь такая – одна из ста.
Пусть мы с тобой будем во всем не правы
Пусть мы с тобой будем во всем не правы,
и согрешим в тысячу первый раз –
над головой, морем бушуя, травы,
не попрекнув, спрячут счастливых нас…
Небо, моих глаз синеву воруя,
не устоит – двинется тоже в такт
нашим сердцам, душам и поцелуям,
и, покраснев, солнце уйдёт в закат.
Не суждено вместе встречать рассветы,
раз не смогли судьбы связать в одну –
греют меня наших ночей приветы
в дни, когда грусть тянет с собой ко дну.
Пусть мы с тобой будем во всем не правы –
только сейчас дружно кивают в такт
над головой, морем бушуя, травы…
Это любовь.
Грешная.
Первый акт…
Включить такую музыку, чтоб в хлам
Включить такую музыку, чтоб в хлам
порвать души изношенной обноски,
пусть это будет реквием по нам,
и по любви остывшей отголоски…
И пусть не мой – чужой – от боли плач
в наушниках пульсирует басами,
как будто я не жертва, а палач,
и наша нелюбовь была не с нами…
Из грустного (под случай) плейлиста
подобных, но не рвущих в клочья душу,
найти одну мелодию из ста –
ту самую, про нас с тобой, чтоб слушать
по кругу, без конца – её одну,
чтоб стёрлись от изношенности смыслы,
и не тянули тяжестью ко дну
больные фразы и дурные мысли…
Включить такую музыку, чтоб в хлам
порвать души изношенной обноски,
пусть это будет реквием по нам,
и по любви остывшей отголоски…
Моя богиня
Моя богиня в домашних тапочках и в халате –
смешная чёлка, глаза лукавые, конский хвост –
ни разлюбить, ни забыть её: просто сил не хватит,
я всей душой, я всей кожей к ней прикипел, прирос…
С моей богиней жильё становится сразу домом –
она из хаоса даже может создать уют,
"Ты где нашёл её?" – самый частый вопрос знакомых,
Смеюсь в ответ им: "Таких там больше не выдают" …
Моя богиня любую боль разведёт руками,
Залечит раны мои и новые силы даст,
В тяжёлый час – лишь её зову и ищу губами –
Мою единственную, которая не предаст…
Клевер
В стороне моей хмурой, северной
нравы строгие, говорят,
только вот на поляне клеверной
весь цветочный ковёр измят –
пусть короткие ночи в августе,
но для нас – хоть одну украсть,
и в дурмане цветочной сладости
до утра миловаться всласть…
Пусть щекочет трава, и влажными
станем мы с тобой от росы –
ничего нам уже не важно, ведь
не минуем, увы, грозы:
нас опутает завтра сплетнями
и осудит суровый люд,
только мы – совершеннолетние,
и над нами – лишь божий суд…
В стороне моей хмурой, северной
нравы строгие, говорят,
только вот на поляне клеверной
весь цветочный ковёр измят…
Обстрел
Ты под обстрелом этих синих глаз
уже когда-то умирал не раз,
но снова, снова – как удар под дых –
её глаза… И до волос седых
ты будешь умирать за разом раз
от мысли, что не встретишь этих глаз.
Но в городах ночных, среди огней
напоминать всё будет лишь о ней…
И – в пол педаль, и – до упора – газ:
уехать, убежать от этих глаз!..
Но – снова ночь, рекламные огни,
и – вновь на каждом баннере – они…
Ты под обстрелом этих синих глаз
уже когда-то умирал не раз…
Ты целовал бы пальцы её ног
Ты целовал бы пальцы её ног –
все-все поочерёдно, друг за другом…
Хотел ей стать возлюбленным – не смог,
и стал ей кем-то большим: лучшим другом.
Все горести доверит одному
тебе, и счастье от тебя не спрячет,
совсем не понимая, почему
хотел бы ты, чтоб было всё иначе –
чтоб счастье было на двоих у вас,
и на себя бы взял её заботы,
чтоб только в глубине любимых глаз
лишь ты бы отражался, а не кто-то…
Но так сложилось – лучшие друзья
друг другу вы: не больше, и не меньше,
поделать с этим ничего нельзя,
ведь ты других в упор не видишь женщин,
а у неё, конечно, есть другой –
такие не бывают без мужчины,
но в этот вечер всё-таки с тобой –
она… Не важно, по какой причине…
Ты целовал бы пальцы её ног,
но – греешь чайник… Музыку – потише…
Сегодня ты опять, увы, не смог
сказать"люблю" ей…
А она – услышать…
Где ты, милая, где?
Я тебя потерял, и хожу, неприкаянный –
где ты, милая, где? Я прошу, отзовись!
Мою душу сковали морозы отчаянья,
стала серой – когда-то счастливая – жизнь…
Люди видят во мне чудака сумасшедшего –
без тебя я дышать разучился совсем:
в тебе горя и радости столько намешано –
ты наркотик мой… Я уже прочно подсел…
Ты свободней и ветреней бриза весеннего,
отзовись, я тебя очень долго ищу…
Вот найду тебя и, как наркотик, по венам я
поцелуя смертельную дозу пущу…
Где ты, милая, где?..
Я чувствую, что ты по мне скучаешь
Я чувствую, что ты по мне скучаешь,
и так же греешь чайник на двоих,
и губы к тёплой чашке прижимаешь,
как будто бы – касаешься моих…
Я тоже на двоих согрею чайник,
и жидкость ароматную глотну,
и неосознанно, совсем случайно,
как ты, губами к чашке я прильну…
И станет на душе чуть-чуть теплее.
Люблю. Целую нежно. Не скучай.
Пока ты далеко – меня согреет
с тобой в один момент согретый чай.
Стихи мои не читай, и песни мои не слушай
Стихи мои – не читай,
и песни мои – не слушай,
ведь я – не тебе чета,
и зря открываю душу…
Мы оба онлайн в ночи,
мы оба не спим, а значит
друг другу "люблю" кричим,
за статусом робко прячась…
Я – в поиске, не женат.
Ты тоже. Других не любим…
Но, кажется, нажимать
"F5" бесконечно будем:
Что нового у тебя?
А я – посмотри! – конфета?
Друг друга любя/губя,
друг другу молчим на это…
Ревниво следим, а вдруг –
вон тот у неё, на фото
не просто знакомый/друг/
коллега, а больше что-то?
А та, что к его плечу
так жмётся с улыбкой нежной –
надеяться я хочу –
ему не жена, конечно?
Я – в поиске, не женат.
Ты тоже. Других не любим…
Но, кажется, нажимать
"F5" бесконечно будем…
Незнакомка
Стоит сомкнуть на мгновенье ресницы,
чтоб погрузиться во сны,
мне незнакомая женщина снится
с первых мгновений весны.
утром жестокий будильник разбудит,
нас на весь день разлучив, –
не догадались наивные люди
просто его отключить.
снова дела и пустые заботы –
день закрутил суетой…
Ну его к чёрту, такую работу –
лучше встречаться с тобой…
Вечер. Считаю часы и минуты –
встреча с тобой далека,
а на часах стрелки замерли, будто
держит их чья-то рука.
Ночью приходит она ненадолго…
Утро. Будильника звон
снова крадёт у меня незнакомку
из параллельных времён…
Женщина эта пришла ниоткуда,
словно в апреле дожди,
я попрошу, не надеясь на чудо –
милая, не уходи…
Эта девочка
Эта девочка не приходит
в твои сны. Почему – скажи –
так случилось, что вдруг сегодня
эта девочка –
твоя жизнь?
Закрывая для сна ресницы,
почему так упрямо ждёшь,
что она – хоть на миг! – приснится?
Эта девочка –
твоя ложь…
Сил из омутов выплыть синих –
не осталось: не видно дна.
Думал ты: много их, красивых –
эта девочка –
не одна.
Ты считал, что себя обманешь:
улетишь, помахав крылом.
Ты так делал не раз, но знаешь,
эта девочка –
твой облом…
Ни одной, на неё похожей
ты не встретил потом, хоть плачь.
Стала жизни самой – дороже,
эта девочка –
твой палач.
Репутацию на кон бросить,
и весь мир положить к ногам!..
Но она ничего не просит.
Эта девочка –
твой капкан.
Не надеясь на чудо, всё же
ты звонишь ей – гудки, отбой,
и – могильный мороз по коже:
эта девочка –
не с тобой.
Без срока давности
Ты постоянно где-то в зоне пристального моего внимания,
на предмет твоего присутствия мир вокруг всё время мониторю,
не важны между мной и тобой ни часы, ни расстояния:
ты, и лишь ты – для каждого моего счастья повод,
только ты – причина моего горя.
Мир пульсирует в ритме твоего/моего сердца,
и наполнен воздух тёплой кожи твоей ароматом,
мне от тебя – никогда не уйти/никуда не деться,
мне от тебя – никуда/никогда, ничего от тебя не надо.
Иногда между двоими что-то незримое вырастает, но живое,
и убить его – это что-то страшное, глупое и немыслимое,
а мы с тобой – убиваем его без причины, и хороним
под так и несказанным словом добрым, и ненаписанным…
А оно, это что-то – под ноги глянь – вновь оживает,
пробивается, как сквозь асфальт по весне – крошечное растение,
не убивай его – это любовь. За убийство её не сажают,
но сроков давности нет, если что, по таким преступлениям…
Замкнутый круг
Два ненормальных со склонностью к одиночеству
пишут стихи, посвящая их разным людям.
Никогда не виделись, обращаются только по имени-отчеству,
но странно переплелись зачем-то нити их личных судеб…
Её стихи – трогают его душу,
от боли её – больно ему тоже,
и кто, как не он, слезы её осушит,
ведь не чужие люди друг другу все же…
Он редко пишет, странным стихом белым,
она над каждым словом от боли плачет –
такой вот круг. Замкнутый. Что поделать –
затем и нужны друг другу они значит.
Скрип тормозов – на полосе встречной
наши стихи встретились в лобовом,
и по сердцам – мелкая сеть трещин,
как на стекле – знаешь? – на ветровом…
Вместо стихов новых – набор строчек
в столбик неровный, и ритм постоянно сбоит…
Трещины клею ярким цветным скотчем –
если красиво, то вроде не так болит…
Я уехал в Москву
Я уехал в Москву, я надеялся – будет легче
в суете новой жизни забыть о тебе навек,
исключить вероятность любую случайной встречи…
Я уехал в Москву, от себя совершив побег…
***
Чтоб начать все сначала, с нуля – убежал, уехал:
перспективы, заботы и уровень жизни другой;
я во всех поединках добиться хотел успеха, –
чтоб плодами его поделиться когда-то с тобой…
Сколько лет миновало с тех пор – не считал, но вижу –
нет на финише в гонке за счастьем заветной черты:
я добился всего, все мечты воплотил, но ближе
ни на шаг почему-то ко мне не становишься ты…
Я вернусь в город свой, позабытый – людьми и богом –
быть поближе к тебе, чтоб хоть воздух – один на двоих…
Тихо булькает радио, ночь, фонари, дорога…
Я – домой, а в кармане – лишь свеженаписанный стих…
***
Я уехал в Москву, я надеялся – будет легче
позабыть навсегда, ничего о тебе не знать…
От тоски по тебе никакая Москва не лечит –
я болею тобой, и сейчас – рецидив опять…
Интернет
Такой прекрасный и в чем-то ужасный век:
смешалось всё – расстояния, место, время, –
и вроде близким был только что человек,
но заглянул в интернет – и уже потерян…
Здесь ты такой, каким хочешь казаться – пусть!
Всё наносное слетает ненужным сором…
В общеньи душ – оболочек телесных груз
не может быть ни форой, ни приговором.
Поверить трудно, но именно так и есть:
в сети рождается – пусть потихоньку – снова
свод общих правил, понятий таких, как честь,
и вера в честное – без доказательств – слово…
Здесь всё, как в жизни – победы, враги, друзья,
и те, кому мы хотим, но боимся – сниться…
Пусть, как и в жизни, здесь много своих"нельзя",
чтоб вечно жить – здесь достаточно сохраниться…
***
Живёшь в сети, умерев для меня/для нас,
свою, другую реальность себе рисуя,
а я скучаю без рук твоих, губ и глаз,
пока ты шлёшь виртуальные поцелуи…
Пришли, пожалуйста, личное письмецо,
а то в реале увидимся, вдруг, нескоро…
По вечерам буду гладить твоё лицо…
…Мышкой по монитору…
Прозрачна и тонка меж нами нить
Прозрачна и тонка меж нами нить –
но при попытке к бегству вырвет душу.
Она не в силах нас соединить,
но и расстаться не даёт… Послушай,
хоть эта нить – прозрачна и тонка,
но я не знаю ничего прочнее:
когда ты жаждешь моего звонка –
твой номер набираю, но не смею
нарушить твоей жизни мерный ход,
ворвавшись тем, особенным, рингтоном,
и – сбрасываю, не нажав на ввод,
сухие губы нежно к телефону
прижав… Я не желаю, не хочу
услышать твой, чужим вдруг голос ставший…
И только лишь поэтому – молчу,
ведь сделать первый шаг мне тоже страшно…
Подкаблучник
Помотали годы, потрепали:
мягче голос, неопасен взгляд,
стал – как пластилин, а был – из стали!
"Подкаблучник" – люди говорят…
Хулиганы не обходят крУгом,
женщины красивые не льнут,
только два старинных самых друга
помнят, как ты был горяч и крут…
Ты теперь – простой семейный дядя:
дом-работа-школа-детский сад,
так порой убегаешься за день –
сам себе, уставшему, не рад.
Поиск приключений? Ну их к черту:
дома – дети, женщина, диван…
Да и завтра рано на работу –
графики, проценты, люди, план…
Нет, уже не хочется, как прежде,
от добра идти искать добра:
дома ждёт – с любовью и надеждой –
женщина из твоего ребра…
Люблю февраль
Люблю февраль /холодный, вьюжный, снежный/
не за метелей белый хоровод –
за непоколебимую надежду,
что холода закончатся вот-вот…
За то, что небо поднялось повыше,
а не висит над самой головой,
и тёмный купол – выцветший, обвисший
поменян на прозрачно-голубой.
За то, что смело зимние одежды,
потягиваясь сладко после сна,
с себя деревья скинули в надежде –
не за горами солнышко, весна…
За то, что, несмотря на холод лютый
/Способный заморозить в жилах кровь/,
щебечут птахи, чувствуя как будто –
зиме конец, весна идёт, любовь!
Люблю февраль /холодный, вьюжный, снежный/
не за метелей белый хоровод –
за то, что даже крохотный подснежник
желаньем жить любой растопит лёд…
14 февраля
Без слов понятно: зима не вечная,
хотя метели кружат и вьюжат –
мужчины розовыми сердечками
спешат поздравить своих подружек.
Они – решились: пускай – с открытками/
игрушкой глупой/одним цветочком,
встречайте, девочки, их улыбками –
признаться первым непросто очень.
Не торопитесь пока с ответами –
не разбивайте сердца на части:
быть может с этим цветком/конфетами
сегодня вам подарили счастье…
Апрельское соло
Мальчишка-апрель просыпается рано,
чтоб сонное солнце поднять из постели,
и нам подарить соло на барабанах
из разноголосого звона капели.
И капли, стараясь, стучат, как велели:
то – громче, то – тише, то – звонче, то – глуше,
концерт исполняя апрельской капелью
по всем подоконникам, стёклам и лужам.
С деревьев, с домов, с подоконников, с крыши
вниз прыгают капли – ни поздно, ни рано,
а в заданном ритме, чтоб мог ты услышать
апрельский концерт – соло на барабанах…
Я хотел бы с тобой быть смел
Я хотел бы с тобой быть смел,
я хотел бы с тобой быть строг,
но – не смог, или не сумел,
лишь стихи писать только смог…
Веришь – я пред тобою чист,
веришь – я пред тобою свят,
словно белой бумаги лист,
только так получилось – смят…
Потому что ни есть, ни пить,
потому что ни сделать вдох
не могу – лишь тебя любить,
да стихи писать – здесь я Бог…
Он не любит тебя
Он не любит тебя. Это надо принять, как факт.
Отговорки –"малышка, прости, не могу – работа" –
это просто слова [ему, девочка, проще так],
а что ты его ждёшь – это только твоя забота…
Он не любит тебя – будь хоть трижды умна/нежна,
будь хоть самой красивой/хозяйственной/доброй/мудрой,
ты бываешь ему иногда – по ночам – нужна,
всё проходит, как только в окно постучится утро…
Он не любит тебя, так давай, набирайся сил
не звонить, не писать, не распахивать душу/двери,
не пытаться понять [как он часто тебя просил],
на пустые слова отвечать –"извини, не верю"…
Он не любит тебя, ему кажется – где-то там
будут лучше другие – свежей/веселей/моложе…
Помолись за него, если можешь, ведь он и сам
завтра утром тобой нелюбимым проснётся тоже…
Ты нужна мне – слышишь? – чтоб просто жить
Так тоскливо – знаешь? – хоть волком вой!
А посмотришь – вроде наоборот:
много женщин рядом – нет той одной,
чья любовь спасёт от любых невзгод,
с кем пройти хотел миллион дорог,
на двоих судьбу разделить – одну…
Только удержать – не сумел, не смог,
и надежды лодка идёт ко дну…
Ты нужна мне – слышишь? – чтоб просто жить
(без тебя дышать забываю сам!),
дай мне руку – я попытаюсь всплыть,
и весь мир к твоим положу ногам…
В сердце боль такая – сойти с ума!
От чужого счастья – совсем тоска,
И куда-то в небо: "Вернись сама –
я тебя, родная, устал искать!"…
И темна душа – что дремучий лес:
не видать ни зги, не найти дорог…
Ах, зачем когда-то попутал бес?!!
И за что когда-то оставил Бог?..
Ты ныряешь в омут своих страстей
Жизнь была – как праздник/театр/вертеп:
свет софитов, музыка, полный зал
[Но искал всегда в этой темноте
лишь одни, родные, её глаза…]!!!
Посильнее хмеля пьянит успех,
валит с ног – сильнее, чем ОРВИ,
начинаешь верить, что круче всех,
и достоин лучшей, ДРУГОЙ любви.
Ты ныряешь в омут своих страстей,
и мелькают лица и города,
только почему-то – не то, не те,
ведь ОНА – потеряна. Навсегда.
А потом становится всё равно –
без любви ведь тоже (увы!) живут
[Но глазами снова – в её окно,
где тебя, конечно, давно не ждут]…
Все замело белым
Всё замело белым –
парки, дома, душу…
Знаю: везёт смелым,
только боюсь – струшу.
Глазом мигнёт синим:
"Все хорошо!" – небо.
Знаю: везёт сильным,
силы найти – где бы?
Скачет моё время,
все тяжелей ноша…
Тяжких забот бремя –
кажется, всё, брошу!
Но упадёт с неба
солнечный вдруг зайчик:
"Сильным везёт! Смелым!
Справимся мы, значит!"
Белым листом чистым
кажется, жизнь снова –
силы даёт быстро
правильное слово.
Любовь твоя
Любовь твоя – смертоносной лавой
кипит, клокочет и дышит ядом,
сжигая все на пути, и правой
себя считая, что так и надо
любить – вулканом взрываясь страстно,
плюясь огнём, высекая искры…
Любовь твоя не добра – опасна:
сгорает всё в ней – надёжно, быстро.
Ведь если чувство твоё не нужно
ему – кипящей сжигаешь лавой
не виноватую, в общем, душу:
ну не сложилось – бывает, право…
И если хрупкий твой мир разрушен,
а крик твой – эхом разносит ветер,
то пусть чернеют углями души,
до горизонта – лишь смерть и пепел…
Любовь твоя – что потоки лавы:
не греет – сразу сжигает в пепел.
Тобой любимые, видно, правы,
что не готовы тебе ответить.
Ты живёшь в своём собственном времени
Ты живёшь в своём собственном времени,
где любви не хватает места,
прячешь искры её проявления
недомолвками эсэмэсок,
где слова и улыбки искусственны,
чувства тоже весьма шаблонны:
все эмоции – весело, грустно ли –
анимация в телефоне…
Что на деле стоит за картинками?
Слишком призрачно все и зыбко:
может давится кто-то слезинками,
посылая тебе – улыбку…
Ты завидуешь Богом целованным,
хочешь жизни такой хоть дольку,
он поделится – честно и поровну,
набери его номер только.
Двумя акулами саблезубыми
Двумя акулами саблезубыми
кружим, по дюйму круги сужая
/Подплыть поближе – почти безумие!!!
Всегда потёмки душа чужая! /…
Вот так и кружим, два хищных зверя мы,
боясь друг друга пустить поближе:
когда к себе самому доверия
особо нет – как поверишь ближним?
Дыра в бочине, плавник откушенный –
не слишком вроде большая плата,
а то, что вырвали с мясом душу – ну,
быть может, в принципе, так и надо…
Но лучик солнца весенний радостно
позолотил океана воды,
и что-то в брюхе заныло тягостно,
и захотелось любить кого-то,
И вот кружимся в безмолвном танце мы,
боясь поближе подплыть друг к другу:
с такой подмоченной репутацией
мы долго можем ходить по кругу…
Двумя акулами саблезубыми
кружим, по дюйму круги сужая
/Подплыть поближе – почти безумие!!!
Всегда потёмки душа чужая! /…
Ты смело равняешь и друга с врагом…
Ты смело равняешь и друга с врагом, и, конечно, Рай с Адом,
ведь в сердце твоём, ослеплённом борьбой, это все смешалось,
и где-то в дыму и огне, словно дети, рыдают – Не надо! –
и жмутся поближе друг к дружке Любовь, Доброта, и Жалость…
В последних конвульсиях бьются /изранены! / Вера с Надеждой:
поменьше б желания жить, так не мучились б столько сёстры,
беспомощным ангелом бьётся над ними – в слезах, безутешна –
София, не в силах помочь дочерям /уже слишком поздно! /…
И вместе с малышками этими Ангел на небе рыдает:
до сердца, войной оглушённого, не достучаться если –
уже никогда не пройти чрез ворота небесного Рая,
и не получить больше шанс человеком хоть раз воскреснуть…
Друг – Враг?
"Твой самый близкий друг – твой самый страшный враг",
в пословице звучит умно, красиво,
но упаси Господь понять, что это так,
и не найти другой альтернативы.
Ведь с другом легче путь, и смело ты вперёд
идёшь, флажками отмечая мины,
а в это время "друг" разумно рядом ждёт,
не подставляя собственную спину.
Когда взлетаешь вверх, ошибку совершив,
то "друг" твой лишь о том взгрустнёт немного,
что ты не всю успел, пока ещё был жив,
отметить безопасную дорогу.
Как это – жить без твоего звонка
Как это – жить без твоего звонка –
боюсь представить я беду такую,
ты мне, прощаясь, говоришь: "Пока!", –
а я тебе в ответ шепчу: "Целую…"…
И сразу, только трубку положив,
я жду момента нашего созвона:
благодаря звонкам твоим я жив –
ведь, милая, здесь не курорт, а зона,
весь мир вокруг сжимается в комок
законам ненаписанным в угоду,
чтоб поместиться в этот твой звонок
и принести с собой глоток свободы.
Здесь виды повидавшие ЗК,
всё понимая, дружно притихают,
от твоего бесценного звонка,
что со свободой нас объединяет,
и каждый вспоминает о своём
придуманном /всего скорее/ счастье,
пока ты мне щебечешь соловьём
о чём-то позабыто настоящем…
Ты мне, прощаясь, говоришь: «Пока!», –
а я тебе в ответ шепчу: "Целую…"…
Как это – жить без твоего звонка –
боюсь представить я беду такую…
Потому что ты такой
За друзей своих горой встанешь,
несогласных всех – об стол мордой,
потому, что ты такой… знаешь…
Справедливый и ещё – гордый.
Не испытывал к врагам жалость:
унизительна она – помним,
их осталась-то совсем малость,
потому что ты такой… добрый.
Даже тут, средь графоманов/поэтов (?)
есть людишки, ну а есть – Люди.
Человечище ты наш, и за это
мы всем сердцем, друг, тебя – любим.
Ты пиши свои стихи сердцем,
пусть тепло от них идёт вечно –
будем мы об них душой греться,
и растает в сердце лёд вечный.
Не черствей душой, всегда добрым
оставайся, шли врагов – с пляжа,
пожалей ты их столы/морды,
ведь Удача все равно – наша!
Мне не хватает навыков порой
Мне не хватает навыков порой –
бывает, каюсь,
ведь для меня забавою, игрой
всегда казалось
умение из строчек без прикрас,
и слов обычных
в стихи перевести любой рассказ
об очень личном…
Мне кажется, что это волшебство
/А кто поспорит?/,
что вдруг вместо меня, тебя, его –
живут герои
в чудесной зарифмованной стране,
смеются, плачут…
и стих уже совсем не обо мне,
а это значит,
что мне чудесным образом помог
стать чище, выше
волшебный замок, созданный из строк
четверостиший.
В этой жизни всему свой срок
В этой жизни всему свой срок,
в этой жизни всему свой час,
а Судьба это иль злой Рок –
кто-то Там все решил за нас.
И не важно, ты рад – не рад,
чередом все своим идёт,
будет перед апрелем – март,
а никак не наоборот.
Если сердце поёт в груди –
подпевай ему, голоси,
лихо спит если – не буди:
матерей, набирайся сил.
Ноги просятся в пляс – пляши,
плакать хочется – волком вой,
пока силы даны – дыши,
пока веришь в себя – мир твой.
Жизнь понарошку
Ты с детства веришь – жизнь начнётся
когда-нибудь, не в этот миг,
в то время как она несётся,
и пишет все на чистовик.
Ждёшь то – весны, то – полнолунья,
чтоб наконец-то жизнь начать,
но новой жизни накануне
сначала надо умирать.
Жизнь не бывает понарошку,
чтоб подготовиться к ней до:
и не присядешь на дорожку,
и не отпустят по УДО.
Жизнь большинства
Жизнь большинства – это лишь постановка
в странном театре обид и сомнений,
где не снимает костюмы массовка –
так и живёт на придуманной сцене.
Нет настоящих имён – псевдонимы,
вместо реальности – странная сказка,
псевдогерои в ней – псевдолюбимы,
вместо лица настоящего – маска.
Чтоб не страдать от мучительной боли
от камнепада в открытую душу,
эти актёры сживаются с ролью,
спрятав разбитое сердце поглубже.
Этот абсурд срежиссирован кем-то,
кто-то им занавес вновь открывает,
только оваций и аплодисментов
в этом театре, увы, не бывает.
***
Этот спектакль может вечность продлиться –
нет ни начала ему, ни конца:
страшно зияют пустые глазницы
масок, что носятся вместо лица.
Не надо ждать в конце тоннеля света
Не надо ждать в конце тоннеля света –
не все тоннели строят по прямой,
и в принципе его там просто нету
/Откуда свету взяться под землёй?.. /.
И если как последнюю надежду
ты ждёшь /как тёмной ночью ждут рассвет/,
что где-то там уже вот-вот забрезжит
в конце тоннеля жизни яркий свет,
будь осторожен – может это поезд
тебе навстречу мчится по пути,
немного шансов, что он сбросить скорость
успеет – постарайся отойти…
Чем пахнет мужчина
Куревом пахнет мужчина обычный,
ну, иногда – перегаром, женой,
буднями серыми, жизнью привычной:
офисом, домом, рыбалкой, пивной.
Рядом с таким будешь смелой и сильной,
тяжесть забот с ним познаешь сполна
/Женщине место всегда за мужчиной
было – не рядом! – во все времена/.
Ношу тяжёлую взвалишь на спину –
чай, не принцесса – не лопнет хребет,
и не заметно, но неотвратимо
бабой ты станешь /а принца все нет/…
***
Но – по-другому /пусть неуловимо
в круговороте сей жизни шальной/
пахнет совсем – настоящий мужчина:
порохом, кровью, бензином, войной.
С ним будешь ты самой нежной и хрупкой
самой из живших когда-то принцесс,
с ним ты не сможешь быть стервой и сукой –
он возвышает тебя до небес.
Вместе с ним будешь безумно счастливой,
и всемогущи вы, если вдвоём.
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.