Текст книги "Книга Греха"

Глава тринадцатая

I

Бескрайний, бурлящий поднятыми вверх руками океан людей, заполонивших центральную площадь города. Они везде. На мусорных баках. На деревьях. На столбах. Этот людской океан периодически приходит в движение, перекатываясь могучими волнами и редкой рябью. Маяками и буями вздымаются над беснующейся массой флаги и транспаранты. Оглушительный гул, среди которого порой проскальзывают истеричные, злобные выкрики.

Лица людей разрисованы в российский триколор. На некоторых просто надписи и гербы. У каждого второго к губам приросла пивная бутылка.

Нас сорок человек. Восемь групп по пять бойцов в разных точках площади. И мы зловонные капли в этом людском океане. На наших предплечьях красно-чёрные повязки. В руке каждого чёрная сумка.

В центре площади огромный экран, по которому транслируют футбол.

Семьдесят девятая минута матча. Россия проигрывает один мяч.

Перекошенные азартом и яростью лица. Тысячи кулаков, синхронно поднимающихся вверх. И единое громогласное скандирование «Россия! Россия!».

Футбол – религия. Сотни миллионов фанатиков по всему миру. Они живут от матча к матчу. В ожидании победы любимой команды. Готовясь к каждой футбольной бойне, как к войне. Они могут сменить работу, семью, веру, но никогда не изменят родному клубу.

Для нас, членов партии Яблокова, футбол – это очередной повод заявить о себе.

– Будьте максимально собраны! Явите ярость русских патриотов! – напутствовал нас Яблоков перед акцией.

Я один из тех, кто должен сделать футбол политикой. Раньше национал-социалисты Яблокова выходили на акции тысячами. Сейчас времена изменились. Они вынуждены действовать скрытно, осторожно, лишь намекая на свою причастность. Видимо, с Яблоковым побеседовали по душам серьёзные люди.

Мне пришлось выйти сюда. С недавних пор Яблоков полюбил мою эксплуатацию. Он слишком много знает обо мне. С обезличенного наблюдателя и потребителя политического наполнителя, коим я был в начале, меня превратили в реального участника событий.

Впереди нас группировка оголённых по пояс молодчиков. Их шеи перетянуты клубными шарфами, «розами». В руках горящие файера. Вполне неплохой образчик тех, кто может быть нам выгоден. Прежде, чем идти на стадион, такие ребята подготавливаются – месят друг друга в тренировочной драке. Бойцовский клуб в действии.

Они обычные люди в той жизни. В этой жизни, на стадионе или площади, они единый легион отборных воинствующих безумцев. Только здесь они становятся собой. Неважно, выиграет или проиграет их команда. Итог всегда один – стычки, драки, погромы, разбитые головы. Лучшие «махачи» можно скачать в Интернете.

Десятый номер сборной России попадает мячом в штангу. Мы начинаем скандировать: «Позор! Позор!». Толпа подхватывает наш крик. Больше других усердствуют оголённые молодчики впереди нас.

Когда судья даёт финальный свисток, раздаётся единый коллективный стон. Тысячи людей ошарашены результатом. Пожалуй, если присмотреться, то можно разглядеть гигантское торсионное поле разочарования и ярости, застывшее над толпой.

Мы начинаем скандировать: «Грузия параша! Победа будет наша!». Толпа моментально подхватывает наш крик. Совершенно неважно, что скандировать.

Стеклянная бутылка летит в сторону экрана. Не долетает и, наверное, разбивает кому-то голову. Стеклянная тара во время массовых мероприятий не должна продаваться в магазинах, но кто-то продал.

Следом летят другие бутылки, куски флагштоков, плакаты, камни. Мы достаём из сумок пакеты с краской и швыряем их в полицейские кордоны. Кто-то кричит: «Бей ментов!». Поднятая неведомой силой толпа в момент сминает полицию. Разгорячённая алкоголем, терзаемая поражением, она, как гигантский рой саранчи, устремляется вперёд. Достаточно дать первый посыл.

Из чёрных сумок мы достаём куски арматуры, биты, пряги и бутылки с зажигательной смесью – по-фанатски, «аргументы».

Всё это летит в витрины магазинов, которые раскиданы вокруг площади. Вспыхивают первые язычки пламени. Люди с перекошенными лицами бросаются в разбитые витрины. Режутся о стекло. Кровь приводит их в ещё большую ярость. Охранники магазинов, ещё недавно что-то кричавшие в мобильные телефоны, бросаются в бегство.

Фифа, русский патриот, с криком «Слава России!» громит куском арматуры белый «Мерседес». Кревед швыряет бутылку с зажигательной смесью в разбитое окно синего джипа. Чуть дальше ребята с «розами» на шеях переворачивают автомобили. Кто-то уже танцует на их днищах, похожих на брюхи огромных жуков.

На осколки разлетаются витрины магазинов. Сталь машин сминается под ударами булыжников и кусков арматуры. Оглушительно завывают сигнализации.

Кто-то пытается проехать на машине сквозь толпу. Его вытаскивают наружу, валят на землю и бьют. Бьют ногами прямо в лицо – в «щи».

Из бутика выскакивает молодая продавщица. Её валят на землю и срывают одежду. Липкие руки грубо облапывают белоснежное тело. Пальцы с грязными ногтями впиваются в гладковыбритую промежность.

Охранник ювелирного магазина в панике палит в воздух. Толпа устремляется на него. Раздаётся выстрел. Пуля пробивает ногу молодому парню, и он падает, корчась от боли. Толпа не обращает внимания – она занята избиением охранника.

Третий Рим должен пасть под нашествием варваров.

Я вижу, как по улице скачет конная полиция – «минотавры». Вижу ошалевшие глаза патрульных. Они понятия не имеют, что делать с разбушевавшейся толпой.

Бетон кричит: «Это все чёртовы хачи! Грузия параша!».

Фифа подхватывает: «Отомстим!».

Толпа устремляется на овощной рынок. На нём, в основном, торгуют кавказцы. Разгром рынка – наша первоначальная цель.

Сначала достаётся двум пожилым татаркам, торгующим зеленью перед входом. Кусок арматуры ломает руку одной из них.

Я озираюсь назад. «Минотавры» сбивают людей в кучи. Толпа редеет.

Мы врываемся на рынок, снося палатки. Камень разбивает голову толстому кавказцу. Куски арматуры крошат дерево и брезент торговых палаток. Продавцы падают на землю, закрывая голову руками. Их бьют ногами и палками. Земля покрывается кровью.

Из-за палатки с арбузами появляется группировка кавказцев. Они вооружены чем попало: штырями от палаток, палками, камнями. Наша толпа замирает, глядя на кавказцев. Немая пауза. Будто два войска перед боем.

Вперёд!

Надрывая лёгкие, мы устремляемся в бой. Кавказцы пытаются отбиться, но нас гораздо больше, и мы злее.

Головы лопаются, будто арбузы на прилавке, видно сочную мякоть мозгов. Крики боли заполняют моё сознание.

Фифа снимает происходящее на камеру. Потом его можно увидеть в Интернете. Можно будет гордиться русскими патриотами.

Покажи страх. Молящие глаза юного кавказца.

Покажи силу. Кусок арматуры выбивает ему зубы.

Покажи власть. Кавказец падает на колени, устремляя руки в мольбе, захлёбываясь собственной кровью.

Покажи ненависть. Удар битой опрокидывает его назад.

Покажи кощунство. Четверо прыгают на теле поверженного кавказца, скандируя «Россия, Россия!».

Кревед швыряет бутылку с зажигательной смесью в магазин овощей и фруктов. Она пробивает стекло витрины, стукается о лоток с дынями и взрывается. Пламя охватывает магазин. Толпа скандирует «Россия, Россия!».

За их криками я слышу вой полицейских сирен. Вижу, как подъезжают десятки машин с омоновцами, вооружёнными щитами, резиновыми дубинками и дымовыми шашками. Человек в форме стреляет в воздух.

– Уходим! – кричу я, жалея, что мы не сделали это куда раньше.

– Рано, Грех! – орёт Бетон, громя арматурой прилавки.

Толпа беснуется. Считанные минуты, и организованный ОМОН разгонит её, задержит тех, кого успеет. Но пока у толпы праздник. Они крушат, пускают кровь, калечат и убивают.

Кто все эти люди, готовые бесцельно ломать всё то, что не в силах строить? Кто они, способные убивать и насиловать ради минутной радости?

Завтра они проснутся в своих постелях. Возьмут портфели, папки, завяжут галстуки, начистят ботинки и пойдут на работу или в институт. Они будут говорить о любви, ценах на нефть и металлы, политике. Будут такими, как всегда.

Кто я среди них? Пришедший в ад, чтобы развлечься.

Дело в том, что все эти люди не меньше моего хотят веселья. Здесь и сейчас. Хотят стать другими, сильными, свободными. Хотят оказаться вне привычной системы.

Рынок наполняется омоновцами. Бетон кричит:

– Пора!

Мы выбрасываем оружие, срываем партийные повязки, устремляясь в ближайшую подворотню. Здесь нет полиции. Только бегущие врассыпную люди.

– Кажется, вот тот.

Мы изо всех сил бежим к указанному дому. Прыгаем на мусорные баки. В окне дома мелькает мужское лицо. Открываются створки.

– Быстрее, блядь! – нервничает открывший.

По одному мы пролезаем в окно. Захлопываем створки. Задёргиваем шторы.

– Молодцы! Успели! – говорит открывший.

– А ты думал! – улыбается Бетон.

– Что с остальными?

– Хуй его знает. Выберутся. Не в первой.

С улицы к нам доносятся крики, удары и топот ног. Переулок наполняется омоновцами.

II

Говорят, секс – душевная анестезия. Она необходима сейчас. На проститутку Диану я потратил все мои деньги. В этот раз надо быть умнее.

Первый в мире сайт знакомств появился в начале девяностых. Цель знакомства может быть различной: секс, дружба, совместный отдых, занятия спортом, поедание друг друга, организация экстремистской секты.

Моя анкета на сайте знакомств.

Имя: Даниил.

Знак Зодиака: Близнецы.

О себе: Странен, но мил.

Кого хочу найти: Женщину в возрасте от 18 до 45 лет. С медсправкой.

Рост: 182 см.

Вес: 80 кг.

Телосложение: Пивное.

Что вы будете делать в свободный день: Разрушу всё, что любил.

Ваши интересы: Спасение от самого себя.

Отношение к алкоголю: Алкоголик.

В сексе меня возбуждает: Изврат.

Все слова неважны. Главное – сексуальное фото. И оно у меня есть. Спасибо Adobe Photoshop.

Мой первый адресат – блондинка Эвелина с карими глазами, 19 лет. Судя по фото, она либо топ-модель, либо лгунья. Пишу: «Извини, что я тебе понравился, но мне безумно нравятся такие девушки как ты».

Второй адресат – рыжая Нелли, 23 года. Судя по фото, жертва химической завивки. Пишу: «Давай займёмся сексом в счёт наших будущих чувств».

Делаю аналогичную рассылку тридцати девушкам. Шесть ответов. В пяти из них меня отшивают. Только в одном смайлик. Его автор – тридцатипятилетняя Натали.

Я: Натали, вы реально хотите серьёзных отношений?

Натали: Какие в наше время серьёзные отношения? Всё продано и перепродано…

Я: Вы про деньги?

Натали: Нет. Просто ты спросил про серьёзные отношения. И давай на ты, а то я чувствую себя бабушкой.

Я: Ок. Просто у тебя в анкете написано «Секс на 1–2 раза»)))

Натали: Ты мне нравишься. Думаю, секс у нас получится.

Я: Давай у тебя.

Натали: Приезжай через два часа.

Подъезжаю к ней с бутылкой розового шампанского. Передо мной низкая, полненькая блондинка с огромной грудью, туго обтянутой цветастым платьем. По её пухлому, уставшему лицу, как мухи, расползлись родинки.

Я разливаю шампанское. Звон чокающихся бокалов. Бессмысленная болтовня, призванная скрыть первую неловкость. Влажный поцелуй на брудершафт.

В комнату вбегает маленький мальчик. На вид – копия Натали. Он смотрит на нас большими зелёными глазами и начинает причитать «мама, я хочу есть».

Натали извиняется и забирает его из комнаты. Я остаюсь один.

В комнате, где мы пьём шампанское, только диван и две тумбочки по бокам. Ещё картина. Она интереснее всего. На ней рыжеволосая, обнажённая девушка массивным топором отрубает голову печального, бородатого мужчины.

– Извини за сына, – появляется Натали.

– Ничего страшного. Откуда эта картина? – показываю я на стену.

– На память от мужа. Уходя, он оставил только её и сына.

Натали успела переодеться в короткий халатик постельных тонов. Я рассматриваю её пухлые голени, покрытые чёрной россыпью крошечных волосков. Когда девушка наедине с мужчиной переодевается в домашнее, это верный признак того, что сексу быть.

Я вновь разливаю шампанское по бокалам. Она залпом пьёт прямо из бутылки.

– Раздевайся, – говорит она, утирая губы.

– Для чего?

– Мы хотели заняться сексом, – она заметно охмелела.

– Да, конечно, – соглашаюсь я.

Раздеваюсь. Ложусь на диван. Натали берёт мой член в рот – у неё сухие губы и язык – и после лёгкого минета осёдлывает меня. В сексе я апатичен, как и в жизни, поэтому всегда предпочитаю быть снизу.

Я думаю о своей первой девушке. Она, толстая и белобрысая, – как же её звали? – сама раздела меня, взобралась сверху и принялась неумело двигаться. Было очень больно от того, что её крупный зад чудовищно давил на мошонку, а уздечка напрягалась от неуклюжих, резких движений.

– Такого у меня ещё не было, – изрекает Натали, как только я открываю глаза.

Она, голая и недовольная, лежит рядом со мной. Я смотрю на её стареющее, всё в родинках и угрях, тело и, к собственному стыду, понимаю, что уснул во время секса.

– Прости, – стараюсь изобразить раскаяние, – у тебя есть пиво?

Натали презрительно морщится, но приносит бутылку. Мы смотрим друг на друга: она обиженно, я равнодушно. Я уже видел такие глаза. После первого секса с Ниной. Это верный признак того, что дальше пойдут признания, жалобы, стоны, бессмысленные и банальные.

Говорят, что у мужчины та женщина, которую он заслуживает. Видимо, я заслужил только тех, кто бесконечно обижен на жизнь.

Натали смотрит мне в глаза и шепчет:

– Я развелась с мужем три года назад. Одна, с сыном. Работа, ребёнок. И вечные попытки снять мужика. Мне приходилось платить деньги молоденьким мальчикам за секс, – она говорит и гладит мои яйца.

– Бывает.

– Меня воспитывали только для одного мужчины. И когда он ушёл, я вдруг с ужасом поняла, что хочу многих.

Я в два глотка допиваю пиво. И не нахожу ничего лучше, как попросить принести ещё. Она издаёт слезливый звук, но вновь возвращается. Ложится и отворачивается к стенке.

Мне жаль Натали. И особенно её сына. В этой стране, когда тебе за тридцать, ты разведённая мать-одиночка, сложно оставаться женщиной. Представляю, что ей пришлось испытать, платя мальчикам за секс. И без него ей тоже никак. Правы святые отцы, умерщвляющие свою плоть.

– Натали… – кладу ей руку на бедро.

– Лучше Наташа.

– Хорошо. Наташа, я понимаю тебя. Или стараюсь понять, – мне сложно подбирать слова. – Не надо быть сильной. Иногда можно побыть слабой.

Натали вскакивает с дивана. Голая она вертится передо мной и вопрошает:

– Я же женщина, Даниил, да? Смотри, у меня классная попка и грудь. – Мне не хочется её разочаровывать. – Надоели ограничения! Хочется быть текущей сукой, к которой сбегаются все кобели!

– Тебе нужен риск, – говорю я, глядя на использованный презерватив, – вроде смертельного вируса: заболеешь – не надышишься перед смертью, гуляй – не хочу.

– Вирус? – она заинтересовывается.

– Что-то вроде лотереи. Люди с ним почему-то отбрасывают ограничения.

– Ты знаком с ними? – она прекращает плакать.

– Немножко, – я опасливо смотрю, как в ней просыпается интерес.

– С кем-то конкретно? С одним человеком? Или со многими?

– Это имеет значение?

Я, молча, начинаю одеваться. Натали засыпает меня вопросами.

– Ты один из них, да? Вирус передаётся половым путём? – Я киваю. – Господи, так я больна? И что же дальше?

– Теперь всё можно. Вирус убивает человека ровно через три года, – чеканю я.

– Три года? У меня есть три года?

Иду в коридор и говорю ей:

– Ты здорова, – она семенит следом.

– Здорова? Нет трёх лет? Ты не болен? – на её глазах выступают слёзы. – Но получается… я всё та же… с грехом…

– У тебя сын, Наташа, – успокаиваю её я.

– Сын? Сын!? – она заходится в истерике. – Ты знаешь, сколько раз мне твердили про него? У тебя сын, Наташа! Ты счастлива. Сын для тебя всё. Заебало! Я хочу пожить для себя. Хочу пойти в бар и отдаться первому встречному, хочу просто отдохнуть в баре, не думая о том, что дома меня ждёт сын. Не хочу просыпаться и ложиться с мыслью о том, что мне собирать его в школу. Я устала! Ведь я женщина, чёрт побери! И я хочу иногда жить для себя!

Натали рыдает. Рыбак рыбака видит издалека. Череда случайностей – уже судьба. Наверное, не просто так из всех моих адресатов на сайте знакомств мне ответила лишь Натали. Я мог бы привести её в секту. Привод новичков самолично запрещён, но варианты есть. Я знаю, там она обретёт своё уродливое счастье. Поймёт ли её сын?

– Да, у меня вирус! – ору я на Натали. – Неужели ты не поняла, дура? Да, я больной человек. Ты получила то, что хотела! Живи с ним! Получи свою сраную свободу!

Я ору и хлещу её наотмашь по щекам. Они становятся пунцовыми. Но чем дольше я насилую её чудовищной ложью, тем счастливее становится Натали. И она шепчет «спасибо».

Уличный воздух приводит меня в сознание. Моя жизнь в последнее время как экскурсия по психбольнице. Сейчас я вырвался из ещё одной палаты.

Пусть Натали думает, что у неё начался инкубационный период. После такого известия у многих «едет крыша». Теперь воспитание и ощущение греха не помешает ей стать блядью, к чему она так стремилась. Суждено ли заразиться ей и её сыну на самом деле знает разве что Бог.

III

Возле старого кинотеатра, похожего на полуразрушенный храм, ржавые лужи воды, блеклые кипарисы и люди с траурными минами. Я стал причиной их траура, убив Марка Ароновича. Все они верили в его бессмертие.

Пробираясь сквозь собравшихся, я периодически киваю или обнимаюсь, приветствуя знакомых. Во мне нет страха. Возможно, все они узнают, что я предатель, но не сейчас. Уверен, история ещё не дописана.

Когда собрание начинается, тысячи инфицированных рук аплодируют. Они чеканят ритм, как похоронный марш, тот, который выбивали африканские шаманы на тамтамах перед бальзамированием усопших.

На сцене люди, которые близко знали Марка Ароновича. Их воспоминания о нём тянутся лживыми одами. Они боготворят его за масштабное распространение вируса Кали. Марк Аронович был настоящим ударником труда.

Появляется Николай. Кажется, весь он концентрация скорби. Николай декламирует заготовленный текст. Упоминает и о покойной Юле Лисовской.

– Почтим их минутой молчания, – подытоживает Николай.

Люди встают с кресел и склоняют головы. Кто-то рыдает. Кто-то тяжко вздыхает. Словно не они заражали вирусом матерей. Словно не они втыкали отравленные иглы в детей.

Вдруг траурную тишину разрезает мой хрип:

– Вы сошли с ума? Что с вами? Очнитесь! – Подхожу ближе. – Последний раз я был здесь, и на сцене стоял Марк Аронович. Он говорил о том, что все мы избраны и равны Богу, ибо презрели Его дар жизни. Мы воцарились над тисками страха и сделали смерть своим прибежищем. Он говорил о вирусе как о мериле свободы! – Я обвожу толпу горящими глазами. – Так для чего оплакивать Марка Ароновича, если он узрел свободу, а дело его живёт? Разве он не стал бессмертен? Так почтим его память овацией!

На секунду зал замирает. И весь разом взрывается аплодисментами. Люди хлопают так, будто стали свидетелем чуда Христова.

Николай перекрикивает толпу:

– Отомстим! Пусть весь мир пропитается нашей кровью, и небеса содрогнуться, узрев такое! Ангелы станут одними из нас! Месть! Ярость! Свобода!

Не этого я хотел добиться своей речью. Молчание – золото, твердил мой отец.

Меня хлопают по плечу. Говорят слова благодарности. А на сцене уже диктуют манифесты мести убийцам Марка Ароновича, готовят планы заражения чумой всего мира. Неужели я источник безумия?

Мне стыдно быть провинциальным антихристом в этом дьявольском склепе.

После собрания ко мне подходит Николай. Обнимает меня за плечи и говорит:

– Спасибо за твои слова. Послезавтра похороны Марка Ароновича, – он называет время и адрес, – будь, пожалуйста!

– На похоронах?

– Он, без сомнения, хотел бы тебя там видеть.

Интересно, все эти разговоры о мстящих призраках убиенных – просто страшилки?

Глава четырнадцатая

I

Я рассматриваю стены, завешанные растяжками национал-социалистической партии Яблокова. На грязно-красных полотнах цвета засохшей крови чёрные серп и молот, сплетающиеся в коловрат, над ними наклонённая пятиконечная звезда.

Толпа приходит в экстаз, когда на сколоченную из грубых досок сцену, таща за собой дефектную левую ногу, поднимается Яблоков. Он сплетает руки в узел, водружая их на серый френч. Долгим, пронзительным взглядом обводит толпу. Взрывается:

– Мы могучи! Мы патриоты нашей страны! Каждый из нас! И все вместе!

Толпа смотрит на Яблокова, но в то же время сквозь него. Будто он фокусирующая линза, которая позволяет рассмотреть то самое, далёкое и прекрасное.

– Наше время пришло! Пора изменить мир! Вы готовы?!

Я часть массы. Мои мысли – их мысли. Моё сознание – их сознание. Обязательно убеди себя в этом! Или тебя растопчут.

– Вы готовы?! Готовы сделать решающий шаг? Готовы быть победителями?

Руки Яблокова взметаются вверх. Его лицо стало пунцовым. Рыжая бородка, словно наэлектризованная, распушилась острыми стрелами волосков.

Парень рядом со мной, в косоворотке и красных берцах, как заколдованный шепчет «убить, убить».

Жирная девушка с розовым ирокезом бьёт кулаком невидимого врага.

Я видел всё это. Много раз. На сборах национал-социалистов. Искателей истин. Готов. Позитивных.

Меняются лишь вывески – суть остаётся одной и той же. В основе всего – страх. Страх ответственности за свою жизнь. Страх остаться наедине с самим собой. Страх понять и осознать себя таким, как ты есть.

Мне казалось, что в толпе, обществах единомышленников я никогда не буду один, но ошибся. Среди людей чувствуешь себя ещё более одиноким. Общества, позитивных или национал-социалистов, готов или толкиенистов, неважно, любые общества, секты или организации уничтожают волю человека, его самость и личность; они как конвейер по производству биороботов, которые всегда вместе, но всегда одиноки.

Яблоков делает траурную мину, и толпа националистов замолкает вместе с ним. Театральная пауза. И медленные, печальные словеса:

– Сергей Меньшиков погиб. Погиб, исполняя долг. Вечная память герою русского народа, Сергею Меньшикову! Почтим его минутой молчания.

Толпа замирает, склоняя головы. Девушка с ирокезом трёт свою промежность. Парень в берцах теребит кончик ремня.

Я знал Сергея Меньшикова. Знал как Бетона. Он был неуравновешенным наркоманом, страдающим приступами эпилепсии. Возможно, именно так выглядят герои русского народа.

На трибуне два возбуждённых парня. Их шеи украшены размашистыми синими татуировками. Они плачут и сквозь нелепые слёзы рассказывают о Сергее Меньшикове. Каким он был преданным. Каким отважным. Каким патриотичным.

Умерев, мы обретаем величие. Неважно, кем ты был при жизни – важно какого биографа ты оставил после смерти.

– Мы были вместе на задании – уничтожить логово зажиточного хача, таджика. Он насиловал русских девушек. Продавал нашим детям наркоту. Попирал святыни нашей страны. Он должен был смыть грех перед русским народом! – бормочут парни с трибуны.

Все члены партии Яблокова всегда изъясняются одними и теми же словами. Если верить им, то все кавказцы непрерывно насилуют девочек и продают тоннами наркотики. Русские патриоты подобного толка всегда твердят о русской крови, земле, преемственности поколений и Родине.

Когда ты спрашиваешь, чего они хотят, что предлагают, не жди вразумительного ответа. На тебя посмотрят, как на полоумного идиота, не понимающего элементарных вещей. Предложат десяток вариантов, как разрушать, но не строить. Для них «патриотизм значит убей иноверца». Подлинные патриоты – не исключение; в компостерной яме они тоже превращаются в гнилые яблоки.

Я знаю, почему погиб Бетон. Знаю методологию Яблокова. Бетон должен был ограбить магазин кавказца. По правилам партии, «военные трофеи», как их называют яблоковцы, есть собственность национал-социалистической партии.

Бетон и те, кто отправил его на задание, просчитались. Никто не знал, что охранник магазина будет вооружён. Никто не знал, что он будет стрелять. Никто не хотел знать.

Моя очередь лгать со сцены. Наверное, большинство людей в толпе думают, что Бетон был мне кем-то вроде лучшего друга.

Поднимаясь на сцену, я вспоминаю лица тех, кого мы избивали на рынке. Вспоминаю дуло пистолета, которым Бетон двигал в промежности маленькой азербайджанки.

И, взойдя на сцену, став рядом с Яблоковым, как тогда на пустыре, я произношу:

– Это всё ложь. Ложь до последнего слова. Оставьте Сергея в покое.

Воцаряется абсолютная тишина. Вижу, как нервно дёргается левая щека Яблокова. Медленно я схожу с трибуны, опустив голову.

Кто-то вскрикивает в толпе:

– Живём во лжи – умираем в правде!

Вновь крики восхищения. Люди всегда будут воспринимать тебя сквозь призму собственных ярлыков.

Яблоков декламирует новые призывы. Скажи он сейчас, всем этим патриотическим пустышкам, убейте себя, и они, не задумываясь, перегрызут друг другу глотки.

После общего собрания меня проводят в кабинет к Яблокову. Он вертит в руках глобус и потягивает коньяк. Я смотрю в пол. По бокам два здоровенных детины.

– Почему рухнул Советский Союз? – говорит Яблоков.

– Вы мне? – уточняю я.

– Тебе, тебе, Данила, – он перешёл на «ты».

– Думаю, всё дело в том, что слишком многие искали свободы там, где её нет, а стоило всего лишь заглянуть в самих себя, – подумав, говорю я.

– Интересно, – отвечает Яблоков, словно не слушая. – Я полагаю, что построить коммунизм во всём мире невозможно. А они строили, старались, трудились вовне, не замечая того, что гниёт и смердит внутри.

Яблоков допивает коньяк и продолжает:

– Мы, Данила, не такие. О, нет! Мы реалисты. Это наша страна, наша нация, и строить новый порядок нужно здесь, не размениваясь на мир!

Он замолкает. Детина, отдалившись от меня, наливает ему в бокал новую порцию коньяка. Яблоков встаёт из-за стола и подходит ко мне вплотную:

– Даня, Даня, ну почему же ты всё делаешь по-своему? Что за жидовская черта вечно идти наперекор?

– Про что вы, Лев Петрович? – прикидываюсь дурачком.

– Про твои слова на сцене, – пародирует меня Яблоков. – Будто не понимаешь. Разве ты должен был сказать то, что сказал?

– Нет. Но ведь вы видели, как отреагировала толпа. Она ещё больше прониклась.

– А что ещё надо этим горлопанам? Они, как преданные собаки, лают по команде, всей сворой. В них нет внутренней силы.

В его голосе вновь появляются отстранённые нотки маньяка:

– Хотя ты прав. Ничего страшного, что ты сказал и как сказал. Важно, что ты сделал! А ты сделал… убил эту жидовскую собаку!

Яблоков хохочет. Успокоившись, говорит:

– Представляешь, этот жид Шварцман осмеливался содержать партию «Национальный союз»? Подумать только, партия, борющаяся за права русского народа, содержится на деньги жида. Позор!

Этого я не знал. Выходит, и Яблоков, и Марк Аронович играли ключевые роли в конкурирующих партиях. Значит, дело не только в принципе «свои жрут своих».

– Ты сдержал своё слово, Данила, – говорит Яблоков. – Я сдержу своё. Помни, всё только начинается.