Текст книги "Храни меня, мой талисман!"

 
Мы были скромными ребятами,
Но жили чувствами богатыми,
И как-то раннею весной
Кольцо с неяркой бирюзой
Ты на стипендию купил,
С любовью нежной подарил.
 
 
Оно нам было как венчальное —
Такой чудесный сладкий сон…
Все наши таинства сакральные
Лишь знали: я, оно и он.
 
 
Ах, наше время быстротечное —
Мой юный друг ушёл к другой,
И наши «радости сердечные»
Сокрылись «каменной стеной».
 
 
И стал мой мир весьма печальнее,
Другой сказал – «В тебя влюблён!»
И в жизнь мою судьбой реальною
Кольцо с бриллиантом, обручальное,
Вошло ценою в миллион.
 
 
Да, жизнь – она многострадальная,
Коль против воли полонён!
 
 
Храню кольцо моё из юности —
Кольцо с неяркой бирюзой,
Моей любви свидетель чудности,
Любви наивной – и святой.
 
 
Мой талисман исповедальности
И лекарь всех душевных ран,
Мой оберег из дальней дальности —
Кусочек неба Богом дан!
 

 
Не рубите дерево – в нём живёт душа,
Обнимите дерево, словно малыша.
Мне под этим деревом ветер напевал
И душистым клевером ноги укрывал.
 
 
Листопад, как веером, размело кругом,
Я от ветра севера прячусь за стволом.
А под кроной дерева незабытый дом
И простор немереный с луговым ковром.
 
 
Не ломайте дерево – это мир живой,
Поливайте дерево ключевой водой.
Пусть растёт под облаком и цветёт весной
И зелёным пологом занавесит зной.
 
 
Сколько б ни отмерено
Мне дорог и стран,
Я вернусь под дерево —
Жизни талисман.
 
 
Из любой «америки»
Возвращаюсь вновь
Под родное дерево,
Где живёт любовь.
 

Елена Каморина
Москва

Моим дорогим друзьям посвящается!

 
Мои друзья!
Я вас благодарю за то,
Что Вы живете на планете!
Мои друзья!
Сегодня я спою о том,
Что нету лучше вас на свете!
Когда мне холодно,
Когда в душе печаль,
Руками теплыми, друзья,
Тоску вы разведёте.
Каких задач не ставила б
Мне жизнь,
Вы выход обязательно найдёте.
Улыбки ваши, добрые глаза, —
Как тихий свет в ночи,
Как дождик в знойный день.
Уж если с вами я,
То страхов больше нет;
Несчастья тают,
Словно в полдень тень!
Мои друзья!
Я вас благодарю за то,
Что Вы живете на планете!
Мои друзья!
Я Бога всё молю,
Чтоб дал вам счастья он
На этом свете!
 

 
Вера, надежда, любовь —
Жизни простой урок,
Мудрости торжество
И спасения срок!
Вера нам силы даёт,
Чтобы по жизни идти,
Не попадая в капкан
И не сбиваясь с пути.
Надежда как яркий маяк,
Светит она всегда,
Чтоб не пугали нас
Несчастья и злые года.
Любовь как родник живой,
Целебной для нас воды,
И радость она несёт,
И счастья растит плоды.
Вера, надежда, любовь
Есть удивительный свет
В этих простых словах,
Льётся он много лет!
 

 
В чистом море безбрежном
Белый парус надежды
Вижу я вдалеке.
Кто хозяин той яхты
И под чьим она флагом,
Узнавать я не стану,
Пусть плывёт налегке.
В белом парусе нежном
Светлый символ надежды,
Как красив его вид!
Он уносит тревоги,
Все несчастья, сомненья,
Сотни мелких обид.
Пусть же в жизни, как в море,
Белый парус надежды
Будет с нами всегда,
Невзирая на штормы,
Бури, злые ненастья
И летящие быстро
Дни, часы и года!
 

Наталия Квашнина
Москва

 
Поэзия – мой талисман, мой друг,
Моя защита и моё везенье.
Мне послана она была в спасенье,
Когда смыкался чёрный вязкий круг.
 
 
Спасла тогда и бережёт с тех пор,
И страсть ненужную, и страхи отгоняет.
А стих ведёт и сопереживает…
И с ним видней, где истина, где вздор!
 

 
Начиталась стихов до упада,
Тех, любимых, из дальней дали.
Со своими теперь нет слада,
Из под корки повыползали.
И врасплох захватили душу,
Растревожив внезапно сердце.
Я едва успеваю слушать
Торопящиеся подтексты.
И слова в унисон с душою
Прорываются из забвенья.
Так бывает со мной порою…
Это, видимо, вдохновенье.
 

 
Я о тебе опять пишу стихи.
Мой стиль давно уж стал однообразным.
Не может быть он бесконечно разным,
Не так уж много на земле стихий.
 
 
Что скажешь о грозе и об огне?
Их жар и пыл уж сотни раз описан.
Повторы – не признанье скудомыслия,
А продолженье чувств моих к тебе.
 
 
Возобновляясь снова день за днем,
Они кружат пленительным угаром.
Любовь чудесным наделяет даром —
На все лады петь песню об одном.
 
 
Слова любви – кольцо сплетенных рук.
В любви уместен повторений круг.
 

 
Любовь с поэзией две верные сестры.
В их тайном сговоре извечные сюжеты,
Переплетаясь, выдают свои секреты,
Те, что сокрыты с незапамятной поры.
Любовь с поэзией на выдумки хитры.
А нас их шалости нисколько не тревожат,
Всё потому, что людям нравятся, похоже,
Витиеватые сплетения игры!
 

 
Не тревожь меня своей любовью,
Я её сегодня не приму.
Ни похвал не нужно, ни злословья,
Я не верю нынче никому.
Мне самой не по нутру такое,
Я весёлый лёгкий человек.
Застревать в инерции застоя —
Не стерплю в себе я этот грех!
И характер больше не скрывая,
Рифмы хулиганят неспроста.
И весёлость хлынула былая,
Кайф прорвался с чистого листа.
Я от рифм своих слегка нервозна,
Сами по себе они живут!
И как только тянет стать серьёзной,
Все смешные рифмы тут как тут…
 

 
Не бывает талант обузой,
А бывает леность души.
Если в темечко тюкнет муза,
Отрабатывай, не греши!
 

 
Когда талант блистает в жизни, и в искусстве,
То вывод делаю уверенно вполне:
Его находят не в банальнейшей капусте,
А в ананасах и в искрящемся вине!
 

 
Я не люблю слюнявые стихи,
Страданья при луне и муси-пуси,
Когда мурыжат прошлые грехи
И неземные страсти тёти Люси.
Мне популизм не нравится совсем
И комплименты лживые при встрече,
И болтовня о том, что ясно всем,
И длинные восторженные речи.
Вот с другом хорошо бы поболтать,
С тем, кто открыт и в слове, и в молчанье.
Меня такой, как есть, готов принять,
Ведь слово ДРУГ – синоним пониманья.
Я не святоша, то бишь не ханжа,
Мне заниматься тошно словоблудьем.
А в Конституции давно статья нужна:
Не врать себе и прочим разным людям.
 

 
Я принесу Вам целый ворох книг.
Ну, пусть лишь две, а может и четыре…
Как хорошо, что в этом трудном мире
Есть место для души и чувств моих.
Вы удивитесь, погрузившись в стих,
Мы так близки и так похожи с Вами.
Как жаль, что прежде не сплелись словами,
Их не найдя, открытых и простых…
 

 
Ощущения, мысли… В итоге слово.
Ну а слово – оно зачастую условно.
Не всегда отражаются смыслы удачно,
Наши мысли трактуются неоднозначно.
 
 
Собеседник. Он тоже в своих нюансах,
Разрастаются новые итерации.
Слово, мысль, ощущения – ход обратный,
И опять деформирован смысл невнятный.
 
 
Это наши трактовки сбивают нас с толка,
Порождая и домыслы, и недомолвки.
Сколько нервов и сколько напрасных усилий!
Нам с тобой разобраться и то не под силу…
 

 
Кто пишет, знает, как его влечёт
Восторг от совпаденья строк и чувства,
Когда смешное вперемешку с грустным,
А слово в рифму попадает влёт.
 
 
Как так выходит! Знает ли поэт,
Когда взахлёб, до умопомраченья…
Коль рассуждать, исчезнет наважденье.
Всё это чудо, талисман, секрет…
 

 
Как быстро меняется наш лексикон.
И грамотность речи почти исчезает,
И в целом культура безбожно страдает,
И в модных тусовках другой камертон.
 
 
Слова, возвращайтесь! Какого рожна!
Ответило слово: «мы не уходили,
У вас в закоулках уныло бродили,
Вам магия наша совсем не нужна.
Нещадно коверкая форму и смысл,
Нас гнали из книг и почти забывали,
И к самому главному не допускали,
 
 
Пытаясь запрятать в бездушный цинизм».
Таков человечий реальный закон.
Уже дискутируем, нужен ли Пушкин,
И мало осталось культурных старушек.
Что ж классике нашей мерси и пардон?
Нет, тянет нас всё-таки яркость души!
Нам чувства прекрасные грезятся снова.
Так хочется чистого ёмкого слова!
Ответило слово: «Тогда поспеши!»
 

 
Какие в нас зарыты качества?
Талантов гроздь иль что попало?
Возможно, главное пропало,
А может быть, до срока прячется…
 

 
Стихи в гуще жизни ума и чувств,
А в самой серёдке – боль.
Где всё до зарезу и страсть, и грусть,
А стоит всё это – ноль.
Духовность почти не нужна никому,
Дух времени – явная вонь.
А у вонючек – бабло на кону.
Поэзия? Шла бы ты вон!
 

 
Он был поэтом, но весть об этом,
Увы, до людей не дошла.
И муза, поникнув, ушла
К тому, кто обласкан был светом.
 

 
От неудач не падай духом, бедолага!
Не знаем, что к чему ведёт ни я, ни ты.
И неприятности случаются во благо,
И даже, к счастью, не сбываются мечты.
 

 
Сложных вопросов не счесть
В мире запутанном этом.
Мы не дождёмся ответов,
Разве что ТАМ, а не здесь.
 

 
На зуб проверить, повертеть в руках…
Пусть истины внушают недоверье!
Звучат вопросы вечные в веках,
Не спрашивает тот, в ком нет сомненья.
Сомненья побуждают мыслей ход,
И леность будоражат вдохновеньем.
А любознательность один из тех китов,
Что держат Землю вместе с населеньем!
 

 
Моё перо поизносилось.
Не мудрено, так много разного
За эти годы приключилось
И вдохновенного, и праздного.
И мысли иногда терялись,
Не вдохновив пера поспешного.
Всё потому, что оставались
Те, что честны, пусть небезгрешные.
Перо – трудяга мой отважный,
Ты растрепалось, но не сломано.
И потому клочок бумажный
Манит к себе, как заколдованный…
 

 
Непостижима творческая сила.
Как талисман, хранит души простор,
Из головы стирая вредный сор…
Меня она когда-то исцелила!
 

 
Пишу стихи, как выпекаю пироги.
Наверно, много в этой жизни накопилось,
И рифмой быстрою на сердце накатилось.
Мой милый, справиться мне с этим помоги!
Проверь склоненья, ударенья посмотри.
Быть может, что-то я неправильно склоняю,
Возможно, больно я кого-то ударяю.
Легко увлечься, если пышет жар внутри.
Горячих слов я аромат вдыхаю вновь,
Как пирогов, что обжигают с пылу с жару.
И неосознанно стремлюсь одним ударом
И пироги вкусить, и рифмы, и любовь!
 

 
Я «Паркер» бережно достану,
Меня закружат мысли вновь.
Опять стихи писать я стану
Про безответную любовь.
Но лгу себе. Боюсь, наверно,
Я с жизнью вымысел смешать,
И что забуду непременно
По деревяшке постучать.
Когда рассеянное слово
Вплетет в канву чужую нить,
С каким волненьем вспомню снова,
Как радостно тебя любить!
 

 
Знаю, всё получилось,
И сложились стихи.
Я писать торопилась,
Чтоб простились грехи.
Пусть хотя бы частично,
Чтоб кому-то помочь
Сбросить груз горемычный,
В сердце боль превозмочь.
Тем, кого я любила
Или, может, влюблюсь,
Тем, кого я простила
И о ком помолюсь…
 

 
Талант не управляется извне
И не творит по своемý желанью.
К нему приходит музыка во сне,
Стихи всплывают вдруг из-под сознанья.
Он, как лосось, что брюхом дно скребя,
В свою протоку рвётся по наитью,
Чтоб только там, страдая и любя,
Создать шедевры, совершить открытья.
А нерест рыб – неведомый инстинкт,
Необъясним никем со дня творенья.
Так музыкант, художник и пиит
Не знают, как родится вдохновенье…
 

Виктор Костров
Москва

 
Березка ситцевое платье одела,
Нарумянилась, помолодела,
Золотые сережки нацепила,
И вечером тайно к клену ходила.
 
 
Утром о свидании узнала опушка
Разболтала старая ель хохотушка
От сплетен березка вся покраснела
Листья опали и вся побелела.
 
 
Не унималась от зависти старая ель
Шептала: к ней ходят все кому не лень
Злую старуху жуки облепили
Засохла от злости, ее и спилили.
 
 
Весной к березке пришел клен
Он, как мальчишка, в нее был влюблен
Нежно подругу свою он обнял
Крепко красавицу поцеловал.
 
 
От любви березка вся расцвела
Нежные листочки она родила
Радуются все счастьем в округе
Дружная родня и подруги
 

30 октября 2018 года

Татьяна Летнева
Москва

 
Ах, розовый кварц Мадагаскара
Перевернутой лодочкой, справа,
Устроился горочкой – мальчиком!
На руке, на беленьком пальчике.
 
 
Из страны Лемурии с облаков,
Амуром из каменных роз лепестков!
Присел обольщением нежным,
Розовым восторгом безбрежным.
 
 
Камень любви, «любовников камень»,
Воздух мечты, но вовсе не пламень!
Мутно-нежный, сладость желаний
Фантазией скромных признаний.
 
 
Камешек непорочных нимфеток,
Сладостью леденцовых конфеток
Блестит в ушке, играет на пальце
Апофеозом тихого танца!
 
 
Ах, розовый кварц Мадагаскара,
Шелковый дар стойкого минерала,
Король полупрозрачных кварцев,
Дар влюбленным природой от Старца.
 

 
Бархат тёмного грузинского вина
С долгим, ароматным послевкусием
Растекался томно и сводил с ума
Примесью Любви и тонкой грустью.
 
 
Фон минора и «великое открытье»
С каждой каплей голосом втекал,
Музыкальным блюзом и наитьем
Тайну тайн влюбленных открывал.
 
 
Вот, воистину, «Тайна Колхиды»!
Волшебство, загадочность, флюиды,
Дар лозы, нетленной, виноградной,
А в бокалах жар души отрадной.
 
 
За столом в кругу друзей надежных,
За беседой тихой, искренней, простой
Жизнь раскрылась, не казалась ложной:
Есть в ней Радость, Тайна и Покой!
 
 
Цвет граната, переспелой вишни
И вино – кровью любви, букетом – нежность,
Киндзмараули – уточнять излишне!
Для познавших искус – неизбежность!
 
 
Бархат тёмного грузинского вина
С долгим, ароматным послевкусием
Растекался томно и сводил с ума
Примесью Любви и тонкой грустью.
 

 
Всё-таки… не летают в стае драконы!
Исключение, разве, бывает?
С теми, кто не мыслит полёт без Любви,
Рассекает в звездном Небе, вдали,
То ли комета, то ли паденье звезды…
 
 
Самодостаточны, уверены, злы.
Они вездесущего слова – костры!
Проживают не только в Китае.
Легенды о них никогда не растают,
Неба Агенты. Веками пронзают.
 
 
Мчат к недругам или друзьям завсегда!
Проверяют, не подступила снова беда?
Дракониться!? Сближения провода!
Власть или престижность для них ерунда!
Они, где пекло, зима, огонь или вода.
 
 
Нашлись ли у Вас друзья из Драконов?
Изъяны? еще бы! Несбытные миллионы!
Которых нет или их не перечесть.
Устремленность, выгода, ненависть, месть.
А также любовь и страсть, преданность, честь!
 
 
Свет – тьма, загадка, бесконечный урок.
Человек забыть бы хотел, да, не смог!
Огнем дышат или фонтанят водой —
Небесный Олень! Мудрость Хаоса, зной!
Дух перемен, нейтральный? Добрый и злой!
 
 
Всё-таки… не летают в стае драконы!
Говорят, мираж, обман ли, химера?
Им не писаны по жизни законы,
С ними Вера в Бога и в Люцифера,
Битва с драконом – искус канонов.
 

Обожаю Крылатых Драконов!

P.S. некоторые подробности о Драконах, небольшой экскурс:

Змея и птица Крылатая. Дыхание Жизни и Владыка Земли. Огонь и вода. Предан Королям и императорам.

С ним межпланетные корабли. В борьбе удача и в боях на крови!

Многовековые притчи, преданья. И фантастика, фэнтези, Космос Бескрайний! Запредельность, рок, тайные знанья! Мир мистический, лунный, астральный. Зазеркальный, необычайный. Бог дождя и обитатель пустынь. В пучине морской или наверху у горы. Он «чудище» и бескрайняя быль. Безграничность и горстка золы. Млечный путь и Космоса пыль.

Юрий Любушкин
Николаевск-на-Амуре

Моим главным талисманом и, пожалуй, главной семейной реликвией – святыней – были, есть и остаются боевые ордена моего деда, самого любимого человека на свете Бочарникова Фёдора Ивановича, гвардии рядового, прошагавшего ратными дорогами 1-го Украинского, Воронежского и Северо-Западного фронтов Великой Отечественной войны, тяжело раненного при освобождении Польши от немецко-фашистских захватчиков. И речь сегодня в моих стихах пойдёт, конечно же, о боевых наградах той Великой войны, и о том какой ценой они доставались.

«Нет в России семьи такой, где не памятен был свой герой…» – с горечью поётся в известном фильме, созданном через двадцать пять после войны. По разному сложились судьбы людей на войне. По разному… Лишь Родина у всех солдатокопников была одна. На всех одна… И глядят они на нас с пожелтевших фотографий старых семейных альбомов молодые, красивые, сильные. Несгибаемые. С боевыми наградами на груди.

Фронтовикам – окопникам Великой Отечественной войны с низким поклоном посвящается…

Старый дедовский орден на ладони моей,

Им с боями был пройден путь средь русских полей.

Свет звезды восходящей был войной опалён,

Значит Днепр горящий это вовсе не сон!

Сколько их ещё будет: малых рек и больших? –

Он на вкус не забудет воду в каждой из них…

Вряд ли хватит и повести, чтоб вместить в ней сполна

Про печали и горести, что испиты до дна.

И лишь влага скупая заблестит на глазах,

Ведь судьба фронтовая на солдатских плечах.

Только ведал ли маршал, как в метель – круговерть,

Он ускоренным маршем бросил корпус на смерть?! …

Ордена и медали – фронтовая стезя,

Лишь окопники знали, что такое «Нельзя!!!..»

Что нельзя к отступленью ни на час, где ни на миг,

Лишь атаки мгновенье, где осколок настиг!

Старый дедовский орден на ладони моей,

Ратный путь был им пройден среди русских полей.

Отсвет красной эмали спёкся сгустком крови,

Как от крупповской стали у виска на брови …

Всем братским могилам той

Великой войны посвящается…

Автор

 
Дороги наши – пыльная равнина,
Размерный шаг и грозный старшина.
«Ложись!.. Обстрел!..» —
И мины, мины, мины,
Как память лет взорвалась тишина.
Противник слева!..» —
«Вижу! Танки!.. К бою!..
Орудья с передков! Налево разворот!..»
И друга крик. – «Ты ранен?! … Что с тобою?…»
«Осколок… Так… Слегка…
До свадьбы заживёт…»
…Мы пили хмель солдатский из помятой фляги —
Сивуха горькая, аж всё внутри дерёт!
И наши сны, как пьяные бродяги,
И вошь, паскуда, спать нам не даёт.
Тяжёлый шаг и грязные портянки,
В душе одна мечта: «Сегодня, повезёт…»
А наши души, души наизнанку,
Но мины вой и снова артналёт.
…Дороги наши – пыльная равнина,
И горечь на губах горячих трав степных,
Далече – далеко красавица-рябина
Роняет белый цвет у самых ног своих.
А мне идти до ней, полсвета шагом меря,
Идти и не дойти быть может никогда. —
Ведь что я для войны? – Ничтожная потеря,
Лежать останусь здесь быть может навсегда.
 
 
P.S.
И мы прошли дорогами солдатскими
До самой Вены и австрийских городов,
Но нам не суждено побыть сугубо штатскими
И не надеть своих, как прежде, орденов.
И правнук не придёт ко мне на День Победы,
Светла– печаль не тронет детское лицо.
«Над нашей Родиною дым», кругом сплошные беды
И вновь сужается враждебное кольцо.
 

2016 г. Николаевск-на-Амуре, Восточное Поморье, Россия.

 
Окопная правда. Сермяга…
Ещё вся война впереди.
Не орден – медаль «ЗА ОТВАГУ»
Блестит у него на груди.
В том блеске огни и пожары,
И подвиг Великой страны.
Страдания, муки, кошмары, —
Всё есть в закромах у войны…
Солдатское сердце не дрогнет
Пред лютым коварным врагом.
Но боль это сердце догонит,
Но всё это будет потом.
Солдатская правда. Сермяга…
Крутой перелом позади.
Будь верен армейской присяге,
Победа, солдат, впереди!..
Победа нас ждёт впереди…
 

 
Вновь шагает в День Победы
Символ славы фронтовой
Наши прадеды и деды…
Вместе мы – единый строй.
И идут, как прежде, вместе
Рядовой и генерал,
Кто в Одессе, Курске, Бресте
Час Победы приближал.
Кто горел в броне под Курском,
Кто у волжских берегов
Разгромил с отвагой русской
Злые полчища врагов…
День Победы отмечают
Дети, внуки, вся семья.
И ликуя, Полк встречает
Им спасённая земля!
 

13 сентября 2018 г.

Николаевск-на-Амуре,

Восточное Поморье, Россия.

Татьяна Максименко
Жуковский

 
«Храни меня, мой талисман!..» —
Сказал поэт, доверяясь Богу.
Но рок, где в истине – обман,
Метелью выстелил дорогу.
«Спаси детей – и сохрани!» —
Шепчу, перед иконой стоя. —
«Мне дерзость юности верни,
И детства время золотое».
Грядущее покрыл туман,
Что впереди – никто не знает.
«Храни меня, мой талисман!..» —
Душа с надеждой повторяет.
 

 
В маленькой книжке – крупный поэт.
Боли излишки, дым сигарет.
В бывшем танкисте – песни равнин,
Жгучие кисти русских рябин.
 

 
На землю ангелы спустились —
И превратились в скрипачей.
Войдя в метро, они смутились,
Не видя солнечных лучей.
Смычок с волненьем потянулся
К струне… И звуки потекли!
В толпе ребёнок оглянулся:
Глаза от счастья расцвели.
Но человек за человеком,
Как муравей за муравьём,
Спешил к вокзалам и аптекам,
О чём-то думая своём.
А музыканты продолжали
Игру… Был каждый – виртуоз!
И люстры тусклые дрожали,
А по спине бежал мороз.
Гармония души с печалью
Переплелась – не разлучить!
Мобильные звонки звучали,
Концерт не в силах омрачить.
В метро был праздник: соло скрипки,
Владевшей силой неземной!..
И лучик ангельской улыбки
Внезапно вспыхнул предо мной.
 

 
Шаманские шептанья-заклинания
И рваные под барабан синкопы —
Померкнут перед ярким светом знания,
Которым обладают филантропы.
Любить людей – отчаявшихся грешников,
Сочувствовать, встречать без осужденья!
Но остается в мире всё по-прежнему,
Хоть филантропов вижу каждый день я.