Текст книги "Город истин. Сборник прозы и поэзии, посвящённый 320-летию основания Санкт-Петербурга"

«Таинственно-чарующей Невы вода…»

 
Таинственно-чарующей Невы вода
Пленит своими брызгами, волн холод.
Сокрытый тайной вод и чередой
Истории событий город.
Величественные львы хранят обет
Молчанием и горделивым взглядом.
О сколько здесь сражений и побед
Прошло у крепости с причалом.
Душа скорбит о невозвратности времён
И прошлых всех столетий лет.
Под шёлк сияющих знамён
Царь Пётр открыл окно Европы свет.
Величественный дух и прах царей,
Предшественников рода княжеств
Увековечило творенье рук,
Что от рожденья нам так свято.
 

Мой Петербург

 
Мой Петербург, ты мой причал и радость!
Мои жемчужные рассветы, алые закаты…
Непредсказуемая на горизонте старость…
Холодная весна, начало лета, слышатся раскаты…
Гром, стучанье капель, их слиянье в водостоках,
Как звуки кастаньет испанских…
Переходящие в журчание бурлящих вод потоках…
И низвергающихся водопадом звонким их объятий жарких.
А прошлым летом, помню, солнце, зной палящий…
Метались солнечные зайцы по квартире…
Шампанское, звучала музыка и щебет птиц галдящий…
И всё прекрасно было в этом мире.
Июнь минорною погодой меня решил обворожить,
Лишив поездок и круизов…
Дождём мне голову вскружить
Телами голых капель о стекло,
Их незатейливых стриптизов.
Распорядился Бог, судьба, погода…
По гороскопу звёзды так сошлись.
Но я жива, живу, и год от года
Так хочется здесь задержаться, по земле пройтись.
Мой Петербург, обитель и причал,
Ещё никто меня так не встречал!
Твои объятья матери сродни.
Ты врачевал моих уныний дни.
И в радости, и в горе, и тревогах
Душистым клевером ты устилал мне ноги.
Со мною в сердце ты в пути, дорогах.
Родными стали мне твои чертоги.
Нева, соборы, Лавра и мосты…
И крыши Петропавловки мне снятся…
Мой Питер, только я и ты!
Мои года с тобою в вальсе всё кружатся.
Фонтанами объятий обними, их брызгами
                                            холодными обвей…
Трёх революций ты есть колыбель…
Любимый город, каплями дождя навей
Сонатой лунной, белой из ночей.
 

Аккордов августа финал

 
Аккордов августа финал…
Они витают где-то близко.
Уж скоро осени причал,
На улице промозгло, слизко.
В седой печали облака,
И плачут небеса дождями…
Зеркально плещется река,
От лайнеров на вóлнах пряди.
В тумане шпили позолоты
Ласкают и цепляют взор.
Сокрыта крепости потéрна[2]2
  Подземный коридор.


[Закрыть]…
А с крыш прекраснейший обзор.
Здесь дух времён соединенье:
Тут усыпальницы царей…
В войну держали подкрепленье…
Сейчас раздолье для очей.
Особый воздух, трепет чувства,
И до мурашек бьёт озноб.
Смиряли в казематах буйства.
Легендой дышит каждый столб.
Пропитаны историй планы…
Мелодий колокольный звон…
Петра Великого куранты…
Остановился ход времён.
Дыханьем осени уж веет…
В палитре серые тона.
Но солнце всё же ещё греет,
Мелькая через облака.
Под перезвоны карильона[3]3
  Звонница.


[Закрыть]
На шпиле Ангела дозор.
Под вальсы нежны Мендельсона
Течёт история времён.
 

На флейте водосточных труб

 
На флейте водосточных труб
Играл ноктюрн повеса-ветер,
Бывало, он, конечно, груб
С зонтами дамскими, как веер.
Он рвал в лохмотья их из рук,
Из пальцев, что вцепились хватко,
И складывал, крутил их в прут,
И приходилось им несладко.
Стараясь дамам угодить,
Свистел в ушах, как соловей.
И весело скрывал им шали,
Укутавших тепло плечей.
Дождём чуть брызгал на ресницы
И омывал их, как росой.
Забавно с юбками кружился…
И кружево носил волной,
И дул, заигрывал, вертелся…
Цеплялся в поцелуе губ
За флейту ржавых и старинных
Ревнивых водосточных труб.
 

А дождями снова плачет Питер…

 
А дождями снова плачет Питер,
В водостоках с ветрами кружа.
Достаю из шкафа тёплый свитер,
Осень – это осень, не зима.
То проглянет луч ненáдолго, украдкой
И по-летнему порадует теплом.
Но прогнозы объявили кратко,
Изморозь покроет серебром
 
 
Травы, не увядшие до срока,
Изумрудом стелющих ковром…
До лесов, докуда видит око,
И дожди десертом на потом.
Серебристые, косые и грибные…
Но уже холодные как лёд.
Листопада листья золотые
 
 
С вальса переходят на фокстрот.
И багрянцем вновь горят рябины,
И стыдливо рдеют в ветренной любви.
И от холода дрожат уже осины…
Не поют уж больше в роще соловьи.
Журавли прощальным клином в небе…
И слезинка просится из глаз…
К вечеру мосты разводят где-то…
И на улице звучит знакомый джаз.
Чижик на Фонтанке по привычке
Заработал меди на пятак.
Осень в организме в каждой клетке…
Для сугрева – старенький кабак.
Или капучино, может, мокко.
Старый, со скамейкой, Катькин сад…
Листья, облетевшие до срока,
Лишь каштаны держат свой фасад.
Вновь дождями плачет старый Питер…
Тарабанит в стёкла, крыши и зонты.
Не спасает старый тёплый свитер,
И, наверно, больше не согреешь ты.
 

Утро, в котором тебя уже нет

 
Невский. Брезжит рассвет в ночи.
В небо устремлены мечты.
Нас, увы, не свела судьба.
Один. В этом чья вина?
Утро. Жемчужное. И накатила волна.
 
 
Жизнь всем наделила сполна.
Грезишь мною напрасно. Ты наяву.
Хладнокровна. Любви я уже не жду.
В дымке рассвета утренней зорьки я.
Рябь канала. Луна. И на глазах вуаль.
Прочь, печаль. Сон это или явь?
Топчется конь у арки Штаба сейчас.
Колесница судьбы уже не подвластна. Шанс…
 
 
Упустил. Проглядел. Промечтал…
Ангел осуждающе сверху взирал.
Можешь в ушко ему нашептать
Слова о любви… Ангел умеет молчать.
Словно шалью ночь за плечи меня обняла.
Счастлива. Очень? Чуть накатила слеза.
Зябко. С грустью томно встречаю рассвет…
Раннее утро. В котором тебя уже нет.
 

«Белый вальс над Питером кружит…»

 
Белый вальс над Питером кружит
Из снежинок… Лиловых туманов…
И снегами весь город укутан
В очертаниях спящих барханов.
Купола в меховой пелерине,
В предвечерних сумерках зябких…
А снежинки, как балерины,
В белоснежных пуантах зеркальных.
Кружатся вихрем, мелькают,
Назойливо лезут в лицо
И от дыхания тают…
В агонии снежной скерцо.
 

Ещё один февраль мне будет сниться

 
Ещё один февраль… И он мне снится.
Окутал холодом, и иней на ресницах.
Позёмкой снежною кружит и пляшет.
Секреты зимние на ушко не расскажет.
То вьюжит так несносно, то всё тает…
Капелью неожиданно нагрянет.
Проталины, ручьи и лужи.
Но впереди ещё ждут стужи.
Хоть веет за версту весною,
Февральскою студёною порою,
Обманчива погода в феврале,
И рано гимны петь красавице-весне.
Окутал маревом, сковал морозом…
До лета спят под снегом розы.
Благоуханье свежести снежинок —
Принцесс прозрачных льдинок.
Снежинки ртом ловлю, губами…
Любуюсь белыми снегами.
Холсты запечатлеют Зиму-даму
Винтажностью столетий в раму.
Обречена картина будет на успех,
Для наслажденья взора и утех.
Скользнёт луч солнца по картине,
Но не растают на картине льдины.
И будут вечность красоваться…
А я пейзажем любоваться!
И будет мне февраль всё лето сниться,
Как целовал мороз мои ресницы…
Заиндевелые…
 

Екатерина Колесникова

Северянка с южной душой. Маленький город металлургов на Северном Урале Серов стал её первым творческим гнездышком. Активная школьная жизнь, яркая сценическая и вожатская деятельность, серебряная медаль.

Затем – сибирская столица нефти, Сургут, встречает энергичную студентку факультета лингвистики. Калейдоскоп молодёжных мероприятий и фестивалей Югры. Красный диплом.

Успешный педагогический дебют, победы в профессиональных конкурсах, международное волонтёрство, сорок стран в драгоценной шкатулке впечатлений.

Новая страница жизни в Северной Пальмире. Любимый Санкт-Петербург освещает её путь, исполняя мечты.

«Город – поэма. Город – симфония…»

 
Город – поэма. Город – симфония.
Город – шедевр на смелом холсте.
Здесь торжествует и правит гармония,
Величье и сила цветут в красоте.
Под чуткой защитой три гордых столетия
Героев и гениев – верный оплот,
Создавший великой культуры соцветия,
Хозяин стихии, мечты и свобод.
Ликующим гласом прославлен в истории
Под призрачным сумраком белых ночей,
Творимый в союзе Победы и Глории,
Город – хранитель от рая ключей.
 

«Северный Исполин. Город лихих ветров…»

 
Северный Исполин. Город лихих ветров.
Сотканный бурей вод в блуждании островов.
Под пушечный рев войны родился, героем став.
Миру всему явил поистине царский нрав.
Имперской мечты огонь. Город великих дел.
Непостижимый дух выстрадать он сумел.
Гениев дивный глас воспел его смелый путь,
В шедеврах далеких дней волшебная скрыта суть.
Суровая стать господ. Город монарших снов.
Хранящий дворцовый блеск сквозь зыбкую мглу веков.
Капризный барочный шарм и классики строгий вкус.
В изгибе его мостов изящество всех искусств.
История горьких драм. Город святой судьбы.
Сплетенный из пышных грез, из праздника и борьбы.
Пусть ангельский взор следит за жизнью твоих сынов!
На свете один такой… Любимый мой Град Петров.
 

«Девятьсот дней Ленинграда…»

 
Девятьсот дней Ленинграда.
Чудовищный рок над Невой.
Фашисты – исчадие ада —
Морили наш город бедой!
Так варварски, подло, жестоко
Терзали его на куски —
Рыдала земля одиноко
В капкане свирепой тоски.
От боли оглохшее небо
Геройски держало удар,
А крохи замерзшего хлеба
Тушили той скорби пожар…
Под саваном дьявольской вьюги
Родных хоронили детей.
В отравленном панцире муки
Терял Ленинград сыновей.
Но воля с симфонией веры
Бесстрашьем сломила врагов,
Разгромлены звери – химеры,
Проложен путь в жизнь среди льдов…
Девятьсот дней Ленинграда.
Подвиг святой над Невой.
Зловещее слово – блокада…
Во имя нас выигранный бой!
 

«Я приеду к тебе в наш Питер…»

 
Я приеду к тебе в наш Питер,
В наш мечтательно-хмурый город,
Захвачу с собой теплый свитер
И один очень важный повод!
 
 
Ты обнимешь меня при встрече
Под нефритово-бархатным небом,
Взявшись за руки, встретим вечер,
Обмотавшись уютным пледом!
 
 
Обойдем лабиринты проспектов,
Потеряемся в сонных аллеях,
Без условностей и подтекстов
Каждый миг, будто дети, лелея!
 
 
На мостах замирать в поцелуе
Будем каждые десять метров,
Глядя робко в Неву ночную,
Опьяненные терпким ветром!
 
 
В зеркалах торопливых каналов
Мы увидим мечты отраженье
И под звон серебристых бокалов
Загадаем ее воплощенье!
 
 
Петербург своим мудрым взором
Будет чутко следить за нами.
И в убранстве пышно-дворцовом
Сотворим наше счастье сами!
 

«Ты учишь меня быть сильной…»

 
Ты учишь меня быть сильной
И верить только себе…
Мой взгляд простодушно-наивный
Меняешь в упорной борьбе.
Ты мне не даешь сомневаться,
Что все в этом мире не зря,
И чтоб человеком остаться —
Нельзя лгать в тиши алтаря…
В пленительных бликах заката
Ты преданно даришь любовь.
Я пламенно ею объята
Под тенью любых холодов…
Ты твердо меня убеждаешь,
Что быть одинокой – не грех…
Ведь если мечтам изменяешь —
Теряешь себя, а не всех…
Ты мне помогаешь сквозь тучи
Увидеть божественный свет
И знать, что бродяга-случай
Судьбы охраняет секрет.
Ты мне не даешь потеряться
Среди предательских рук,
Ты учишь меня возрождаться.
Спасибо, мой город. Мой Друг.
 

Дмитрий Корнеев

Родился в 1987 году в Ленинграде. Образование высшее. Прозаик и поэт. Член литературных объединений при Союзе писателей России; член литературного клуба «Творчество и потенциал»; член Интернационального Союза писателей. Имеет ряд публикаций в различных журналах и газетах.

Творческий путь в мир литературы берёт начало в 2012 году с публикации поэтического сборника. С 2018 года работает в жанре военная художественная проза. За последующие четыре года вышли в свет две книги о Великой Отечественной войне: «Закалённые войной» и «Они вершили Победу».

В настоящее время занимается поэзией, публикуется в альманахах. Планирует выпустить несколько поэтических сборников.

Девятнадцатый век

 
Все забыто давно,
Все навеки забыто былое.
Нам понять не дано,
Что так сердце тревожит порою.
Может, разум со мной поиграл:
Петербург, зимний вечер и бал.
Вальс кружил нас с тобой,
А дворец золотой
Отражался в Неве голубой.
 
 
Не поверишь, мой друг,
Там романсы играли гитары.
На мне алый сюртук,
А кругом юнкера да гусары.
Очарован твоей красотой,
Милый ангел, мой ангел земной!
И безмолвна Нева,
И игрива Нева,
И в тумане моя голова.
 
 
Там хрустальный бокал
Поднимался за нежные руки!
Я тебе рассказал,
Как терзают любовные муки!
Улыбнулась, растаяла вдруг,
Испарились все гости вокруг.
Я очнулся хмельной
У Невы голубой,
И пустует дворец золотой.
 
 
Век от века идет,
И года пролетают незримо,
А душа все поет,
Все трепещет и рвется к любимой!
Я брожу каждый день без конца,
Но задернуты шторы дворца.
А твой образ порой
Вновь стоит предо мной,
Отражаясь в Неве голубой.
 
 
Поверну время вспять,
Пролечу сквозь ветра и кометы:
И опять, и опять
По бульварам несутся кареты!
Снова вальсы и пунш при свечах,
Снова Шуберт играет и Бах!
И кружится как снег,
И ложится как снег
Над Невой девятнадцатый век.
 

6 июля 2011 года

У буржуйки вечер коротая…

 
У буржуйки вечер коротая
После смены трудового дня,
Глаз уставших, сонных не смыкая,
Две подруги грелись у огня.
 
 
Догорали книжные страницы.
Вспоминали мирный Ленинград.
Сколько ж грусти было в этих лицах!
Сколько ж боли, злобы и утрат!
 
 
Как сжимают карточки в карманах,
Как фашисты-сволочи бомбят,
И сто двадцать пять блокадных грамма
Их сердца навеки сохранят…
 
 
Мрак и холод, стуки метронома,
Но за разговором двух подруг
Будто бы теплее стало дома,
Словно оживилось все вокруг…
 
 
Тем январским вечером блокада
Прорвана! Мы все переживем!
Не сдадим родного Ленинграда!
Не умрем, ты слышишь, не умрем!
 

24 августа 2011 года

Русь

 
Ты пахнешь свежим хлебом, Русь!
Как мать, о каждом ты молилась!
Твоих волос седая грусть
На избы снегом опустилась.
 
 
И в сердце музыка живет
Твоих мотивов деревенских,
И потому оно поет
В воспоминаниях моих детских.
 
 
Не оттого ль, когда заря
На небе мается, как кошка,
Рука касается твоя
Тихонько нашего окошка.
 
 
Простишь ли нас когда-нибудь
За те грехи, что совершали,
За тот гордыни скверный путь,
За то, что мы тебя продали?!
 
 
И каждый вечер я молюсь:
Сполна терпенья набирайся!
Родная мать! Святая Русь!
Не погибай и не сдавайся!
 

18 мая 2012 года

Я сегодня вернулся домой…

 
Кто не верит – пусть перекрестится:
Я сегодня вернулся домой
И как верного друга месяца
За рога ухватил рукой!
 
 
Старый дуб, ты такой же, как прежде,
Только листья пожухли чуть-чуть,
Будто их художник небрежно
Замарал, как ненужную муть…
 
 
Показалась избушка родимая,
Мне в объятия кинулась мать.
И слеза покатилась незримая —
Наконец-то я дома опять!
 
 
Сколько ж мыслей из памяти выплыло!..
Сквернословить не стану я.
Только в сердце что-то незыблемо
Закололо теперь, друзья!
 
 
Я люблю мою Родину скромную!
До крови бы ее ласкал!
И любовь, словно чашу полную,
За нее б каждый раз поднимал!
 

27 июня 2012 года

Мне нравится быть поэтом…

 
Мне нравится быть поэтом!
Такая уж в том благодать:
Морозной зиме про лето
С желанием робким читать!
 
 
Мне нравится под ликование
Горящие взгляды ловить,
Ведь это мое дарование —
Сердца зажигать и светить!
 
 
Люблю я по осени желтой,
Когда тихо листья кружат,
Согреть любимую кофтой
И целовать не спеша…
 
 
Упасть на родимую землю
И молча смотреть на закат,
Как сосны могучие дремлют,
Как звезды, проснувшись, горят!
 
 
По улицам шумным гуляя,
Где с музой встречался не раз,
Я строчку за строчкой рождаю
Для вас, дорогие, для вас!
 

15 сентября 2012 года

Наташа Корсак

Писатель, журналист, волонтёр. Родилась в Сибири.

С детства выдумывала необыкновенные истории о призраках и таинственных существах и мечтала найти настоящего дракона. Позже, работая в телекомпании «Регион-Тюмень», собрала экспедицию и приступила к поискам. В результате родился документальным фильм «Дракон выходит из Сибири».

Автор книг «Легка как пух», «Сказки с хвостом», «Полёт в Чаромдракос», «Народ Трибукану. Океанский дневник Шторма».

Победитель Всероссийского конкурса «Православие и СМИ» в номинации «Репортаж», победитель регионального конкурса «Лёгкое перо – 2017», лауреат Международного конкурса «Поэзия ангелов мира – 2022», лауреат регионального конкурса «Книга года – 2022», финалист конкурса «Новые сказки – 2015» (г. Новосибирск).

В Петербурге обучалась режиссуре кино и телевидения, а также в 2014 году презентовала свой первый поэтический сборник «Легка как пух» в арт-пространстве «Республика кошек». Мечтает об авторском вечере в подвале «Бродячая собака».

Матушка, никто не виноват!

 
Матушка, никто не виноват…
Я лисицею бежала по Фонтанке.
Вдруг темно. И вражеский снаряд.
И кайма багровая на майке…
 
 
Ты прости, что хлеб не донесла,
Он у сердца, в потайном кармане.
А какие над Невою небеса!
А над ними будто всё в тумане…
 
 
Матушка, ты Мурке передай,
Что она красивей всех на свете,
И чулок мой синий ей отдай,
Господи… как хочется конфет мне!
 
 
Матушка, ты помнишь, до войны
Были эти чудные конфеты?!
Холодно… Воды… Прошу, воды!
Матушка… Мне десять… Всё ли это?
 
 
Ангелы, храните Ленинград,
Мне другого счастья и не надо.
Здесь, на небе, школы, детский сад
Для ребят, таких же – из блокады.
 
 
Матушка, я верю – будет май,
Год пройдёт, и папка наш вернётся.
Ты ему привет передавай
От девчонки рыжей, будто солнце.
 

Болонка

 
На Невском проспекте вечерняя гонка,
Старушка от дыма укуталась в шаль,
У ног морячка лентой вьётся болонка,
Снег робко целует разбитый фонарь.
 
 
Художник Лаврентий ругается матом —
Декабрьский ветер клиента прогнал.
А дворник Василий, прижавшись к лопате,
Воображает, что он генерал!
 
 
Пропавшие души в чертах незнакомых
Другу другу на Невском не смотрят в глаза,
И только мальчишка в пальтишке зелёном
Бежит без шнурков на Московский вокзал.
 
 
Всё та же на Невском вечерняя гонка,
Мальчишка сжимает плакатный листок,
Где бьются два слова «Пропала болонка!»,
Что лучше всего может виться у ног.
 

Питер. Зелёная ветка

 
Принесите мне экстренно чаю
И плесните в него каплю рома!
Стрелка тонкая глупо застряла
На половине седьмого.
 
 
Питер. Зелёная ветка.
Самое время для кофе,
Но ваше меню, детка,
Для меня просто Голгофа!
 
 
В нём, кажется, есть даже яд,
Но я поспешу вам признаться —
Налейте, мой ангел, чашку дождя!
И к нему пару ложечек счастья!
 

Легка как пух

 
Легка как пух душа поэта
И не стремится к небесам.
Все после жизни канут в Лету,
А он, рязанский хулиган,
Назло режиму и террору, на радость бабам и селу
Отправится бродить по свету с печатью демонов на лбу.
 
 
Когда на Невский ночь накинет молью изъеденную шаль,
Я разнаряженная выйду, наполнив крохами карман.
На Мойке пёс луну встречает, а блохи водят хоровод.
«Ну, здравствуй, друг. Ты вновь скучаешь?
                                                        Он обязательно придёт!»
 
 
Вот только крошки разбросаю пернатым ангелам дождя,
А ты игриво погоняешь их толстопузого вождя,
Он выйдет в модном сером кепи из арки прошлого на свет:
«Извольте руку вашу, леди! Я дома позабыл букет».
 
 
«Давайте лучше потанцуем, я, право, вовсе не Дункан!
Ах, вы опять о поцелуях?! Вы всё такой же хулиган!»
На Невском вымерли все тени, и только мы одни втроём:
Он – всегда мой, Сергей Есенин, и пёс с танцующим
                                                                                      хвостом.
 

Невская утопленница

 
Нева не спит, она в пути,
Нева не терпит оправданий.
А я стою на паперти
Несбывшихся желаний.
 
 
Нева! Возьми меня с собой,
Я волны оседлаю!
Пришпорю и отправлюсь в бой.
За что? Ещё не знаю…
 
 
Встаёт чумная на дыбы,
Трясёт багряной гривой,
И… камнем я на дно Невы
К русалкам молчаливым.
 
 
Стоят часы. Покойно здесь,
Утопленники в моде,
Червонцами играет бес,
Жонглёр он по природе.
 
 
…Остался бой на берегах,
На дне не слышно залпов,
Отныне матушка-Нева
Меня зовёт русалкой.
 

Алла Кречмер

Работает врачом, живёт в Израиле. За годы работы накопила много наблюдений за характерами людей и жизненными ситуациями, что помогает в создании произведений.

Состоит в СРПИ – Союзе русскоязычных писателей Израиля. Публикации в периодических изданиях и сборниках в России, Израиле, Беларуси, Бельгии, Болгарии, Германии, Великобритании, Сербии, США, Финляндии.

Автор пяти романов и шести книг стихов. Лауреат и призёр многих конкурсов и фестивалей.

Февраль в Петербурге

 
Мой город, снегом занесённый,
Опять в плену февральской вьюги.
Дыханьем юноша влюблённый
Подруге согревает руки.
 
 
Ещё неделя, и с разбега
Ворвётся март неукротимый.
Пока же, видно, мы навеки
С зимой сроднились нелюдимой.
 
 
Февраль затянет пояс туже,
Он копит на людей обиды.
Дрожат на улице от стужи
Атланты и Кариатиды.
 
 
Вот лёд коньками разрисован
Здесь, на катке, напротив окон.
А снеговик, как грустный клоун,
Гуляет в сквере одиноко.
 
 
Снежинки, словно балерины,
В полёте кружат пируэты.
Холодный ветер дует в спину
Бредущего в тоске поэта.
 
 
Идёт от Невского к Дворцовой,
Там где вразброд огни и тени.
И поиск рифмы пустяковой
Ему как светопреставленье.
 
 
А в небесах снежинкам тесно,
Летят с дождём в густом тумане.
И снова Ангел странным жестом
Рукою машет на прощанье.
 
 
Напомнит он, что мир не вечен
И что душа сгорит, как факел.
Но как прекрасен в этот вечер
Сквозь пелену снегов Исаакий.
 

Оксана Кузьмина

Писать в рифму Оксана Кузьмина начала в школьные годы. Со временем поняла, что стихи – это часть её! Как сказал А. Вознесенский: «Стихи не пишутся – случаются, как чувства или же закат. Душа – слепая соучастница. Не написал – случилось так». Вот так и у Оксаны: что-то совпало в этом мире и в ней самой, возник какой-то резонанс. Источники её вдохновения: природа, звёздное небо, закаты и рассветы, встречи и, конечно же, личные эмоции и сами люди.

Публиковалась в газете «Теренгульские вести», сборнике «Искусство в жизнь» и альманахах Российского союза писателей. Участник «Антологии русской поэзии – 2021», Межрегионального поэтического молодежного фестиваля «Великий праздник молодости чудной», Всероссийского литературного конкурса имени Игнатия Рождественского, конкурсов «Независимое искусство» и «Георгиевская лента». Номинант Международной поэтической премии «Фонарь», литературной премии «Наследие», премии имени Сергея Есенина «Русь моя» и национальной литературной премии «Поэт года – 2021».

Награждена за вклад в развитие русской культуры и литературы медалями «Ф. М. Достоевский 200 лет», «Николай Некрасов 200 лет», «Сергей Есенин 125 лет».