Текст книги "Кир"

37

Но только мы обнялись, только вдохнули воздух свободы и расслабились, как опять оказались в железном кольце войск карательного назначения.

На этот раз против нас, наряду с пехотой, были брошены организованные соединения мотопехоты, тяжелой артиллерии, также танковых бригад, поддерживаемых авиацией стратегического назначения с воздуха и глубоководными ракетоносцами со стороны Москва-реки.

– Народ и армия, вижу, не едины… – затравленно озираясь, пробормотал Воньялу-Нинел.

Мы лежали нос к носу под пулями, инстинктивно вжимаясь в землю и не решаясь поднять голову.

– Вот, пожалуйста, налицо вопиющий пример преступной войны правящей верхушки против своего народа в целях укрепления своего господства… – зажмурив глаза, резюмировал Илья Владимирович.

«Это больше похоже на бойню, чем на войну!» – отчего-то подумалось мне.

Само это слово – война! – вызывало во мне образ некоего кровавого ритуала, имевшего свой свод неписаных установлений.

Я уже говорил, что благодаря регулярному чтению Большой Советской Энциклопедии я имел представление о значительных исторических событиях, случившихся со времен Потопа и до наших дней.

Когда мне хотелось узнать о предмете подробней, я направлялся в нашу школьную библиотеку и там погружался в первоисточники.

По Плутарху, к примеру: «Грешно нападать без причины, воевать оружием с безоружными, а также добивать до смерти молящих о пощаде».

Но то, что я видел в то слякотное февральское утро 1954 года на Кремлевской набережной, опрокинуло все мои (и Плутарха!) познания о войне.

Надо мной в вихрях адского пламени кружили, как стаи невиданных чудищ, отдельные части человеческих тел.

Толпы обезумевших людей метались в чаду и дыму в поисках спасения и не находили его.

Прощаясь с жизнью, они проклинали судьбу…

Изнывая под тяжестью рухнувших на меня тел, я терялся в мучительных догадках:

– что, спрашивал я у себя же, творится с людьми?

– куда подевались былое величие духа и благородство?

– где жалость к ближнему?

– где доброта?

– где ум, честь и совесть?

– возвышенность чувств и намерений?

– и почему так получается у людей, что чем дальше – тем хуже?

– и что с нами будет со всеми, если у нас так продолжится?..

– Ну будет валяться! – послышался окрик, и в то же мгновение целая серия сокрушительных пинков коваными кирзовыми сапогами – в пах, под дых, по почкам и по голове (хорошо, не в висок!) – прервали мое размышление о странностях человечьего бытия.

– Будешь! сучонок! знать! – приговаривал Сапог, как будто отсчитывая удары. – Будешь! знать! как мамку! не слушаться!

– Трижды, четырежды прав был Дантон, – возопил Воньялу-Нинел, – по поводу революции, пожирающей своих детей!

– А ты! – разошелся Сапог, переключаясь на бедного старика, – до последних! своих! дней! будешь харкать! своей! Революцией!

– Прости ему, Боже, ибо не ведает он, что творит! – обращаясь к кому-то наверху, прокричал Илья Владимирович.

– Прости ему, Боже! – меж тем изгалялся Сапог, волоча свою жертву за ноги к ближайшему телеграфному столбу.

Я пытался кричать, чтобы били меня – не его! – но из разбитых в кровь губ наружу летели лишь хрипы и стон.

Последнее, что я увидел, теряя сознание, – черную, окровавленную подошву, грозно нависшую надо мной…

38

Я не сразу, очнувшись, понял, где нахожусь и что со мной.

Первое, что ощутил я, – тотальную, одуряющую сознание боль во всем теле.

Бывало, меня избивали нещадно, ломали и гнули, топили и хоронили – но такого страдания, как на кресте, я еще не испытывал.

Жгучая боль от ран на кистях стекала к плечам и далее по позвоночнику вниз, достигая ступней.

Прибитый гвоздями к столбу по рукам и ногам, промежностью я оказался на крошечном выступе, похожем на рог бегемота (гуманные граждане Древнего Рима придумали выступ для облегчения веса приговоренного к казни; заодно, как догадываюсь, для продления удовольствия!).

Малейшее шевеление доставляло мне неисчислимые страдания.

Очень хотелось пить.

Капля талой воды из Москва-реки представлялась заветным пределом мечтаний.

Усилием воли я все же заставил себя оглядеться.

Тяжелейшее зрелище, представшее моему взору, на миг отодвинуло на дальний план мои собственные муки: тысячи тысяч таких же, как я, каторжан, уцелевших в свинцовой метели, так же, как я, корчились в муках танталовых на телеграфных столбах – вдоль всей Кремлевской набережной.

Среди тысячи тысяч вповалку застывших, безжизненных тел, скучая, бродили сотрудники внутренней контрразведки и коротким контрольным выстрелом в голову добивали тех, в ком теплилась жизнь.

Следом внаглую шли мародеры и бессовестно грабили бывших людей: снимали с них кольца, цепочки, браслеты, на ком они были, шарфы, головные уборы, одежду и обувь (не гнушаясь даже нижним бельем!).

В небе, чуя добычу, кружили стервятники.

На ветру волчий вой мешался с шакальим.

Почти нереально курились на фоне пейзажа после погрома походные армейские кухни, разбитые наскоро тут же, под стенами древнего Кремля.

Там и сям отмокали от ратной работы бойцы невидимого фронта: кто грелся и млел возле импровизированного костерка, кто играл на баяне, кто подпевал, кто ел кашу или хлебал щи, или сушил портянки, или гнал самогон, или грыз ногти, или сочинял стихи, или строчил донос, или онанировал, или старательно сопел и похрюкивал в удушающих объятиях околокремлевских проституток, или вспоминал прошлое, или строил планы на будущее…

– Ах, смерть и жизнь… – вдруг послышалось мне; и опять повторилось: – Ох, жизнь и смерть…

– Илья Владимирович! – Не веря своим ушам, я дернулся и едва не лишился чувств, так мне сделалось больно.

– Дэ-дэ… д-диалектика… Кир… – произнес, запинаясь, мой старший товарищ, с трудом ворочая языком. – Еще одно… наглядное подтверждение… справедливости закона… единства… и борьбы… противоположностей…

– Неужели вас тоже распяли? – в ужасе предположил я, сознавая всю риторичность своего вопроса.

– Тоже… на слух… звучит компанейски… – прошамкал мой друг.

Он еще находил в себе силы шутить!

– Я… похоже на то… уже не жилец… – продолжал он с усилием. – Чудо и везение… что нас распяли… на одном столбе…

С каждым последующим словом его речь делалась менее понятной.

Однако же он настоятельно попросил меня выслушать его повесть и запомнить для грядущих поколений…

39

Рассказ его длился три дня и три ночи, и последними были слова: да здравствует революция!

Случалось, он бредил, стонал, вдруг сердился, выкрикивал революционные лозунги или кому-то угрожал либо чего-то доказывал – а потом, приходя в себя, неизменно справлялся о моем самочувствии.

– Мой юный товарищ… как вы? – через силу интересовался он.

– Нормально… – обычно ответствовал я, дабы дополнительно не огорчать его.

О, я молил небеса о его – не своем! – избавлении от крестных мук.

И я плакал от радости – каюсь! – когда он оставил эту юдоль страданий.

Спасибо Судьбе, его страдания на кресте протянулись три дня – не три года, как это выпало на мою долю…

Общаться нам с ним удавалось в ночные часы, когда вежды слипаются сами собой и трудно противостоять сну.

В остальные часы суток мы редко бывали одни – поскольку, помимо специального караула (трех насквозь обкуренных бойцов), под столбом постоянно топтались отдельные личности или группы людей.

Поражал интерес, с каким они обсуждали между собой, каково нам приходится на кресте.

Одних, например, занимали длина, конфигурация шляпок (гибрид ромашки с грибом поганки!) и степень ржавости гигантских гвоздей, а также наклон и надежность опор, предательски потрескивающих под напором ветра.

Других волновало, что мы не одеты (лохмотья на бедрах не в счет) и можем на раз простудиться.

Третьих коробил откровенный натурализм наших поз на кресте и неподдельное страдание на лицах.

Четвертые гадали, как долго мы этак продержимся и от чего сдохнем (мало кто говорил, что умрем!): от удушья, тотального обезвоживания организма, заражения крови, помутнения рассудка или позора.

В единичных случаях нам нерешительно сочувствовали и сравнивали с восставшими гладиаторами, а Москву – с Древним Римом.

Чаще же нас обзывали неблагодарными подонками, грязными выродками, изменниками социалистической родины и предателями СССР.

Нередко слова моего старшего товарища по несчастью заглушались звуками фанфар, автоматных очередей или пушечной канонады, доносившимися из-за зубчатых стен древнего Кремля, где, по всему судя, не затихала борьба за власть («Король умер – да здравствует король!» – помню, с усталой иронией констатировал Илья Владимирович!).

Оставалось терпеть – поскольку ответить на оскорбления не представлялось возможным.

Труднее всего было сносить ругань и издевательства трех обдолбанных караульных, неотлучно торчащих под столбом: дни напролет они резались в карты, игра у них шла на плевки (кто доплюнет до нас с трех раз!), что нам особенно докучало.

– Верх неразвитости – плевать человеку в лицо, когда он не в силах хотя бы утереться! – как-то не выдержал и воскликнул в сердцах Воньялу-Нинел.

В основном они мазали мимо (благо висели мы высоко), но когда попадали – я плакал.

То были слезы бессилия и обиды – за нас, и жгучего стыда – за них.

Но на самом-то деле все мои боли и унижения покажутся пустяшными на фоне истории жизни распятого старца…

40

– Знайте, Кир, – начал он свою исповедь, – что мое настоящее имя…

Спасибо гвоздям, я бы упал со столба – настолько меня поразило услышанное: как оказалось, на одном со мной телеграфном столбе был распят подлинный, а не поддельный руководитель Великой Социалистической революции Владимир Ильич Ульянов-Ленин (поддельный, с его же слов, лежал в мавзолее на Красной площади!).

И сегодня еще звучит во мне дробный, то слабеющий, то набирающий силу и непреклонность голос моего великого друга.

Впрочем, многое из того, о чем он поведал, давно досконально изучено и описано в тысяче тысяч манускриптов и книг о нем же.

Позволю себе лишь пролить свет на факты, не известные никому.

Итак, 21 апреля 1870 года в семье скромного инспектора народных училищ Симбирской губернии и застенчивой дочери земского врача родился на редкость кудрявый и златовласый мальчуган, которого тут же назвали Володей Ульяновым.

Но мало кто знал (а кто знал – те уже не живут), что практически в тот же день и час, с разницей в тринадцать минут, там же, в особняке, только ниже этажом, в тесной каморке без окон, примыкающей к кухне, благополучно разрешилась от бремени кухарка дружной семьи Ульяновых Варвара Никитична Жуть-Мордюкова.

И тоже мальчиком, и тоже на удивление златовласым и кудрявым.

Павлом назвали (в скобках заметим, что имя Павел корнями восходит к латинскому «paulus», что в переводе на русский язык означает: маленький, незначительный; как по насмешке Судьбы, этому самому маленькому и незначительному Павлу Жуть-Мордюкову выпала честь быть похороненным в мавзолее на главной площади СССР!).

Кому-то, возможно, могло показаться чудом, что в одном доме (!) и в одно время (!), на разных этажах (!) и от разных матерей (!), всего-то с разницей в тринадцать минут, родились двое мальчиков-близнецов – но только не членам весьма просвещенной семьи Ульяновых.

«Наконец-то, – улыбались они, – налицо результат системного увлечения главы семейства кулинарией!»

Все в доме любили кухарку Варвару и, памятуя о главной заповеди Господа: плодитесь и размножайтесь! – дружно приветствовали явление в мир еще одного человечка.

И только Мария Александровна Ульянова, мама маленького Володи, совсем не обрадовалась рождению этого ребенка и посадила его на цепь.

Почитай, пятьдесят с лишком лет без малого безвыходно провел в темнице внебрачный сын дворянина и кухарки, покуда за ним однажды не пришли…

– Я вспомнил про Пашу Жуть-Мордюкова… – с горечью признавался мне создатель первого в истории человечества государства рабочих и крестьян, – я вспомнил о нем… когда мне стало ясно… что Коба (партийная кличка Иосифа Виссарионовича Сталина-Джугашвили, на которую он отзывался) …этот… дышащий коварством и злобой… нечеловек… отдал подлый приказ меня извести…

Позабыв про боль и затаив дыхание, я внимал последним словам вождя мировой революции.

Боги, казалось, низверглись на землю и стали людьми, со всеми вытекающими последствиями…

– Двое моих доверенных лиц… – между тем продолжал Владимир Ильич, – два пламенных революционера… садовник Кузьма… и доктор Тимошкин… доставили моего единокровного братца… на дачу… в Горках… тайком… в холщовом мешке…

Дальнейшие события кому-то наверняка напомнят дурной детективный роман с банальными переодеваниями, подменами персонажей, погонями, драками и прочей лабудой, обычно присущей авантюрным романам.

Но поскольку я тут ничего не придумываю, то остается согласиться с великим русским писателем Федором Михайловичем Достоевским, сказавшим вслед за не менее великим Шекспиром: мол, еще поискать второй такой примитивный театр, как этот наш мир!

Павел, по счастью, был жив, хотя выглядел плачевно: не стоял на ногах, ползал на четвереньках, к общению не тяготел, бессмысленно щурился на свету, чесался и дергался, как при Альцгеймере.

При этом мой друг, по собственному признанию, со слезами на глазах разглядывал это подобие человека и горячо благодарил Судьбу, что это не он пятьдесят два года тому назад родился в темной, тесной каморке, примыкающей к кухне.

За неимением сил и времени Владимир Ильич опустил детали встречи со своим человекоподобным родственником и только заметил, что жутко страдал, покуда тому на лицо приклеивали знаменитые ленинские усы и бородку, рядили в костюм и галстук в горошек.

Спешно простившись с любимой женой (после они так и не свиделись!), он той же ночью бежал из своей золотой клетки в подмосковных Горках и долгих пятнадцать лет прятался по конспиративным квартирам под разными именами и фамилиями.

Он опять начинал с нуля, только теперь у него за плечами был богатейший опыт теории и практики революционной борьбы.

К началу 1937 года под его революционными знаменами собрались тысяча тысяч недовольных СССР – от крестьян и рабочих до представителей передовой интеллигенции и видных военачальников.

– В одну… и ту же реку… увы… – сокрушенно заметил Владимир Ильич, – два раза… не ступишь…

В общем, как это бывает, их предали и арестовали.

Точнее, подумав, поведал вождь, предали лично его, а потом уже арестовали всех остальных.

Еще точнее, помедлив, простонал Ленин: пытал его лично сам Сталин – в Кремле, в своем кабинете, на дыбе, каленым железом, и он таки не удержался и продиктовал ненавистному Кобе имена с адресами всех недовольных СССР.

При других обстоятельствах признание Владимира Ильича в минутной слабости, повлекшей за собой, как снежный ком, гибель невинных людей, могло бы меня шокировать и даже послужить основанием для презрения; но он был распят на кресте, и он умирал и раскаивался.

Да и не мне осуждать его…

41

Уходя в мир иной и прощаясь навеки, любимый вождь мирового пролетариата дважды для верности продиктовал мне секретный номер валютного счета в швейцарском банке (и раза, пожалуй, хватило бы при моей абсолютной памяти!).

– Все золото партии большевиков… ваше… мой мальчик… – прохрипел он с трудом напоследок. – Да здравствует революция!..

42

По какому наитию Владимир Ильич мог предвидеть, что я не умру, – остается загадкой!

Уже через два-три часа, по свидетельству знаменитого средневекового врача Парацельса, у распятого начинается необратимый процесс деградации мышц, ума и эмоций.

Я же три года провел на кресте, скудно питаясь предутренними росами да изредка объедками, что по ночам приносил мне в клюве старый белый ворон.

О вороне речь впереди – пока же замечу: три года лишений вполне могли меня подкосить.

Из тысячи тысяч распятых уже на четвертые сутки в живых фактически оставался я один…

До сих пор затрудняюсь с ответом, когда у меня спрашивают о моих ощущениях на кресте.

Сказать, что мне было невесело, – мало.

По сути сказать – ничего не сказать.

На первых порах, помню, пока был жив Ленин, мои частные переживания на фоне его глобальных страданий казались ничтожными и не заслуживающими внимания.

Что все мои боли, стыдил я себя, в сравнении с его Болью?!

Жалость к нему, похоже, уберегла меня от жалости к себе (известно, что вернее всего нас губит жалость к себе!)…

Потом, когда его сняли с креста и, как какой-то мешок с костями, выкинули в мутные воды Москва-реки, я впал в жесточайшую апатию и потерял желание жить.

Создатель, увы, обошел меня, не наделил счастливым даром писателя, и даже сейчас, спустя годы, я с трудом нахожу слова для описания тогдашнего моего состояния.

Если я скажу, что мной овладело чувство бесконечной тоски, или беспредельного отчаяния, или удушающей пустоты, или непреодолимой усталости – эти слова лишь в ничтожной степени способны отразить ту бездну, в которой я оказался.

На Суматре (где я никогда не бывал) любой человек, приходящий в мир, сравнивается с сосудом, полным желаний.

И любой из людей расходует свое содержимое – как ему заблагорассудится.

Конец всех желаний именуется смертью.

То есть внешне при этом ты можешь казаться живым и даже как-то функционировать, но фактически ты – мертв…

В четырнадцать лет я фактически умер!

Образно говоря, мой сосуд опустел, и ничто более на свете меня не удерживало – кроме гвоздей…

Будь то в моих силах – я бы уже тогда покинул эту юдоль заблуждений и страданий.

Умри я тогда на кресте, я бы избежал самого страшного, что может случиться с человеком…

Возможный читатель моих признаний, пожалуй, решит, будто самое страшное в жизни – это закончить свой путь на кресте.

Однако же, опережая рассказ, замечу: в будущем меня ожидало кое-что пострашней…

Время шло, а я между тем оставался живым – вопреки всякому разумному пониманию.

Пространство вокруг столба стихийно, как вешнее поле сорняком, заросло самодельными торговыми шалашами, рюмочными, шашлычными, пельменными, парикмахерскими и прочими заведениями ярмарочного толка.

Чуть дальше, под сенью Кремлевской стены расположились: походная баня, передвижной публичный дом, цирк-шапито с дрессированными слонами, тир для стрельбы из мелкокалиберной винтовки и тотализатор.

Помимо лоточников, шулеров, торговцев краденым, гадалок, фокусников и проституток, внизу подо мной постоянно толклись благообразные служители различных религиозных культов, юродивые, туристы, корреспонденты газет, художники-передвижники и представители Красного Креста.

Меня бесконечно донимали вопросами о моем самочувствии (я не знал, что ответить!), рисовали с натуры, снимали для кино, на моем фоне проводили свадебные мероприятия и фотографировались.

Толпы зевак под моим столбом горячо обсуждали и спорили, сколько я так еще протяну.

Мне предрекали летальный исход, и то, что я выжил, подтверждает тринадцатый постулат Платона, гласящий, что нам не дано знать того, о чем знать не дано!..

43

Затрудняюсь сказать, когда я перестал ощущать боль и впал в состояние прострации: на второй, десятый или сотый день.

Но однако же на второй, десятый или сотый день мне послышался голос, блаженством наполнивший все мое существо.

– Бедный Кир… – с невероятным сочувствием произнес голос.

Я скосил глаза и обнаружил большого белоснежного ворона, мирно восседавшего на моем плече.

В нежно-розовом клюве он цепко держал ломтик сыра и смотрел на меня без опаски; даже, сказал бы, с предельной доброжелательностью.

То явно был ворон, но белый – что меня, собственно, и удивило.

– Ну да, про меня говорят, что я – единственный в своем роде! – спокойно ответствовал ворон, без тени зазнайства.

Как сейчас помню, меня восхитил голос птицы: высокий и низкий одновременно, а также прекрасное, без вульгаризмов, произнесение русской речи.

Говорить из-за сухости губ я не мог – но все же я мыслил, чего для моего неожиданного гостя, судя по всему, было достаточно.

– Когда есть что сказать, – произнес он серьезно, – можно и помолчать.

В самом деле, по всем внешним признакам, птица молчала (сыр в клюве!) – а я ее слышал.

– Мыслишь – значит, существуешь! – коротко пояснил ворон, минуя нюансы.

«Cogito… ergo… sum…» – мысленно повторил я, но уже по-латыни, знаменитое изречение пытливого французского философа Рене Декарта.

– Да, верно, Рене! – неожиданно оживился ворон, будто получил весточку от старого друга или родственника, которого он давно не видел.

Я вдруг удивился неточности перевода гениальной фразы Декарта на русский язык: по-латыни, насколько я помнил, звучало: мыслю – значит, живу, а не существую; существовать, в конце-то концов, можно по-разному!

– Вот именно, не всякое существование – жизнь! – с радостью подхватил ворон. – Можно осмысленно присутствовать на этой земле, а можно влачить жалкое существование и прозябать без цели и смысла, уныло и пошло! Прав был Сократ, говоря: вообще бытие иллюзорно, и только присутствие мысли хоть как-то его оживляет!

Выходит, подумалось мне, многие беды на свете происходят от неточности перевода…

– Было время, – заметил мой гость, – когда люди общались без перевода и не путали бытие, извините, с существованием!

Так, неспешно общаясь, мы с ним дошли до Вавилонских событий, положивших начало нашему нынешнему кошмару.

Удивления, впрочем, заслуживает не столько предмет нашей с вороном незамысловатой беседы – но то, что я в эти минуты (или, возможно, часы) перестал испытывать несвободу.

Незаметно гнетущее чувство тоски и безысходности уступило место фантазиям и работе мысли.

Так, я в моих снах спасался с Моисеем из рабства.

Под стенами Трои я бился бок о бок с великим Аяксом (нам не было равных!).

Победой юного Давида над гигантом Голиафом я гордился как своей собственной.

С Александром Македонским мы покоряли мир…

Вопреки всем гвоздям и невзгодам я без особого труда перемещался во времени и пространстве, сражался и побеждал, влюблялся и радовался, ликовал и парил.

И, казалось, не было силы, способной помешать полету моей фантазии и омрачить этот праздник.

Неожиданно я ощутил на губах вкус голландского сыра и услышал насмешливый чуть и немножечко грустный голос моего пернатого спасителя:

– Я тебя не оставлю, Кир!