Текст книги "Семь дней по капле тишины. Стихотворения"

Семь дней по капле тишины
Стихотворения
Терентiй Травнiкъ

Дизайнер обложки Игорь Алексеев

© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Игорь Алексеев, дизайн обложки, 2017

ISBN 978-5-4485-0413-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если в каплях – океаны, то миры живут в словах…

Т.Т.

«Всё, что нам нужно – это любовь…»

Есть такая легенда. Когда древний человек впервые вышел из своей пещеры и решил оглядеться, он забрался на самый высокий утёс, откуда увидел бескрайнюю лазоревую синь над головой, стада кучерявых облаков, убегающих вдаль, нежную зелень лесов где-то там, внизу, и до его слуха доносились птичьи голоса. Ветерок играл в волосах человека, обвевал его лицо, солнце слало ему своё нежное тепло лучей, и весь мир расстилался перед ним – прекрасный, удивительный и безбрежный. И был переполнен человек незнакомым доселе чувством, словно всё, что что он увидел, в себя впустил и сам растворился в необозримости мира. И запел он без слов и куплетов, и слилась эта песня с шумом ветра, утонула в отблесках солнца, затерялась в пересвистах маленьких пташек, растворилась в радости и любви. Так родилась поэзия.

Почему-то я вспомнил эту давно слышанную историю, когда случайно встретил в Интернете стихотворение Т. Травнiка. Там были такие строки:

Когда из тишины стихи даются,

Когда в саду шуршащий шепоток

Листвы и трав, и алостью восток,

И ягод сладость, ягод спелость в блюдцах

На кухонном столе, то это время,

То это время дачных незатей

Я складываю в ощущений звенья

Богохранимой странности своей.

Писать июлем – дело непростое.

Его тепло растапливает лист.

Беру низы: что виолончелист

Смычком, то я своей душою.

Музыка, звенящая в душе поэта, сливается с красками томного июля и переходит в какое-то новое качество, отзывается потаёнными обертонами в сердце… и будто распахивается неведомая дверь, за которой – неожиданное понимание чего-то очень важного, того, что словами-то и не выразишь… В каждой строфе живет и дышит предчувствие небывалых чудес.

Это было словно приглашение к прогулке по поэтической стране, имя которой – Т. Травнiкъ. Признаться, я хотел всего лишь прочитать пару-тройку его стихов, чтобы составить более-менее ясное представление об авторе… А получилось так, что утонул в них с головой.

Мне кажется, все дело в особом угле зрения поэта, его всемерной отзывчивости, способности вместить в себя границы окружающего его мира. Ведь как часто бывает: стихотворцы пишут о природе, почти с документальной точностью описывая пейзаж, и читатель видит деревья, речку, луг, костер на косогоре. И больше ничего. У Т. Травнiка же всё иначе – в своих душевных переживаниях он, кажется, становится единым целым с окружающей природой, которая в его строках оживает, наполняется и звучанием, и смыслом… Да еще каким смыслом! Мир в изображении поэта – это величественная симфония, и каждый, кто способен ее услышать и впустить в свое сердце, чуть-чуть приближается к божественному. Это ощущение величия, тайны и упоительной радости вечно живой Вселенной проходит красной нитью через всё творчество Травнiка, становясь одним из главных его лейтмотивов.

Я то и дело останавливался после очередного стихотворения, прислушиваясь к собственным ощущениям. Казалось, что и звуки, и краски, и запахи, окружавшие меня, – все вдруг проявлялось с необычайной остротой, и можно было различить мельчайшие оттенки, полутона, какие-то нюансы, на что я раньше совсем не обращал внимания. Как будто каким-то поэтическим камертоном Т. Травнiкъ незримо настроил мои повседневные чувства на новый лад. Зрение обострилось, слух утончился…

И отступала привычная суета, и хотелось прислушаться к тишине. Томительная, невыразимая звенела нота в душе – как зов, как обещание, предчувствие, быть может.

 
О любви – стихами дышат,
О любви – не говорят,
А еще о ней чуть слышно,
С красноречием – молчат.
 

Это, конечно, не та любовь, которую сегодня можно увидеть в кино. У Т. Травнiка это не физическое проявление чувства, и даже не совсем чувство как таковое. Любовь в высшем смысле – когда растворяешься полностью и без остатка, и не идти больше ни вперед, ни назад, нет ни прошлого, ни будущего – только настоящее, которое полнится музыкой щедрого сердца:

 
О любви душе открыто
Больше, чем сама душа.
 

Бывают поэты-бунтари, которые ломают границы и рвут привычные шаблоны, отчаянно стремясь избавиться от пут привычности; пытаясь добиться эффекта, они шокируют публику, сводят с ума словесными играми и нагромождением метафор. Т. Травнiкъ совсем не мятежник, но странное дело – в своих негромких, спокойных стихах он мягко и ненавязчиво берет вас за руку… и вот вы уже далеко за границами обыденного, в ином пространстве, где и живут, и чувствуют по-другому.

Это мир души поэта, осиянный светом и любовью. И он щедро делится этим даром со своими читателями.

Пролистывая одно стихотворение за другим, я вдруг подумал – а ведь, кажется, в этом кроется подлинный смысл, и цель жизни Т. Травнiка! Если кто-то может писать стихи время от времени, между делом, так сказать, то здесь совсем иное кредо:

 
А потому тетрадь другую
Беру я нынче и пишу
В ней жизни формулу простую:
Жизнь в жертву Богу приношу!
 

Да, нельзя не заметить, что отношения с Богом занимают в поэзии Т. Травнiка особое место, и стоит ли этому удивляться? Если «Бог есть любовь», то для поэта, прикоснувшегося к тайне мира, где все вместе, все живет и дышит в едином космическом ритме, нет, пожалуй, иного исхода, кроме как принять и полюбить и только-только пробивающийся из земли росток, и луч солнца золотого, и устремления смелой души. И всё творчество становится отражением этой любви, как проявление высшей гармонии, олицетворение высшего долга человека на земле – нести свет другим людям:

 
Твори судьбу там, где родился,
Ищи в том теле, что дано.
И где б в пути не оступился,
Знай, что не всё предрешено.
 

…Закрыв глаза, я задаюсь вопросом: что такое судьба? Что такое провидение? Быть может, какой-то высший промысел подвел меня именно в этот день и этот час к стихам Т. Травнiка? Можно было бы, конечно, найти какие-то величественные, пафосные слова, чтобы – прогрохотало, прокатилось по бумаге, как царская колесница – но вместо этих фраз в моей душе теплится какое-то тихое, спокойное чувство, как от прикосновения к чему-то доброму и прекрасному. В этих стихах я зачерпнул, как в колодце, немного покоя и утешения, и чуть-чуть лучше понял, что все что нам нужно – это любовь, как поется в одной мудрой песне.

И за это спасибо Т. Травнiку!

Журналист

Андрей Миловидов

Всё в тебе

 
Как странно без любви живётся!
Что ни надень, оно всё рвётся.
За шкафом старым два крыла…
Бела и будто не бела
 
 
Зима… Нет шёпота снежинок,
Снег молча падает на снег.
Снег, будто старый человек,
Сошедший с Брейгеля картинок…
 
 
Как странно без любви живётся…
Бывает, что-то оторвётся
И по ветру летит, летит…
И понимаешь: не вернётся
Оно, ему то ни к чему.
Подходишь нехотя к окну
И смотришь… Первое, что видишь,
Ты принимаешь за стихи,
А это часть твоей тоски —
Не пользуйся, а то обидишь.
 
 
Как странно без любви живётся…
Уж больно долго кофе льётся
Из турки в чашечку твою!
Особенностей не таю,
 
 
Их просто нет! Обыкновенность
Лежит на всём, что ни возьмёшь.
Толчёт, и ты её толчёшь —
Без оговорок! – повседневность.
 
 
И всё же есть он, сладкий миг,
Души твоей очарованье,
Когда иные очертанья
Надвратный принимает лик.
 
 
И тихая молитва льётся,
И больше ничего не рвётся,
И некуда тебе спешить,
Но только жить, но только жить…
 
 
Случайность ли? Простым движеньем
Перезапустишь сердце вновь,
И вот уже сама любовь —
Хозяин всякому решенью!
 
 
Случайность ли, когда вдруг снег,
На землю медленно сходящий,
С тобой, влюблённый человек,
Заговорит на настоящем,
Любви знакомом языке?
Случайно ль это, человек?
 

12 октября 2016

Homme

 
Он был твоим недостижимым —
На грани смерти и любви!
Неописуемая сила
Молочно-золотой зари,
 
 
Прохлада камня гор восточных,
И слов невидимый источник
Соединились в нём, и ты,
Пленённая его свободой,
Свои доверила мечты
Сражений неземных исходу!
 
 
Он был в молчании красив
И восхитителен в улыбке.
Твою природу изменив
На золотую, он на слитках
 
 
Клейма не ставил, но хранил
Тебя от предрассудков страсти,
Своею всемогущей властью
Бесовских игрищ дух студил.
 
 
Когда ж с небес звучали хоры
Ему оставленных веков,
В румянце пряталась от взора
Проникновенного его.
 
 
И медленно по коже алой
Смущённых девичьих ланит
Нектаром смоквы запоздалой
Стекал в мечту влюблённый стыд.
 
 
Он был твоим недостижимым —
Тем ветром, что царит весной,
Что пахнет мхами и смолой
И селится орлами в жилах,
За исключеньем золотой…
И отказать ему не в силах
Ни победитель, ни герой,
Ни царь и ни ездок беспечный,
Ни рыцарь и ни ловкий шут…
 
 
Который год всё ставят свечи,
Который век всё свечи жгут…
Кто деву от любви излечит,
Освободит её от пут?
 

12 октября 2016

Покров

 
Обычно так бывает ночью:
Когда весь мир лежит во сне,
На землю сходит первый снег…
 
 
Одетый в звёздный плащ извозчик
Его привозит каждый год,
И снег идёт, идёт, идёт…
 
 
Сперва по крышам он проходит,
Потом, немного осмелев,
Верхушками идёт дерев…
 
 
Потом по веткам, по балконам,
И в бледном свете фонарей
Кружится всё быстрей, быстрей…
 
 
И, достигая мостовой,
Позёмкой юной и летучей
Он, видимо, на всякий случай,
Наносит первый снежный слой…
 
 
Уж сколько зим прошло и лет,
Но – почему и сам не знаешь! —
С таким восторгом снежный цвет
Ты всякий раз воспринимаешь!
 
 
Всё начинается с утра…
Проснёшься, милый человек,
А за окном твоим – зима!
Нет-нет, пока лишь первый снег —
Такой чудесный первый снег…
 

14 октября 2016 9:49

Субботним утром

 
Смотрел, как рисовала листья
Изящной колонковой кистью
Художница в берете сером
(Люблю субботою по скверу
С утра пораньше я гулять)…
 
 
Там – краски, у меня тетрадь,
Там – кисти, холст и настроенье…
А я ловлю стихотворенья,
Пытаюсь имена им дать
 
 
И что-то важное нащупать
В шипящих звуках октября,
В осенних шмыгах, чихах, хлюпах
Пытаюсь разобраться я.
 
 
Дождём исписана страница,
И желтогрудую синицу
Воспринимаю я как знак
Того, что так оно, всё так!
 
 
Поверишь, ничего не надо
Душе, когда душа творит,
От полуслова, полувзгляда
Она теряет прежний вид
 
 
И несказанно молодеет…
И понимаешь, что не зря
Природой уходящей веет
С отжившего календаря;
 
 
Не зря уткнулась лодка в берег,
И вёсла убраны не зря,
И эта старая аллея
От сентября до ноября —
Совсем не зря, совсем не зря…
 
 
Осенний час предельно краток;
Кто понимает, дорожит.
Моя художница спешит:
Этюдник сложен, пишет дату
 
 
(Чуть видно в уголке холста
Её). Рифмую… неспроста
Всё это: сквер, суббота, осень,
И зонтик, выпавший из рук,
И дворник, что мешками носит
Сжигать опавшую листву…
 
 
Всё это вовсе неспроста,
Не для словца и не случайно,
Но для холста, но для листа,
Но для мелодии, где тайна
Безукоризненно чиста!
 

15 октября 2016

День восьмой

 
Ничего не получилось,
Не осталось и следа…
Жизнь пришла, отсуетилась
И исчезла навсегда.
 
 
Ничего не написалось
На предложенном листе…
В пустоте и в темноте
Ветка персика сломалась.
 
 
Может, где-то что и было,
Может, в чём-то и везло,
Но вода в котле остыла:
Время варки истекло…
 
 
Ничего не отложилось
Ни на камне, ни в золе.
Коли так, считай, приснилась
Жизнь прошедшая тебе.
 
 
Так оно всегда и будет:
Вслед за этим – новый сон,
Если часом не разбудит
Душу колокольный звон.
 
 
Если не коснется слуха
Свет иного бытия,
Так и будет вечным пухом
Ей холодная земля.
 

16 октября 2016

Между секундной и минутной

 
Иных печаль воспоминаний
Не отпускает много лет.
Сюжеты встреч и расставаний
Мучительны, хотя и нет
 
 
Ни места, ни его героев:
Другая жизнь давным-давно.
Но больно вкус у страсти стоек,
Так хочется порой кино
 
 
Пересмотреть, хотя известен
Сюжет до самого конца,
Так перепевы старых песен
Нередко трогают певца…
 
 
Так еле-еле уловимый
Знакомый запах прошлых лет
Вскрывает памяти глубины,
Что фомка вздыбленный паркет
(Эффект глубоководной мины!),
И никакой пощады нет…
 
 
Тогда прокатом за прокатом,
Тогда волною за волной,
Несвоевременно, с накатом
Воспоминанья за тобой
 
 
Идут, и хочется увидеть,
Услышать, хочется побыть
Там, где дошло до ненавидеть,
Где выпало до разлюбить.
 
 
Но почему-то не случилось
Того, к чему вела война,
И что-то в сердце сохранилось
От вкуса прежнего вина.
 
 
И что-то к сердцу прицепилось
От угасающей любви,
И спряталось, и затаилось,
Чтоб не нащупать, не найти…
 
 
Но только странное стеченье
И обстоятельств, и примет
Через твоей души мученья
Былое выведет на свет.
 
 
Всё изменяется, и время
Давно уж сделало своё:
Рябина раз в году краснеет,
И раз в году желтеет клён.
 
 
Нет, возвращаться, друг, не стоит
Туда, откуда уходить
Тебе придётся, и историй
Прошедшего не оживить.
 
 
Им будет лишь печаль наградой,
И это ясно наперёд,
Когда невольно где-то рядом
Частичка прошлого мелькнёт.
 
 
Но, как бы ни старалась спутать
Концы у времени беда,
Между секундной и минутной
Есть что-то большее всегда…
 

17 октября 2016

Годовик

 
Мне помнится благое время,
Когда легко я узнавал
Природы ход и в это верил;
Когда с Покрова снег лежал;
 
 
Когда поля на Ерофея
Всё слышали, и видел лес,
И ветер холодами веял,
И никли долы с ним окрест.
 
 
Мне помнится благое время,
Когда с приходом дня Луки
С морозцем дули ветерки,
Силёнки жалкие жалея;
 
 
Когда слетались на Зиновья
Синички, щёглы, снегири
И ладно строили зимовье
В лучах негреющей зари;
 
 
Когда к Козьме-Демьяну первый
Ледок на лужицах лежал.
Все знаки понимал я верно,
Всё без ошибок толковал.
 
 
Так, ноябрями ждали наста —
Снежка сурового Ераста,
И крепок был тот тонкий наст:
Ераст такой – на всё горазд!
 
 
Мне время помнится благое,
Когда с Николы дня зима
Свои суровые права
Скрепляла первою пургою.
 
 
В Сочельник месяц тощий мёрз,
И звёзды с холода хрустели,
Глаза слезились, и от слёз
Краснели щёки и горели.
 
 
А под Ефимов, праздный день,
Пугала воями метель,
Но гнал метели Тимофей,
Гнал до Аксиньи вешней дней.
 
 
Я помню то благое время,
Когда по марту Евдокея
С пушинкой вербочку несла,
И знали все: весна пришла.
 
 
А следом в сроки потаёнцы
Всходили, и берёзов сок
Навстречу греющему солнцу
Со вкусом жизни всюду тёк.
 
 
Когда крапивницы летели
К Фоме апрельскому под свод,
То на Матрёновой неделе
Хвостом бивала щука лёд,
 
 
И распускалась медуница,
И вылетали с нор шмели.
Идёшь, бывало: всё искрится,
Всё просит силы у земли.
 
 
Я помню: к сроку Лизаветы
Все до одной сбывались меты
И на Николин тёплый день
Мир зрил цветущую сирень.
 
 
Светлел час от часу восток,
И гнула ржицу Феодосья,
Полями стрекотал изок
В тяжелых золотых колосьях.
 
 
Молю, Терентий, всяко вспомнить,
Дай мне от правды написать,
Как великрасна благодать,
Где сам Господь её исполнил.
 
 
Я помню то благое время,
Когда Самсон дожди водил
И на Макриду всякий берег
Кувшинок сказочность хранил;
 
 
Когда Сысой ступал росою
И бил в грома Илья Пророк
Так точно, что (сейчас не скрою)
Я с ним часы сверять бы смог.
 
 
Я помню, как медовым Спасом
Пчела последний свой взяток
Несла. И шла деревня плясом,
Коль с лета оставалось впрок.
 
 
Всё было в сроки, всё по делу —
От новолетья к Рождеству.
Так просто, искренне, умело
Душа стремилась к естеству.
 
 
Я помню то благое время,
Когда легко я узнавал
Природы ход, и жизнь сверял
Свою я с ним, и в это верил.
 

17 октября 2016

И сказано, и сделано с душою

 
Да, было всё: и страхи, и сомненья,
И доверху пустые дележи, —
Но что-то верное я находил в движеньях
Идущей впереди меня души.
 
 
Она так шла, как помнила дорогу,
Так, словно знала, что в конце пути.
Я шёл за ней, я шёл с душою к Богу
И понимал, что должен я дойти.
 
 
Терял узду, менялись направленья,
Ломались копья и карандаши,
Но что-то верное мне виделось в движеньях
Идущей впереди меня души.
 
 
С душою всё, что выпадало, делал.
Куда она, туда и я за ней.
Вот так и шли мы, связанные телом,
Смиряясь перед участью своей.
 
 
Когда-то я нарисовал картину,
Что, как казалось мне, сомненья разрешит.
С тех пор дышу с надеждою я в спину
Идущей впереди меня души.
 
 
Что б ни случилось, радостно на сердце,
Когда ты знаешь, что в руке лежит
Ключ от простой (к простому счастью) дверцы
Идущей впереди тебя души.
 
 
И сказано, и сделано с душою! —
Как хорошо, когда оно всё так,
Когда по-божески и ты, и мир твой скроен
И ты не прячешься в нём, даже если наг.
 

18 октября 2016

Милостью Божией

 
Есть в каждом новом дне, я знаю,
Едва заметный поворот,
Когда тебе жизнь предлагает
Переиграть с ошибкой ход.
 
 
Тот поворот почти не видно,
Его нетрудно проскочить.
Но, коль почувствуешь, что стыдно,
Вот тут и начинай рулить!
 
 
Да, это сложно, очень сложно —
Признаться в собственной вине.
Казаться будет невозможным
Достать, что много лет на дне,
 
 
Под толстым илом оправданья,
Вдали от совести лежит.
Дай долгу верное названье,
И время узы разрешит!
 
 
Есть в каждом новом дне, я знаю,
Такая пауза, когда
Тебе захочется «отдраить»
Давно прошедшие года,
 
 
Смыть стародавние обиды
И принести дары к ногам
Ещё недавнего врага,
Как след к подножью пирамиды
 
 
Несёт свой дервиш всякий раз,
Когда желает измененья…
Благословен дневной тот час,
Когда вкусит душа прозренье!
 

19 октября 2016

Четыре девятистрофия

Первое девятистрофие

 
Что ни возьми – изменится,
Что ни начни – пройдёт.
Коли душа не ленится,
Значит, душа живёт.
 
 
Жизни простые правила
Ты для себя освой,
Чтобы судьба исправила
Норов неверный твой,
 
 
Чтобы хватило смелости
Преодолеть себя,
Чтоб довела б до спелости
Мякоть твою земля.
 
 
Чтобы росли не сорные
Травы в душе твоей,
И омывал бы корни им
Горной воды ручей.
 
 
Всё, что ни хочешь, сбудется,
Сбудется – не кори.
Вынесено на блюдеце
То, что жжёт изнутри.
 
 
Вывернулось из памяти…
Что будешь делать с ним?
Бросить в канаву? Править ли?
Угол не различим!
 
 
Кривенькое занятие —
Полировать словцо.
Проще лицо здесь снять, и я
Сдёргиваю лицо.
 
 
Если лицо снимается,
Значит, что не туда
Жизни телега катится,
Видимо, как всегда.
 
 
Тихо спустился с горочки —
Знать, потому и в рай.
Вот так и ты по корочке
Хлеб перемен вкушай.
 

Второе девятистрофие

 
Спать невозможно: колется
Высохшее сенцо.
Выйду-ка за околицу
Да обойду сельцо.
 
 
Летом такие тёплые
Ночи. Аж до утра
Гонят своими мётлами
Эту теплынь ветра.
 
 
Ночи до жути звёздные,
Но не перелезай
И не пиши с нахлёстами
Строки, а меру знай.
 
 
Если что и окажется
Выпавшим изнутри,
То аккуратно в кашицу
Лишнее перетри.
 
 
Не позволяй ненужному
Заполонить тебя,
Хоть бы и трижды суженым
Было оно, – всё зря!
 
 
Не позабыть, а хочется.
Прошлое не вернуть!
А на пригорке рощица —
Вот бы сейчас нырнуть
 
 
В это своё далёкое,
В эту свою мечту.
Всё, что на сердце ёкает,
Шпилит поэт к листу.
 
 
Смертью давно оправданы
Горечи и беда.
Сколочки этим прав даны;
Ржица – тем в три ряда.
 
 
Маслица капну ладного
И затеплю свечу.
Чувства краснолампадного
Снова испить хочу!
 

Третье девятистрофие

 
Так соберись же с мыслями,
Сделай бессильным яд
(Коль передёрнул, выстрели —
В правилах у ружья)!
 
 
Что тебе, дурень, зло жены,
Слава молвы дурной,
Помни: в тузах разложенных
Есть ведь и козырной.
 
 
Но не спеши отметиться
И повернуть назад.
Ждёт твою память клетица
И безвишнёвый сад.
 
 
С корнем дуб старый выдернут —
Ветру хватило рук.
Хочешь спасти извилины —
Лучше не трогай сук.
 
 
Порохом мокрым делится
Егерь, раскрыв ягдташ.
Шепчет на ушко девица
Батьке-царю: «Не наш…».
 
 
Верит старик разлучнице
И мужика казнит.
Совестью будут мучиться
Оба, сожжёт их стыд.
 
 
Я откажусь от премии
И не куплю тетрадь.
Мне бы с плацкартой времени
Ехать – не горевать.
 
 
Мне бы не трогать верхние,
В нижние не сползать.
Впрочем, мы все ведь смертные,
Значит, не мне решать.
 
 
Солнце на вечер клонится,
И по полям веков
Ветру навстречу конница
Мчится моих стихов.
 

Четвертое девятистрофие

 
Как же оно случается,
Словом бы уловить.
Вновь достаю я чайницу:
Надо бы заварить
 
 
Погорячее, крепкого,
с травами и медком,
А пригласить-то некого:
Пуст, как всегда, мой дом.
 
 
Кошка и я – два качества,
Несовместимых здесь.
В этом – одно ребячество,
В этой – сплошная спесь.
 
 
Скоро по-новогоднему
Стукнет зима в окно,
Белых-пребелых сотен мух —
Этим, другим – зерно.
 
 
Мне же снежку обычного
Кинь, декабрёк-дружок.
Что вы! Какое личное?
Просто соврать не смог.
 
 
Крутится, ну и вертится
Шарф голубой вдали.
Осень похожа на мертвеца.
Страшно? Тогда свали!
 
 
По переулкам шастают
Падшие из листвы.
Слышу, как ветер им: «Час даю,
Чтобы отсюда вы
 
 
Все убрались!» А листьям что?
Лист он, что человек.
Значит, всегда оно есть за что…
…ожей то в грязь, то в снег.
 
 
К образу человечности
Не подберёшь писца…
Точка отсчёта вечности
В точке её конца!
 

21 октября 2016

Изнаитончайшее

 
Самим собою оставаться —
Проснуться рано, не спешить,
Окно пошире приоткрыть
И тишиною наслаждаться,
 
 
Не нарушать привычный ход
Шагов природы… Пробужденье —
Оно чуть более мгновенья,
А всё равно как промелькнёт.
 
 
Самим собою оставаться —
Не упускать рассветный час,
Когда решается для нас,
Кому уйти, кому остаться…
 
 
В край кипарисовой доски
Зари непойманной мазки
Нежнейшего ложатся цвета —
Отдохновение поэтов…
 
 
Как всё же необыкновенно
Оно – дыхание Вселенной!
Попробуй, полюби, расслышь
Вневременную эту тишь!
 
 
«Почувствуй, – говорю себе я, —
К невидимому прикоснись,
Едва заметно улыбнись
Тому, во что так сердце верит,
 
 
На что надеется оно,
Во что оно так влюблено!»
 

25 октября 2016