Текст книги "Фатальное колесо. Шестое чувство"

Глава 12
Практическая геометрия

Не пострадало мое сокровище.

Моя прелесть! Только слегка помялось.

Как раз в ней – курс «Допусков…» от Штопора и «Автоматы с микропроцессорами» от него же. А еще – «Судовые машины и механизмы», «Холодильники…», «Электрооборудование…», «Технология…» – короче, вся спецура в одном флаконе. В смысле в тетради.

Боже!

Счастье есть. Его не может не быть. А ведь надежд уже не оставалось!

– Слышь, студент. Потом полистаешь свою писанину, – вырвал меня из нирваны черствый Аниськин. – Глянь на это грязное тело. Узнаешь?

– А чего мне его узнавать? По тетради, что ли, не ясно?

– Не умничай! Все же посмотри. Может, твой конспект уже по рукам ходит. Ценность такая…

– Там не один конспект, там шесть…

– Да хоть двадцать шесть. Смотри, говорю!

Я уже вспоминал про друзей-козлов? Ох уж эти менты…

Хотя, справедливости ради, признаю – операция по возвращению священных манускриптов организована и проведена Аниськиным ну просто блестяще!

Мои аплодисменты.

– Конечно, он, – узнал я вчерашнего субтильного грабителя, когда тело развернули на спину. – Только сегодня он выглядит похуже. Зеленый какой-то. И слюни на бороде… Фу, гадость!

– Обдолбался просто.

– Он дышит вообще?

– Как насос! Ты за него не переживай.

– Парню явно хреновато…

– Не обольщайся. Ему сейчас даже лучше, чем нам. По крайней мере, не холодно.

– Что-то мне не завидно совсем.

Я брезгливо поморщился и отошел. Стал более внимательно разглядывать комнату.

Ну и интерьерчик! Потолок серый – годами не белили, стены выкрашены темно-зеленой масляной краской, штукатурка местами отваливается, обнажая косую дранку. Разруха и убогость. Грязь. Хлам. Бардак.

Ну как же до такого можно опуститься человеческому организму?

Забавно, что все элементы мебелей – кровать, тумбочка, табуреты – как это ни странно, армейского, пардон, флотского артикула. На сиденьях табуретов, к примеру – вырез по самому центру квадрата. Для ладони. Это, если кто не знает, нужно, дабы переносить сию крайне необходимую для войск амуницию всего лишь одной рукой. Типа не выпуская из рук боевого оружия! Перенес, сел и стреляй себе дальше…

Смешные они… военные. Как дети малые.

А этот полуживой типус в трусах и куртке, значица, – из семьи гражданского персонала местной войсковой части. Я теперь даже вижу через второе засаленное оконце эти руины былого порядка – ошметки краски на бордюрах, вкопанные в грунт и покосившиеся вдоль густо заросших газонов баллоны из-под кислорода с наваренными на них кусками якорной цепи, трогательные стенды по строевой подготовке вокруг разбитого плаца, ржавые и кривые. Даже зеркало вдали блестит, смущая публику отбитыми углами.

Да уж…

Насмотрелся я на такое в девяностые.

Только ведь сейчас – середина восьмидесятых! А за окном – на́ тебе: родной бардак из будущего. Странно.

– А почему тут такая разруха? – спросил я Аниськина, не удержался. – Считай, центр города. Воякам что, не нужна эта территория? Так отдали бы людям. Нахватали, блин, земель…

– С чего бы это они ее отдадут?

– Ну, так… под застройку… частникам.

– Ты с какой луны сюда свалился? Это вообще-то земля флота. На веки вечные. Кто ж ее отдаст? И как?

– Ка́ком кверху, – огрызнулся я, сам понимая глупость своего вопроса. – Как-нибудь.

– То-то и оно, что… «ка́ком».

До перестроечной конверсии советской «оборонки» еще лет десять. А до оголтелой распродажи военных вкусняшек – без малого четверть века. Тогда «ка́ком» пойдет и земля, и строения, да и… техника военная расползется по всему миру за гроши.

Чего я бегу впереди паровоза? И какое мне дело до убитой части?

Аниськин тщательно ощупывал кроликовскую куртку, пока хозяин продолжал балдеть на диване, пуская под нос пузыри через ротовое отверстие. Делом человек занимался, а не витал в философских сферах, как некоторые. Имеется в виду Аниськин. Впрочем… Кролик тоже не скучал.

– Ты что у него ищешь? Ведь нашлась уже тетрадь!

Бывший мент выразительно глянул в мою сторону. Кажется, я опять где-то тупану́л.

– Вот это, например.

Он ловко бросил в мою сторону бумажный пакетик.

Я не поймал. Поднял с пола.

– А что это?

– А ты разверни. Только не просыпь, ловкий ты наш.

Какие-то кристаллы, похожие на канифоль. Только… почему-то грязно-бирюзового цвета.

– Наркотики, что ли?

– Винт.

– Что?

– Первитин. Они его еще дурбазолом кличут. Марцефалом еще…

– Ничего себе! А ты… в теме.

Он горько посмотрел на меня.

– Пришлось…

– Извини, друг. Слушай, а где они эту дрянь берут?

– Варят.

– Как это?

– Капли знаешь от бронхиальной астмы – «солутан»? Чешские.

– Э-э… нет, наверное.

– Из них химичат, – рассказывая, Аниськин продолжал споро ощупывать полуживого наркошу. – С йодом мешают и что-то там еще: марганцовка, ацетон, уксус. У каждого придурка своя формула. Недавно стали отечественные капли скупать. От насморка – эфедрон. Массово тянут. Уже всё, в аптеках не купишь. Насморком лучше не болеть: все капли пошли на резину.

– Какую резину?

– Такую же, как и дурбазол. Шифруются они так. Резина, мулька, болтушка, скорость, порох – как ни назови: дурь, одним словом.

– Так этот… Кролик… тоже варил… э-э, как его… винт? Дурбазол?

Аниськин перестал обыскивать тело и шагнул к окну, что-то рассматривая на свету.

– Что ты говоришь?.. А! Да нет… Сам он не варил. Мозгов не хватит. Образования. И оборудования… тоже.

– А кто тогда?

Он повернулся ко мне и показал сильно измятый тетрадный листок, растянув его двумя руками.

– Что видишь?

– Вензель какой-то. «К» и «Т», кажется. Переплетенные буквы. Красиво так… как граффити.

– Чего? Как что?

– Не бери в голову.

– Тебе в этой мазне ничего не кажется странным?

– Ну… вроде как лепестками нарисовано… кусками.

– Трафаретом!

– Что это значит?

– Если «лепестки», как ты назвал, вырезать лезвием, листок не развалится. Прикладываешь его к любой поверхности и шлепаешь поролоном краску…

– Да понял я, понял. Не тупой…

– Не тупой?

– Да пошел ты! А что буквы означают? «КТ»?

– «Кооператив трафаретчиков».

– А что это знач…

Я не закончил.

Потому что Кролик, только что валявшийся на диване беспомощной рухлядью, вдруг резко вернулся к жизни, дико зарычал и, словно чертик из табакерки, вскочил на свои голые ноги, бешено озираясь вокруг. А в следующую секунду он бросился на Аниськина.

А меня… снова оглушила мертвая тишина.

И снова все замерло кругом. Как у мадам Тюссо.

Как чуть раньше – в общественном туалете у Артиллерийской бухты.

Как в моем болезненно воспаленном воображении, где время от времени в странных позах замирают несуществующие образы. Дикие фигуры.

Особо нереально выглядел Кролик: распластав полы куртки и поймав семейниками восходящие потоки воздуха, он завис в пространстве в стремительном прыжке, касаясь дивана лишь носком правой ноги. Тут уж точно нет никакой речи о законах физики. Кажется, я где-то видел приблизительно такую же позу: в статуэтке то ли Гермеса, то ли Меркурия, где античное божество очень похоже прыгало вперед, чуть касаясь ногой бронзового шара. Только вот у той фигуры не было в левой руке… ножа.

Ножа?

Опять нож?!

И я… опять в ступоре. И руку ломит в месте грядущего через десятилетия шрама. А не связаны ли вместе эти странные явления? Нож мелькнул – и я в осадок! С болью в месте предстоящей дырки в руке. Ну и закономерность. И… прям самое время для вдумчивого околонаучного анализа.

А что со второй фигурой?

Аниськин в отличие от повисшего в воздухе Кролика стоял спокойно, продолжая демонстрировать мне растянутый в ладонях бумажный листок. Голова лишь чуть повернута вправо. Это он как начал оборачиваться на шум и рычание с дивана, так и замер вместе со всеми присутствующими. Я вдруг с ужасом рассмотрел, что нож, зажатый в руке летящего Кролика, нацелен точно в голову моего напарника. Или в шею – с поправкой на искривление траектории из-за силы всемирного тяготения. И расстояние от пункта «А» до пункта «Б»… точнее, от пункта «Н» до пункта «Г» – всего каких-то полтора-два метра.

Это… полсекунды полета! Кролячьего.

Чертов Багс Банни. Crazy rabbit!

Я медленно холодел от ужаса. Во имя спасения Аниськина ничего с лету в голову и не приходило.

Шагнул было вперед – резко загудело в ушах, а тело стало наливаться мертвенной свинцовой тяжестью. Еще шаг, как в густом сиропе – шум стал невыносим, а в глазах потемнело так, будто я оказался на глубине метров в десять, и у меня в легких закончился воздух. И действительно – дышать стало невозможно: в гортани спазм, а грудную клетку скрутило судорогой. Да я ведь сейчас задохнусь, так и не дойдя до этой живописной парочки! Всего-то каких-то три метра…

И… я сдал назад.

Как вынырнул спасительно из болезненной патоки, беспомощно хватая ртом воздух. И тут же остро почувствовал, что истекают последние мгновения нашего общего тайм-аута. Вместе… с последними мгновениями жизни бывшего милиционера Аниськина, моего нового доброго знакомца. Вовсе и не козла. Достаточно еще раз шагнуть… задом. И все! Может, не насмерть получится? Ведь лезвие не обязательно же попадет именно по сонной артерии? Может, и успеют спасти бывшего участкового. Блин, а как отсюда «скорую»-то вызывать? Ведь в этой горе-части должен же быть телефон! Охрана, дежурный, хоть что-то из коммуникаций…

Боже, о чем я только думаю?!

Да он же умрет меньше чем за минуту! А мне еще с бешеным Кроликом сражаться – с голыми руками против ножа.

В панике взгляд упал на уродливый армейский табурет.

С пазом для ладони.

Я инстинктивно потянулся к нему, когда меня с силой дернуло назад, и… тайм-аут закончился.

Щелчком!

Я вдруг обнаружил, что прежние обстоятельства, неумолимо ведущие нас к кровавой развязке, уже вовсе и не так бесперспективны! Просто из пункта… «С» (пусть это буду я собственной персоной)… к середине отрезка «АБ» (между Аниськиным и Кроликом)… в пространстве, несколько захламленном, в отличие от идеалов гражданина Эвклида, летел объект… «Т»! Видимо, я в слепом отчаянии от собственного бессилия метнул-таки зачем-то зацепленный мною в последнем порыве табурет, даже, собственно, никуда и не целясь особо. И летело это орудие пролетариата из стройбата почему-то конкретно в определенную точку – куда-то рядом с головой Аниськина. Похоже, мой персональный внутренний компьютер и мое шестое чувство решили, меня не спрашивая, что сейчас именно там и окажется нож, зажатый в кулаке взбесившегося от допинга наркомана.

И табурет… действительно попал туда, куда и требовала эта нехитрая задачка по геометрии!

Чудом.

В руку!

Финка, выбитая из Кроликова кулака, полетела куда-то под окно. Пропеллером. Полоумный наркоша с грохотом обрушился на грязный пол, по-волчьи воя от боли. Потом так же резво, как и прыгал с дивана, вскочил и… вдруг метнулся в окно. Ласточкой! Практически без разбега и не переставая выть. Сметая на пути своего самоотверженного полета и грязное стекло, и расшатанную раму, и даже кусок ставней, неожиданно оказавшихся снаружи. Я видел, как он там совершенно невредимый вскочил на свои голые и жутко кривые ноги, зыркнул в нашу сторону пустыми зрачками величиной с радужную оболочку и рванул зигзагами в направлении разрушенной казармы.

Догнать нереально.

А Аниськин… наконец-таки развернул голову в сторону дивана. Куда и планировал ранее. Вот только там уже никого не оказалось. Как на грех.

И кто тут из нас тупой?

Он внимательно рассмотрел диван, потом снова повернулся ко мне. Медленно. Заржавел, что ли, железный дровосек?

Постояли молча, моргая от пыли.

Затем он вздохнул с надрывом и произнес глубокомысленно, медленно выговаривая каждое слово. Прозвучало неожиданно, хоть в данной ситуации и некоторым образом комплиментарно для меня:

– Ну, студент, у тебя и реакция!

Да уж. Сам в шоке.

Впрочем, и на том спасибо.

Глава 13
Мои соболезнования

Аниськин сам вызвался проводить меня до техникума и… почти всю дорогу молчал. Составил, что называется, компанию.

Переживал, надо думать.

Не таким уже и железным оказался наш сказочный дровосек – остались у него еще где-то глубоко внутри человеческие нервные окончания. Он шагал слева на полкорпуса позади меня и болезненно размышлял, до предела погруженный в свои невеселые мысли: иногда делал непроизвольные жесты, будто возражая внутреннему собеседнику, пожимал плечами, закатывал глаза и чесал в затылке. И это только те телодвижения, что я смог засечь, оборачиваясь время от времени и искоса посматривая в его сторону.

Ну и выразительная жестикуляция у человека!

Обратный путь мы совершали уже по «человеческому» маршруту. Без аутентичных заворотов: дошли до самой макушки холма, где находится знаменитый продмаг в малюсеньком домике на высоком цоколе, тот, что на перекрестке двух спусков, и от него направо вниз – прямиком по Генерала Петрова аж до Комсомольского парка. Так и быстрее, и оживленнее, больше прохожих. Да и асфальта больше на маршруте.

Серая небесная хмарь неожиданно стала стремительно рассасываться, и на землю со всего размаху брызнуло солнце!

Так оно и правда существует?

Солнечный свет оказался горячим и ослепительно ярким. С непривычки, думаю. Мне вдруг пришло в голову, что всего лишь месяц назад я еще вовсю купался на Хрусталке, несмотря на октябрь: прыгал с друзьями с бетонки, «глушил шляпы» и ловил вертких девчонок, дабы скинуть негодниц в воду.

И это при том, что своя дома сидела. Тошка-Виктошка.

Несмотря на мои уговоры, она все же бросила техникум и вернулась доучиваться в школу: в свой родной 9 «А». Понять ее можно – тревожные события трехлетней давности не прошли для нее даром. Зато сейчас она уже на первом курсе приборостроительного института. Такой вот обгон на вираже: в технаре же учиться четыре года, а школу до аттестата можно закончить за два. Еще неизвестно, кто из нас выиграл больше. Точнее… понятно, что она.

А еще мы… не очень друг с другом ладим.

Но это уже совсем другая история…

– Присядем? – прервал обет молчания Аниськин.

До парка дошли? Я просто в размышлениях о подруге несколько отвлекся от действительности. Что ж не присесть? На солнышке-то…

– Давай.

Уселись на широкую лавку у фонтана с ангелочками. Аниськин как-то нервно закурил, глубоко затянулся и замер. Потом долго выпускал тонкую струю дыма, внимательно рассматривая тлеющий кончик «беломорины».

– Послушай, студент… э-э, как тебя… Витек. А ты ведь мне только что жизнь спас. Понимаешь?

– Пользуйся на здоровье, – отмахнулся я легкомысленно, – э-э… Игорек.

– Подожди! – поерзал он на деревянных рейках. – Я серьезно. Видишь ли, такие полеты, что исполнял там Кролик… они… я знаю, чем они обычно заканчиваются. Повидал на своем веку. А ты… из безнадежного положения… табуретом… как это вообще? Как это у тебя так получилось? Да ты бумажку брошенную прямо в руки до этого поймать не смог… Как?

– Вот так. Озарение накатило. Вдохновение.

– Да уж…

Не объяснять же ему, что я умею… выпадать в осадок время от времени? При виде ножа. Или по другой какой причине – еще не разобрался. Да какая ему, на фиг, разница? Расскажешь – жди санитаров из дурки. Аниськин – он дядя конкретный, без фантазии. Во всяком случае, как мне кажется.

И вообще… с этими разговорами.

У меня же технарь!

Понятное дело, на пару «Допусков…», где буйствовал Штопор, я безнадежно не попадаю. За это будем завтра ответ держать. На его же «Автоматах с микропроцессорами». Расскажу ему какую-нибудь фишку из «Майкрософта» – ребята через год в ноябре операционку будут запускать с графическим интерфейсом, а компьютерный фанат Штопор об этом ни в зуб ногой. Это же начинается… эра Виндоуз! Есть, короче, тема для отвлеченной беседы. Споемся…

Следующая пара – политэкономия. На нее могу еще успеть. Наука, конечно, не такая серьезная, как спецура, но… лучше не прогуливать: в январе экзамен. А посему… есть смысл сворачивать наши душеспасительные беседы.

– Пойдем? – Я наклонился типа встаю. – Там у меня в технаре… Саша Егорочкин. Тоже… наркоман местный. Якобы…

– Подожди.

Я с досадой откинулся на спинку лавки.

– Жду.

– Этот Кролик…

– А какая, кстати, у него фамилия? – нетерпеливо перебил я Аниськина. – Зайцев? Зайченко? Или… Кроликов? Что совсем уже…

– Подплете́нный.

– Не понял, – потряс я головой. – Кто подплетенный? И чем?

– Фамилия у него такая: Подплетенный. Польская. Геннадий Матвеевич Подплетенный.

– А-а… при чем тут Кролик?

– Ни при чем. Так вот… этот Кролик… он ведь не просто так на меня прыгнул. Он, как мы зашли, скорей всего, при сознании был. Все время, что мы там возились. Притворялся, значит. А как достал я у него бумажку с трафаретом да тебе стал показывать – тогда и прыгнул, зайчина позорная. И бил ведь, гад… на поражение! Если бы не… озарение твое.

Я вздохнул.

Политэкономия! Хочу к тебе. Как там поживает без меня структура себестоимости? Не забыт ли опрометчиво коэффициент амортизации основных фондов при начислении стартовой цены товара?

– А что это за «Кооператив трафаретчиков»? – все же решил я поддержать разговор. – «КаТэ»? Откуда ты про него узнал?

Аниськин помрачнел.

Отвернулся даже, всем видом показывая, что не очень-то и желает поддерживать дальше эту неприятную беседу. Ну вот и славненько…

– От дочери.

Я, готовый было резво спрыгнуть со скамейки, с трудом остался в сидячем положении.

– Чего-чего? От дочери? Так ведь она у тебя…

Я получил в ответ такой горький взгляд, что сразу же заткнулся.

Ну да. Кто сказал, что его дочь безмолвствовала до самой смерти? Наверняка раньше обмолвилась…

– У нее этот вензель, ну… трафарет с буквами… вот здесь появился, на водолазке, – он машинально похлопал себя около левой ключицы. – Маленький совсем рисунок, сантиметров пять. Незаметный. Голубой гуашью по синей ткани. Если не присматриваться, даже не видно. А жена заметила. Лиза. Она деликатная очень… была. Тихая. Попросила меня с дочерью поговорить. Ну типа зачем вещи портить и все такое прочее. А Машка… она тогда смеяться начала. «Угадай, – говорит, – что означает!» Я ей: «Крымское телевидение», «Красный текстиль», «Камерное трио»… ерунду всякую, а она еще больше смеется. Устроили, получается, викторину. И как бы между весельем дочка и оговорилась: «А почему не «Кооператив трафаретчиков»? Чем он хуже «Клуба таксистов»?» и снова хохотать… Так я ее и не отругал тогда, как… Лиза просила.

Он помолчал.

– А что значит это… словосочетание? – не выдержал я паузы. – Ведь… нет в природе такого кооператива.

– Наверное, нет, – согласился он. – Я тогда просто на ее слова внимания не обратил. А… через неделю Машка… она… Ее последнее слово в больнице было – «трафарет». Думал, бредит. А про «кооператив» дошло до меня только через год. Когда… пить бросил.

Даже слово «умерла» избегает!

Тот случай, когда время – очень хреновый доктор. Даже представить трудно, каково этому мужику. И… я ведь не чурбан какой бесчувственный – а плевать на эту политэкономию со всей ее себестоимостью!

– Расскажешь о дочери? – попросил я его мягко.

– Расскажу.

И его прорвало. Часа на полтора как минимум.

Кусок его истории я уже описывал – и про Сеньку Прыща, и про борьбу греко-римскую, и про беду, которая одна не ходит. Хотя рассказывал он гораздо больше. И доверительно: о том, что не для всех…

Потом он как-то резко и нескладно оборвал свой рассказ практически на полуслове, закурил и снова замолчал. На этот раз надолго. Я вдруг почувствовал страшную неловкость от происходящего между нами. Он душу передо мной, щеглом, наизнанку вывернул, а я ни слова в ответ. Да и что тут скажешь? Стандартное «сочувствую»? «Мои соболезнования»? Или: «Держись, чувак. С кем не бывает?»

Как же все это… по́шло!

И лживо, хотя я реально и сочувствую ему, и мне действительно очень жаль его дочь. Просто… иногда слова, даже правильные, бывают лишними. И пустыми.

Но что-то сказать, в конце концов, все же надо?

По крайней мере пока не стемнело вокруг. Ведь сидим же и дуемся друг на друга, как два мыша на крупу…

– Слушай, а я это… Я ведь из будущего.

Ни хрена себе разговор поддержал! Сам того не ожидая…

Он медленно повернулся ко мне.

– В смысле?

– В коромысле. Буквально из будущего. Из две тысячи пятнадцатого года.

Что называется, нашел подходящие слова для сочувствия. Ох уж эти мужики!

Он усмехнулся.

– Ну и… чего там? В будущем?

– Люди там. Разные. И голубые и красные. Живут-поживают, добра наживают.

– Это ты мне… байку сейчас рассказываешь? Сказочку?

– Да уж… по-другому и не назовешь. Только не сказка это. Быль что ни на есть самая настоящая.

Он развернулся ко мне уже всем корпусом.

– Постой-постой. Две тысячи пятнадцатый… Это… через тридцать лет, что ли?

– Ну.

– И что, коммунизм построили уже?

Я хмыкнул.

– Боюсь тебя огорчить…

– Значит, нет. Так… А ядерная война была? Или идет уже?

Настало время мне с удивлением на него уставиться.

– А ты что… так сразу мне и поверил?

– А ты врешь?

– Э-э… нет.

– Вот видишь? Значит, правильно, что поверил.

– Ну…

Он ненормальный?

А если бы я сказал, что с Марса прилетел? «А ты не врешь?» – «Ей богу, с Марса!». «Тогда ладно. Приветствую тебя, брат марсианский!» Это наивность или сумасшествие? После всего им пережитого… я бы даже и не удивился, если б дядька тронулся головой.

– А как там милиция? – продолжал он пытать меня на полном серьезе. – С преступностью как?

– С преступностью хорошо. С милицией… плохо.

– Как это?

На языке вертелась история про «ка́ком кверху», но сегодня я ему уже ее рассказывал. Поэтому сказал просто:

– Преступность растет. Невиданными темпами. Милиция… переименована в полицию.

– Вы совсем там, что ли, с дуба рухнули?

– Полностью с тобой согласен.

– Ну вы даете!

Я вздохнул.

– Если бы только это…

– Подожди!

Он вскочил со скамейки, огляделся вокруг.

– Чего ты? – встревожился я. – Санитаров выглядываешь?

– Пойдем.

– Куда?

– Тут кондитерская на Большой Морской есть хорошая. Попьем кофе с эклерами. Поговорим. Угощаю, студент.

– С чего такая щедрость?

– Ты мне жизнь спас, это во-первых. И рассказать должен очень много, это во-вторых.

– А ты прям точно ни на йоту не сомневаешься в моих словах?

Аниськин усмехнулся.

– Витек! Я же мент, как ты и сам говорил. Я вранье холкой чувствую. Всей своей шкурой. Все, что ты мне сейчас наворотил, – по подаче очень похоже на правду. Хоть мне самому и дико в этом признаваться. Так не врут! Поэтому мы сейчас сядем в кофейне, угостимся пирожными и ты выложишь мне все, что знаешь про эти грядущие тридцать лет. От и до.

– А зачем тебе?

– Чтоб понять: или ты искусное брехло, которых свет не видывал, или… ты действительно из будущего. Что… тоже не фигово по нашим меркам. Пошли, друг.

– Ну… пошли, коль не шутишь.

Может, мне лучше было сказать ему: «Мои соболезнования»?

Теперь уж даже и не знаю…