Текст книги "Дети Света"

Новый день

 
Заманил меня с утра
Сквозь туман в свои чертоги
В искрах пыли серебра
Клевер на меже дороги.
 
 
Иней… Век твой невелик,
И на холст теней и света
Солнышко обронит блик
Согревающего цвета.
 
 
Серебро всплакнет росой —
Влажен отблеск перламутра.
Первородный и босой,
День придёт на смену утра.
 
 
Так приходит в нужный час
День, созвездие, эпоха —
Всё и вся который раз
Со времён царя Гороха.
 
 
Океаны и земля,
Приоткрыв нам свои тайны,
Верят в то, что всё не зря,
Что и мы здесь не случайны.
 
 
Кто по замыслу Творца
Создан как подобье Богу?
Тот, кто в это до конца
Верует, как в путь-дорогу.
 
 
А я знаю наперёд:
Наша песенка не спета.
Да проснётся в нас народ
В эру истины и Света.
 

23.10.2021

Настье

 
Лес облетел и приткнуто
Жмётся в дорожный кювет.
В вётлах проклюнулось утро,
Вылупив солнце на свет.
 
 
Сброшена наземь одёжка,
Иней в траве седовлас.
Осень, как рыжая кошка,
Щурит на солнышко глаз.
 
 
Первый морозец! Любима
Лужиц подмёрзшая гладь.
Теплит в них светом томима
Где-то во мне благодать.
 
 
Только зарядится в по́мыть
Дождичек вдоль-поперёк…
Как хорошо будет вспомнить
Настья заветный денёк.
 
 
Жаль, что ты редко погожа,
Осень, в промозглую стынь.
Но до чего ж ты похожа,
Осень, на всю нашу жизнь.
 

13.11.2021

Белый дух

 
Вчера лил дождь. Не шёл, а плёлся мимо.
Он был, как взгляд сквозь слёзы оттого,
Что белый ангел рядом с ним терпимо
Так и не достучался до него.
 
 
Вчера лил дождь. А утром белокрыло
Окутал землю снегом зимний дух.
И только дворник с бодуна уныло
Разбрасывал лопатой снежный пух.
 
 
А белый дух витал, и людям снилось,
Что все они божественно светлы.
И кто о чём мечтал, на утро сбылось,
И новый день смотрел из снежной мглы.
 
 
Так кто же там вчера, в горячке бредя,
Метался между ветром и дождём,
А ныне в шкуру белого медведя
Закутался с любимою вдвоём?
 
 
Кому под силу белые одежды?
Чьё сердце ни за что не примет ложь?
Кому в страданье горестной надежды
Иную меру вынь да и положь?
 
 
Как хорошо в окно смотреть на утро,
Когда тебе узнать в нём суждено
Свой белый сон и вспомнить… Вспомнить смутно,
Что прежде тебе было не видно.
 
 
Дружище-дворник, не кляни погоду,
А лучше оглядись, и ты поймёшь,
Как первый снег преобразил природу.
Во что ты веришь, то и обретёшь.
 

3.12.2021

Скоро лето

 
Воскресным утром тишина
Проникновенна и безлюдна,
И только ранняя весна
Прозябла за ночь неуютно.
 
 
Зима забилась в свой сугроб,
Как в саркафаг, обледенело,
И только март – из тех хвороб,
Что к ней всегда приходит смело.
 
 
А жизнь на месте не стоит,
В ней всё, как снег, когда-то тает,
И всё, что память сохранит,
То где-то в сердце прорастает.
 
 
Когда-нибудь, устав болеть,
Душа вдруг тихо улыбнётся,
Чтоб взгляд поднять и отогреть
В лучах полуденного солнца.
 
 
Из-за ветвей сморгнётся синь,
Среди тепла берестяного
Я буду счастлив тем, что жизнь
И мной зачитанное слово.
 
 
Весенний лес замрёт в слезах,
А ты, его теплом согрета,
С блаженной искоркой в глазах
Мне улыбнёшься: «Скоро лето».
 

10.03.2022

Северный ветер

 
Голубь пьёт из лужи на асфальте,
Ветер треплет космы у берёз.
Холодно. И как там ни гадайте,
А погода портится всерьёз.
 
 
И тюльпаны, прячась, как в одёжку,
В алые бутоны, на ветру
Так танцуют, будто на дорожку
Солнышка желают мне к утру.
 
 
Но наперекор любой погоде
Яблонька – лишь первый год в цвету —
Как любава в белом хороводе,
Хороша на северном ветру.
 
 
Как она похожа на девчонку
Из далёкой юности моей —
Цвет, как ту задиристую чёлку,
Ни за что не спрячешь от людей.
 
 
Вот и я вдруг ей залюбовался,
Пожелав всем солнца и любви,
Чтобы холод сердца не касался
Рядом с красотой родной земли.
 

14.05. 2022

«Дождь замедляет время…»

 
Дождь замедляет время…
Каплет, как не у дел.
Хочет, чтоб всё успел я —
Всё за сегодня успел.
 
 
Чтоб мне весь день под навесом
Пилить себе да строгать,
Глядя, как в дымке над лесом
Станет закат догорать.
 
 
И вспомнить, как одиноко
Дождь поливает цветы,
И чтобы малина соком
Играла да гнула кусты,
 
 
И сумерки с дальнего луга
Подкрались, и чтобы дымком
Труба занялась, и супруга
В окне появилась мельком.
 
 
Ни лишних слов, ни сомненья —
Тепло и без суеты.
Дождь замедляет время,
В котором есть я и ты.
 

13.06.2022

«Подмосковье тебе не Крым…»

 
Подмосковье тебе не Крым —
Осень сверлит промозглым ветром.
День сегодня, как пьяный в дым,
Разгулялся в ненастье щедром.
 
 
Лишь вчера в бликах солнечных брызг
Бабье лето от ласки млело.
Отчего же, замёрзши вдрызг,
Осень бродит за мной очумело?
 
 
Я иду и не тороплюсь,
Хоть и морось по ветру сыплет.
Я промозглости той улыбнусь,
Хоть она на сердце и стынет.
 
 
Подмигни мне, моё вчера,
А что завтра будет, неважно.
Мы же дети, а жизнь игра,
Только жаль, не даётся дважды.
 
 
Мы приходим в двоякий мир,
Чтобы взять в нём хоть искру света.
Здесь зачитано всё до дыр —
Всё, на что нет заранье ответа.
 
 
Помнишь, осень, у нас с тобой
И счастливые были мгновенья…
Не сердись, мне пора домой.
Пожелай мне, осень, везенья.
 

19.09.2022

Общага

 
Жизнь в общаге… И было же времечко!
Где ты, тот лейтенант-холостяк?
Как дитё, поцелуй его в темечко,
Добрый ангел, за каждый пустяк.
 
 
День воскресный. Как в баньке попаришься,
Но на кухне – готовь, чтоб на всех,
А иначе голодным останешься.
Вот такой он, залог на успех.
 
 
Эх, картошечка! Что за мгновения!
Жарь с лучком, чтоб на всём этаже
Ароматец на твой день рождения
Всех, кто есть, зазывал в кураже.
 
 
Дух общаги, ты шатия-братия,
Молодой и голодный задор!
Здесь бытует своя дипломатия
Да хохочущий в ней разговор.
 
 
Повезло нам: ни «сроки былинные»,
Ни война не стучали нам в дверь.
И дороги тогда были мирные,
И Отчизна не то, что теперь.
 
 
Собирались послушать Высоцкого
Под «сухое» да под кофеёк.
Я тогда не читал Заболоцкого,
Даже Тютчев мне был не вдомёк.
 
 
Мне и в жизни хватало поэзии.
Кто бы знал, что спустя столько лет
В предначертанной Богом рецензии
Я прочту, что теперь я поэт.
 

22.11.2022

 
И, любуясь на рубцы и сколы,
Вижу,
как из камня-голыша,
Умирая,
проступает голо
Заново рождённая душа.
 

Примета

 
Росами слезится
Лето на покос.
Звёздочка искрится,
Значит, жди мороз.
 
 
Утром улыбнулся —
Будет день хорош.
Если ты споткнулся,
Значит, ты идёшь.
 
 
Свет пробился где-то —
Вот тебе и суть.
Чем светлей примета,
Тем вернее путь.
 

13.01.2020

* * *

В моей жизни было довольно много такого, что выходит за рамки обычного представления об окружающей действительности, и теперь я убеждён, что человек, даже если он совершенно один, далеко не одинок в этом мире. Так у меня появились такие стихи как «Род», «Ангелу Хранителю», «Ангелы и люди».

И по этой же причине в нашем авторском театре поэзии «Полотна» родилась музыкально-поэтическая пьеса о любви «Письма из будущего», в которой всего два актёра: я и моя супруга Анна Артемьева. Мы же и авторы стихов и песен на музыку Андрея Обидина, которые звучат в этом спектакле.

О чём эта пьеса? О том, что всё не случайно, что мечта обязательно воплощается, если мысли искренни, а вслед за ними следуют такие же искренние поступки.

Письма из будущего – события, воплощённые нашим воображением. И если случайных событий не бывает, то письма из будущего – это всегда ответ на веру в то, чего ты ждёшь от жизни, где любая потеря – это всегда начало чего-то нового.

* * *

Говорят: кто не падал, тот не поднимался. И это правда. А иначе я бы не начал писать стихи, не встретил Аню, и мы после всех наших мытарств не поселились бы рядом с заповедником, где о чём бы я ни писал, а образ природы как живого одухотворённого существа сам по себе вплетается почти в каждый стих, как и понимание того, что человек приходит в этот мир и уходит, но всякий раз уже совсем в ином качестве. В этом, вероятно, и есть смысл человеческого воплощения, ведь уходя, мы не можем взять с собой ничего, кроме того, что накопила душа.

* * *

 
Подмигни мне, моё вчера,
А что завтра будет, неважно.
Мы же дети, а жизнь игра,
Только жаль, не даётся дважды…
 

Сколько бы вы ребёнку ни говорили, чтобы он не трогал тот же горячий утюг, он этого не усвоит, пока хотя бы раз не обожжётся. Вот так и во взрослой жизни – человек обжигается. И кто-то, бывает, спросит себя: за что?

Но тот, кто наблюдает за нами свыше, не наказывает, а подсказывает, и, если подсказка не усвоена, даёт возможность обжечься. Поэтому не «за что», а «для чего». Но мы всё наступаем и наступаем на забытые где-то грабли, не утруждая себя подумать: а не пора ли что-то изменить?..

Вот так и для всего народа: чем сильнее он охмурён, и чем тяжелее ему проснуться, тем радикальнее меры по его пробуждению.

* * *

Помните? «Вначале было Слово. И слово было у Бога…» О чём это? О том, что мысль материальна и слово – это великая сила? Да, конечно, но, думаю, это ещё и о том, что человек создан по образу и подобию Творца, ибо благодаря слову человек обретает духовный опыт, тот самый, за которым приходит в наш мир.

Жизнь – мастерская, которая так устроена, что любое общение человека с человеком, как и человека с природой, – всегда инструмент в руках Создателя-творца, с помощью которого он шлифует каждую грань каждой человеческой души, а поэзия, как и настоящая музыка – это инструмент для самой тонкой работы. И если в качестве творца здесь уже поэт, то читатель – сотворец.

Вопрос в том, какой выбор сделает сам человек…

* * *

В жизни многое можно забыть, но память детства – она избирательна. Это всегда какие-то очень важные моменты-события, даже если они таковыми не кажутся на первый взгляд, когда спустя годы оглядываешься назад и наталкиваешься на раз и навсегда записанное на киноплёнку времени твоё личное откровение.

Как-то раз, когда я из детства уже перешагнул в подростковый возраст, мы с папой ехали в нашем обычном рейсовом автобусе. Я сидел на заднем сидении возле самого выхода, а папа стоял чуть впереди. На очередной остановке, когда в автобус зашли люди, и он тронулся с места, одна женщина по инерции стала падать в мою сторону, а я никак на это не отреагировал. Я уже и не знаю, каким чудом она удержалась на ногах, зато я хорошо помню папин взгляд. Отец так на меня посмотрел, что я на всю оставшуюся жизнь запомнил: если человек падает, его надо поддержать.

* * *

У меня сын и красавица дочь, а ещё два внука и очаровательная внучка. Что значит быть дедушкой? Деда Алексея по линии отца я не застал, но память о дедушке по линии мамы – это то, что осталось на всю жизнь, что стало для меня примером какой-то внутренней силы и простой человечьей мудрости.

Телегин Василий Степанович. Что я знаю о своём дедушке? Знаю, что после гражданской он создавал колхоз, учился, работал агрономом, что на третий день после объявления войны добровольцем ушёл на фронт. Во время обороны Москвы был ранен, а в ходе наступления под Москвой был тяжело ранен во второй раз, и уже после госпиталя вернулся домой. Да, немного, но для меня он главный человек в нашем роду.

Дедушка и бабушка жили в Саратовской области, и мои родители летом из далёкой Сибири иногда выбирались к ним в гости. Моё общение с дедушкой теперь вспоминается в совсем небольших, но очень значительных для меня эпизодах. Например, когда мне было лет пять, а может и меньше, как-то под вечер, когда пастух гнал по улице деревенское стадо, надо было выйти за ворота и встретить наших овечек. И, конечно, я тут же вызвался идти встречать. Уговоры на меня в таких случаях не действовали, и мне позволили выйти на улицу.

Помню, зрелище надвигающегося в клубах пыли стада поразило меня так, что вся моя решимость быстро улетучилась. И я, не глядя ни кому в глаза, вернулся во двор. Тогда дедушка взял меня за руку, и мы вышли на улицу. Он сказал, примерно, так: «Что-то у меня зрение слабовато стало. Встань-ка вот на этот бугорок да посмотри, не наши ли там овечки идут. У них на шее синие тряпочки подвязаны». Я действительно увидел, что прямо на нас идёт несколько овец с синими тряпочками на шее. И тут уже закричал: «Вижу, вижу! Вот они!..»

Во двор я вернулся с гордо поднятой головой, как герой. Как победитель!

Маленький эпизод детства… Из таких теперь, как далёкие вспышки какого-то исцеляющего первозданного света, состоит моя память и о дедушке, и о родителях, и о моём детстве, и о том, каким должен быть настоящий дедушка.

Мой дед Телегин Василий Степанович

Отец Сухарев Иннокентий Алексеевич

* * *

Мысль материальна, и, к счастью, эта истина доказательств уже не требует. Но чем искреннее мысль, тем больше она похожа на зерно, брошенное в землю. И чтобы ей взойти, тоже нужно время.

Очень красиво и точно об этом высказался писатель и сценарист Олег Рой: «Тот, кто не разучился верить в сказку, способен притягивать к себе чудеса». Помните «Алые паруса» Александра Грина? История об искренней вере и всепобеждающей, возвышенной мечте, способной воплотить чудо.

Алые паруса… Но почему алые? Вот что об этом сказал Александр Грин: «…Потому что в алом есть яркое ликование. Ликование означает знание, почему радуешься…» И в этом, по словам Грина, и есть цель бытия самого паруса. Ликование при виде счастья как цель бытия. Что это, как не чудо?

«Сказка ложь, да в ней намёк…» И когда ярким осенним утром идёшь по лесной дороге и видишь, как на листьях молодых берёз ослепительно и влажно блестит на солнышке роса, и что-то происходит в душе, разве это не чудо?

Но говорят, чудес не бывает, а чудеса – это нечто пока неизученное (или забытое?) Может и так. Хотя я бы сказал иначе: «Чудес без веры не бывает…» Во что веришь, то и обретёшь. А забытая ведическая культура наших далёких предков, как изначальная нравственная основа человека – это не только понимание своего места в живой природе

как в великом одухотворённом храме жизни, но и культура слова. Умение находить общий язык буквально с каждой травинкой, зная её предназначение, как и с водой, и с огнём, и со звёздами, и с незримой, но присутствующей где-то рядом духовной силой своего корня – силой Рода. И с самим собой…

А для меня как для «дитя асфальта» так лес, в котором бы совсем не было мусора, оставленного людьми, как и места обитания людей, если бы в них никто не сквернословил, – вот что стало бы настоящим чудом. Чудом человеческого сознания и исцеления.

Камушек со дна большой реки
2000–2015

 
И если нет ни Родины, ни флага,
И отчий дом давно уж где-то сгнил,
Найди в душе кораблик из бумаги.
А вдруг он, твой кораблик, не уплыл…
 

Фотографии из семейного альбома.

На фото справа: с мамой возле школы 1 сентября 1964 г

Голый

 
Я смотрю на мокрый потолок —
В бане потолок мокрее пола.
Ах, какой сегодня здесь парок!
Я лежу задумчивый и голый.
 
 
Что с того, что я родился голым —
Камушек со дна большой реки?
Я пришёл, чтоб быть всегда весёлым,
А не киснуть вечно от тоски.
 
 
Камушек со дна реки достали,
И пошло: то сколы, то рубец.
Камень я, конечно, не из стали,
Но как все – судьбы себе кузнец.
 
 
С веничка листочек обтрепался…
Также и со мной: после потерь,
Хоть и бит, а в слёзы улыбался,
Открывая новую мне дверь.
 
 
И, любуясь на рубцы и сколы,
Вижу, как из камня-голыша,
Умирая, проступает голо
Заново рождённая душа.
 

25.12.2011

Скитник

 
Мокнут ноги по талому снегу,
Сохнут ноги в дорожной пыли.
Он молился то Богу, то хлебу,
Он скитался по краю земли.
 
 
Что искал он в той дальней дороге,
Если в самом суровом краю,
Засыпая в каком-нибудь стоге,
Он с рассветом вставал, как в раю?
 
 
Отчего, умываясь росою,
Каждой встречной былиночке рад,
Он с котомкой своею пустою
Шел куда-то, не глядя назад?
 
 
Что нашел он? Какую обитель?
Звезды в небе да свет у костра.
Время, время… Великий целитель.
И неважно, что было вчера.
 

4.01.2000

Письмо маме

 
Здравствуй, мама. Пишу нечасто,
Не волнуйся и прости.
Этой осенью было ненастно,
Заплутали мои пути.
Может к лучшему? Кто же знает?
Бог рассудит, а я не берусь.
Снег зимою здесь часто тает —
Вот такая она, Беларусь.
Солнце зимнее быстро садится,
Талый снег по утрам да туман.
И тогда почему-то не спится,
Оттого я стихами и пьян.
И тогда я всегда вспоминаю
Запах детства – морозной тайги.
Но приеду когда, я не знаю.
Что там будет? Не видно ни зги.
А приеду, мы вспомним ту сказку,
Что я слушал лет сорок назад,
Про царевну-голубоглазку,
Про конька-горбунка да про сад,
Где живет на деревьях жар-птица,
Да про чудо-богатырей…
Отчего мне так часто не спится?
Может хочется сказки твоей?
Мы за чаем с твоим вареньем
Посидим еще, не грусти.
Мне бы только немного везения.
И еще раз прошу: прости.
 

6.01.2000

Вечерняя звезда

 
Вечерний диск, сойдя с небес, причалил,
Где даль Амура в крохотном шажке,
И там он обречёно-величаво
Уходит в воду в затяжном прыжке!
А вслед на дальнем берегу просторы
Разбудят сумерки цепочкою огней.
Сомкнётся ночь, как бархатные шторы,
Когда звезда затеплится над ней.
 
 
Когда-нибудь я вспомню этот вечер,
Закат в окне восьмого этажа.
Я вырежу из таинства предтечи
Подробности, как лезвием ножа.
И я пойму в награду за терпенье,
Что, как бы ни случилось, не беда,
Когда пусть даже больно от паденья,
Но над тобой затеплится звезда.
 

2000–2020

Белая душа

 
В белый мох – деревья,
В белый пух – земля,
В свет дневной – созвездья
Скрылись… Только я
Поутру, что спьяну,
Через белый рай
Еду по туману —
Здравствуй и прощай.
 
 
Позади дорога,
Впереди туман.
Что у нас от Бога?
Кто из нас не пьян?
У природы белой
Белая душа.
Белою порошей
Стелет не спеша.
 

Январь 2000

Шляпа

 
В галерее глубокой
Ночного метро
Плач трубы одинокой.
Ах, как это старо
 
 
И нежданно, и странно,
Как обрыв на тропе,
И тепло, и незвано
В равнодушной толпе.
 
 
Мир поэзии звука
Средь людской суеты —
Наболевшая мука
Нереальной мечты.
 
 
Что-то за́ сердце тронет
Сладкой болью в тебе
И, очнувшись, застонет
Камертоном к трубе.
 
 
А у ног музыканта
На заветном углу
Дремлет шляпа таланта
На немытом полу.
 

2.02.2000

Банальный сюжет

 
Я смотрел на них скуки ради.
Я за столиком был один.
У неё были русые пряди,
Он такой… кареглазый блондин.
 
 
Его ласковый взгляд с поволокой
Обжигал, прикасаясь едва
К её взгляду, к лицу и к далёкой
Её чуткой душе, и… слова.
 
 
В сети правильных слов, вплетая
Свой такой выразительный взгляд,
Он в её восхищении таял
И тогда говорил невпопад.
 
 
Свет в клубах сигаретного дыма,
В тихом блюзе пьянящий покой.
Может, он её звал любимой,
Прикасаясь к руке рукой?
 
 
Только взгляд её так менялся
И купался в его словах,
Удивлялся и восхищался,
И тихонечко так влюблялся,
Излучая: «Какой ты, ах…»
 
 
Я забыл эпизод этот милый,
Волей случая месяц спустя,
В чёрном кофе черпая силы,
Вновь я в том же кафе, как в гостях.
 
 
Как героя зачитанной книжки,
Я узнал его – тот же блондин.
Рядом девушка с тёмной стрижкой.
Я за столиком был один.
 

Март 2000

Криница

 
Я в берёзовой солнечной сени
Босиком побреду наугад.
Тень от листьев в траве – точно тени,
Что венчают задумчивый взгляд
 
 
Рощи белой, как женщины в белом,
В русых прядях спадающих ветл.
В лёгком шёпоте листьев несмелом
Неприкаян я буду и светл.
 
 
Соловей мне сыграет на флейте,
Славным эльфом закружит комар,
А мошке я скажу: «Не жалейте,
Не душа, а лишь тело вам в дар».
 
 
И по травам, росою умытым,
По нетронутым бархатным мхам
Я войду в этот всеми забытый
И лишь Богом постигнутый храм.
 
 
В нём земля приглашает напиться.
Помнишь сказку? Живая вода.
Чистым взглядом святая Криница
Что-то тронет во мне навсегда.
 
 
Я в любви ей признаюсь глазами,
В глубину её глаз окунусь,
Пересохшими в жажде губами
К родниковым губам прикоснусь.
 
 
А в клубящейся дремлющей дали
Стриж напишет абстрактный сюжет.
И ручей, размывая печали,
Мне исполнит свой летний сонет.
 

14.06.2000

Душа

 
Она звезда, упавшая с небес
На Землю, как на пыльную дорогу,
Скиталица, взошедшая на крест,
Как будто в том ее подобье Богу.
В ней все темнеет, как перед грозой,
Когда коса сойдутся вдруг и камень.
В ней грань легла под божьею фрезой —
Грань совести, колеблющийся пламень.
 
 
Вглядись в нее… Так северный шаман
В огне находит вещие знаменья.
Вглядись в неё! Сквозь будничный туман
Подслушай лепет своего рожденья,
Почувствуй в себе тоненькую нить,
Где каждый миг в тебе, как откровенье.
Не тем ли нам дано искусство жить,
Чтобы прожить в нём каждое мгновенье?
 
 
И если спит она, её буди
Весенним запахом и упоеньем лета,
И одиночеством в осенние дожди,
И утренним молчанием рассвета.
И пусть ей вознестись на пьедестал
Навстречу будням, боли и злословью,
Когда бы ты в самом себе восстал
Забытым русским именем… Любовью.
 

Июль 2000

Школьный бал

 
Ну, наконец!
Исполнилось!
Свершилось!
Какой в тебе восторг —
Бурлящий вал!
Тебя он переполнил всем,
Что снилось,
Чего ждала…
Твой первый школьный бал.
Ты входишь в зал,
Тебя сопровождает
И тайну излучает
Джо Дассен.
Ах, эта музыка,
Зачем она рождает
В тебе боль ожиданья?
И у стен
Твоих подружек юных
Стайки птичьи.
Ах, этот образ
Туфельки хрустальной!
Он в каждом
Ожидании девичьем
Живёт мечтой
Туманною,
Астральной.
И где же он,
В каком незримом веке
Остался твой заблудший
Верный принц?
Уж не его ль ты ждёшь
На дискотеке
Среди знакомых, но далёких лиц?
Неопытны танцующие пары,
И мальчики похожи на лосят.
И мысли,
Как внезапные пожары,
Жгут ожиданьем:
Вдруг не пригласят?!
И эти стрелки на часах
Виною
Тому, что стихнет,
Опустеет зал.
Ты школьный бал
Оставишь за спиною,
Лишь в жизни, вспыхнув,
Не угаснет бал.
Ах, этот бал!
В нём искра искушенья.
Слеп чувственный огонь —
Не обожгись…
Мы на обломках
Звёздного крушенья
Всегда мудры.
Ты ждёшь его?
Дождись.
 

18.08.2000