Текст книги "Игра в гейшу. Peek-a-boo"

Глава 17

Это был цирк! За нашим столиком стало тесно и весело. Только что, минут десять назад, возле него была разыграна клевая реприза: «Жених и невеста».

Не дожидаясь, пока зал ресторанчика заполнился обедающими постояльцами «фермы», мы – Машка, Танька с приехавшим к ней Артуром, Ирка и я – тоже оккупировали свой столик. К нему рядом с Машкиным стулом заранее был пододвинут еще один стул. Для Отари.

И он появился. В светло-кремовом, в крупную клетку, четко приталенном пиджаке из викуньи от Uomo Collezioni, и такой же, в тон, хлопковой zegnaявской рубашке в полоску, темно-синих джинсах D&G и стильных ботинках на толстой подошве от Raulf Lauren. Отари, раскланиваясь со всеми, показывая всем белоснежные зубы, вальяжно, с достоинством, прошествовал к нашей компании и, припав на правое колено, протянул Машке роскошный букет нежно-снежных роз.

Я смотрела на сидящих в зале женщин и видела их глаза. Только женщины могут вот так вот вбирать и впитывать в себя исходящее от других счастье. Они воспринимают его как свое, одновременно переживая, что оно принадлежит не им.

Машка и Отари поцеловались. И Отари, поклонившись нам, распрямился и оглядел зал. Земфира Андреевна, уже под зарумянившим ее предобеденным кокосом, привстала со своего стула за крайним столиком. Она обожала аффекты и, привстав, нервно промакивала не вовремя потекший нос.

Отари подошел к ней. Галантно склонил аккуратно подстриженную голову, утром он предусмотрительно заехал к Лене Митрофановой, которая подровняла ему виски.

– Добрый день. Я, с вашего разрешения, Земфира Андреевна, ненадолго нарушу вашу трапезу. Пойдемте, прошу вас, я познакомлю вас с моей невестой, – он согнул локоть.

– Почту за честь, – отыграла на публику насморочным прононсом она.

Отари подвел ее к Машке. Маша встретила обольстительницу во всем своем блеске. Высокая, стройная, в синевато-сиреневой накидке Jil Sander, изящно обхватывающей ее тонкую шею, с рассыпанным по плечам и груди светло-золотистым пикабу. И уже почти успокоившимся от хирургических вмешательств, красивым лицом.

– Знакомьтесь, Земфира Андреевна, – сказал Отари. – Это моя невеста, Маша.

– Очень приятно. Очень… – расклеила губы она. И вдруг добавила: – Если пригласите меня на свадьбу, я подарю вам потрясающие сережки от Fine Lewerly.

Машка, улыбаясь, сотворила коротенький книксен.

– Прощайте, – сказала Земфира Отари. – Я отдаю вас. – Она махнула ладонью и промокнула нос очередной салфеткой.

Артур, которому Танька ничего не объяснила, отнесся к происходящему серьезно: он ничего не понимал. У Машки же был Леша? И при чем здесь тогда Отари?

Артур представил свой телефонный разговор с Беляковым.

– Привет, tough gue. Все снимаешь? Молодец. А тут был факт. Твоя замутила с хирургом. По-моему, всерьез. Насторожись. Я по-дружески.

Глава 18

По Волоколамке, в туннель под каналом Москва—Волга, мимо Тушинского рынка, под Кольцевой и – уже вырвавшись из мегаполиса – к знакомой, привычно-суетливой развилке, уводящей влево на Ильинку, а вправо, мимо поста ГАИ, под железнодорожными рельсами, по которым раскатывают электрички, мимо строящегося горнолыжного комплекса и старого Пенягинского кладбища – в Красногорск, к маме.

Сколько, сколько раз за свою уже сознательную жизнь Ирка проделывала этот путь? Не сосчитать. На автобусах и электричках, а потом и на самых разных машинах. Ирка любила маму, вырастившую ее без отца, водителя-дальнобойщика, умершего прямо за рулем от инфаркта. Мама до сих пор, чтобы не засиживаться дома, подрабатывала поварихой, и от нее всегда пахло чем-нибудь вкусным. А еще они были очень и очень дружны. Ирка могла довериться маме во всем, даже сокровенном, зная, что та никогда и ни при каких условиях не обидит ее непониманием или ненужным поучительством. Ирка в деталях и подробностях рассказала маме о напугавшей ее перипетии с Ярославой. О том, что она попытается видоизмениться под скальпелем у Отари.

– Прячься, – сказала ей мама. – За собственную тень. Береженого Бог бережет. А за Сонечку не бэ, – мама иногда забавно использовала современный слэнг, услышанный от Ирки. Не «бэ» в данном случае обозначало «не бойся». Дом, в котором жила мама, был хорошим. Крупноблочный. Девятиэтажка. Они въехали в него в самом начале восьмидесятых, когда он еще не растерял ароматов новостройки. По тем временам их трехкомнатная квартира на шестом этаже, с лоджией и балконом, с девятиметровой кухней, раздельным санузлом и потолками под два семьдесят пять, считалась роскошной. Летними вечерами из окна хорошо смотрелся Дворец культуры «Подмосковье» и, красиво подсвеченный уличными софитами фонтан. Первый этаж дома занимал самый большой в Красногорске книжный магазин, с когда-то очень популярным букинистическим отделом. Сюда постоянно наведывались библиофилы из Москвы. А чуть поодаль, на не очень высоком пригорке, вокруг которого когда-то был яблоневый сад и стояли деревенские избы, сейчас вытянулась школа, сада и домишек не стало, зато вольготно раскинулись спортивная и детская площадки.

Мама, раскрасневшись от радости и плиты, с удовольствием кормила Ирку и Сонечку варениками с замороженной еще с лета черникой.

– Мама, ты ушибла лицо? Да? – между прочим, с абсолютной непосредственностью поинтересовалась по-пятилетнему говорливая дочь.

– Ага… – улыбнулась Ирка. – Играли в мяч, в волейбол, вот мне мячом прямо по фейсу.

– Фейсу было больно?

– Сначала да, а сейчас не очень.

– Во-от, – попыталась развернуть тему Сонечка. – Это потому, что в мячик надо играть руками, а не лицом. Правильно, бабуля?

– Еще бы! Разве это дело, фейсом об мячик лупить.

– У нас во дворе Федька Гармошкин бегал-бегал и на свой же паяльник воткнулся.

– Какой паяльник, Сонечка?

– Ну нос, мама. Ты че, не понимаешь?

– А дальше что было с Гармошкиным?

– Кровь, любовь и слезы, – не задумываясь сказала Сонечка.

– Сама придумала? – поинтересовалась Ирка.

– А что тут придумывать? Так и было. Кровь – из носа. Любовь – от Федькиной мамы. А слезы – от обоих. Федька ревет, и мама его плачет. Как в кино по телевизору прямо.

Потом они пошли на улицу. Сонечке захотелось покататься на машине, и Ирка охотно покружила по знакомым улицам городка. Ей сейчас было очень хорошо. Маме она подвезла солидную порцию денег, Сонечка была рядом, разъяснившийся день грел через лобовое стекло солнечным светом; в приемнике с поставленного для дочки диска пел Иркин голос. Этот диск ей помог записать на профессиональной студии у Льва Лещенко, по дружбе, Олег. Лещенко сказал Ирке:

– Мне нравится, я позову тебя когда-нибудь спеть на моем концерте.

 
Была звезда, да вдруг сорвалась,
Упав с небес на дно пруда.
Была тропа, да затерялась,
Теперь не сыщешь и следа,
Теперь не сыщешь и следа.
Была краса, да все напрасно,
Коль ты ценить ее не мог.
Была заря, да враз погасла,
Ушла за дальний перелог.
Была ветла, да вдруг прогнулась,
Чтоб не ожить уже весной.
Была судьба, да разминулась,
Чтоб вновь не встретиться со мной.
Была сирень, да вся повяла,
Вся до цветочка отцвела.
Была любовь, до вот не стало.
И я не верю, что была.
 

– Ты чего, ты чего это, мамочка, а? – Углядела на Иркиной щеке мокрую дорожку Сонечка.

– Нет-нет. Мне хорошо… – Вытерла лицо платком Ирка.

– А разве от «хорошо» плачут?

Ирка подрулила к подъезду маминого дома. Выключила зажигание. Закурила.

– Ты мне не ответила, мама.

Ирка погладила Сонечку по золотистой головке:

– Плачут. Ты разве забыла, как бабушка говорит?

– Как?

– Мне так хорошо, что плакать хочется.

– А-а… – закивала Сонечка. – Но все-таки я вас, взрослых, не очень понимаю.

– И слава богу, – сказала Ирка. – Выходи, пойдем к фонтану.

Вот здесь-то, на звенящей детскими голосами площадке, уставленной всякими приспособлениями для разных забав, и оборвалось солнечное настроение Ирки.

Пока Сонечка с подружкой бегали вокруг закапанного палыми листьями фонтана, к Ирке подошли внешне приличные молодые парни. «Чеченцы» – почему-то мелькнуло в голове у Ирки.

– Зажигалку не дашь, красавица? – обратился к ней один из них. Голос у него был подсевше-нечист.

Пока он раскуривал сигарету, второй, от которого на Ирку пахнуло кинзой и алкоголем, приблизившись к зажигалочному огню, но не прикуривая, зыркнул на нее исподлобья настороженным черным глазом.

– Слышь, ты, сука, если не оставишь в покое сама знаешь кого, тебе и твоей Соньке пиздец.

Пальцы, державшие зажигалку, разжались, и она упала на землю. Второй наступил на нее каблуком фирменного ботинка и с хрустом растер об асфальт.

Маме Ирка сказала, что ей надо срочно в ее show-room. Только что позвонили.

– Что-нибудь случилось?

– Да так, – скривилась Ирка, – текучка. Что-то им там подписать надо.

– Тогда с Богом. Не гони, – сказала уже в дверях мама.

– И не плачь от хорошо… – шепнула ей в ухо, обнимая, Сонечка.

Глава 19

Заплакала Ирка уже на обратном пути, прижавшись к обочине напротив Пенягинского погоста. Ее затрясло от мелко и часто забившегося в ней испуга-озноба. Страх по-паучьи мохнатыми черными лапками обхватывал Иркино сердце, сжимая его до мучительной невозможности дышать.

– Господи, Господи… Богородица… – само собой зашепталось из Иркиных пересохших губ. – Прости меня и огради меня… и Сонечку мою… Я покаюсь, я все расскажу отцу Иллариону, только спаси и обереги, Богородица, миленькая, услышь…

Ирка только сейчас увидела и по-настоящему разглядела ясные лики Божией Матери, Иисуса и Николая-угодника на узкой пластинке-иконке, прикрепленной к приборной доске давно, по всеобщей и, скорее, безверной моде.

Богородица смотрела на Ирку понимающими добрыми глазами. Они по-маминому не осуждали и не корили. Они успокаивали, эти всевидящие глаза. Ирка потянулась к лику губами, и правой ладонью наткнулась на холодную твердость мобильного, лежащего на свободном сиденье. Богородица подсказывала Ирке, и та, схватив телефон, почти не глядя, на автомате, набрала Олега.

Примерно на пятый зазывный гудок трубка отозвалась любимым Олеговым баритоном:

– Слушаю вас. Попцов.

– Олег, Олег, – заторопилась, шмыгая носом, Ирка.

– Ты где? Говори.

– Возле Пенягиского кладбища. На Волоколамке. Еду в Москву. От мамы.

– Что-то серьезное?

– Да. Очень.

– Тогда так. Жми до нашего места на Патриарших. Буду там через сорок минут.

Ирка откинула мобильный, еще раз приложилась губами к иконке и закурила, жадно затягиваясь и не сразу выпуская дым.

Чудо, но ей стало легче. Хотя… нет… Ирка прислушалась к себе… Ей сделалось просто легко.

Глава 20

Возвращаясь в офис после разговора с Иркой, Олег расспросил Мишку, но тот ни о каких чеченцах даже не слышал.

– Да я сам во все это верю с трудом… Славка же вся из рафинада, – как бы сам с собой рассуждал Олег. – Тебе не кажется?

– Нет, – коротко ответил Мишка. – Она, как фанера.

– Какая еще фанера, капитан? – Олег назвал Мишкино послечеченское звание.

– Пятислойная. Спрессованная.

– Щупал, что ли? – Олег умел быть циничным.

– Глазами.

– Но что-то ты все-таки не доглядел, психолог, не доглядел. Поэтому приказываю: усилить наблюдение. Усилить, Водорезов.

– Слушаюсь.

Остановившись у входа в офис и выключив зажигание, Олег внимательно посмотрел на телохранителя:

– Пятислойная, говоришь?

– Говорю, – кивнул лобастой, с коротким ежиком волос головой Мишка.

Уже из кабинета, жадно хлебнув только что приготовленный секретаршей кофе, Олег позвонил Ярославе:

– Ты где?

– В World Class’е.

– Фитнесуешься?

– Какие проблемы, дорогой? – перевела разговор Ярослава, понимая, что муж просто так звонить не станет.

– Есть предложение.

– Слушаю внимательно.

– Давай отметим твою «Белую вспышку». Мне ее сегодня Макаров нахваливал. Говорит, в самолете читал…

– Где?

– Да я бы за «Марио»…

– Новое?

– Нет. Старое. Я – консерватор.

– Либеральный? – подначила Ярослава.

– А ты будто не знаешь.

– Знаю. Согласна. Во сколько?

– В двадцать ноль-ноль. Я закажу. Встретимся у входа. Как всегда.

– Слушаюсь, – скопировав Мишку, отключила мобильный Ярослава.

Глава 21

К вечеру на Москву лег снег. Недолгий. Пробник. Он сразу же ощутимо привнес в сложную замесь городских ароматов свою, принадлежащую только ему, снегу, ноту. Его быстро сметали с дорог колеса автомобилей, а с тротуаров – ноги идущих людей. И тем не менее он лег. Лоскутно мерцающий. Белый. Вкусный.

– Ничего такого не случилось. Просто ночью выпал первый снег, – рассматривая меню, задумчиво произнесла-напела Ярослава.

– Откуда это? – не поднимая глаз от своего меню в тяжелом кожаном паспарту, спросил Олег.

– Да с твоего какого-то безымянного диска. В твоей же машине.

– А-а… вспомнил. Это мне Лев Лещенко дал.

– Это не важно, – сказала Ярослава. – Простые слова, простым голосом, и вдруг ответная импрессия. Ничего такого не случилось, просто ночью выпал первый снег, – повторила она и без перехода сказала: – Я возьму моцареллу, помидоры бычье сердце, рыбу и все это под сассикай. Букет черной смородины с мятой, полагаю, смягчит остроту нашего разговора о Строговой… Ирине Михайловне? – достреляла рожок Ярослава. – Ты ведь ради нее затащил меня в это логово?

– Я буду говядину по-тоскански с белыми трюфелями. И водку. Не трогай ее, Славка. Не трогай.

– Вот так и сразу?

– Ты знаешь меня.

– А ты меня? – Ярослава откинулась в кресле.

Она знала, что смотрится хорошо. Она умела чувствовать это. Французы, молодцы, придумали о таких, как она, тонкого сложения женщинах определение «fausse maigre». Обманчивая худоба.

Сразу же после звонка Олега Ярослава, почти телепатически разгадав истинную суть разговора, все оставшееся до двадцати ноль-ноль время посвятила себе. Массаж, косметологический кабинет, тончайше исполненный макияж и, наконец, не совсем даже обычная укладка волос. Инна Терзийская, в график которой она врезалась как ледокол, разломав его пятикратно увеличенной оплатой, сотворила ей нечто подобное моделям Bottega Veneta, или а-ля «Тимошенко», плотно переплетенной косой, как светло-золотым кованным из волос обручем, охватив голову.

Оттенила она ее изящной, купленной все в том же бутике Bottega Veneta на Рублевке, двойкой: однобортный жакет-пиджачок на четыре пуговицы с накладными карманами и стоечкой-воротником к сексапильно расклешенной юбке до колен. Легко подобрала под нее темные колготки Woldorf, с поддерживающим эффектом от щиколотки до бедра. Такого же цвета туфли с оплеткой Vernie Sandal на высоком каблуке. И, наконец, сумка. Крокодиловой кожи.

– Что тебе надо, Петелина? – с какой-то усталостью в голосе вопросом на вопрос отозвался Олег.

Ярослава усмехнулась. Она как бы учуяла мат в этой партии.

– Жить.

– То есть?

– Не скромнеть в желаниях. Понимаешь? Стремиться исполнить их. И – защищать это исполненное. До конца. Ты знаешь, что такое любовь?

– Оп-па… я умею ее ощущать, чувствовать. Это не для слов.

– Конечно, конечно. Только для первой сигнальной системы.

– Мне этого предостаточно.

– А мне нет, дорогой. Мне этого мало. Любовь – это когда воображение торжествует над интеллектом. Так что ты и представить не сможешь своего отвлечения на Строгову.

– Угрожаешь? – улыбнулся Олег. Он в совершенстве владел вот такой вот безоружно-добрейшей улыбкой, всегда неожиданной и нелогичной, немного растерянной и неуместно доверительной, способной хоть на мгновение, но сбить с набранной высоты противника, опустить его, чтобы тот пропустил, не заметив, уже приготовленный удар.

– Я?.. Да ты что, мой милый? – Ярослава исполнила свою коронную полуулыбку. – Пусть будет все, как было. Богатей, спонсируй, благотвори, волочись, инвестируй. Но только со мной, – проговаривая эти слова, она уже знала, Олег сейчас наполнит бокал и рюмку и скажет что-то про мир на земле, встанет со своего кресла, подойдет к ней и демонстративно поцелует в губы. Она вопросительно посмотрела на него.

– Я объявляю войну. До полной твоей капитуляции. До конца. Думай!

Ярослава еще никогда не видела у Олега такого выражения глаз.

Обмораживающего и безжалостного.

При абсолютно добрейшей и обезоруживающей улыбке.

– Приятного аппетита. За твою «Белую вспышку».

Ярослава услышала, как прочитала, последние слова с маленькой буквы и без кавычек.

Глава 22

И вдруг Ницца. Позвонили в мою программу на канале «Домашний» из Chanel, поговорили, согласовали и – вот она, Ницца. Cфteґ d’Azure, Лазурный Берег, на который, как и в пятом веке до нашей эры, когда сюда пришли первые греки, неспешно, с галечным шорохом, наползает все такой же синий и ласковый, как поет Шафутинский, прибой, который «пусть тебе приснится».

У меня было всего два дня. На все: на съемки в фабричных интерьерах Chanel, на запись интервью с руководителями и мастерами, на деловые ланчи и просмотры уже накопившейся на фабрике кинодокументалистики.

А потом были мои, только мои поздние вечера, и я – снова, снова, снова! – не уставая, шлялась по широченному бульвару promenade des Anglais, с его шелковистыми пальмами и цветами, до бухты, забитой кораблями, яхтами и катерами, до светлого, от промытого галечника, пляжа.

В Ницце я бывала не раз – по делам одна и в ожидании приезда, так и не случившегося, когда-то любимого человека. Я свободно ориентировалась в мешанине извилистых улочек в старой части города, где черепично-красные крыши домов чуть ли не срастаются друг с другом, оставляя для солнца и неба лишь узкие полоски-амбразуры. А пижонско-понтовая набережная quai des Etats-Unis с самыми престижными ресторанами Ниццы, где только и можно понять, что такое настоящий буйабес, такой клевый рыбный супчик? Рекомендую. А знаменитейшее кладбище на холме Шато, с его – вы не представляете! – памятниками-шедеврами? А парк Альберта Первого с террасой и фонтаном Тритона? А музей Матисса и Марка Шагала?

Прибой пересчитывал и пересчитывал передо мной свои камушки. Дышалось легко и свободно. Я бесцельно ковырнула носком мокасин податливую гальку и снова, как всегда в Ницце, вспомнила. Под Краковом, в Тыницком монастыре бенедиктинцев, построивших свою крепость-обитель на круче над Дунаем, еще в одиннадцатом веке аббат-настоятель отец Плацед почему-то разоткровенничался передо мной и рассказал, когда я спросила его, что за необычный камень в его аббатском перстне.

– Это обломок гальки из Ниццы. Обыкновенной гальки с пляжа. Недалеко от бухты… Это было так давно. Она сидела одна. Очень красивая женщина. Она разрешила мне сесть рядом. Я был уже посвящен в монашеский сан. И прошел обряд целибата. Я влюбился в нее сразу. Это не объяснить. Мы промолчали до самого рассвета. А потом встали и поцеловались. Больше меня не целовал так никто. И она ушла. Совсем. Очень красивая женщина. Очень… Без имени. Я не спросил. Я почти целый день молился, прося Господа разрешить меня от настигшей меня любви. Безгрешной, но все равно греховной. А вечером я снова спустился с Английской набережной на пляж. Не смог этого не сделать и подобрал с того места, где стояла она… ее нога… у нее были очень красивые ноги… маленький камень, гальку, обломок которой и хранит мой перстень…

Мне стало грустно. Ну почему, почему рядом со мной никого? Ведь Франция, с ее Парижем и Ниццей, создана для двоих. Здесь просто нельзя, невозможно без теплой мужской ладони, ласково вобравшей в себя твои, такие же теплые, пальцы. Здесь, под этим солнцем и звездами, пальмами и тентами ресторанчиков и кафе, хорошо только тому, что соединено таким простеньким словом – «двое».

Я усмехнулась. В снятом для меня двухместном номере в отеле Negresco на набережной меня ожидала беременная Наташка, шеф-редактор программы.

Я совсем неохотно заставила себя подняться с галечника, отряхнуться и зашагать к асфальтовому языку, выводящему на promenade des Angleis.

– Хочу кофе. С миндальным круассаном… – мысленно сказала я себе, и увидела – кого бы вы думали? – Затуру – Сашу Затуринского, красавца мужчину, всегда напоминавшего мне Бениссио дель Торо.

Во всем белом, загорелый и ослепительный, не доходя до меня шагов пять или шесть, он, улыбаясь и широко раскинув руки, весело прокричал:

– Беги и прыгай! Ловлю!

И я побежала и прыгнула в его сильные, ловко поймавшие меня руки. Он шел и нес меня, как ребенка, не чувствуя веса, и радостно говорил, говорил целуя меня:

– Ну, блин! Ну, ты даешь!.. Это же надо так! Не ожидал… Иду себе, как этот… не с кем посидеть, пора уже кого-нибудь снимать, что ли, а тут вдруг ты, как мимолетное… вот это… как гений… трам-там-там-там-там.

Саша опустил меня на землю.

– Все. Я тут, рядом, в Palais de la Mediterranee. Ничего себе ночлежка. Я de luxe suite. По-привычке. Там такай ресторан! Пошли поболтаем. Я ужасно рад тебя видеть!

– Пошли, – сказала я. Это был подарок судьбы – встретить Затуру в Ницце. Но сначала все же пару слов о том, куда меня вел Саша и кто он сам вообще.

Palais de la Mediterranee – самый крутой в Ницце. Для очень-очень богатых. Сама его архитектура и отделка белоснежным камнем – уникум. Раритет. Внутри – офигенно изысканный стиль… От люстр и картин до паркета из какой-то, не помню какой, редчайшей древесины.

Сашина «ночлежка» – как изволил он сам выразиться, одна из двенадцати среди ста восьмидесяти восьми номеров отеля, de luxe siute. В ней нисколько не тесно, почти сто квадратных метров, окна на море, а внутри – хрусталь, бронза, мореный дуб, несусветной красоты кафель и все, что только угодно – от факса, компьютера и etc. до бара, про содержимое которого не хочется говорить.

Саша, весь на подъеме, так и носился по просторной гостиной, доставая из барных ящиков тарелки, бокалы, из шкафа какую-то сумку, а из нее – какую-то бутылку. Затуринский – гастрономический созидатель. Его фантазии принадлежат несколько самых замечательных заведений Москвы – Mon Cafeґ, Bed Cafeґ, Cipollino, Simple Pleasures. В проекте и разработке – Zatura-House. Саша сочиняет и доводит до первого посетителя все это, как писатель свои книги до точки.

Он богат. Он широк. Он красив. Очень весел. И – одинок. Но об этом чуть позже.

– Послушай, солнце, ты когда-нибудь пила Шато Петрусь?

Я, чтобы не разочаровывать его, отрицательно покачала головой, хотя с Димой однажды попробовала это удивительно вкусное красное вино. Впервые я услышала название «Шато Петрусь» от моего единственного друга-мужчины. Он смешно рассказывал, как купил ящик этого вина своему приятелю, который давно и безвозвратно жил где-то в Аргентине. С вином он привез ему московских гостинцев: колбасу, черный хлеб и воблу. Он прифигел, когда приятель открыл бутылку этого, почти за пять тысяч долларов за бутылку, вина, налил полный стакан, выпил залпом, а после закусил колбасой.

– Сейчас мы с тобой этого «Петруся» выпьем.

Саша ловко ввинтил сверкающий пробник в горло бутылки и легко, без усилия, вытянул длинную желтую пробку. На выходе она, простите, пукнула. Воображение коротко, крупным планом, показало виноградную лозу с обвисающими с нее тяжкими гроздями переспевших и стомившихся от этого темно-синих ягод, схваченных поверху серовато-серой солнечной изморозью-пленкой.

– А-а?! Чувствуешь? – Густое вино послушно стекло в хрусталь. – За тебя, солнышко. И чтобы все нам просто обзавидовались.

Мы чокнулись. И медленными, дегустационными глотками стали пить.

Вино было офигительным. Сказочным. Осязание не успевало смириться с диапазонной бесконечностью букета.

– Живут же люди! – восторженно сказал Саша, опуская бокал на стол. – Дай мне сигаретку. – Он потянулся к моей пачке, которую я уже успела выложить на стол. – Вот скажи мне, сколько лет мы собираемся пожениться?

– Что-то около трех-четырех…

– Вроде этого. Ты так и не снимаешь наш обручальный Chopard? – Он положил свою теплую ладонь на мою левую руку с кольцом на безымянном пальце. – По-моему, пора чем-то пополнить твою коллекцию. Так сказать, инвестировать в нашу любовь, а?

– Спасибо, – сказала я. – С меня ужин. Ты подарил мне тему.

– Какую? Для чего?

– Для статьи. Об инвестировании в женщин.

– Ты серьезно? Я же просто так сказал. А на самом деле, мне просто приятно сделать для тебя что-нибудь хорошее.

– Я знаю, Затура. А не женимся мы, потому что ты…

– …перелетная птица?

– Да. И первым делом у тебя…

– …самолеты?

– Ну а девушки?

– А девушки – потом, – почти допел Саша.

Он действительно заядлый летун, владелец двухместного спортивного самолета Long Ez и постоянный посетитель всех мировых авиасалонов. В последнюю встречу он затащил меня в Жуковский на какой-то самолетный парад и три дня взахлеб тусовался там, забыв обо мне.

– Как поживают твои детишки? – спросила я о разбросанных по всей Москве внебрачных Сашиных детях. Об этом он рассказывал сам, не скрывая.

– Отлично. Инвестируются по полной программе.

– А почему ты сейчас здесь, если не секрет?

– Тебе скажу. Хочу перекупить здесь одного классного повара. Композитора!

– Получается?

– У меня получится. Давай еще раз за тебя? Ты не поверишь, за минуту до того, как я встретил тебя на набережной, я именно о тебе и думал…

– Да ладно, – улыбнулась я.

– Не хотите слушать, не мешайте врать, как сказал мне один знакомый пилот. Честное слово! Я ведь приделан к тебе, как запасной парашют.

– Оригинально.

– Поэтому предлагаю. Спуститься вниз, в ресторан, и поесть что-нибудь средиземноморское…

– Потом?

– Потом обратно, взлететь сюда и… провести всю ночь, так сказать, в свободном полете. Как ты?

Я согласно моргнула.

Саша подошел ко мне, легко приподнял за плечи, и мы поцеловались. В нашем с ним случае это было равнозначно дружескому рукопожатию, как и все, чем отличались наши отношения. Они словно протекали под лозунгом невыносимой легкости бытия, заимствованной у Кундеры. Мы отчетливо понимали, что никогда не сможем быть вместе, и при этом нам было легко и понятно абсолютно все. Мы молча, глазами переходили от одних отношений к другим и никогда не вспоминали того, что было вчера. Мне когда-то было тяжело принять такую форму общения, но потом она была выбрана как единственная жизнеспособная модель соприкосновения с Затуринским. А он все же вплетен в тугую косу моей жизни, потому не стираем.