Текст книги "Покаяние. Поэзия"

Покаяние
Поэзия
Александр Евстюничев Сокол-Вологодский

© Александр Евстюничев Сокол-Вологодский, 2024

ISBN 978-5-0064-3936-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Александр Владимирович Евстюничев Сокол-Вологодский – русский поэт, родился 8 февраля 1977 г., в городе Сокол, Вологодской области. Его детство прошло в этом маленьком городке, где он посещал местную школу N°2. Уже в юношеском возрасте, до того, как поступить в Государственное профессиональное техническое училище, Александр начал проявлять интерес к поэзии и писать свои первые четверостишия, исследуя мир слов и эмоций. Его стихи были наполнены мечтами, рассказывали о любви, природе и философских размышлениях. Даже в юности он обладал уникальным талантом выражать свои мысли и чувства через поэтические строки.

В 1995 году Александр идёт служить в армию Российской Федерации. Служба в армии стала для него новым жизненным опытом, который повлиял на его поэтическое видение и вдохновение.

А в 2022 году, в связи с объявленной специальной военной операцией, Александр был мобилизован. Военные события, встречи с разными людьми и непредсказуемость жизни в армейской обстановке стали источником новых эмоций и впечатлений, которые отразились в его поэзии в дальнейшем.

Таким образом, мы видим, что не только ранние годы стали фундаментом для будущих творческих достижений Александра, но и весь его жизненный путь, который он проходит и сейчас.

Один из главных источников вдохновения для Евстюничева – это творчество поэта, музыканта и исполнителя Александра Розенбаума. Евстюничев находит в его творчестве сильное эмоциональное воздействие и вдохновение, особенно в его глубоких и мелодичных стихах.

Кроме того, Александр Владимирович вдохновляется творчеством великого русского поэта Сергея Есенина. Он видит в поэзии Есенина искренность и глубину, и влияние творчества поэта серебряного века часто можно наблюдать в стихах Александра Евстюничева.

В творчестве этих двух поэтов Сокол-Вологодский черпает вдохновение для своих собственных стихов и находит уникальный способ выражения своих мыслей и чувств через слово.

Александр Евстюничев Сокол-Вологодский – талантливый, глубокий и креативный поэт, чья поэзия оставляет неизгладимый след в сердцах читателей. Его произведения не только восхищают своим художественным качеством, но и заставляют задуматься о важных вопросах жизни и смысле человеческого существования.

Сборник стихов Александра Евстюничева не только вдохновляет и вызывает глубокие эмоции, но и приглашает читателя отправиться в мир поэзии, где каждое стихотворение становится отдельной историей, открывающей новые грани человеческой души и мира вокруг нас. В его стихах можно обнаружить разнообразные темы и мотивы. Но в основном, он пишет о природе и мире вокруг нас, о философских вопросах и смысле жизни. Его поэзия часто отражает внутренние состояния и эмоции, вызывая у читателя глубокие чувства и размышления. Особенностью стихов Александра Евстюничева является их яркая и образная форма. Он использует метафоры, аллегории и символы, чтобы передать свои мысли и чувства. Его стихи часто наполнены сильными и красочными образами, которые позволяют читателю визуализировать происходящее и почувствовать все нюансы и оттенки. Чтение его стихов – это не только удовольствие, но и возможность задуматься над вопросами, которые волнуют каждого из нас.

«Я такой, какой я должен быть» А.В.Евстюничев

Вечереет

 
Вечереет. В оранжевом свете заката
По полям фиолетовый цвет иван-чая.
Я в беседке пью горечь с оттенком муската,
Вновь по граням стекляхи бурду разливая.
 
 
Старый стал. И меня уже редко кто видит.
Нет супруги уж год и в избе моей тихо.
Не обнимет никто, и никто не обидит.
Пусто стало в душе. Нет ни блага, ни лиха.
 
 
Вроде, есть я, пока. И потребности те же,
Так же нужен мне воздух, вода и тепло.
Только стал на часы я смотреть много реже…
Чую, встанут они, жизни треснет стекло.
 
 
Я за гранью стакана в пьяной сивухе
Утоплю всё дурное, что было со мною.
И не будет мне страшно при виде старухи,
Что по сходням небесным явится с косою.
 
 
С ней пойду. Без роптания, без мук и без боли.
С ней пойду. Я устал без тебя. Я скучаю.
Только гляну в последний раз в чистое поле,
Где горят фиолетом цветы иван-чая.
 

Это стихотворение посвящается моему другу, Роману Белоконову (Волк), и его жене Елене. Пусть земля будет пухом светлому человеку. Мы будем помнить тебя, Елена, ты всегда будешь где-то рядом со своей семьёй, и навсегда останешься в сердцах родных и близких.

2 апреля 2018 г.

Вот и зиму пророчат нам стаями птахи…

 
Вот и зиму пророчат нам стаями птахи.
Налетели на куст черноплодной рябины.
Старец-время неспешно меняет рубахи —
красно-желту в сундук, ну а белую рядит на спину.
 
 
Там, где давеча с песней гуляла коса,
где багульим терпом упивался туман,
ныне инея седь, там уже не роса.
И тепла уж от солнца не жди, то обман.
 
 
Охры шлейф на темнеющих водах реки.
Летний шик свой теряя, стыдятся нагие березы.
Вновь покинули на год нас теплые грозы,
вновь покинули нас летних птиц косяки.
 
 
По полям уж не гонят стада гуртоправы,
и не слышно на шеях коров бубенцов.
И уже не поднимут горбатые травы
своих с запахом меда пушистых голов.
 
 
И тоскливо в душе и на сердце тоска
от красивых картин засыпающей осени.
А в стеклянных часах меньше горстью песка,
и виски серебрятся все больше от проседи.
 

28 сентября 2020 г.

Догорает свеча на сосновом столе…

 
Догорает свеча на сосновом столе,
По бревенчатым стенам пучки зверобоя.
Тихо так, лишь крылами на мутном стекле
Мотыльки, чуя свет, бьют, не зная покоя.
 
 
В этой старой избе нет времен исчисления.
В вязкой патоке годы забыли лететь.
Не летят, не идут, а стоят без течения.
Тяжесть их велика, мне пожить бы успеть.
 
 
Да не просто пожить, а пожить с большой буквы.
Не излишне напыщенно, а по людски.
Сладкий медом, пусть даже с вкраплением клюквы,
Счастья съести кусочек, а не ломоть тоски.
 
 
Только есть ли то счастье, мне Богом клеймёно?
Да и есть ли мне что окромя той тоски?
Эта мысль здесь живёт. Стонет. Бьётся о брёвна.
И устав, вновь падёт на бумаги листки.
 
 
А бумага всё стерпит, ей не в новинку
Мои глупые мысли ловить белизной
Их читает и плачет, пуская слезинки
Старый восковый светоч, терзаемый тьмой.
 

13 января 2019 г.

Здорово, барин!

 
«Здорово, барин! Вот и свиделись.
Во истину мир тесен и дорожки наши сходятся.
А помнишь, плёточкой писал мне на хребте ты живопись.
Рубцы и шрамы зажили, но на душе, внутри не сводятся.
 
 
Да, ты не бойся. Слазь давай с двуколочки.
Охота очи мне узреть твои поганые.
Баской такой же, и одёжа вся с иголочки.
А я всё в том же сюртуке, портки всё те же, драные.
 
 
Жену мою, ей царствие небесное, кровил.
За дело? Ведь она дитё тогда носила.
За фунт муки её плетьми избил,
На кухне куль нечайно уронила.
 
 
А помнишь, как меня ты с нею разлучал?
Не дела для, а ради развлечения.
Ты, окаянный, долг картёжный ею выправлял.
Её уж больше не вернуть. И я хочу отмщения.
 
 
А как же звонко, весело звучал твой смех,
Когда борзых ты на меня натравливал.
Как плоть рвалась ради твоих утех.
Три раза от тебя сбегал, но ты меня отлавливал.
 
 
Да не трясись ты так, и деньги убери.
Не купишь, не твово я племени.
Теперь бандит я беглый, что не говори,
А у лихого человека уйма времени.
 
 
Да-а, наломал ты, барин, дров.
Тебя бы с Богом отпустить, но ярость вопрошает.
Я палачом сегодня быть готов,
И мне ни Бог, ни чёрт не помешает.
 
 
Да что там Бог? Его в себе ты кровью сокрушил.
Мне жизнь твоя во благах душу режет.
Я только ради смерти твоей жил,
Меня уж больше здесь ни что не держит.
 
 
Вот и пришли, смотри какая благодать!
Обрыв с гранитным дном и ветер грозовой.
Свинец на небе, Божий суд ни дать ни взять.
Последний вздох. Последний шаг. Прощай.
Я следом за тобой.»
 

28 ноября 2017 г.

Костёр рыбаков стелет дым у реки…

 
Костёр рыбаков стелет дым у реки,
Багрянец заката разлит по просёлкам
И гонят скотину в хлева старики,
Мычит, заблудившись в багульнике, тёлка.
 
 
Подойники брякают в каждом дворе —
Весёлая песня цинковой стали.
Парного пол-литра в вечерней заре
Я залпом махну, но напьюсь я едва-ли.
 
 
Присев на скамейку, под липою старой
Сюжеты далёкого детства ловлю.
Здесь тихою ночкой сидели мы парой,
Здесь я признался тебе, что люблю.
 
 
Земля засыпает и дремлют покосы,
Солнце в тиши опустилось за лес
И смотрят на небо хрустальные росы,
И смотрят на росы звёзды с небес.
 
 
Домой возвращаться совсем нет желания,
Ночь так тепла, так волшебна в луне.
Запахи лета дурманят сознание,
Здесь, кажется, Бог прикоснулся ко мне.
 

24 февраля 2018 г.

Край, где мы были

 
Раннее утро и я по тропинке,
Что вьётся меж кочек, к речке спешу.
Кузнечики залпами с каждой травинки
Стрекочут про лето, которым дышу.
Ах, как-же он сладок – воздух свободы…
Дым от костра, со смородиной чай…
Здесь время застыло и, кажется, годы
Не в старость ведут, а в ребячества край.
 
 
В край, где кукушка считала мне годы,
Где земляникой пропахли леса
И радуги цвет чрез пролитые воды
В сером свинце рвался сквозь небеса.
В край, где ватагой ходили купаться,
Раков ловили, варили в ведре,
Где, как мушкетёры любили сражаться,
Рубили крапиву на пустыре.
Где дедовы руки, что крепче гранита,
В делах деревенских ладили быт,
Где соты из воска мёдом облиты
И ястреб мышкуя над полем парит.
Где даже в ненастье, промокнув до нитки,
Домой не бежали и, вжавшись в стога,
Смотрели на небо с весёлой улыбкой,
Делив на всю «банду» кусок пирога.
 
 
Мне кажется, всё это было недавно…
Но время бежит и бежит не назад.
И в край тот далёкий, весёлый и славный
Я не вернусь. Но я был там. Я рад.
Промокший от рос, но безумно счастливый
У кромки темнеющей глади воды,
Я скину рюкзак, размотаю удило
И тумблером щёлкну мирской суеты.
 

14 марта 2018 г.

Мне нравится

 
Мне нравится ночная тишина.
Мне так спокойно в ней, хоть, и немного пусто.
На небе россыпь звёзд, их сторожит луна,
И воздух, флоксами пропахший густо.
Он сладкий, свежий, чуть горчит.
И спит земля, и всё молчит,
И лишь кузнечик одиноко
С гряды картофельной строчит.
 
 
Я просто счастлив просыпаться на заре,
Когда сединами ленивого тумана
Всё спрятано, и даже во дворе
Сквозь стёкла видно лишь седую панораму.
И я из дома прочь, в холодную феерию рассвета
Готов ворваться, грудью белый пух взорвать,
И крикнуть что есть сил, и эха ждать ответа.
Восход ленивый солнца наблюдать.
 
 
Мне нравится дневная суета.
Беспечная возня детишек в палисаде.
И рокот тракторов, и речи простота,
И благовеста звон, парящий в неба глади.
Гусей крикливых гогот у пруда.
Колодца цвирканье с окраины посёлка.
Гул цепи, что в натяг, и лязганье ведра.
И по мосткам соседским шаркает метёлка.
 
 
Прекрасен вечер, безмятежный, тёплый.
Он ночь встречает, гонит в завтра день.
На западе ещё алеет, на востоке тёмный.
Я наслаждаюсь им и делать что-то лень.
На улице уже почти безмолвно,
И тишь над озером, и в избах старых свет.
Душа блаженствует и сердце бьётся ровно.
Здесь жил, любил, и здесь пред Богом мне держать ответ.
 

16 октября 2017 г.

Моей жене

 
Ты – воздух, ты – роса, ты – утреннее солнце.
Мой мир ты осыпаешь радостью и счастьем.
Ты – путь к спасению, ты – яркий свет в оконце,
И лишь с тобой одной мне не страшны ненастья.
Банально как-то пишется, но правда это.
Не рифмы для тебя ищу, не сладости словесной
Сие не я пишу, то на душе поэта
Ты – жизни моей соль, с тобой она не будет пресной!
 

30 октября 2017 г.

Небо морщит угрюмо чело…

 
Небо морщит угрюмо чело
И свинцом свысока смотрит вниз.
Опустело и смолкло село —
Грозен лютый природы каприз.
 
 
Мягкий шум, нарастая, ползет по реке
И на глади её капли рябью играют.
Я вкушаю всю свежесть, а там, вдалеке
Серый сумрак со всполохом молний играет.
 
 
Солнце всё ещё золото льёт в окна туч.
И подобны лучи его сходням небесным.
День был жарок. Да что там? Он был просто жгуч.
Влаги жаждет земля, влаги жаждут леса.
 
 
Вот и хлынуло. Словно, не дождь, – жизнь сама!
Ветер волны по полю пшеницы гоняет.
С неба капает жизнь и ликует земля,
Я вкушаю всю свежесть, я свободу вкушаю.
 

3 марта 2019 г.

Печально

 
Лишь вечерняя, промозглая мгла
Опустилась с потемневших небес,
На поляну возле леса вышел дед
Со старым ржавеньким ружьём наперевес.
 
 
Издалёка путник наш идёт,
И тяжёл усталый шаг его.
А до полной темноты уже
Не осталось часа одного.
 
 
Тишина вокруг и лишь вдали,
Где небеса срастаются с землёй,
Словно страшный заунывный плач,
Слышен одинокий волка вой.
 
 
Из последних сил, но он дойдёт.
И в дорогу выгнал не палач.
Злая шутка сыграна судьбой —
Захворала внучка, нужен врач.
 
 
Ни отца у ней, ни матери родной,
Пол деревни выжег лютый мор.
Трёх лет отроду осталась сиротой,
Десять лет минуло уж с тех пор.
 
 
Приютил её старик, а то не ровен час
Лихолетье на пороге ломит дверь.
В час такой не мудрено пропасть —
Не болезнь погубит, так утащит зверь.
 
 
Прикипел старик к ребёнку всей душой.
Крепла юность и седела старина.
В одиночестве пол века, как изгой,
Жизни новый смысл она ему дала.
 
 
Думал раньше: «Не проснусь, и пусть.
Значит срок пришёл, пора к отцам».
С ней же – гнал тоску, усталость, грусть.
За неё в ответе до конца.
 
 
Часто в памяти его всплывает миг,
Как дитя в слезах искало мать.
И, как плакал он, седой старик:
«Мамы больше нет, как это ей сказать?»
 
 
И добро да ладно шли года,
Неразлучно вместе стар да мал.
Пока в дверь не постучалась хворь-беда,
На глазах цветочек юный увядал.
 
 
Днями целыми целебную траву
По лесам, болотам топким собирал.
Ночи длинные, сквозь горькую слезу,
На иконы старые взирал.
 
 
Каждый вечер он с надеждой провожал,
Ждал и верил, что на утро чуть заря,
Он проснётся от шагов, но Бог не дал.
«Уповал я на тебя и верил видно зря.»
 
 
«Путь не близкий. Двадцать две версты
До ближайшего села, там доктор есть.
Коли ладно всё -день прочь и тута мы,
Иль хотя б лекарство я смогу принесть.»
 
 
Размышляя, опустился на колени
У кроватки детской и поправил одеяло,
Осенил крестом дитя и вышел в сени.
Он дойдёт, во что бы то ни стало.
 
 
Вышел чуть заря, погода благо в пору.
При себе ружьё с картечью, хлеба корка.
Через лес, болотом, дальше в гору.
Ну а там уж и посёлок видно с горки.
 
 
К ночи дед устав до помутнения
Из тайги усталым шагом в поле вышел.
Волк завыл вдали, бесовое знамение,
Но видать уже в низу посёлка крыши.
 
 
Отдохнул минуты две, собрал остатки силы,
Пол версты всего-то, это же – так мало.
Пусть гудят от напряжения жилы:
«Я дойду, дойду….» И тут его не стало.
 
 
В свой последний миг старик ещё не ведал,
Что уже прошли все сроки, всё напрасно.
Что сиротка будет ждать его на небе.
Оба сердца биться перестали одночасно.
 
 
Гонит ветер облака, тайгу колышет.
Дом в глуши лесной, поросший мохом.
Здесь и нынче голос деда слышен
– «Я дойду, дойду» и пропадёт со вздохом.
 

20 октября 2017 г.

Плакучая ива касается нежно

 
Плакучая ива касается нежно
Тёмного зеркала глади пруда.
Дальше лишь вата туманов безбрежных,
С туманом осенним пришли холода.
И сразу становится как-то тоскливо,
И сразу сжимается что-то внутри.
Плачет и смотрит в воду уныло,
Плачет, не видя в себе красоты.
Веточкой тонкой ветер играет.
Ласково, робко гладит она
Воды прозрачные и засыпает.
Спящей красавице снится весна.
Снится ей трепет листвы изумрудной,
Призывные крики самца лебедей,
Мурлыканье ровное кошки приблудной,
И, как на рассвете поёт соловей.
Явью придут к тебе сны неизбежно,
Спи, не тревожься, время – вода.
Плакучая ива касается нежно
Тёмного зеркала глади пруда.
 

19 января 2018 г.

Покаяние

 
Под заревом багряного заката
Средь поля чистого его я встретил.
В веригах тяжких – ибо за грехи расплата.
Веригами он сам себя пометил.
Когда-то Бог ему ничуть не значил,
Пред Богом он являл лишь смех,
Теперь он плоть оковами палачил
И через плоть истончевал он грех.
Рубцы на теле, от одежды доля,
На шее треть пуда икона с меди,
Фигура согбенна, но не сломима воля,
Блуд втаптывал босой ногой в земные тверди.
Аскет, отшельник, в сердце ныне с Богом!
Ради спасения души готов к лишениям,
Не ропщет, не молит о многом,
Он своего пред Богом ищет искупления:
– Повинен, Господи, грешен безмерно!
Казни иль милуй – всё приму покорно.
Пол жизни прожито без Бога – это скверно.
Молю в одном – не дай уйти во тьму повторно.
 
 
Его фигуру долго провожал я взглядом.
Чудны твои дела, о, Боже Вседержитель,
Грехов семь смертных каждый миг шагают рядом
И делают нелёгким путь в твою обитель.
 

5 ноября 2017 г.

По-чёрному баня

 
По-чёрному баня, квас хлебный из крынки,
Берёзовый запах и пара клубы…
Здесь всё по-простому, здесь всё по старинке.
Поддам и прикрою задвижку трубы.
 
 
На пОлок горячий забравшись, прилягу
«Летучая мышь» тусклым светом горит,
Себя лишь одну освещает и флягу,
Но к ней я привык, пусть и воздух коптит.
 
 
Как прежде, забыв о бархате сажи,
Седой головой потолок промету,
Случайно рукою по коже размажу,
Замечу с улыбкой, и мылом натру.
 
 
В чём мать родила, по безлюдной тропинке,
Напарившись в сласть, сквозь багульника цвет,
Я к озеру мчусь, где так пахнет кувшинкой.
Не это ли счастье? Я знаю ответ.
 
 
И руки раскинув с мосточков дощатых
От берега, режущих озера гладь,
В холодную воду, прости бог за маты,
Свалюсь, ощутив всей душой благодать.
 
 
По-чёрному баня, квас хлебный из крынки,
Родные мотивы, родная земля.
Здесь всё по-простому, здесь всё по старинке.
Здесь в каждой травинке частичка меня.
 

(посвящается моей маме Галине Ковалёвой, дай Бог ей здоровья и долгих лет)

7 декабря 2017 г.

Простите…

 
Доверие и преданность, любовь и страсть
Я видел в Ваших адресованных мне строках.
Принять бы чувства те тогда, и насыщаться всласть.
Сейчас предложить можете Вы только крохи.
 
 
Дарили незнакомцам ласку и любовь,
Дробили целое на многие частицы.
И память Вам приносит вновь и вновь
Забытые когда-то в блуде лица.
 
 
В борделе захудалом предо мной,
Стыдливо пряча взгляд, стоите.
Я знаю, мой отказ тому виной.
Возможно, глупо прозвучит – ПРОСТИТЕ.
 
 
Простите, что тогда с сарказмом лихо
Я в Вас убил желанье быть счастливой.
Вы влюблены. Отказ. И в Вашем сердце тихо…
И по ухабам понесла судьба несправедливо.
 
 
Здесь, в этих комнатах, пропахших блудом
Под Вашим робким и покорным взглядом,
Просить я на коленях перед Вами буду
Простить, что стал для Вас началом ада.
 
 
Меня Вы помните, пойму я это сразу.
Хрусталь слезы развеет все сомненья.
И Вы простите лишь одной нежданной фразой
– Для той любви не создал Бог забвения.
 
 
Мы больше не встречались, но, гуляя в сквере,
Я видел Вас с коляской детской. Вы другая.
И верится с трудом, но сладко. И я верю,
Что слово то ПРОСТИТЕ, стало Вам началом рая.
 

26 января 2018 г.

Рисую картинки из жизни своей…

 
Рисую картинки из жизни своей,
Под строчкою строчка ложится.
Мазну на сирень красный пух снегирей
И росчерком жёлтым синицу.
Размытым штрихом марь тепла от трубы
На фоне морозно-багряном заката.
От старых избушек дыма столбы
В небо воткну клубящейся ватой.
 
 
В доме своём тишину  нарисую
Уютную, тёплую с боем часов,
Иконостас, где я с Богом толкую,
В русской печи трещание дров.
Нежною кистью, любимою краской,
Смешая желанье в палитре с мечтой,
Почти не дыша с восхищением и лаской,
Жену напишу, словно облик святой.
 
 
Запахи, звуки, предметы и быт
Подвластны художникам лиры.
Ничто не забыто, никто не забыт
Всё в буквах, словах и пунктирах.
 

6 февраля 2018 г.

Свободен

 
Вновь утро в серой, старенькой «хрущёвке»
Чай крепкий, с сыром бутерброд.
Подъезд, ступеньки лестницы, машины на парковке,
Дорожка в парке, и скамья, где вновь никто не ждёт.
 
 
Да он и сам почти не ждал, почти уже не верил,
Что может в его жизни что-то изменится.
Он сам виновен, что захлопнул двери
Перед собой. И дверь уже сама не отворится.
Он шёл по жизни вялыми шагами,
Ни цели, ни стремления жить.
Забытый смертными и обделён Богами,
Ему дано лишь было по течению плыть.
Совсем не глупый, очень робкий,
Людской молвой не хаян, не хвалим.
За нрав свой кроткий и неловкий
Везде был вхож и неоткуда не гоним.
Совсем чуть-чуть за сорок. Разве это годы?
Найдёт когда-нибудь свой берег пилигрим.
Так тешил он себя. Себя – раба свободы
Ни что не тяготит, лишь только то, ЧТО ОН ОДИН.
Свободен. Как всегда, свободен.
Никем не занят, не обязан, не любим.
«К чертям свободу, мне бы в рабство, я пригоден!
Готов к лишениям, тягостям, лишь только б не один!»
 
 
Вновь утро в серой, старенькой «хрущёвке»
Чай крепкий, с сыром бутерброд.
Подъезд, ступеньки лестницы, машины на парковке,
Дорожка в парке, и скамья, где вновь никто не ждёт.
 

17 ноября 2017 г.

Туман по чёрной заводи плывёт

 
Туман по чёрной заводи плывёт,
Контрастами играет мать природа.
Туман, как пух и, как гранит, водоворот.
Вода лишь руслом, а туману свойственна свобода.
 
 
И тишь кругом такая, что звенит в ушах,
В безмолвном спящем мире утопаю.
Сойду с ума от тишины, я это понимаю,
Но сыч тревожным криком тишь развеет в пух и прах.
 
 
Уже восход, чарующий, неотвратимый
Вершины сосен гладит тёплою рукою.
В душе рождается восторг необъяснимый,
Несчастлив тот, кто не узрел такое.
 
 
Несчастлив не видавший серебра
В паучьих сетях поутру из капель рос,
Не знающий от русской печки доброго тепла,
И как в покосах пахнет медонос.
 
 
Хотя понятие счастья разное у всех.
Кому-то счастье – благости рекою,
А кто-то счастлив в радостях утех…
Я ж счастлив быть могу лишь чувствуя душою.
 
 
Я русский, и судьбе за это благодарен,
С рожденья духом деревенским я пропитан
И в город не стремлюсь, я там, как будто ранен,
Не приживусь и сгину, по другому я воспитан.
 

2 декабря 2017 г.