Текст книги "В эфире Шорох. Стихи … – 2024"

декоративное

 
От луны к тебе пробежал цепочками —
украшение, а не мост.
Где кустарник – лонжей, из вязкой почвы
прорастающей на износ,
там слепой баланс на краю безгрешен,
а свинцовая речь – виной.
По асфальту – сеть, подворотня – трещиной.
То есть поздно вскрывать вино.
 
 
Фонари надкушены. Обесточен
проход к отверстому гаражу.
От луны к тебе побежал цепочками —
лёг ремнями скупой ажур
на плечо не улично обнажённое —
украшение, не доспех.
Попрекают окна чужими жёнами.
То есть поздно припомнить всех.
 
 
Полем битвы – ночь, гаражи – останками.
Поболтаем, пока одни?
У луны к тебе – ничего константного:
ни опеки, ни западни.
За тобой скользит полоса прилива сквозь
человечьи дома, дворы.
Вспомнил тлен свинцовый на коже сливочной.
То есть поздно вскрывать нарыв.
 
 
Предстаёт свидетелю – нервным почерком,
перемычками – витражу,
а луне – колючками и цепочками
на плече теневой ажур.
Подворотня водоворотом кружится,
нагреваясь быстрей вина.
И ладонь, и лоб охладит оружие.
Не отвертишься – принимай.
 

паргелий

 
Шпаги и огнестрельное —
на середину комнаты.
Свечи как мера времени
здешнего, дальний колокол —
внешнего. Над макушками
шёпот летит зигзагами:
«Лучше забыть раскушенный,
нагло красивый заговор.
Ваша дорога – мимо,
в провинцию, за границу,
масками или мимикой
лица стирать, амбиции
звонко отпеть, бокалами
чокаясь с одиночеством.
Истина, что ласкала нас,
станет в устах доносчика
пошлой фальсификацией,
впрочем, герой отсутствует.
Вас, господа, касается
только одно напутствие
(может, оно опаснее
нашей подложной хроники):
право на власть – фантазия,
вес придаёт короне лишь
вера». Виконт растерянно
кормит огонь бумагами
с мифами о сплетении
власти, любви и магии:
лики, которых не было,
годы, что бились волнами,
сами легли омелой на
буйные родословные.
Хочется тайно всхлипывать,
как в ноябре над листьями:
жаль не свободы с титулом —
жаль окрылившей истины.
Жаль не заржать заливисто,
радуясь чьей-то фразе: «Мы
выберем сами истину,
если весь мир – фантазия».
Змейками жар колеблется
над восковыми лужами.
Предки, которых не было,
ждут в зеркалах. Оружие
манит огнепоклонников
на середину комнаты.
Ставшая пеплом хроника
перекрывает колокол.
 

кровь и мадера

 
Пепельной горечью,
угольной полночью
дышит окно.
Ох и невесело
в доме, где плесенью
пахнет вино.
 
 
Нет достоверности
в гладкой поверхности
мутных зеркал.
Девочка славная,
я тебе главного
не рассказал.
 
 
Бьёшь по касательной
взглядом внимательным —
ладно, смотри.
Полдень на улице
жарко беснуется —
полночь внутри.
 
 
Тянешься гибко,
я за улыбкой
прячу оскал.
«Что за манеры?».
Выпей мадеры
полный бокал.
 
 
Блики янтарные,
струны гитарные
нервно дрожат.
Души навыворот,
что-нибудь выгорит:
рай или ад.
 

сирокко

 
Знаешь ветер, что дух выжигает дотла,
побуждая святых на дурные дела?
Иллюзорно бесплотен, горяч, невесом,
я свинец, бьющий в цель, наповал, напролом.
 
 
Я пришёл. Это значит: вдыхай меня ртом,
отрицая, что ночью молилась о том,
чтобы горький песок заскрипел на зубах,
воскрешая давно похороненный страх.
 
 
Я внимаю кошмарам и к нежности глух,
я готов не утешить, а ранить твой слух,
я дорога за край, что коварно легка,
я и рвущая боль, и тупая тоска.
 
 
Я задушенный стон, я покинутый дом,
безрассудный налёт, беспричинный погром,
ты открыла окно – я ворвался в проём,
ты осталась одна. Мы остались вдвоём.
 
 
Я зигзаг, я излом, я врождённый порок,
априори назло, неизбывно не впрок,
из пустыни в пустыню, как водится, но
ты открыла окно.
 

для уцелевших

 
Во сне рука сжимается в кулак —
мне снишься ты, ей снится только дага,
и жаль очнуться. Ночи чёрный флаг
ещё не спущен. В тягость, но во благо
смотреть/курить в больничное окно,
минуты до ненужного восхода
считать и думать: всё возвращено
к исходной точке. Слушай, год от года
мы остаёмся теми, кто мы есть,
что не всегда к добру, но что немало —
в пробелах зашифрованная весть
для уцелевших после карнавала.
 

армада

 
Промозглую бухту накрыло туманом,
Сощуренный глаз сверлит мутный рассвет.
Ирландское море. Какие тут планы?
Ни сил, ни желаний, ни выбора нет.
 

Кататумбо

 
В прямоугольной, глянцевой тьме оконной
ждёт заготовка для аниме или иконы —
образ условный, пара примет. Искомый
смысл ускользнул под веко; тоннель глубже, чем кома.
Там проступают чётче икон и молний
ветви царапин под кадыком. Стелются волны.
Жгучие плети бьют над рекой безмолвно.
От Кататумбо до катакомб – меньше, чем слово.
 
 
Стелются волны к озеру Маракайбо.
Карты дурные, душный кошмар, трюмы и крабы.
Между войной и скукой – тюрьма. Рука бы
перечеркнула целый роман? Верится слабо.
 
 
В битвах, сюжетах, землях, мирах, водах глубоких,
карты – не главное. Та же игра в покер:
раунд загублен парочкой фраз. В каждой эпохе
я проиграл войну – и не раз… Похер.
 
 
То ли набросок для аниме, то ли икона
в прямоугольной, глянцевой тьме оконной.