Текст книги "Крест в круге"

Глава 9

К тому моменту, как Борис окончил школу и обрел долгожданную свободу, он был уже известным писателем. Солидные, «толстые» журналы охотно печатали его повести, а в издательстве «Советский Узбекистан» немалым тиражом вышла первая книга молодого автора.

Циклоп, который все эти годы не переставал навещать своего ученика, забирал все его книги, публикации, газетные рецензии и статьи.

– Им здесь не место, – объяснял он. – Они должны храниться у меня.

Расставшись с ненавистным интернатом, летом 1958 года Борис без труда поступил в Ташкентский педагогический институт и получил койку в общежитии. Началась совсем другая жизнь.

Он спал сколько хотел, вволю гулял по залитым солнцем улицам, улыбаясь новому дню, посещал лекции и семинары, не простаивая часами в строю на перекличках, а вечерами в комнате общежития, открыто разложив на столе заветную тетрадь, писал…

«Я видел вчера змею. Даже двух змей. Они обвивали мою шею кольцом. Я проснулся в незнакомой комнате и сразу увидел женщину. Я сказал ей, что видел змей. А она рассмеялась, пересела ко мне на кровать, подвинулась ближе, и я увидел, как два черных солнца зажглись у меня перед глазами. Я провел дрожащей рукой по ее щеке, шее, плечу и маленькой, податливой груди.

– Ты… Назима? – спросил я.

– Нет, – ответила она. – Я твоя Галинка…»

– Что ты там все пишешь? – услышал он над самым ухом и, вздрогнув, обернулся.

Сосед с любопытством заглядывал из-за его плеча в тетрадь.

– Пожалуйста, уйди, – попросил Борис.

– А что, ты мне оторвешь нос за любопытство? – рассмеялся парень.

– Нет, – серьезно ответил Боря, – я выпущу тебе кишки…

– Сумасшедший! – беззлобно отреагировал сосед. – Ну и сиди как сыч один…

Борис даже «на воле» оставался затворником. Он плохо сходился с людьми, избегал общения с ними, и ребята в конце концов перестали обращать на него внимание. При нем обсуждали любые проблемы и вопросы так, словно его не было рядом. К нему перестали обращаться за советами или с житейскими просьбами. Ему могли погасить свет в уборной не из вредности и не шутки ради, а просто потому, что забывали, что он – внутри. В присутствии Бориса студенты могли даже беззастенчиво заниматься любовью.

Однажды он допоздна засиделся с тетрадкой за столом в комнате общежития. Его сосед привел девушку. Такие визиты можно было оставить незамеченными, купив бутылку портвейна коменданту общежития.

Молодые люди прошли в комнату, не обратив поначалу никакого внимания на сгорбленную фигурку, застывшую в круге света настольной лампы. Уже через минуту они сладко целовались, лежа на кровати. На пол мягко упала рубашка, за ней – блузка, потом брюки и юбка. Через мгновение на горку небрежно сброшенной одежды опустились бюстгалтер и кружевные трусики.

Девушка извивалась всем телом и громко постанывала. Она выпустила из объятий шею молодого человека и откинулась на спину. Ее красивое, будто нарисованное мягкой акварелью тело лежало поперек кровати. Она запрокинула голову, держа ее на весу. Темные волосы касались холодного пола, вырисовывая на нем чувственные невидимые линии. Маленький, нежный подбородок дрожал, устремленный в потолок, а пухленькие губки бледнели, высвобождаясь из плена жарких поцелуев.

На какое-то мгновение полуприкрытые, подернутые дымкой блаженства глаза девушки встретились с широко раскрытыми от ужаса глазами Бориса. Он замер за столом над своей тетрадкой, не в силах оторвать взгляда от происходящего.

Девушка вскрикнула и резко села на кровати, стыдливо и спешно прикрывая наготу краешком одеяла. Молодой человек потерял равновесие и грохнулся коленями в пол.

– Ты чего? – задыхаясь, спросил он.

– Мы… не одни, – пролепетала его подружка, кивая на застывшего в пятне настольного света Бориса.

Тот сидел, задыхаясь от ужаса, цепенея от ядовитого, ледяного отчаяния.

Его Галинка лежала перед ним, запрокинув голову, рассыпав прекрасные темные волосы, прогибаясь всем телом под хлесткими, упругими толчками отвратительно-голого великана. Эта мужская обнаженная громоздкая плоть казалась еще более омерзительной и чужеродной рядом с прекрасным, стройным, невесомым телом девушки. Телом, сотканным из воздушных линий, созданным нежной кистью, придуманным поэтом или писателем…

Еще секунда, и Галинка вскинет руку, навсегда преграждая Боре путь к себе, к своему сердцу, к своей любви. Она посмотрит на него испуганно и укоризненно, а потом провалится в оглушающую, бесконечную бездну, исчезнет из его жизни, растворясь в жутком, таинственном свечении, всплывающем от земли.

Борис почувствовал приступ дурноты. Виски опять сковало тупой болью, а тусклая настольная лампа поплыла перед глазами, множась и рассыпаясь на мириады угасающих огоньков, как в пыльной стеклянной витрине запертого на ночь магазина.

Он покачнулся, ухватившись за край стола, и застонал. Еще через мгновение Бориса вырвало прямо на пол. Он вскочил на ноги, опрокинув стул, и, покачиваясь, бросился к выходу.

– Крест!

– На тебе лица нет! – воскликнул Циклоп.

Боря поморщился от нового приступа головной боли.

– Мне кажется, мой мальчик, ты устал от людей, – вздохнул учитель.

– Как это может быть? На воле нельзя устать от людей!

– Это парадокс, – уверенно кивнул Циклоп. – Как тебе объяснить… Помнишь детей-блокадников? Вырванные из лап смерти, изможденные, голодные и обессиленные, они набрасывались на еду и опять попадали в лапы смерти. Их крохотные сморщенные желудки попросту не выдерживали такого изобилия. – Он обнял Бориса. – Тебе нужно отдохнуть. Иначе твое сердце не выдержит испытания свободой. Тебе нужно побыть одному. Какое-то время…

Боря молчал. Он знал, что учитель ошибается, но не пытался возражать.

– Я все устрою, – продолжал Циклоп. – У тебя будет временный кров. И будет покой. Пока ты не привыкнешь к людям, не перестанешь бояться их и испытывать перед ними чувство вины.

Несмотря на то что Бориса тяготила мысль о полном уединении, он почувствовал себя комфортно на новом месте. Пожалуй, впервые за долгие годы ему было настолько хорошо и удобно. Юноше никто не мешал, не досаждал вопросами, не требовал внимания. Никто не шумел, не кричал, не пел. Никто не выключал ему свет в уборной и лампу на письменном столе. И сам он никому не мешал. Не путался под ногами, не смущал своим присутствием любвеобильных приятелей, не раздражал сонных соседей включенной лампой и шорохом карандаша по бумаге.

Эта маленькая светлая комната с узкими подоконниками и белоснежными, легкими занавесками на окнах стала его настоящим домом. Быть может, потому, что она была похожа на его собственный внутренний мир – тихий, светлый, спокойный. Мир, в котором никого и ничего не было, кроме книг и фантазий. И еще – надежды. Надежды на то, что он будет счастлив.

Впервые в жизни Борис был окружен только своими книгами. Циклоп их уже не забирал у него. Они лежали везде: на подоконнике, на столе, на стульях и даже на полу. А он все писал и писал…

Через год Бориса приняли в Союз писателей Узбекистана, а еще через три года произошло событие, после которого прятаться от людей было уже нельзя: Боря Григорьев стал лауреатом Государственной премии Узбекской ССР им. Хамзы.

– Хватит затворничать! – весело сказал он сам себе, распахивая занавески на окнах. – Пора выходить в свет!

Лауреатство Бори совпало в его жизни с одним знаменательным знакомством.

Перед тем как вывести Бориса «в свет» из его маленькой комнаты, Циклоп нанес ему визит. Он пришел не один.

– Знакомься, – сказал учитель. – Это Матвей Сергеевич Лифанов – тот самый человек, который любезно уступил тебе на время эту комнату.

Матвей, улыбаясь, протянул Борису мягкую ладонь.

– Здравствуй, лауреат! – сказал он приветливо.

Боря смутился:

– Вы знакомы с моими произведениями? – Он обвел взглядом разбросанные по комнате книги и журналы.

– Я знаю о тебе все, – важно произнес Лифанов. – Или – почти все…

Ему было немногим за тридцать. Коренастый, темноволосый, с большим мясистым носом и необычайно живыми глазами, Матвей смотрел на Бориса снизу вверх, но при этом излучал совершенно неоспоримое превосходство. Он говорил отрывисто, громко, часто похохатывая не к месту и всегда умудряясь заглянуть собеседнику прямо в глаза. С самого начала он вел себя как человек, от которого зависит Борина судьба.

Бориса это раздражало. Несмотря на свой дар, он понятия не имел, какая фатальная роль уготована этому коренастому человеку в его собственной жизни и в жизни его сына.

Кроме того, для Бори всегда оставалось загадкой, что связывало Циклопа с этим неизвестно откуда взявшимся Матвеем. Он ломал голову, какие взаимные интересы могут быть у этих совершенно разных и по характеру и по возрасту людей.

– У тебя начинается самостоятельная трудовая жизнь, – сообщил Борису Лифанов. – Благодаря хлопотам Николая Давыдовича ты будешь сотрудником Республиканского архива. Поздравляю!

Циклоп хлопнул Борю по плечу и подмигнул:

– Это тот самый архив, в который ты мечтал попасть! Только сейчас он находится не в сарае, а в современном многоэтажном здании. Я же говорил тебе: мечты сбываются!

– Сотрудником архива? – Борис поморгал. – А… мои книги?

– Книги подождут, – отрезал Матвей. – Они останутся здесь. Не таскать же их с места на место, правда? Кроме того, где же еще черпать материал литератору, как не в архиве? – И он хохотнул.

– Спасибо… – Боря замялся. – Но я хотел бы… писать. И еще учить детей литературе. Как Николай Давыдович…

Циклоп серьезно посмотрел ему в глаза.

– Ты будешь учить детей. Обещаю тебе. Поработаешь какое-то время в архиве, а потом приступишь к занятиям. По четвергам. Во Дворце пионеров.

Борис подумал, что ослышался:

– «Литературные четверги»?

Государственный архив Узбекистана располагался в красивом трехэтажном здании, недавно построенном в черте Нового города. Борис добрался туда на автобусе. Он ехал, прислоняясь лбом к оконному стеклу и задумчиво разглядывая картины молодой, шумной, цветущей жизни.

В свой первый рабочий день Борис надел серую рубашку с немодным галстуком, взятым напрокат у Циклопа, и просторный льняной костюм из его же гардероба.

– Вы к кому? – строго спросила его женщина в стеклянной будке на проходной.

– Я на работу, – ответил Борис и, бледнея от гордости, добавил: – Моя фамилия Григорьев.

– Сейчас, – сказала женщина и, захлопнув окошко, углубилась в изучение бумажек и формуляров, рассыпанных на столе.

Наконец она отыскала нужную карточку и, опять распахнув окошко, громко спросила:

– Муслим?

– Что? – не понял Борис.

– Я говорю – Муслим Пригорин?

– Не Пригорин, а Григорьев! – нетерпеливо поправил Боря. – И не Муслим, а Борис. Борис Максудович Григорьев.

Женщина вновь углубилась в изучение формуляров и бумажек и через некоторое время разочарованно вздохнула:

– Нету такого…

– Не может быть! – запротестовал Боря. – Я – ваш младший научный сотрудник. Мне сказали, что…

– Вы Григорьев? – услышал он за спиной и обернулся.

Перед ним стоял благообразный старичок, словно сошедший с обложки иллюстрированного журнала «Советский аксакал».

– Мне по поводу вас звонил Николай Давыдович, – пояснил он и наклонился к женщине в окошке: – Пропустите, Алла Аркадьевна, это новый сотрудник отдела специального изучения фондов.

– Сотрудник… чего? – удивленно переспросила женщина, но старичок уже распахнул перед Борисом створку турникета:

– Проходите, молодой человек, я покажу вам ваше рабочее место.

Рабочее место состояло из стола и стула, задвинутых в самый дальний угол просторной, светлой комнаты, заставленной стеллажами и высокими металлическими шкафами.

– Здесь вам никто не будет мешать, – заверил старик. – Начинайте вон с того ящика.

Борис удивленно осмотрелся:

– Мешать… чему? Что делать-то нужно?

– Читать, – кротко улыбнулся старичок. – Нужно только читать. И заносить данные по каждому документу на отдельную карточку. В итоге получится картотека. Подробная картотека всего, что хранится в этой комнате.

– Картотека? – растерянно переспросил Борис, оглядываясь по сторонам, словно не веря своим глазам. – Я ее буду составлять один? Да здесь работы года на два.

– Хоть на пять, – снова улыбнулся старик. – Вы куда-нибудь торопитесь, товарищ Григорьев? Нет? Тогда приступайте. И удачи вам.

Он ухватил обеими руками Борину ладонь, потряс ее и направился к выходу.

Так для Бориса начались рабочие будни.

Его необычайно удивляло, что он работал в полном одиночестве. Каждое утро, миновав проходную, он словно делал шаг в другой мир. Вдруг разом умолкал шум многолюдной и веселой улицы, распадались талыми брызгами приветствия незнакомых коллег, шуршание шагов в коридорах. Боря открывал ключом дверь своего странного убежища, пропахшего бумажной пылью, щелкал выключателем и погружался в гробовую, унылую тишину.

Его ежедневное восьмичасовое заточение в бумажном склепе отличалось от его недавнего затворничества только тем, что теперь он тоннами читал всякую всячину – по большей части скучную и никчемную – и почти совсем не писал. Трижды он пристраивался со своей клеенчатой тетрадью на самом краешке рабочего стола, заваленного пожелтевшими бумагами и пыльными папками, и трижды закрывал ее в растерянности. Не писалось. Его почему-то внезапно оставили яркие картины и образы, покинули давно знакомые герои, растворились в гулкой тишине диалоги и реплики. Здесь, в этом бесстрастном и скучном архиве, Боря был недоступен для них. Может быть, поэтому, и еще потому, что молодому лауреату не нашлось иного занятия, кроме заполнения каталожных карточек, Борис возненавидел свою новую работу.

Через три месяца он поймал себя на мысли, что лишь нечеловеческим усилием воли заставляет себя открывать каждое утро дверь своего душного каземата, а к концу рабочего дня близок к помешательству от отчаяния и страха. Документы, сметы, фотографии, списки, таблицы кружились перед глазами зловещей каруселью, в ушах звенело от гнетущей тишины, и к горлу подкатывала дурнота.

Борис решился рассказать обо всем Циклопу.

– Не говори глупостей! – необычно резко отреагировал тот на жалобы юноши. – Ты что, хотел сразу в Академию наук попасть? А я, между прочим, приложил немало усилий, чтобы тебя взяли на это место.

– Я не хочу в Академию наук, – возразил Борис, сбитый с толку суровой непреклонностью своего наставника. – Я хочу учить детей…

– Ну послушай, мальчик, – после продолжительной паузы проговорил, смягчившись, Циклоп. – Ты будешь учить детей. Я же тебе обещал. А пока нужно взять себя в руки и делать хорошо ту работу, которую тебе доверили.

– Заполнять каталожные карточки?! – то ли насмешливо, то ли с горечью воскликнул Боря.

– И карточки – в том числе… Как тебе объяснить… Поверь мне: то, что ты сейчас делаешь, очень важно. И для тебя самого – для твоего будущего, и для меня, и еще для многих и многих людей.

– Что же здесь такого важного? – удивился Борис.

– Это очень важно, – повторил Циклоп. – Нам с тобой нужно… разорвать круг.

Только теперь Боре почудилось, что весь страшный клубок трагедий, пророчеств и невероятных событий вплетен в его жизнь неспроста. Неслучайной и геометрически правильной оказалась мозаика мотивов и встреч, рассыпанная его судьбой. День за днем, шаг за шагом, карту за картой раскладывала перед ним его жизнь, как насмешливая цыганка, которая мучает догадками испуганного клиента, но при этом заранее знает, что последним вытащит короля. Все в жизни Бориса выглядело кем-то специально подстроенным, разыгранным в абсурдной, нелепой драме, на деле оказавшейся логичной и убедительной пьесой.

Он никогда не знал, кто его родители, почему они оставили его, отдав в приют, но он точно знал, что это – не случайно. Родители потеряли не только Бориса, они потеряли друг друга. И обязательно, всенепременно должны когда-то встретиться. И это будет не просто встреча, это будет знак того, что все кончено. Это – знак последней главы, последней строчки в его таинственной клеенчатой тетради.

Все было в его жизни неспроста: и первая семья, и первая любовь, и встреча с умирающей, страшной старухой, и последовавшая за ней гибель Галинки, и найденный ножичек, и суровые интернаты, и вынужденное отшельничество. Не случайна и эта его нынешняя работа – тоскливая и странная в своей таинственной важности. И совсем неслучаен в его жизни Циклоп.

«Нам с тобой нужно разорвать круг…»

Эта фраза учителя, похожая на заклинание, продолжала звучать зловещим рефреном.

«Он что-то знает и скрывает от меня», – решил наконец Борис.

И ему стало страшно. В голове впервые сверкнула мысль, поразившая его своей неразрешенностью: «Зачем Циклопу Матвей? Что задумали они сделать с моей судьбой?»

Тревога усилилась, когда Борис случайно услышал странный разговор этих двух мужчин.

Рабочий день закончился, и Боря, тщательно заперев дверь своей комнаты, шел по длиннющему, пустынному коридору, ведущему в вестибюль проходной. У самого выхода располагался кабинет его единственного начальника – того самого старичка, что встретил его в первый рабочий день. Дверь в кабинет была приоткрыта, и до Бориса донесся обрывок фразы:

– Я оказался прав, Николай Давыдович.

Расположившись, как у себя дома, в чужом кабинете, Матвей Лифанов беседовал с Циклопом.

Повинуясь какому-то тревожному чувству, Боря остановился и замер в ожидании следующей фразы. И она не заставила себя долго ждать:

– Это невозможно, Матвей… Невозможно!..

У Бориса перехватило дыхание.

– В свое время вы просто не придали значения этому факту, Николай Давыдович, – продолжал Матвей. – Вы приняли его как данность. А вы должны были усомниться, проверить, хотя бы предположить, что фантазия и реальность теснейшим образом связаны между собой. Вспомните того мальчика, про которого вы мне рассказывали. Игорь Таратута, кажется… Он не придумывал будущее, он придумывал прошлое. Им жил, с ним и умер.

– Да, я должен был предположить… – после некоторых раздумий ответил Циклоп. – Это мое упущение. Но что же теперь?

– А теперь, – спокойно ответил Матвей, – мы заставим Бориса забыть будущее, воскресив его прошлое.

– Вы уже виделись с этой… женщиной? – неуверенно спросил Циклоп.

– Да. Она пока в шоке от услышанного. Дадим ей время.

Всю ночь Борис размышлял над этим странным диалогом. Что задумал Циклоп? Чего добивается? Почему существует тайна, к которой он не подпускает своего ученика?

В голову лезли воспоминания. Поведение Циклопа сейчас уже казалось странным и даже подозрительным. И то, как он добивался расположения Бориса в начальной школе, и его непременное желание заполучить тетрадь в клеенчатом переплете, и напряженные разговоры о предсказаниях и пророчествах, и эта странная история с ножичком и последовавший за этим перевод в другой интернат, и его осторожное отношение к Бориной известности и творческим удачам, и, наконец, постоянное стремление оградить молодого писателя от внешнего мира.

«Он прячет меня от людей!» – воскликнул про себя Борис, и вздрогнул от этой мысли, потому что вспомнил пронзительный шепот умирающей старухи на черной кровати:

«Ты станешь великим писателем, но никто и никогда не прочитает ни строчки из тобою написанного. А люди постараются оградиться или избавиться от тебя!»

Буквально через два дня Бориса ожидало еще одно зловещее открытие.

Он уже заканчивал работу в архиве и собирался уходить домой, когда неожиданно обратил внимание, что на полке осталась нераспечатанной еще одна коробка. Последняя.

Поколебавшись с минуту, Борис решил не откладывать изучение ее содержимого на завтра. Он достал с полки перетянутую крест-накрест коробку и, багровея от натуги, водрузил ее на стол.

– «Арнаус», – прочитал он вслух надпись на приклеенной сбоку бумажной этикетке и неожиданно для себя перевел: – Архив национализированных усадеб.

Он ловко справился с бечевой, разорвал слипшиеся картонные створки и извлек на свет первую стопку бумаг. Это были московские архивы.

– Уведомления, – произнес задумчиво Борис. – «Милостивому государю… Георгию Петровичу»… Ну конечно! Георгию Петровичу напоминают о необходимости платить за электричество…

Он развернул прошитый суровыми нитками альбом.

– Хм… Это амбарная книга, которую обычно вела экономка. Сюда заносились все сведения о покупках и иных тратах. «…Две меры муки, три аршина черниговского сукна, рулон полотняной материи…»

Боря уже не понимал, что делает, о чем думает. Он вдруг сосредоточился на каком-то знаковом рубеже, на фатальном завершении цикла. Он ненавидел этот флирт между прицелом и мишенью. Он считал его занудством, бесконфликтным спором, нелепой драматической паузой. Он торопил приближение того, о чем уже догадался.

– Ну давай же… Давай! – крикнул он, вытряхивая из коробки ее содержимое и каждый раз замирая от появления знакомых предметов. – Что это? Рисунок. Акварель. Наверно, ребенок баловался… А вдруг это – неизвестная работа Малевича? Впрочем, Малевич не работал в стиле примитивизма… А вот и цацки!

Боря открыл плоскую картонную коробку и опрокинул ее на стол перед собой. По столу запрыгали медные пуговицы, стеклянные шарики и почерневшие от времени наперстки. В коробке также оказались ножницы, пилка для ногтей, латунный подхват для пирожных, щипцы для колки сахара и сломанная брошь.

Он открыл другую коробку, похожую на первую.

– Здесь ключи амбарные… Перья… Пенсне сломанное… Портсигар! То есть визитница… В таких хранили именные карточки с фамилией и титулом…

Неожиданно Борис замолчал. Морозный холод скатился от сердца вниз – к животу. Он держал в дрожащих руках металлическую пластинку с зубчиками, похожими на акульи зубы, и уже таким знакомым, но по-прежнему таинственным рисунком.

Длинная, тощая птица гордо и значительно распростерла крылья в обрамлении лаврового или кипарисового венка.

– Крест в круге!

Еще до конца не отдавая себе отчета в мистической странности такой находки, он отчетливо вспомнил:

«В твоем круге жизни все будет – дважды…»

Борис некоторое время стоял как оглушенный и смотрел, не мигая, на жуткую птицу. Потом, очнувшись, быстро засунул ножичек в карман брюк, наспех собрал разбросанные по столу бумаги, погасил свет и вышел вон.

Он, как обычно, запер дверь своей уединенной комнаты на два оборота ключа, пробежал по длинному, гулкому коридору, пересек холл и уже направился к турникету, как вдруг вспомнил, что оставил на рабочем столе свою тетрадь в клеенчатом переплете.

Он замер на пороге и секунду колебался, принимая решение. Очень не хотелось даже на секунду возвращаться обратно в душную и мрачную комнату, но оставлять свое единственное сокровище среди бессловесных и угрюмых архивов не хотелось вдвойне. Мгновенно взвесив в уме эти два «не хочу», Борис развернулся и быстрым шагом припустил обратно по коридору.

Возле комнаты он повозился с ключами, отыскивая нужный, дважды повернул его в замке, толкнул дверь и замер на пороге, скованный мгновенным ледяным ужасом. В его душном каземате горел свет, и как ему показалось – ярче обычного. За рабочим столом Бориса, сгорбившись над раскрытой тетрадью, стояла старуха. Она даже не повернула голову в сторону вошедшего, словно ее застали не за воровским подглядыванием чужой тайны, а за привычным, будничным занятием.

– Вы кто?! – крикнул Борис, и его голос звонко ударился в железные дверцы шкафов, скатился по стеллажам и рухнул на плечи бессовестной гостьи. Та спокойно закрыла тетрадь, смахнула с нее невидимую пыль и проворчала едва слышно:

– Кто-кто… Уборщица. А то кто же?

Будто в подтверждение своих слов, она наклонилась, подняла с пола совок и, шаркая, направилась в другой конец комнаты, где Борис разглядел и ведро со шваброй. Еще с минуту он стоял как вкопанный, не в силах оправиться от холодного страха, и наблюдал за своей странной визитершей. Старуха неторопливо извлекла тряпку из ведра, выжала ее, набросила на швабру и принялась тереть пол, от шкафа к шкафу, от стеллажа к стеллажу, удаляясь все дальше и дальше от дверей к единственному неосвещенному углу этого безмолвного помещения.

Опомнившись, Боря бросился к столу и схватил тетрадь. В то же мгновение скомканный клочок бумаги скатился с клеенчатой обложки прямо к его ногам. Не помня себя от нарастающей тревоги, с бьющимся сердцем, Борис поднял бумажку и, развернув, увидел то, что и предполагал увидеть. Словно этот момент уже был в его жизни когда-то. Или он видел его во сне. Или просто заранее знал, что увидит его.

Странный кинжал с рукояткой в обрамлении неровной, замкнутой линии…

Крест в круге.

Бумажка задрожала в его руке.

– Стойте! – закричал Борис, опасаясь, что старуха вот-вот исчезнет в темноте угла. – Что… Что это?!

Уборщица даже не взглянула на него. Она не повернула головы, не подняла глаз, а только еще больше склонилась над ведром и пробормотала, обращаясь словно не к Борису, а к какому-то третьему собеседнику:

– Сам, поди, обронил. А я нашла и на стол положила… Нет бы спасибо сказать…

Борис стоял оглушенный. Он силился сосредоточиться, что-то сообразить, понять. Но мысли не слушались. Они переливались в голове, рассыпаясь на мелкие, вертлявые ртутные шарики. Он твердил себе, что все на самом деле очень просто, что он действительно случайно обронил тот самый клочок бумажной салфетки, который вот уже семнадцать лет зачем-то хранит у себя. Он твердил себе, что не верит в совпадения, что уборщица совсем не кажется ему странной и даже страшной. Ему казалась невероятной и жуткой сама мысль о том, что старуха похожа на…

– «Моя Галинка… Я люблю свою Галинку…» – проскрипело в темном углу, и Борис как подкошенный рухнул на стул от внезапного ужаса.

– Вы… читали мою тетрадь! – воскликнул он, задыхаясь и судорожно глотая воздух. – Как вам не стыдно?!

Но нахальная уборщица будто и не слышала его. Она тщательно отжала тряпку, взяла ведро и пробормотала язвительно, словно продолжая разговор с невидимым третьим собеседником:

– Странный он какой-то. Ему в больницу надо, а он здесь среди бумажек штаны просиживает… Люблю, говорит! Ну а любишь – так и ступай к ней. Она заждалась, поди.

Произнеся всю эту околесицу, старуха хмыкнула, покачала головой и исчезла во мраке темного угла. Она растворилась в нем, рассыпалась на миллионы ничтожных пылинок, мгновенно осевших на стеллажах, бумагах и документах. И в комнате опять стало тихо.

Он бежал, задыхаясь, по сумеречным улицам вечернего города, и его мысли, задуваемые встречным ветром, метались и дрожали, как пламя свечи. Он сворачивал в незнакомые переулки и не успевал удивляться тому, как быстро и уверенно находил из них выходы. Он выбегал на просторные улицы, которые видел впервые, и решительно держал путь мимо закрытых магазинчиков и урчащих киосков с газированной водой – снова в переулки. Ему вслед с удивлением смотрели редкие прохожие, неспешно бредущие по домам после трудового дня, женщины в шароварах, сидящие на тротуарах в ожидании автобуса, седобородые старики в халатах, степенно встречающие под чинарами синий ташкентский вечер. Мимо него проносились глинобитные дома и ограды дворов, утопающих в зелени абрикосовых деревьев. На мгновение ему показалось, что все это уже было когда-то. Точь-в-точь так же выпрыгивало сердце из груди, хлестал по щекам душный сиреневый ветер, мелькали грозными тенями тополя и ограды домов. И сами дома были такими же – низкорослыми, с проросшими травой и маками крышами, спеленатые виноградной лозой.

И он вдруг вспомнил: вот за такой же оградой, в таком же маленьком садике, возле покосившейся фанерной пристройки, в такой же дрожащей ночной тишине кричала, как раненый человек, овечка по имени Лола.

Он сам не понял, каким непостижимым образом ноги вынесли его на площадку перед белым бетонным забором с аккуратной, свежевыкрашенной калиткой из железных прутьев. Борис ухватился за них обеими руками и замер, тяжело переводя дыхание. Перед глазами прыгала, ходила ходуном, дрожала в синем сумраке красивая табличка с позолоченными буквами под тяжелым стеклом. БОЛЬНИЦА № 4.

«Ему в больницу надо, а он здесь среди бумажек штаны просиживает!» – проскрипело у него в ушах.

Борис не верил своим глазам. Повинуясь странной мистической силе, ноги принесли его через весь город на то самое место, где семнадцать лет назад тихий, таинственный свет, струящийся от земли, скрыл от него навсегда Галинку и ее последний, обращенный к нему крик. Туда, где он, спотыкаясь, падая и сбивая колени в кровь, бежал прочь от страшного, всепоглощающего змея, не ведавшего пощады и сострадания.

Боря сжимал побелевшими пальцами стальные прутья калитки и вглядывался в темноту. За прошедшие двадцать лет, что он не был здесь, на месте былой трагедии выросла новая трехэтажная больница. Почти такая же, как и была, только современнее и просторнее.

Борис распахнул калитку и бросился по засыпанной щебнем дорожке к центральному входу в здание. Вахтер испуганно уставился на взъерошенного молодого человека с горящими, безумными глазами и неуверенно поинтересовался:

– Вы к старшей медсестре? У нее сейчас посетители. Подождите…

Но Борис не слушал. Он взлетел на второй этаж по свежевымытым ступенькам и уверенно прошагал по коридору до самого конца. Он даже не задумывался о том, что сейчас делает, куда идет. Ему некогда было задумываться. Он все делал так, словно уже много раз репетировал это на неведомой сцене, словно давно предоставил своему телу право действовать самостоятельно, не сверяясь ни с сердцем, ни с головой.

Из множества одинаковых дверей он безошибочно выбрал одну и остановился перед ней, рассеянно скользнув взглядом по табличке с надписью «Старшая медсестра». И только теперь, замешкавшись на пороге, Борис вдруг удивился финалу своего безумного торопливого путешествия:

«Что… что это? Зачем… Зачем я сюда пришел? Как все неожиданно… и странно».

– Я понимаю, – вдруг донесся до него из-за двери взволнованный голос Циклопа, – что все это кажется неожиданным и странным. Но вы – наша единственная надежда.

– Что я должна сделать? – спросил женский голос.

– Просто встретиться с ним, – услышал Борис голос Матвея. – Чтобы он поверил в то, что ничего не случилось, что не было той ужасной трагедии, перевернувшей его жизнь.

– Но я… – попыталась возразить женщина.

– Да неважно, – перебил ее Циклоп, – увидит или не увидит он в вас свою Галинку. Важно, что она работала именно здесь, в этих стенах, и что он ее до сих пор любит.

На секунду за дверью воцарилась тишина.

– Потрясающе… – вздохнула наконец женщина. – Семнадцать лет…

– Да, – подтвердил Матвей, – семнадцать. И все эти годы парень убежден, что это он убил свою Галинку.

– Вы замужем? – неожиданно спросил Циклоп.

– Разведена, – ответила женщина в некотором замешательстве. – А какое это имеет…