Текст книги "Цветы для папы"
Автор книги: Евгений Зиберт
Жанр: Современная русская литература, Современная проза
Возрастные ограничения: +12
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 1 (всего у книги 1 страниц)
Цветы для папы
Евгений Зиберт
© Евгений Зиберт, 2023
ISBN 978-5-0060-4020-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Уф! Успел!» – автобус уже отъезжал.
В прошлый раз я опоздал и пришлось четыре часа прождать следующего. Зато появилось время, чтобы подумать о себе, о друзьях и даже о Боге… Но сегодня это был последний рейс на Приморск. А думать обо всём заново, – желания не было.
Показав билет водителю, я прошёл в салон. Указанное место было у прохода, но поскольку соседнее пустовало, я с удовольствием устроился у окна, положив свой рюкзак рядом.
Правда, автобус делал ещё одну остановку и забирал пассажиров у метро. Была вероятность того, что придётся не только пересаживаться, но и брать рюкзак на руки.
Мысленно пожелав вероятному попутчику сломать ногу и опоздать, я откинул сиденье и закрыл глаза. Ехать предстояло два с половиной часа.
Она вышла из метро и посмотрела на часы.
«Неужели опоздала?» – невысокого роста девушка с отчаянием оглянулась и увидев остановку загородных автобусов быстро засеменила к ней. Огромный чемодан на колёсиках который она везла за собой, истерично подпрыгивал каждый раз рискуя завалиться набок.
Автобус уже стоял. Водитель заметил её и вышел, чтобы открыть багажное отделение.
– Спасибо вам! – она выдохнула и помогла загрузить чемодан. – Еле успела!
– Так и не успели бы. – буркнул водитель и кивнул на перекрёсток. – Если б на светофоре не простояли.
– Повезло, значит! – девушка пошла к дверям.
– Заранее надо, дамочка. Заранее…
Но она уже поднялась в автобус.
Я сверху наблюдал за ними. Сразу оценил и размеры чемодана, и красоту девушки. Чуть привстав, оглянулся и осмотрел весь салон.
Да, пустых мест не было, – значит ко мне.
Я поднялся и вылез в проход. Девушка уже проходила между рядами держа в руках свой билет. Сверив места, она улыбнулась:
– Моё у окна?
– Ваше у окна. – кивнул я немного смутившись.
Она уселась на своё место, я сел рядом. Рюкзак решил оставить в проходе.
– Вам бы его тоже в багажное отделение положить, нет?
– Не успел. Влетел в последнюю секунду.
– Я тоже.
Я усмехнулся:
– Видел.
Автобус тронулся.
– Чемодан-то, считай одного с вами роста. – заметил я в тысячный раз разматывая купленные на днях наушники. – Труп у вас там, что ли? Размер – в самый раз.
– Почему труп? – она как-то странно взглянула на меня. – Там… цветы.
– Цветы-ы?! – протянул я искренне удивившись. – Это кому-же такой сад в чемодане?
– Это для папы.
Мне вдруг стало неловко, – в её голосе явно прозвучала грусть.
Придерживая наш автобус на каждом светофоре, город нехотя выпускал его на волю. Какое-то время я молча наблюдал, как муравьиные новостройки сменяются торговыми складами, которых, в свою очередь, меняют небольшие коттеджные поселения. Наконец автобус преодолел последние этапы людской колонии и окунувшись в загородный простор, глубоко задышал наполняя салон свежим запахом свободы.
«Огромный чемодан заполненный цветами, на ночь глядя, везёт за город… Для папы…» – я был по-настоящему заинтригован.
– А вам далеко? – я решился наконец прервать затянувшееся молчание.
– До, – она вздохнула. – до залива.
– Мне тоже.
– Вам тоже на залив?
– Да. – я кивнул на рюкзак. – порыбачить вот, собрался. С утра пораньше.
Судя по тому что она мне ничего не ответила, я решил что рыбалка её беспокоила так же, как меня волновало, каким бензином заправлен автобус.
– Ехать ещё часа два. Не хотите рассказать?
– О чём?
– О чём? … Да вот о папе вашем. Я столько цветов за всю жизнь никому не дарил!
– Папа любил цветы. Очень.
– Он что же цветоводом, что ли был?
– А вы знаете, – она наконец рассмеялась, – мне даже сложно сказать! Он был и цветоводом, и селекционером… Но больше всего он любил рисовать свои цветы!
– Так он ещё и художник?
– Прекрасный художник!
Я на секунду задумался:
– Мне нравится, когда рисуют море. И портреты.
Она покачала головой:
– Нет, папа любил рисовать только цветы. Но вы знаете, – она повернулась ко мне, – эти картины вполне можно было назвать портретами!
– В смысле? – я не уловил.
– В прямом! В каждом цветке чувствовался вырисованный образ женщины. К тому же папа слегка добавлял еле видные глаза, губы, нос… А вдоль листьев можно было заметить руки.
– В каждый цветок?
– Да, в каждый! У него, прямо в углу оранжереи, было огороженное ширмами место для рисования. Он едва там помещался со своим мольбертом!
Мы вдруг въехали в короткий тоннель, и разговор на несколько секунд прервался.
– Хотите, я расскажу как познакомились мои родители? – неожиданно спросила она, как только закат вновь осветил наши лица.
– Ну, конечно, о чём речь!
– Это было лет… сорок назад.
«Бог мой!» – подумал я. – «Сколько же ей лет?»
...
конец ознакомительного фрагмента
Внимание! Это не конец книги.
Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента. Поддержите автора!Правообладателям!
Данное произведение размещено по согласованию с ООО "ЛитРес" (20% исходного текста). Если размещение книги нарушает чьи-либо права, то сообщите об этом.Читателям!
Оплатили, но не знаете что делать дальше?