Текст книги "Предчувствие. Стихи"

Потеря

 
Холодная весна. Апрель – и не апрель.
Повисло небо в тёмных серых тучах.
Где солнце, лужи, трель и свиристель?..
Мороз. И ветер – снежный, быстрый, жгучий.
 
 
Сошла с орбиты матушка-земля?
Иль мы озоновой дырой всё поломали?
Нет смысла уж в листках календаря.
И нет весны. Её у нас украли.
 

4 апреля 2012

На концерте

 
Зажмурюсь и подумаю: кошмар!
Зачем я здесь сижу, какого чёрта?..
А где-то солнечный и сладкий ждёт удар!
Чтоб сердце вдрызг и взвизгнула аорта,
 
 
Чтоб разлетелись вдруг бенгальские огни,
Рассыпались осколки звёздной ночи,
И крик раздался в тишине – ведь мы одни!
И не ревнивы даже, между прочим…
 
 
Летит бездумный, вечный паровоз,
Сшибая силищей своей столбы и души.
Какой тут Григ, Шопен и Берлиоз?
Здесь увертюра посильнее, ты послушай:
 
 
Вселенная вскочила на дыбы,
Поёт и пляшет матушка-природа!
А я сижу на стуле у трубы,
И слушаю какого-то урода…
 

07.04.2012

Американские хокку

 
Галантный стюард,
В самолёте музыка…
Забота о людях.
 
 
Вишни цветут,
Каток в центре города.
Куда все спешат?
 
 
Эмпайр стейт билдинг.
Вид сверху бесподобен:
Кино “Матрица”.
 
 
Хочется прыгать
По крышам, как в фильме.
Лес небоскрёбов.
 
 
На пятой авеню
Дядечка вдруг запел гимн.
Всё остановилось.
 
 
Флаги на домах,
Митинги на улицах.
Пахнет весной.
 
 
Всюду красивые
Девушки в узких джинсах.
Где мой старый Ливайс?
 
 
Страна Свободы
Руку подняла гордо.
Неудачников нет?
 
 
Низкие дома.
Город-парк, город-музей.
Тихий Вашингтон.
 
 
Простой особняк,
Оказался Белый дом…
Кругом похожие.
 
 
В парках бегуны,
У Белого дома матч.
Везде гамбургеры…
 
 
Улыбки стариков.
Как много инвалидов!
Разве у нас меньше?..
 
 
Каскад фантанов.
Как красиво в Вегасе!
Повсюду цветы.
 
 
Пальмы, реклама,
Большая пчела в фойе.
Город–игрушка.
 
 
Мисс Америка.
Щиты с номером для проб.
Может, рискнуть?..
 
 
Марсианский вид,
Мобильник отключился.
Большой каньон спит.
 
 
Красная земля.
На краешке обрыва
Хочется кричать.
 
 
Голубь толстый сидит.
Люди живут спокойно.
Или просто весна?
 
 
Подтверждать диплом
Придётся на английском.
Не останусь тут…
 

18 апреля 2012

Марины

Марина – “морская” (лат.)

Стихотворение про четырёх моих знаменитых тёзок: Марину Мнишек, Марину Цветаеву, Марину Раскову, Марину Влади…

 
Музей с пурпурными картинами.
Читают женщины стихи.
Зовут их стервами. Маринами.
Одна здесь тоже. За грехи,
 
 
За смелость и характер каменный
Бог сумасбродством наказал.
Шторм вечный в сердце, вечно раненом.
Застыл в молчаньи чуткий зал.
 
 
Всё дело в имени бушующем.
Быть стервой – сложная напасть.
Шальной волной в судьбе кочующей
Девятый вал разинул пасть.
 
 
Вот эта, первая, царицею
Меж двух Лжедмитриев цветёт.
Ей на портрете лучше львицею
Не знать, что ад черницу ждёт.
 
 
Через века другая странница
Резка в больных своих стихах.
Икону, стерву и упадницу
Сожрал безмерный, лютый страх.
 
 
Вот лётчица – такая смелая!
В советском мире был почёт.
По беспосадочным умелая.
Разбилась. Глупо. Не везёт.
 
 
Поэт Высоцкий выбрал умную.
Красива, целый мир у ног.
Но есть изюминка безумная…
Полёт не прерван. Дай бы бог.
 
 
Зачем вступают в бой со Временем,
Да пляшут, не успев любить?!
Быть может, это крест, знамение,
Перетерпев, зачем-то жить?..
 
 
Морским царицам неприкаянным,
Маринам – боль с небес дана.
Одна надежда: в миг отчаянья
Спасёт и вынесет волна.
 

27-28 апреля 2012

Два лишних слова

 
Лицемерие. Лесть. Легкомыслие.
Легковесность. Лукавство. Обман.
Леность. Лето, летящее листьями.
Ливни, лебеди. Лодка, лиман.
 
 
Ложь. Латентная, липкая, лютая.
Лижет, лАстится… Ленточкой бровь.
Лес лазоревый. Лилии, лютики.
Лето. Лампочка. Льдинка. Любовь.
 

9 мая 2012

Зависимость

 
Алкогольная? Несусветная? Невозможная, как кошмар.
Как заноза, тоска бесцветная, как огромный чугунный шар.
 
 
В ночь влекущая, в лес нехоженый, в чёрный терем на берегу.
В сад холодный, немой, заброшенный. В замок с Каями на снегу.
 
 
Каи смотрят глазами-льдинками, пляшут на голубом полу.
Где же пруд и закат с кувшинками? Только Йорики на колу.
 
 
Всё старлеткой-весной придумано. Мысли путает, теребя.
Манфред плачет под плёткой Шумана. Yes.
Зависимость. От… себя.
 

20.05.2012

Английский газон на даче
Шуточные стихи

 
Цветочки-лютики скошу я,
Прослушав быковский стишок
Про миллионщика-бушуя.
Про дядю Стёпу – “вилы в бок”!
 
 
Про ё-мобили и девчонок,
Про выборы и Куршавель.
А солнце жарит до печёнок,
Да соловей пускает трель.
 
 
Комар гудит, кусает ляжки,
В мозгу забрезжил олигарх.
В костюме, с лицевой подтяжкой,
Так импозантен, просто ах…
 
 
Но у меня своя лопата,
И вилы зацепили пень…
Прочтут по радио когда-то,
Как я косила эту хрень!..
 

20.05.2012

О мужчинах. Злое
Либретто

Стихотворение написано с целью воспитательной работы.

 
Зачем не создал бог мужчиной.
Чтоб бить наотмашь, с лёту, в глаз.
Чтоб кулаков цемент (не глина)
Решал бы все проблемы враз.
 
 
Чтоб ум, который дан природой,
Критичный, острый, озорной
Не приносил одни невзгоды,
Не был печалью неземной.
 
 
Чтоб тот напор, который свыше,
Железным обручем в душе
Зажатый, не шептал “потише”,
А вверх, раскрывшийся уже,
 
 
Как стая птиц красивых, быстрых
Взлетал и мчался лишь вперёд!
Фонтаном бил среди плечистых
Друзей. В делах бы был оплот.
 
 
Надежда, сила и опора…
Мужчины, где же вы теперь?
Как тонкоствольные осины,
Как покосившаяся дверь.
 
 
Не защищают, не спасают…
За них – и думать, и решать.
Полюбишь – глазками стреляют,
Да унижают, твою мать!
 
 
Обидно. Где-то есть, наверно.
Среди лесов, среди тайги,
И на войне проклятой, скверной
Остались, видно, мужики.
 
 
Поехать что ль, квартиру бросив,
И тихих, слабых стариков?..
Молчит немая неба просинь.
Да ясно всё давно. Без слов.
 
 
Что женщин русских гордость, воля
И ум спасают каждый раз.
А жизнь научит априори
С размаху бить. Не в бровь. А в глаз.
 

27 мая 2012 года

Лето

 
Лето вышло, разгулялось,
По полянам разнеслось.
В травах тёплых разметалось,
Средь кувшинок разрослось.
 
 
Превратилось в чудный замок,
Солнцем сотканный, росой.
Из смешных хрустальных склянок,
С разноцветной полосой
 
 
Настоящей и волшебной
Чудо-радуги… Пою
Громко этот гимн хвалебный
И себя не узнаю!
 

28 мая 2012 года

Суп из мамонта

 
Ливень, майский ливень,
Облако в штанах.
Мамонтовский бивень
Спрятался в кустах.
 
 
Нет рояля, нету,
Лишь один скелет.
Не ищу ответа.
Здравствуй и привет.
 
 
И в шкафу скелета
Тоже нет, поди.
Где же вы, ответы,
В майские дожди.
 
 
Только мамонт грустный
Смотрит мне в глаза.
Дождь такой невкусный,
Да шумит гроза.
 
 
Мамонт был невкусный.
Жму на тормоза.
 

29 мая 2012 года

Человек со шлемом

Байкерам Москвы и области посвящается!

 
Ах, черти, черти озорные
Сидят в кудрявой голове.
Глаза такие заводные,
Как будто бусинки в траве.
 
 
И у тебя ещё гармошка,
Зовётся простенько: айпед.
Кино посмотрим на дорожку,
А после сядем на мопед.
 
 
Лети, лети вперёд, ямаха
По склону Воробьёвых гор!
Как вихрь, как заводная птаха!
Здесь звёзды собрались в узор,
 
 
Несутся в небе нам навстречу,
От счастья захватило дух!..
Тебе я больше не перечу,
По крайней мере, милый, вслух.
 
 
Ведь ты стихии повелитель,
Царь ветра, звёзд и тишины.
Ночной Москвы лихой властитель,
Любитель Пруста и весны.
 
 
А я вцеплюсь в седло покрепче,
Пищать не буду: ох да ах…
В полёте жить гораздо легче.
И скорость победила страх!
 

29 мая 2012 года

Круговорот. Испания, 2012

 
Помирившись со всеми странниками,
Окунувшись в пенные волны Коста Бравы,
Осознав свои нелепые ошибки
И абсолютное равнодушие мира
К собственной уникальной личности,
Ощущая в тысячный раз
Бесконечную ответственность за семью
И бесподобную красоту окружающего бытия,
Чуть случайно не упав в море
Со стены средневекового замка
На высоком скалистом берегу
И почему-то не обнявшись
С вычурным когтистым чёртом
В самом конце Рамбла
Под всевидящим взглядом Колумба,
Вдруг понимаешь, что
 
 
Диалог с вечными странниками не закончен,
Будут новые обжигающие волны
В самых невероятных местах,
Ошибки, словно старые грабли,
Станут бить по голове снова и снова,
Мир когда-нибудь снисходительно улыбнётся,
Наградив трепещущего ничтожного человечка,
Семья устроит новые чудеса
И потребует дополнительного внимания,
 
 
Красота в очередной раз нахлынет водопадом
И выбьет почву из-под ног,
Падать и пониматься придётся постоянно,
А когтистый чёрт, как всегда,
Тихо подкрадётся в темноте
И обнимет совершенно неожиданно,
Нашёптывая чудеса и непристойности…
Мудрый величественный Колумб крикнет вдогонку:
“Твоя Америка впереди!!!”
И опять
 
 
Помирившись со всеми странниками…
 

14.06.2012

Так много. Сплошной позитив

 
Так много повстречалось в мире
Богов – из мрамора, из глины,
В окладах золотых, старинных,
И тех, что в ночь, забросив лиру,
Ушли, не выдержав
Оков.
 
 
Так много в памяти осталось
Людей – талантливых, красивых,
Спокойных, искренних, счастливых,
И тех, кто с поднятым забралом
Боролись с множеством
Идей.
 
 
Так быстро мчится вереница
Событий – взлётов и падений,
Моментов веры в светлый гений,
И дней, когда стихают птицы,
Без солнца дней, и без
Открытий…
 
 
Так много сказано и спето
Без слов. Лишь мыслью, жестом, взглядом,
То добрым, то с змеиным ядом.
И нет ни слова, ни куплета
В плеяде вечной светлых
Снов.
 
 
Так много ждёт, известно точно,
Чудес – нежданных, несусветных,
Любовей новых безответных,
И тех, прекрасных и порочных,
Что вдруг подарит мудрый
Бес.
 
 
Так много будет впечатлений
От встреч. С людьми или богами,
Нахлынут новые цунами,
И вихрь закружит откровений…
О том уже другая
Речь.
 

23 июля 2012 года

Шейка с айфоном в Париже

 
Тонкая ткань. Томный танец. Туман.
Танго. Трепещет, танцуя
Туника… Трость. Тамариск-талисман
Трётся о шейку такую…
 
 
Тёмные тени. Тревожный тромбон.
Тирамису и текила…
Туя. Тюльпаны. Тускнеет айфон.
Тихо в Тюильри. Тоскливо…
 

30.06.2012

Дверь

 
Нет смысла биться в запертую дверь.
Закрыта наглухо. И входа нет у дома.
За ней тоскует непонятный зверь.
Хоть кажется, что тыщу лет знакомы.
 
 
Дверь подпирает разное зверьё.
Коты и мышки, рыжая лисица.
Там леший бродит. Стаей вороньё
Слетается… Но нету там Жар-Птицы.
 
 
Жар-Птица в клетке дома не живёт.
Негоже её и в двери колотиться.
Её стихия – скорость да полёт,
Сверкать, блистать – она ж не просто Птица!..
 
 
На чудо дивное бросается народ.
Хотят все выдернуть по пёрышку на память.
Бандиты, менеджеры, разный прочий сброд –
Хоть укусить, хоть чуточку поранить.
 
 
А Птица просто хочет полетать.
И, может, даже встретиться со зверем.
Проходят дни, и в августе опять
Она повторно спросит: “Ты уверен?..”
 

14 июля 2012 года

О пропорциональности

 
Удел поэтов – одиночество.
Судьба торговцев – обывательство.
Торгуют первые лишь творчеством.
Вторые – чутким издевательством.
 
 
Считать поэтом – оскорбительно.
Считать торговцем – в духе времени.
Читать стихи – всегда волнительно.
Монеты льнут к любому племени.
 
 
Как быть с культурой, всё потеряно?
Ей смерть? Так в гугле лозунг высечен?
Торговцев в городе – немеренно.
Поэтов же – чуть больше тысячи.
 
 
Но выход есть. Ведь ночью белою,
Пока заря не разыграется,
Поэт на бирже ставки делает.
Торговец – над стишками мается…
 

14 июля 2012

Крит

 
Крит вздыбил мысли, чувства и тревоги.
Всё обострил и выбил из седла.
Безмолвно смотрят греческие боги.
Молчаньем выжжен пляж ночной… Дотла.
 
 
Что есть жестокость? Где её начало?
Где грань, когда уже нельзя прощать?
Лишь лодочки у критского причала
Качаются, не будут горевать -
 
 
Под ними море… Вечная дорога,
Тот светлый путь к себе непостижим,
Запутан, труден, и всегда немного
Лукавит перед путником своим.
 
 
Лишь крепость в славном городе Ретимно
Строга, крепка, свободна от оков.
Душа, дорога – это так интимно…
Жить надо ярко. И не слушать дураков.
 

3 августа 2012

Когда хочешь любви – получаешь предательство…

 
Когда хочешь любви – получаешь предательство.
Если хочешь дружить – начинается скука.
Отчего эта гнусность? И прочь “обстоятельства”.
Отношения – грань меж рутиной и мУкой.
 
 
Где найти это чудо большое, заморское,
Чтобы два совместить во флаконе одном?
Лишь тоска непомерная, чёрная, плоская,
Бьёт в виски, как уставший больной метроном.
 

3 августа 2012

Клубы Ретимно
Свободолюбивые стихи

 
Музыка, дым. И не танцы – движенья.
Грохот. Диджей. “Лимассол” и “common’.
Мальчики – чудо. Бруталов круженье.
Девочки проще. Коктейли, попкорн.
 
 
Кто ищет пару себе до рассвета,
Но в основном все пришли просто так.
Крит, безмятежности море и лето.
Мегасвобода и в мыслях бардак.
 
 
Нам наливают за счёт заведенья,
Но мы не пьём – это может быть яд…
Снова не танцы, а телодвиженья.
Чувствую пристальный, вяжущий взгляд.
 
 
Вечный мой тип: артистизм и улыбка,
Чёрных волос непослушных волна.
Замерли звуки, запела вдруг скрипка.
Разные страны. Меж нами – стена.
 
 
Эти смешные цветные коктейли,
И ни о чём, как всегда, разговор.
Бритни уже заливается трелью.
Мальчики рядом затеяли спор.
 
 
Платье открытое. Неврастеничка?
Южный загар. Быстрых взглядов накал…
Только зачем утончённой москвичке
Грек из Ретимно, пусть даже брутал?..
 

4 августа 2012

Женщинам, выбравшим свободу

 
У Ваших ног теперь весь мир.
Его сокровища, богатства.
Свобода – главный бог, кумир.
Не променять её на рабство.
 
 
Ведь в паре есть всегда один
Ведущий, а другой ведомый.
Ведущий – царь и господин,
Второй – лишь тень, напарник скромный.
 
 
Прекрасно, если муж – глава,
И Вы тогда уже “при муже”.
Пусть благороден он всегда,
Но голос Ваш, увы, не нужен…
 
 
Отлично, если Вы – звезда,
И в бизнесе, и даже дома.
Но только тряпочкой всегда
Становится второй, ведомый.
 
 
Найти возможно компромисс.
И где же он? Пожалуй, в сказке.
Здесь не помогут Фрейд, “Улисс”,
И НЛП найдёт отмазку.
 
 
Так что, считайте, повезло –
Вы чисты, светлы перед богом.
Но мысли крутятся назло:
Где он – ведущий иль ведомый?..
 

5 августа 2012

Дочке

 
Моя дочь. Моя радость. Красивое счастье.
С каждым годом всё больше похожа на мать.
Всю заботу свою, и любовь, и участье
Я готова тебе без конца отдавать.
 
 
Всё с пелёнок – капризы, проблемы и “сопли”,
А сейчас погулять вечно времени нет…
Дочка, радость – до крика, до боли, до вопля –
Ты простишь, я ведь знаю. Без всяких конфет.
 
 
Ах, уроки, и платья, и снова мальчишка-
Хулиган обрывает с утра телефон.
Твоя Тяпа, утёнок и плюшевый мишка
Охраняют кушетку и сказочный сон.
 
 
Ты простишь свою глупую выскочку-маму
За работу весь день, за стихи по пути…
Мы не будем из жизни разыгрывать драму.
Только мюзикл светлый, цветной. И прости.
 

3 августа 2012

Не диагноз

 
Опять игра. И, как всегда, на грани.
Не понимаю, бредни или явь.
Несётся жизнь. Наотмашь бьёт и ранит.
А ты попробуй-ка, не ври и не лукавь.
 
 
Что из того, что ложь-то во спасенье,
Да и лукавство – степень красоты.
Опять летят, как мухи на варенье,
Жонглёры, шулеры и разные шуты.
 
 
Конечно, можно стать, как все, занудой.
Понизить планку, позабыть сарказм.
Ах, подружилась, видите ль, с иудой!
Откуда знают? Шёпот да маразм.
 
 
Блондинка – это счастье. Не диагноз.
Фейерверк интриг. Борьба. Полёт души.
Куда? Да к солнцу, к жизни. К чёрту праздность!
Сомненья рвут: не думай, не греши,
 
 
И не мечтай… Кому какое дело,
Что черти, черти пляшут в голове?
Лишь бы однажды утром кто-то смелый
Поцеловал на солнечной траве…
 

17 августа 2012

Холодно

 
Холодно. Как же тут холодно.
Тихо, печально, темно.
Осень с улыбкою Воланда
Смотрит в слепое окно.
 
 
С пренебреженьем таращится,
Дескать – куда ж без меня.
Глазками-щёлками ящерицы
Скачет. На коже броня
 
 
Из загогулин узорчатых
Рыжей очковой змеи…
Холодно. Осени прочерки
Выбили из колеи.
 
 
Трещины неба свинцового,
Окостеневших надежд.
Страшно от цвета бордового.
Прочерки старых одежд
 
 
Вечным рефреном скитаются…
Сумрачен рай в шалаше.
Осень-змея кувыркается
Острою льдинкой в душе.
 

4 сентября 2012

Сербская осень

 
Опять тепло. Проснулось бабье лето,
Вмиг разбудило в парке соловья.
Вопросов много. Не найти ответа.
Теплом согрета яркая земля.
 
 
Вся в листьях жёлтых, красных, разноцветных.
От глаз зелёных в кухне натюрморт.
Не нужно слов, пространных и конкретных.
А “живели” – конечно же, живот.
 
 
Где жизнь – там солнце, в бликах подоконник,
И Косова погашена печаль…
Про бровь густую нагадает сонник,
А узких губ, пожалуй, и не жаль.
 
 
Архитектура, русское барокко -
Прекрасен город с именем Москва.
Разрушит зданий красоту до срока
Морозная капризная зима,
 
 
Покроет снежным кружевом подушек…
Далёкий Негош[1]1
  Пётр Негош, великий сербский правитель и поэт.


[Закрыть], вольности певец
Встречал в России женщин и старушек,
Детей, озябших… Светится венец[2]2
  “Горный венец” – философская поэма-эпос Негоша.


[Закрыть],
 
 
Несёт тепло через глаза и руки…
Как тени Пушкина[3]3
  “Тени Пушкина” – стихотворение Негоша.


[Закрыть], к Садовому пойдём.
Спасёт фонтанчик от беды и скуки,
Орфей сыграет “бабьим” соловьём…
 
 
А бабье лето просочится в осень,
Засыплет пеплом улицы, дома.
Проходит всё. Но, может быть, попросим,
Чтоб наступила сербская зима.
 

22-23 сентября 2012

Разговор с Лорой, проповедницей из Милана
Трагикомические стихи

 
Кого не встретишь только в интернете!
У всех проблемы и своя печаль.
Всё интересно, и кому-то жаль
Других людей… Не держит он в секрете
 
 
Своё огромное желание надежды
В спасенье душ, затеяв мирный спор.
Я ж хулиганка, милый разговор
Не запятнает пёстрые одежды.
 
 
И Лора бьёт не в бровь, а сразу с глаза
Заходит… Как вопрос её умён!
Иуда предал раз и был прощён,
Апостол Павел предавал три раза.
 
 
Что думаете Вы, краса Марина?
Когда прощать, и можно ли прощать?
Вопрос свалился камнем. Вот бы знать…
Ведь предавали разные мужчины…
 
 
Я отвечаю: всё единолично!
И всяк решает ту проблему сам.
Не нужен в хате непонятный хлам,
Но на мороз его, мол, тоже неприлично…
 
 
Она в ответ, что надо верить в Бога,
И Богу верить – он простит, поймёт.
Ну, думаю, попала в переплёт…
Поговорю за жизнь ещё немного.
 
 
Вот осень, я пишу, мол, испытанье.
Зачем помимо боли и смертей,
Болезней, страхов, брошенных детей
Природа нам “дарует” увяданье?
 
 
А Лора мне в ответ вдруг о потопе.
Сезоны от потопа начались.
Бог наказал… Марина, улыбнись,
Не слушай дождь и лишь глазами хлопай.
 
 
Летит вопрос: что думаю сама я
О Сатане? Он есть, и где он есть?
Так. Понимаю, выпала мне честь
Судить Христа, лукавству потакая…
 
 
Ей отвечаю: адский Сатанища
Засел в мозгах и душах у людей.
Ещё сидит Разбойник-Соловей.
И Бог там тоже. Борются и свищут…
 
 
Мне Лора: в сердце лишь любовь бывает,
Ей имя Бог, и это надо знать!
Конечно, Лора, только б мне понять,
Как Вашу Церковь кличут-величают?
 
 
В ответ – молчок. Я, ученик и лектор,
Опять вопрос: так можно ли прощать?
Ответ приходит: есть такая секта…
Прощать не нужно. Надо помогать…
 
 
Ах, Лора, милая, поймите хоть немного -
Да, важно верить, трепетно любить…
Но было б очень-очень скучно жить,
Не будь на свете Сатаны и Бога!..
 
 
Суд Божий просто так не наступает!
Решает каждый сам. Один. Всегда.
Здесь “правят балом” совесть и года.
Хотя любовь да время всё прощают…
 

23 сентября 2012

Актриса

 
Бог дал побыть в различных ипостасях:
Примерной дочери, девчонки озорной.
Тигрицей хитрой в бизнесе, женой.
Калейдоскоп ролей бодрит и красит.
 
 
Нрав делает сильнее, жизнь – богаче.
То мама я, заботами полна.
То вновь на сцене, и бокал вина
В конце спектакля веху обозначит.
 
 
С болезнью билась. Думала, умру
Тихонько… Не спасали и рубли.
Но люди, мир внезапно помогли
Подняться и опять вступить в игру.
 
 
Судьбу штормит: вопросы без ответа.
Работа, путешествия, полёт…
Я в новой роли встречу новый год:
Корону дайте, веер и карету!..
 

7 августа 2012

Марина Завьялова

Живёт в Москве. По образованию инженер. Стихи пишет много лет. Состоит в Союзе писателей России, Русском литературном клубе, обществе им. А.П. Чехова, награждена медалью им. Чехова. Публиковалась в поэтических альманахах, ранее было издано два авторских сборника.

http://www.stihi.ru/avtor/maz652