Текст книги "Любовь Стратегического Назначения"

Я знаю.

Я тот.

Кто написал это стихотворение.

И где-то в далёком Крыме, в Ялте, есть тот, кто знает про меня. Муха.

Я человек, серьёзно повлиявший на её жизнь?

Тогда она должна мне помочь найти мою.

Я должен увидеть её. И я это сделаю.

Прямо сейчас. Меня никто не остановит.

Дежурная по этажу как всегда ушла спать в «Процедурную». Поэтому становлюсь обладателем нужного ключа без проблем. Ящик стола они не запирают. Хм… Всё за меня.

В неверной тьме начавшихся уже белых ночей неслышно передвигаюсь по коридору: обычно светлее, но сегодня весь день небо затянуто тучами. И даже капало сверху. Глянув мимоходом в окно, отмечаю, что белых проплешин снега уже не осталось вовсе. Северное лето вступает в свои права.

Но сейчас не до этого. Вперёд. Мои пальцы не хотят оставлять отпечатков. А ещё я умею делать одну замечательную вещь – планировать.

В кабинете Галины Алексеевны, в одном из отделений шкафа – то, что привело меня сюда. Несколько бумажных конвертиков со штампиком «Многопрофильный Больничный Комплекс НефтеГазХим». Это продукция фармацевтического отделения, расположенного на втором этаже здания.

Не запатентованное пока детище местных фармакологов. Без вкуса. Без запаха. Огромной концентрации. Просто белый порошок. Я знаю о его существовании давно. Его дают вместе с обезболивающим покалеченным, буквально собранным по частям пациентам, не могущим заснуть.

Я беру два пакетика.

Нетерпение подгоняет меня тычком в спину. Но я действую размеренно, шаг за шагом. Ключ – в стол дежурной. Теперь дальше.

– О! Дро, тебе что, не спится?

– Да… Что-то никак.

Юра и Ярик за компьютерами.

– Я посижу?

– Да сиди… – Они увлечены какой-то игрой. Им не до меня. Отлично.

Кружки на столе пустые. Трогаю чайник рукой – почти холодный. Замечательно…

– Чай кто-нибудь будет?

Да оторвитесь же от монитора!

– Ага…

Молодцы.

– Сейчас за водой схожу.

– Ага…

В туалете высыпаю оба пакетика в чайник. Смотрю, как белые крупинки нехотя растворяются в холодной воде. Окунаю палец в воду. Пробую на вкус каплю. Ничего. Вода водой. Надеюсь, после кипячения запаха и вкуса не появится.

Дальше.

Пока чайник закипает, медленно закипаю и я. Зудящий дискомфорт. Почти как при эрекции. Нет, по-другому. Ощущение, что кровь быстрее бежит по венам. И от этого всё происходящее кажется замедленным.

Я бросаю в три кружки пакетики с чаем. Я лью в них горячую воду, зная, что одна из них останется нетронутой. Я смотрю, как Юра и Ярик пьт моё зелье.

Пять минут спустя они спят.

Для этого с лихвой хватило бы во много раз меньшей дозы. Но мне нужно, чтобы наверняка.

Теперь так.

Правый верхний карман белого халата. Ключ от запасного выхода. Я осторожно достаю его. Слегка передвинув Юру, который спит, уронив голову прямо на клавиатуру. Ярик чуть съехал со стула. Поза его неестественна – голова запрокинута назад. Руки плетями висят вдоль тела. «Лэптоп» упал на пол. Не разбился. Он меня не интересует, этот компьютер, не такой уж он… Мне нужен рюкзак Ярика. Здесь его бумажник – я достаю несколько купюр. Деньги. Они мне наверняка пригодятся. Остальное кладу обратно. Натыкаюсь на кожаный футляр. Открываю. Маленький блестящий ключик. С биркой, на которой адрес. От дома с большим телевизором. От дома с большим телевизором в Ялте. Я думаю меньше секунды. Футляр возвращается в рюкзак.

Без ключа.

Пижаму прочь. Вот они, штаны, куртка, ботинки, подаренные мне когда-то для походов.

Второй набор. Летний.

Деньги – во внутренний карман куртки. Часы (сколько там… ага… час ночи) – в правый. Натягиваю кепку. Юра называл её «блейзер», а Ярик «бейсболка». Спорили…

Беру в руку телефонную трубку. Гудок. Звонок через «девятку», если в город. Пока набираю номер, перед глазами – многократно виденная карта округа. Отпечаталось…

«… Через пару недель потеплеет и растает всё на хрен. Потом только паромом или на самолёте…»

Место, где паромы отправляются «на землю» – речной порт К-420. Второй пункт – Тарко-Сале. Оттуда тянется жёлтая ниточка – дорога, вплетающаяся в паутину таких же нитей.

Жёлтая дорога. К изумрудному городу?

Я смотрю на свои ноги. Волшебные башмачки? Ну что же, Элли, Лев и Страшила, встретимся? Великий Гудвин нам поможет?

Гудок. Ещё один.

– Ноль, шесть, шесть, восемь, «Приполяртранс», служба такси. Доброй ночи.

– Доброй ночи. Мне нужна машина к больничному комплексу, через десять минут. Справа от центральных дверей. Возле крыльца запасного выхода.

– Заказ принят.

* * *

Бульк!..

Взвешиваю на ладони очередную, пятую по счёту, ржавую гайку и отправляю её, как и предыдущие, в воду:

Бульк!..

Туман. Сыро. Меня слегка знобит, и через неравные промежутки времени зябкие щупальца, зарождающиеся где-то под лопатками, заставляют зубы выстукивать судорожную дробь. Я знаю, это не от холода. Это признак моего нетерпения. Тлеющего в груди. Нетерпения, свившего гнездо в моём сердце и влекущего меня к югу.

А швыряние гаек в воду – способ успокоиться. Плохой способ. Потому что с каждой секундой мне всё труднее сдерживать себя.

Я сижу на деревянном ящике, хотя мне хочется бежать, прыгать и ломать эти самые ящики, которых здесь, на пристани речного порта К-420, немало. Эти квадратные деревянные контейнеры из-под консервов, очевидно, служат стульями для местных рабочих. Однако сейчас никого, кроме меня, не видно. Я подтягиваю носком ботинка ещё одну гайку и поднимаю её с сырого настила. За поворотом через несколько мгновений скроется паром, уставленный легковыми и грузовыми автомобилями. Он отчалил минут 10 назад.

Бульк!..

Буксир, толкающий перед собой платформу, носит на своём сером борту гордое имя «Отважный». Звук его двигателя, после того как он свернул за песчаный остров, становится глуше.

Меня не взяли. Хмурые, явно с похмелья, мужики, в тельняшках и оранжевых жилетах, загоняли по специальному откидному трапу последнюю машину, красную «девятку», и вполголоса переругивались.

– До Тарко-Сале подкинете? – спросил я бодро, приближаясь к парому.

– Не видишь, местов нету, – буркнул один, мазнув по мне взглядом, – куда мы, твою тарантайку всунем?

– Так я без машины… – дружелюбно произнёс я.

Мужики переглянулись. Один, постарше, с густой щетиной, сплюнул в воду окурок и оглядел меня с ног до головы:

– Чё те надо?

– В Тарко-Сале мне бы…

– Деньги есть?

Я утвердительно киваю.

– Сколько дашь?

Лезу в карман и, нащупав деньги, извлекаю их на свет.

– Одно место – сто «зелёных», – сообщает небритый, скептически осмотрев мой капитал.

– Так я ж без машины… – уже без особого энтузиазма произношу я: денег у меня, очевидно, недостаточно.

– Ну, тады – ой! – говорит второй мужик и гремит лебёдкой, поднимая трап. Потом затарахтел двигатель «Отважного», и паром отчалил. А я остался.

Бульк!..

Справа от меня, кутаясь в клочья тумана, смутно вырисовываются две гигантские непонятные конструкции – портовые краны. Слева какие-то сараи и несколько старых лодок, обративших свои днища небу. Да-а-а…

Я думал, что паром – не самое серьёзное препятствие на моём пути: стоит добраться сюда, и дальше всё пойдёт как по маслу. Я здесь. Где же масло? Ждать следующий паром? Когда он будет? Где гарантия, что меня возьмут на него пассажиром?

Время идёт. Надо что-то делать. Что?

Начинает капать сверху. Я поднимаю капюшон и уныло шмыгаю носом. От капель по воде расходятся круги.

Встаю, отпихнув ящик, оглядываюсь – ищу место, где можно укрыться от дождя – и замечаю свет фар. Через несколько секунд вижу и слышу сам автомобиль. Негромко урча, чёрный и громоздкий, он останавливается у пристани. Опускается стекло. В полумраке салона я вижу сидящего за рулём: на его лице слабые блики огоньков приборной панели. Он теряется где-то в глубинах своего автомобиля и выныривает уже с зажжённой сигаретой в зубах:

– Привет.

– Здравствуйте… – я остановился метрах в трёх от него. Он выпускает дым через ноздри:

– Чё паром? Когда будет?

– Ушёл уже, – сообщаю я.

– Ушёл? – он выглядывает из окна и осматривает берег. – Когда?

– Минут 15 назад…

– Тьфу! – он явно раздосадован.

– Да я сам опоздал, – говорю я.

– Да? – водитель чёрного автомобиля ещё раз осматривает берег. – А где твоя тачка?

– Я так… Пешком.

– А-а-а… – он затягивается сигаретой. – Ну-ну…

Окурок летит на песок, и машина трогается с места. Через несколько секунд она скрывается между построек, сооруженных из остатков корабельной обшивки. Вдалеке пищит движок одинокой моторки.

Я, побродив немного по берегу и ничего не обнаружив, возвращаюсь к своему ящику. Где тут мои гайки?

Бульк!

…Или мне кажется, или туман-таки становится гуще. Он всё плотнее обволакивает еле видимые уже массивные силуэты кранов, истончает их в штриховые наброски. Растворяет в себе… Молочно-ватная пелена постепенно приближается к пристани, скрывая от меня противоположный берег.

Я, порывшись в кармане, достаю часы и всматриваюсь в циферблат. Хронометраж моего великого исхода. Три часа в пути, из них час – швыряние гаек в воду. «Та-а-ак. Сегодня суббота, значит, обхода не будет… Туда-сюда – завтрак… Тоже не должны хватиться… Значит, хотя бы это время у меня есть», – уже в сотый, наверное, раз прокручиваю я в уме возможные варианты и невидяще пялюсь в путешествие секундной стрелки по циферблату. Когда (!!!) неожиданный, громкий, низкий звук возвращает меня в реальность. У пристани, еле видимый в тумане, медленно дрейфует буксир – родной брат «Отважного». Такой же серый и тупоносый.

На нём – места хватило как раз, тютелька в тютельку – чёрный автомобиль. Рядом с ним – хозяин. Перекрикивая шум мотора, он обращается ко мне:

– Ну чё, зёма! В Тарко-Сале тебе ещё надо?

Я подскакиваю с ящика:

– Да!

Водитель кричит что-то в сторону рубки, и катер мягко стукается о причал. Секунда – и я уже рядом с автомобилем.

Плавсредство, дав задний ход, разворачивается по течению, ещё пару мгновений, и буксир, взревев двигателем, отправляется в путь. Фух! Наконец-то…

Парень из автомобиля, молодой, коротко стриженый, крепко сбитый, прикуривает очередную сигарету из красно-белой пачки.

– Куришь?

– Не знаю… – отвечаю я.

– Хм… – он криво усмехается. – Зовут-то тебя как?

Я молчу две секунды:

– Лёха.

– Тёзка, значит… – он протягивает руку, и я крепко её жму.

– Местный, что-ли?

– Не-е… – протягиваю я.

– А в Тарко-Сале зачем?

– Да я, в принцие, дальше собираюсь…

– Куда? Может, по пути?

– В Ялту…

– Ха! – Лёха развеселился. – Ты чё, автостопом что ли?

Я на всякий случай киваю.

– Никогда не слышал, чтобы кто-нибудь из Приполярья автостопом в Ялту добирался. Ну-ну… – мой попутчик посмеивается. Потом включает в машине радио и некоторое время, зажав сигарету в зубах и щурясь от дыма, пытается настроиться на волну. Шум и треск – ничего не получается. Потом начинает глухо и монотонно бубнить мужской голос.

– Мля! Ни одна станция, кроме «Маяка», здесь не ловится, – с досадой говорит Лёха и захлопывает дверцу. Некоторое время мы молча смотрим в туман.

– А как это ты буксир раздобыл? – спрашиваю я некоторое время спустя. – Ты матрос, что ли?

Он опять хмыкает.

– Не-а… Все решается с помощью волшебной бумаги…

– Пропуск, что ли? – произношу я название единственного документа, о котором я слышал.

– Причем лучший… cash money называется…

С лёгким удивлением я соображаю, что понял смысл произнесённых слов – «наличные деньги».

Помолчали.

– Далеко плыть? До Тарко-Сале? – спрашиваю я.

– В километрах не знаю… Не считал. А по времени – часов 8—9. Буксир баржу не волокёт… По течению опять же… Обычно паром, гружёный полностью, около 14—ти часов прёт. А мы «люксом» летим. Бизнес-класс, ха-ха… Ладно, садись в машину – холодно что-то.

Мы ныряем в салон. Здесь практически не слышно урчания буксира – так, лёгкая вибрация. Внутри автомобиль гораздо просторнее, чем казался снаружи. Пока Лёха в очередной раз пытается настроить радио, я осматриваюсь: мягкая обивка сидений, приборная доска, мигающая множеством огоньков. Сквозь затемнённые стёкла еле проникает свет.

– Хорошая у тебя машина, – говорю я, – японская?

Алексей смотрит на меня.

– Ты чё, зёма? Когда это японцы начали под маркой «Дженерал Моторз» работать? Никаких япошек. Я их и так всегда не особо любил, а после того чемпионата мира по футболу, тем более…

Неосязаемое, неслышимое и ещё кто знает какое «НЕ»: Неизвестное… Невидимое посетило меня: иероглиф «До», вышитый на халате… И ещё незримые факты из моего прошлого…

Пару раз вхолостую провернулся тумблер: ЩЁЛК… ЩЁЛК…

Нет. Это вне зоны приёма. Как радио автомобиля.

– Я до сих пор не пойму: как людям могут нравиться все эти кончинючие штуковины, которыми нас пичкают япошки. Караоке? Ты видел тех, кто хватается за микрофоны? А? Вот именно… Развлечение для мутантов. А тамагочи! Дети ещё эти, долбанутые на всю голову: «Купи! Папа-мама, купи! Ещё одного! Ещё…» Сейлормуны… Покемоны… Аниме! Мультфильмы эти, мля, японские! Большеголовые уроды с глазами в поллица! Видел, а?.. Пипец, короче… Ничего, что я так вычурно?

Я хмыкнул. Мультфильмы?

– Машина у меня американская, короче! – Лёха закурил очередную сигарету. – Хотя американцы мне тоже… малосимпатичны.

* * *

Такси, вёзшее меня в Тихий, было раздолбанным и ободранным, какой-то невероятно дремучей моделью «Жигулей». Заднее правое стекло до конца не закрывалось, и ветер постоянно холодил мой висок.

– Куда едем? – спросил меня пожилой седоусый водитель.

– В Южную часть…

Так говорила Юля-Алёна, когда мы с ней совершали партизанскую вылазку, пустившую под откос её жизнь.

Приёмника у таксиста не было. Поэтому музыка, которая сопровождала меня этот двадцатиминутный рейс, – ленивые переговоры ночных диспетчеров по рации, неаккуратно вмонтированной в переднюю панель автомобиля.

В Тихом на улицах редкие машины. Запоздавшая парочка. А вон парень стоит у ночного ларька. Что делать?

На одном из зданий вижу огромный, в три этажа размером, плакат. Задремавший, нахохлившийся на заборе мужик с банкой пива в руке и красные буквы «НЕ СПИ. ЗАМЁРЗНЕШЬ».

– Стой! – сказал я таксисту. – Тормози здесь.

Протянул ему самую крупную купюру. Он молча отсчитал сдачу, потом:

– Удачи.

– Спасибо, – я захлопываю дверь. Сдачу на удачу. Удача мне пригодится. Мне теперь всё пригодится. Где-то в небе гудит самолёт. Скоростная машина, которой всё нипочём. Быстрая. И мне хочется быстрее. Но на самолёте мне нельзя. Мне нужно на пароме. По желтой ниточке затеряться в паутине. А я стою здесь, как столб. Видный на пустых улицах за километр. Два часа ночи. Светло, как в пасмурный день. Так… Дурацкие белые ночи. Вот вы-то мне как раз совсем не нужны. Я вижу проезжающие вдалеке грузовики.

Мне туда.

* * *

– О!

Я вздрогнул. Леха махнул головой:

– Видишь, догнали.

В редеющем уже тумане наш катер уверенно настигает натужно пыхтящий «Отважный», толкающий перед собой плавучую платформу с автомобилями.

Лёха выходит из машины. Я выбираюсь за ним. Прохладно.

– Да, – говорит Лёха, – я бы со своей колымагой сюда не поместился.

Паром действительно уставлен машинами настолько густо, что даже непонятно, как столько машин могло влезть на такую небольшую площадь?

– Халтурят, суки, – выпустив клуб пара изо рта, произносит мой попутчик, – хотят денег побольше срубить. Инструкцию нарушают, козлы. Напихали тачек, как килек в консерву. Там даже двери открыть сейчас нельзя в легковушках, чтобы поссать выйти. Так и будут до Тарко-Сале терпеть ещё часов двенадцать. Или в бутылки из-под минералки мочиться, бардак…

Он достал сигарету, закурил и продолжил:

– А если эти, на буксире, неправильно центр тяжести определили, то сейчас где-нибудь на повороте «камазик», вон тот, – Лёха ткнул пальцем, – тентованный… Перевесит в свою сторону и перевернётся всё это корыто. И конец всем.

Я промолчал. Только засунул руки поглубже в карманы.

– Было уже такое пару лет назад. Частник один купил катер, нанял алкашей каких-то, натромбовал на паром машин и перевернул всю тусню на первом повороте. Человек шестьдесят загубил, урод… Машины потом недели две ещё доставали.

Наш безымянный серый буксир уже начал обгонять своего брата-близнеца. В центре платформы несколько грузовиков. Один рефрижератор с белой надписью по синему «Зап. Сиб. Транс». Такой же подвёз меня от Тихого к речному порту.

– Лёха! – голос со стороны рубки, перекрикивающий гул двигателя. Мы оба поворачиваемся. Один из «оранжевых жилетов» спрашивает знаками: «Курить есть?» Лёха кивает и лезет в карман. Нераспечатанная пачка летит в сторону матроса. Тот ловко ловит её одной рукой. Кивает: «Всю можно?». «Ага, – кивок в ответ. «Спасибо, зёма!» – выставленный вверх большой палец.

– Да ладно, – говорит мой спутник в спину уходящему «жилету», – не жалко.

Потом мне:

– Слышь, тёзка, чё мы так и будем, как дураки, на «Лёху» вдвоём откликаться?

Я пожал плечами.

– Короче, чтобы не путаться, называй меня «Сид», понял? Фамилия у меня Сидоров, поэтому для кентов я с детства Сид, понял?

Я кивнул.

– А меня, сколько себя помню, Дровосеком называли. Дро, то есть…

Сид хмыкнул:

– С чего это?

– Да так…

– Прикольно. Ну чё, здорово, Дро…

Он протянул руку. Я свою.

– Здорово, Сид.

Так мы познакомились во второй раз.

* * *

Через пару часов туман рассеялся. Буксир наш плыл с постоянной скоростью, рождая волны и оставив далеко позади «Отважного». Леха-Сид, покопавшись в настройке радиоприёмника, так ничего и не поймал, выкурил пару сигарет, помочился в реку и, забравшись на просторное заднее сиденье, заснул.

– Если чё, буди… – сказал он прежде.

Вот спит. А я смотрю на проплывающие мимо чахлые леса, осыпавшиеся песчаные берега, небольшие островки… Больше ничего. Но мне всё равно. Главное, что двигаюсь вперёд.

…Где это – Ялта? Наверное, очень далеко, раз Сид ухмыльнулся, когда узнал, что мне туда. Всё равно. Я хочу узнать: кто я?

Муха… Какая она? Как я узнаю её? Хотя, если она помнит мои слова, узнает меня сама. А может, и нет. Не знаю. Хочу знать.

Я начинаю проваливаться в дрёму. Засыпаю. И снится мне.

Обычное.

Пустота.

Чёрная.

Ничего.

* * *

Хлопнула задняя дверь. Это Сид проснулся и стоит, кутаясь в куртку, возле правого борта. В зеркале бокового обзора я вижу, как он прикуривает сигарету. Потом удаляется в сторону рубки.

Смотрю по сторонам. Ничего не изменилось: тот же песок и ёлки. И река. Иногда попадаются небольшие плавучие конструкции. Сид сказал мне, что это буйки, отмечающие глубину. Вернее, мели. Буйки подмигивают красными огнями. На некоторых сидят белые птицы. Смотрю на часы. Через час в больнице завтрак. Понимаю, что хочу есть. И что еды у меня с собой нет. Что ж, потерпи…

Терпеть пришлось недолго. Вернувшийся Сид достал из багажника пластиковую коробку с бутербродами и термос с кофе.

– Ещё часа три-четыре плыть, – сообщает он, проглотив последний кусок колбасы. Самые длинные три-четыре часа в моей жизни. Этой жизни.

Река постоянно петляет. Катер даёт крен вправо… Теперь – влево…

Моё нетерпение словно отступило на расстояние вытянутой руки. Оно не толкает меня требовательно в спину. А просто жёстко прикасается кончиками пальцев к моим плечам.

Словно кто-то Сильный, но НЕ Всепонимающий решил вмешаться.

Потеребил загривок. Чмокнул в щеку. Хлопнул по плечу.

Но НЕ ТАК, КАК НАДО.

Не так.

Ладно…

Просто нетерпение, временно не НЕТЕРПЕНИЕ.

Просто я слегка успокоился.

Просто я жду.

* * *

Музыка заиграла вдруг (!!!) и так громко, что от неожиданности мы вздрогнули: приёмник сам поймал радиоволну, и Сид, до этого случайно выкрутивший ручку громкости на максимальное значение, чертыхаясь, полез исправлять положение.

Когда звуковой шквал перестал атаковать наши уши и шум принял очертания знакомой песни, Сид виновато пробурчал:

– Блин. Всегда путаюсь с этим долбанным цифровым управлением.

Неожиданная встряска разогнала остатки дрёмы, в которой мои мысли вязли последние полчаса.

Впереди по курсу появились две небольшие лодки. Сид, заметивший их, ткнул пальцем:

– Смотри… Ненцы из Тарко-Сале возвращаются. Водкой и сигаретами затарились – и домой.

– А где их дом?

– Везде… Тундра, лес, река… Это же их земля. Где чум поставил, там и живёт.

Моторки стремительно приближались. Уже можно было различить, что в каждой из них сидят по два человека. Ненцев я раньше видел. Пару раз они появлялись в больничном комплексе – привозили своих детей на хирургические операции.

Сид достал какую-то тряпку и, выйдя из машины, стал протирать лобовое стекло. Я тоже покинул салон и подошёл к борту. Ненцы в лодках с мощными моторами почти поравнялись с нами.

– Клёвые катера, – сказал Сид, – эти, наверное, из рода Тасседа. Стоянка у них на озере Ходутэ. У тех деньги водятся. Они рыбой промышляют, и стадо оленей у них немаленькое…

Сид поднял руку, приветствуя пассажиров моторок. В ответ поднялись три. И сразу же остались позади. Теперь они удалялись с той же скоростью. Мы смотрели им вслед.

– Ненцы – нормальные челы, – сказал Сид, – зря их болванами считают. Есть, конечно, которые поспивались и лупят друг друга из двухстволок. Но хватает и пацанов с головой. Я слышал, как кто-то смеялся над ненцами, которые в гостинице на полу спали, а не на кровати. Так ёп’тыть! Зачем им в чуме кровати? Им и так удобно… Я бы посмотрел, как кто-нибудь из города попытался в тундре выжить. За Полярным кругом.

Моторки ненцев исчезли за поворотом.

– У них, кстати, куча интересных обычаев. Если кому-нибудь приснится обнажённая девушка, которая будет звать к себе, нужно проснуться и громко крикнуть нужное слово. И тогда все в племени разожгут костры и будут до утра бегать с факелами вокруг стойбища.

– Зачем?

– По поверьям, это одна из дочерей ненецкого дьявола. И у неё есть имя. Не помню как… В общем, «цинга» по-русски. И они её вот так вот огнём прогоняют.

– Интересно…

– Есть ещё интересные штуковины.

– Какие?

Сид достал сигарету. Прикурил.

– Здесь же до сих пор слоновью кость находят. Ну ты слышал, наверное?

Я на всякий случай кивнул. Сид продолжил:

– Тут в любой музей любого северного города зайди, сразу увидишь поделки из слоновой кости. А откуда тут, мля, на севере слоны? На Ева-Яхе? В Самбурге?

Я промолчал.

– Их тут находят. Не археологи, нет. А обычные ненцы. Бивни откапывают в два – три метра длиной. А ненцы и ханты из этих бивней статуэтки режут. Типа японских «нэцкэ».

Я опять промолчал.

– Слоновья кость пока ещё ценится… И пусть так и будет (тьфу-тьфу-тьфу)… И, в принципе, при желании, ненцы могли бы срубать на ней не меряно капусты. А знаешь, почему? Здесь же, как учёные говорят, раньше тропики были. Лет так с несколько тысяч назад… И слоны, вернее, мамонты, тут спокойно обитали. Потом глобальное похолодание, мамонты умерли, замёрзли – и всё…

Я, ничего не понимая, ещё раз на всякий случай промолчал. Только сделал неопределённый жест плечами и хмыкнул.

– Ну тут у ненцев бивни найденные перекупают и в столице продают дороже. Я и сам как-то крутанулся.

– Удачно?

Сид хмыкнул и, помедлив, махнул головой в сторону машины:

– Ну вот… Внедорожник от «Генеральных моторов» теперь у меня есть…

Помолчали.

– Ненцы говорят, что, если человек специально идёт в тундру искать мамонтову кость, ничего не найдёт. На мамонта натыкаются случайно: на охоте, собирая грибы или заблудившись… Иногда, очень-очень редко, в какой-нибудь сопке находят целого, сохранившегося в вечной мерзлоте мамонта. Бивни отрезают. А мясо… Прикинь. Мясо они перекручивают в мясорубке напополам с олениной и делают котлеты… Прикинь?! Учёные всего мира отдали бы за такой экземпляр из мерзлоты полжизни, а челам пофиг – они жрут котлеты из мамонтятины. Для них это имеет магический смысл… Типа их предки, населявшие Приполярье раньше, ездили на нартах, в которые впрягали этих мамонтов… Ненцы думают, что это прародители их сегодняшних оленей… Вот они и едят мясо тех, кого их прапрапрадеды каслали, пасли то есть. Думают приобщиться таким образом…

– К чему?

– Фиг знает. Свои у них приколы. Что шаман скажет, то и правильно. Шаманы у них там всем сразу заведуют: они ходячая совесть, колдуны и доктора, – ненцы у русских врачей лечиться не хотят. У них шаман с бубном у костра попрыгал – и всё. Типа вылечил, злых духов отогнал…

Про это я слышал от врачей в больничном комплексе. Профессор Васильев как-то ругался, кричал, что можно было спасти какому-то мальчишке ногу, если бы вовремя привезли на операцию. Парень повредил ногу на охоте, и местный шаман принялся его лечить. Дотянули до гангрены. Потом вертолётом доставили мальца в Тихий. Еле откачали. Ногу потерял, а мог и жизнь.

– Хотя нормальные опять же есть шаманы, специалисты типа, – продолжил Сид, – мне вот знакомые ненцы про одного рассказывали: молчит, с духами общается… Самый лучший на своей территории… В прошлом году по осени охотники нашли чувака в машине с проломленной башкой…

Я окаменел.

– Молотком ему кто-то по кумполу настучал и бросил в тачке. А пацаны случайно мимо ехали. Пульс пощупали, вроде, живой. На нарты чувака – и в ближайшее стойбище…

ЩЁЛК.

Запах дыма. Ещё запахи – много, незнакомые. Слова – много, на незнакомом языке. Руки – осторожные… Неподалёку храпят загнанные олени… и ещё…

– А в стойбище тот самый шаман. Начал пацана осматривать. Потом как вскочит – и выбежал из чума. Вокруг стойбища обежал, всё внимательно осмотрел – и обратно. Стал корешки жечь, по бубну стучать, потом опять – прыг из чума. И снова в бубен бить и заклинания читать…

ЩЁЛК.

Так это был бубен, этот странный гул, рождающийся из угла… запахи: тлеющих кореньев, грубо выделанных шкур, рыбы, мяса…

Наконец-то я понял природу этих едва уловимых обрывков, посещавших меня иногда глухими ночами, когда, уткнувшись носом в подушку, я ждал сна. Сейчас я внимательно ждал продолжения, а Сид не молчал:

–… Короче, пацана погрузили на аэросани, которые у соседних геологоразведчиков были – и в Тихий, в больницу… Не знаю, выжил он или нет…

Я промолчал.

– А шаман потом говорит: «Этого парня плохой человек бил по голове. Очень плохой человек. Когда бил его по голове, очень злой был – убить хотел. Но не получилось. Когда парня к нам привезли – он рядом был. Я почувствовал. Выбежал посмотреть – не увидел. Хорошо спрятался. Даже собаки не учуяли. Потом я понял: ушёл плохой человек. А потом русские парня забрали на своих быстрых нартах…»

– Слушай, Сид, – сказал я, – а ты сам в это веришь?

– Во что?

– Ну в то, что шаман рассказывал.

– Я-то? Да мне, собственно, пофиг. Я потом такие истории в Москве или Питере барышням под «мартини» рассказываю… Романтика, северный колорит. Девок цепляет… А мне того и надо.

Мне не пофиг. Найду этого «очень плохого человека» и… что?

И раскрошу ему череп. Так, что никакой Васильев не поможет. Но сначала узнаю, за что это он меня так? Может, я сам напросился? Как Гапонов?

Катер взревел двигателем, вписываясь в последний поворот: на левом по курсу берегу появились постройки. Потом я увидел пристань, буксир и плавучую платформу, на которую люди в оранжевых жилетах устанавливали автомобили: очередной паром готовился к отплытию в рейс «Тарко-Сале – Речпорт К-420».

– Приплыли, – сказал я.

– Пришли, – поправил меня Сид, – плавает только говно в проруби.

– Эй, братва, – к нам подошёл один из команды буксира, тот, что получил пачку сигарет от Сида, – мы вас чуть подальше высадим, возле второго причала.

Матрос ткнул пальцем, куда именно нас собирались доставить. Сид пожал плечами:

– Да мне без разницы, браток. Давайте только поскорее. А то мне до Тюмени ещё переть больше штуки километров.

Спустя несколько минут наш чёрный автомобиль, урча, перекочевал с палубы на деревянную пристань. Сид махнул рукой в сторону катера и выкрутил баранку влево:

– Ну чё, Дро? В Ялту я не еду. Мне в Самару, через Тюмень. А потом в Москву. Ты как?

– Куда довезёшь, туда и поеду, – сказал я.

– Ладно, – Сид двинул рычаг переключения скоростей, – повезло тебе, автостопщику. Занимайте места, согласно купленным билетам. Пристегнитесь. Автомобиль взревел и, уверенно набрав скорость, мягко двинулся по песчаной дорожке. Через минуту Сид вырулил на асфальт. И меня сразу же вжало в сиденье – так резко мы увеличили скорость.

– А?! – победоносно глянул на меня Сид. – Ништяк у меня тачка?!

– Ещё бы! – сказал я, представив себе такси-жигуль, которое развалилось бы на такой скорости.

– Всё хорошо. Только скоро начнётся убитый участок дороги… Километров сто пятьдесят – просто писец. Гравий. Хорошо хоть у меня «внедорожник». Раньше я тут на спортивном «форде» ездил. Всё днище покорежил, блин… Ну теперь-то получше будет. У моего «Джи Эм Си» дно титановое – танк, мля!

Сид с удовольствием похлопал по рулю, сделал погромче звук радиоприёмника и подмигнул мне:

– Поехали?

Я кивнул в ответ. Поехали…

* * *

«Убитый» участок дороги оказался несколько более «убитым», чем ожидал мой попутчик. В течение четырёх часов, непрерывно матерясь, он на небольшой скорости продвигался по пустынной «отсыпке»: гравий барабанил по днищу, пыль поднималась облаками.

Нам встретилась только одна машина – красная «копейка» с хмурой женщиной за рулём. Она неодобрительно глянула, когда мы обогнали её на повороте.

– Ариведерчи… – пробурчал Сид в её сторону.

Но спустя какое-то время настроение его резко улучшилось: под колёсами появились плотно подогнанные друг к другу бетонные плиты, и наш чёрный автомобиль опять набрал нужную скорость. Справа и слева от «бетонки» до границ видимости простирались поблескивающие влагой и лужами зеленоватые поля.

– Болота… – бросил скучающий Сид.

Ни одной машины. Ни одного человека. Пятьдесят, сто, двести километров… Тёмно-бетонные же ответвления вправо и влево с табличками: «Куст 12», «Куст-14», «ГНС-2»…

Время от времени появлялись какие-то монотонно кивающие механизмы. Вверх-вниз… Вверх-вниз…

– Скважина. Нефть качают… – Сид опустил стекло. – Потеплело, да?

Действительно. Стало теплее. В салон ворвался ветер, а с ним запахи и насекомые. Только заметил: кустарник вокруг превратился в деревца, а те, в свою очередь, в деревья.

Кто-то больно укусил меня в запястье. Я осторожно скосил взгляд: крупный комар быстро наполнял моей кровью своё прозрачное брюшко…

Хлоп!!!

Красное мокрое пятно.

Комар.

Брюшко.

Пятно.

Я знаю эти слова.

И чует моё сердце, что я знаю ещё больше.

Гораздо больше…

Сердце – чёрного льда кусок.

Вот именно – в груди.

Вот именно – чёрного.

Ну-ну…

Посмотрим…

* * *

Стоим. Прямо перед бампером – красно-белый шлагбаум. Красный сигнал на светофоре. Рельсы, начинающиеся справа и уходящие в необозримое «лево»… Или наоборот: слева – направо? Неважно… Минута… Две…

– Чё стоим? – спрашиваю я.

Пустой железнодорожный переезд. Ни одного автомобиля, кроме нашего.

– Да поезд сейчас должен быть… – Сид прикуривает очередную сигарету.

– Ты так много куришь…

Сид хмыкнул: