Текст книги "ProМетро"

Интересно, сколько, подумал я, опуская голову Игорька на кожу продавленного в шести местах сиденья. Голова выскальзывала и все время клонилась вправо, мальчик, как доверчивый щенок, тыкался носом в мою ладонь. Интересно, сколько «оскаров» получил бы фильм о нашем поезде, если бы кто-нибудь догадался его снять? Но лицо мертвого омоновца кто-то накрыл подобранной с пола книжкой, обложкой кверху, отчего омоновец стал похож на черно-белого Валерьева, и я подумал, что вместо «оскаров» разумнее было бы говорить о «букерах», к которым, как известно, едва ли применим вопрос «сколько».

Я поднялся с колен без посторонней помощи, подошел к двери в кабину машиниста, дважды выстрелил в замок из ТТ и добил ногой. Дверь распахнулась. У каждого есть свой собственный универсальный ключ.

Во взгляде, которым встретил меня Савельев, не было надежды. Он так и не сумел освободиться от пут: у его АК-74 не было штык-ножа.

– Значит, СПК? – холодно спросил я. – Значит, как раз за СПК? – И не выстрелил, но ударил так, что мой давний тренер по боксу только неодобрительно покачал бы головой и пробормотал что-нибудь про «удар ниже грыжи». – Станция переливания крови, значит?

Савельев сложился пополам, как шезлонг, и повалился на пол, а я еще раз спросил:

– Ты умеешь молиться?

Я так и не убил его. Он выглядел таким жалким и униженным, когда валялся у меня в ногах и лепетал что-то про механизм насильственной адаптации, которому подвергается каждый омоновец третьего уровня, какие-то необратимые изменения в организме, из-за которых ему, в частности, нельзя подниматься выше второго уровня, иначе у него просто… В этом месте лепет стал особенно неразборчивым, но кажется, смысл сводился к тому, что у рядового просто разорвется голова. «Возможно, возможно», – приговаривал я, приставив дуло ко лбу Савельева, а он трусливо жмурился и снова скулил про глубоководных рыб, которые погибают задолго до того, как их вытаскивают на поверхность. Я брезгливо морщился и отводил оружие.

Кроме того, кто-то ведь должен был перевести стрелку.

После его ухода мы долго ехали молча. Петрович по-прежнему высекал искрУ посредством цЕпочки, Ларин делал вид, будто следит за скоростью движения, а я просто ехал и боялся лишний раз взглянуть на часы.

Спустя какое-то время на приборной панели зажглась и замигала зеленая лампочка. Что означает ее свет, никто не знал, Савельев не предупредил нас на этот счет, но под лампочкой располагалась кнопка и по рисунку на ней можно было догадаться, что кто-то вызывает нас по внутренней связи. Непонятным оставалось только кто и откуда.

Я нажал на кнопку.

Только для того, чтобы в последний раз насладиться звуками незабываемого голоса.

Глава двадцать третья
«Станция назначения. Конечная. Вам сходить…»

– Это беспредметный спор! – кричала Лида. Я был бы рад остаться непреклонным, но такой, разгоряченной, она казалась еще красивее, и я понимал, что долго мне не продержаться. Тем более что все сказанное ею было правдой. – Ты гораздо нужнее там, поэтому пойдешь первым. Кроме того, я… Я просто боюсь!

– Ну давай же! – умолял Петрович, подталкивая меня к кабинке телепорта. – Девчонка пойдет за тобой, клянусь. Сразу же и пойдет. Только, ради Христа, побыстрее. Женька же сейчас сломается, накх!

Я посмотрел в сторону входа. Создавалось впечатление, что Женя держится из последних сил, упираясь спиной в массивную дверь, а ногами – в землю. Его очки болтались на одном ухе, а цвет лица достиг крайней степени красноты. Словом, Женька откровенно ломался. Пока в его усилиях не было смысла – дверь надежно держалась на засове и шести полуметровых штырях, вогнанных в стены, – но едва ли так будет продолжаться до бесконечности. Насколько я успел заметить, с той стороны в бункер ломились как минимум пятеро.

Поймав мой взгляд, Женя пробормотал что-то. Я разобрал только «Павел», «Вселенная» и «телепорт, который нас разделит». Должно быть, опять формулировал нечто в каноническом виде.

Я заглянул в глаза Лиде.

– Поклянись, что пойдешь за мной!

– Клянусь! – Она быстро кивнула. – Нет, правда…

– Ладно. – Я пошел самостоятельно. Лида неотрывной тенью следовала за мной.

– Ну слава тебе… – Петрович мельтешил рядом. – Ты все запомнил, Паш?

– Все, – ответил я и повторил специально для Петровича: – Я захожу внутрь, закрываю дверь, кручу ручку, выбираю на пульте станцию назначения, и жду пятнадцать секунд.

– Ага! Это чтобы оператор успел выйти перед пуском. Отправляли-то только сырье.

– Все мы в некотором роде… – глубокомысленно заметил я. – Только стоп! Если телепорт не приспособлен для переноса людей, почему у него пульт управления внутри, а не снаружи?

– Секретность! – посетовал Петрович. – Станцию назначения положено было знать только оператору. Опасались диверсий.

– А-а… – сказал я.

– Тогда пока, что ли? Я побегу…

И Петрович, передернув затвор автомата, устремился ко входу в бункер, на помощь Ларину. Дверь угрожающе бухала, засов мелко подпрыгивал в своем гнезде. Ларин пытался улыбаться.

– Прощай! – крикнул я вслед Петровичу.

– Прощаю, накх, – отмахнулся он.

Эта фраза стала последним, что я услышал от Петра Алексеевича. Два слова, вместившие в себя всю его широкую натуру.

При ближайшем рассмотрении кабина телепортации смахивала на телефонную будку, только непрозрачную и еще более тесную. Дверца кабины была приоткрыта.

Прежде чем войти внутрь, я обернулся и сказал:

– Ты обещала мне, помни!

– Я помню. Как я найду тебя?

– Завтра в десять утра на «Павелецкой», идет?

– Идет. В центре зала?

– Только не в центре! И вообще, лучше не внутри. Давай у выхода с радиальной.

– Хорошо. На вот, надень куртку. – Лида протянула ее мне. – Там будет прохладно.

– Надеюсь.

Она выглядела так трогательно. Мне так хотелось поцеловать ее на прощание. Но не разбитыми же губами!

Лида понимающе кивнула и сказала:

– До завтра. Только ты, пожалуйста, успей.

Я плотно прикрыл за собой дверь.

Пол кабины слабо фосфоресцировал. Внутри было даже теснее, чем казалось снаружи. Петрович говорил правду: вдвоем здесь было не разместиться. Когда я покрутил ручку, торчавшую из стены справа от входа и из-под потолка кабины чуть ли не мне на голову спустился пульт управления, напоминающий кассовый аппарат советского производства, места для маневра не осталось вообще.

Пульт опустился до упора и повис на тонкой трубке на уровне моей груди. Раздался громкий щелчок, и на электронном экране, там, где обычно высвечивается цена товара, возникли бледно-зеленые цифры: «15». Затем почти сразу же: «14». Я понял, что начался обратный отсчет и мне следует поторопиться.

Помимо экрана, на пульте имелось около трех десятков одинаковых прямоугольных клавиш. Надписи на них, очевидно, обозначали имена станций. Вот только… «Рабкриновская», «Западное Баталово», «Плеяды»… Какого черта? Что еще за плеяды?

«Патетическая», «Волховынская»… А где же моя «Новослободская»?

Когда на экране загорелось «10», я уже убедился, что «Новослободской» мне не найти. «Нет, так мы не договаривались!» – в смятении думал я, пока моя рука беспомощно металась над пультом.

«Шарикоподшипниковская», «Северное Моргазмово» – уже теплее, но мне туда не надо.

«Площадь Ногина», «Лермонтовская» – еще теплее, но как-то непривычно. К тому же, я не помню, где это.

«Ждановская». Это, кажется, теперешнее «Выхино». Странно, почему не «Мариупольская»? Я пожал плечами и потерял еще одну секунду.

«Кировская», название перечеркнуто, поверх него чем-то острым нацарапано «Мясницкая». Где это? В Москве?!

Секунды мелькали «5». «4», «3»… Что будет, если я не успею выбрать? Телепортируюсь в никуда?

«Северная Грива», «Непобедимая», «Дзержинская»…

Я ткнул пальцем в последнюю клавишу точно в момент обнуления счетчика.

И тут раздался взрыв.

Точнее, не раздался – он был беззвучным, – а просто произошел. Да, именно так, как принято сообщать в утренних новостях: «Минувшей ночью на улице такой-то в подъезде жилого дома произошел…» Телеведущим легко сохранять нейтральный тон, им же не доводилось присутствовать в эпицентре взрыва.

Больше всего это походило на выстрел из плазменного турбогенератора, каким я его себе представляю. Взрыв раскаленной плазмы разорвал меня на двадцать тысяч кусков. Большинство из них сразу же испарилось, но некоторые неопрятными ошметками попадали на бесконечный конвейер рисодробильной фабрики имени вечно живого Мао. Нежные руки работниц фабрики брали меня с конвейера, клали в ступки и растирали тяжелыми серебряными пестиками. Содержимое ступок было впоследствии высыпано в большой цинковый жбан и кремировано. Мой пепел развеяли, если я не запутался в ощущениях, где-то над Гангом, но потом передумали и собрали обратно, для чего в низовьях реки было установлено величайшее в мире чайное ситечко. Молекулы меня отделили от ила и водорослей и передали для реставрации военным хирургам в комбинезонах защитного цвета. Те с присущей им неторопливостью принялись воссоздавать мой образ по фотографии пятилетней давности, вклеенной в паспорт. И это было хорошо: после того, как все закончилось, я чувствовал себя помолодевшим на пять лет, но в то же время плохо: на фотографии я был представлен не полностью, должно быть, поэтому все мое тело от плеч и ниже немилосердно болело и казалось неродным. Я дал себе клятву, что, если мне случится дожить до двадцати пяти, в следующий раз я сфотографируюсь на паспорт в полный рост.

Когда агония затихла, и я, вопреки этому, снова почувствовал себя живым, меня окружала полнейшая темнота и теснота. Тесно, как в бочке с селедкой, подумал я и, попробовав окружающее пространство на ощупь, поразился точности сравнения. Похоже, я действительно находился в уложенной набок бочке. Лежал на спине, притянув колени к груди и склонив голову, и не мог выпрямиться.

Так вот что представляют собой «приемники», о которых говорил Петрович. Жаль, старик не догадался объяснить мне, как из них выбираться. А может, и сам не знал.

Я потолкался в стенки бочки во всех возможных направлениях. Ничего не вышло. Если бочка и открывалась – а иначе, какой от нее прок? – то выход был надежно заперт. И по-видимому, снаружи.

Я со всей силы ударил в дно бочки ногой. Звук вышел гулкий и громкий, но этим все и ограничилось. Метод, опробованный царским сыном Гвидоном, не сработал: окошко на свет не пробивалось.

– Эй! – крикнул я во весь голос и едва успел зажать уши, спасаясь от безжалостного эхо.

Мне оставалось только рассмеяться от бессилия. Нет, ну это же надо: пройти через огонь, воду и термотитановые трубы, чтобы в конце задохнуться в тесной бочке!

Я зажал уши руками и стал монотонно колотить пятками по бронированным стенкам. И за собственным грохотом едва не прослушал, как чей-то голос снаружи едва различимо произнес:

– Слышь ты, смотри-ка!

Я перестал стучать и закричал, рискуя оглохнуть:

– Вытащите меня отсюда! Вытащите!

– Эй! – голос приблизился. Кто-то постучал по корпусу бочки. – Алле!

– Вытащите! – повторил я.

– Эй, ты там, что ли? – поинтересовался голос.

– Скорее! Задыхаюсь! – Я действительно чувствовал себя не очень хорошо.

– Смотри-ка, Семеновна, не послышалось. Эй, ты как туда забрался?

– Откройте же!

– Сейчас. Сейчас открою. Слышь, Семеновна, пойду я, наверно, за милицией сбегаю?

– Не надо милиции! – заорал я. – Просто выпустите меня наружу! Задохнусь же!

– Как же не надо, когда все ключи у нее? – резонно возразил голос. – Ну, я мигом. Ты пока подожди.

Я стиснул зубы и стал ждать. Спустя весьма долгий промежуток времени я наконец услышал нервный звон ключей и чей-то новый, суровый голос, спросивший:

– Что, здесь? Вы уверены?

– Да тут он прям и сидит! – ответил уже знакомый голос. – Я и сам сперва не поверил. Говорю: Семеновна, слышь, вроде орет кто-то. Подошел, смотрю – и вправду орет.

– Да? А как он туда попал?

– А я знаю?

– Ладно. Только отойдите подальше, это может быть провокация.

За все время, пока обладатель сурового голоса ковырял ключом в замке, я не проронил ни слова. Только когда дверца в боковой части бочки сдвинулась в сторону, я перешел к активным действиям, а именно: толкнул дверь коленками, выкатился из бочки, вскочил на ноги и бросился бежать. После долгого пребывания в темноте окружившее меня освещение слепило немилосердно. Но времени на то, чтобы привыкать к свету и ориентироваться на местности, не было совсем. Главное я понял еще лежа в бочке, когда услышал приглушенный толстыми стенками шум проезжающего поезда. Я находился в метро, по-видимому, на той самой «Дзержинской», впоследствии переименованной в «Лубянку». У самого края платформы. Убегая, я успел взглянуть на приютивший меня «приемник» снаружи. Ничего интересного он из себя не представлял, обыкновенная черная бочка из бронированной стали, каких много расставлено по всему кольцу и на центральных станциях. Они появились после памятного теракта в метро и, по слухам, предназначались для хранения подозрительных предметов в ожидании приезда саперов. По крайней мере до сих пор я думал именно так.

Оказавшегося рядом милиционера я сбил с ног, можно сказать, случайно, и хорошо еще, что в результате этой случайности он не свалился на рельсы.

– А ну-ка… куда? – растерянно крикнул он и был проигнорирован.

Стоявший поодаль старичок в рабочей одежде добровольно уступил мне дорогу. Я пробежал с десяток метров вдоль платформы и нырнул в просвет между колоннами. Сзади послышалась прощальная трель милицейского свистка.

Оказавшись рядом с тумбой перехода, я окончательно убедился, что нахожусь на «Лубянке». В принципе – в принципе! – я мог бы сейчас воспользоваться этим переходом, проехать одну остановку от «Кузнецкого " до «Тверской», там перейти еще раз на серую ветку, по пути встретив памятник А.М. Горькому, смахивающий на чугунного кибер-демона, и за две остановки добраться до заветной «Менделеевской». Скорее всего, так было бы гораздо быстрее, а время сейчас решает все, но… Будь я проклят, если еще хоть раз войду в вагон метрополитена. Даже на пару минут, чтобы проехать одну-единственную остановку. Даже в сопровождении взвода вооруженной охраны.

Нет уж, с сегодняшнего дня – только наземный транспорт!

Я бросился к эскалатору и помчался наверх, перепрыгивая через ступеньки. Милицейский свисток, словно захлебнувшись в эмоциях, смолк далеко позади.

Я грудью толкнул разболтанную стеклянную дверь и оказался на свободе как раз в тот момент, когда часы на столбе перевели стрелку на двадцать пять минут первого.

Интер-ЛИДИЯ.

И. Валерьев. Филоложество.

(рассказ из сборника «Нелепая смерть любимой девушки»)

«Все смешалось в доме Облонских…»

(Л.Н. Толстой)

«Каким же талантом, а главное, самоуверенностью нужно

обладать, чтобы начать роман такой избитой фразой!»

(одна моя знакомая)

Все смешалось и все размешалось, и это был такой облом! Стократ неприятнее, чем незапланированные стигматы, открывшиеся в переполненном троллейбусе по пути на работу, и тысячекрат болезненнее. Впрочем, против боли она как раз ничего не имела.

Когда тронулся поезд, всосавший в себя очередную волну поздних пассажиров, Лида решительно толкнула дверь подсобки, тесноту которой была вынуждена делить со связкой облезлых половых щеток и громоздким полотером, и вышла в свет. Оказавшись на свету, она зажмурилась и поправила на ощупь все, что в принципе могло быть поправлено.

Перрон в обе стороны был пуст, как голова после третьего оргазма, и ее эффектное появление осталось не замеченным. Что ж, это к лучшему, решила Лида. Все к лучшему, даже то, что не случилось…

Времени оставалось еще море, кроме того Лида относила себя к разряду здравомыслящих девушек, которые даже безрассудные поступки совершают лишь после их предварительного всестороннего анализа. Поэтому она на время исключила из лексикона все выражения типа «стремглав» или «не вынеся захлестнувшей ее волны чувств» и уселась на близстоящую скамеечку, пытаясь сосредоточиться.

Сосредоточение не наступало. Не помогал даже старательно наморщенный лобик. Постоянно отвлекало смутное чувство чего-то крайне необходимого, но забытого. Что бы это могло быть? Разве что… ну конечно же, листочек! Лида спешно наложила на себя руки и принялась нежнейшим, но тщательнейшим образом ощупывать и оглаживать свою одежду.

Пардоньте, но где же он? У нее были и другие вещи, много вещей, все они куда-то подевались, но это ее не интересовало. Что, вещи? Нет, это ее не интересует. Что, помилуйте, вещи? Нет, это ее ни капли не интересу… Ах, вот ты где, маленький клетчатый негодник! Притаился, спрятался в самом интимном кар-кар-машке.

Она улыбнулась, разгладила листочек на коленях одновременно с морщинками на челе и вчиталась в текст. Собственный почерк она нашла по обыкновению превосходным, а вот фразу «не люблю банальностей» сочла в высшей степени банальной. Ну да что написано пером… Кстати, не помешала бы ручка.

Ручка тоже обнаружилась, и Лида склонилась над своими коленями еще ниже и перечла текст, теперь – во всеоружии.

«Милый Леша.

Ты знаешь, как я не люблю банальностей, но когда ты прочтешь эту записку, меня уже не будет…» и еще четырнадцать строк подобного бреда, с постоянным чередованием «ты» и «я», но без единого «мы» – в принципе, читабельного, но вот что теперь делать с обращением? Ведь Леша – уже вчерашний день, говоря по-простому, естердеюшки…

Лида стряхнула с пера беременную чернильную каплю во избежание помарок и, затаив дыхание, аккуратно пририсовала к заглавной «Л» сверху горизонтальный росчерк с завитушкой, а строчную «е», над которой, по счастью, не удосужилась расставить точки, разжирнила до «а». Получилось «Милый Паша», причем настолько естественно, что никто, глядя на записку, не заподозрил бы подделки. И это было замечательно. Уже в который раз Лида порадовалась тому, как удачно зовут ее нового героя – Паша-Пашенька. Вот был бы он, допустим, Сергеем, или, того хуже, Антоном, пришлось бы срочно искать новый листочек. А это – лишние заморочки, если не сказать отвлекалово, которые могут, чего доброго, испортить весь настрой.

Испугавшись собственных мыслей, Лида покинула скамейку и огляделась вокруг. Новых пассажиров пока не было, поезд тоже скрывался до поры в темном тоннеле, словом, все пока складывалось как нельзя удачно. Все, кроме юбки, заметила она. Юбчонка оказалась узковата. Лида со скрытой торжественностью переступила через белую полосу безопасности, встала на краю платформы и задумчиво посмотрела вниз.

Ну, и как мне туда спускаться? Кубарем? Солдатиком? Или, может быть, рыбкой? Во всех остальных случаях без легкого стриптиза не обойтись.

Лида повернулась спиной к яме, как аквалангист перед погружением, но не нырнула, а стала медленно и грациозно оголять бедра. Узость юбки не позволяла определить процесс ее подбора иначе как «засучивание». Лида закатала подол до неприемлемого в обычной жизни уровня, выскользнула из туфель – смешно, но ей неожиданно стало жаль эту пару, бежевую, итальянскую, на якобы хрустальных шпильках – и оставила их на белой полосе, на радость какой-нибудь наблюдательной золушке. «Теперь и не сообразишь, на шпильках туфли или на платформе», – пошутила Лида напоследок и начала спускаться вниз. Она встала на правое колено, пытаясь левой ногой дотянуться до такого коричневого, знаете, желобка, который проходит под краем платформы. Потратив несколько секунд на бесплодные усилия, Лида была вынуждена признать, что ноги ее, при всех прочих достоинствах, могли бы быть сантиметров на пять подлиннее. И спрыгнула вниз, не особенно глядя куда и, разумеется, угодив в лужицу темной пахучей жидкости. Фу, как романтично! – признала она, изображая брезгливую цаплю. И откуда это только берется здесь, в метро?

Прежде, чем лечь, она прошла несколько шагов в сторону, откуда должен был появиться поезд. Во-первых, здесь было почище, а во-вторых, чем ближе к тоннелю, тем меньше шансов у машиниста прикинуться тормозом. Не правда ли?

Она легла на рельсы, устроившись так, чтобы одна из них проходила под ее коленями, а вторую можно было бы использовать как подложку для головы, и в последний раз перечла записку.

«Dear Paul, говорилось в ней,

If you are reading this message, I'm not alive anymore…»

Лида расправила записку и текстом вверх положила себе на грудь, преимущественно левую, ближе к сердцу. Затем перебралась чуть повыше – не для того, чтобы, так сказать, сохранить лицо, но чтобы уберечь колени. Она очень дорожила ими: если ноги ее просто жили собственной, мало зависящей от хозяйки, жизнью – нет, правда, им даже мальчики нравились разные, – то колени, казалось, умели разговаривать.

– Ну, и где же ты? – спросила она вслух, повернув лицо к тоннелю. – Давай, я, кажется, готова!

Поезд приближался, она чувствовала это по тому, как теплый ветерок, вырвавшийся из тоннеля, пытался неловко заигрывать с ее прической. Ей всегда нравилось, когда мальчики зацикливались на ее волосах до такой степени, что даже на время за… цикливались на ее волосах до такой степени, что даже на… ее волосах. К тому же ей начинало казаться, что рельсы под ней едва заметно, но очень волнующе вибрируют.

Да, поезд определенно приближался.

Лида успела подумать только:

«Полежаевская… – это слово огромными буквами смотрело на нее со стены, звало ее взглядом и криком своим и… что-то хотело. Давай полежим? Да и где еще прилечь утомленному жизнью путнику или путнице, как не на «Полежаевской»? – Хорошо все-таки, что я вышла здесь, а не на соседней «Беговой». Там, чего доброго, пришлось бы бегать. За кем ли? От кого ли? Неважно! Фонетическая предопределенность издавна довлеет надо мною, с тех еще невинных лет, когда я была неколебимо уверена в том, что «лифчик» – это такой маленький лифт для детей».

И еще:

«Даже Паша, чем-то похожий на канувшего в осень Лешу, которого и Алексеем-то неловко было назвать, в конце концов истаявшего, истлевшего и истершегося до финального «ша». Чем-то похожий, но в то же время такой разный…

Что такое Леша? По-французски это звучит le chat. Или даже la chat. Отсюда постоянно масляный взгляд и всегда мокрые губы. Кому-то, возможно, это понравится, что же до меня, то не пошел бы он к Приапу вместе со своей эзотерикой! Все время бормочет что-то об астральных телах, одновременно украдкой заглядывается на мое физическое и при этом никогда не мыслит дальше своего пещеристого. И где были мои мозги? Из-за этого травоядного ложиться под поезд? Это уже даже не фи, это «пси с крышечкой»! А коли так, то и довольно о нем, энафушки; все давно уж зачеркнуто, исправлено и забыто.

То ли дело Паша…

Ах, Паша-Пашенька! – Она закинула руки за голову и улыбнулась мечтательно. – Милый мальчик, такой смелый, и сильный, и в общем-то, симпатичный, но боже мой, какой застенчивый! Не удивлюсь, если он успел уже возомнить меня девушкой своей мечты. Или возомнить можно только себя? Да pro'пади она pro'падом, эта непробиваемая лексическая сочетаемость!

Интересно, как бы он сделал мне романтическое предложение, если бы, конечно, до этого дошло? Держу пари, с оттенком вопросительности».

И наконец:

«И почему я не могу быть одинаково мила со всеми? То есть, я-то как раз могу, и даже бываю, но почему они так болезненно на это реагируют? Ведь никакой же мочи нет смотреть на их вытянутые лица, крепко сжатые губы и побелевшие кулаки. Или видеть взгляды, которыми они провожают меня, когда я ухожу в ночь с кем-нибудь новым – сколько эмоций в них, сколько чувств. И насколько они все фальшивы и надуманны.

Каждый почему-то уверен, что именно ему удастся приручить меня. Почему? А главное, зачем?

Чтобы внушить мне, что фильмы Гринуэя – это стильное кино для избранных, «Rammstein» – полнейший, тасочный рулез, а проза Валерьева – Сверхновый Завет для тех, кто правильно себя позиционирует? Да, и главное: «девятка» плохо ложится на «портвешок»?

И чтобы потом, присев рядом на рельсу и водрузив руку мне на плечо, вместе скорбеть о моей – некогда столь яркой, но теперь напрочь утраченной индивидуальности?

Нет уж, фигушки! Мне всегда будут нравится сентиментальные и наивные картины шестидесятых, заставляющие меня – и разве это не чудесно? – испытывать ностальгию по тому времени, когда меня и на свете-то не было. И песни бит-квартета «Секрет». И повести раннего Аксенова. И романы Толстого. Да, главным образом, Толстого. А вот алкоголь я, да будет вам известно, не употребляю вообще!

И потом, разве мало вам моего юного, раскрывающегося навстречу всеми лепестками тела? Не пытайтесь, пожалуйста, додолбиться до моего мозга. Там тесно и без вас».

И только тогда услышала шум приближающегося поезда. И неожиданно для себя испытала укол смутного страха. С чего бы?

По примеру ежика из анекдота, пытаясь перепугать собственный страх, Лида негромко запела песенку из репертуара группы «Маша-Маша и медведи-медведи»:

– Лида-Ли-и-ида,

Либидо, либи-и-и-и-идо…

И вновь задумалась. Может быть, главная трагедия ее жизни заключается в том, что ее при рождении назвали Лидой, хотя должны были Любой? Или даже Аней. Да, Анной, Аннушкой… Разве она не заслужила этого имени? Вспомнить хотя бы, сколько раз она просыпалась от собственного сдавленного крика на мокрых простынях и видела только два ярких белесых пятна – фары несущегося из темноты локомотива.

Странно, почему эти сны беспокоят ее лишь в те редкие ночи, когда она спит одна? И не в них ли таится причина этой редкости?

Ответить она не успела, поскольку именно в этот момент из тоннеля выскочил поезд. Не такой, какие она привыкла видеть в метро: прилизанный, с торчащими в стороны зеркальными усиками, но такой, какой не раз являлся ей в ночных кошмарах. Древний, с выступающим далеко вперед бампером, или как это у него называется, покрытый застарелой копотью, с огромной паровой трубой и свистком. Поезд выкатился из тьмы на свет, даже не пытаясь замедлить скорость и… промчался мимо.

Лида, хоть и устыдилась этого, не смогла сдержать рвущийся из груди вздох облегчения. Должно быть, местная акустика сыграла с ней шутку: давешний поезд промчался по встречному пути, отделенному от Лидиного широкой платформой.

Здорово, но почему моего поезда до сих пор нет? Лида взглянула на электронное табло, висящее с противоположной стороны платформы. Вот уже десять минут как нет! Сейчас всего 0:42, для поездов еще не поздно, даже переходы между станциями должны быть открыты, в таком случае, куда они все подевались?

Лежать на рельсах, если честно, было неудобно. Нижняя рельса пережимала сосудики, отчего икры ног покалывало изнутри как будто крошечными ледяными иголочками, а верхняя больно упиралась в шейные позвонки, заставляя Лиду запрокидывать голову.

Она уже собиралась лечь поудобнее, когда над краем платформы возникли две репы в одинаковых фуражках и молча уставились на нее. Со своего места Лида видела репы перевернутыми, поэтому интерес, который читался в их взглядах, казался ей несколько извращенным. Затем репы, не нарушая молчания, разошлись в стороны, и в междурепье проклюнулся божий одуванчик уборщицы, дополнив и без того живописную композицию до триптиха.

– Здрасьте, пожалуйста! – прошепелявила уборщица, подперев впалую грудь рукояткой швабры. – Еще одна Анна Каренина! И чего вам неймется? Намазано здесь для вас, что ли?

Не услышав в свой адрес сколько-нибудь весомых возражений, уборщица решилась на новую сентенцию.

– Хорошо еще, пути седня ремонтируют. Весь перегон закрыли, от самого «Поля». С полпервого ночи только в одну сторону поезда идут. Так что ты давай, голубушка, подымайся.

Старуха говорила что-то еще, про молодость, зеленость, про жить да жить, но Лида не слышала ее.

«Какое ничтожество! – думала она. – До чего я все-таки ненавижу старость! С ее климаксом, клистиром, теплыми кальсонами и пудовыми кляссерами. С ее склерозом, бляшками в остатках мозга, варикозом вен и скрюченными артритом руками. Слава Богу, что меня минует чаша сия!»

Лида решительно протянула руку вверх, к проржавленному жестяному желобу, скрывающему под собой провода высокого напряжения. Там она выбрала самый толстый провод и коснулась его своими нежными пальцами.

Ничего не произошло, но в первый момент Лида этого не почувствовала.

А во второй – с удивлением отметила, что провод очень холодный.

– Йопрст! – негромко прокомментировала левая репа.

И Лида по инерции подумала: «Естественно, во времена, когда их обучали грамоте, в стране не было ни йогуртов, ни «йохимбе», поэтому создателям букварей было сложно проиллюстрировать букву «Й». Отсюда и йопрст».

А правый птих, то есть неотъемлемая часть триптиха, добавил:

– Ты че, не въезжаешь? Сказано же: пути на ремонте. Значит, тока нет. – И выругался, соблюдая стилистику вековой давности, то бишь через «ять».

Лида поморщилась. Не въезжаешь, не просекаешь, не петришь, не врубаешься, даже не всасываешь… Правильно говорят, что вместе с языком в человека входит идеология. Даже если этот человек – мужчина.

– У тебя, может, дома неприятности? – попыталась посочувствовать старуха. – Или бросил кто?

Лида разлепила губы, чтобы произнести:

– Нет, зачем же. Сама свалилась.

– Свалилась! – возбужденно повторил левый, скользя взглядом по Лидиным ногам. – Здесь тебе не свалка! И не лежбище сиамских котиков.

– Ну! – вторил правый. – А то устроила, понимаешь, скотоложество.

Лида снова поморщилась. Ей не нравились примитивные создания, которые о смысле слов предпочитают догадываться по их звучанию и оттого ошибочно полагают, что Холокост – что-то сродни Благовесту, хотя значение последнего слова так же упорно ускользает от них, теряясь в зыбкой дымке иудейско-православного кадила.

– Ну, может, тогда и вылезешь сама? – спросила старуха.

– Или помочь? – вызвалась левая репа.

– Спасибо, обойдусь.

Лида тяжело поднялась с земли, оправила юбку и по шпалам двинулась в сторону табло, на котором цифры 46 как раз сменились на 47.

Удивительно, но эти двое в фуражках не стали ее преследовать, даже не попытались. Хотя хотели – она не сомневалась в этом ни секунды, – хотели, хотя.

Отойдя на приличное расстояние, Лида не без труда выбралась наверх. К тому моменту, когда ее босая нога опустилась на ступеньку эскалатора, Лиде почти удалось вернуть себе спокойное расположение духа. В конце концов, она была фаталисткой и считала, что все к лучшему. Даже то, что не случилось…

Только как же она выйдет на улицу босиком? А, как-нибудь, решила Лида и в тот же миг ощутила первые признаки недомогания.

Чертова психосоматика! Вот что значит настрой: если уж организм вознамерился расстаться с жизнью, его не так-то просто переубедить.

– Ладно, хватит, – пробормотала Лида, пережидая приступ тошноты и потемнения в глазах. – Я уже не хочу!