Текст книги "Сашка Вагнер. Вера. Отвага. Честь"

– Дыма без огня не бывает, – заметила Бианка. Загадка этого места как будто придавала ей сил.

Сколько времени прошло? Сложно сказать. Во всяком случае, в день, когда всё изменилось, Бианка не приблизилась к разгадке тайны ни на шаг. А потом внезапно всё стало по-другому…

Глазами героя

Здесь, в Донбассе, для человека, живущего в России, многое казалось непривычным, словно вытянутым из далёкого прошлого. Для меня же, наоборот, непривычной была та жизнь, что осталась на «большой земле». А то, что я видел здесь, было как раз хорошо знакомо. Словно никуда и не уезжал из родного города. Словно то время, что у меня украла зона, никогда не существовало…

Мы собрались в старой школе – самом большом уцелевшем здании, находившемся на приемлемом расстоянии для броска до «свечки». Школа была действительно старой, судя по архитектуре, построенной при Хрущеве, если не при Сталине. Монументальное здание, некогда жёлтое, ныне выцветшее, с грязно-белым рустом вдоль окон и по карнизам, фальшивыми колоннами, выступавшими из стен, и гипсовыми портретами писателей на фронтоне. У меня в школе были Пушкин, Толстой, Горький и Маяковский; здесь вместо Толстого – Гоголь, вместо Пушкина – Шевченко в папахе, а Горький с Маяковским уступили место каким-то незнакомым персонажам, вероятно тоже связанным с Украиной. Фасад школы был щедро выщерблен осколками, портреты тоже не избежали «ранений»: у Кобзаря крупный осколок полностью изуродовал лицо, и узнавался он только по высокой овечьей шапке, на щеке Гоголя оказалась длинная – от глаза до острого подбородка – царапина…

…но мне было сейчас не до писателей; я даже не замечал ни щербин от осколков, ни выбитых окон и груд мусора. Перед моими глазами стояла моя собственная школа. Та, что осталась в далёком прошлом, когда я даже не думал, что от школьной калитки простирается дорога, ведущая сначала в ад, а потом обратно к свету.

Моя фамилия, как ни странно, действительно Вагнер, но к знаменитому композитору и немцам вообще наша семья не имела ни малейшего отношения. Предки моего отца были крепостными помещика, любившего классическую музыку, тогда ещё слывшую модной и современной. Выдавая своим крестьянам паспорта после отмены крепостного права, этот помещик сам придумывал для бывших крепостных фамилии. Так делали многие – достаточно вспомнить историю маршала Блюхера. Вот и разлетелись из его поместья по стране многочисленные Моцарты, Верди, Бетховены и, конечно, Вагнеры. Мой предок был человек мастеровитый; вскоре оказался на одной из уральских мануфактур, прижился, обзавёлся семьёй. Так и появились на Урале свои Вагнеры, и некоторые из них никогда даже не слышали ни одного из произведений своего великого однофамильца…

Я тоже классическую музыку не жаловал – не было условий для того, чтобы появился такой интерес. Рос я в семье, может, и не самой бедной, бывали беднее, но не богатой даже по скромным советским меркам. Впрочем, таким был весь наш район – Левобережье, застроенный заводскими общагами, малосемейками, хрущёвками самого убогого вида, старыми сталинками с коммунальными квартирами…

Здесь часто находили свой приют вышедшие после поселения «сидельцы», которым, однако, в больших городах были не рады, вплоть до предписания селиться на сто первом километре от столиц и областных центров. Кто-то из них успевал обзавестись семьёй, прежде чем волей рока вернуться обратно на нары. Живущие в заводских домах были немногим лучше, да и сама жизнь левобережников от жития-бытия зэка отличалась только отсутствием решёток и относительно свободным передвижением. Моя семья считалась, можно сказать, благополучной: отец был мастером цеха одного из заводов, где и погиб во время аварии, обварившись паром из лопнувшей трубы. Мать одна поднимала троих детей, и я с самого раннего детства был вовлечён в этот процесс, причём по доброй воле – маму я любил, жалел и, как мог, помогал. Как только появлялась возможность где-то «подкалымить», я сразу же впрягался в дело, чтобы принести домой пятёрку или десятку, да хоть бы и трёшник – всё одно облегчение для семейного бюджета.

Когда «калыма» не выпадало, я проводил свободное время во дворе. Двор был большим, здесь имелось и свободное пространство, на котором можно было погонять в футбол или постучать в «квадрат», и укромные уголки, на одном из которых у турников, когда-то выстроенных кем-то из жильцов, собиралась ватага мальчишек, медленно, но верно превращавшихся в дворовую шпану. Меня во дворе уважали – говорят, у меня с детства были лидерские способности и какое-то обострённое чувство справедливости. В любом случае я не давал третировать младших, а споры и конфликты, то и дело вспыхивавшие на ровном месте, всегда решал по возможности справедливо.

А для того чтобы «выпустить пар», существовали драки. Сначала между собой – не такие жестокие, скорее для практики. Порой приходили ребята постарше, чтобы, как они говорили, «поучить» пацанов. Часто бывал у нас в гостях мужичонка неопределённого возраста, которого звали Захаром. Намного позже я узнал, что Захар – не имя, а сокращение от фамилии Захаров. Иван Захаров был «расписным», за плечами четыре ходки, первая – ещё при Сталине на малолетку. Захар учил пацанву, как драться, – удары, блоки, захваты, как тогда говорили, «приёмы». Ещё он научил делать «заточки», рассказывал, как бить бутылку, чтобы получилась «розочка», ну и по жизни советы давал – многое потом, увы, пригодилось. Захар обычно сидел на корточках, запрыгнув на разломанную лавочку, которую никто, кроме него, не использовал ввиду хлипкости конструкции, пил остро пахнувшую гнилыми фруктами плодово-ягодную бормотуху или молдавский «Стрэлучитор» со вкусом последствий ядерной войны, курил папиросы – иногда «Беломор», но чаще какую-то более дешёвую дрянь – и смотрел. Как тренер на тренировке. Вопреки заезженным штампам про зэков, у него во взгляде не было ничего «волчьего», наоборот, сквозила какая-то мягкая теплота. Потом уже я узнал, что семья Захара, которой он обзавёлся во времена хрущёвской «оттепели» между первой и второй отсидкой, решив «встать на путь исправления», погибла во время пожара в рабочем бараке – жена и маленький сын. Наверно, все мы были для старого сидельца в какой-то мере его детьми…

Когда прибавилось и сил, и нахальства, начались вылазки. Двор на двор, но тоже быстро надоело, свои как-никак. И тогда пришла идея поинтереснее – сесть на трамвай и отправиться на правый берег. Почему на правый? Потому что жили там богаче, по крайней мере, мне и моим друзьям так казалось. Не было у «правобережников» того въевшегося чувства безнадёги, какое царило на левом берегу. Дома там – сплошь брежневки да хорошие сталинки, и люди жили более успешные: рабочие-разрядники, ИТР, какая-никакая интеллигенция, партийные с комсомольцами.

Вот и садились мы все оравой на трамвай, чтобы высыпать в районе ДК или дискотеки, реже – кинотеатра. Вели себя показательно-борзо, но сами в драку не лезли – провоцировали. Провокации удавались часто: пять-десять минут, и кто-то уже сцепился. Залихватский свист и громкое «наших бьют» оповещало «своих» о начале веселья. И тут уже в ход шли и самопальные кастеты-отливки, и перемотанные синей, реже чёрной изолентой велосипедные цепи, и самодельные дубинки – короткие, чтобы спрятать, а не сбрасывать по тревоге. Домой возвращались в синяках, ссадинах, с текущей из разбитых носов юшкой и наливающимися синим фонарями, но довольные, поскольку поле боя всегда оставалось за «левобережниками».

Проблем с милицией, как ни странно, не оказывалось – вызовы в «детскую комнату» не в счёт; проблем с родителями – тем более, даже у тех, у кого были отцы. Почему? Да потому, что эти отцы и сами, будучи помоложе, проводили время точно так же. А что ещё было делать, если судьба-злодейка дала тебе путёвку в жизнь с начальной и одновременно конечной станцией в депрессивном районе на левом берегу уральской речки, на окраине промышленного города, и вырваться из этого чистилища для многих было просто нереально… Казалось, даже воздух здесь пропах безнадежностью; словно присыпанные серой пылью, стояли, придавленные к земле, дома. И люди шли по улицам – ссутулившиеся, будто придавленные к земле тем же невидимым грузом.

Донбасс – от Мариуполя до Бахмута-Артёмовска – по сути, мало чем отличался от города моего детства. «Большую землю» я вообще-то видел буквально пролётом – между лагерем… и лагерем, между тюрьмой и тренировочной базой ЧВК. Но то, что видел, было совсем не похоже на ту Россию, которая осталась в памяти. Я ведь сел давно, ещё в конце девяностых. Вот девяностые, да, помню хорошо. И Украина – она, похоже, всерьёз и надолго застряла в девяностых.

– О чём задумался, Сашка? – спросил меня Замполит. Замполит, понятное дело, тоже позывной, так-то он Дмитрий Васильевич Сергеев, отставник, прошедший обе чеченские и войну восьмёрок. Очень хотел в Сирию, но вместо этого отправился на пенсию. Как только стало возможным, нанялся в «Вагнер». По-хорошему, командиром должен был быть он, но, когда ему это предложили, он только отмахнулся:

– Какой из меня командир? Я так, замполит. Вы вот этого парня ставьте, он потянет, да и фамилие у него подходящее, – и указал на меня.

Всего нас двадцать один человек, три группы. Две боевые, одна в обеспечении, вот ею Замполит и командует. Формально Вик входит в состав его группы, но действует самостоятельно. Плюс двое с АГС, двое с миномётом, один с ПЗРК и оператор дрона – у того работа уже началась. Группа Замполита (кроме Вика) останется в школе. Если что – прикроет наш отход.

– Машины где? – уточняю на всякий случай. Машин у нас две – старый добрый ГАЗ-66 с кунгом и трофейный MRAP «Navistar International MaxxPro». Последний как-то ухитрился подорваться на противотанковой мине ТМ-62, но рекламу свою оправдал – взрывной волной был отброшен в кювет. Контуженый экипаж сдался и с комфортом поехал в плен на своей же машине, приватизированной нашим главным мехводом – Димкой из Мариуполя.

Димка какое-то время порулил трофеем и вернулся к своей «шишиге», а за руль Бешенного Макса, как мы, не особо фантазируя, обозвали трофей, сел новенький – Макс Борисенко с позывным Качок. У Димки и Качка будет своё важное задание – в режиме бикитцер подать свои борта к точке выхода группы… которая может быть где угодно. И это – в захваченном врагом городе, который им знаком только по Гугл Мапс. Но в своих ребятах я уверен: Димка, кажется, от природы обладал какой-то фантастической интуицией водителя, а Макс наловчился уверенно рулить за старшим, не отставая и в случае надобности прикрывая «шишигу» в импровизированной броне из того, что под руку прилетело, бронированной тушкой своего Бешенного Макса. Чего только не происходило с этой парочкой! MRAP ухитрился поймать в решётку радиатора «джавеллин», в кабину «шишиги» раз влетела ракета от пакистано-китайской копии нашего РСЗО «Партизан» и, пролетев кузов насквозь, усвистела восвояси через заботливо открытую Бэрримором заднюю дверь…

Я отправился к своим ребятам, удобно устроившимся на ступенях полуразрушенной школьной котельной. Тринадцать бойцов, две оперативные группы по семь человек. Одной группой командует Борзой, другой – я лично. У Борзого в группе, кроме него самого, вышеупомянутый Бэрримор, славящийся своей невозмутимостью; рыжий Боцман, пулемётчик, – когда-то он был морпехом Балтфлота, потом работал на сейнерах на Камчатке и Сахалине, потом загремел по статье «Контрабанда»: взяли ребята грех на душу, подрядились отвезти в Китай партию запчастей краснокнижных животных, да встретили на пути погранцов – пара 57-мм пушек и газовая турбина, ни удрать, ни отбиться, да и не стали они бы отбиваться. Сел на пять лет, дело житейское, а уже на зоне с каким-то особо наглым поцапался до крови – прицепили еще четыре.

Еще в группе Борзого – Коротких (у него позывной как фамилия). Два метра три сантиметра, вроде бы куда такого дылду к нашим делам, а поди ж ты, умеет становиться незаметным, когда захочет, а главное, таскает на себе кроме «калаша» РПГ. Бывший спортсмен, зашитый алкоголик, к нам пришел, чтобы в очередной раз не сорваться в загул, – и нашёл себя. Хабибулин – связист, мальчик с высшим образованием, физик-теплотехник. Ни разу не азиат, просто красив, как Аполлон, и, когда не занят делом, по девкам туда-сюда шныряет без следа, мерзавец. Уже три раза лечился от нехороших хворей, а всё нипочём. Замполит его за это ругает, батюшка наш стыдит, а ему хоть бы хны. Два стрелка – братья по отцу (как выяснилось), похожие друг на друга примерно как чайник на партсобрание, – угрюмый Славик, крупный, со сросшимися бровями, позывной Хмурый, и весельчак Максим, полтора метра чистого оптимизма, с позывным Живчик. У братьев «калаши» с подствольными гранатомётами, и группа Борзого в целом заточена на силовой штурм.

Моя группа, наоборот, команда ближнего боя, и оружие у нас полегче. Есть, правда, свой пулемётчик, позывной Марио, поскольку смуглый, как итальянец, и работал в водоканале до того, как загреметь по двести тринадцатой, часть три: по пьяни разбузился в поезде, размахивал лимонкой, которую из любопытства прикупил у какого-то непонятного деятеля. Лимонка выхолощенной оказалась, но сторона обвинения доказала, что Марио этого не знал. Шесть лет; только на нары – а тут купцы из «Вагнера». Марио сразу подписался, но на гранаты с опаской посматривает, у каждого из нас по три-четыре, у него ни одной, зато есть РПК, который Марио содержит в идеальном порядке. Еще стрелок-садист (и это не ошибка) с позывным Джейсон, человек-арсенал, который кроме рации таскает АКМС-74У, дробовик двенадцатого калибра, нож Боуи и небольшой топор плюс куча разной электроники – при его комплекции это вполне нормально. Щербатый – второй дылда в нашей команде, они с Коротких всё спорят, кто выше. У Щербатого нет половины зубов, и щека выглядит так, будто его горячим утюгом приложили: обожгло взрывом, так и не поняли, чего именно – мы тогда в таком аду были, мама дорогая! Бача – моего возраста, тоже афганец, две ходки – участие в ОПГ и телесные средней тяжести: соседу-алкоголику подрихтовал физиономию. Джанго, совершенно не похожий на жутковатого мексиканца, но умело орудующий парой кинжалов, когда доходит до рукопашной, родом из Бухары – взяли как нелегала, а он в «Вагнера». И Македонец, получивший свой позывной за умение орудовать двумя АПС на ходу, а вовсе не за то, что мамка у него родом из Сербии.

А вообще, скажу я вам, в моей команде очень интересные ребята подобрались. Хотя… в «Вагнере» вообще много необычных, неординарных людей. И те, что с нар, и те, что с воли, без разницы. И не все мы такие угрюмые фаталисты, как кажется на первый взгляд. Ну да, от Косой особо не бегаем, да и что с того?

Открою вам маленький секрет. Русский солдат, если надо, без труда умрёт за Родину, но что нас всегда отличало от камикадзе – например, сами смерти не ищем. Мы с ней, конечно, по нескольку раз в день здороваемся, но в гости не зовём. Можешь жить – живи; надо умереть – умирай. А вообще, от живого солдата толку больше, чем от мёртвого, что бы там ни втирал основатель бусидо Мусуаси. Как говаривает наш батюшка, «мне жизнь – Христос, и смерть – приобретение». Батюшка у нас золотой, отец Олег. Таким чурбанам стоеросовым, как мы, которые свободы не видели и на весь мир злы были, интерес к вере внушить – это уметь надо. Святой человек! Как-то нас бросили прямо со службы дырку затыкать – маневренная группа бандеровцев просочилась, батюшка тоже с нами пошёл. Так ему пуля вошла в бок, там, где римлянин Христу копьё вонзил, проскочила мимо сердца в тот момент, когда оно сжатое было, и вышла из-под лопатки. Тело насквозь, да в самом опасном месте, а ему хоть бы что, вечером уже службу вёл. Правда, пел за него Дьяк из группы Черномора…

…Окидываю взглядом своих и говорю:

– Чего, бойцы, приуныли? Команды вешать нос не было. Вот как Зеленского вздёрнем в центре Крещатика, тогда и унывайте, сколько влезет.

– На Майдане его надо вешать, – фыркает Джейсон. – На ёлку новогоднюю, рядом с Порошенкой, Яценюком и Турчиновым.

Ну, у Джейсона свои счёты с этой бандой, хотя… у каждого из нас с ними свои счёты. Есть такая песня: «Нет в России семьи такой, где б не памятен был свой герой». Так вот, сегодня нет, наверное, в России такой семьи, которой эта война бы как-то не коснулась. То, что ныне называется «незалежной Украиной», по сути, часть России, наша земля. И люди здесь живут – наши. Даже те, что с промытым насквозь мозгом. А их убивать приходится. Нет, нет у меня таких слов, чтобы это передать, просто не хватает.

– Повесим, – обещаю я. – Нарядим новогоднюю ёлку, всему миру на радость. Но пока есть задачи более насущные. Итак, задача всем ясна? – Ребята кивают. – Теперь детали. Борзой со своими идет на подвал. Там гражданские, первый, второй и третий этажи – бандеры, на третьем у них лежбище. Борзой с компанией зачищает этажи, мы прорываемся на верхотуру. Хабибулин, как закончите внизу, сразу мне маякни. И сиди на приёме. Мы как сверху зачистим, Джейсон тебе стукнет, сразу начинайте выводить гражданских, ясно?

– А вы? – уточнил Борзой.

– Мы чуть подзадержимся, – ответил я. – Устроим наверху фейерверк.

– Вас же бандеры сразу артой накроют! – возразил он.

– В том и цимес, – ответил я. – Пусть они эту свечку сами снесут, не будем же мы её держать, как Брестскую крепость? Да не боись ты, что, я первый раз огонь на себя вызываю?

– В поле – одно, – проворчал Борзой. – А там, на верхотуре, – другое. Там вы торчите, как три тополя на Плющихе, – от здания один скелет остался, осколки насквозь пробивают. Может, проще тихо уйти и нашей арте наводку дать?

Я шарю по карманам, достаю «Яву» – в пачке последняя сигарета, но так и задумано. Следующую сигарету выкурю уже наверху – когда мы отправим к Бандере в ад последнего из засевших там наблюдателей. Подкуриваю, пряча огонёк в ладони.

– Может, и так, – соглашаюсь с Борзым. – Наверное, это и правда проще. Но, знаешь, я от этой сволочи добра не жду. А вдруг они успеют как-то руины мирными нафаршировать, что тогда, брать Измаил по второму кругу? А если они будут думать, что мы там засели, то сами превратят дом в непригодные развалины, ещё и вздохнут с облегчением, дебилы. Так что действуем по моему приказу.

– Как будто мы когда-нибудь действовали по-другому, – отворачивается Борзой. Я чувствую, что он по-прежнему не согласен с моим планом.

Но и он сам, и его группа исполнит его от «А» до «Я». Я в этом абсолютно уверен.

Глава 3. Чистилище

Бианка не спала: не потому, что у неё было какое-то особое предчувствие – просто в вечных сумерках подвала напрочь сбился ритм сна и бодрствования. Она даже не знала, ночь на улице или день.

Бианка лежала на трубах и думала о своём положении. О чём ещё можно думать в концлагере? У соседей по заточению, по крайней мере, была хоть какая-то разгрузка – они могли просто поговорить друг с другом на родном языке (на русском или суржике, но не украинском). Для Бианки родным был венгерский. На нём она думала, читала, его любила. Да, она хорошо, даже чисто говорила по-украински и по-русски, но то, что она говорила и слышала, переводила для себя на родной мадьярский. Это отнимало силы, поэтому просто общаться с людьми не получалось. Со стороны, наверно, было незаметно; теперь благодаря довольно жесткой языковой практике произношение девушки невозможно было отличить от местного, разве что говорила она чуть медленнее, чем другие.

Бианка скучала – по Николе, по Крешемиру, по Сегеду и родному Мишкольцу; по матери, с которой она разругалась, когда та нашла себе нового мужа, четвёртого по счёту, – он был на семь лет моложе новой жены; по университетским друзьям и подругам; по смешной соседке тёте Бете, угощавшей её венскими вафлями и домашним лебервурстом… Как ни странно, несмотря на голод, девушка редко думала о еде. Возможно, благодаря тому, что дома она часто сидела на диетах, чтобы не набрать вес? Хотя излишней полнотой Бианка никогда не страдала, даже в детстве, когда бабушка Жужана по традиции всех бабушек на свете закармливала её мучным и сладким…

Бианке хотелось наружу, но она боялась тех, кто сверху, хотя пока они не сделали ей ничего плохого. Слишком много ходило рассказов об их зверствах. Для тех, что наверху, убить, покалечить, изнасиловать было не то что просто, нормально, они в принципе не видели в этом чего-то из ряда вон выходящего…

Волки, как правило, не нападают на людей. Тем не менее у бабушки Бианки Жужаны на руке остался шрам от волчьих клыков. Волк напал на неё в сорок шестом, и бабушке повезло, что её муж, дедушка Бианки, пристрелил зверя из трофейного «вальтера». Дед служил в Народной милиции ВНР.

Волки не нападают на человека, он для них непонятен, а всё непонятное пугает. Но есть одно исключение: если звери наедятся человеческой мертвечины, они теряют врождённое уважение к человеческой жизни. В каждом обществе есть люди, которых можно сравнить с волками. Пока общество сильное, они не проявляют своё хищное нутро, но, стоит государству отпустить поводья, начинают звереть. Они пробуют насилие. Сначала маленькое, психологическое. Потом, собравшись в стаи, начинают нападать – толпой на одного. Потом, когда первые жертвы, корчась в луже крови, замирают под ударами, в мозгу этих монстров что-то окончательно рвётся и все установки цивилизации для них перестают существовать.

«Не убей», «не укради», «не насилуй» – люди следуют этим заповедям только до тех пор, пока боятся, а когда страх уходит, они убивают, насилуют, берут чужое – потому, что могут. И вот именно такими были почти все «вояки» Украины, встреченные Бианкой на пути. Звери, обожравшиеся падали; и ей повезло, что ей попадались пока только сытые волки…

Бианка думала: а кто же с той стороны? Всё, что она знала до своей «командировки», свидетельствовало о том, что по ту сторону линии соприкосновения – те же нелюди. Они также грабят, убивают, насилуют, у них в армии служат уголовники, такие как пресловутый «Вагнер». Здесь, в подвале, девушка часто слышала названия «полков» бандеровцев, которые произносили с ненавистью, – «Кракен», «Азов», «Днепр»… но чем тот же «Кракен» отличается от «Вагнера», который сейчас штурмует город? А если ничем, почему его здесь так ждут? Русских действительно ждали, ждали, зная, что штурм города ведёт штрафбат уголовников. Почему они не боятся?

Объяснения местных, которые те давали сдавленным шёпотом, несмотря на то что в подвале их некому и незачем было подслушивать, Бианку не удовлетворяли. Дыма без огня не бывает: если всё мировое сообщество круглые сутки без выходных твердит о «преступлениях русских оккупантов» – эти преступления просто должны быть! Может, не в таких масштабах, но не могли же их просто придумать?

С другой стороны, а почему западные средства массовой информации вообще ничего не пишут о том, что вытворяют сами украинцы? Хотя бы о таких концентрационных лагерях, где людей держат ни за что, просто как живой щит против артобстрелов? И кстати, если русские – такие варвары, почему это работает? Если они уничтожают мирное население, почему многочисленные «живые щиты» сдерживают их удары? Почему им не плевать на мирных граждан, как американцам в той же Ракке?

Вопросы, вопросы… и никаких ответов. В одном из разговоров Бианка упомянула Бучу. И узнала нечто весьма для себя неожиданное.

– У Гальки, продавщицы, сестра есть, Танька, – разоткровенничалась Соломия. – Ты её помнишь, Марфа, её ещё золотушной дразнили за веснушки.

– Та, что замужем за директором турбазы в Ворзеле? – уточнила Марфа.

Соломия кивнула:

– Эгэ ж. Так она осенью приезжала с мужем и сыном. Всё она про ту Бучу рассказала. Русские там никого не трогали, но предупредили, что зашли ненадолго. Им надо было показать, что для них Киев взять не проблема. Кто-то там, – Соломия махнула рукой вбок, – в России думал, что с нашими уродами можно по-доброму договориться. Не получилось… В общем, наши, как получили приказ уходить, прямо так и говорили: «Вы, ребята, съезжайте лучше, бандеры вам не простят, что мы вас не тронули». Кто послушал, собрали бебехи, да и рванули по всем усюдам. А те, кто белую повязку носил просто так, а в кармане дулю ховав, – те остались, некоторые даже повязки не поснимали, дурынды. Через пару дней, как русские ушли, в Бучу зашёл батальон Боцмана. Боцман – нацист, друг Билецкого и покойного Музыченко, земля ему стекловатой. Они как замечали белую повязку – сразу стреляли. Заходили в дома, если видели что-то ценное – туда же: «Нам это нужнее, скажете, что москали забрали». Кто сопротивлялся, тоже пулю получал. Забрались в универсам, «конфисковали» алкоголь – и вперёд по Вокзальной. Ни одну юбку не пропускали, если девочки бежать начинали – опять-таки пуля. Вот так и появились «жертвы Бучи»…

– Не может быть! – Бианка нервно потрясла головой. – Не верю. Как же это, свои по своим…

– А то, что свои своих загнали в эту могилу, чтобы артиллерия не накрыла, это, по-твоему, нормально, доча? – спросил Георгий Дмитриевич, до того молча слушавший. – Свои… выродки, выхресты, мазепы проклятые, потерчата… Онде и вождь у них – Турчинов, а на Вкраине турчинами знаешь, кого звали? Тех, кто «потурчился», принял мусульманство, чтобы туркам прислуживать. Вот все они такие – перевертни, иудино семя…

Дмитрий Григорьевич, охая, слез с трубы, в темноте чвякнула всегдашняя подвальная грязь.

– Эх, поскорей бы наши пришли, – сказал он из темноты. – Надоел этот подвал хуже чесотки. И махорка кончается, чтоб её…

«Почему они так верят, что русские придут? – думала Бианка. – Почему так верят, что их освободят?»

Сама она не то что не верила – вообще не понимала, чего ей ждать от будущего. Грядущее представлялось Бианке огромным, страшным монолитом, зависшим над головой, и этот жуткий пресс вот-вот мог её раздавить…

Шум наверху вывел Бианку из ставшего уже привычным для неё состояния полусна-полубодрствования, в котором она пребывала большую часть времени. Шум был… необычным.

Бианка осторожно соскользнула с труб. Она уже привыкла к бытовым неудобствам – вечно грязным волосам, вечно промокшим кроссовкам, противному ощущению въедающейся в тело грязи; труднее было привыкнуть к ужасу и отчаянию.

Источник звука был наверху. Там определённо что-то происходило.

Бианка осторожно подошла к железным ступенькам, ведущим к двери, выходящей наверх. Кроме всего прочего, под них в случае чего можно было спрятаться. Поднявшись на две ступеньки наверх, будучи морально готовой к тому, чтобы в любой момент юркнуть обратно, Бианка осторожно прислушалась.

Шум… Скрежет… хлопок, ещё хлопок. А потом – та-та-та, короткая очередь!

– Полундра, хлопцi! – Голос был знаком, Тхор, конечно. – Трясця його матерi, здається, москалiв чорт припхав![8]8
  Полундра, ребята. Пропади оно пропадом, кажется, москалей чёрт принёс (укр.).


[Закрыть]

Лязгнул затвор, другой, моложавый голос, возразил:

– Скажешь таке… та звiдки тут москалi? Од нас до ближнiх хат метрiв зо двiстi, чи ж нашi зверху не побачили б? Та я скорiш[9]9
  Скажешь такое… откуда здесь москали? От нас до ближайших домов метров двести, наши наверху заметили бы. Да я скорее… (укр.).


[Закрыть]… – Внезапно голос оборвался, сменившись не то хрипом, не то клёкотом. Скрип, громкий удар – а потом выстрел, ещё один, ещё, ещё! Дверь в подвал распахнулась, на пороге показался Тхор, покачнулся – и кубарем рухнул с лестницы в подвальную жижу, едва не сбив Бианку с ног.

А в открытом дверном проёме показался мужчина в камуфляже с автоматом. На камуфляже не было никаких шевронов, никаких знаков различия, но Бианка сразу поняла: это пришли русские.