Текст книги "Тебе жить. Роман"

III

«Да-а-а…».

Сергей, теперь уже полноценный штатный программист, вяло перебирал случившиеся с ним за последнее время события. Взяли на работу – хорошо. Офис, как уже упоминалось, – прохладный и чистый. Вставать надо ни свет ни заря – плохо. И мчаться на «маршрутке» через полгорода к месту работы. Питаться на обед, опять же, чем придется. Нередко пресловутой «китайчанкой». Да и сама работа серьезно отличалась от того, чем должен заниматься программер в его – Сергея – представлении. Вместо установки клиентам нового программного обеспечения, или на худой конец починки старого, они целыми днями должны были висеть в Сети. Разглядывая сайты местных Пупковых-магнатов, записывая их плюсы-минусы. Пупковы же, в большинстве своем, не представляли, что значит в наше время грамотно сделанная страница. Предпочитая по старинке вбухивать деньги в плакатную живопись гигантских размеров. Сайты их были однообразными и скучными, изюминки не было ни в одном.

А за окном…. Еще каких-то пару недель назад здесь было лето. Лето – это «рваный монтаж».

Утомительное это дело – лето в большом городе. И вдруг все исчезло. Лето обрушилось за горизонт. Асфальт перестал быть обжигающим, бензин – таким вонючим, прохлада – несбыточной. Солнце стало усталым и тихим, а город – домашним и пыльным. М-да, осень….

За окном была осень. А места у окна-то Сергею, между прочим, не досталось. Первый день их Большеносый Босс, которого на самом деле звали Виталием Сергеевичем Соколовым, начал с расстановки персонала. Рассадки, если быть точным.

– Занимайте свои места, – гостеприимно распахивая дверь в кабинет, предложил он. Четыре абсолютно одинаковых машины на четырех абсолютно одинаковых столах. «Оперативно работают, собирались брать троих, а „компа“ уже четыре», – подумал наш герой и бухнулся за стол прямо посередине кабинета. Путь к окну все равно был отрезан Задохликом. Последний, как и предсказывалось, осторожно сел у окна. Преданный, похоже, был в полной растерянности и явно предоставлял право выбора даме. Наиболее странно повела себя, кстати, именно она. Взглянув на Сергея с явным неудовольствием, вопросила:

– Молодой человек, Вы именно здесь хотите сидеть?

Скрыв недоумение («вот не думал, что кто-то еще позарится на такое дурацкое место») наш юноша ответил:

– Да, только я собирался не сидеть здесь, а работать…, – и все это с такой отечески-обольстительной интонацией…. Но пуля, летевшая – минимум – в «девятку», по какой-то необъяснимой причине сорвалась с траектории и сгинула в «молоке». Хотя, почему необъяснимой? Этот взгляд отбивал и не такие пули.

«Кхг-м, несгибаемая девушка…».

Уже какое-то время спустя новоиспеченные сотрудники узнали, что это был хитрый психологический тест, придуманный Ежом. Им на погибель. Ежа, кстати, звали Валерием Владимировичем. Так вот – тест. Задохлик, забегая вперед скажем, что он носил гордое имя Данила, занявший самое выгодное в плане разгильдяйства место, был тут же разоблачен. «Попал» также и Преданный, звали его Сергеем, как и нашего героя. Открывающаяся дверь почти полностью закрывала его стол. А значит и Сергей-2, и Данила могли без потерь уйти с порносайта до опасного приближения ББ к их столу. Выгоднее всех – на всеобщем обозрении уселся наш герой. И, больше того, сознательный выбор такого места означал, что ему нечего скрывать. А это весьма похвально. Впрочем, наша Мисс Тяжелый Взгляд, оказавшаяся Натальей, тоже не прогадала. Входящий в кабинет мог сразу лицезреть ее романтический профиль и лишь потом видел вкалывающих под палящим солнцем негров. Шутка. Про негров.

«И потянулись серые будни». Какая замечательная фраза-клише! Редкий автор удержится от искушения воткнуть куда-нибудь такую прекрасную мысль. А между тем – будни были именно серыми. То ли осеннее настроение сказывалось, то ли беспредметность их работы. Хотя по работе-то как раз они должны были регулярно отчитываться.

Утро. Открывается дверь. На пороге – ББ в очередном аляповатом галстуке.

– Ну-с, господа и дамы, что мы наработали за истекшие сутки? – в его произношении «господа и дамы» звучало обвинительно, как у какого-нибудь красного комиссара. – Наташа…

– Да, Виталий Сергеевич, – романтически-интригующая улыбка. Кто бы мог подумать!

– …, зайдите в мой кабинет.

Заметим в скобках, что чаще и охотнее всего ББ проверял наработки именно у Натальи. Что безусловно характеризовало его, как вполне нормального человека. Все остальное в нем было от жуткого зануды. Просто – жуткого.

Еж, по паспорту Валерий Владимирович Ефремов, появлялся в конторе крайне редко, но до чрезвычайности метко.

Утро (и снова…). Дверь распахивается. На пороге – Данила в образе загнанного марафонца. Буквально – на губах пена, ноги полусогнуты, во взгляде – легкое безумие пополам с волей к победе. Еж стоит у его стола, задумчиво «кликая» одним пальцем по клавиатуре. На часах восемь минут девятого.

– Валерий Владимирович, на Челюскина пробка, бежал четыре остановки….

– Пробка, – Еж словно сомнамбула, задумчиво повторяет понравившееся слово. – Пробка….

Сергей незаметно от него подносит руку с вытянутым указательным и оттопыренным большими пальцами к виску. «Гуд бай, эврибади, айв гот ту гоу…».

– Так не надо было бежать. Шел бы спокойно. К обеду, глядишь, добрел бы, – в глазах Ежа сосуды наливаются красным.

– Валерий Владимирович, я….

– Никакие оправдания не принимаются!

/Трах-тарарах-тах-тах!!!

– ……

– Мешают пробки на дорогах, езди в метро!

– Так не прорыли его еще, Вале….

– Да его еще, может, десять лет не пророют, – выделенной разрушительной энергии хватило бы на пять Ежей. – Работа фирмы не должна зависеть от того, что в городе не прорыто метро! Непрофессионал!

В кулуарах поговаривали, что дедушка Ежа, будучи в Советской России министром пороховой промышленности, засекал лошадь насмерть кнутом. Наследственность – упрямая вещь.

А что же наши ОМ? Для начала они, как это принято в туповатых американских фильмах, постарались украсить свои столы приятными личными мелочами. Данила поставил на стол фото Евгения Касперского в деревянной рамке. «Мой кумир», – говорил он, любовно протирая ее рукавом. Под скептическими взглядами коллег. У Натальи тоже стояло на столе чье-то фото, но никто не знал чье. Она не демонстрировала, а спрашивать в наше неспокойное время не принято. Сергей-2 рядом с черной китайской кружкой всегда ставил простую алюминиевую сахарницу, образца середины семидесятых. «От бабушки осталась», – грустно поведал он. От бабушки так от бабушки. Круче всех опять оказался наш герой. На его столе на проволочной подставке красовалась модель штурмовика ИЛ-2. Грозная машина, известная своей феноменальной живучестью, была раскрашена в стиле «реалити». – Пробоины в крыльях и фюзеляже, закопченный огнем хвост, звездочки по числу размолоченных фашистских колонн. Проволочная подставка была замечательна тем, что позволяла придавать ИЛу разные углы полета. Что Сергей и делал, в зависимости от настроения. Мрачными дождливыми днями штурмовик круто пикировал, в солнечные – с виражом уходил вверх.

Когда же это началось? Сейчас уже трудно сказать. Еще труднее вспомнить – с чего. Может быть…, да нет. Вряд ли. Или…. В общем, нашему герою зачем-то понадобился маркер-выделитель. А надо сказать, на столе его всегда царил художественный беспорядок. Или, попросту – бардак. Степлеры-ручки-карандаши-бумага представляли такую дикую мешанину, что… в общем, у ББ не было слов. Зато, как говорил Сергей, «так я всегда найду то, что нужно в данный момент». Так было во все дни, кроме понедельника. Итак, это началось в понедельник.

– О-о-о, я не верю в это! Ай кэнт билив ит! Опя-ять! Света, ну зачем Вы…. Ну ведь так все у меня было тут…. Как можно вообще вот так вот… запросто…. Это же, как

чужую жизнь влезть мимоходом….

– Нет, Сергей, и это вместо «спасибо»! Да у тебя же ужас что здесь творилось! Да я только немного навела здесь порядок, тут половину выбросить надо….

А все дело было в том, что в понедельник Света – техничка, мывшая пол, и неизвестно за что полюбившая нашего героя – наводила ему на столе образцовый порядок.

– … хоть денек за нормальным столом поработаешь!

И целый день Сергей, как рыба, выброшенная на берег, беспомощно перебирал руками (в случае рыбы – это плавники), не находя ни-че-го из своих вещей. «Нужных в данный момент».

– … нет, ну я не могу так! Тут вот наработки мои были, сейчас ББ придет, что я ему скажу? «Извините, уважаемый Boss, мне Света тут порядок навела. Приходите через недельку».

Тут наш герой, конечно, преувеличивал. Уже к вечеру понедельника ему удавалось вернуть стол в привычный вид. Радующего глаз бардака.

– … да к вечеру будет такой же беспорядок! И чтобы я хоть раз еще…. Сколько раз я зарекалась, Сергей…. Но теперь – все….

В этом месте Света обычно обижалась и до конца недели ничего не трогала. В следующий понедельник все повторялось сначала. Коллеги-очевидцы в таких случаях деликатно отмалчивались, зная по опыту, что на чьей бы стороне они не выступили, виноватыми все равно быть им.

Ну так вот. Что-то там где-то там на каком-то сайте оч-чень заинтересовало нашего юношу, и в своих заметках он решил это «что-то» выделить. Маркером. Хлоп рукой по столу, не глядя, а маркера нет. То есть – вообще нет, и где искать – неизвестно. Он даже заерзал на стуле от нетерпения, вскинул руку вверх, щелкая пальцами.

– Полцарства за маркер! – отчаянная попытка, что и говорить. Тем более, что полцарства у Сергея, конечно, не было…. В следующую секунду он почувствовал чье-то присутствие рядом. Чье-то очень сильное биополе. И – оторвав глаза от монитора, едва не столкнулся лбом…. Если читатель мужчина, если он достаточно молод или хотя бы таковым был, он поймет легкий столбняк, охвативший нашего героя. Серо-бежевые глаза Натальи, совсем близко. «Опасная у Вас манера общения, мада… мадмуа…».

– Маркер, – какими низкими бывают женские голоса.

– Спасибо. Забавные вещи тут нахожу….

Но она уже вернулась за свой стол, и видно было, что…. Глубоко, в общем, фиолетово ей – кто там что находит.

В следующий раз, ближе к концу месяца, в коллективе ОМ зашел разговор на объединяющую тему.

– Эх, скорей бы денег дали. А то работаешь тут, работаешь…. Интересно, сколько будет бонусная проплата? – все это Данила произнес, лениво растягивая слова.

– «Рублей» бы тридцать неплохо было бы…, – мечтательно посмотрел в потолок Сергей-2.

– Тридцать «рублей» – примерно «штука» баксов. По европейским меркам – ниже средней зарплаты, – Данила любил щеголять познаниями в области экономики и финансов.

– Еще бы начальство было настроено на европейский лад, – Сергей-2 был сторонником осторожных прогнозов.

Скажем по секрету, на «штукарь» баксов не нарабатывали ни тот, ни другой. Судя по вороватым лицам, половину, а то и больше рабочего времени оба проводили, общаясь в «аське». Или же шлифуя навыки в раскладывании пасьянсов. Наш герой, конечно, не озвучивал свои наблюдения перед начальством, да того и не требовалось. После визитов к ББ оба возвращались красные, как вареные раки. Нет, врать не будем, Сергей-2 красный, а Данила – зеленовато-бледный. Но так уж у нас в стране принято, наработал – не наработал, а получать – вынь да положь.

– «Тогда, милый Шура, нам с вами не по дороге. Мне для счастья нужно пятьсот тысяч. Причем, желательно сразу», – совершенно автоматически процитировал Сергей.

– «А может, все-таки, возьмете частями?» – Наталья до этого не участвовала в разговоре.

– «Я бы взял частями…», – расшалившись, наш герой глянул на нее и чуть не поперхнулся. Те же пепельно-серые глаза смотрели так…. Гарпун, которым в стародавние времена били китов, весил меньше. – «…, но мне нужно сразу», – все таки нашел силы продолжить. Уже в пустоту. И так было во всем. Если она к чему-то проявляла хоть малейший интерес, на любое встречное движение следовал удар. Словом ли, взглядом – удар. Люди для нее были, словно в другом измерении. В итоге младшие научные сотрудники вообще не рисковали обнаруживать свое присутствие. И лишь Сергей время от времени «подбрасывал соломинки под этот бульдозер». Определение Сергея-2, сделанное в отсутствии Натальи. В такие моменты – «подбрасывания соломинок» – ИЛ-2 всегда стоял на одном крыле.

Парадокс был в том, что все это мало-помалу раззадоривало нашего героя. И неизвестно, что бы еще он предпринял, если б однажды не увидел, как Наталью со стоянки перед их зданием забирает серебристый джип. Внушительных размеров.

«Понятно. И здесь – деньги. Большие деньги, они, как известно, не оставляют места чувствам. «Ай воз бо-он ту ло-ов ю. Виз э-эври сингл бит оф май ха-ат…».

IV

107-й день.

Грязь.

С неба сеет мелкий серый дождик. Поливая эту землю, что, похоже, вообще никогда не бывает твердой. Всегда она представляет собой жидкое месиво.

Мерзко.

Кузьмин шел, а вернее сказать – брел по улице… не важно какой в середине рабочего дня. Из чего следовал неизбежный вывод, что с работы он ушел.

Ушел. 107-й день.

Над ним угрюмо нависали дома XIX-го века. Раньше бы он радовался их спокойной архитектуре, на которой глаз отдыхает от всех этих урбанистических шедевров, будь то балаганный шатер гипермаркета, или многоэтажная «элитка» с вертолетной площадкой на крыше. Раньше…. Сейчас и они не радовали, в общем. Подслеповато глядели окнами ему в спину, словно безнадежно больные старики, взгляд которых уже над временем. Да и вообще, надо всем.

Безнадежно.

Он отметил, что на улицах, несмотря на самое рабочее время, довольно много народа. Он совсем отвык от города днем. Даже еще раньше, чем стал «аптекарем», как иногда называл сам себя с грустным юмором. Из окна «скорой» город выглядит совсем иначе. И все люди – по ту сторону. А по эту – ты и какой-то еще неведомый человек, к которому ты едешь, иногда даже на «красный». Ехал. А если идти, оказывается, в городе очень много людей.

– Слушай, я тут качнул себе….

– Э-э, дура, это уже старое. Я уже три дня, как скинул….

– Да ладно, реальная вещь. Сбрось мне….

Стайка подростков, что-то весело гомонящая о скачанных рингтонах для мобил, прошла навстречу. Один из них, вроде бы посторонясь, но не до конца, довольно

чувствительно задел Кузьмина.

«… не стоит обращать внимания. Они молоды, глупы, подвержены возрастным депрессиям. – Депрессиям?! Ха-ха, вы сказали „депрессиям“, коллега? Да эти изменения гормонального фона через пять минут дадут им эйфорию. „Депрессия“! – Да, в чем-то Вы правы. В одном, если быть точным. Их депрессия не смертельна, ну может, только в одном случае из тысячи. А вот когда взрослый, трезвомыслящий вроде бы человек впадает в… не люблю, кстати, это слово… доходит до какого-то угла…. Вот это опасно. Да еще эта осень. Время, когда принято стреляться и пить снотворное лошадиными дозами…».

107-й день. Закурить. Одна сигарета в час. По системе. Раньше было, конечно, чаще. Вообще как попало было раньше. Как русский человек рассуждает, хорошо тебе – покури, плохо – с горя курни, делать нечего – нет способа лучше. Когда «старая гвардия потихоньку ушла со «скорой», а она почти вся курила, Санчес, как называл его санитар Витюня, стал вдруг одним из немногих курящих. И, соответственно, Александром Викторовичем. Теперь уже он был в глазах молодой поросли «старой гвардией». И только Витюня все так же называл его Санчесом. Да-да, Витюня, загадочная душа, несмотря на свою алкоголическую сущность, бредил когда-то Кубой и до сих пор еще мог запросто петь революционные песни на испанском. Да…. В комнате ожидания вызовов курил теперь один Кузьмин, настежь распахнув фрамугу. Так было и в тот день. Молодежь весело галдела на кухне. Кузьмин курил и наслаждался ничегонеделаньем. Хотя оно уже начинало тяготить. Уж лучше бы,… так, где-то раз в час-полтора съездить…. К какому-нибудь пенсионеру-страдальцу. Уж лучше бы съездить.

– Вторая бригада, на выход, – пробубнил из-под потолка динамик громкой связи. Ну вот, чего-то пришло. Да оно и хорошо. Сидеть все равно всю смену не высидишь.

Что же это вспомнилось вдруг? А-а, все просто. Это же тот перекресток. Угол улицы им. Французского революционера и главного проспекта Города. Он еще удивленно посмотрел тогда на адрес в талоне. Угол улиц…. Может, авария, еще подумал.

Но это была не авария. Полусгоревший «Лендкрузер-100» казался огромным. В мире, где отсутствуют полутона вещь, еще недавно бывшая роскошной, но ставшая рухлядью, смотрится особенно уродливо. И запах…. Коротко стриженые люди, с какой-то общей печатью на лице, поднесли к их бело-красному «Соболю» что-то. Через секунду это что-то истошно, страшно закричало, перекрывая шум машин, и стало кем-то. Вот надолго ли.

– Да, повезло Михалычу, подрывник неопытный попался…. Если бы под бак заложил….

«Значит, теперь это называется повезло…».

Сейчас очень трудно поверить, что когда-то этот… да, точно, вот этот уголок, вот еще кафе «Марина», это здесь – был островком небытия в кипучей жизни Города. Город обтекал его, не прекращая жить, двигаться, кипеть. Но это был островок. Сгоревший «Крузер», их «скорая» и метра три в радиусе.

Страх.

Они заставили его испытать СТРАХ. Причем, никаких угроз произнесено не было. Никакой ругани. Ничего. Только один подошел со стороны, в неизмазанном сажей костюме.

– Док. Он выживет.

Именно так. Утверждение, а не вопрос. Четыре лица со следами сажи, одно чистое. И Нечто, продолжающее издавать нечеловеческий вопль. Лица – и не лица. Он мог бы в три минуты рассказать им Теорию ожогов кожных покровов, мышечной ткани, костей, наконец. Аргументировано доказать, что при поражении семидесяти процентов тела ожогом второй-третьей степени уже не живут в принципе. Даже если сейчас, прямо сейчас – минуя дорогу – его положить в стерильную палату Ожогового центра, еще большой вопрос – вытащат ли там. А там умеют лечить ожоги, и техника у них есть…. Все это было бы бес-смыс-лен-но. Это не лица, его окружали глаза Бессмысленной злой силы. Их нечто все равно умрет, а те секунды, что остались ему в этом мире, это такая страшная пытка, что жизнью их не назовешь. Но они готовы требовать от доктора чуда ценой его, доктора, жизни. И не остановятся перед тем, чтобы отнять ее. Это он особенно остро понял в тот момент.

Машина. Все эти мысли, все это у него в голове как бы не успевало за происходящим на самом деле. Они, оказывается, уже вовсю неслись по главному проспекту города, пугая сиреной зазевавшихся пенсионеров.

– … XXX твою кобылу, ну хоть одну бы, хоть одну! – Витюня пытается найти у Нечто вену, чтобы поставить систему и везде натыкается на обгоревшее месиво. – Хоть одну бы вену, и как ты не преставился-то еще, ХХХ тебя в печенку!

Кузьмин, оказывается, тупо сидит перед своим чемоданчиком, держа в руках приличных размеров шприц. В чемоданчике – сломанные ампулы морфия. Лучшее средство от отека легких. Единственное средство. Со времен, когда Булгаков был доктором, ничего не изменилось. Ему, Кузьмину, не нужна вена. Можно и внутримышечно. Он вгоняет свой морфий.

– Санчес, давай я ему под язык поставлю, все равно рот все время открыт. Нарки так делают, когда вены прячутся. А?

– Тихо. Сейчас… катетер в подключичную… и все нормально…

– Вот, ХХХ тебя конем, и чо я сам…, – Витюня подсоединяет систему к катетеру и почти поет. – Сейча-ас, сейчас мы тебя, сто ХХХ вашей маме….

«Тяни, тяни, хоть какой, но до приемного покоя дотяни. Они – в приемном – не видели этих лиц. Ты, главное, до них продержись…».

И до сих пор, стоит только Кузьмину вспомнить все это, во рту появляется мерзкий приторно железистый привкус. Вкус страха. Они с Витюней тогда совершили невозможное (высокопарная фраза, но здесь к месту) – сдали Нечто живым в приемный покой. И братки, а они все это время ехали сзади на «Глендвагене», исчезли из жизни Кузьмина. Но все равно вспоминать это ему было мерзко. До тошноты мерзко.

Главный городской проспект вдруг раздался вширь, обнажив памятник Великому полководцу и – за ним – главный городской храм. Предаваясь воспоминаниям, Кузьмин

отмахал три четверти Проспекта и не заметил как. Памятник Великому полководцу выдавал в нем любителя комфорта и домашнего уюта. Несвойственных, в общем-то, воякам качеств.

Храм.

Кузьмин открыл огромные двери и оказался внутри. Изогнутый подковой, храм и снаружи выглядел внушительно со своими колоннами темного мрамора и позолоченным фронтоном. Внутри же был настолько громаден, что казался продолжением улицы, только под крышей. От входа до алтаря идти целую вечность. Темный мрамор пола, темные с золотом колонны. Отделано с варварской роскошью. Неудачная цитата. Откуда у варваров роскошь?

Хор.

Он возник откуда-то сзади и взлетел к потолку, высоко…. Высоко. В начале своей траектории полета звук как бы подхватил Кузьмина…. Но – нет. К потолку поднять не смог. Слишком тяжелой стала душа доктора. Простым «Иже херувимы» ее не поднять. А ведь когда-то…. Когда-то ему было гораздо хуже. Он тогда, помнится, только-только учился ходить на протезе, и это было неудобно, страшно неудобно. Упрямый пластик не мог и на сотую долю заменить живую ногу. И временами Кузьмину хотелось рыдать, настолько тяжело было понимание. Понимание того, что он потерял. Он извел тогда всю семью нелепыми, справедливыми на первый взгляд, но все же нелепыми придирками. Под которыми прятал свое неприятие ТАКОЙ жизни. Тут все разом пришло – и то, что по работе не продвигался, считал главным свое умение определить, как и чем спасать вот именно этого больного. Который иногда и сам не знал где и что болит и от чего его спасать. И впадал в кому. А ведь будь он даже просто участковым терапевтом, и для него бы ничего не кончилось. Ну и что, что нет ноги? Сиди себе на приеме, не вставая. Нужны-то в основном что – глаза/ уши, мозг, руки. Ноги почти никогда. А врач «скорой» не может без ног. Вот когда ему пригодилось умение пить медицинский спирт. Зачастую даже разведенный не в «золотой» пропорции. Той, что подарил миру Д. И. Менделеев.

Днем. Один.

Жена на работе, Витька в школе. Выпить грамм триста, чтобы притупилась боль внутри и снаружи. Потом бродить, почему-то один он не мог сидеть дома. Даже выпив. И отправлялся бродить, ценой саднящей и временами стертой в кровь культи. Отдыхая иногда в метро, иногда на лавочке в каком-нибудь парке. Остаток спирта брал с собой в мягком контейнере, что используется для переливания крови. Удобно, лежит этот контейнер себе, приняв форму кармана. Достал украдкой, отпил. И бродить.

Хор за спиной медленно растворился в полумраке. Исчез. Кузьмин подошел к большому столу, стоявшему при входе, купил у печальной женщины тоненькую свечку. Нужно поставить. Только вот кому? Святых он почти не знал. Знал только Николая, Ксению и еще пару. Где-то о ком-то вычитал: «Обычный человек, со своей слабенькой верой…». Вот и все мы так. Вроде верить хотим, а святых не знаем. Поставлю богородице. Чтобы всем – здоровья. Витьке, жене….

То, что Клара уйдет, он понял почти сразу. Она была из того разряда людей, с которыми хорошо, когда все хорошо. Обвинять ее в том, что она такая было бы просто глупо. Бывший доктор пил, наверное, еще и от этого. И, по-видимому, его красные глаза, и нетвердый хромой шаг по вечерам только укрепляли ее в решении уйти. То есть – замкнутый круг. Один из девяти, какой, интересно? И вот так вот, раскачиваясь, будто матрос после четырех месяцев в море, Кузьмин однажды выбрел на небольшой окраинный храм. Встал на паперти, не решаясь войти. Пьян к тому времени он был уже изрядно. Как говорил Витюня: «Плотно на кочерге». Нищие, собиравшие свой урожай, неприветливо косились на него, пытаясь распознать – кого принесла нелегкая, конкурента или просто рабочего забулдыгу. Судя по одежде на конкурента не похож, а вот запах и походка…. В Храме шла какая-то праздничная служба. И, странное дело, слыша сквозь дверь только обрывки хора, чувствуя слабенький запах ладана, стоя среди этих алчных калек и убогих…. Что изменилось, что могло вообще измениться в его жизни в эти секунды? Ничего. Жена одной ногой за порогом, сын шарахается от пьяного папы, работы нет, что еще? Все так же. Но почувствовал он вдруг вселенскую благодать! Тем более странную, что без причины. Все, все было в его жизни плохо, а ему было хорошо. Словно что-то где-то на генном уровне поднялось-проснулось…. Сколько раз потом он пытался пробудить в себе это чувство. Всегда заходил в храм, если оказывался поблизости. И ничего. И жена ушла. И Витьку забрала. Ничего. Хотя…. Сегодня ведь 107-й день. 107-й. Без спирта, без водки, портвейна, что там еще было. Без всего… этого. Значит, что-то осталось.

«Богородице дева радуйся…». Его свечка неохотно разгорелась. Маленький желтый язычок огня. Ну и пусть. Не каждый же день…. Эдак на всех никакой благодати не хватит. Пусть. Пусть все будут просто здоровы.