Книга: Суперстихи - Сборник

И на излете - новый день. Прекрасный. Празднично-обычный...

Когда-то давно мартовский день, открывающий третью декаду месяца, ЮНЕСКО повелела считать Всемирным днем поэзии. И непростительной ошибкой было бы сегодня для меня пройти мимо такого значимого и важного для культуры события, важного и значимого и для меня.

Поэзия окружает нашу жизнь, делает ее красивее и в чем-то даже лучше (да и нас самих, если уж на то пошло), окутывает теплом строчек, очаровывает нежными образами, заключенными в них, поражает богатством метафор и прочих выразительных средств. Поэзия, кажется, неотделима от жизни. Школа и институт - время классиков, знакомство с мировым и национальным культурным наследием, сейчас для меня поэзия - это еще и знакомство с молодыми, но яркими и талантливыми современниками, поэтами, громко, в голос заявляющими о себе. Здорово, что издатели продолжают выпускать сборники и современных поэтов, ведь это лишнее доказательство тому, что поэзия - сколь бы нас ни уверяли в обратном! - жива и вполне здравствует, что стихи пишут и что стихи читают, "ведь если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно"...

Поэтический сборник с нескромным заглавием давно обрел постоянную прописку на моих книжных полках. Как всегда, не вижу ничего предосудительного в том, что томики Пушкина, Бродского, Лермонтова, Есенина и многих других великих и признанных поэтов соседствуют со стихами поэтов, ныне еще вполне себе живых, которым в массе своей около тридцати или чуть за тридцать, которые успешны в медиапространстве, которые пишут о глубоко личном или же на злобу дня, признаются сквозь строчки стихов в любви или же сетуют на одиночество, размышляют о судьбах общества, поэзии, консервируют для нас обрывки собственных впечатлений от прожитых мгновений жизни...

Прошел день - обычная рутина, встречи да дела. Воспоминания об ушедшем войдут у них, не обделенных творческим даром, в ткань стихотворных строк, где будет разное: сожаление и радость, обиды, мечты и фантазии, будет надежда, потому как без нее очень уж тоскливо живется на свете, а может, с этих строк сорвется чей-то крик души... Внимательный читатель (а все читатели поэзии именно таковы и есть) сразу почувствуют всю боль поэта сквозь жесткие линии строк, всколыхнувших и его, читателя, самого. Обязательно что-то откликнется, поэты ведь тоже люди, они точно так же страдают, мучаются, радуются, восторгаются, просто в отличие от прочих умеют они переплавлять боль во что-то воздушное, красивое, нежное, умеют говорить на своем, поэтическом, языке - языке рифмы и ритма.

Мне сложно выделить в этом сборнике кого-то одного: целая плеяда молодых и талантливых начинает говорить с читателем с его страниц. Звонкие голоса, горящие глаза. Строчки, продирающие порою до сердца - все знакомо и о жизни, ничего ими не придумано. И кажется, что понимают тебя лучше, нежели ты сам себя. Откровенны до цинизма и безумно правдивы - чего, думается, еще желать в нашем строго сдержанном мире? Открывают собственную душу, чтобы залезть в итоге в твою, твое сердце и мозги, в них и без того уже живет множество строк, вылезающих при случае по делу и без такового, вспоминающихся кстати или некстати, живущих одной большой семьей.

И вот теперь там новые обитатели (к тем, старым, подвиньтесь, мол) - резкие. грубые, нежные, воздушные, впечатляющие, запоминающиеся.

Тридцать два поэта, несколько десятков удивительных поэтических историй, сложенных самой жизнью, заставят вас улыбнуться или же вместе с ними погрустить о чем-то близком, понятном или далеком и холодном, возможно, затянут в свои творческие сети, подарят счастливые минуты наслаждения прекрасным в суете нынешнего мира, научат замечать его мельчайшие оттенки и нюансы. Многое хотелось выучить наизусть, но, думается, они справятся и без моей помощи.

Тихий вечер, день скоро кончится. Двадцать первое, книга стихов. Вновь наслаждение яркими образами, Свитыми кем-то из дюжины слов...

И россыпью - запомнившиеся строчки из сборника, самые-самые:

"Мне не нравится больше вас видеть, Вы так близко, но вас будто нет..."

"Чужая жизнь всегда предлог Свою не замечать - Раз не пускают на порог, Не нужно и стоять."

"И полюбят тебя обязательно не за то, Не за то, над чем ты всегда стараешься, Но как ты ходишь, как снимаешь с себя пальто, Может, как ты плачешь, но скорее как улыбаешься."

"Я разлюбил тебя за один день И больше мне любви твоей не надо..."

"Так много поводов для грусти И для печали и тоски, Так много поводов, допустим Чтобы сказать одно "прости"..."

С Днем поэзии всех ее творцов и всех ее почитателей!