Текст книги "Пушкин жив"

На ветру

 
Ты в тонкой рубашке не стой на ветру,
На яром ветру, золотистом ветру.
Прошу тебя очень – не стой на ветру,
Простудишься, знаю, – не стой на ветру.
 
 
Не стой и не думай, и слёзы не лей,
Себя не жалей и меня не жалей.
Пусть ляжет на душу твою, как елей,
Спокойствие этих весенних полей.
 
 
Мне дышится просто, со мною дружны
И корни, и гной, и личинки весны.
Среди сыроватой моей тишины
Мне крики грачей в поднебесье слышны.
 
 
И движутся соки по телу берёз,
И сходят снега в ожидании гроз.
Расстаться навеки – ты это всерьёз?
Всё временно, друг мой, как лёд, как мороз.
 
 
Но сердца влюблённого жар вечно ал,
И вечен весенних мечтаний запал.
Ты взглядом своим небосвод искупал,
Да волосы ветер тебе растрепал.
 
 
Но птицам гнездиться, полям зеленеть,
И сердцу влюбиться, и небу синеть.
Запомни: будь счастлив хотя бы на треть,
Хотя бы на четверть – сегодня и впредь.
 
 
Я тоже, клянусь, никогда не умру:
Умоюсь холодной росой поутру,
И капельки белым туманом сотру,
И красным цветком загорюсь на ветру.
 

Молитва о болящем

 
Господи, услышь мой тихий лепет;
Я канон читаю по слогам,
Но в душе перед тобой лишь трепет,
Знаешь: не молюсь иным богам.
 
 
Режет горе сердце по кусочку,
И душа в смятении ревёт:
Дай, Господь, хоть малую отсрочку,
Премени от смерти на живот[5]5
  Из Канона за болящего.


[Закрыть].
 
 
Дай, прошу, болящему здоровья,
Время дай покаяться суметь.
Он не верит, но у изголовья
Ангел встал и отгоняет смерть.
 

Мой новый день

 
Мой новый день начнётся с чашки кофе,
С красивой песни на волнах FM,
С мечты о лете, с кошкиных усов и
С исчезновенья всех былых проблем.
 
 
Я буду слушать, как шумит мой город,
И буду долго думать у окна,
Что наконец-то мне не нужен повод
Звонить тебе, когда совсем одна.
 
 
Твой монолог в молчанье телефонном,
Которому я вторила сто лет,
Вдруг зазвучит не более чем фоном
И, может быть, совсем сойдёт на нет.
 
 
Весенний ветер память пролистает
И вынесет оттуда сквозняком
(Как бабочка беспечная, летает!)
Любви сердечко – липовым листком.
 
 
И жёлтые цветы на белой шторе
Как символ не разлуки, но весны;
Фиалка-мужегонка, для которой
Приметы одиноких не страшны.
 
 
Мой новый день – реальная причина
Принять иное, прошлое забыть.
Лишь кактуса небритая щетина…
Да и его куда-то можно сбыть!
 

Вечерняя фантазия

 
В синем растворяются деревья,
Обнимает вечер города;
Распушила сизонькие перья
Ночь-голубка в линиях гнезда.
 
 
Как горох, огни янтарных окон —
Словно смотрят голуби из тьмы.
А на подоконнике высоком
Лунный свет серебряной зимы.
 
 
Завалило пылью двор и садик
Белой пылью северных широт;
И она примнётся и осядет,
В ложный пух июльский перейдёт.
 
 
В грёзах летних брызжется слезливо
Солнце, заточённое в фонарь;
Тишина засахаренной сливой
Катится в июль через февраль.
 
 
Скука терпеливою наседкой
Птичку-лето выведет под сны,
Словно утро за оконной сеткой
Ночь-голубка из яйца-луны.
 
 
Различимей с каждою минутой
(В первый миг подобные крупе),
Трещинки, проклюнутые утром
На её пятнистой скорлупе.
 

Времена года

 
Январь хрустальным был, звенел
Сосулек падающих звоном;
Февраль – жестоким, но влюблённым
На красных лицах пламенел.
 
 
Март вешний плавился, как лёд,
Апрель стучал клюкой-капелью;
А Май рядился к новоселью
И отправлял жуков в полёт.
 
 
Июнь с Июлем – близнецы —
Кормили ягодами с грядок,
И Август сытен был и гладок,
Дав урожая образцы.
 
 
Сентябрь, обзаведясь мелком,
Учил, Октябрь рыдал дождями;
Ноябрь же, запасшись дровами,
Сидел за книжкой вечерком.
 
 
Декабрь придумал свой сюжет,
Подсмотренный однажды в щёлку:
Поставив срубленную ёлку,
Навесил множество примет —
 
 
Сосульки, ягоды, цветки…
И через дождик серебристый
Неслись куда-то фигуристы,
Летели птицы и жуки.
 

Виноград

 
Не погуби меня, гроза,
Ломая тело-деревце,
Я виноградная лоза,
Я молодая дéвица.
 
 
Нещадно ливень исхлестал
Своею плетью водною,
Не испугал его запал —
Я стану многоплодною.
 
 
Одарит солнце лаской дня,
Сотрёт дождинки-слёзоньки —
Нальётся сок внутри меня:
Душистый, сладкий, розовый.
 
 
И, как сосок, возьмёт в роток
Ребёнок виноградину;
И лаком для скворца кусок,
Без ведома украденный.
 
 
Найдёт и отдых, и досуг
В беседке, мной овитою,
Юнец влюблённый, нежный друг,
С сердечною обидою.
 
 
Ни губ, ни рук мне не дано
Прильнуть к нему доверчиво,
Но выпьет он моё вино
И просидит до вечера.
 
 
С лица прогнав печали плен,
Как злое наваждение,
Он скажет: «Будь благословен
За это наслаждение,
 
 
Растущий сладкий виноград,
Дающий утешение:
От солнца – тень беседке в сад,
И радость угощения!
 
 
Не погуби тебя мороз!
Не дуйте, ветры, с силою!
Я б посадил одну из лоз
И над своей могилою.
 
 
Не погуби тебя гроза!
Но, влагой окроплённою,
Ты да закрой мои глаза
Своей рукой зелёною».
 

Лимонад

 
Был в Санкт-Петербурге час третий лишь,
Когда, уловив запах кофе,
Решил Александр Сергеевич
Заглянуть к «Беранже и Вольфу».
 
 
И нет лучше улицы Питерской
И места, поэту приятней,
Чем в этой любимой кондитерской
Ждать друга с газетой бесплатной.
 
 
Он спасся кафе посетителем
От снега над Невским проспектом…
Как был лимонад обольстителен —
Любимый напиток поэта!
 
 
Вот взять бы перо и бумаги лист,
И запечатлеть вдохновенье…
Для счастья-то, в общем, пера нет лишь —
Остановись же, мгновенье!..
 
 
…И входит, как Каменный гость, Данзас,
И рад ему Пушкин, возможно,
И вроде бы всё не в последний раз,
Но как-то вдруг стало тревожно;
 
 
Как будто вмешалась реальность в сон,
Которой ему и не надо…
И понял вдруг Пушкин, что в жизни он
Вкуснее не пил лимонада…
 

Дуэль

 
Не колебался, обещая
Прибыть к обеду ровно в три.
…И зажигались фонари,
Ему дорогу освещая,
 
 
Деревья звездно серебрились,
Для той аллеи став каймой,
Ждать до минуты… До какой,
Чтоб эти двери растворились?
 
 
Под позолотой купидона
Часы пробили ровно три;
Снаружи падал снег. Внутри
Такое же молчанье дома.
 
 
И, теребя руками шёлк,
Она ждала, готовясь плакать,
Но тут звонок изволил звякнуть,
И доложили, что пришёл.
 
 
Когда он вешал шапокляк
На гвоздь, торчащий непристойно,
Она была почти спокойна,
Но проступил на щёчках мак.
 
 
Он попросил «чего поесть»
И сел к столу, сюртук оправил,
Как будто в мир тонов и правил
Он снова возвратился весь
 
 
Оттуда, где тех правил нет,
Смерть предусмотрена законом,
На убивание знакомых
Никто не смотрит сквозь лорнет.
 
 
«Убит?» – она ему. – «Убит.
Ма шер, сегодня вы прелестны.
Да, я стрелял не очень честно,
Такой вот сделался кульбит.
 
 
Однако мне важна семья,
Когда бы я помедлил первый,
То этот сумасшедший, нервный…
Ну да, я редкая свинья.
 
 
Взглянуть в глаза его жене
Уже, наверно, не осмелюсь.
Ты не вини напрасно, прелесть,
Иди, не думай обо мне».
 
 
Он на тарелку посмотрел,
Пред ним roast-beef окровавленный[6]6
  Цитата из «Евгения Онегина» (А. Пушкин).


[Закрыть],
Но не было тоски вселенной,
Её разящих сердце стрел.
 
 
Он мало ел и пил вино,
Привычно сидя у камина,
И жизнь была его хранима,
Как драгоценность всё равно.
 

Баллада о любви

 
У окна, в морозы, без еды и сна
Всё роняла слёзы, бледная, она.
 
 
Видел месяц ясный всю её печаль,
Полночью ненастной в дверь ей постучал.
 
 
Отворила спешно, выронив платок,
Вот он, друг сердешный, преступил порог.
 
 
Ей сказал: «Отряда долог путь на бой,
Только час, отрада, буду я с тобой».
 
 
Развернул гостинцы, вынул жемчуга,
Дрогнули ресницы – обняла рука.
 
 
Целовал ей губы, словно сам не свой.
И смеялась Люба: «Верила – живой!»
 
 
И сверкнув – спросила – золотом колец:
«Почему ты, милый, бледный… как мертвец?»
 
 
И, едва ли зная, отвечал без сил:
«Без тебя, родная, сильно я грустил».
 
 
…Из избы заветной в сторону глядел,
Вышел месяц светлый, на небо взлетел.
 
 
И под вьюги думал бушевавшей гул,
Как вдову младую сладко обманул.
 
 
Ту, что лишь надеждой верною жила,
Что, любя как прежде, милого ждала.
 
 
Подарил ей встречу на короткий час,
Чтоб огонь сердечный с нею не угас.
 
 
Не свиданье в шутку – жаждущей любить,
Дал вдове минутку, чтоб счастливой быть.
 

Юрий Выборнов

Поэт, автор и исполнитель песен, номинант Национальных литературных премий имени Сергея Есенина «Русь моя», «Поэт года», «Наследие», «Георгиевская лента» и Александра Грина в рамках конференции «РосКон – 2020», премии имени Сергея Довлатова, премий «Большая книга» и «Национальный бестселлер».

Участник литературного конкурса «Классики и современники», Международного поэтического фестиваля «Дорога к Храму», Национальной литературной премии «Золотое Перо Руси», Международной литературной премии имени святых Петра и Февронии Муромских.

Юрий Владимирович – член общероссийской общественной организации «Российский союз писателей», межрегиональной общественной организации «Интернациональный Союз писателей» / «Интернациональное сообщество писателей, драматургов и журналистов».

Есть те, кто любит

 
Есть те, кто любит напитки покрепче, —
конечно, не кофе, чай или взвар,
частенько они собираются вместе
в местах под названьем «кафе» или «бар».
 
 
Шашлычные тоже им радуют душу,
ведь в них можно выпить да закусить,
байки житейские, рассказ про чинушу
послушать, приврать да беды забыть.
 
 
Отвлечься от дома, забот и работы,
от суеты, кутерьмы, что порой
не может прожить без людей и минуты
даже в законный их выходной.
 
 
Промежду прочим, скрывать не буду:
сам гостем частым бываю я в них,
но не судите – привык к самосуду,
чтоб избавляться от мыслей дурных.
 
 
Есть те, кто любит напитки покрепче, —
конечно, не кофе, чай или взвар,
частенько они собираются вместе
в местах под названием «кафе» или «бар».
 

12 апреля 2020 г.

Щеголяют, гарцуют франты…

 
Щеголяют, гарцуют франты с экранов,
с газетных страниц, с обложек журналов.
На них большинство взирают с диванов
под шипение жён, настроивших планов.
 
 
Настроивших планов про красивую жизнь,
что роскошью манит и негой пленит.
Про жизнь, что не знает слов «обойдись»,
«откажись», «улыбнись», «ужмись» и «уймись».
 
 
Но слова улыбнись, ужмись и уймись
русский мужик слышит всю жизнь.
Как на работе, так и в быту,
на службе, в походе или в строю.
 
 
Горбатится он за грош или два,
налоги исправно платит всегда,
нервишки порой шалят иногда,
но всё поправимо – эх, не беда!..
 
 
Эх, не беда и шипение жён,
жизнь – не кино, другой в ней фасон,
не надо, друзья, в ней что-то менять,
пусть щеголяют с экранов… их мать.
 
 
Щеголяют, гарцуют франты с экранов,
с газетных страниц, с обложек журналов.
На них большинство взирают с диванов
под шипение жён, настроивших планов.
 

15 апреля 2020 г.

В беспечные часы

 
В беспечные часы я в неге пребываю,
витаю в облаках, смеюсь, пою, мечтаю,
усладой вторят мне, бегут и подпевают
весенние ручьи, да душу окрыляют.
 
 
Щебечут птахи дивные, меня маня в лесок,
истомою окутывает лёгкий ветерок,
где древа надевают весеннюю листву,
ветоньки расправив от сна в родном краю.
 
 
Поля отраду дарят, чаруют и пленят,
за горизонт уводят, дурманят и пьянят,
а солнышко лучистое смотрит свысока,
ленивую дремоту наводит на меня.
 
 
В беспечные часы я в неге пребываю,
витаю в облаках, смеюсь, пою, мечтаю,
но, вдоволь отдохнув, я возвращаюсь вновь
в будней круговерть сереньких деньков.
 

17 апреля 2020 г.

Встречал я господ…

 
Встречал я господ – при лакеях и без,
джентльменов удачи фартовых и нет,
врачей, блатарей, чинуш и солдат,
полисменов, спортсменов – и был всегда рад.
 
 
Рад всегда был, как на духу,
вам я откроюсь и не солгу:
по-совести честно жил и живу,
достойно влача лямку свою.
 
 
Да уж поверьте, совсем нелегка —
лямка в терниях вдвойне тяжела,
но должен знать каждый наверняка,
что идущий дорогу осилит всегда.
 
 
Дорогу осилит и будет рад,
что встречал на пути господ и солдат,
чинуш, блатарей, спортсменов, врачей,
полисменов, лакеев и прочих людей.
 

6 мая 2020 г.

Я самобытен!

 
Я самобытен, и оттого
не хочу быть похожим ни на кого,
будь то великий, известный поэт,
учёный, философ… да хоть президент.
 
 
Я не хочу сравнений любых
в отношении себя и дел своих —
как бытовых, так трудовых,
а также мыслей, что диктуют мне стих.
 
 
Да, диктуют – бывает, кричат:
«Бери в руку ручку, перо, карандаш!
Садись и пиши, здесь и сейчас!
Что ты не понял? Не через час!»
 
 
И так во всём уникален формат.
Я самобытен и этому рад,
но правила, догмы иначе гласят:
«Мы – эталон! Мы – постулат!»
 
 
Я самобытен, и оттого
не хочу быть похожим ни на кого,
будь то великий, известный поэт,
учёный, философ… да хоть президент!
 

11 мая 2020 г.

Зима

 
Зима – не только время года:
бывает так, что в жизни иногда
людей встречаешь дома у порога
и понимаешь, что в душе зима…
 
 
Зима в душе со вьюгой и метелью
бросает в жар, испариной кипит,
ещё озноб, а с ним к тому же трéмор,
который, к слову, тоже не щадит.
 
 
И так душа черствеет, леденеет,
теряет огонёк, да продолжает выть,
но всё же она холит и лелеет
искорку надежды до весны дожить.
 
 
Зима – не только время года:
бывает так, что в жизни иногда
людей встречаешь дома у порога
и понимаешь, что в душе зима…
 

13 мая 2020 г.

Дабы было неповадно

 
Дабы было неповадно,
в детстве был отцов ремень,
угол тоже наказанье —
за проступки и за лень.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся:
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой вдвойне всегда.
 
 
Дабы было неповадно,
в юношестве иногда
помню друга взгляд недобрый,
брань, корящую меня.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся:
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой вдвойне всегда.
 
 
Дабы было неповадно,
в зрелости почти всегда
штрафы, выволочки, взбучки,
а порой даже тюрьма.
 
 
За проступки и за леность
в жизни платят все и вся:
кто-то больше, кто-то меньше,
а скупой вдвойне всегда.
 

14 мая 2020 г.

Матёрый волк

 
Матёрый волк не ищет крова —
прошёл чрез воду и огонь.
Он ценит больше всех свободу,
которую попробуй тронь.
 
 
Попробуй тронь – и пожалеешь
о том, что посягнуть посмел,
не ведает ведь волк прощенья,
и сожаленье не у дел.
 
 
Матёрым волк с рожденья не был —
жизнь волчья сделала таким.
Ещё, конечно, было племя,
зовётся ныне что людским.
 
 
Хитёр стал волк и кровожаден.
А как же по-другому жить,
когда в округе все мечтают
тебя на чучело пустить?..
 
 
На чучело пустить? – Что ж, ладно,
не будет уж рычать и выть,
но есть из миски в зоопарке,
зазорно волку в клетке жить.
 
 
Матёрый волк не ищет крова —
прошёл чрез воду и огонь.
Он ценит больше всех свободу,
которую попробуй тронь.
 

15 мая 2020 г.

Жизнь делится…

 
Жизнь делится на два этапа:
сначала нет ума и страха,
потом здоровья и ушата,
чтоб совесть мыть и жить без блата.
 
 
Нет, обманул, совсем забыл
упомянýть этап один —
наверно, важный, ключевой,
где не кривишь ещё душой.
 
 
Где не кривишь и спину гнёшь,
достойно где ещё живёшь —
достойно, но почти всегда
долги, кредиты, доктора.
 
 
И вот в период важный тот
вопрос естественный встаёт:
«Да сколько можно всё терпеть?
Пахать задаром и болеть!
 
 
Неужто я не заслужил?
Я честно на завод ходил!
Я спину гнул, ночей не спал,
работал сутки, уставал!
 
 
Как человек хочу пожить!
Семью одеть и накормить!
Детей достойно воспитать,
чтоб не пришлось им голодать!»
 
 
Находит каждый сам ответ —
кто-то молчит, а кто-то нет.
Решает каждый для себя,
как дальше жить, и что нельзя.
 
 
И что нельзя?.. И где мораль?..
И есть ли Бог?.. Ад или Рай?..
Закон, Порядок – всё вуаль?
Ищи, решай, но цену знай!
 
 
Жизнь делится на два этапа:
сначала нет ума и страха,
потом здоровья и ушата,
чтоб совесть мыть и жить без блата.
 

15 мая 2020 г.

Частица «не»

 
Частица НЕ известна многим,
причём у всех на языке —
кому-то, правда, костью в горле,
кому-то жалостью к себе.
 
 
Хоть НЕ служебная часть речи,
эмоциональна НЕ подчас,
но отрицательный оттенок
передаёт всегда на раз.
 
 
Передаёт с лихвой достаток,
желание трудиться, жить,
любить и верить, что когда-то
нам НЕ придётся уходить.
 
 
Частица НЕ известна многим,
причём у всех на языке —
кому-то, правда, костью в горле,
кому-то жалостью к себе.
 

17 мая 2020 г.

Реалист

 
Искусство воплощать творцу дано зачем? —
вопрос сугубо личный и непонятный всем.
Так с ходу не ответишь сразу на него,
а может быть, махнёшь, сказав: «Не суждено!»
 
 
«Не суждено, конечно!» – скажет пессимист,
на поиски рванёт тут же оптимист,
и только, усмехнувшись, достав бумаги лист,
«А ну-ка, напиши…» – ответит реалист.
 
 
И здесь встаёт проблема: нечем мне писать,
не нечего, а нечем мысли излагать —
мне хоть бы карандашик, ручку, уголёк,
а реалист с вопросом: «Ну, что же ты примолк?
 
 
Что же ты не пишешь?.. Иль алфавит забыл?..
А может, просто ел и руки не помыл?..
Иль всё гораздо проще… Нечего писать…
Когда не знаешь, как и где же ручку взять!»
 

23 мая 2020 г.

Собрату по перу

 
Едкий, жгучий и простой
веду я разговор с тобой…
Да-да! Собрат мой по перу,
к тебе с вопросом я спешу…
 
 
Скажи-ка, друг, скажи-ка, брат, —
ты лирик или интригант?
Стихи твои читал не раз,
они все будто на заказ…
 
 
Порою хвалишь жутко власть,
потом к пейзажам ловко шасть!
Переживаешь так душевно,
почтенно, чувственно, распевно…
 
 
И вновь, и вновь, аж режет глаз,
блистаешь словом напоказ!
Наверно всё же госзаказ?..
Эх, нет, ошибся, ругаешь власть…
 
 
Ругаешь власть, а криминал
возводишь прямо в идеал…
Наверное, кто больше дал,
того ты в оде восхвалял.
 
 
Совет простой тебе, собрат:
бумага стерпит всё стократ,
но вот Поэт не может врать,
как и душою торговать!
 

24 мая 2020 г.

Кузница

 
Мне улица кузницей в жизни была:
характер стальной ковала она —
закалку, чеканку, кручение, изгиб,
наковальню, очаг я прошёл, не погиб.
 
 
Плавка и резка рано с утра,
кузнечная сварка весь день – не игра,
штамповка под вечер, порой и всю ночь,
булат отдыхает или точь-в-точь.
 
 
Упругость и твёрдость, сила ума,
находчивость, смелость – всё это я,
и с улицей ныне мы словно родня,
учитель и друг она для меня.
 
 
Мне улица кузницей в жизни была:
характер стальной ковала она —
закалку, чеканку, кручение, изгиб,
наковальню, очаг я прошёл, не погиб.
 

29 мая 2020 г.

Случается…

 
Случается, что дело дрянь, и выход не найти,
отчаяние через край, обратно нет пути,
вперёд – капкан, назад – капкан… словом, западня,
свернуть налево не проси, направо не судьба.
 
 
Вопят кругом истошно так, что тошно на душе
и комом к горлу подкатило, – парируешь уже.
Протест не слышит в суматохе голодная толпа:
глумится и себя возносит, рвань ещё вчера.
 
 
Похлёбкою вранья в лицо плещет и кипит,
когда на нет и спроса нет, ответ – надёжный щит.
За каждый шаг, за каждый вздох правда лишь одна:
глухое стадо не услышит, зато душа чиста.
 

1 июня 2020 г.

Многодумное безмыслие

 
Многодумное безмыслие
окружило уж со всех сторон,
куда ни плюнь – повсюду легкомыслие:
не прогнать, не выставить уж вон…
 
 
Так и прёт бессовестно и нагло…
Как же так случилось, что теперь
мы всё чаще ходим в кинотеатры,
а книги не читаем уж совсем?..
 
 
Сегодня нам доступно много грязи,
что разрешает цензор по TV,
об интернете уж писать не стану:
я сам в плену у мировой сети.
 
 
Я вам скажу: «Культура погибает!»,
но каждый третий тут же возразит:
«Зато безмыслие растёт и процветает,
и думы думные налаживают быт!»
 

2 июня 2020 г.

Чёртова пора

 
Чёртова эта пора…
Месяц июль – душегубка:
марево, пекло, жара,
мне бы в зиму
хоть на минутку.
Мне бы в минус прошу
и не надо мне в плюс —
я привык к холодам,
я простуд не боюсь.
Жизнь за годы успешно
закалила меня,
не спросила, конечно,
но то не беда.
Мне морозы по сердцу,
и минус мне в плюс:
с холодами дружу,
у нас прочный союз.
Ненавистна одна
мне всё же пора,
где душегубка, пекло, жара.
Мне хоть на минутку
в зиму, друзья,
ведь минус привычней,
родней для меня.
 

4 июня 2020 г.

Не серчай!

 
Что от меня скрывает туман?
Какие секреты хранит океан?
Где на Земле может быть рай?
Ответы ищу, ты не серчай.
 
 
Ты не серчай, мама, за то,
что я ищу золотое руно,
в погоне всегда за своею мечтой
и в сорок лет всё ещё холостой.
 
 
Да, холостой, но то не беда:
обручён я с дорóгой уже навсегда,
дорога – подруга, дорога – жена,
дорога – мой дом, дорога – семья.
 
 
Дорога – семья, но ты для меня
на этом свете, мама, одна —
самая близкая, родная душа,
и нет в этом мире любимей тебя.
 
 
Любимей тебя, твоих добрых глаз,
заботливых рук, что лечат «на раз»
хвори, недуги, тоску на душе —
оттого, что мечта вновь вдалеке.
 
 
Пускай вдалеке, ей фору даю,
не сегодня, так завтра её ухвачу!
Ответы найду на вопросы свои,
но в сердце моём всегда, мама, ты.
 

5 июня 2020 г.

Я слишком много…

 
Я слишком много
стал курить,
не знаю, отчего —
спокойно вроде на душе
и в жизни хорошо.
Здоровье есть, работа есть,
и нервы не шалят,
махну, наверное, рукой:
курение – пустяк.
В семье порядок и покой,
мир да благодать,
но отчего же, боже мой,
я закурил опять?..
И так курю – затяг, затяг,
одну, две, три подряд,
не выпускаю из руки
я сигарету, брат.
Конечно, это ничего,
пока здоровье есть,
но только вот трещит бюджет
уже от сигарет.
Так до зарплаты не хватило,
прокурил я всё,
зато дымил порой красиво,
но только для чего?
Надеюсь, брошу я когда-то,
брошу, завяжу.
Ну а сейчас меня простите,
я перекурю…
 

5 июня 2020 г.

Правды хочу не назначенной

 
Правды хочу не назначенной,
а нажитой, не украшенной,
до боли горькой, простой,
не той, что фальшива порой.
 
 
Не той, что словесными перлами
пронзает как острыми стрелами,
ранит душу, сердце, сознание,
уносит прочь понимание.
 
 
Уносит с собою доверие,
оставляет лишь лицемерие,
ухмылку в лицо, сквернословие,
к тому же наветы, злословие.
 
 
Правды хочу не назначенной,
а нажитой, не украшенной,
до боли горькой, простой,
не той, что фальшива порой.
 

9 июня 2020 г.

Совсем некстати

 
Совсем некстати грянул отпуск
без сохранения ЗП,
хочу пахать, хочу работать,
не бить баклуши в кураже.
 
 
Хочу трудиться, как и прежде,
с обедом, ужином и сном,
конечно же, сначала дело,
а отдых всё-таки потом.
 
 
Потом семья, потом заботы,
коих хватит с головой,
не в силах жить я без работы,
бездельничать весь день-деньской.
 
 
Потом друзья, потом соседи,
пусть они будут, но потом…
ведь важно быть всегда при деле
и лень держать мне под замком.
 
 
Мне с головой уйти в работу
отрадно и всегда легко,
а вот баклуши бить не очень,
хотя порою суждено…
 
 
Ну что же, отпуск – значит, отпуск
без сохранения ЗП:
дом, дача, дети и супруга
истосковались уж по мне.
 

12 июня 2020 г.