Текст книги "Пушкин жив"

Татьяна Бадакова

Живёт и трудится в г. Элиста Республики Калмыкия (Россия).

Поэт, математик. Член Союза писателей России (2017), Международной Гильдии писателей (2019).

В 2018 году прослушала курс «Литературное мастерство» Андрея Воронцова.

Автор сборников стихов и малой прозы, изданных в России и Германии. Книга «Небесные тюльпаны», вышедшая в издательстве «Стелла» (Германия), удостоена медали и диплома в номинации «Её величество книга» в 2018 году.

Произведения Татьяны Бадаковой переведены на иностранные языки и опубликованы в немецко-российском альманахе «Из России с любовью» (2020), а также в русско-немецко-итальянском трёхтомнике «Книга мира» (2021).

Лауреат Международного литературного конкурса «На Земле Заратуштры» (Узбекистан, 2020 г.), шорт-лист МЛК «ЛиФФт» (Москва, 2020 г.), «Интеллигентный сезон» (Крым, 2021 г.) и дипломант литературных конкурсов и фестивалей, проводимых в России и за рубежом.

Мой Пушкин

Пушкин – наше всё.

А. Григорьев

Пушкин… Он такой необъятный, всенародный, всеми любимый… Он – навсегда!

Это поэзия, в которой «есть воплощение простоты, благородства, свободы, здоровья, ума, такта, меры, вкуса», – такое воспитывающее значение поэзия Пушкина имела для русского писателя Ивана Бунина.

Как и все дети, маленькой девочкой я любила сказки. Едва научившись читать, погружалась в удивительные приключения князя Гвидона, меня увлекал за собой Золотой петушок, завораживали и Кот учёный, и ступа с Бабою-Ягой. Я не задумывалась об авторе и не знала тогда, что Он – наш великий поэт. Эти книги были моими друзьями.

Пушкин приходит в жизнь каждого из нас с раннего детства – вернее, не приходит, он находится в нашей жизни, как родной и близкий человек, например, бабушка. Ведь ребёнок ещё не осознаёт, кто такая бабушка, откуда. Просто знает, что она всегда рядом.

Взрослея, человек в любой жизненной ситуации встречается с Пушкиным, и это действительно так.

Ведь только настоящий друг может глубоко понять душевные переживания влюблённой девушки:

 
«… Я к вам пишу – чего же боле?
Что я могу ещё сказать?»
 

А какой женщине и поныне не хочется слышать сердечные признания —

 
«Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное виденье,
Как гений чистой красоты…»?
 

Сокровенные для меня обращения «любезная калмычка» и «друг степей калмык» – это национальная гордость нашего народа и взаимная любовь к Александру Сергеевичу. Народ в целом, каждая семья и отдельный человек в Калмыкии горячо любят Пушкина. В нашей республике трудно найти поэта, который не откликнулся бы собственными стихами на пушкинские «калмыцкие нежности».

Думая о Пушкине, непременно хочется признаться ему в любви и поблагодарить:

 
Зазвучат наши степи ковыльные, вторя
Красоте твоих рифм, достигших небес.
Табуны лошадей в гривах вольную волю
Принесут, столь желанную, Гений, тебе.
 
 
От любезной калмычки – улыбку нежную,
Взор сегодня её уже вовсе не дик.
Благодарность потомков, как ширь безбрежную,
За увековеченное – «друг степей калмык»[2]2
  Татьяна Бадакова. «Пушкину».


[Закрыть].
 

Говорят, что у каждого человека и у каждого поколения свой Пушкин.

Вот как вспоминал русский писатель Иван Бунин о гении Пушкина, который был для него кумиром, ориентиром в творчестве и символом России:

«„Каково было вообще его воздействие на вас?“ Да как же это учесть, как рассказать? Когда он вошёл в меня, когда я узнал и полюбил его? Но когда вошла в меня Россия? Когда я узнал и полюбил её небо, воздух, солнце, родных, близких? Ведь он со мной – и так особенно – с самого начала моей жизни. Имя его я слышал с младенчества, узнал его не от учителя, не в школе: в той среде, из которой я вышел, тогда говорили о нём, повторяли его стихи постоянно. Говорили и у нас, – отец, мать, братья. И вот одно из самых ранних моих воспоминаний: медлительное, по-старинному несколько манерное, томное и ласковое чтение матушки: „У лукоморья дуб зелёный, златая цепь на дубе том…“, „Не пой, красавица, при мне ты песен Грузии печальной…“

В необыкновенном обожании Пушкина прошла вся её молодость, – её и её сверстниц. Они тайком переписывали в свои заветные тетрадки „Руслана и Людмилу“, и она читала мне наизусть целые страницы оттуда, а её самоё звали Людмилой (Людмилой Александровной), и я смешивал её, молодую, – то есть воображаемую молодую, – с Людмилой из Пушкина. Ничего для моих детских, отроческих мечтаний не могло быть прекрасней, поэтичней её молодости и того мира, где росла она, где в усадьбах было столько чудесных альбомов с пушкинскими стихами, и как же было не обожать и мне Пушкина и обожать не просто, как поэта, а как бы ещё и своего, нашего?»

И дальше: «А потом – первые блаженные дни юношества, первые любовные и поэтические мечты, первые сознательные восторги от чтения тех очаровательных томиков, которые я брал ведь не из „публичной библиотеки“, а из дедовских шкапов и среди которых надо всем царили – „Сочинения А. Пушкина“. И вся моя молодость прошла с ним»[3]3
  И. Бунин. «Думая о Пушкине».


[Закрыть].

И всё же не даёт мне покоя вопрос: «А где он, мой Пушкин? Где его душевные откровения, такие близкие и родные, мои?»

О чудо! Среди его бесчисленных прекрасных, завораживающих строк я нашла:

 
Мороз и солнце; день чудесный!
Ещё ты дремлешь, друг прелестный —
Пора, красавица, проснись:
Открой сомкнуты негой взоры
Навстречу северной Авроры,
Звездою севера явись!
 

Только сейчас становится понятно, почему часто приходят мне на ум эти строки. Они – мои.

Я люблю просыпаться с радостным настроением, приветствуя солнце. Оно даёт надежду, что новый день будет чудесным.

«Пора, красавица, проснись…» – так всегда говорила мне мама по утрам, входя в мою спальню и открывая шторы. Тогда солнце, словно спортсмен на старте, томившееся в ожидании своего часа, врывалось в маленькую комнату ярким светом, и «…вся комната янтарным блеском озарена…»

А я, потягиваясь, открывала «сомкнуты негой взоры» и видела улыбающуюся маму у окна в солнечном сиянии.

На всём белом свете ни один шедевр мира не может сравниться с волшебной картиной моего утра! До сих пор от воспоминаний по телу разливается тот добрый свет от мамы и солнца.

«Пора, красавица, проснись…» – наперебой, рассыпаясь весёлой трелью, пели в раскрытое окно студенческого общежития воробьи и синички. В ответ им – моя улыбка и радость начала дня.

«Пора, красавица, проснись…» – по утрам говорит мне мой друг-супруг вот уже сорок пять (сапфировых) лет. И пусть иногда с укором, чаще с юмором, но всё равно с теплом.

Я понимаю, что мой день не может быть испорчен ничем, если он начинается с таких прекрасных пушкинских слов. И находятся у меня силы и стремления «навстречу… Авроры» явиться всегда «звездою». Воистину, гений-пророк!

«Пора, красавица, проснись…» – сегодня говорю я моей любимой внучке и знаю, что её день будет непременно солнечным.

Нэлля Баева

Живёт на острове Сахалин (Россия). Получила два высших образования. Сорок лет посвятила педагогике. Увлекается поэзией, живописью, цветоводством, туризмом.

Стихи пишет с детства. Автор 13 исторических, познавательных, поэтических книг. Её произведения опубликованы в 64 сборниках и альманахах. Дипломант многих фестивалей, книжных ярмарок, конкурсов.

Член Интернационального Союза писателей и Российского союза писателей. Награждена медалями «Кирилл и Мефодий», «Российская литературная премия – 2018», «Борис Богатков», «65 лет ИСП»; «Александр Пушкин – 220 лет», «Владимир Маяковский – 125 лет», «Иван Бунин – 150 лет», «Анна Ахматова – 130 лет», «Сергей Есенин», «Георгиевская лента – 2020» (за вклад в развитие современной литературы и патриотическое воспитание молодёжи), орденом Жукова за патриотическое воспитание подрастающего поколения.

Жизнь права

 
Хочу лишь о любви писать красивой,
О чувствах нежных, сказочных, земных.
Судьба коварна и порой невыносима,
Подножку часто ставит для двоих!
 
 
Любить – боготворить и уважать
(Не видеть – впасть в унынье стресса),
Цветы дарить, след милой целовать,
Любовь не путать с мимолётным сексом!
 
 
Не знать любви – быть несчастливым,
Любовь – святое совершенство,
Без любви ощущаешь себя сиротливым,
Её испытав, получаешь блаженство!
 
 
Как жизнь права, сто раз права:
Любовь и доброта всего дороже.
Ценить любовь важней не на словах,
И относиться к ней построже!
 
 
Кто рядом – всем сердцем цените,
Берегите волшебное чувство любви!
Нежность, святые порывы храните
От обид и нелепых ударов судьбы!
 

Единственный

 
– Хочешь, звёзды с неба подарю
И цветов прекрасных миллион?..
А со мной увидеть раннюю зарю?
Твоей улыбкой милой покорён!
 
 
Всё, что есть, отдам, не пожалею:
Золото, меха и бриллианты…
Мастер на все руки – всё умею,
Живут во мне завидные таланты!
 
 
Будешь в неге, роскоши купаться:
Дача, дом, бассейн, автомобиль.
Жизнью упиваться, наслаждаться,
Только улыбнись мне, полюби!
 
 
Будет хорошо тебе со мною,
Жизнь горька не будет и тревожна.
– Нет! Мне нужен единственный мой,
Без которого жизнь невозможна!
 

Взлёт страсти

 
Это чувство зовётся – страсть,
Никуда от неё не деться,
Жарких губ поцелуев власть,
Пламя сердца зовёт согреться!
 
 
Пылких звуков пронзающий звон,
Нежный трепет любимого тела,
Осознание – страстно влюблён,
До всего остального нет дела!
 
 
Ласки желанны, волнуется кровь.
У Амура сегодня пир званый.
Как сладостна эта земная любовь:
Две души окунулись в нирвану!
 

Для матери – всегда дети

 
Холила, лелеяла, любила,
Порою к сыновьям была строга,
За проступки вредные корила,
От злого умысла детство берегла.
 
 
Не было чрезмерного достатка,
Взамен – внимание, чистота, уют,
На штанах порой виднелись латки,
Но знали сыновья: их дома ждут!
 
 
Выросли птенчики, окрепли,
Разлетелись в разные края…
Но для матери до самой смерти —
Маменькины дети, сыновья!
 
 
Нет давно уж ни звонков, ни писем,
На душе невесело, тревожно.
Может, тучи чёрные нависли,
Ведь со случаем поспорить сложно.
 
 
Вы пишите, расскажите маме,
Облегчите душу, позвонив.
Это… точно побываешь в храме!
Ждёт родной очаг вас, не забыл.
 

Воспрянь, Россия!

 
Если выпала России роль Мессии,
Слишком долго возрождается она,
Утверждения должны звучать такие:
Великая Держава, могучая страна!
 
 
Призыв мой утонул в многоголосье
Алчности, стремлении к наживе,
Но всё же обращаюсь – бросьте
Себя терять, покуда мысли живы!
 
 
Пока нищие стоят с протянутой рукой,
Глаза и сердце месть и зависть гложет:
Не назовут цивилизованной страной,
Никто России в этом не поможет!
 
 
О будущем подумай, россиянин,
Наши внуки дедам не простят!
Извели Россию – хуже, чем татарин
Много сотен лет тому назад!
 

Всегда тридцать пять…

 
Уходит, отцветает наше лето,
Остаются лишь воспоминанья.
Бутоном пышным созревало где-то…
Не назначает прошлое свиданья.
Молодость ушла. Остался опыт
Доброты, тепла, людских деяний.
Главное: как жил, кем был и кто ты?
И душа богата ль достояньем?..
И ещё, прошу, ответь уж честно:
Твоей душе все девяносто или сорок?
На склоне лет увидеть интересно —
Душу измотал? Иль так же молод?
Моей душе лишь тридцать пять,
С нею интересно мне общаться.
Она способна в облаках летать,
Любить, любимой быть и восхищаться!
 

Так хотелось… мамой назвать

 
Я многих женщин мамой называла:
Хотела ласки щедрой и тепла…
Мать в это время где-то пропадала,
Полюбить дочурку не смогла.
 
 
Детское сердечко изнывало,
Видя чужих, нарядных, нежных мам,
Возвратиться время не настало:
Не тянет сердце к дочке ни на грамм.
 
 
Малышка повзрослела и замкнулась.
Женщины теперь не представляли маму.
В свой мир мечтаний плавно окунулась,
Тихонько забывала детства драму.
 
 
С отличьем выдан школьный аттестат,
Мечтания уводят к дальним звёздам.
Мир духовный щедростью богат.
Мать объявилась… а не очень поздно?
 
 
В глаза друг другу мать и дочь глядят:
В одних – мольба, неверие – в других.
Предателям жизнь и Фортуна мстят.
Вершится суд Всевышним – в них самих.
 
 
Муки совести грызут «кукушку» вьюжно,
День за днём изматывая душу.
Обходить греховные поступки нужно,
Чтоб не трясла судьба, как гнилую грушу.
 

Ирина Байтлер

Родилась в г. Кишинёве (Молдавская ССР) в 1970 году.

С 1993 года живёт в г. Бостоне (США).

Публиковала свои произведения в сборниках поэзии и прозы «Артелен», «Литерра Нова», в журнале «Поэзия». Дипломант международного литературного конкурса журнала «Литерра Nova» в номинации «Поэзия». Дипломант конкурса «Янтарный самородок» в номинации «Поэзия – Стихи» («Берилловый самородок»).

Кошачьи стихи

 
Кошачий младенец,
Как сладко ты спишь,
Ушами легонько во сне шевелишь…
Что видит котёнок в оранжевом сне?
Как с мамой по крышам гулял при луне.
 
 
Как папа – седой, уважаемый кот —
С тарелки тайком утащил бутерброд.
Хозяйка подумает: «Где же еда?
Шалит домовой? Иль проделки кота?»
 
 
Котёнку приснятся сестрички и брат,
Резвиться, мяукать с друзьями он рад.
Приснятся сосиска и мягкий диван,
И коврик из шкур из загадочных стран.
 
 
Котёнку взгрустнётся во сне – потому,
Что жить ему в новой семье одному.
У новой хозяйки нет больше котят.
Хозяйка с хозяином любят ребят.
 
 
Но волны веселья накроют кота,
Едва зашевелится кончик хвоста.
Хвосту невтерпёж от котёнка сбежать,
Котёнок же рад в догонялки играть
 
 
С хвостами, с шарами, с десятками шляп,
Со всеми, кто весел и четверолап!..
Как много историй из жизни хвоста
Нам могут поведать рассказы кота!
 

 
В полуночной суете,
По ковра цветной спине,
Бродят кошки в темноте.
Из-за них не спится мне.
 
 
Кошка Аня как снежинка —
Белоснежная пушинка:
Грациозный длинный хвост,
Нежный взгляд и мокрый нос.
 
 
Охраняет Аня дом,
Всё спокойно в доме том.
Затаились мыши в дырах,
Не визжит от страха Ира.
 
 
Кошка Тина – призрак ночи.
Призрак ночью кушать хочет,
На коленях любит спать,
И, мурлыча, стресс снимать.
 
 
Тина с грустными глазами
Возле миски с потрохами.
Аппетит её звериный
Громче всей возни мышиной.
 
 
Аня с Тиной много лет
Нам несут тепло и свет.
 
 
У котов душа чиста
И находится, однако,
Где-то в области хвоста
(Как призналась нам собака).
 

Медвежьи стихи

 
Славный жёлтый медвежонок,
Спутник детства (вспомни лишь!) —
Навсегда в душе ребёнок,
Навсегда в душе малыш.
 
 
От объятий стёрты лапы,
В карих бусинках-глазах,
Что чинил сегодня папа, —
Капля клея, как слеза.
 
 
Быть игрушкой так непросто:
Ведь забывчивы порой
Люди маленького роста,
Увлечённые игрой.
 
 
Каюсь, я тебя забыла
Летней ночью во дворе —
Дождик с ветром приглушили
Твой забавный голос: «Э-э!»
 
 
Пусть мы врозь, но всё же вместе.
Ты, пожалуйста, живи
В заповедном детском месте —
Островке моей любви.
 

 
В одном лесу (как долог путь!)
Живёт один медведь.
Зовут того медведя Пух,
И любит он поесть.
 
 
Мой Винни Пух – медведь-поэт
И песенник притом —
Создал талантливый дуэт
С соседом Пятачком.
 
 
Пух – открыватель полюсов
И укротитель пчёл.
А в деле поиска хвостов
Сову он превзошёл.
 
 
Пух ходит в гости по утрам
И, съев весь мёд в горшке,
Худеет он по вечерам
У Кролика в норе.
 
 
В чудесном сказочном лесу
Всегда сияет свет.
Я этот свет в себе несу
Сквозь бремя взрослых лет…
 

 
Мой друг, не грустите с приходом зимы.
Взгляните, как светится ломтик Луны!
В лесу на опушке наш маленький дом,
Мы ночью с ним рядом огонь разведём —
 
 
На зимние звёзды глядеть и глядеть,
Вы ёжик в тумане, а я ваш медведь.
Вот чёрное небо – лесной водоём,
И вот уже вдаль уплываем вдвоём.
 
 
Кораблик бумажный нас к звёздам несёт,
И звёзд растекается лакомый мёд…
 

Стихи о разном

 
Снится мне маленький город,
Каменный бабушкин дом.
Плиты могил за забором,
В зарослях лет – водоём.
 
 
Снится отрывками детство,
Бабушку вижу живой,
Сон – уникальное средство
В детство уйти с головой.
 
 
Вот ухожу, и бабуля
В хрупком предутреннем сне,
Сидя на низеньком стуле,
Тёплое вяжет кашне.
 
 
Солнца лучи на окошке,
Запах сирени в цвету,
Лето, цыплята в лукошке,
Синего неба тату.
 
 
Ночь улетает как шарик,
Небо к утру теребя,
Маленький грустный очкарик,
Всё впереди у тебя…
 

 
Я пыль, я лунный свет —
Рассеянный, неверный,
Меня почти что нет,
Я странник эфемерный.
 
 
Я талая вода
Весеннего потока,
Мелодия дождя
Для меди водостока.
 
 
Я сгусток чувств и слов,
Диковинная птаха —
В прозрачной дымке снов
Чуть тяжелее взмаха.
 
 
Разбившийся сосуд,
Пустая оболочка.
Я обмелевший пруд,
Всех многоточий точка.
 

 
В долгожданный летний отпуск
Всем семейством едем мы!
Море, Крым и я, подросток,
Мама с папой молоды.
 
 
Высоко в горах дорога,
Перевалы в облаках,
Вот и туча-недотрога
Тает в маминых руках.
 
 
Россыпь звёзд, навес глициний,
Наш палаточный уют.
Ночью крымской тёмно-синей
Спать раздумья не дают.
 
 
Я уже совсем большая,
А мальчишки – малыши.
И тайком от всех читаю
Тс-сс!.. «Над пропастью во ржи».
 
 
В волосах – крупинки соли,
Сердцу дышится легко.
В этом синем Чёрном море
Капля детства моего.
 
 
В кипарисовых аллеях
Рай влюблённым и котам.
Видно, вечер мне навеял
Грусть по прожитым годам.
 

 
Три парки[4]4
  Пáрки (лат. Parcae) – три богини судьбы в древнеримской мифологии. Соответствовали мойрам у древних греков.


[Закрыть] кружево из лет
Плетут искусными руками.
Небесной пряжи белый цвет
Стекает дымными витками.
 
 
Ущербный год повис петлёй
На тонких спицах мирозданья
Однообразной пустотой,
Неодолимым расстояньем.
 
 
Тускнеет счастье. Нечем крыть.
В слова закралась неизбежность.
У века – ветошная нить,
У года – явная погрешность.
 
 
Веретено в чужих руках,
Старухи-парки равнодушны.
В богов они вселяют страх,
Как дети, боги им послушны.
 
 
Такие маленькие мы —
Благих надежд первопроходцы, —
Идём на свет из полутьмы,
Ступая, как канатоходцы.
 

 
Подари мне на счастье колечко
С голубой, как слеза, бирюзой.
У меня замирает сердечко
От предчувствия встречи с тобой.
 
 
Полюблю бриллианты я вряд ли,
И богатство меня не манит.
Но люблю бирюзовые капли
С лабиринтом прожилок на них.
 
 
Словно небо, что в дымке заката,
Мне твои голубые глаза,
Что пленили мне душу когда-то,
Наши судьбы навеки связав.
 
 
Бирюза – оберег от несчастья,
От коварных пройдох и невежд,
Подари мне колечко на счастье —
Бирюзовую каплю надежд…
 

Людмила Безусова

Родилась 22 мая 1955 года в г. Лабинске (Краснодарский край), воспитывалась в детском доме.

Среднее образование получила в Новокубанской школе-интернате. Первые стихи были опубликованы в «Пионерской правде», когда автору было 9 лет.

В 1978 году окончила лечебный факультет Кубанского медицинского института им. Красной Армии (с 3 курса была Ленинским стипендиатом), в 1980-м – клиническую ординатуру по хирургии. 9 лет работала врачом-хирургом в Лабинской ЦРБ.

Сегодня Людмила Александровна – врач-трансфузиолог высшей квалификации, заведует отделением комплектования донорских кадров.

Автор 31 сборника стихов. Лауреат национальной премии «Поэт года – 2015» в номинации «Выбор издательства», международных фестивалей 2019 года имени А. С. Пушкина (III степени) и имени П. П. Бажова (II степени) в номинации «Поэзия». Лауреат российской литературной премии 2017–2018 гг. Лауреат премии «РосКон» имени А. Грина.

Член Союза журналистов России, Союза российских писателей, действительный член Международной Академии русской словесности и Академии российской литературы. С 2020 года состоит также в Союзе писателей Северной Америки, с 2021-го – в Международной Академии литературы и искусства.

В 2018 году награждена звездой «Наследие» III степени, в 2020 году – II степени. Стихи опубликованы в альманахе «Антология русской поэзии» (2018).

В 2021 году стала финалистом Международной литературной Лондонской премии и лауреатом Московской литературной премии.

Ты меня подними!

 
Ты меня подними выше всех облаков!
Разбуди моё сердце от зимнего сна.
И опять засияют в нём счастье, любовь,
Как цветёт, и поёт, и волнует весна!
Я тебя разбужу на рассвете, родной,
Прикоснусь к тебе нежно своими губами.
И глаза засверкают прекрасной зарёй
В перламутровой россыпи над облаками!
Ты меня обними своим сильным крылом,
Будем долго парить с тобой над землёю.
Но однажды вернёмся в родной отчий дом,
Насладившись цветущей, поющей весною…
 

Что в тебя включено…

 
И всё реже и реже
Прибегаешь к перу,
И не трогает скрежет
Гвоздя по стеклу…
И давно не терзает
Твою душу обнявший.
И словами не ранит
Любить обещавший.
Но – услышишь ноктюрн
«Подснежник» Шопена,
И проявится сюр
Из пятен мгновенно.
Снова руки, как кисти,
Напишут поэму…
Потаённые мысли
Всплывают на сцену.
Открывается образ
Прекрасной царевны.
Неожиданный возглас
Растрогает нервы…
Что в тебя включено,
Будет снова реальным.
Изменившись давно,
Станет всё изначальным.
Слёзы брызнут из глаз
Позабытого детства…
Чист, как горный алмаз,
И такое блаженство!..
 

Таинственная
Сонет

 
Она мудра, красива и желанна,
С ней можно говорить и говорить.
Так обаятельна и не жеманна,
И не позволит мысли перебить.
 
 
И слушает, внимая. И не важно,
Что слышит это уже в сотый раз.
И у окна мечтательно, вальяжно
С кареты его не отводит глаз.
 
 
Ей всё равно, чью руку он целуя,
Посматривает в сторону её…
Она стоит, не дрогнув, как статýя.
Но что творится в сердце у неё!
 
 
Мгновение – и он за ней вернётся!
Она поймёт, уйдёт, не обернется…