Текст книги "Разоблаченная морока, или Тоска по родине"

Разоблаченная морока, или Тоска по родине
Стихи
Сергей Аданин

© Сергей Аданин, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Libretto

Марина Цветаева

Overture

Диалог из ЖЖ

Атлантида, мать моя…

I. Patetico

Тоска по Родине

Не потому что

Презрение к городам

Мега-полисы

О чём мечтаю в Новый год

Ложь, правда…

Из нынешних людей

Отец

Герой того времени

Перемен хотели?

II. Appassionato

Я не с вами

Властобрюхие

Мозгляки

Ну, и что ж вы, суки…

Красно-коричневый снег

Послание Путину

Сомнение духовного отца Надежды Толоконниковой

Если ты увидел гея

Упрямое мнение

Устал от митингов

III. Eroico

Катакомбы

Песнь пилигрима

Мой горний мир

Горючее

Есть такие у нас «патриоты»

Весенний призыв

Молчаливый страж

Печаль 9-го мая

Что такое боль

Пора

Россия-кошка

Coda

Когда в сиреневом пареньи

Тоска по родине! Давно

Разоблачённая морока!

……………………………………

……………………………………

Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,

И всё – равно, и всё – едино.

Но если по дороге – куст

Встаёт, особенно – рябина…

Марина Цветаева

Overture

Диалог из ЖЖ

Не_любовь: …Изменимся сами – Родину обретём вновь..

То, что сейчас – чуждо…

Оттого мы и маемся, что сильно изменились… не по доброй воле… но по малодушию.

Вот и слова «лишь бы не было войны», святые, выстраданные, возникшие после Победы святой, многие уже поносят, смеясь, как над чем-то «совковым»…

А мне иногда кажется, когда умрут все «совки», останется что-то совсем не совковое, но… может быть, не останется и этого чувства у людей – «тоски по Родине…»

И это будет уже какая-то другая Родина..

А сможет ли она стать другой?

Россия сможет стать другой?

Не знаю… не уверена…

Духовность уходит..

А это и есть душа России…

Если задумываемся – значит, не можем этого принять…

значит, должно что-то поменяться…

мы должны поменяться.

Без нас, духовных, нет России духовной…

Назад… к творчеству:) – к поэзии, к литературе и к музыке… к песням… – забывать нельзя – там душа…

Дон_Сервантес: Очень хорошие слова говорите, спасибо. Да, назад к творчеству, к поэзии, песням… Я вот поймал себя однажды на этой мысли: назад, назад… Но не в прошлое, а в будущее:). И зазвучала в душе «Патетическая соната» Бетховена. Музыка борьбы, благородной страсти, нежности. И как же я давно её не слушал! Мне кажется, в наши души напустили какой-то мертвящий туман – всеми этими «вопросами дня». А вопросы дня решаются верно, если твои глаза устремлены в вечность. Не иначе. Но стоит встряхнуться разок хорошенько, и нет его – тумана. И страха нет. Есть горькое осознание упущенного времени и страстное, до болезненности желание перевернуть мир «обратно» – с головы на ноги. Вернуть на место. Открыть горизонт.

Не_любовь: Вот видите, назад, в будущее, но.. с наследием Бетховена…:)

Кто-то – на Чайковского обернётся, Рахманинова, Прокофьева… Шостаковича вспомнит…

А это те самые корни, которые всё-таки… в прошлом, как бы грустно это не звучало…:)

Потому и написала – назад… к творчеству…

Подпитаться…

Хорошо, что у нас оно есть – такое вот прошлое…

Насчёт мертвящего тумана… А мне иногда наоборот всё кажется излишне блестящим и обманным…

Нет сегодня «тоски по Родине»…

нет чего-то такого типа «Когда волнуется желтеющая нива»

или «Дни поздней осени бранят обыкновенно..»

За подобным мы идём в прошлое…

Главное – есть на что обернуться…

И эта возможность сравнения и рождает тоску по Родине…

Но и открывает горизонты…

Потому что, если ощущаем эту неудовлетворенность… невозможность приспособиться-приноровиться к туману мертвящему, обволакивающему со всех сторон, и не устремляемся к блестящим миражам, значит можем отличить настоящее от ложного…

И ожидаемое будущее становится яснее…

Дон_Сервантес: :) Да, главное – способность различать…

(http://don-servantes.livejournal.com/7178.html)

Атлантида, мать моя…

 
Атлантида, мать моя!
Ты была иль не была?
Так куда ж ты уплыла
В окияны и моря?
 
 
Где бы бросить якоря?
В мире нет ни грамма суши,
Где б не ели суррогаты,
Не торчали б банкоматы,
Не стреляли бы солдаты,
Не насиловали бы уши.
 
 
Ты зачем на дно ушла?
Лучше места не нашла?
 
 
На Земле всё гаже, гаже,
Не спасает душу даже
Одинокий мой протест,
Ни фантазии, ни книги,
Ни аскетские вериги,
Ни компьютер, ни пиво,
Ни того и ни сево.
Атлантида! – Вот те крест!
Появись из пенной бучи! —
Я реальностью замучен.
 
 
Фантастичный материк!
Лучше всяких Америк!
Он не проклятый, как Штаты,
Где за всё грядут расплаты.
Не оболган, как Россия —
Жертва вечной агрессии,
Неподкупна и светла —
Разворована дотла.
Не затрахан, как Ливан,
С юга, запада, востока
В силу важности религий —
Хоть совсем и невеликий.
Не в чадре, вон, как Иран…
Без туристов, как в Бангкоке,
Что в дешёвом тёплом море,
Полном пота и песка
Всё кишат, ё, как треска,
И цунами им не горе.
Не разбомблен как Белград,
Как Кабул или Багдад,
Как японский Нагасаки
И вьетнамский Хошимин.
Не попался он в просаки
Фрейда, Маркса, и Вольтера,
Дарвина и Робеспьера,
Мао, Буша, Тони Блэра…
Как подсказывает вера,
Путь свободен, нету мин.
 
 
О! куда же уплыла ты,
Атлантида, Матка Бозка,
Вот ведь, мать твою, загвоздка —
Нету места для души,
Для души моей крылатой
Ни в столицах, ни в глуши.
 
 
Так всплыви же, Атлантида,
Посели меня в себе,
Буду я атлантидидом,
– сыном буду я тебе…
 

I. Patetico

Тоска по Родине

 
Душа, как комната…
Окно открыто, батареи стылы.
Несёт с проспекта смрадом гилым,
Матом, снегом,
И тянет внутрь, как в омут…
И не спастись убегом.
Обнажены все нервы,
В камине сердца чернота,
И в помыслах нечистота,
И с языка слетает скверна.
А где-то там – излучина реки
Блестит сквозь березняк на косогоре,
И по оврагам родники
В цветочном сборе.
А где-то там, в церковном хоре,
Поверив воскресению Христа,
Пылают голоса, как береста,
В мажоре и миноре.
И облака в алеющем узоре
Нагромождают в небе города —
В закатном фантастическом просторе.
А здесь – беда и холода.
И поезда всё реже ходят.
Всё чаще лучшие уходят
Из позаброшенной страны.
На всех – печать вины
Перед собою, перед Богом.
Где ж наше «лишь бы не было войны»?
И не стоит ли уж она перед порогом
Как месть небес?
Клевещут крикуны.
Гуляет бес…
 

Не потому что

 
Мон шер, я вдрызг напился
Не потому, что в горе иль в беде,
Не потому, что б с другом закутился,
Иль истину нашел в вине.
Не потому, что потерял работу,
Иль смысл в том, что делаю сейчас.
Не потому, что пятница, суббота,
Не потому, что бы учах Пегас.
Не потому, что власть у нас ужасна,
И в душах воцарился хам,
Не потому, что жизнь моя напрасна,
И я забыл дорогу в Храм.
Не потому, а потому что…
Да, – грустно, скушно,
И всё – такая ерунда, —
Как поперчённая вода. —
Понятно, что не всё по плану,
Не по мечтам, не по дарам,
Не по Евангелью, не по Корану,
А по неведомым тропам.
Всё как-то буднично-печально…
Любовь-горчица сердце жжёт,
И на глаза не театрально
Слеза скопившаяся прёт.
И обнажь весь раздрай вселенский,
И тонет в мировой тоске,
И хочется молиться зверски
От забытья на волоске.
Не потому я в дрызги пьяный,
Что жить устал и не хочу, —
Мне рай пригрезился нирванный,
На миг его хоть приручу…
 

Презрение к городам

 
Зачем вы, города-братцы?
 
 
…Что делаете, святотатцы
В праотцев память? —
Длите жизнь-занудь,
Не паша, не сея,
Здоровые мужики и бабы,
– Сатанеете, —
Бабла бы!?
Какого ты хрена живёшь,
Юрист, банкир и охранник, —
Хлеб жрёшь
Короед? Карманник.
А ты – художница срама,
Дорогая реклама? —
Всё ляжки кажешь, —
Не хочу. Хоть и не откажешь.
А ты, вьюноша пестроухий, —
С пивом наперевес под мухой, —
Недоношенный,
С речью перекошенной
В мат, слэнг, дрянь, —
А приодетый, глянь —
В штанишки от Гуччи.-
Маму твою зря вспучило
Тобою
В случайной постели, —
Вот и тупой ты,
Таракан похмельный.
А вы, торгаш с торгашихой, —
Вас сколько уже вообще? —
Больше, чем АшДваО в борще. —
Чем торгуете лихо? —
С Эквадором
Гонконгскими помидорами, —
Во, куда забрались, молодцы! —
Уже ничего своего нема, —
Одна хурма,
Блин, – купцы.
А ты, чиновник администрации, —
Пшёл-ка на липосакцию, —
Жирный трутень, —
Прочерк тебе, а не трудодень.
А ты, вождь, ё-маё, член партии,
Автор хартии, —
Не Цицерон —
М… звон,
Чесарь языком по влагалищу,
Трепло. Со товарищи.
Ну, а ты, голова в зомбоящике? —
Шизомонтажник из Кащенки,
Знаменосец свободы слова, —
Вша лобковая, —
Что вещаешь ты миру? —
Помойка эфирная.
Все вы, гигантская свора, —
Воры. —
Не пахари, не строители,
Не учители, не воители,
Не творцы, не работники, —
Шмотники.
Шелуха-семя,
Лишние рты в племени…
 

Мега-полисы

 
Мега-города – не цивилизация, —
Временная прострация.
В них невозможно жить,
Размножаться. Любить.
Храмы теряются в улицах,
Души плутают в закоулицах, —
Психологизируются,
Атрофируются.
Корень зла – скопище. Вавилонская башня.
Лучшее – погибает в загашне,
Худшее – празднует пир.
Избранный – восседает эмир.
А Неизбранный, Данный
Не успевает зализывать наши раны.
Любит. Плачет по нам. Ждёт.
Тихо, настойчиво зовёт.
К лучшей – из всех мыслимых – Жизни.
Оттягивает момент. Тризны.
Человек и толпа – несовместные вещи,
Лично – каждый обязан Вещему.
Перед вечностью – каждый один,
Как Бог – Един.
А любовь – это скрепа
Для нас – нелепых и лепых.
Друг с другом. И с Ним,
С миром, созданным Им.
Скрепу рвут мега-грады,
Душ преграды.
 

О чём мечтаю в Новый год…

 
О чём мечтаю в Новый год?
По Красной площади пройтись.
В Москве найтись.
Не потеряться.
Гуляй, улыбчивый народ —
Нам некого бояться.
Смотреть на девушек в снегу
И ласково, и робко,
И озорно нести пургу —
Играть словами ловко.
И ждать с волнением ответ —
Не на слова, на взгляды —
Давай, неси свой культпросвет,
Мы этой чуши рады.
С мальчишками офонареть,
Катиться с горки юзом,
Ура! – от куража балдеть
Расхристанным по пузо.
И не оглядываться настороже
На тень в гирляндном блике.
Не кувыркнуться в вираже
От выстрелов и криков.
И не стоять под козырёк,
Прикидываясь штатским,
Чтоб не проник сюда зверёк
С машиной адской.
Чтоб не собрались чужаки
С дубьём и «осами»,
И чтоб свои же дураки
Не били в нос им.
Чтоб не было ни чужаков, ни дураков,
Не пустовала Красная.
И ель не выпала бы из оков
Огней прекрасных.
Чтобы за стенами Кремля
Не прятались от вече.
Не тлели, в темноту дымя, —
Горели свечи…
 

Ложь, правда…

 
Ложь, правда – где ж? —
Вселенская стрежь блекует.
Влечет опасность, без одежд
Тело ликует.
Под солнцем поток
Яростный —
Идет потоп,
Сверкает стеклярусом.
 
 
Был расторопен, скор,
Имел тыщи.
Стал гол, как сокол, —
Нищий.
Утонула подводная лодка,
На дно легла —
Глазеет селёдка,
Обтекает мгла.
На площади вышли толпы,
Муравьи бешеные,
И рухнули столпы,
Хлынула стрежь в бреши,
Дырищи в крышах,
Разнесла стены.
Умерли все – ты слышишь? —
Кто сам себе не вскрыл вены.
Мощная держава
Шла-шла войной,
Огромной ордой-лавой —
Смыло волной…
 
 
Пришли ко мне кости в гости —
Невероятно! – былых идей,
Как из детей ростить
Людей,
Как сады растить,
Плотины, дороги строить,
Каналы вести,
Жизнь устроить.
Как бесплотной завесой духа
Оберечь стены,
Города от разрухи,
Измены…
 
 
Перед былым – упаду с поклоном,
Рыдая, молясь, каясь.
Осталась любовь за кордоном,
В одиночестве маясь…
 

Из нынешних людей

…Гвозди б делать из этих людей —

Крепче б не было в мире гвоздей.

Николай Тихонов.

Баллада о гвоздях

 
…Из нынешних людей —
Из них не сделаешь гвоздей.
Так, – голытьба,
Хрустящая мечтой во сне,
Где море пищи и бабла,
Цилиндр, галстук и кашне,
И светский раут – бла-бла-бла… —
Так, – причмондоки,
Развяленные в патоке-пороке.
 
 
Ну посмотри – и я, и ты,
Она и он – всем нам кранты.
Чего-то тщимся – так, для виду.
Кругом же – алая война, —
Горит вино твоей вины,
Моей вины, её вины,
И распоясанная Немезида
– ужасный образ той войны.
В распутстве гнева льёт она
Вино вины. Так пей до дна!
 
 
– до дна Аида…
 

Отец

 
Уставшее лицо отца,
И детская улыбка нимбом —
И видишь деревенского мальца
В войну и голод: «Дайтэ хлiба!»
На улице – морозный морок,
В больнице будет ужин скоро,
С отцом веду я разговоры —
Про то, чтобы берёг себя.
«Который раз уже по «скорой»
День-ночь везут тебя сюда?
Зачем, когда у всех суббота
Ты снова едешь на работу?
У совестливого доцента
Нет выходных, – одни студенты?
Теперь под капельницей вот…
Родители! – ну, вы народ!»
 
 
…Крестьянин жил не на зарплате,
Теснясь с семьёю в низкой хате,
Детей рожая раз в двухлетку,
А то и трёх за пятилетку.
Пахали, сеяли и жали,
Тогда за ЭТО уважали…
Нет денег? – нет и деньгоедов,
Дарма нет, нет и дармоедов.
А жили вольно – степь да небо,
До 41-го хватало хлеба…
 
 
Война… На фронте ТВОЙ отец,
Хотя уже не молодец.
И мать, и шестеро по полкам
«Помощников» – да только толку?
Одна, уже не молода…
Убьют отца, и что тогда?
Звездам числа нет, бедам – дна…
И жмых, и лебеда еда,
Да что угодно… Не это «тонко,
Где «и рвется». А «похоронка»…
 
 
Но счастье есть на сто дворов —
Отец вернулся в 43-м
С медалью «За отвагу», летом,
И главное – почти здоров.
На костылях. А руки целы.
И остальное не задело.
Контузило… Ну, шибануло.
В колено сильно шурануло…
И трёх ещё родила мать.
Ну, где сейчас такую взять?
…Один мужик на сорок баб,
Чуть что – к нему: ты наш прораб,
Ты наше всё, ты наш колхоз,
Ты председатель, ты наш босс.
А в доме босса ходят босы…
А что? – теплее стали росы,
И мягче стернь – почти что пух.
(Вот что творит отцовский дух).
 
 
Не стало легче – лучше стало.
После войны страна вставала.
Всего на свете не хватало.
И в 54-м только
Впервые хлеба было столько,
Что ели до отвала…
Открылись шлюзы —
Деревня потянулась в вузы.
 
 
Союз учил крестьян за так.
Нет – Сталин вовсе не дурак.
Еще приплачивали что-то,
И можно было подработать.
Была мечта, была и вера —
Ты рвался в путь и в инженеры.
У пацанов была за Бога
Тогда железная дорога,
И до отцовского порога
Хотел ты дотянуть дорогу…
 
 
Экзамены… Диплом… Отлично.
Влюбился… Свадьба. Всё прилично.
Всё трепетно и навсегда.
Года, года, года, года…
 
 
Сыны рождаются – один, второй.
Жэ/дэ на подвиг трудовой
Зовёт, – преображается.
И ты и в ночь, и в выходной
Уходишь в дело с головой,
За план сражаешься.
На смену тяге паровозной
Ты ставишь в строй электровозы.
И даже в лютые морозы
Ведёшь ты сеть контактную.
И к агитации плакатной
Относишься серьёзно, —
Ещё бы – ты же коммунист
И главный там специалист.
 
 
Таких, как ты, не мало было,
И сказка становилась былью.
И как ты в этой ажитации
Писал еще и диссертацию?
Твою крестьянскую натуру
Прогресс толкнул в аспирантуру.
Ночною многолетней мукой
Стал для тебя гранит науки.
Но верил ты, что для страны
Изобретения важны.
И в самом деле – примененье
Нашли твои изобретенья.
Лишь мама плакала порой,
Что не торопишься домой…
 
 
Потом – ты кандидат, доцент.
Другой ты взял ангажемент,
Теперь твой контингент – студент.
Мы думали – спокойней служба,
Но не учли один момент,
Что всем и тут ты нужен.
Поскольку взяток не берёшь,
Железно знания даёшь, —
Видать, в крови уже, от Бога
Сидит железная дорога.
И снова в ночь и выходной
Уходишь в дело с головой.
 
 
Страна тебя благодарила —
Путёвки, премии, квартира
И собственная дача.
И на сберкнижечке в придачу
Лежит тыщ восемь
На жизни осень.
По меркам нынешнего дня
Ты был богач или бедняк?
 
 
Ты знал, из нищеты какой
Построен был советский строй,
Кому принадлежат по праву
Земля и фабрики и домы,
Электростанции и космодромы.
Но всё это не всем по нраву —
Враги испытывали стресс,
Им наш технический прогресс
Стал костью в горле.
Кто б знал тогда, какое горе
Генсек-предатель нам готовит
За вражий интерес…
Под гомон словоблудодеев
На трон взобрались прохиндеи.
И подсадили на шиши
Страну мальчИши-плохиши.
И ладно б только разорили,
Так нет: еще и развалили.
 
 
Что кровью, потом взращено,
Чубайсом вмиг растащено.
Полвека – всё была тщета,
Маячит снова нищета.
На книжке в раз не стало денег,
И что пенсионерам делать?
Им новый пенсионный ГОСТ
Лишь обеспечивал погост.
Кто как, а ты не стух, работал,
Как молодой, на трёх работах.
Учёному платили грОши,
Но ты не бросил эту ношу —
Железно знания давал,
Молодняку преподавал,
Что это сила – знать.
При этом успевал писать
Фундаментальный труд,
Не сомневался – пригодится,
Что будет, чем ещё гордиться,
Что и сейчас мечта и вера
Кого-то снова позовут
В дорогу. В инженеры.
 
 
И под восьмой десяток лет
Горит в твоём окошке свет.
Как прежде – в ночь и выходной
Уходишь в дело с головой,
Лишь сердце – ой…
Теперь под капельницей вот…
 
 
Родители, ну что вы за народ!
 
 
Свой долг перед тобой считать мне долго, —
Нет, не сочту я долга…
Хочу, чтоб жил ты долго, —
Дождись оплаты долга!
От взрослых сыновей,
От их детей, от их детей…
За это сердцу больно.
За всё ведь сердцу больно…
 

Герой того времени

…Убивать его уже не имело смысла. Быть может, это стоило сделать в 91-ом году или в 93-ем.

Захар Прилепин

 
…Ищут пожарные, ищет милиция,
Ищут повсюду, не могут найти
Парня из нищей, убогой провинции
Без орденов и значков на груди…
 
 
Шёл парень по старинному Арбату
И оглядывался как-то виновато,
Пряча свой обрез подальше в пах.
Он им сделал только что «ба-бах!».
Прикинут дёшево и неплечистый,
Он в пыльных башмачках и в джинсиках такой,
Он не убийца, не насильник никакой.
В его дому, в провинции нечистой
Остались брат, сестра и мать-отец,
И дед болезненный, участник ВОВ
С полсотни лет назад здоровый молодец, —
Он всем обуза и лет десять вдов.
Учился парень так – на тройку,
Потом в училище механизаторов пошел.
Закончил и попал на стройку
И там себе девчоночку нашёл.
Вот тут и подоспела перестройка.
Девчоночка ударилась в разврат,
В Таджикистане сгинул старший брат,
Батяня перед водкой стал нестоек,
А мама стала плакать невпопад.
Сестру по пьяни изнахратил рэкет —
Братишка младший проигрался, гад.
Зато в ларьках кругом – печенье крекер,
Но лишь на хлеб хватает трёх зарплат.
Парнишка серенький, почти убогий, смирный
Стал много думать, книжечки читать,
Замкнулся от родных и стал как будто сирый,
И стал как будто бы о чём-то вдруг мечтать.
И вот однажды, не уволившись с работы,
Он бросил семью и свой честный труд,
Помывшись в баньке по обычаю в субботу,
Он был в столице тут как тут.
Он ночевал в подъездах и подвалах,
Стараясь не испачкать свой костюм.
А днём – он у Кремля – невидим и угрюм.
Никто не знал, что у него там в планах.
Но вот настал тот самый день и час,
И даже, как мне кажется, минута,
Когда иль никогда, иль вот сейчас
Покажется на мушке шизанутый
С похмелья избранный дебил.
…Он знает, что нажать курок несложно,
Но сердца бешеный скачок лишает сил,
И за страну, за Родину тревожно…
Но вот уж позади удачный выстрел,
И среднестатистический герой
Исчез в толпе спокойно, быстро,
Как в почве растворился перегной.
Конечно, жалко шизика – ведь внуки
Остались без дедули своего,
И потому вина на сердце, муки
У паренька, что кокнул он его.
Но рассудите – разве он виновен,
Что выстрел оказался не бескровен?
 
 
…Ищут пожарные, ищет милиция,
Ищут везде и не могут найти
Парня из нищей российской провинции
Без орденов и значков на груди…
 

Перемен хотели?

 
Были настоящие корчагины, коммунисты,
А стали гомики, дизайнеры и визажисты.
Были работники, организаторы,
А стали чиновники-приватизаторы.
Были революционеры, красные пионеры,
А теперь белоленточные опа! -зиционеры.
Учёные были великие, актёры,
А стали чумаки и сериальные щелкопёры.
 
 
Было огненным слово – умирали за веру,
А ныне глянь-ка! – в почете химеры, —
Бляди, пляшущие на амвоне
Да ё-олигархи в законе.
Была любовь – как счастья глубокий ожог-укус,
Теперь порнография – глянец «16 плюс».
Раньше армия была не хуже немецкой – советская,
А сейчас «изящная» – как Плисецкая.
 
 
Перемен хотели? – ну, нате вам перемен!
Но вы не к Богу «дёрнули» срочно,
в Его сердечный Эдем, —
Вы рванули, всё растоптав в полоумном беге,
К золотому тельцу и продажной неге.
Но смысл жизни, свободы – суров, святотатцы.
Не простят вам наши отцы,
Нашей страны не простят,
А Бог – Он свят, свят, свят!
 
 
Поэтому вновь грядут перемены —
Требуют их ваши глаза, иль нет.
Подан иск за чудовищные подмены,
И вам, подлота, – держать ответ! —
Чушкой чугунной по лбу,
Халдеи долбанные.
Листает с яростью листы перемен ветер, —
Verte11
  Verte – переверни, лат.


[Закрыть]! Verte!…
 

II. Appassionato

Я не с вами

 
Я не с вами, паразитарии ленточные,
Не с вами, гламурные «белые ленточки».
Я не с вами, дизайнеры и визажисты,
И не с вами, народные бывшие артисты.
Я не с вами хакеры-телеведущие —
Взломщики духа конструкций несущих.
Не с вами я – «чиста-русские» нацьоналисты,
Тусующиеся с русофобами-шахматистами.
Не с вами я, творящие новую смуту,
Уродцы моральные, политические лилипуты.
Не с вами я – офицьяльные ура-журналисты
И «борцы с режимом» – продажные памфлетисты.
Не с вами я, беспредельные огурчики-олигархи,
Кирпичики в фундаменте царствующей иерархии.
Я не с вами, певчие либерал-интернацьонала —
Чем вы лучше шариковского межнационала?
Не с вами я – красивые, отвязные и пустые
Разные шоу-дивы и девушки, одинаково тупые.
Я не с вами, президент полицаев, – умора,
Гонтмахерам да дворковичам лишь опора.
Я не с вами, не ведающие, что творите, министры —
Б/у совимуществом торгаши-аферисты,
Хранящие наши деньги в чужой сберегательной кассе,
Наёмные менеджеры переобожравшегося класса.
Я не с вами со всеми, революционеры-балдёжники,
Игруны биржевые, шулера-безбожники.
Вам кажется – вас так уже много? – убогих,
Что не хватит на вас, кистепёрых и членистоногих
Гнева Господня, ярости наших улиц? —
Смесь индюков бескрылых и безголовых куриц.
Увидим еще, лучшие друзья брюликов,
Как они устроены – кишки у жуликов…