Текст книги "Виноградники в цвете"

Глава 5

Еле дождалась четверга! Сегодня практическая лекция у философского курса. И сегодня я увижу Севастьянова. Нельзя сказать, что я все дни напролет о нем думала, но с Петраковым у меня как-то не клеилось, а ведь раньше все было нормально. То есть, все было, как и раньше, но меня это уже не удовлетворяло. Хотелось страстей. Одно радовало: я не видела сны. Или не помнила их…

Сегодня я ехала в институт в паршивом настроении. К тому же, когда захотелось покурить, я обнаружила, что забыла сигареты. Я оставила машину на стоянке и зашла в магазин. Когда я расплачивалась у кассы, меня окликнули:

– Эльга Сергеевна!

Я обернулась. Это была Сусанна, преподаватель психологии.

– Здравствуйте, Сусанна Андреевна.

– Ой, какая я вам Андреевна, в самом деле, просто Сусанна.

– Тогда просто Эльга.

– Интересное у вас имя.

И это мне говорит женщина по имени Сусанна!

– Эльга, Эльга, а как сокращенно?

– Эля.

– Да что вы говорите? Ну и выдумщики были ваши родители. Как и мои. – И она звонко рассмеялась.

К сожалению, мои родители тут ни при чем. Имя мне дала бабушка. Потом она мне объясняла: «Это чтобы у тебя судьба была ни на чью не похожа». Бабушка постаралась. Ей это удалось.

Сусанна мне нравилась. Маленькая брюнеточка с черными раскосыми глазами, веселая, искренняя, еще моложе меня, – кажется, ей двадцать шесть.

– Ну что, Эльга, двигаем в институт? О, кстати, что это у тебя с ногой? – Перешла она на «ты».

Меня слегка замутило.

– Что? – выдавила я из себя.

– Ну, ты в туфлях, – правильно, тепло еще, – тараторила Сусанна. – Смотрю, а лодыжки у тебя разные. Одна тонкая, другая какая-то…

– Перелом, – ответила я, преодолевая тошноту.

Сусанна взглянула на меня.

– Я дура, да? – вдруг спросила она. – Лезу, куда не надо. Прости.

Я улыбнулась. Мне стало легче.

– Все спрашивают. Я привыкла. Это давняя история. Быльем поросла.

– Пешком? – тут же сменила тему Сусанна. – На автобусе? На такси? На вертолете? – Сусанна рассмеялась.

– Я на машине.

– О, у тебя машина? Вот почему ты в туфлях рассекаешь, я все же в ботинки уже влезла. Мужняя? – Не останавливалась Сусанна. Феноменальная болтунья! Но тошнота отступила.

– Своя.

– Хорошо живешь! – воскликнула Сусанна, впрочем, совсем без зависти.

Мы сели в машину.

– Значит, ты замужем. Как с мужем-то? Вроде как замужем, а сама себе машины покупаешь, – спросила Сусанна, когда мы уже отъехали со стоянки.

– Мы с Петраковым вместе много лет, но не расписаны, мы даже не живем вместе. То я у него, то он у меня. Так что я вполне самостоятельна. А на машину накопила, потому что деньги тратить не на кого.

Вообще-то эта машина – наследство моего отца. Но я никому не рассказываю. Начнут расспрашивать. А я не хочу говорить об отце. И вообще о детстве и юности.

– Жалеешь? – спросила Сусанна, видимо, имея в виду непутевость моего спутника жизни.

– О чем? Есть мужик, и ладно.

– Нет, неладно это. Не то. Хочешь, карты раскину?

Я чуть не въехала в баннер.

– Что?

– Тебе секрет открою, знаю, никому не растреплешь, – зашептала Сусанна на цыганский манер. – Салон у меня есть, магии, я там хозяйка.

Я резко затормозила.

– Убить нас хочешь? – перенимая речь Сусанны, вскрикнула я. – Говори все толком, никуда не поеду! Салон у тебя есть? А машины у тебя нет?

– И машина будет, и квартира, полная чаша, и муж с сыном, тебе помочь хочу.

– Слушай, Сусанна, хватит так говорить.

– Как? Цыганка я. Так и говорю.

– Сусанна, ты сейчас вылетишь из моей машины.

– Цыгане тебе не нравятся?

– Мне не нравится, что ты карты мне раскинуть хочешь, – снова заговорила я на цыганский манер. – Видела меня в институте, беду чуяла?

Сусанна звонко рассмеялась.

– Смешная ты. Хорошая. Просто предлагаю. Не хочешь – не надо. Поехали.

– Не поеду. В столб врежусь.

– Не судьба это, не бойся.

– Слушай, Сусанна, прекращай это, – жалобно попросила я. – Зачем же ты в институте работаешь?

– А где же еще? Мужа хочу себе найти умного. Да и салон у меня пока маленький, квартиру я под салон снимаю. И вообще, я свои цыганские корни скрываю. Поехали.

Я осторожно тронула машину.

– Неужели ты чистокровная цыганка? – спросила я, не отрывая взгляд от дороги.

– Прабабка моя цыганкой была, бабку мою многому научила, а бабка – меня, вот так. Я поэтому и на психолога выучилась. Чтобы салон процветал, психологию обязательно знать нужно.

– Значит, ты седьмой воды на киселе цыганка, а притворяешься чистокровной, – выдохнула я. – Впечатление производишь?

– Так помогает же! – Сусанна расхохоталась. – Только не вру я. Много чего умею, приходи в салон, поколдую.

– Я подумаю.

– Знаю, придешь ты. – Сусанна протянула мне свою визитку. – Захочешь, звони.

– Хорошо. От вас, цыган, все равно не отвяжешься, – развеселилась я, убирая визитку в бардачок. – А почему именно я? Такая дура на вид? Или другим ты тоже свои визитки раздаешь, чтобы салон процветал?

– Потому что своя ты, в доску. И шутки твои не обидные.

Я закурила.

– Что за проблемы у тебя, Эльга? По лицу вижу.

– Нет, просто… в «Черепахе» вчера была, – брякнула я. Проверю цыганку.

– Правда? – оживилась Сусанна. – А ты знаешь, что этот ресторан принадлежит студенту Севастьянову? Такой хороший парень! Очень умный.

– Нравится тебе?

– Да, хороший юноша. Повезет кому-то. Но ему же молоденькую надо… если ты про это спрашиваешь.

– Не про это! – испугалась я. – Просто…

– Я люблю, чтобы мужчина старше был, надежнее так. И черноволосых я люблю, гены сказываются.

– Никакая ты не цыганка, просто актриса.

– Вот и приехали, блин! – Сусанна открыла дверцу. – Счастливо тебе!

– И тебе тоже.

И ведь как назло, у пятого курса лекция была первой. Вернее, не лекция, а практическое занятие. Я опоздала в аудиторию на пять минут, причем сделала это специально. Я открыла дверь, вошла… и сразу увидела Севастьянова. Сердце забилось где-то в горле. Но надо успокоиться.

– Здравствуйте… Ну, мои дорогие, хочу начать с проверки ваших транскрипций. Тетради на стол. А я просмотрю и скажу оценки.

И я стала просматривать тетради. Меня всегда очень интересовало, что именно будут транскрибировать студенты. Тогда они раскрываются и я могу судить, кто из них кто. Поэтому я всегда даю свободу выбора, а не определенные тексты. Я и транскрипцию проверяю, и как бы знакомлюсь с самим человеком. И с каждым новым текстом я еще больше узнаю человека. Недаром есть слова: «Скажи мне, что ты любишь и я скажу, кто ты».

– Рыжова? (Лермонтов. Среднестатистическая девушка. Либо это было первое, что попалось под руку). Хорошо. Хлевченко? (Пушкин. Традиционно. И всегда, опять же, под рукою). Это неуд… Крылов? (Маяковский. Вероятно, боевой, прямой, самоуверенный). Хорошо. Гусева? (Ахматова. Романтичная, любит то, что красиво. Утонченная, словом, барышня). Удовлетворительно. Сервинцева? (Цветаева. Истеричная, несдержанная). Неуд. Касьянова? (Есенин. Романтичная, нежная, мечтательная, но и страстная, душа нараспашку). Хорошо. Севастьянов…

Я быстро побежала глазами по строчкам.

 
«…Кто это блистающая, как заря,
прекрасная, как луна,
светлая, как солнце,
грозная, как полки со знаменами?..
О, как ты прекрасна, возлюбленная моя, ты прекрасна!..
…О, как прекрасны ноги твои в сандалиях, дщерь именитая!
Округление бедр твоих как ожерелье,
дело рук искусного художника…
…Как ты прекрасна, как привлекательна, возлюбленная,
твоею миловидностью!
Этот стан твой похож на пальму,
и груди твои на виноградные кисти.
Подумал я: влез бы я на пальму,
ухватился бы за ветви ее;
и груди твои были бы вместо кистей винограда»…
 

Ни одной ошибки.

Я выронила тетрадь из рук и покраснела. Песня песней Соломона… Оригинальный, неоднозначный, образованный, интересный мальчик. И наглый. Если бы он просто написал несколько строк, но по порядку, как это и есть у Соломона, но, похоже, Севастьянов специально выбирал строки, как бы обращаясь ко мне.

И самое невероятное – это точное попадание в цель. В мою Ахиллесову пяту. В мое прошлое. С расчетом на будущее…

Неужели Севастьянов тоже любит Соломона? Или просто это был выбор, чтобы сразить меня наповал? Второе вероятнее. И сражена ли я? О, да, сражена.

Я посмотрела на Севастьянова. Я уже успела внушить себе за несколько дней, что он – это просто моя блажь. И вдруг такой сокрушительный разгром!

– Севастьянов, – повторила я для аудитории, – Отлично.

А вообще мне никогда не транскрибировали что-либо из Библии. Студенты транскрибировали Маяковского, Есенина, Ахматову, и это те, которые старались мне понравиться, потому как я проговорилась, что люблю Маяковского, Есенина и Ахматову… Попадался и гимн России, и частушки, и песня «Зайка моя»… но Севастьянов…

– Отлично, Севастьянов, – снова сказала я. – Так понимаю, с транскрипцией у вас проблем нет. Но что за избирательность? Вы перепутали всего Соломона.

– Это как посмотреть… Я старался выбрать самые красивые строки, – сказал он своим низким голосом, от которого завибрировали все мои внутренности.

(Второй вариант).

Я еле смогла отвести взгляд от Севастьянова. Он меня точно гипнотизировал. Наглец! Мне слабо вывести его на чистую воду. А может, Севастьянов на самом деле выбирал самые красивые строки, а я влюбилась и ищу повод, чтобы поверить, что и он в меня влюблен. Это, к сожалению, очень похоже на истину. Но помечтать – то можно. К тому же, определенно точно, Севастьянову я нравлюсь. Значит, шанс у меня есть. Только вот какой этот шанс?.. Надеюсь, шанс забыть прошлое…

И все оставшиеся сорок минут я томилась на медленном огне, ерзала, бросала из-под ресниц взгляды, и еле дождалась звонка.

– Тетради на стол. До понедельника, – с облегчением воскликнула я сразу после звонка.

– Эльга Сергеевна! – моментально подскочил ко мне очкарик Крылов. – А многих поэтов вы знаете?

– Достаточно, а что?

– А есть такие, которых не знаете?

– Крылов, все на свете знать нельзя. К тому же, это вредно для здоровья.

– Я запомню это, Эльга Сергеевна!

И пока я разговаривала с Крыловым, Максим Севастьянов исчез. Вот что ты за человек, Крылов!

Две следующие лекции я думала о Севастьянове. И совсем без восторга. Дура ты, Казакова! Навоображала себе! Ну, написал Севастьянов красивое стихотворение, но ты-то тут при чем?

На большой перемене зашла Сусанна и мы пошли с ней пить кофе.

– Что случилось, красавица? Лица на тебе нет, – завела Сусанна, но тут зазвонил мой мобильный.

– Алло, – сказала я, не посмотрев на дисплей.

– Я знаю, какой недостаток у твоего принца Севастьянова, – прокричала Ирка. – Если он еще и не женат, то будь уверена, Казакова, какая-нибудь девица у него имеется. Хороший мужик одиноким не бывает. Это точно.

– В прошлый раз ты говорила, что у него протезы, – огрызнулась я.

– Так ведь это не страшно, – фыркнула Ирка. – Подумаешь, железная нога. Или рука. Какая там у него травма, я забыла. А вот девица – это кранты.

– Спасибо, Ир, ты так мила, – прошипела я.

– Короче, Казакова, живи с Левой, трахайся с юношей и не парься! – Ирка бросила трубку. Подруга, называется!

– Кто это? – спросила Сусанна.

– Подруга Ирка. Она тоже психолог.

– Плохой психолог? – сморщила нос Сусанна.

– Может, и хороший, не знаю, она моя подруга.

Сусанна рассмеялась. На этот раз она не предлагала раскидывать карты. А я вдруг подумала, что хочу сделать Сусанне подарок. И даже знаю, какой. Я знаю один замечательный кукольный магазин и я знаю, что найду там куклу-цыганку. Вот, правда, этот магазин расположен на Кутузовском проспекте… Но нельзя же всю жизнь игнорировать этот чертов проспект! Чертов проспект – к черту, – я решительно кивнула головой. Поеду в этот магазин и куплю Сусанне куклу. Она будет в восторге.

А мне… Мне надо привыкать спокойно ездить по этому чертовому проспекту. Жизнь-то продолжается!.. А еще мне нужно понять, что я не окончательно спятила и не боюсь кукол…

…А когда на следующей неделе Севастьянов не пришел на общую лекцию, я позвонила Петракову.

(Жизнь продолжается).

– Лева, ты все еще хочешь быть со мной?

– Конечно, котик, о чем речь!

– Тогда давай жить вместе, надоело набегами.

– Как скажешь, зайчик.

Сегодня у Петракова было прекрасное настроение. Он всегда называл меня всеми животными подряд, если у него было прекрасное настроение. В остальные дни Петраков предпочитал острить.

– Сегодня же приезжай ко мне с чемоданами, – нервно выкрикнула я.

Пора взрослой женщине жить взрослой жизнью. Не питать себя иллюзиями, а жить в реальности. И моя реальность – Петраков. Муж, быт и все фривольные мысли усвистят из моей головы.

– Нет, лисенок, лучше уж ты ко мне!

Ага, лучше уж вы к нам! Хотя… так, наверное, лучше. Не так ответственно. Для меня. Захочу, опять соберу чемодан – и домой! Отлично.

– Ты поможешь мне?

– Мышка, сегодня у мишутки болит спинка. Может, котеночек сам справится?

– Ладно, котеночек справится! – рявкнула я.

– Ну, не сердись, киска. Да что, блин, случилось, Казакова?

И вот с ним я собираюсь жить! А что? Не самый плохой вариант. Проверенный, простой, и очень любит животных.

Глава 6

Я ехала по Кутузовскому проспекту. Вечер. Темно. Огни. Рекламы. Все так же. Но уже изменилось. Богаче. Современней. Проспект приобрел другую форму. Изменилось время – изменилась форма. «Жизнь – форма времени».

Я перестроилась в правый ряд. Ехать медленно и аккуратно. Дышать глубоко. Не думать о Нем. Тебе нужна кукла – цыганка. Тебе же нужно, в конце концов, просто привыкнуть проезжать этот проспект. Проспект как проспект.

А еще мне нужно посмотреть на кукол. Надеюсь, мой кошмар рассеется. Не хватало еще бояться кукол… Но… Что я затеяла? Зачем? Почему сейчас?.. А может, как раз и надо сделать это сейчас. Провести черту… И я поехала дальше, ни разу не затормозив. Надо жить. Надо жить. Перестать бояться и жить.

«На ложе моем ночью искала я того, которого любит душа моя, искала его и не нашла его.

Встану же я, пойду по городу, по улицам и площадям, и буду искать того, которого любит душа моя; искала я его, и не нашла его»…

В магазин я зашла с опаской, прошла вглубь, осмотрелась по сторонам и затряслась, как в ознобе… Все-таки, это ужасно! Как-будто я не в магазине игрушек, а в кунст-камере. Правда, кукла, которая приснилась мне в кошмаре, была из советских времен. И она была старая. А тут куклы были современные. Но все – равно – куклы! Я покачнулась, чтобы не упасть, ухватилась за одну из полок… Полка накренилась, игрушки посыпались на меня, а я закричала.

Подбежала продавец, затем администратор, а я замолчала. Стало ужасно стыдно.

– С вами все в порядке?

– Да. Простите… Просто я испугалась… Я вам полку сломала?

– Не беспокойтесь, слабые крепления, игрушки-то невесомые. Вы что-то хотели купить?

– Я видела, у вас тут продавалась кукла-цыганка. Мне бы хотелось ее приобрести.

– Ах, кукла-цыганка! Конечно! Сейчас принесу! Проходите на кассу!

Покупку я сделала быстро. Вот и все! Обычная кукла… Правда, до машины я бежала, а не шла, и бросила куклу в багажник… Да, я идиотка… Я захлопнула крышку багажника и задышала ровнее. Ненавижу кукол! Я потрясла руками и даже сорвала с ближайшего деревца чахлый осенний листик, вытерла пальцы.

Нужно пройтись. Успокоиться. Это совсем не страшно, оказаться как бы в прошлом. И я пошла… Вот тут нужно свернуть. Подальше от дороги. Вздохну свежим воздухом… Ладно, кого я обманываю?..

Не смотря на легкую дурноту, очень тянуло пройтись дальше. Я прошлась. Вот эта арка. Я прошла арку. Дворик. Тянуло, так тянуло туда…

Вот этот дом. В окнах горит свет. Интересно, может быть так, что Он там? Я прислушалась, играет ли музыка? Раздаются ли голоса? Нет, я ничего не слышала. Было тихо. Окна были закрыты.

Я стояла и смотрела на окна. Не может быть, чтобы Он был там. Прошло столько лет… столько лет без Него…

Я опять почувствовала дурноту и быстро пошла обратно к машине. К черту. Забыть.

В машине я включила радио. Положила руки на руль. На руки – голову. И сидела так некоторое время, слушая музыку.

 
«Время больше пространства.
Пространство – вещь.
Время же, в сущности, мысль о вещи.
Жизнь – форма времени»…
 

Сейчас я чувствовала себя человеком из стихотворения Бродского, когда он писал:

 
«…человек есть конец самого себя и вдается во Время»…
 

Когда-то я испытала конец самой себя, когда думала, что умираю. Но я не умерла. А сейчас я снова вернулась как бы в прошлое. Я была вписана в это время, но чувствовала себя в нем чужой, как инородное тело.

Кого я обманываю? Иногда я приезжаю на этот чертов Кутузовский проспект, ставлю машину у арки и сижу вот так, – руки на руле, голова на руках, и слушаю радио…

 
«То, чего нету, умножь на два:
в сумме получишь идею места»…
 

Я была на этом самом месте. На этом проспекте. По которому мы ходили с Ним. Рядом. Или взявшись за руки. И этого уже нет…

Вдруг я увидела, как по проспекту идет мужчина. Длинное черное пальто нараспашку… Это было чисто инстинктивно – выбежать и догнать этого мужчину в пальто…

Это был не Он.

Я долго извинялась.

Добежала до машины и рванула с места. Уже не тошнило.

Кутузовский проспект не такой уж большой. Вернее, от арки до метро Кутузовская не так уж далеко. Дальше воспоминания заканчиваются.

Я быстро и уже уверенно вела машину. Перестроилась в левый ряд… Дарить Сусанне куклу-цыганку почему-то расхотелось. С какой стати? В смысле, по какому поводу? Просто так? Лучше подарю ей эту куклу на Новый год. Осень быстро закончится. Все быстро заканчивается… Но кукла останется в багажнике. Я ненавижу кукол…

В детстве я мечтала о плюшевых мишках и зайчиках, но бабушка была непреклонна. Пара пупсов и чемоданчик Айболита. Это все, на что хватило бабушку. Потому что бабушка хотела сделать меня взрослой как можно скорее. Ни одной плюшевой игрушки у меня не было. Бабушка учила меня делать уборку и готовить еду. Мне в самом деле было не до игрушек…

 
«Отперла я возлюбленному моему, а возлюбленный мой повернулся и ушел. Души во мне не стало, когда он говорил; я искала его, и не находила его; звала его, и он не отзывался мне».
 

Неужели бы я могла пойти с Ним? Я думала, я уже никогда не пошла бы за Ним… А вот оно как, оказывается, – увидела знакомый силуэт, – и рванула, ни о чем не думая… Кого я обманываю?..

Как же хочется любить этого молодого мальчика, Максима, так любить, так сильно, так, чтобы забыть Его!..

С Петраковым уже ничего не получится. В смысле, страсти уже не будет. У нас уже готовая история, как остывший домашний пирог. Да, пирог, да, домашний, но… Просто запасной вариант для меня. Мне так надоело одиночество! Я так хотела научиться жить вдвоем… Не получается… Не хочется… И еще этот мальчик… Этот замечательный мальчик, к которому так неудержимо тянет… Как хочется его любить! Почему я не могу его любить? Любить так, чтобы уже воспоминания о Нем не причиняли мне боль.

Все, больше я по Кутузовскому проспекту ездить не буду. Если только по необходимости. Если мне так плохо здесь, зачем себя мучить?

И я больше не буду ставить машину под арку и сидеть, слушая радио. Зачем я вообще это делала? Чтобы ощутить себя частью прошлого?

 
«Да, я знаю, я часть, но не этой вселенной»…
 

И снова эти мысли о Нем. Меня мучила мысль: могла бы я снова вернуться к Нему? И если бы могла, то зачем?..

Я хотела любить Максима и ни о чем не думать. Имею я право быть счастливой?

Люби меня, мальчик, люби, ты даже не представляешь, как я к тебе тянусь…

Где-то по пути к дому моя машина заглохла. Я усмехнулась.

 
«…черна я, но красива…
Не смотрите на меня, что я смугла;
ибо это солнце опалило меня:
поставили меня стеречь виноградники, —
моего собственного виноградника я не стерегла»…
 

Глава 7

Стоило только переехать к Петракову, начать жить с ним семейной жизнью, уставать и спать без сновидений, отдохнуть морально, как на лекциях вновь объявился Севастьянов. И снова разбередил мне сердце всем своим видом. И вообще фактом своего существования. Нет, это хорошо, что я живу у Петракова. Это держит в узде.

Но сегодня, не смотря на все мои томления, лекцию я провела исправно. Лекция была последней, поэтому после звонка студенты рванули из аудитории, не задерживаясь у моего стола. Я тоже как-то растерялась от этого бегства, словно тараканьи бега! Словом, я упустила Севастьянова. Ладно. К черту. Что сегодня приготовить на ужин? Чтобы вкусно и быстро, потому что я устала. Я теперь стала уставать. Так много чувств, и все впустую. Ладно, про ужин подумаю по дороге домой. Тем более, времени на это будет предостаточно. Мне придется ехать на метро, потому что моя машина находится в ремонте…

А сейчас быстренько проверю тетради своих студентов. Очередная транскрипция. Как всегда, – Маяковский, Есенин, Ахматова, – это мои любимчики; Пушкин, Лермонтов, ба, Некрасов! Вот и Фет! Тютчев. Тоже хорошо. Какие умнички у меня студенты! Ого! Гомер! «Одиссея». Гекзаметр. Это кто же такой остряк? Ну, конечно, Крылов! Люблю я этого очкарика! Он, видимо, старается произвести на меня впечатление. А вот и тетрадь Севастьянова. Снова строчки из Соломона.

 
«…О, как ты прекрасна, возлюбленная моя, ты прекрасна!..
…Положи меня, как печать, на сердце твое,
как перстень, на руку твою:
ибо крепка, как смерть, любовь;
люта, как преисподняя, ревность;
стрелы ее – стрелы огненные;
она – пламень весьма сильный.
Большие воды не могут потушить любви,
И реки не зальют ее»…
 

Неужели Севастьянов так любит Соломона? Верится с трудом. Не тот он человек. Не кисейная барышня. Тогда что это? Я еще раз прочитала транскрипцию Севастьянова. Ни одной ошибки. Читается просто безупречно, на едином дыхании. Не транскрипция, а песня. Ну да, ну да – песня песней.

Когда дверь аудитории открылась, я вздрогнула. Это было такое неожиданное вторжение. Словно кто-то в душу ворвался, а не в аудиторию. Даже не постучали. Хотя я бы тоже испугалась… Это был Севастьянов.

– Извините, Эльга Сергеевна. Забыл постучать. Привычка… – Он запнулся. Смутился. А я улыбнулась. В моей душе расцвели розы, но только без шипов. Звучит пошло, но это так. Мне так почудилось. Мне так подумалось. Именно «расцвели розы». И именно без шипов.

– Я забыла отметить ваше отсутствие. В следующий раз, если будет возможность, предупредите меня.

Номер моего телефона знает староста группы. И, наверняка, Севастьянов это тоже знает.

– Хорошо. – Максим подошел к моему столу. Увидел свою тетрадь. Я посмотрела ему в лицо… и поплыла…

– Я тоже люблю Соломона, Максим. Спасибо. Я давно его не читала и получила большое наслаждение. Эстетическое наслаждение, понимаете? Это так завораживает…

– Я понимаю…

Мы помолчали. Наконец, я опомнилась.

– Вы что-то хотели, Максим?

– Да. Вот это.

Он положил мне на стол картонный прямоугольник зеленого цвета. Посередине была изображена тыква с горящей внутри свечой. Полукругом под тыквой, «дрожащими» буквами «тыквенного» цвета было написано: «Приходи грустить в Хэллоуин. Время собирать тыквы»… Я рассмеялась.

– Как мило! Максим! Вы – чудесник!

– Вам понравилось?

– Ну, конечно! Хэллоуин – таинственный день и просто отличная декорация!

– Так вы придете?

– А у меня есть выбор?

– У вас есть время.

– Время собирать тыквы?

Мы рассмеялись.

– Когда это будет?

– Через пару недель.

Как быстро пролетело время! Уже октябрь на исходе, а я и не заметила…

– Я приду. Мне очень этого хочется!

Да, Казакова, давно тебе так не хотелось чего-то конкретного!

– Спасибо, – сказал Максим.

– За что?

Уж не знаю, чтобы он ответил, но тут в аудиторию влетела наша библиотекарь и запричитала:

– Эльга Сергеевна! Вы помните, что хотели помочь чинить библиотечные книги? Я все приготовила, жду вас, жду…

– Совсем из головы вон! – я вскочила. Конечно! Все эти дни мои мысли были явно не о книжках, тем более умных и гуманных. – А у меня машина сломалась…

– Да? – Глаза библиотекарши сузились на Севастьянове. – Максим! Я знаю, у вас есть машина! Вы ведь нам поможете?

– Что нужно делать?

– Нужно перетащить книги в машину, отвести их Эльге Сергеевне домой и она их починит. Потом книги нужно доставить в нашу библиотеку, а уж я сама там с ними разберусь. Книг много, сегодня все преподаватели книги разобрали, осталась только Эльга Сергеевна.

– Без проблем. Пойдемте за книгами.

– Максим, а мы вас не обременяем? – Смутилась я. – Может, у вас дела, Максим?

– Нет, до пятницы я совершенно свободен! – процитировал он Винни Пуха.

Я хихикнула.

– До пятницы? – брови библиотекарши поползли вверх. – Но так надолго мы вас не задержим!

Теперь хихикнул Максим.

– Тогда тем более. Эльга Сергеевна, идите на улицу, вот вам ключи от моей машины. Она припаркована напротив университета. Щелкните брелком сигнализации…

– Я разберусь.

– Простите…

Я молча прошла мимо.

У Максима был джип. Я люблю эти машины, хотя сама предпочитаю ездить на небольших моделях. Я села за руль, а Максим таскал стопки книг, перевязанные бечевкой и складывал их в багажник. Несколько стопок пришлось положить на заднее сидение, так как в багажнике уже не осталось места. Максим закинул последнюю стопку книг, сел рядом со мной и спросил:

– Хотите вести сами?

– А вы разрешите?

– А почему нет? Я все равно не знаю ваш адрес.

– Я вам скажу.

– Так кто поведет?

– Лучше вы. Я боюсь. Мало ли что…

– Нет уж. Тогда поведете вы. Чего вы боитесь?

– Ладно, вы сами этого захотели. – И я осторожно тронула машину.

Доехали мы без приключений. И припарковалась я без потерь.

– Ну как? – спросил с усмешкой Максим, когда я заглушила мотор.

– Мне понравилось. Но ездить я все равно буду на своей букашке. Значит, так! – Я хлопнула ладонью по колену. – Я поднимаюсь к себе, а вы подтягиваете книги. За это время я успею сделать вам кофе и бутерброды. Идет?

– Конечно!

– Отлично. Квартира 115.

Пока Максим таскал книги, я успела не только приготовить кофе и горячие бутерброды. Я успела обтереться в ванной «рукавичкой» и сменить платье на шелковый, уютный халатик. Правда, халат у меня короткий, но я ненавижу ходить дома в «уличной» одежде. Дома я хочу расслабиться. Хотя… Не слишком ли откровенно? Вдруг Максим не так меня поймет? Ох, не хотелось бы… Надо бы что-нибудь надеть другое. Надо будет купить такую одежду, чтобы как бы домашняя, и гостей принять в ней не стыдно… Пока я металась по квартире, Максим перетащил ко мне все стопки книг.

– Эльга Сергеевна, все! Я заслужил кофе?

– Конечно, Максим, проходите на кухню. – Я замешкалась на пороге, потуже затянула пояс на халате. Еще потуже. Закашлялась. Распустила немного пояс на халате. Максим увидел мои манипуляции с поясом и улыбнулся.

– Вы потрясающе выглядите.

Я покраснела.

– Пойдемте пить кофе.

…Максим с аппетитом съел мои бутерброды.

– Так вкусно, Эльга Сергеевна! – воскликнул он. – Я, конечно, кручусь в ресторанном бизнесе и ем ресторанную еду, но у вас, честное слово, вкуснее. Так по-домашнему. Не в одном ресторане так не сумеют. Ресторан – это ресторан.

– Спасибо.

– Не думайте, что это лесть.

– Я так не думаю, – кивнула я.

Я умею готовить. Я это знаю. И на это умение готовить у меня есть свои причины. Или не мои. Но так сложились обстоятельства. Мое детство, можно сказать, прошло на кухне.

Кофе мы выпили молча.

– С меня теперь глинтвейн. Вы любите глинтвейн? – спросил Максим.

– Да, люблю, – ответила я, замирая. Интересная, все-таки, ситуация. Напротив меня, на моей кухне, сидит Севастьянов и обещает мне глинтвейн. Я встала. – Что ж, спасибо вам, Максим. Вам, наверное, пора. Да и мне пора. Книги чинить, – я усмехнулась и пожала плечами.

– Я никуда не тороплюсь. Я вам помогу. – Тут же отозвался Максим. Пионер! Герой!

– Ах да, вы же до пятницы совершенно свободны! – хихикнула я.

– Да, так точно, – Максим улыбнулся. – Эльга Сергеевна, разрешите вам помочь?

– Зачем?

– Просто. Так много книг. А вы одна. Вы с ними долго провозитесь.

– Но до пятницы-то я управлюсь! – я расхохоталась. На душе было легко. И с Максимом было так просто!

– Отлично! – Севастьянов встал из-за стола. – Идемте лечить книжки!

Когда я взглянула на часы, то поняла, что прошло от силы минут сорок. И не понятно, то ли это время пролетело мгновенно, то ли напротив, длилось целую вечность.

Мы с Максимом сидели на полу, между нами была стопка книг. А еще нам пела музыка. Я, как и Севастьянов, тоже люблю немного печальную музыку. Она навевает интересные мысли. Но сейчас и без музыки все было довольно интересно. По крайней мере, для меня. Это уж точно!

За окнами уже стемнело, все же осень. А в моей квартире было сумрачно. Когда мы только пришли, было еще светло. И вот сейчас погода как никогда играла нам на руку и создавала интимную обстановку. В комнате на стене горел один только ночник, и все. Да на кухне горела настольная лампа, я забыла ее выключить. А кухня у меня темная. В том смысле, что ее окно загораживает яблоня. Зимой это не проблема. А вот осенью – да, недостаток. Еще вечер не наступает, я зажигаю ночник. Собственно, для этого я его и приобрела. Да, а весной и летом, хоть освещения тоже маловато, – зато какая красота! Летом, когда смотришь в окно, кажется, что ты не в Москве живешь, а в деревне. Прямо перед окном – ветки с яблоками. А весной, когда распускаются цветы – просто рай. Да, да. Однажды я вечером выглянула в окно – и там эти крупные, белые цветы перед глазами. И я подумала: «Если бы рай был, он бы выглядел именно так»…

О, что-то я отвлеклась. Говорю же, это музыка. Она так на меня действует. И сумрак. И ночник на стене. И Севастьянов напротив. Нас разделяет всего лишь какая-то стопка книг. Но наши руки постоянно соприкасаются.

– Вы не устали, Эльга Сергеевна? – спросил Севастьянов.

– Ну, не знаю, – я пожала плечами.

– Может, я сделаю глинтвейн? Я все равно обещал. Так почему же не сейчас? У вас есть фрукты?

– Посмотрите на кухне. Должны быть.

И я продолжала чинить книги. Не хотелось, чтобы этот вечер заканчивался. Так это говорится? Да нет. В нем нет ничего особенного. Подумаешь, мне помогает студент! Но… хотелось, как это тоже говорится, чтобы этот вечер длился подольше… Как хорошо, что Петраков поленился и, чего греха таить, испугался переезжать ко мне. Сейчас бы я тогда чинила книги с Петраковым. Это в лучшем случае. А то бы совсем одна. А так – у меня есть своя норка. Что хочу тут, то и делаю. Отдыхаю. Наслаждаюсь. Общаюсь с красивыми студентами. Я хмыкнула. Дура я, дура! Но хорошо, черт побери! И не хочется к Петракову. Потому что там – не дом. А мой дом – здесь. Где есть темная кухня и яблоня перед окном.

И вот когда я так размечталась, по – новому полюбила свой дом, – зазвонил телефон. Я не сомневалась, что это Петраков. И даже знала причину звонка. Петраков не нашел ужин. Телефон заливался в сумке. А сумку я бросила в прихожей. А подниматься не хотелось.

– Эльга Сергеевна, где у вас телефон? Я вам принесу?

Не отказываться же. А то мало ли, что подумает?

– В сумке. В прихожей.

Когда Севастьянов протягивал мне телефон, он все еще звонил. И наверняка, Максим умеет читать. Три ха – ха! А на дисплее высвечивалось: «Петраков». Я взяла телефон.