Текст книги "Энциклопедия русской жизни. Моя летопись: 1999-2007"

Дадим ЖАРу

Женщины меньше пьют и умеют выполнять приказы

Вот я сейчас это напишу, и вы поймете, что всегда об этом знали. И предчувствовали, что так оно и будет. Потому что это не я говорю – это сквозь меня кричит правда лесов и полей. Богиня-мать, природа и Родина в одном лице объявляют форс-мажор. Великий последний шанс, как выразился писатель Веллер, наступил, но только он совсем не в том месте находится, где находится сам писатель и откуда взывает к нам.

Итак, приготовьтесь. Маэстро, марш! Что-нибудь из Глинки, пожалуйста. Сейчас я сформулирую свою идею – главную русскую идею. Что, мужички, завидно? Сколько вон вы парились, а так ничего и не придумали. А озарило вдруг меня! Видно, сама София, Премудрость Божья, (которая, о невежи, презирающие женщин, является в женском образе), посетила мою небольшую голову в полночный час…

Как ни охраняй ее, головушку, к ночи за день наберется всякой всячины насчет общей нашей русской жизни, о жизни «Русского мира» и как начнешь эту всячину рассматривать – там в основе всегда какая-либо разновидность главной мужской болезни – агрессии. Повышенная, немотивированная агрессия как правило связана с бессилием, упадком. Мы больше не удерживаем евразийский континент, не скрепляем пространство, наоборот, пустота просторов начинает пожирать нас. Не обольщайтесь насчет русской непобедимости – это не мы были такие героические и великие, что нас было не одолеть, а это такое нам досталось пространство. Это оно всех переварило – и татар, и евреев, и французов, и немцев, переваривает сейчас разных кавказцев. И нас может запросто переварить, без остатка. Чувствуя диким нутром подступающий ужас, мужская тварь впадает в агрессию, беспредел. Бесится, сама не понимая отчего. Бешенство тварей носит вполне массовый характер, это почти эпизоотия и резче всего ее видно в замкнутых мужских сообществах – в тюрьме, в армии. Так что если отчаявшиеся тетки-матери пойдут и оторвут голову министру обороны, на что, конечно, любопытно было бы взглянуть, это не поможет или поможет мало. Что делать? Как нам удержать пространство и при этом не съесть, не забить друг друга? А вот как.

Для спасения России нужно учредить… Женскую Армию России (сокращенно, стало быть, ЖАР). Армию женщин! И половины наших проблем как не бывало.

Так уж случилось, что современные русские женщины деградируют чуть медленнее и не так рельефно, как мужчины. Они здоровей и выносливей, они берегут себя (поскольку более никто этим заниматься не будет), меньше пьют, любят учиться, умеют выполнять приказы. Женщины работоспособны и весьма неглупы. Но даже не это главное. Главное то, что женщины друг друга не любят, но все-таки не до такой степени, до какой доходят в обоюдной ненависти мужчины. Ну, разлучницу отравить или попортить облик сопернице, не спорю, бывает. Но систематически собираться в стаю и забивать жертву до смерти – такое поведение, типичное для мужских сообществ, для женских не характерно. Пока, во всяком случае. Вообще, надо заметить, с мужчинами уже все как-то ясно – свой мир, свою цивилизацию они построили, а с женщинами еще не все ясно. Есть некоторая туманность, незавершенность. Если все женские свойства и качества станут развиваться свободно, к чему это приведет? Станут они в массе своей такими же агрессивными гадинами, как многие мужчины или нет? Сейчас, по крайней мере, мы можем идеалистически мечтать, что нравы в будущей Женской Армии России будут суровыми, но не криминальными. А там посмотрим.

Составить Женскую Армию нетрудно. Объявите сегодня, что женщинам разрешается служить ВМЕСТО сына или другого родственника – и вы завтра будете иметь под ружьем пять миллионов как минимум. Научить наших смышленых баб строевой подготовке – ну, месяца три на это уйдет. И через три месяца вы задарма получите огромную боеспособную армию, которую можно использовать как по прямому назначению – в бою, так и на самом широком фронте работ – от уборки городов до охраны порядка.

Господа, напоминаю вам, что Санкт-Петербург не убирается пятнадцать лет! Природа как-то сама приноровилась к отсутствию дворников, и периодическая внезапная оттепель ликвидирует ледяные горки на тротуарах до степени минимальной пешеходопроходимости. А теперь представьте себе, как быстро и ловко управились бы с уборкой всего три-четыре роты ЖАРа!

Конечно, нынешние властные дамы сильно скомпрометировали идею женского правления, но они ведь в нашу армию и не пойдут. А пойдут туда простые тетки, которых достала жизнь. И потому – открываются прекрасные перспективы. Надо только продумать три момента. Во-первых, это форма. Форма должна быть красивая и разнообразная. По мере продвижения женского служащего по служебной лестнице, форма должна становиться все краше и затейливей, с массой выпушек, погончиков, петличек, пуговичек, бантов и аксельбантов. Во-вторых, надо продумать эту самую служебную лестницу – с чинами и званиями, причем звания нужны именно в женском роде, для женской армии. Например, высшее звание, звание генерала, приспособить так: не «генеральша» (генеральша – это жена генерала), а, например, «генерал-дама»…

В-третьих, Женская Армия России должна подчиняться Министерству Женской Обороны, а возглавлять это министерство просто обязана яркая, авторитетная личность.

Это как раз нетрудно.

В принципе, я согласна.

март

Соль на яйцах

О цикличности массовых истерик

По книгам, по фильмам, да и просто – по жизни, нам известна такая картинка, такое комическое противостояние.

Вот идет «чокнутый профессор». А вот идет бойкая «Аннушка» со своим подсолнечным маслом. Профессор очень умен и сведущ в своей области знаний, но в практической обыденной жизни он не понимает, увы, ничего. Аннушка же не способна к отвлеченному мышлению, но зато быт – ее стихия, здесь она знает все досконально. Где что дают или выбрасывают, когда что пропадет, как сэкономить рубль, получить пропуск, отоварить карточки и т. д. С обыденной точки зрения Аннушка умнее и дальновиднее, чем профессор.

Михаил Булгаков в этом сомневался. И правильно делал. Потому как мы-то теперь доподлинно знаем, что «Аннушка», чаще всего – невменяемая дурында. И никакой такой особой смышлености в ней нет. И она более живуча только потому, что ее больше на свете и оттого «Аннушек» труднее истребить, чем всегда малочисленных и попадающихся на глаза «чокнутых профессоров»…

К чему это я? К тому, что недавно наша коллективная «Аннушка» опять вылезла наружу и показала, что по-прежнему готова к труду и обороне. Наша дурында оказалась на том же самом месте, где и была в тридцатых годах.

Традиционное весеннее обострение народной шизофрении произошло на этот раз в хорошо знакомой, но подзабытой форме. И это еще вопрос, страшный, могучий вопрос – взяло ли население фальстарт или движется, в общем, в правильном направлении.

Всю первую половину марта люди скупали соль обыкновенную, поваренную пищевую. Как всегда, в нечеловеческих количествах. Последний раз это было в 1991 году, когда мели все подчистую, но продтовары длительного срока хранения – особенно. Помню, как меня спустя пять лет подвозил один чудачок – петербуржец и всю дорогу жаловался на жизнь-жестянку. «Да ладно вам плакаться. Знаю я вас, обывателей, – сказала я наугад. – Небось соль и спички еще с 91-го года». Он испуганно покосился на меня и виновато пробурчал: «Это не я! Это теща…»

Ну, что ж. Прошло пятнадцать лет, и та соль вся вышла. Нету на руках соли 91-го года. И стиральный порошок «Новость» закончился. И советские спички сгорели еще два года назад. И прошли непонятные тревожные слухи, как-то связанные почему-то с Украиной – что Украина нам подгадит крупно с солью. В это поверили сразу: от самостийной от нашей мы ничего хорошего не ждем, как не ждал ничего хорошего от своего сбежавшего носа гоголевский майор Ковалев. Короче говоря, разум все равно бессилен перед случившимся, и начальству лучше даже не соваться в пучины народного психоза. Им скажут: «Вы, суки, в бункерах отсидитесь или вообще свалите, а нам тут париться», – и будут правы. Купили обыватели соль и купили. В случае чего нам же, беспечным дурачкам, будут эту соль за бабушкины колечки продавать. Это мы все знаем.

Но следующий виток психоза уже насторожил всерьез. Ладно соль, от нее вреда в доме нет, даже, говорят, полезно дышать соляными испарениями, что прекрасно знают в городе Сольвычегодск (городе моей мечты), где посредине исторического центра находится соляное озеро и жители почти никогда не болеют. Да и соль наша, настоящая, крупного помола, вкусная, без всякого там «йода» и прочих полезных мерзостей, может, и нуждается в том, чтоб ее запасать. Вот вступим за каким-то хреном в ВТО, и нам запретят свои продукты производить, и будем мы видеть всюду ужасающий евростандарт, и соли нашей дивной не будет, и помидоров неправильной формы и вообще всего родного… Но – после информации про уничтожение в ряде регионов России птицы, подозревающейся в гриппе, народ скупил на всякий случай куриные яйца, а вот это уже патология.

Яичная паника длилась недолго – два дня, но два дня яиц в продаже не было. Яйца – товар скоропортящийся, притом на дворе стоял пост, который в Питере многие соблюдают. Так что бы это значило? Может, население открыло способ засолки яиц по типу огурцов? Или немногочисленные разумные люди в России окружены плотным кольцом людей неразумных, испуганных навечно? Уж лучше бы первое.

Действительно, что-то вспоминается из китайской кухни. Яйцо посолить, зарыть в землю, через год выкопать. Пикантное, изысканное блюдо. Я даже решила, что этот сюжет – с яйцами и солью – может стать основой нового русского хита. Например:

 
Не сыпь мне соль на яйца,
Не запасай лапши!
И замуж за китайца
Ты, Мурка, не спеши…
 

Но, конечно, ближе к истине второе мое предположение: народная русская вменяемость давно под угрозой. А что же вы хотите! Возьмем русские сто лет – с 1906 года по 2006-й. Был государь-император, был Иисус Христос – продали и Христа, и государя-императора за советский рай на земле и дедушку Ленина с папой Сталиным. Потом продали папу Сталина с дедушкой Лениным за свободу, демократию и рыночную экономику. Потом продали и свободу, и демократию, и экономику за сильную руку, за брата нашего Путина (но и брата своего Путина они продадут, не сомневайтесь) – и это за сто лет всего! Что у этих людей в головах? Почему с такой легкостью они предают свою веру, меняют направление пути? Что они любят, что берегут, кого уважают, куда стремятся?

Ничего не понятно. «Темное царство», как сказал критик Добролюбов. И из этого царства доносятся вот какие-то судороги, стоны, видны отдельные загадочные жесты. Вот – скупили соль и яйца. Зачем? Ждут несчастий? Откуда? Мечется, хлопочет вечная русская Аннушка, запасает крупу и керосин, готовится переждать беду, а беда все равно приходит и не с той стороны, и не одна.

А потому на Руси дальновидно быть беспечным. Дескать, случится любовь – будем любить, нападет болезнь – будем болеть, а смерть придет – помирать будем.

С такой философией запасов не делают.

апрель

Котлован forever

На Петербург надвигается денежный циклон. Все в укрытие!

Весь апрель новости из Петербурга и глаза бы не глядели и уши бы не слушали. Нет больше в «северной столице» новостей науки или культуры, давным-давно – никакой политики, мы отличаемся в федеральном поле только гнетущим сочетанием слов – «сегодня в Петербурге убили… сегодня в Петербурге совершено нападение…» Да, думаешь, труба дело. Если племя нападает не на врагов, а на гостей – племя невменяемо. Впрочем, может, все-таки речь не о всем племени целиком, а о какой-то нечисти, самозародившейся в наших болотах? Тогда здоровые мужчины племени должны как-то собраться с силами, пойти и придавить подонков, пока те прячутся в темноте, а не маршируют по Дворцовой площади… А я ничего не могу сделать. Бессилие злит, выматывает душу. Лучше давайте позубоскалим малость, чтоб умом не тронуться…

Проект стоэтажного небоскреба, который задумала возвести на берегу Невы дивная «Сибнефть», немножко разрядил психическую жизнь петербуржцев – в сторону безвредных галлюцинаций. Как полагается сказочному чудовищу, «Сибнефть», еще не появившись в Петербурге, уже подпустила какой-то волшебной субстанции, в волнах которой мы очарованно сморгнули, раздалась чудная музыка, и мы воочию увидели Его, Небоскреб имени товарища Вавилона – в натуральную величину.

И не надо кричать про сто километров парковки, которая понадобится для ста этажей, грубить насчет подземных вод, некрасиво намекать на судьбу бюджетов этого строительства и вообще нервировать начальство. Что будет, знают все и без вас. Вавилон по-русски – это, как известно, котлован. Котлован навсегда, или, если желаете выражаться более современно, cotlovan forever. Была такая гениальная повесть у писателя Андрея Платонова («Котлован»), там всё-всёшеньки про русских написано – как они со святой дерзновенностью кретинов строят новую жизнь, и как эта новая жизнь и начинается, и заканчивается тем, что вырывается огромный котлован. Ужасные люди эти художественные гении, хорошо, что их всех извели наконец и стало кому давать премии, слава Богу. Но того, что они понаписали, мы никак извести не можем, даром что этот самый «Котлован» платоновский экранизируем лет восемьдесят. Снова и снова.

Да, что бы ни изобретали ученые, получается оружие, какие бы партии ни выдумывали на Руси – выходит КПСС, что бы ни проектировали современные архитекторы – оно все равно напоминает ларек, а какое грандиозное строительство ни затевали бы родные власти – в итоге образуется котлован.

Один знаменитый, можно сказать, бронзовый котлован – «вокзал скоростного движения» – красуется у Московского вокзала (3-е место). Другой, серебряный, называется «вторая сцена Мариинского театра» (2-е место). Но первое место среди прославленных питерских котлованов пока что вакантно, и звание «золотой котлован» свободно – вот на него-то, собственно, и претендует сегодня «Сибнефть». Претендует по праву.

Именно «Сибнефти» уготована в современной России какая-то особенная, сверхъестественная участь, и участь эта опять подтверждает мое давнее предположение, что небесным куратором России назначен не Александр Николаевич Островский, как мечтала я, но, конечно, Николай Васильевич Гоголь. С его легкой руки, «Сибнефть» становится чем-то вроде могучего и таинственного Вия, которого «приводят» куда-то и с магической целью «поднимают веки». Судя по всему, существует план упорного, постоянного вождения «Сибнефти» по стране, этакого круговорота – для моментального укрепления экономики ослабленных регионов («поднимите веки!»).

В настоящий момент Вий, под плач буквально всех обездоленных жителей Омска, движется в сторону Санкт-Петербурга. Древние философы-гностики считали, что каждое движение божественных существ в пространстве рождает миры – подобно этому, каждое движение «Сибнефти» рождает деньги, которые тут же, в виде налогов, падают в местный бюджет. Вы легко можете себе это представить в образе коровы, которая идет по лугу и на каждом шагу роняет гуано. Пожив какое-то время в Петербурге, осчастливив рестораторов, отдохнув девушек и на память выкопав котлован, Вий двинется, по незримому плану, дальше, поскольку хорошенького понемножку, а экономика у нас примерно везде одинаковая, да и назначенцы-губернаторы довольно однородны. Так что других способов пропитания народов, кроме вождения «Сибнефти» по стране, видимо, не предвидится. И котлован напротив Смольного собора вырыть, я думаю, успеют. Может, не в полную величину, не на сто этажей вглубь, как планируется сейчас, но выроют.

Ну, что будем делать, граждане? Протестовать? Протесты несколько замедлят скорость выкапывания котлована, но не предотвратят его появление. Не помогли же протесты жителей и защитников Крюкова канала, снесли же целый квартал. Протесты, надо заметить, озлобляют инициаторов стройки и огрубляют формы расхищений. Не протестовать? Как-то странно. Все-таки выдающийся беспредел задуман, не протестовать неприлично. Скорее всего, следует протестовать в каких-то новых, неожиданных формах… Главное – не волноваться попусту, поскольку подземные воды Питера на страже, «Медный всадник придет за тобой», и судьба стоэтажного небоскреба примерно ясна. Скреб неба по-русски – это котлован. Так что добро пожаловать, «Сибнефть»! Приводите Вия. Мы готовы.

Май

P. S. «Сибнефть» – дочернее предприятие Газпрома. Вия давно привели.

Музей печали

Посвящается 303-летию Санкт-Петербурга

Вот бывает: прочтешь что-нибудь несусветное на уличной вывеске, и только через пару минут догадаешься, что это мираж, ошибка зрения, смешная путанка… Так Антон Павлович Чехов читал – «Большой выбор сигов» и все удивлялся, неужели есть такой магазин особенный, где рыба сиг водится в исключительном разнообразии, пока однажды не присмотрелся и не прочел прозаическое «Большой выбор сигар». А я шла как-то вдоль Мойки и боковым зрением схватила – «Музей печали». Даже остановилась. Как хорошо! Музей печали. А уже бойкий информатор внутри головы подсказывал, что – ошибка, что – «музей печати», конечно.

Но мне жаль, что нет на свете Музея печали. Печаль так разнообразна! А. С. Пушкин, например, в стихотворении «На холмах Грузии…» открыл светлую печаль. Значит, есть и темная. Существует, конечно, печаль о несбывшемся и печаль о сущем, печаль любви и печаль в отсутствии любви, печаль об ушедших из жизни и печаль о живых. И уж, без сомнения, в наш воображаемый Музей печали стоило бы сдать Санкт-Петербург советского периода, город Ленинград – пожалуй что весь целиком.

Я помню его, начиная с шестидесятых годов, это был печальный город, как будто с трудом приходящий в себя после смертельной болезни. Бедный, чистый. С дурацкими красными тряпочками и агитационными буквами на фасадах – но всего этого было в десять раз меньше, чем современной рекламы. Долгое время, до последних лет – зеленый, с множеством садиков и сквериков. С милым нелепым животным-трамваем. С плохими магазинами. С невероятным количеством дворцов и домов культуры. С очень серьезными милиционерами. С детьми, спокойно играющими во дворах без присмотра… Исчезновение Ленинграда можно было бы как-то извинить при одном условии: если бы подавляющему большинству людей стало жить лучше, но этого не произошло, да и не могло произойти. Мы наши исторические грехи не замаливаем и не искупаем, даже не каемся в них, и они каменеют и отправляются вместе с нами в наш общий Музей печали.

Хожу по городу, ищу неизуродованные новоделом места. Их еще много, но чаще натыкаешься на порчу. Вот опять впендюрили огромный домище, без меры, без вкуса – в Советский переулок, на пересечении с 5-й Красноармейской. Я там рядом училась восемь лет. Ничего, ничего не найти – ни кафе, ни магазинчика родного… Теряешь родину, не покидая родины, вот это да. Человек, который три года играл на гуслях и ложках в Доме культуры имени Карла Маркса, не может сегодня глядеть на Питер и чирикать «ура-ура, зло ушло – добро пришло!» (Это я о себе, я играла на гуслях – бесплатный кружок, выдавали инструменты, возили на выступления!) Улица Правды – где она? Кудрявая, нечеловечески самоуверенная дама-архитектор, недрогнувшей рукой изменяет трехсотлетний ландшафт Петербурга и страшно удивляется, когда ее скопище мелких пластических уродств – «пешеходную зону» – люди с улицы Правды (то есть не привыкшие врать) так и называют: скопищем уродств…

Дело не в обычных временных изменениях, которые неизбежны. Дело в резком, катастрофическом и уродливом сломе всего стиля и даже сути жизни.

«Распалась связь времен» – сетовал принц Гамлет. Почему-то все издевающиеся над этой пьесой режиссеры даже не пробуют вдуматься в слова умного принца. Что такое – распад связи времен? А это то, что мы видели и видим своими глазами. Жизнь не развивается естественным образом, сохраняя старое, приращивая новое, а как будто вдруг обрывается, как сон. И один сон сменяет другой без всякой связи. Один мираж заменяется другим миражом. Как будто из времени выдернули стержень смысла. Ленинград исчезает на наших глазах, заменяясь Новопитером, который сейчас вроде как на коне, он пыжится и тужится, он сияет всеми своими мраморами, надстраивает, обустраивает и перестраивает, и врет, врет без конца и краю и уверен, что конца и краю этого не будет.

Будет.

Когда я однажды поплакала печатно над исчезающим Ленинградом, над закрытыми пирожковыми, вырубленными сквериками, опустевшими или снесенными домами культуры, один самодовольный житель Новопитера, обсуждая мою статью на каком-то форуме, презрительно написал – ну, тоже мне, развела словесный понос (так и написал, они же там, в своей канализации, в чатах и блогах, выражения не выбирают), нашла о чем плакать. И он, скорбный головою, в этот момент воображал, наверное, что его власть, власть нефтяных паразитов, пришла навеки, что он вечно будет ходить из офиса в фитнес да из бутика в бутик.

Нет, мои милые. Если вы так легко и беспечально отправляете на свалку жизнь ваших отцов и дедов, точно так же, с той же легкостью, отправят на свалку вас самих и всю вашу жизнь. И офисы ваши прорастут лопухами, и обрушатся ваши надстроенные мансарды, и на руинах ваших фитнесов напрасно будут вращаться беговые дорожки… И небоскребы бизнес-центров пойдут трещинами, и все ваши памятники пойдут в переплавку, и ветер на помойке станет лениво шелестеть листьями ваших глянцевых журналов…

Ф. М. Достоевский писал, что, видимо, есть «химическое соединение духа с родной землей». Химическое соединение человеческих душ с Ленинградом сейчас распадается. От этого больно. Дайте нам поплакать! Слушай, Ленинград, наш реквием! Мы поставим тебе коллективный памятник в Музее печали, мы восстановим в слове, в звуках, на холсте лучшее, что было в тебе (то была наша душа).

А кто заплачет об этой пластмассовой, офисно-фитнесовой жизни, где человек превращен в машину переработки денег на дерьмо? В каких блогах встрепенутся какие боги, когда она пойдет на помойку?

Никто не заплачет, потому что у этой жизни нет души. Эта жизнь, со всеми своими зонами и небоскребами, мертва уже при рождении.

июнь