Читать книгу "Прокурор. Его добыча"
Автор книги: Ульяна Соболева
Жанр: Эротические романы, Любовные романы
Возрастные ограничения: 18+
сообщить о неприемлемом содержимом
Глава 12
«Мой отец бил молча. Никогда – с криком, никогда – с бранью. Молча. Подходил, бил, уходил. И я понял: настоящая власть не шумит. Она входит тихо. Делает что хочет. И уходит. А ты – остаешься. С синяком и пониманием, кто здесь хозяин».
Суббота. Библиотека. Она пришла в десять – в моем свитере, взятом с вешалки без разрешения, как будто этот дом – ее, как будто мои вещи – ее, как будто она имеет право совать свои тонкие руки в мой кашемир и носить его на своем тощем теле, обнажая плечо с родинками, о которых я не просил знать и которые теперь стояли перед глазами, как отпечатки пальцев на месте преступления.
Я не сказал ей снять.
Не потому что разрешил – потому что если бы открыл рот на тему свитера, из этого рта вышло бы не «сними», а «не снимай никогда», и это было бы – конец. Конец системе, конец контролю, конец всему, на чем стояла моя жизнь.
Она села в кресло. Поджала ноги. Открыла Булгакова. Читала – по-настоящему, переселяясь в текст, забывая обо мне, и от этого забывания меня перекашивало, потому что я привык, что люди помнят о моем присутствии постоянно, каждую секунду, каждой клеткой, – я привык быть центром гравитации в любом помещении, и когда какая-то девчонка с незаконченным образованием и дефицитом железа забывала обо мне ради книги, – это было оскорблением, личным, физическим, бьющим по самолюбию с силой кувалды.
Она облизнула палец, чтобы перевернуть страницу. Язык – розовый, быстрый, мокрый – скользнул по подушечке. Я смотрел. Она не знала, что я смотрю – или знала и делала это нарочно, и я не мог определить, и от невозможности определить – от потери контроля над ситуацией, которую я обязан был контролировать, – внутри поднималось знакомое, привычное, отцовское: холодная, тяжелая ярость, та, которая не кричит, а действует.
Я встал.
– Хватит.
Она подняла голову. Глаза – карие, широкие, с тем выражением настороженности, которое я запомнил с первой фотографии в досье. Хорошо. Пусть настораживается. Пусть помнит, где она и у кого.
– Книгу – на полку. Идем.
– Куда?
– Я не повторяю, Камилова.
Я вышел из библиотеки, не оглядываясь. Слышал за спиной: шелест страниц (закрыла), шорох ткани (встала), мягкий стук книги о дерево (положила на стол, не на полку – маленький бунт, микроскопический, ничтожный, от которого мне хотелось обернуться и вбить ее в стену), – и шаги. За мной. По коридору. По лестнице вниз. На кухню.
Я указал на табурет.
– Сядь.
Она села. Молча. Прямая спина, руки на коленях. Солдат на построении – только в моем свитере, с голым плечом и мокрыми после душа волосами, от которых пахло моим мылом, моим шампунем, моим – всем моим, и она сидела в этом «моем», как в коконе, и не понимала (или понимала – что хуже), что каждая молекула моего запаха на ее коже – это акт собственности, это метка, это моча волка на территории, и территория – она.
Внимание! Это не конец книги.
Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента. Поддержите автора!
