Текст книги "Сны железобетона"

– Проект освящали? – не обращая внимания на Корнелюка, поинтересовался принимавший работу специалист из муниципалитета. Новая нецензурная конструкция, сооруженная прорабом, послужила ему ответом.

– Короче говоря, так, – ничуть не смутившись, продолжал специалист. – Сюда дорога не пойдет. Не хочет. А куда, спрашивается, она хочет?

– Может, сюда? – ткнул пальцем в сторону близлежащего пустыря второй специалист. Пустырь был пустой. И ровный. Все оглянулись на высокого худощавого типа, видимо, состоящего в комиссии, но в своем несуразном плаще, на который ниспадали немытые кудри, больше напоминающего отставного хиппи. Тот скорчил презрительную мину.

– Тогда сюда! – решительно заявил первый специалист, ткнув пальцем в сторону пятиэтажки хрущевского типа. Худощавый одобрительно кивнул.

– Э, блин, – возмутился прораб. – А дом, а люди?

– Значит, так надо! – поучительно произнес третий специалист.

– Расселить людей – наша забота, – успокоил прораба первый.

– А ресурсы, техника, проект, наконец?! – закипел прораб. Корнелюк задумчиво раскачивал фонарь, наблюдая за тем, как мошкара носится вслед за ним, не в силах поймать нужную орбиту.

– Где проект? – спросил первый специалист, после чего проект возник из темноты и тут же, словно скатерть-самобранка, развернулся перед ним на капоте прорабской «нивы».

– Где трасса? А мы где? Ага, вот, вижу. А вот вам и изменения в проекте, – достав «паркер», первый специалист решительно, словно Наполеон на карте сражения, нанес поверх проекта несколько твердых штрихов.

– А подпись мэра? – набычившись, гнул свое прораб.

Горько вздохнув, главный специалист повернулся к «хиппи» и приглашающе кивнул. Долговязый возложил на проект костлявую длань, на секунду закрыл глаза и, открыв их снова, удовлетворенно кивнул. Проект исчез.

– За мэра, как вы понимаете, пока его заместитель, – сказал первый специалист.

– А ресурсы, ничего – изыщите, – пообещал второй специалист.

– Уверяю вас, если вы будете придерживаться новых изменений, проблем с ресурсами не будет, – доверительно сообщил первый. Третий специалист одобрительно и важно кивал.

Вскоре комиссия погрузилась в микроавтобус и уплыла в темноту.

Корнелюк потушил прожектор, оставив лишь тускло-желтые фонари, и направился к вагончику. Прораб молчал вслед удаляющейся комиссии. Какими выражениями он молчал, догадаться было не трудно.

Возле вагончика Корнелюк споткнулся о какую-то большую вонючую и бесформенную кучу. Куча взвыла и заметалась перед вагончиком. Оторопевший Корнелюк понял, что перед ним бомж.

– Ты что тут делаешь?! Ш-ш! Уходи! – зашикал на бомжа Корнелюк.

Бомж дикими глазами уставился на Корнелюка. От запаха резало глаза.

– Ну, чего тебе надо? Есть хочешь? – спросил Корнелюк. Ему стало жалко бомжа. Тот был старый и невероятно грязный.

Бомж молчал. Создавалось впечатление, что он не понимал, чего от него хотят. Не отрывая бессмысленного взгляда от Корнелюка, бомж поднес ко рту черную руку и что-то с хрустом откусил редкими зубами.

Корнелюка замутило: изо рта бомжа торчал длинный крысиный хвост.

Тут же со спины раздался шорох и рычание. Корнелюк подпрыгнул, как ужаленный, и обернулся.

К нему на четвереньках подбирались еще три фигуры в лохмотьях. В ту же секунду первый бомж медленно отбросил остатки крысы и с новым интересом осмотрел Корнелюка.

Корнелюк на секунду обмер, но тут же напрягся и выхватил из кучи строительного мусора ржавую арматурину.

– А-а! – заорал Корнелюк, вращая над головой арматуриной. – Па-ашли отсюдова! А ну, пошли!

Бомжи выжидающе замерли на недосягаемом расстоянии. Они и не думали уходить. И тут Корнелюк понял, что в их взглядах, движениях и позах нет ничего человеческого. Нахлынул ужас, и арматурина задрожала в обмякшей руке. Бомжи словно почувствовали слабину и, издавая нечленораздельное мычание, стали приближаться.

Корнелюк заорал снова. Теперь уже от страха.

К счастью, на крик примчался прораб с лопатой. Недолго думая, он принялся награждать непрошеных гостей ударами плашмя. Провожаемые прорабскими матюками, бомжи скрылись во мраке.

Тяжело дыша, строители присели на трубу. Молча закурили.

Рабочий день кончился. Асфальт издавал не совсем типичные для него звуки, что-то вроде скрипа, потрескивания и осыпания. Через развороченную дорогу с отвратительным шуршанием проносились отставшие от Стаи крысы...

...Еще через час работы Миха наконец плюнул на все и отправился на площадку курить.

Все было как-то дико. Странная работа для сисадмина. Точнее, работа-то самая обычная – знай себе, поддерживай в порядке сеть (час в день для умелого человека), да и спи себе остальные семь часов, лазь по инету или книжки с экрана читай, а лучше – шабашь себе в карман помаленьку, благо, кто разберет – что там творится на твоем экране?

Странность заключалась в том, что роскошная фирменная сеть этой конторе была, собственно, не нужна. Как не нужны программисты (три человека) и их работа с регулярными настройками бухгалтерских и складских программ, как не нужны ажиотажные телодвижения менеджеров (двадцать семь человек), а также секретарей и администраторов (пять человек), организующих ненужные процессы. Соответственно не нужен был и Миха, с трудом прошедший конкурс по вакансии на это теплое местечко...

При всем при том телефоны весь рабочий день истошно трещали, секретари с менеджерами орали как резаные, пытаясь перекричать друг друга, принтеры и копиры раскалялись от натуги, выплевывая горы печатных страниц.

Однако, судя по той поверхностной информации из локальной сетки, что сразу же бросилась в глаза Михе, ничего в этой торговой фирме не покупалось и не продавалось. В первые дни Миха заподозрил было, что все расчеты попросту идут через черную кассу. Однако склады (согласно данным складской программы) оказались так же пусты, как и касса, наполнявшаяся из непонятных источников только к моменту выдачи зарплаты (тут уж, грех жаловаться, аванс Миха получил по первой же просьбе мгновенно). Тогда Миха решил, что фирма – просто посредник, не прикасающийся к продукции «виртуальный склад», а расчетами занимаются где-то в ином месте. Однако зачем тогда такая серьезная бухгалтерия (около десяти человек) и постоянное обновление бухгалтерского софта? Если это просто подставная фирма, то не понятно, к чему столь мощная сеть (которая денег стоит, между прочим) и что это за нездоровая офисная активность, способная вызвать лишь дополнительные подозрения?

Михины сомнения еще более усилились, когда он стал прислушиваться к разговорам сотрудников. Большинство внутриофисных и телефонных разговоров было связано с работой. Все очень болели за общее дело, хотя из разговоров не удавалось понять – какое именно. Большей частью эти разговоры касались организации процесса работы, отношений внутри коллектива, негативных и позитивных сторон офисной и складской деятельности, лицензирования и контактов с властью, премиальной системы и отпусков – короче, обычных внутренних организационных проблем – и ни слова об основной деятельности.

Когда Миха попытался прощупать почву во время перекура с менеджерами, его просто не поняли.

«Работа как работа», – сквозь зубы процедил один из них, Олег, компанейский парень и большой шутник.

«Релакс! – философски отвечал ему программер Санек. – Бабло гребешь? Сеть работает? Ну и молодца! Чего тебе еще?»

Умом Миха был согласен с Саньком на все сто. Но его мнительную натуру, как обычно, что-то грызло. Да и неприятно, что ни говори, получать деньги просто за бесполезную трату времени. Возникало противное ощущение, что и заработанные здесь деньги не настоящие, а нарезанные из цветной бумаги, словно из игры в «Монополию». Миха утешал себя справедливым утверждением, что деньги не пахнут, однако понимал, что в данном случае дело как раз не в деньгах...

Чтобы как-то отвлечься от подобных мыслей, Миха принимался крушить монстров в виртуальном пространстве, благо времени было навалом, а сисадминская машина будто создана была для игр и прочих развлечений, что опять же вызывало законное недоумение.

А вообще грех было жаловаться. Поди найди себе такую работу... Оп! Это еще что за тварь? Получай очередь в брюхо... Э-э!.. Пулемет – не то, что нам надо, где-то был лазер... А? Баланс не высчитывается? Да это ерунда – пять сек и готово... А кровищи-то! Срочно ищем «аптечку», здоровье почти на нуле... «Exсel» не работает? Помилуйте, батенька, да вы совсем темный человек... Эк, башка разлетелась! Вот это «движок», вот это «тачка»! Мечта 3D аниматора... Вот. А так работает? Сводится баланс? Ну и замечательно, а мне тут надо еще кое-кому надрать задницу...

Все замечательно, слов нет. Главное, не начать деградировать в профессиональном плане... Где тут была «аська»?..

«Санек, еще партейку?»

«Угу. Щас ты у меня попрыгаешь!»

«Это мы еще посмотрим»...

«Только вначале метнись к менедж. У них седьмая машина барахлит – наезжали!»

«Уже исправил. Понеслась?»

Прокурор долго сидел, склонившись над «делом», листал его то вперед, то назад, нависал над страницами и слегка кивал, будто соглашаясь с изложенным в бумагах: «Да, да и еще раз да, товарищ Следователь, я ни на секунду не сомневался, что вы раскроете это дело...»

При этом Следователю вдруг показалось, что ни черта прокурор не читает его «дело», а просто сидит, думает и не может решить, что со всем этим привалившим добром делать...

– М-да-а-а, «истребители»... – наконец изрек прокурор. – Новая напасть... Это ж надо, до такого додуматься... А ведь помните, когда мы были пионерами, такие штуки и в голову нам прийти не могли... Ведь вы были пионЭром, а?

– Был.

– Вот я и говорю... М-да, хотя никакой прямой связи с делом мэра тут нет... А выводы правильные, правильные... Только оперативное наблюдение тут ни к чему, ни к чему...

– Позвольте... Как – ни к чему? Это ж очевидно: преступная организация. Надо искать центр... Вы же сами обращали внимание на возможную связь с Кавказом...

– М-да... – как-то в нос, словно пытаясь преодолеть неловкость, протянул прокурор. – Обращал... Нет тут никакого Кавказа, я уже общался со Службой...

– Но тогда – кто? И зачем?..

– Э... Видите ли... Вам видна только часть общей картины... Одно, так сказать, дело...

– Обижаете. У меня, помимо этих «истребителей», около десятка дел и пяток «висяков» в придачу...

– Да... Но вряд ли вам известно, что в целом по городу картина преступности за последние полгода сильно изменилась...

– Ну, рост преступности ни для кого не секрет...

Прокурор всплеснул руками и молитвенно закатил глаза.

– Послушайте меня, дорогой мой человечек! Это у вас растет количество подростков на роликах, которыми вы чересчур, по-моему, увлеклись...

– Убийства тоже никто у нас не отменял, у меня вот...

– У вас в производстве дела, возбужденные год назад и более, правильно я говорю?

– Да, но в других отделах...

– В других отделах страдают от безделья, милый мой энтузиаст!

– То есть? – не понял Следователь...

– То есть количество убийств за полгода упало практически до нуля. Это я вам персонально сообщаю, не для обсуждения среди коллег. Нераскрытых дел вполне достаточно, чтобы не обращать внимание на текущую статистику...

– Ну... А почему ж тогда об этом не говорить – вслух и громко? Если все обстоит действительно так – это же успех!

– Чей? – уныло поинтересовался прокурор.

– Как это – чей? Органов... Э-э... Наш? – не очень уверенно предположил Следователь.

Прокурор снисходительно хмыкнул и покивал головой. Затем поманил Следователя пухлым пальцем и почти шепотом сказал:

– А покойный мэр говорит, что его... – и многозначительно потыкал тем же пальцем в потолок.

– Говорит?.. – переспросил Следователь, ощутив зловещий холодок между лопатками.

– Говорил, говорил, конечно... – поправил себя прокурор. – Ну, мало ли чего наш мэр говорил, правда? Давайте лучше коньячку немного примем, уж уважьте, составьте компанию...

Следователь брел по коридору, по-новому оглядывая своих коллег. Он чувствовал себя довольно обескураженно.

Падает преступность? С чего бы это? Нет никаких оснований для этого! Ни социальных, ни экономических... Кому, как не ему, знать об этом! Как же это он прошляпил?

Коллеги здоровались, и он вяло улыбался в ответ. Действительно, давно работники прокуратуры не выглядели столь беззаботно. Или это только иллюзия?

Следователь зашел в свой кабинет и закрыл дверь. Бросил на стол ставшее ненужным «дело» роллеров.

Походил от стены к стене, посмотрел в окно. За окном весело светило солнце, носилась ребятня на роликах... Тьфу, что за напасть!

Что сулит падение преступности в обществе, где для этого нет никаких условий? Только одно – полный ее выплеск некоторое время спустя. Если тут, конечно, нет никакой мистики. Чего нельзя гарантировать в нашем странном городе...

Над рабочим столом висел портрет Булгакова. А не президента, как у большинства коллег.

Булгаков смотрел на Следователя с едва уловимой усмешкой. Уж он-то знал толк во всякой чертовщине...

Музыка в этом кафе была на удивление приятная, что вообще-то не свойственно для большинства городских заведений такого уровня. Поэтому уходить не хотелось, а от аванса еще кое-что оставалось.

– Еще по пиву? – предложил Миха. Хотя можно было и не спрашивать. Леха и Санек синхронно кивнули, а Ксюха потребовала «отвертки».

За очередным пивом разговор продолжился. А шел разговор о Борисе и новой, в его стиле, выходке.

– Вот, – продолжала Ксюха, – в общем, позвал он меня полюбоваться этими «своими ребятами». Говорит, тоже, мол, понравилась им идея про то, что вся наша жизнь – это просто сон большого города в лице того самого «Железобетона». Они эту тему развили почти до философского учения...

– Отдает паранойей, – довольно прямолинейно прокомментировал Санек. Он легко влился в компанию, будто был знаком со всеми не неделю всего, а долгие годы. Есть такой тип людей.

– Ага, не без этого, – не стала возражать Ксюха. – Самое интересное, что и не Борис у них вообще заводила-то.

– Ого, кто же тогда? – удивился Миха.

– Борис для них уважаемый человек, типа пророка. Но ты же знаешь, Борис – балабол и краснобай, но никак не лидер: неинтересно ему это, да и лень. А собрались там... ну, как сказать... в общем, такие, понимаешь, ребята со своими тараканами в голове, которым, к примеру, на роликах кататься не велит интеллект с комплексами вперемешку, а в ночных клубах им либо скучно, либо денег нет, либо морду бьют. А чего-то от жизни хоц-ца. А тут пожалуйте – свежая почва для самореализации. Вот у них и началась борьба за лидерство...

– Лидерство в чем? – не понял Санек.

– В отношениях. «Кто сверху», если проще.

– Правда, что ли, все так серьезно? – удивился Миха.

– Да людям-то все равно, в какой компании быть первым, лишь бы быть им, – вставил Леха. – И тем более люди стремятся к лидерству, чем менее они собой чего-то представляют... Вопрос самореализации.

– Леха, ты, как всегда, в точку, – удовлетворенно согласился Миха. – Интересно было бы сходить посмотреть, что там все-таки Борис наш замутил... Хотя, если честно, зря это он... И так в городе всякой мистики развели. Чую, добром это не кончится...

Принесли счет. Вместе с расграфленным листком, покрытым корявыми цифрами, молоденькая официантка положила на стол красочный буклет. Буклет оказался политического содержания, хотя оформлен был вызывающе ярко.

– Чё це таке? – презрительно произнес аполитичный (как большинство программистов) Санек.

– Выборы мэра на носу, темнота, – усмехнулась Ксюха.

– Знакомое лицо... Где я его видел? – задумался Миха.

– Ты чего, чудик? – взглянув на буклет, воскликнула Ксюха. – Не узнаешь? Это же Микстурпатор, диджей.

– Микстурпатор? В мэры?! – встрепенулся Санек.

– Девушка, он вам что, за раскрутку платит? – обернулся к официантке Леха. – Чес-сло, мы никому не скажем!

– Вы что? – возмутилась девушка. – Это же наш супердиджей, весь город от него торчит, мы все за него болеем – представьте, что будет, если его изберут!..

– Представляю, – без особого энтузиазма откликнулся Леха. Девушка, обидевшись, ушла.

– Да, будет супер, – хохотнул Миха. – Намиксует он нам в мэрии...

– Ни фига вы не понимаете, – возразил Санек. – Это ж клево! Хоть один нормальный человек во власть попадет.

– Успокойтесь, – снисходительно улыбнулась Ксюха. – Неужели вы всерьез думаете, что этот клоун может выиграть выборы?..

...На этот раз во время перекура обсуждались итоги выборов. Победа Микстурпатора стала для всех большим сюрпризом. Миха тоже был слегка шокирован, хотя и ожидал неосознанно подобного исхода.

– Элементарно, – растолковывал прочим менеджерам всезнающий Олег. – Кто у нас обычно делает выборы? Правильно – старушки. Потому что молодежь на выборы плевать хотела. А на этот раз – девяносто процентов явки! Просто тусовка пришла поддержать «своего». Уникальный случай, между прочим...

– Да ну, нет у нас в городе столько молодежи, – возразила Танечка, секретарша босса. – Я ходила голосовать и видела...

– Что, и ты ходила?! – перебил ее пораженный Миха.

– Во! – обрадовался Олег. – Пожалуйста – статистика в действии.

– Я просто с подругой за компанию, – пожала плечиком Танечка.

– Так вот и получилось, – резюмировал Олег. – Ты – за компанию, а я пошел просто посмотреть на все это шоу и для прикола проголосовал за Микстурпатора, хотя, честно говоря, не думал, что он выиграет...

– Аналогично, – подтвердил Миха.

– А чё вам не нравится, – набычился Санек. – Хоть какое-то разнообразие в городе будет, хватит мэров-экстра-сексов уже в конце-то концов...

– Кстати, об экстрасенсах: у меня сложилось ощущение, что наша фирма торгует некоей нематериальной субстанцией мистического плана, – как бы невзначай вставил Миха.

– Почему это? – широко улыбаясь, спросил Олег.

– Ну, если мы ничего реально не продаем, а прибыль идет, значит, мы продаем нечто нереальное. Например, привидений...

– Что ты имеешь в виду? – напрягся вдруг Олег. Улыбка сползла с его лица.

– Во, загнул, – равнодушно сказал Санек и, затушив сигарету о жестяной подоконник, ушел.

– Да, успокойся ты, я пошутил, – сказал Миха.

– То есть ты хочешь сказать, что мы ничего не продаем?! – Олег, наморщив лоб, принялся анализировать. Это он любил. – О’кей! А у меня первое место по продажам – раз, и соответствующие премии регулярно – два. Да и весь мой отдел – это лидер продаж, в конце концов – три! А ты говоришь...

– Лидер продаж – чего?

– Как это чего? – удивился Олег. – Товара, конечно!..

– Какого именно? – нажимал Миха.

– Какого?.. – Олег запнулся, замер с открытым ртом, озираясь, будто забыл, где находится. Наконец его взгляд наткнулся на Миху и вмиг просветлел. – Да иди ты со своими дурацкими вопросами! Какого-какого! Какого надо!

– «Каво-каво! Каво нада, таво и убыли, таварыщ Калынин», – прокомментировал Миха и затушил сигарету о тот же подоконник.

Олег непонимающе пожал плечами, секунду постоял с видом человека, напряженно пытающегося что-то вспомнить, а потом махнул рукой и с криком «телефон не занимать, трепачи!» кинулся к своему рабочему месту.

Миха проводил Олега взглядом и поплелся к своему рабочему месту, где его ждала незавершенная партия в «Doom».

Первым по рабочему плану делом шло убийство мэра, но с приходом к власти Микстурпатора (а теперь попросту – Найка Юрьевича) тема моментально потеряла актуальность. Светка в первый же день через своих «бюрократов» в мэрии, коих не успела еще вымести новая метла, устроила себе аудиенцию от имени канала (хотя официального разрешения на интервью так и не поступало: не было уверенности, что таковое вообще поступит от осторожного шефа).

Светку просто трясло от ощущения значимости, «крутости» ожидаемого материала. Тем более что она знала Найка, и знала более чем хорошо – он тоже был выпускником журфака, правда, на три курса старше.

...В приемной царило неспокойное настроение, ожидание больших потрясений, и повсюду витали призраки опрокинутых кожаных кресел. Пахло корвалолом.

Секретарша, средних лет, но тем не менее хрестоматийно фигуристая, сновала от стола к столу, поминутно спотыкаясь и цепляясь «шпильками» за ковровое покрытие.

Группки серьезных дядей с нездорового цвета лицами тихо о чем-то судачили. Время от времени кто-то из них менялся в лице и исчезал. Кое-кто исподтишка клал под язык таблетки.

Все заходившие в кабинет к Самому выглядели одинаково упаднически. Зато выходившие четко делились на два сорта: одни лихо распахивали огромную полированную дверь и, озарив лучезарной улыбкой окружающих, с энтузиазмом уносились в перспективу коридоров. Глядя на прочих, хотелось, неровно ступая, идти им вослед с венками и орденами на красных подушечках...

Наблюдая все эти кулуарные поступалельно-отступательные телодвижения, Светка внутренне кровожадно хохотала. Никто из представителей агонизирующей популяции этой околовластной фауны не вызывал у нее никакого сочувствия. При том Светку наполняло непонятное чувство чего-то нового, свежего и манящего... словно кровь – вампира. Все эти непроизвольно возникшие животно-каннибалистичесие аналогии слегка ее удивляли, но нисколько не пугали...

Какой-то дядечка средних лет с пузатым портфелем нетвердой походкой зашел в приемную. Секретарша кивнула ему, тот в ответ лишь кисло улыбнулся. Присел на диванчик рядом со Светкой. Положил на колени портфель, побарабанил по нему пальцами и повернулся к Светке.

– Как вам новый мэр? – странным голосом поинтересовался он.

– Пока не знаю, – пожав плечами, ответила Светка. К чему здесь такие разговоры?

– А вот я думаю, неправильный он какой-то... А?

Светка дипломатично промолчала.

– Прежний тоже был не подарок, но этот... Вот я немолодой человек. Я и при социализме тут работал, и при реформах... Ну, все было. Ну, самодурствовали, ну, чего греха таить, брали. Но ведь это все были хозяйственники! Так или иначе, все строилось, работало! Вода в трубах текла, электричество было... А сейчас... Вот скажите на милость, с чего это в некоторых домах из крана нефть пошла, а?

– Серьезно?! – встрепенулась Светка и выдернула из сумки блокнот. – Где?

– А почему теперь включенный в розетку холодильник начинает вдруг передавать радиопередачи? – не слушая Светку, продолжал дядечка. – И никто не может ответить на эти вопросы! Куда делся дом по улице Садовой?! Меня спрашивают – а что я могу ответить? Нету там никакого дома! Хотя на всех планах – стоит девятиэтажка, все соседи помнят, что была... Но ни ее, ни жильцов! И никаких следов, что было что-то на том месте! Улица будто сомкнулась на том месте... Так ведь и не узнал бы об этом никто, если б РЭП не забеспокоился – где, мол, квартплата за три месяца?

– Ого! – У Светки загорелись глаза. Вот это те-мы! – А можно с вами договориться насчет интервью?..

Дядечка ничего не успел ответить. Секретарша позвала его, и дядечка с обреченным видом исчез за полированной дверью.

Светка лихорадочно просчитывала в голове варианты: правду ли говорит этот человек (видимо, какой-то городской начальник), что можно будет сделать с полученной информацией, в какую форму ее облечь, как преодолеть сопротивление Сергеича...

Звякнул внутренний телефон. Секретарша взяла трубку, послушала. Буркнула: «Сейчас». Взяла трубку городского:

– Алло, «Скорая»?

...Дядечку унесли на носилках. Светка со смешанными чувствами смотрела ему вслед.

– Э... – аккуратно приложив к уху телефонную трубку, секретарша извлекла из себя звук и тянула его, пока Светка не догадалась взглянуть в сторону его источника. Действительно, секретаршин взор был направлен напрямую сквозь Светку. – Вас. Заходите.

* * *

– Ну, привет, Отвертка!

Света думала, что готова ко всякому, но тем не менее была слегка шокирована.

Во-первых, видом мэра, что восседал, изучая бумаги на краю стола. Мэр был в синем рабочем комбинезоне. Оранжевые рукавицы и оранжевая же каска лежали на журнальном столике.

Во-вторых, он назвал ее прозвищем, которое знали только близкие друзья, а дадено оно было еще в универские времена за характер и любовь к соответствующему коктейлю...

Времена менялись. Определенно, времена менялись...

Место встречи решили не менять, чтобы не вызывать у «мусоров» подозрений. Чугунный Пушкин свидетелем не считался.

Стерва смотрела на Банана одним глазом, тем, что не был скрыт рваной фиолетовой челкой. Скептически улыбаясь, она описывала ногой вокруг себя одинаковые полукруги. И эти монотонные движения роликов начинали Линка раздражать.

– Так чё, родители-то?

– Да ни чё! Мать, конечно, за сердце похваталась, да и успокоилась. Отец поматерился слегка, да и то в адрес ментов тока...

– Мои только радовались – слава аллаху, типа, что отпустили.

– Ну, не знаю... Повезло вам с предками-либералами. Мне дома такое устроили, что назад в «обезьянник» захотелось...

– Это ты в «обезьяннике» не была – сидела-то в отдельной камере...

– Что-то мне кажется, что про мэра предкам так и не сказали...

– Да, а то б так легко мы бы не отделались.

– Чё-то менты темнят... Сто пудов – следят за нами.

– Не менты – прокуратура.

– А в чем разница?

– Фиг его... Но круче – это точно. И про нас они все знают...

– Не знают, а подозревают. И не все. А то б не отпустили так просто...

– Надо ребят предупредить, чтоб поосторожнее были...

– Может, прекратить пока?..

– Ты что?! Помнишь, о чем мы говорили тогда, у «орков»?..

– Под «травкой» говорили...

– Но ведь решили! Чистить надо город!

– Стоп! Все понятно, но для нас пока это «табу».

– Чё?..

– Запрет. Не то посадят.

– Не, пацаны, я без этого драйва уже не смогу...

– Терпи, Стерва, мужиком станешь!

– Да пошел ты!

– Ша! Тихо! Куда покатим-то?

– Фиг его знает... Не хочется никуда.

– Поехали на стадион. Там новую феньку замутили. Друган из «орков» рассказывал – собирается интересная туса – такие вещи толкают – просто крышу рвет!

– Что за вещи?

– Поехали-поехали, по дороге расскажу...

...Пушкин задумчиво смотрел вслед удаляющимся роллерам. Он молчал. Не с кем ему было говорить в этом странном суетящемся городе. Если бы его жители знали, какие удивительные стихи хранил он в памяти! Сколько нового, необычного, дерзкого он сочинил за годы своего пребывания на этом постаменте... Как жаль, что теперь его единственным слушателем остался бездушный и непробиваемый Железобетон...

Следователь курил. Вообще-то ему, как Хранителю этики («моральному партизану», как их почему-то прозвали в народе), курить не стоило. Не то чтобы запрещалось: следовать принципам Хранителей – дело добровольное...

Но Хранитель тоже человек. А когда человека лишают работы – тут поневоле закуришь...

Что вы, его не уволили – вовсе нет! Напротив, долго благодарили, трясли руку, а следом даже премию дали и... отпускные! Нет, спасибо, конечно, и низкий поклон, но почему именно сейчас он должен уходить в отпуск? Сейчас, когда у него самое интересное и странное дело из всех, с какими ему доводилось сталкиваться?! К тому же, если честно, представляющее интерес для него в качестве Хранителя.

Пресловутые «истребители» – совершенно спокойно плюют на общепринятую этику. Почему? Это, конечно, естественно для определенного процента подростков – но почему истребление чужой собственности и игра с чужими жизнями так легко им дается? Это же обычные ребята – неужели только ради какого-то своего кайфа? Ведь даже не хулиганство это – мастерская работа, поставленная на поток. Серийное производство аварий. И это опасное дело не приносит денег (если только все это не делается под заказ – что и требуется выяснить).

Может, это все-таки просто стихийное увлечение, типа ночных уличных гонок? Нет... Не похоже, черт... Определенно, другие мотивации.

Следователь курил сигарету за сигаретой, туша их о толстую водопроводную трубу. Труба была покрыта капельками водяного конденсата, отчего окурки издавали неприятное шипение.

Бычки аккуратно складывались в коробку из-под чипсов. Дома должно быть чисто. Хотя той крысе, что спокойно расселась на бетонном полу под телевизором, плевать и на чистоту подземелья, и на нравственную чистоту тем более. Только люди играют в эти игры. Крыса просто живет...

Гулкий звук наполнил пространство. Это постучали в дверь. Заскрежетали ржавые петли и в помещение легко вошел мешковато-потерто одетый молодой человек.

– Здравствуйте, Хранитель!

– Привет, Стажер.

– Есть новости на моральном фронте!

– Странная терминология для Хранителя этики...

– Я пока только стажер... Новая секта в городе объявилась, слышали?

– Истребители?.. – встрепенулся Следователь, он же Хранитель.

– Что? А? Да нет же, при чем тут роллеры? Нет, это реально растущая секта... Ничего, если я упаду здесь где-нибудь?

– Извини, Стажер, конечно, садись!

Стажер плюхнулся в полуразвалившееся кресло конструкции тридцатилетней давности. Смачно треснуло. Стажер поерзал в кресле и продолжил:

– Себя они называют «Сны».

– «Сны?» И в чем суть их учения, если это действительно секта?

– А суть их учения в том, что реальность существования людей в нашем городе определяется волей самого Города. В смысле, материально-нематериального комплекса, образующего Город. «Железобетона», как они его называют... Представляете? Мы – это часть его сна, так можно сказать... Это если в общих чертах...

– Хм... Интересно. Субъективный идеализм от третьего лица, к тому же неодушевленного... Что-то доисторическое, как ты считаешь? А вообще, несерьезно как-то. На какую-то игру похоже.

– Да, мне вначале тоже так показалось. Как-то все искусственно, за уши притянуто. Но...

Стажер сделал многозначительный жест указательным пальцем.

– Что «но»?

– У них есть один объединяющий фактор. Ритуал.

– Надеюсь, они не жертвы человеческие приносят?

– Ха, это бы было слишком банально. Нет. Они собираются все вместе в центре огромной параболической антенны, с помощью которой Железобетон общается со Вселенной. И транслируют в пространство свои сны.

– Это где у нас такая антенна?

– Я говорю про Центральный стадион.

– Стажер, ты наркотики не принимаешь, случайно?

– Я серьезно. Я там был. При достаточном воображении это, правда, похоже на «тарелку» спутниковой антенны. А уж при воспаленном воображении... В общем, достаточно необычное место для медитации. А главное – модное, если хотите.

Слова гулко разносились по залу неправильной формы, многократно отражаясь от шершавых цементных стен, от балок и труб, накладываясь друг на друга и создавая «киношную» иллюзию пещерности и таинственности. Эта особенность акустики подземелий также привлекала Хранителей, как и возможность отстраниться от обыденности того, что происходит на поверхности. Надо иметь возможность смотреть на мир со стороны – пусть даже из-под земли. И каждое произнесенное слово должно быть избавлено от бытовой никчемности. К слову нужно прислушиваться. Слово нужно ценить. И соответственно не бросать слова на ветер. В чем-то правы были масоны, придававшие своим ритуалам пусть даже чрезмерный пафос. Пафос лучше, чем бесконечный поток обесцененной словесной шелухи. Как это происходит там, на поверхности...