Текст книги "Зима мести и печали"

– В первый раз вижу, – отвечает, постанывая. Лицо его смутно мерцает в темноте и кого-то мне напоминает. – Шли навстречу. А когда приблизились, спрашивают: «Ты куда намылился, мужик?» И вдруг – раз, повалили, стали пинать…

– Вам куда?

– Да тут я живу, рядышком, в заводском общежитии, мне оставалось-то совсем немного пройти.

– А может, вас в травмпункт отвезти? Мало ли что…

– Спасибо, не надо. Боль вполне терпимая, – шмыгая носом, человечек вытирает платочком кровь, и я понимаю, на кого он похож: на задолбанную жизнью пожилую мышку.

Останавливаюсь возле его общаги.

– Благодарю вас, – говорит он. – Не знаю, что бы со мной сейчас было, если б не ваша помощь… А вы не в милиции работаете?

– До недавнего времени был помощником Кота. Знаешь такого? – Моя нога нетерпеливо подрагивает возле педали газа. Зеваю, мечтая поскорее добраться до дома и залечь в постель.

– Еще бы, – выдыхает он с уважением. – Господи, да что ж это творится! Царя убили, потом жену Принца, а теперь и Кота взорвали. Даже не верится, что в нашем городе такое возможно. Между прочим, товарищ, который делит со мной комнату, знает супругу Принца. Более того… скажу по секрету… он утверждает, что ее ребенок – от него.

– То есть как? – дремота тотчас выветривается из моей башки. – Пошли, мне надо с ним парой слов перемолвиться.

– Зачем? – удивляется мужичок, но вылезает из «копейки», бормоча под нос: – Конечно, он уже спит, но ведь вы меня спасли… – Бедняга наверняка жалеет, что брякнул, не подумав.

Бело-синий вестибюль общаги стандартный, унылый, но теплый – уже плюс. Истоптанные ступени ведут нас на второй этаж. Шагаем по линолеуму длинного коридора, заставленного детскими колясками, велосипедами, лыжами и прочим барахлом. Здесь уютно и славно, будто спящие за стеной жильцы согревают коридор своим дыханием.

Вваливаемся в комнату мужичка (которого зовут Мусей), зажигаем свет – и то, что было темнотой, оказывается на удивление прибранной комнаткой с двумя панцирными кроватями, тумбочками, столом, стульями и аккуратно разложенными вещами.

На кровати, неуважительно повернувшись к нам спиной, дрыхнет некто, по самую макушку завернувшийся в серое солдатское одеяло, заправленное в желтоватый от времени и стирок пододеяльник, и я вижу только окутанный русым пушком лысеющий затылок.

– Веня, – нежно обращается к мужику Муся, – проснись. – И легонечко касается спящего.

Тот не реагирует.

Тогда я не слишком любезно трясу Веню за плечо. Причмокивая губами, он бормочет невнятно: «Че пристал, отвали…» Потом поворачивается к нам, тараща бессмысленные светлые глазки. Физиономия у него пухлая, помятая и довольно-таки злобная.

– Ну? Чего? – он уставляется на Мусю, игнорируя меня как классового врага.

– Вень, пожалуйста, расскажи про дочку жены Принца.

– Какая еще дочка? Какой жены? – Веня разом приходит в себя.

– Вспомни, ты говорил, что она – от тебя, – ласково убеждает его Муся.

– Ты чего, Муська, городишь! Когда я такое сказал?

– В самом конце прошлого года. Вспомни, ты еще пьяный был.

– Мало ли что сбрехнешь, когда поддатый, а ты и поверил. Я, может, в следующий раз налимонюсь и заявлю, что Венеру Милосскую трахал. Тоже поверишь? Эх, ты, одно слово – Муська.

Веня обращает ко мне улыбающуюся морду, как бы приглашая повеселиться над наивностью приятеля. Но я его не поддерживаю.

– Слушай, Веня. Я ищу убийцу Марго. Ты понял, парень, в какую историю влип? Давай так. Или выложишь все как на духу, или завтра я вернусь с серьезными ребятами. По винтикам тебя разберем, а вот сумеем ли заново в нужном порядке собрать, не гарантирую.

– А че рассказывать-то? Ну, спал я с Марго. Это не криминал.

– И ребенок от тебя?

– Ну, – усмехается Веня, дыша мне в лицо ароматом зубной пасты.

– Что-то тут не стыкуется, парень. Марго из себя раскрасавица… была, и папаша ее был не последним человеком. Сообрази, кто она и кто ты. Как же так получилось? Ты что, ее изнасиловал?

– Ни боже мой, сама. Правда, стеснялась очень, робела. Но сама. Странная какая-то, не в себе будто. Тихая, на все согласная, что с ней хочешь, то и делай. Просто надо настырным быть, напористым. Я вроде как у нее первым оказался. А мог быть и другой.

– А потом почему драпанул? Папаша состоятельный. Стал бы ты зятем, катался как сыр в масле. Чего еще надо?

– Свободы, – и физия Вени обретает тупую торжественность.

– Послушай, приятель, неужто тебе ни разу не захотелось взглянуть на свою дочурку?

– А то нет. У меня тоже отцовские чувства имеются.

– Ну и что, повидал?

– Ага, еще как повидал, – кривится Веня. – В прошлом году как-то узнал номер мобильника Марго… случайно, – подчеркивает он, – ну и перед самым Новым годом звякнул. Поздравил с наступающим и сказал: «Желаю с дочкой познакомиться, родная кровь как-никак». Тут она перепугалась – я это сразу почувствовал, и заявляет, что дочь в Англии учится. «Ладно, – говорю, – как приедет на каникулы, так с ней и встречусь. Я теперь часто, каждую неделю буду тебе звонить, разузнавать про нее». Марго вроде согласилась. Спросила, где живу. Я сдуру-то и ляпнул. Вырвалось – сильно бухой был. Тогда, кстати, и Мусе про дочурку сболтнул. А на следующий день, вечерком, подошли ко мне двое, спросили: «Ты такой-то?» – «Ага, – отвечаю, – он самый». Ну они и вломили мне по полной программе, только в больнице очнулся.

– И больше ты Марго не звонил?

– Я что, шизик? Я вообще, можно сказать, прикинулся мертвым и затих.

– А как ты думаешь, Марго сама тех двоих наняла или кому-то пожаловалась, а тот уже принял меры?

– Не в курсах. На Марго не слишком похоже, ей главное, чтобы ее никто не трогал. Она клопа раздавит, расстроится.

– Значит, муж? Или отец?

– Ну мужу она бы сказать постеснялась… Отец? Не думаю. Мужик он был интеллигентный. Наверняка для начала захотел бы со мной поговорить, убедить, чтобы оставил Марго в покое. Может, отступного дал…

– А ты на это и рассчитывал? Признавайся, здесь все свои.

Парень, не отвечая, лыбится во весь рот.

– Кстати, о своих родителях Марго ничего не рассказывала?

– Не-а. Да мы почти что и не разговаривали. Некогда было… – И Веня, ухмыляясь, делает непристойное движение, объясняющее, чем он занимался с Марго…

* * *

Следующим вечером паркую «копейку» рядом с жилищем директорши «Заморья». Жду, бессмысленно таращась на окружающий бледно-синий мир, перечеркнутый черным перекрестием дорог. В мокром асфальте, как в реке, дробным золотом посверкивают отражения фар встречных машин. Время идет, все вокруг темнеет.

Наконец в матовом сумраке, как акула в вечернем море, появляется длинное авто, неся перед собой свет горящих фар. Проплывает мимо моей «копейки» и намеревается въехать во двор. Выпав из своей тачки, подлетаю к золотисто мерцающей «японке» и демонстрирую липовое удостоверение, надеясь на то, что в полутьме «заморша» вряд ли разберет, что за ксиву ей подсовывают. Опустив стекло, она сухо осведомляется:

– Что вам, собственно, нужно?

– Я расследую смерть Марго. Хочу побеседовать с вами.

– Меня уже расспрашивали ваши коллеги. Я откровенно заявила, что не имею ни малейшего представления о том, кто и почему убил Марго.

– А вы пригласите меня к себе на чаек. Может, выяснится кое-что.

– А вы чересчур напористый молодой человек.

– Вообще-то я скромняга, сам не разберу, что такое со мной стряслось. Обнаглел до невозможности.

– Хорошо, я скажу, чтобы вас пропустили…

И вот уже вслед за директоршей поднимаюсь на третий этаж и вваливаюсь в суперэлегантную, как ее хозяйка, фатеру, где господствуют два изысканных цвета: топленого молока и кофе со сливками. Судя по всему, грубая мужская лапа здесь практически не ступала. Разве что сантехник забредет ненароком, да и то после него помещение проветривается, драится до зеркального блеска и опрыскивается духами с тяжелым, томным, возбуждающим ароматом. Раздеваюсь, напяливаю тесные шлепанцы, ощущая себя слоном на коньках.

Мы сидим в бежевых креслах гостиной и интеллигентно, крошечными глоточками, смакуем черный кофе, ставя хрупкие бело-золотисто-бордовые чашечки на журнальный столик со стеклянной столешницей, и мне кажется, что вот сейчас неуклюжим движением раскокаю или чашечку, или столик. И, возможно, от этого ощущаю себя скованно и неловко.

Разговор не клеится. Прихватив намазанными темной помадой губами длинный мундштук, шефша закуривает. Мужеподобная дамочка с немного лошадиным лицом и безжалостными прозрачными глазами. Ее глубоко вырезанные ноздри то и дело трепещут, как у кокаинистки.

– Погодите, – приподнимает она прямые густые брови, – не вас ли я видела на похоронах Марго?

– Абсолютно верно, – признаюсь я, думая при этом: ишь ты, вроде была вне себя от горя, а зоркости не утратила, и глазки, слезками залитые, заприметили многое.

И в этот миг на меня внезапно накатывает вдохновение, окрыляя и делая все простым и легким.

– Предлагаю договор. Я назову имя убийцы Марго. А вы – с предельной искренностью – ответите на мои вопросы.

Она вздрагивает – или это мне кажется? Молча затягивается. Отвечает:

– Согласна.

– Ладно. В таких случаях принято делать эффектную паузу, но мы не в театре, а я не лицедей…

Однако паузу делаю – видно, есть во мне актерская жилка. Директорша, побледнев, впивается взглядом в мои губы. Когда, наконец, произношу: «Отец Марго», она осторожно выдыхает, и по этому беззвучному выдоху понимаю, какое ее распирало напряжение.

– Сначала он заказал свою жену, – поясняю я. – Не мог стерпеть, что она предпочла ему женщину. А затем, когда узнал, что дочурка пошла по той же дорожке, порешил ее – и тоже чужими руками. Сожалею, но вам не суждено испытать радость возмездия – слишком он далеко, не достанешь.

– У вас есть факты, подтверждающие сказанное?

– Начнем с того, что папаню Марго подозревали в убийстве жены, однако изобличить не смогли. Зато теперь в нашем распоряжении имеются кое-какие улики… Вещдок номер один. Вуаля!

Из полиэтиленового пакета с рекламой супермаркета выуживаю фотку и читаю загадочный текст на обороте: «Когда же вывели их вон, то один из них сказал: спасай душу свою; не оглядывайся назад и нигде не останавливайся в окрестности сей…»

– Кстати, снимок сделан лет десять с лишним назад, а надпись недавняя, подтверждено экспертами. Я в богословии не силен, но сообразил: это цитата из Библии. Попросил знакомых ребят залезть в Интернет – и что оказалось? Речь идет о Содоме и Гоморре. История известная, поэтому пересказывать не стану. А что сегодня понимают под словом содомия? Половые извращения. Валентин Семеныч посчитал себя то ли вторым Лотом – праведником среди содомского разврата, то ли самим Господом и решил покарать жену и дочь, одержимых содомией.

– И это, – спрашивает «заморша», разочарованно кривя рот, – все ваше доказательство?

Вынимаю из пакета амбарную книгу

– Вещдок номер два. Его отчим Марго не без умысла оставил после себя на этой земле. Уже тогда, когда я обнаружил надпись на фотографии, у меня появилось ощущение, что Валентин Семеныч играет со мной, подбрасывает улики и глядит с того света, сумею отгадать или нет?

Это дневник с чистосердечным признанием. Читаем самую последнюю строчку: «Где ты, Сонечка, вечная Сонечка, чтобы оплакать меня!» Сначала я вкурить не мог, что за Соня такая? Жену Валентина Семеныча звали Беллой, дочку – Марго. Супруге он наверняка не изменял. Откуда Сонечка выпала? А вот откуда…

Достаю третий «вещдок», затасканную, местами заклеенную скотчем книжку, напоминающую вернувшегося с поля боя солдата, забинтованного, пропахшего порохом и перепачканного грязью. На обложке портрет паренька, задумчивый такой красавчик, не скажешь, что кровавый лиходей.

– «Преступление и наказание» Федора нашего Михалыча. В библиотеке взял. Итак. Открываю. Листаю. Читаю: «Сонечка, Сонечка Мармеладова, вечная Сонечка, пока мир стоит!»

– И что из этого следует?

– Ответ подскажут милашки-цифирьки, которые после фразы о Сонечке стоят: 1983, 336 (32), 337 (17), 337 (11), 425 (13–14). Как вам такой рекбус-крокссворд?

– Мне лично он не по плечу. Но вы, судя по торжествующему тону, его разгадали.

– Поначалу, признаться, и меня эта цифирь поставила в тупик. А потом сообразил: раз она стоит сразу после слов о вечной Сонечке, значит, должна относиться к роману того же Федора Достоевского. Я позвонил соседке отца Марго: «Не было ли в его личной библиотеке «Преступления и наказания»?» – «Да, – отвечает, – в последние дни эта книжка лежала на его столе». – «А как, – интересуюсь, – она выглядела?» – «Обложка беленькая такая, а на ней что-то черное, уж и не припомню что». Я отправился в городскую библиотеку и взял вот эту самую книжицу. Напечатана она – взгляните: в 1983 году.

– Погодите, если 1983 означает год издания, значит, следующие числа – номера страниц?

– А те, что в скобках – строка от верха. Теперь глядим, что получается. Страница 336, строка 32-я. Говорит Сонечка: «Страдание принять и искупить себя им, вот что надо». Смотрим страницу 337, строчку 17-ю. А это уже наш убивец Раскольников: «Я еще с ними поборюсь, и ничего не сделают. Нет у них настоящих улик». Страница 337, строчка 11. Опять Сонечка: «Этакую-то муку нести! Да ведь целую жизнь, целую жизнь!..»

Надеюсь, вы уже поняли: Соня Мармеладова – больная совесть папаши Марго. Он страдает, борется с ней и преподносит нам шифрованный отчет об этой битве. Совесть уговаривает его сдаться, а он сопротивляется, не хочется ему в тюрягу. А вот и последние строчки – 13-я и 14-я, страница 425. Родион Раскольников сломлен и сознается в ментовке поручику Пороху: «Это я убил тогда старуху-чиновницу и сестру ее Лизавету топором, и ограбил». Финита ля комедия. Отец Марго кается в убийстве двух женщин: жены и дочери. Но – в отличие от Раскольникова – сдаваться ментам не идет, кончает с собой, а признание свое шифрует. Такая фантастическая стыдливость: самых близких людей не пожалел, а прямо сказать об этом не может. Кишка тонка. Так что его борьба с совестью не закончилась. Он только маленькую уступку сделал. Перед тем, как сунуть голову в петлю, намекнул о своем злодействе живым, чтобы хоть на чуток облегчить свою ношу…

Повисает пауза. После которой начинается как бы вторая серия нашего разговора.

– Признаю, ваши рассуждения эффектны, но, увы, малоубедительны, – говорит «заморша».

– Что ж, тогда зайдем с другой стороны.

Жил да был человек, некрасивый, но умный и талантливый. Звали его Валентин Семеныч. Женщин у него не было… или были, но особо нежных чувств не вызывали. И встретил он необыкновенно красивую фемину с ребенком. И втрескался так, что готов был на все, лишь бы стала его женой. Сделал предложение. К его изумлению, она согласилась, и с этого момента началось непрекращающееся счастье. Как сказали бы в средние века, он стал верным паладином двух дам: жены и дочки. Вкалывал. Выбился в директора. Мало того, стремясь устроить своим «девочкам» коммунизм при капитализме, потихоньку начал подворовывать. Каким-то макаром Царь узнал о его проделках и бедолагу из директоров выпер.

И все у человека пошло наперекосяк. Он еще силился держать понт, семья по-прежнему занимала пятикомнатную квартирку в элитном доме, но уже началось медленное, неотвратимое скольжение вниз. Года через полтора Марго забеременела от неизвестного проходимца. Это стало для Валентина Семеныча тяжким ударом: в дочке он души не чаял, хотя родной по крови не была.

А еще примерно через год он узнает, что жена изменяет ему, причем не традиционно, как принято, а с женщиной. И впадает в отчаяние и бешенство. Здесь не только ревность, но и желание оградить Марго от распутной матери. Возможно, у него тогда уже начала ехать крыша, и он возомнил себя Лотом, окруженным содомитами. Окажись в его распоряжении природные стихии, страшно представить, что бы он сотворил с нашим несчастным городишком. Но такой возможности у Валентина Семеныча не было, и он просто заказал собственную жену.

Вскоре после того, как его подругу жизни Беллу нашли бездыханной на окраинном пустыре, он продает квартиру и – с дочкой и внучкой – вселяется в куда более скромное жилье. И жизнь как будто опять налаживается. Марго выходит замуж за Принца, внучка отправляется учиться в далекую Англию, а Валентин Семеныч издали радуется их счастью – и вдруг узнает, что Марго пошла по стопам матери. И понимает, что построил замок на песке…

– За это не убивают, – резко возражает директорша.

– Согласен. К тому же, в отличие от Беллы, Марго ему не изменяла. Тем не менее, он посчитал своим святым долгом ее уничтожить, а затем покончил с собой. Значит, падчерица совершила нечто такое, что сильно усугубило ее прегрешения. Какое же злодейство на совести Марго?

Мой ответ: убийство. А конкретно – убийство Царя.

Разумеется, Царя, который вышиб из-под него директорское кресло, Валентин Семеныч, мягко говоря, любил не очень, но и простить дочурке душегубство никак не мог. Он чувствовал: зло, заложенное в Марго, вылезло наружу и приносит свои дьявольские плоды. И нужно, пока не поздно, дочку остановить. Причем, замышляя истребить Марго, накладывать на себя руки не собирался. Иначе не нанял бы киллера, сам порешил, и все дела. Это уже потом Сонечка-совесть, замучила.

– А вы не слишком поторопились, решив, что смерть Царя – дело рук Марго? – «Заморша» слабо усмехается, стряхивает пепел. – С чего вдруг ей понадобилось убивать тестя?

– А вот тут есть еще один, как говаривали в старину, кунштюк. Фокус-покус. В конце прошлого года объявился прежний любовник Марго, отец ее ребенка, стал настаивать на встрече с дочкой…. дурачок. Ответный ход был мгновенным: мужика профессионально изувечили. Из чего делаем вывод: с теми, кто нарушал ее покой, Марго не слишком церемонилась. Почему бы ни предположить, что Царь помешал ей безмятежно наслаждаться жизнью? Но Царь – не Веня, его не изобьешь, его можно только прикончить… А, рискну, вдруг отгадаю. Гипотеза моя такова: будучи по натуре бабником, Царь начал приставать к невестке, шантажируя ее – понятно чем… Верно?..

Директорша затягивается сигаретой так, что западают щеки, выпускает дым через расширенные ноздри.

– Вам не было смысла являться сюда. Прибавить мне практически нечего. Впрочем, расскажу, что знаю. Но – два условия. Первое. Никакие протоколы я не подпишу.

– Заметано.

– Второе. Вы вынете из кармана диктофон, на который собираетесь украдкой записать мои слова.

Без слов выкладываю на стол диктофончик. Она проверяет, не включен ли. Вставляет в мундштук очередную сигарету. Глаза ее тухнут, словно там, внутри, выключили свет.

– Мы с Марго встретились случайно, на вечеринке. Нас сразу потянуло друг к другу. К этому времени у меня уже был некоторый опыт – назовем вещи своими именами – лесбийской любви. Но там была страсть, не более, а с Марго – истинное, глубокое. Во всяком случае, с моей стороны. Надеюсь, и с ее тоже. Контакты Марго с мужчинами были неудачны, она разочаровалась в сильной половине человечества…

Легкая усмешка трогает ее губы.

– … Каким-то образом Царь разузнал о наших отношениях. Реакция его была дикой. Сначала он едва не убил Марго, потом потребовал сексуальных услуг, угрожая, что в противном случае все откроет сыну. Впрочем, думаю, эта информация вряд ли бы огорчила Принца, у которого была постоянная и почти официальная любовница. Как эротический объект, жена его, по сути, не интересовала. Она была умным собеседником, красивой спутницей в театре или ресторане. Прекрасно говорила по-французски и по-английски, а он был англоманом. Разбиралась в классической литературе, а он поэт не бог весть какой, но стихами балуется…

– И когда Марго рассказала вам о гнусных притязаниях Царя, вы нашли исполнителя? – мягко спрашиваю я. – Так же как отыскали амбалов, которые приструнили обнаглевшего Веню? Слабая, нерешительная Марго никогда бы не отважилась лишить жизни даже такое гнусное насекомое как Царь, она по натуре жертва. Мы одни, свидетелей нет… Признайтесь.

«Заморша» извлекает окурок из мундштука и мужским жестом давит в пепельнице. Улыбается. Зубы у нее белые, ровные, один к одному…

* * *

В понедельник звоню Французу и удостаиваюсь небрежного «алло», в которое он ухитряется упаковать столько уважения к себе и презрения ко мне, будто закатил целую обличительную речь.

– Надо встретиться, Француз.

– Легок на помине. У меня (слышно, как он шелестит бумагой) на следующий четверг записано: «Королек» и петелька нарисована. Когда ждать?

– Через полчаса буду. Не скучай, расслабься.

– Шутник. Юмор висельника, а?

Седлаю «копейку» и отправляюсь. Колеса крутятся весело, приближая меня к развязке, а о том, какой она будет, ведают только Бог да Француз…

Вхожу в кабинет президента компании «Аргонавт». Деловой бандюган сидит за столом, неподвижный, как идол, однако по тому, как сжаты в кулаки его дебелые руки, понимаю, что неспокоен. То ли взыграл охотничий азарт, то ли еще какие бурные чувства бродят в его темной и грешной душонке.

– Ну что, мой маленький дружок, – Француз проводит ладонями по щекам, точно проверяет, гладко ли они выбриты, – каковы успехи? Порадуй меня плодами своей титанической легавой деятельности. Где дичь?

– Царя заказала ныне покойная Марго, жена Принца, – отвечаю кратко, подстегнутый его нетерпением.

– А ты уверен? – в его томно-нежных моргалках, точно вылепленных из темного шоколада, разочарование и недоверие. – Не вздумай подсунуть мне туфту. Только продлишь свои муки.

Докладываю обо всем, что сумел нарыть… точнее, почти обо всем, лишь вскользь упомянув директоршу «Заморья». Если Француз заинтересуется ею всерьез, придется сдать. А так – не стану отягчать совесть.

Француз задумчиво качает своим патрицианским черепком, переваривая услышанное. По всему видать, ожидал он другого.

Сказать мне больше нечего. На языке вертится фраза: «Ну что, я пошел?», но произносить ее опасаюсь, чтобы не разбудить в бандите зверя. Француз медлит, и я догадываюсь, что творится в его мозгах.

Стою и молчу. И каждой клеточкой своего оцепеневшего тела ощущаю, как он взвешивает мою судьбу на незримых весах, которые колеблются в его башке. Тут даже вздохнуть страшно.

– Думаешь, я не знаю, – цедит он, пожевав губами, – что под окнами торчит тачка с кодлой ментов. Это мы уже проходили. Вот почему ты такой смелый. Моя бы воля… – Он не договаривает, но продолжение фразы прочитывается без пояснений. – Дыши воздухом… пока. И учти. Я тебя не простил, сыч, и рассчитываться со мной будешь до самого последнего своего часа… Ступай.

Вывалившись на улицу, первым делом исполняю волю Француза: всей грудью вдыхаю медовый мартовский воздух.

В последнее время я стал коллекционировать небо. Наверное, это фамильное. Отец собирает марки, а я – тучи, звезды, утреннюю и вечернюю зарю. Сейчас небесная твердь запружена большущими облаками, местами сказочно белыми, как крылья ангелов, местами точно накачанными дымом, а между ними блистают полоски, лужицы, полыньи чудесной голубизны.

Нервы мои натянуты так, что вот-вот со свистом порвутся, и тонной пива не залить это страшное счастливое напряжение.

И вдруг ясно осознаю: то, что я остался жив, – это даже не половина дела, а так, мелочевка, ничто. Я, может, для того и сохранен на этом свете, чтобы отыскать и истребить убийцу Илюшки. А где он, в какой норке хоронится, и найду ли его когда-нибудь? И – точно солнце заходит за облака – мир разом тускнеет, и огромная тень ложится на мою душу.

* * *