Текст книги "Кукловод"

– Значит, – продолжал Вадим Натанович, – вас послал генерал Немиров. С какой целью?

– Я должен убить вас, – отрапортовал Эйсман-Яковлев, слепо глядя на Лозовского.

Тот усмехнулся. Кто бы мог подумать!

– Каким образом?

– Я должен был подойти к вам в казино во время игры и слегка уколоть булавкой. Потом незаметно исчезнуть. Через час вы бы умерли.

– Это задание президента или Немирова?

– Могу ошибиться, но вроде бы инициатива самого Немирова. Он вас ненавидит. И очень боится.

– Почему?

– Он сказал мне, что вы – нелюдь.

Лозовский поднялся. Он сделал несколько шагов по кабинету и посмотрел на майора. Тому было плохо. Лицо побледнело, по щекам струился пот, глаза уставились в потолок.

– Вы можете говорить? – негромко спросил Вадим Натанович.

– Пока да, – ответил пленник.

– Почему Немиров решил, что я – нелюдь?

– Это не он решил. Это компьютер.

– То есть?

– Вы знаете, что при управлении существует институт?

– Слышал.

– Там создали новую компьютерную программу. Программа «Homo sapiens»… не знаю, не спец. В компьютер закладывается всё, что есть на данный объект. Вплоть до ерунды, до мелочей. Вроде того, в каком году бабушка встретилась с дедушкой, и сколько месяцев прошло между свадьбой и рождением первенца. Компьютер анализирует, в итоге получается полная психофизическая характеристика объекта. Там же прогноз его деятельности и рекомендации, как с ним работать.

Под вас Немиров копает очень давно. Знает много. Биография, привычки, навыки, странности, планы… Всё досье заложили в компьютер. Потом итоговую распечатку дали Немирову. А через три дня он поручил мне вас убрать. Во что бы то ни стало.

– Что было в распечатке?

– Этого я не знаю. Немиров дал общее задание. А потом… – пленник облизнул пересохшие губы, – потом он сказал: «Паша, это нелюдь. Убей его. Ни о чём не думай, просто убей».

– Кто работает с вами?

– Никто. Ницца – город маленький. Два-три приезжих уже заметны. Да я и обычно работаю без напарников. Квалификация позволяет.

– Вы не спросили, что он имеет в виду, называя меня… нелюдем?

– У нас не принято спрашивать. Принимается к сведению.

– Немиров дал вам команду убить меня, потому что вы лучший боевик?

– Смешно вы сказали: «Боевик…». Точно девятнадцатый век. Но, в общем, так и есть. Лучший. И потом…

Яковлев замолчал…

– Ну! – выкрикнул Вадим Натанович, подстёгивая пленника движением бровей.

Тот страдальчески посмотрел на Лозовского.

– Немиров… Немиров мой отец…

Лозовский сел.

– Как это отец? – негромко спросил он. – У Немирова две дочери.

– Я незаконный, – сказал Яковлев, тяжело дыша. – Вне брака. Но всё-таки сын…

– И потому Немиров забрал вас к себе? Доверяет вам?

– Да.

Лозовский даже не стал проверять, правду ли говорит пленник – видно было, что не врёт. К тому же парень обмяк в кресле и почти провалился в обморок.

– Ах, Немиров, Немиров, – пробормотал Вадим Натанович. – Ты вот как, значит…

Неожиданно в голове мелькнула одна мысль. Вадим Натанович внимательно, как-то по-новому посмотрел на Яковлева, подошёл к нему и отечески потрепал по плечу.

– Ну, полно, полно, – сказал он почти ласково. – Устали, перенервничали… Бывает. Сейчас вас отведут наверх. Вы пообедаете, отдохнёте, а потом ещё раз мы с вами встретимся. Есть интересная тема для общения.

Поздно вечером, почти ночью, Вадим Натанович вновь поднялся в свой кабинет. Дождавшись, пока напольные часы пробьют двенадцать («Ничего не поделаешь, ритуал!»), он вскрыл сейф и достал рукопись. Она была толстая, старомодная, отпечатанная на машинке, слегка опалённая пожаром и оттого казалась тёплой, – стало быть, живой.

Вадим Натанович иногда перечитывал её, и всякий раз испытывал некое извращённое удовольствие. Он ужасался при мысли, что какой-то российский провинциал одной лишь игрой ума так всё про него, Лозовского, понял. Если угодно, вычислил. Правда, в этом народе всегда были гении. В такой же провинции, такой же полунищий учитель додумался до космических полётов. Россия от века была велика прошлым и непредсказуема будущим.

Именно поэтому Лозовский работал в России.

6
Рукопись-II
(1725 год. Санкт-Петербург)

«Пётр Первый умирал. Он умирал потому, что всё намеченное было выполнено.

Империя была создана и отмобилизована. Плавилась руда, ковались ружья, маршировали солдаты. Карл Двенадцатый был разгромлен и зализывал раны, бояр сменили дворяне – подчас подлого происхождения; женой императора, вопреки разуму и традициям, стала чухонская потаскуха. Церковь была подмята… В общем, и умирать не стыдно.

Со смертного одра, не забывая стонать, Пётр сквозь ресницы зорко смотрел на соратников.

Рыдает князь Меньшиков, рыдает сукин сын Алексашка, рыдает счастливыми слезами. А чего ж? Смерть императора спишет всё его непомерное воровство, лихоимство, корыстолюбие. Никогда больше державная трость не ожжёт крутые плечи бывшего торговца пирогами с тухлой зайчатиной. Как не заплакать…

Слёзы катятся по лицу и растворяются в густой чёрной бороде архиепископа Феофана Прокоповича. Глава Синода, горюя и оплакивая императора, уже подбирает слова к погребальной речи. Златоуст, краснобай, фанатик… Без него усмирить церковь было бы трудно. Создать из монахов батальоны в рясах – это не каждому дано.

Застыл, как на параде, генерал-прокурор Сената граф Павел Ягужинский. Рука вцепилась в эфес шпаги, голова склонена, глаза на мокром месте. Не плачь, Пашка, верные псы угодны любой власти – не пропадёшь.

Вокруг постели умирающего толпятся сподвижники, соратники, родные. Так и должно быть. Имя им – свора… Всё в рамках традиций.

И только жена, Екатерина, вызывает опасения.

Похоже, она единственная, кто прозревает истину. Кто не верит в нечеловеческие страдания умирающего. Кто плачет, лишь исполняя ритуал. За долгие годы общей жизни она… нет, она, конечно, ничего не поняла. Но она стала чувствовать. И сейчас Екатерина, смахивая слёзы и подвывая, украдкой смотрит в полузакрытые глаза императора, словно спрашивая: правильно ли я себя веду? Хорошо ли я горюю?

Когда-то Пётр отнял эту женщину у Алексашки. Отнял, потому что захотел её. За делами, заботами, планами вечно было не до Екатерины: довольно, что отдавалась и рожала детей. Но однажды Пётр ощутил, что жена его соображает больше, чем ей полагается. И вышло это так.

В пытошной царил полумрак. В камине горел огонь, висел на дыбе полуголый человек, в углу за столом сидели дознаватель с писцом. Гнусно и смрадно всем, кроме палача. Этот без малого тут и живёт – привык.

– Ну что, Ефимий, надумал отвечать? – негромко спросил дознаватель.

Ответом было молчание и мутный взгляд.

Дознаватель вздохнул и пожаловался палачу:

– Ну что ты сделаешь, Архип, не хочет он. Помоги, что ли…

Палач с готовностью кивнул и неуловимым движением обрушил плеть на голую спину висевшего на дыбе. Тот захрипел, задёргался.

– А теперь, Ефимий? – ласково спросил дознаватель. – Скажешь ли, кто тебя надоумил клевету сеять о царе нашем батюшке Петре Алексеевиче? Ты скажи, голубь, хуже будет, ой, хуже… Архип, он ведь в четверть силы старается. Пока…

– Не клевета это! – сказал вдруг Ефимий, выплюнув кровь. – Людей не обманешь, правду говорят, а я только повторил. За то и страдаю…

– А ты не страдай, голубь, не страдай, – участливо подхватил дознаватель. – Больно тебе? Так Архип сейчас верёвки-то и отпустит… Живей, скотина!.. Ты, Ефимий, главное, душу-то облегчи.

– Может, и облегчу, – неожиданно сказал Ефимий. – Но ты сначала всех выгони и останься со мной. Тогда и поговорим.

Писец и палач переглянулись. Были оба растеряны. В крохотных умишках билось недоумение: висящий на дыбе человек пытается что-то приказывать. Сунуть кляп? Прижечь? Разорвать в клочья? Что, ну что? Скажи, ты же главный… Оба уставились на дознавателя.

Тот негромко сказал им:

– Пошли вон. Ждать за дверью. Не подслушивать.

– А если… – начал было писец.

– Будете подслушивать – убью.

Архип выкатился первым. Писец замешкался и получил пинка.

– Отпусти дыбу-то, – попросил Ефимий.

Дознаватель освободил его. Ефимий несколько минут приходил в себя, со стоном ощупывал суставы, сплёвывал и матерился в бороду.

– Ну, – жёстко сказал дознаватель. – Хотел говорить – говори. И не вздумай дурить. Архип за дверкой, и звать не придётся, мухой прилетит…

Ефимий повёл себя непонятно. Кое-как оторвавшись от пола, он с болезненным кряхтением склонился перед удивлённым дознавателем в поясном поклоне со словами:

– Здравствуй, царь-антихрист!

– Ты сдурел? – спросил дознаватель.

– Куда уж дальше дуреть-то… Глазам своим пока верю, и на том спасибо.

– А что ж кланяешься-то антихристу?

– Да ведь какой ни есть, а царь…

По лицу дознавателя пошла судорога. Он схватил Ефимия за шею и притянул к себе – глаза в глаза:

– Знаешь меня?

– Знаю. А ты меня – нет. А мог бы.

– Почему?

– А я у тебя в свите был. Когда ты в первый раз в Европы отправился. Надолго.

– Ты врёшь. Тебя не было со мной.

– Это ты врёшь! – закричал с ненавистью Ефимий. – Нет, не ты. Ты-то не врёшь. Только кто ты?

Дознаватель выпрямился во весь огромный рост, неприятно засмеялся, дёргая усами, и легко приподнял Ефимия подмышки. Приподнял – и тут же швырнул на пол. Наступил на грудь сапогом.

– А ты не знаешь? Я царь твой, Пётр Алексеевич. Или по-другому думаешь?

– Отпусти, – задушенно выговорил Ефимий. – Или убей, или отпусти.

– Может, и отпущу. Если скажешь.

– Что тебе сказать?

– Всё подряд. И с самого начала.

– С которого начала? С самого-самого? Как у матушки в утробе кувыркался?

Вместо ответа Пётр нажал сапогом на грудь, с удовольствием послушал, как хрустят рёбра, и сказал:

– Весёлый ты, Ефимий. Только времени у тебя веселиться нет. И мне тоже недосуг. Решай.

– Нечего решать. С тобой якшаться – грех на душу брать. Проклинаю тебя. Делай, что хочешь.

Пётр поморщился. Странные всё-таки эти люди – русские. Чего проще: выложи, что знаешь, и получи надежду жить. Однако этот… Грязен, вонюч, изранен, за душой ни гроша. Но о душе – печётся. Пётр ещё раз посмотрел на Ефимия. Сосредоточился. Наклонился. Не хочет по-хорошему, будет по-другому.

Через минуту Ефимий задёргался, захрипел, напрягся. Казалось, тело его борется с невидимым, но страшным врагом. Открыл глаза и слепо взглянул на Петра.

– Ну что, расскажешь? – негромко спросил Пётр.

– Спрашивай, – безучастно сказал Ефимий.

Рассказ его был долог и бессвязен.

По протекции дяди, дьяка Посольского приказа, монах Ефимий был включён в свиту молодого царя Петра Алексеевича, который надумал проехать по Европам. Надумал и надумал. Перекрестились, сели в кареты и – с Богом.

Сначала всё было хорошо. Ефимий вспоминал ухоженные поля Германии, уютные постоялые дворы, приветливых служанок, с одной из коих даже согрешил. Обязанности его были несложны – готовить речи, с которыми царь выступал перед коронованными особами немецких княжеств. Работал Пётр легко, непринуждённо. Забегал в комнату к монаху, выхватывал страницу, прочитывал, и если всё его удовлетворяло – хлопал Ефимия по плечу. Ефимий навсегда запомнил круглые глаза Петра, его быстроту, его лёгкий нрав. Запомнил – и радостно испугался: неужто Россия получила достойного царя? И всё будет хорошо?

Так думал Ефимий, и думал он так до того страшного вечера…

Царёв денщик Алексашка Меншиков позвал Ефимия наверх, где отдыхал Пётр Алексеевич. Монах застал царя в постели. Пётр зевал и просматривал листы завтрашней речи.

– А, Ефимий! Поправь здесь. Пиши: „Россия велика, изобильна, и всё в ней имеется. Она не нуждается в неравных союзах. Она могла бы диктовать условия всей Европе, но не делает этого. Чем воевать, лучше заниматься торговлей…“

Пётр закашлялся. Пользуясь паузой, Ефимий торопливо записывал изречённое царём. Записал. Перевёл взгляд на Петра. И вскочил, потому что с царём творилось что-то неладное.

Глаза его остекленели, тело забилось в судорогах и выгнулось дугой, руки затрепетали, словно разлучённые с телом. Страшный хрип. Безумный взгляд в потолок. Невнятное бормотанье страдальчески изогнутых губ. „Ефимий, помоги…“

Монах и рад бы, но сам стал, как вкопанный, ни жив ни мёртв. Скован душой и телом, потому что в комнату ворвался вихрь. Непонятный вихрь: тихий, обволакивающий, заключающий в кокон безмолвия. Откуда и взялся только, ведь окна и ставни закрыты. Уста на замке, лишь руки протянуты через силу к Петру Алексеевичу: „Что с тобой, царь?“

А царь уже сидит на постели, улыбается. Губы синие, глаза красные, лицо бледное.

– Ты кто? – спрашивает он.

– Это я, писец твой, Ефимий, – лепечет монах.

Царь трёт лоб и произносит что-то неразборчивое.

– Ах, да, – наконец говорит он. – На чём мы остановились?

– Речь твою завтрашнюю правили.

– Перед кем речь?

– Перед герцогом Брауншвейгским.

– Зачти, – велит Пётр.

Ефимий, запинаясь, читает. Царь внимательно слушает, потом требовательно протягивает руку, и монах подаёт ему исписанные листы. Пётр махом рвёт их пополам. Ефимий столбенеет.

– Дрянь речь, – сквозь зубы произносит Пётр. – Садись, будем заново сочинять.

Ефимий, склонившись над столом, механически записывает слова царя – и ничего не понимает. От спокойного миролюбивого тона ничего не осталось, каждое слово дышит угрозой и сочится ядом. Царь угрожает Европе, он издевается над устоявшимся миропорядком и предупреждает, что не стерпит попыток перечить России в чём бы то ни было. „А буде кто захочет воспрепятствовать шагам российским на Запад и на Восток, тот будет раздавлен и отброшен прочь мощной пятою державы нашей“, – диктует, расхаживая взад-вперёд по комнате, Пётр. Ефимий искоса смотрит на него и видит возбуждённое лицо, встопорщенные кошачьи усы, и сжатые, словно в порыве ненависти, кулаки.

– Записал? – нетерпеливо спрашивает Пётр.

Ефимий кивает и торопливо протягивает рукопись. Царь быстро проглядывает её.

– Другое дело, – произносит он сквозь зубы. – А то написал тут… этот…

И, словно спохватившись, пытливо смотрит на Ефимия. Тот заглядывает в бесовские глаза царя, читает в них свою будущую судьбу, и, попятившись, в страхе кидается вон из комнаты. Напрасно ему вслед несутся крики: „Стой! Вернись!..“

В диком ужасе Ефимий, бросив посольство, бежал в ночь и мрак. Два месяца он скитался по Германии без денег и крова – христарадничал. Он вспоминал страшный хрип царя, его красные глаза и синие губы, мгновенную перемену мыслей, и угрозу, которую прочитал во взгляде Петра. Он пытался понять, что же произошло в тот вечер, и чему он стал невольным свидетелем.

А когда понял – похолодел.

В тот же день Ефимий двинулся обратно в Россию. Он бродил по городам и деревням и без устали проповедовал. Повсюду, где собиралось больше пяти-шести человек, он заводил свою речь. И мало-помалу по Руси Великой стал разноситься слух: не царь Пётр Алексеевич сидит на троне, подменыш дьявольский это, правит нами антихрист в облике царском.

Ефимий не заблуждался насчёт своей судьбы. Он знал, что рано или поздно донесут на него и схватят. Потому и арест свой, и заключение, и пытки воспринял как само собой разумеющееся…

Царь слушал исповедь монаха с непроницаемым лицом. Нога его по-прежнему давила на грудь Ефимия.

– Всё сказал? – спросил Пётр.

– Всё, – безжизненно откликнулся Ефимий. Глаза его были широко открыты и уставлены в потолок.

Пётр ослабил ногу.

– И что мне теперь с тобой делать? – почти ласково спросил он.

Монах слегка раздвинул бескровные губы в подобии улыбки.

– Что хочешь, то и делай, – чуть слышно сказал он. – Но сначала ответь на вопрос.

Пётр поднял брови.

– Что за вопрос?

– Ясно мне, что антихрист ты, – торопливо забормотал монах. – Ясно, что овладел ты душой и телом царя нашего, Петра Алексеевича. Но почему ты при этом не мог вспомнить меня – ни тогда, в Германии, ни сегодня?

Теперь улыбнулся Пётр.

– Видишь ли… При переходе из состояния в состояние порой случаются провалы в памяти. Вряд ли ты это поймёшь. Да и не успеешь.

Он вгляделся в напрягшееся лицо монаха. Засопел. Каблуком высокого кожаного сапога быстрым и сильным движением раздавил беззащитно хрустнувшее горло.

Вечером царь выпил больше обычного. В постели он рассказал Екатерине о сцене в пытошной. Не всё, само собой, но и этого делать не следовало. Однако Пётр давно уже заметил: рассказы о крови и пытках необыкновенно возбуждали Екатерину. Да как… Вот и в ту ночь она отдавалась ему столь восхитительно, что он понял: она чувствовала себя лежащей не под человеком – под антихристом. И страх её он ощущал, и вожделение, и болезненную похоть.

Что-то она поняла про него в ту ночь. Умная женщина, хоть и из простых. А какая баба…

– Перо мне. Бумагу, – еле слышно скомандовал Пётр.

Придворные засуетились. Мигом принесли истребованное, и царь слабой рукой вывел: „Отдайте всё…“

Пётр ещё раз окинул взглядом толпу. Кроме Екатерины, жалеть было не о ком.

„Отдайте всё…“ Армия есть. Престолонаследника нет. Хаос неизбежен.

Царь улыбнулся, уронил руку с пером и закрыл глаза.»

7

В ресторане, куда Алёну Авилову пригласил бывший муж, было уютно, пахло чем-то вкусным, и звучала приятная музыка, под которую топтались немногочисленные пары.

После развода они изредка перезванивались, но давно не виделись. Поэтому сейчас, в ожидании заказа, всматривались друг в друга с откровенностью некогда близких людей. К тридцати годам Алёна расцвела и лицом, и фигурой. Можно представить, сколько мужчин вьётся вокруг такой красивой одинокой женщины. Одинокой ли?.. Сергей подавил невольный вздох.

– А ты здорово похорошела, – искренне сказал он.

– Ты тоже отлично выглядишь, – ласково произнесла Алёна. Подруги всегда считали, что ей достался интересный мужчина: высокий, широкоплечий, с офицерской выправкой, всегда подтянутый и предельно аккуратный. Кое-кто находил в нём даже сходство с Аленом Делоном. Теперь, правда, Сергей выглядел усталым и осунувшимся…

Почему они развелись три года назад? А почему вообще разводятся люди? Не сошлись характерами, не поделили нажитое, не разобрались, кто в доме хозяин… Причин может быть сотня. Лена и Сергей Авиловы в какой-то момент почувствовали, что стали чужими, и причин спать под одним одеялом больше нет.

Они учились вместе с первого класса, и к десятому уже точно знали, что поженятся. Так и случилось, но только спустя четыре года. За это время Сергей закончил военное училище, а Лена перешла на последний курс института. Они договорились, что Сергей отбывает служить по месту назначения на Северный Кавказ, она заканчивает вуз и после этого уезжает к мужу.

Вышло по-другому. Лена закончила институт с красным дипломом по специальности довольно редкой для первой половины 90-х годов – компьютерное программирование. На выпускников этого факультета положил глаз лично руководитель УБП – Управления безопасности президента генерал Немиров. Как раз в это время он реорганизовал свой информационно-аналитический отдел в обособленную структуру, а фактически в прикладной исследовательский институт. Люди нужны были позарез. Декан и профессура факультета в один голос рекомендовали блестящую выпускницу Елену Авилову.

Алёна удостоилась обстоятельной беседы с Немировым и получила предложение, от которого невозможно было отказаться: работа в родной Москве, хороший оклад, научные и карьерные перспективы… Да просто интересно! О престижности службы в УБП и говорить не приходилось. Вот только неясно было, что делать с Сергеем. Ведь он ждал её в Моздоке, уже снял квартирку на окраине города и даже приискал место учительницы математики в местном ПТУ.

Летом 94-го Сергей вырвался в Москву за Алёной. Она не знала, что ему сказать. Ей хотелось быть с мужем и не хотелось в Моздок. А Сергей мучился без Алёны и одновременно стыдился своего эгоизма, велевшего брать жену подмышку и увозить с собой без оглядки на её будущую карьеру. Несколько дней с утра до вечера длился нескончаемый, тяжкий для обоих разговор. За вечером наступала ночь, время любви, которая, казалось, одна лишь и могла всё сгладить и примирить. Но вновь приходило утро и опять начиналось то же самое.

Они измучили друг друга, так ничего и не решив. Никто не хотел уступать. Сергей улетел в Моздок к своей роте, Алёна осталась в Москве. Они перезванивались, переписывались; это было странное время полубрака-полуразвода.

Через несколько месяцев началась первая чеченская война. Сергей со своим спецназом прошёл её от звонка до звонка. Воевал умно и храбро, навоевал очередное звание, орден, именной пистолет и тяжёлую контузию. О заключении Хасав-Юртского мирного договора он узнал в госпитале. В тот вечер обозлённые офицеры-пациенты устроили дикую попойку. Почти не пьющий Сергей надрался до положения риз. Вливая в себя стакан за стаканом, он плакал и сжимал кулаки. Как?! Держава сдалась! Она заключила позорный мир с собственной мятежной провинцией, населённой диким людом, от века промышлявшим воровством и разбоем. «Давить их, давить, как вшей!» – орали вокруг Сергея пьяные офицеры. «Давить!» – исступлённо рычал он сам, не узнавая своего голоса. Невыносимо тяжко было сознавать, что гадину не добили, и чьей-то злой корыстной волей все тяжелейшие потери списаны в утиль. «Сволочи!» – шептал, еле шевеля губами, Сергей. В голове хаотично мелькали физиономии президента, премьера, министра обороны, секретаря Совбеза, генералов, депутатов Госдумы… Одни позволили развязать войну, другие издавали бездарные приказы и директивы, третьи, не моргнув глазом, заключили договор, позорнее которого в истории России не было со времён Брестского мира. Четвёртые… двадцатые… сотые… Кто-то нажился на войне, кто-то на прекращении войны, и все вместе – на торговле российской армией: её оружием, её честью, её кровью.

Пока Сергей лежал в госпитале, Алёна дважды прилетала к нему. Во второй раз он сказал ей:

– Буду увольняться. Надоело.

– Что надоело? – не поняла Алёна.

– Всё. Служить надоело. Без тебя надоело, – сказал Сергей с вымученной улыбкой. А потом, как бы в шутку, презирая себя за невольную слабость, спросил: – Мужа-инвалида кормить-то будешь?

Наступила пауза.

– До отвала, – наконец тихо произнесла Алёна, и, порывисто прижав голову мужа к груди, заплакала от любви, жалости и чувства какой-то вины перед ним.

Выйдя из госпиталя, Сергей подал рапорт об увольнении из армии. Возникла проблема, потому что об инвалидности, к счастью, речи не было, а душевный надлом врачи не оценивают. Но чего не купишь в родной стране? Отблагодарив кого надо, старший лейтенант российской армии, командир роты специального назначения Авилов С. И. в итоге был уволен в запас по состоянию здоровья.

Бежав из армии (в сущности, это и был побег), Сергей очутился в Москве, рядом с любимой женой, без денег и гражданской профессии. Перед ним стоял извечный российский вопрос: что делать? Ни жилья своего, ни работы… Ну, с жильём выкрутились. Родня с обеих сторон поскребла по сусекам, напряглась, Алёна с Сергеем добавили сбережённые со свадьбы дарёные доллары – и получилась однокомнатная квартира. Не центр, понятно, ближе к окраине, но всё-таки собственное гнездо.

Хуже было с работой. Идти в школу военруком Сергей отказался (не жадный по натуре, он просто не понимал, как можно существовать на такие копейки), и, в конце концов, устроился в одно из охранных агентств инструктором по единоборствам – рукопашник он был сильный. Но ему по-прежнему было плохо. Денег он получал немного, а главное, глядя на Алёну, чувствовал себя мужем-нахлебником при жене, уверенно делавшей карьеру. На работе она пропадала с утра до ночи, и не зря: в короткий срок стала завсектором, потом возглавила отдел, а на горизонте уже маячило кресло замначальника института. С возросших доходов она купила навороченный компьютер и заговорила о машине. Сергей отмалчивался. В сущности, он сидел на шее у жены. Для него, лидера по натуре, это было невыносимо. Алёна, правда, относилась ко всему легко и шутила, что, как только Сергей разбогатеет, он заплатит ей чохом за всё. А пока натурой, сударь, натурой!..

Однажды к ним в гости нагрянула супружеская пара из числа бывших одноклассников. Когда-то в школе Сергей с Олегом крепко дружили, их будущие жёны тоже, поэтому вечер удался на славу. За эти годы Олег стал журналистом и работал корреспондентом «Правды по-комсомольски». Он долго расспрашивал Сергея про Чечню, про операции спецназа, а потом за сигаретой на кухне обронил:

– По-хорошему, про всё это надо писать.

– Да брось ты, – хмыкнул Сергей. – Про Чечню столько писано-переписано, уже тошнит.

– Сам ты брось! Написано до хрена, а толку? Много ли в том правды?

– А ты своего брата-журналиста спроси.

– Если бы… Наши военкоры жаловались: цензура тотальная (Олег загнул палец), информацию дозируют (он загнул второй), никуда не пускают (третий палец). Шаг влево – шаг вправо – за шиворот и пинком под зад. – Олег энергично выставил обе пятерни. – И потом, что журналист? Это взгляд со стороны. А изнутри-то интересней. – Он затушил окурок и оценивающе посмотрел на Сергея. – Сделать бы материал с таким, как ты. Или просто с тобой. Чтобы не побоялся рассказать всё, как есть. Грязь так грязь. Кровь так кровь. Лишь бы не врал…

– Если не врать, – медленно сказал Сергей с неясным волнением, – ни один редактор не напечатает.

Олег замотала головой.

– Наш напечатает. Было бы что печатать.

Сергей усмехнулся…

– Ловлю на слове…

Он поднялся. Из кладовки он вынес армейский полевой планшет – память о Чечне и достал из него толстую тетрадь.

– Это что? – спросил Олег.

– Ну… что-то вроде дневника. Там, знаешь, всякие мысли в голову лезли. О войне, о людях, о жизни. Было время – записывал. Ну и получилась «Война и мир»… для внутреннего употребления.

Олег раскрыл тетрадь и наугад, по диагонали, с нарастающим интересом просмотрел несколько страниц. Поднял голову и посмотрел на Сергея.

– Я возьму? – спросил он.

– Только с возвратом, – буркнул Сергей. Поддавшись минутному порыву, он уже почти жалел, что отдал дневник в чьи-то руки. Слишком дорогой для него была эта тетрадь, полтора года спасавшая от озлобления и отупления, которые подстерегают на войне солдата.

Проводив Олега с женой и убрав со стола, Сергей уже в постели спросил Алёну:

– Слушай, может, мы, наконец, подумаем о детях?

– Подумаем. Отчего же не подумать, – неопределённо сказала Алёна, прижимаясь к мужу.

– Нет, прямо сейчас…

Алёна приподнялась на локте и смерила Сергея долгим терпеливо-страдальческим взглядом.

– Сколько можно об одном и том же, – сказала она. – Если я сейчас уйду в декрет, Немиров озвереет. Не успел назначить меня завом – и нате вам… На карьере можно ставить крест. И потом, на что жить, милый? Ты умный, сильный, энергичный, ты всего добьёшься и когда-нибудь ещё в шампанском купать меня будешь. А пока…

– Бедность не порок, – хмуро напомнил Сергей.

– Конечно, – легко согласилась Алёна. – Какие у тебя пороки? Так, мелкие недостатки. И вообще, я тебя люблю. Но с детьми давай подождём, хорошо? – Она погладила Сергея по груди, по животу, затем её рука скользнула ниже. – В конце концов я же не против самого процесса.

– Ну, процесс так процесс…

Это был не первый разговор на «детскую» тему, и все они заканчивались одинаково. Алёна в общем-то была права. Точно так же права, как и тогда, отказавшись ехать к нему в Моздок…

Пока официантка расставляла тарелки, Сергей с Алёной перебрасывались лёгкими, ни к чему не обязывающими фразами.

– Кстати, как там Поль? Не обижаешь? – спросила Алёна.

– В полном порядке. Просил кланяться бывшей хозяйке, – отрапортовал Сергей и заметил, что при слове «бывшая» глаза Алёны погрустнели. Сергей не так уж преувеличивал. Перед тем, как идти в ресторан, он погладил Поля по тёмно-шоколадной шёрстке и сказал: «Вот, старина, иду на серьёзный разговор с Алёной. Привет передавать?» Поль сел на задние лапы, поднял голову и посмотрел на хозяина пронзительно-печальным собачьим взглядом: да, мол, передавай, может, помнит ещё?…

Недели через две после вечеринки позвонил Олег и пригласил к себе в редакцию.

– Ну, старик, поставил ты всю контору на уши, – деловито сообщил он Сергею вместо приветствия.

– Не понял, – с недоумением сказал Авилов.

– Слушай сюда – поймёшь.

События развивались так. Дневник Сергея Олег прочёл взахлёб, набрал его на компьютере и подсунул отпечатанную рукопись редактору военного отдела. Тот прочитал её одним духом, после чего пошёл к ответственному секретарю. Ответсек рекомендовал рукопись одному члену редколлегии. Тот, в свою очередь… Словом, вскоре рукопись легла на стол главного редактора, который внимательно изучил её и распорядился пригласить автора для знакомства и беседы.

– Пошли, – подытожил Олег, вставая.

– Куда?

– К главному.

– Зачем? – глуповато спросил Сергей.

– Не ручаюсь, но думаю – за деньгами и славой.

Олег вёл Сергея по длинному редакционному коридору, дружески приобняв за плечи, и всем встречным сотрудникам говорил: «Привет! А это Сергей Авилов. Тот самый». При этом сиял, как начищенный самовар. Сотрудники конфузили Сергея любопытными взглядами. Олег шёпотом пояснил, что, пока рукопись читало начальство, её копии разлетелись по всей редакции и были встречены пишущим людом на «ура».

Главный был высоким худощавым человеком лет сорока пяти. На нём хорошо сидел неброский, но явно дорогой костюм-«тройка», удивительно гармонирующий по цвету с письменным столом и другой мебелью обширного кабинета. Из-за этого редактор казался неотъемлемой частью собственного интерьера, что, впрочем, соответствовало действительности: уже много лет он уверенно рулил газетой и был её крупным акционером.

– Вот, Сергей Иванович, прочёл ваш дневник. С интересом прочёл, – сказал главный после того, как Олег представил их друг другу. – И не только я. Редколлегия считает, что его надо печатать. А вы как думаете?

– Не возражаю, – выдавил из себя Сергей, чувствуя, что краснеет.

– Это хорошо, что не возражаете, – задумчиво, с оттенком иронии сказал главный. Он встал из-за стола и прошёлся по кабинету. – Вообще-то материалов на чеченскую тему предлагают много. Среди авторов, кстати, встречаются боевые офицеры. Но в вашем дневнике есть то, что отличает его от всех других материалов. С одной стороны, читать больно и тяжело: о страшных вещах пишете… А с другой, читается-то на одном дыхании. По-моему, вы литературно одарённый человек. Чувствуете слово, хорошо строите фразы, детали подмечаете. И, главное, умеете думать на бумаге. Это вообще немногим дано.

Главный внимательно посмотрел на Сергея, словно проверяя, не перехвалил ли. Сергей безмолвствовал – от всего происходящего он был в ступоре. Олег улыбался во весь рот.

– В общем, так, – подытожил главный, – рукопись мы печатаем с продолжением, ориентировочно в десяти номерах, по полполосы в номере. Потребуется некоторая правка и сокращения. По согласованию с вами, конечно. Это мы доверим вашему другу (Олег привстал и слегка поклонился, как бы выражая готовность оправдать доверие). Общая шапка для всех публикаций будет такая – «Окопная правда старлея Авилова». Как вам?