Текст книги "Недостроенный храм"

«За узорным зелёным болотом…»

 
За узорным зелёным болотом
стерегут тишину камыши.
Просыпается давнее что-то
в закоулках уснувшей души.
Раньше пелась молитва, как песня,
и ласкали крылом облака,
а теперь по заснеженным весям
ни огня, только чахлый закат.
Но в безверье и бездорожье
я храню, словно тайну, следы
удивительной,
невозможной
золотой Вифлеемской звезды.
 

У входа в Иерусалим

Бдите и молитеся, яко не весть,

в кий час Господь ваш приидет.

(Мф. 24:42; Мк. 13:33)

 
Сижу у врат, презревши плоть,
от лета и до лета.
Не знаю я, когда Господь
пройдёт дорогой этой.
Я пролил здесь немало слёз,
в стране чужой безвестной.
Не знаю я, когда Христос
пройдёт в свой Храм Небесный.
Смогу ли я Его узреть
среди толпы гудящей,
иль суждено мне умереть
таким, как есть, пропащим.
О, Боже! Милостивым будь
мне грешному. И всё же,
о, Боже, укажи мне путь
каким пройдёшь…
О, Боже!
 

«Чечня и чеченцы…»

Светлой памяти Св. Евгения Родионова посвящается

 
Чечня и чеченцы…
Кремлёвские споры:
откуда у «духов» взялись АКМ?
Кровавое солнце взошло,
значит, скоро
убийство, резня без вопросов-дилемм.
Из русских ребят, заключённых в зиндане,
чеченские суки терзали не всех,
а тех православных, кто видел в Коране
лишь бред сатанинских телесных утех.
Решили сломать Родионова Женю:
сначала сулили гарем и рубли,
но видел Евгений, что к Богу ступени
идут через Крест…
Только Богу внемли!
Тогда ты услышишь, что было, что будет,
тогда лишь поймёшь тяжкий смысл Бытия.
Евгений подумал:
«Пусть молятся люди
за крест и за русских. Быть может, и я
молитвою к Богу приду и Престолу
смогу поклониться, но крест не сниму!..»
И демоны взвыли на выси и долы —
солдат Родионов не сгинет во тьму!
 

Ковчег

 
Жил я, с собой соглашаясь и споря
вплоть до последнего дня.
Церковь, ковчег мой, из мёртвого моря
вынеси к жизни меня.
Сколько вокруг утонуло и тонет
в море не пролитых слёз.
Церковь, ковчег мой, над волнами стонет
ангел смертей – альбатрос.
Кто-то прощальное слово обронит,
как драгоценный опал.
Церковь, ковчег мой, куда меня гонит
моря житейского шквал?
 

Моление о чаше

 
В час моления, в час бытия,
всех собак, поминая, подлунных.
Господи!
Минет ли Чаша сия
мимо грёз моих грешных, бездумных?
Нет! Моленье о Чаше не блуд,
не снискание смерти нескорой.
Господи!
Просто мне грешному будь
хоть надеждой, а лучше – опорой.
В час смятения, не был ли я
позабыт и Тебя не забыл ли?
Всё же римское жало копья
ту же рану во мне сохранило.
 

Рождество

 
Свет от костра.
Свет от свечей.
Но Свет во тьме не знали люди.
Звезда в четырнадцать лучей
явила миру весть о чуде.
От века истины стары
и для царя, и для поэта.
И принесли Ему дары:
ведь Он – пришедший Свет от Света.
Господь волхвам виденье дал
незабываемого чуда.
В ясля́х спокойно мальчик спал,
не зная, кто Он и откуда.
 

«Я тот поэт, которому не надо…»

 
Я тот поэт, которому не надо
остаток мысли на скончанье дня.
Среди сердец и взглядов камнепада
меня спасает искорка огня,
дарованная мне из Поднебесья
Государем и верой в нашу Русь.
Жить на Руси – что может быть чудесней?!
Поэтому я весело смеюсь
над тугодумством правящего класса
и постоянной гонкой за рублём.
Настанет миг Божественного Часа,
и мир вернётся к нам с Государём.
На деньги смысла жизни не закупишь
и Муза за рубли не прибежит,
а от Судьбы получишь только кукиш,
но встретит и приветит Вечный Жид.
 

На подступах к Хиландарю
(Афонский монастырь)

 
Не вспоминал тебя и не просил остаться
под зовом дня, под перекликом птиц.
Ведь это всё же лучше, может статься,
чем графика оплавленных глазниц.
Мильоны лиц. Дорога до Афона.
И тихий удивительный покой.
Звон би́ла и ступени Иверона.
И будто Богородица рукой
души коснулась…
Чувство благодати.
И перестал пустынным быть Афон,
и так хотелось поделиться, кстати,
с тобою, не слыхавшей этот звон.
 

«Восток ещё дремал…»

 
Восток ещё дремал.
Но встреча с Божьим светом
уже предрешена. И филин с высоты
заметил, как поют под невесомым ветром
среди багряных трав зелёные цветы.
Чисты моленья глаз. Просты моленья звуков.
Но голос истончал, но взгляд в тумане слёз.
И перед храмом тать заламывает руки:
– За все мои грехи прости меня, Христос!
Просты его слова, чисты его моленья.
Я веры той хочу до кончиков волос.
А стрелки на часах отсчитывают звенья
и ждут, когда скажу:
– Прости меня, Христос!
 

«Я на Чёрный Покров в ноги вам поклонюсь…»

 
Я на Чёрный Покров в ноги вам поклонюсь.
В паутине веков вновь запуталась Русь.
Вновь бежала волна вниз по Волге-реке.
Не моя в том вина, если горечь в строке.
Изливается боль и на сердце огонь.
Из оков и неволь – на расстрел под гармонь,
потому что я рус, потому что не жид,
коли смел, коль не трус, значит, будешь убит.
Но пока ещё жив хоть один на Руси,
станем правду вершить. Бог промолвит:
– Еси!
Не моя в том вина, что Покров почернел.
Чашу выпей до дна и прими свой удел.
Но не сломлена Русь паутиной веков
и я снова молюсь, снова Чистый Покров.
 

«Небо проснулось от птичьего грая…»

 
Небо проснулось от птичьего грая.
Русь, просыпайся!
Весною не спят!
Настежь ворота весеннего рая,
здесь не задушит чумной снегопад.
Надо ли жить из дремоты в дремоту,
слушая денежный звон кандалов?
Снова на Русь объявило охоту
жидо-масонское стадо воров.
Слов не хватает, чтоб высказать честно
суть ростовщичества, смысл бытия.
Полноте, люди!
Давно нам известно:
истина жизни для всех и своя!
Но, собирая весной незабудки,
радуясь солнцу и светлому дню,
я вспоминаю лишь эти минутки,
а проходимцев ни в чём не виню.
Стоит ли помнить духовное скотство?
Сгинет от злобы финансовый жид.
Русс не продаст своего первородства!
Русский всегда и поймёт и простит.
 

Распятие

 
Племя сионистов Зимний захватило:
правят Русью мило, но уже в Кремле.
Звонкое монисто сатанинской силы —
и Россия гибнет в непроглядной мгле.
Врут в теледебатах, врут на ассамблеях,
ничего не свято слугам Сатаны.
Дума из приматов за страну болеет,
но Россия гибнет, не признав вины
в том, что разрешила расстрелять монарха.
К Богу покаянья Русь не принесла!
От бесовской силы, по словам Плутарха,
в смерти прозябанье за свои дела.
Ведь царя распяли, как Христа когда-то —
кровь его не смыта и взывает к нам!
Коль от бед устали, вспомним то, что свято —
Богом не забыты, возвращайтесь в храм.
 

Содом и Гоморра в пламени онгона

 
Как сгорели Содом и Гоморра
все забыли.
К чему вспоминать
и вести в суете разговоры,
и о чём-то прошедшем стенать?
Знать примера ещё не хватило,
знать сломался у скрипки смычок.
Гложет нас сатанинская сила,
только сам Сатана не причём!
Ты рождён, чтобы жить не ломаясь,
а не в вечном бою побеждать.
Он же изгнан из вечного рая,
и не может ни дать и ни взять.
Вот идёт человек на охоту
не за пищей, а просто убить.
Лишь насилье с кровавою рвотой,
и Любви обрывается нить.
А девицы по дьявольским козням
обнажают и душу, и плоть.
Кто в Содомских грехах первороден:
человек или всё же Господь?
Если жизнь патриарха России
в поклоненье Златому Тельцу,
сколько б женщины не голосили,
на калач не заменят мацу.
Постарайся не жить нелюбовью,
дай хоть толику радости мне.
Богу кайся за страсти по крови.
…иль сгорай на нетленном огне.
 

«Дни мои дни…»

 
Дни мои дни!
Белопенное поле тетради.
Сны мои сны!
Улетевшие вдаль облака.
Так бы и жил только в небо печальное глядя,
так бы и умер в беспечной игре игрока.
Но за окошком вагона нагие погосты,
но за бортом парохода глухая волна.
Глас ниоткуда:
– Зачем же, несчастный, живёшь ты?
Я тебя создал для Жизни на все времена!..
И, словно луч пронизал естество и сознанье,
перекрестились земные и Божьи пути.
Господи! Господи!
Дай мне хоть миг покаянья,
не позволяй нераскаянным в полночь уйти.
 

Богородичен тропарь

 
Жил, не избавлен греха первородного:
царство без князя, без царствия князь.
Тёплой Заступнице мира холодного
я поклоняюся, слезно молясь.
Дево!
Стране Одигитрию будеши!
Дево!
Направь и управь. Без Тебя
будет смущение беса в полунощи.
Не покидай, не храня, не любя,
Твой Вертоград у Дивеевской пустыни.
Снова к Тебе прибегаем: Прости!..
Радостью светлой, не скорбными чувствами
лягут к Тебе православных пути.
 

Из цикла «Листая старые страницы»

«Я пытался стих писать…»

 
Я пытаюсь стих писать
на страничке пепла.
Что ты можешь мне сказать
о дыханье ветра?
Что ты можешь подарить
волку в новолунье?
Бросить все, да и завыть,
чтоб не рвались струны.
Зов природы, шум дождя —
не для увяданья.
Подари мне, уходя,
бурю на прощанье.
Чтоб хватило силы взмыть
над страстями ада,
чтоб насильно не любить
мусор Москвабада.
 

Мой негасимый свет

 
Ангел мой!
Светоч мой! Где же ты где?
Рябь ветерка на озябшей воде?
След облаков на безоблачном небе?
Мне не дожить до утра ещё. Мне бы
знать, на какой поселился звезде?
Ангел мой! Светоч мой!
Где же ты, где?
 

Молитва Ересиарха

 
Помилуй, Боже, и спаси!
Перед Тобою обнаженный
на стыд и слезы осужденный
Ересиарх Всея Руси.
И полуденный неба плач
потряс светлейшее светило:
я резал напрочь, точно врач,
то, что вчера душою было.
Уплыло каплей по стеклу,
упало образом в примете,
кружилось вальсом на балу
анти-Господнее столетье.
А я смеялся и плясал,
и богохульствовал без меры.
И вот я тот, кем смел и стал —
священномученик Химеры.
Не дух, не зверь, не человек,
не изгонённый, но изгнанник.
И очарованный вовек,
рождённый Русью, Божий странник.
Унылый дождик моросит.
А я, как Бог, преображенный,
стихи читаю прокаженным
Ересиарх Всея Руси.
 

«Что молчишь ты, брат-поэт?..»

 
Что молчишь ты, брат-поэт,
или силы не хватает?
Брось грустить, уже светает.
Ох, встряхнуться бы от бед.
Нет!
Ещё Кремлёвский тать
не о всех нас ноги вытер,
вот и не хватает прыти
за Рассеюшку восстать.
Я бывал средь думаков
и бывал на баррикадах.
Мне Кремлёвский жид в награду
наломал на зиму дров.
Только печка не горит,
только нет благословенья
мне от Бога на спасенье…
и поэт во мне молчит.
Я пою про журавлей,
да пропитую калину…
И плюётся кто-то в спину.
Эх, налей, братан, налей!
 

«Холодную придавленность надгробий…»

 
Холодную придавленность надгробий
и лес, не отстонавший на ветру,
ноябрьская непогодь коробит.
И радостные крики на пиру
весёлых ведьм закончились скандалом:
им, оказалось, есть чего делить.
Так молния своим трескучим жалом
старается пространство озарить,
где нити чёрно-точечных дождинок,
где струйная размеренность часов.
И рыщет стужа, требуя поживы
от скорбных отзвеневших голосов,
от тяжести раздавленных надгробий
и леса, отстонавшего в ветрах.
Куда ж ты, друг, шагаешь без дороги
из ночи в ночь? Из праха и во прах?
 

«Опять бредут растерзанные тени…»

 
Опять бредут растерзанные тени
по неприютной улице. Темно.
Лишь лунный луч на несколько мгновений
пронзает полночь, как веретено.
И ветрено. В такую непогоду,
вальпургиеву слыша круговерть,
усталый парк глядится, словно в воду,
в забвение:
там жизнь? а, может, смерть?
И ветер, ветки плетью полосуя,
давно запутал стёжки и пути.
И с шабаша сбежавшая плясунья
с тоскою шепчет:
– Господи, прости!..
 

«Я рисую в подветренный полдень…»

 
Я рисую в подветренный полдень
голубую бездонную высь.
Ничего из плохого не вспомнить,
значит нечего.
И пронеслись
где-то кони опять над обрывом,
прозвучала минорная боль.
Слишком тяжко, но очень красиво
превращаться в убийственный ноль
для стремлений, надежд и мечтаний
одураченных жизнью людей.
Подчеркнёт невозможность скитаний
по России простой вьюговей,
где я снова – подветренный нищий —
начертал угольком на снегу
Тетраскеле[4]4
  Тетраскеле – античный знак креста.


[Закрыть]…
и время отыщет
тех, кто пел налету, набегу.
Не могу оставаться в сторонке
от прекрасных страниц бытия.
Над Москвою набатный и звонкий
голос мой:
эта Русь – это я!
Не был я супротив ни вандалов,
ни хапуг. Так чего же орать?
И столица совсем истончала,
слышу только про мать-перемать!..
Этот выбор на мне, на поганом,
под московский гремучий утиль.
Снова шторм?!
Нет, не надо, куда нам!
Лучше мёртвый безветренный штиль.
 

«Родные русские дороги…»

 
Родные русские дороги
и бездорожье, словно встарь,
и так же вытирают ноги
у храма книжник и мытáрь.
Родные русские ухабы
и грязь, приставшая к рукам.
И так тоскливо смотрят бабы
вослед ушедшим мужикам.
Родные русские забавы:
стакан, другой да острый нож.
И жажда жизни, как отрава,
и с губ слюняво каплет ложь.
Родные русские дороги,
и в реках мёртвая вода.
И вспоминаем мы о Боге
когда в окно стучит беда.
 

«Призрачным вопросом…»

 
Призрачным вопросом
солнце сквозь ненастье.
Расскажи мне, осень,
что такое счастье?
В мире светлом снова
осени стихия.
На листе кленовом
я пишу стихи ей.
Выпадают росы
в Бабье лето щедро.
Расскажи мне, осень,
о дыханье ветра.
Но закрылись веки —
снится, иль не снится —
расскажи о снеге
на Покров Царицы.
Грусть идёт незримо
по зеркальной грани.
Жду я от любимой
взгляда и свиданья.
Призрачным вопросом
ледяные страсти.
Расскажи мне, осень,
что такое счастье?..
 

«Востроносые чайки проносятся низко над морем…»

 
Востроносые чайки проносятся низко над морем,
видно в тучах под небом им так неуютно леталось.
Я хотел распрощаться с обыденным семенем горя,
только кроме него ничего на земле не осталось.
Я давно не слыхал, как дурачатся птицы весною,
и поутру мечтаю водой ключевою умыться,
но московское серое небо встаёт надо мною:
ни полёта, ни мысли и даже воды не напиться.
Я старался отмыть, обелить и очистить Отчизну,
только времени мне на старанья уже не осталось.
Может кто-то из вас позабудет про тлен коммунизма
и сумеет дарить не постылую злобу, а радость.
И поймёт, что для неба важны покаянье и слёзы,
да ещё не сгоревшие в сумрачном пламени души.
На асфальте раздавленный временем стебель мимозы…
но вдали от Земли не согреет спасения лучик.
 

«Тень моя занавеской во тьме…»

 
Тень моя занавеской в окне
колыхается от ветерка.
Что-то странное чудится мне
там вдали, где луна и тоска.
Где тугие, как мышцы ветров,
волны, сонно жующие тьму.
Богородицы белый покров
прикоснулся к лицу твоему.
А луна – королева зеркал —
отражает тебя в небесах.
Ночь плывет средь базальтовых скал
на пиратских косых парусах.
Вот осколок разбитой луны
покатился по берегу прочь.
И ни звука. Ни плеска волны.
Только ночь, бесконечная ночь.
 

«Парчовые тонкие нити…»

 
Не пропадет ваш скорбный труд.
 

А. Пушкин

 
Парчовые тонкие нити слепого дождя мельтешат
над городом странных событий. И я, проходя наугад
по скверам, аллеям, бульварам, – по самым нестранным местам —
почувствовал: странным и старым я стал в этом городе сам.
Такой же, как все, суетливый, бегу, догоняю, спешу —
Огромный! Свободный! Счастливый! – дышу, сочиняю, пишу.
А в городе странном и старом лишь странные мысли живут,
и что ты ни сделаешь – даром твой скорбный и праведный труд.
И что ты ни скажешь – впустую, где всякий безмолвием свят.
Распяли поэта – ликуют, а умер палач – голосят.
Парчовые тонкие нити слепого дождя мельтешат.
Взгляните, прошу вас, взгляните, куда это люди спешат?
 

«В закоулках вьюги…»

 
В закоулках вьюги
ищем мы друг друга,
а дороги замело да не вьюжей силой.
Жить во дне вчерашнем
нам без Бога страшно,
да и с Богом тяжело, Господи, помилуй!
Если стало больно,
ты скажи – довольно!
И погаснет вьюжий хвост над моей могилой.
Эта истина стара:
между завтра и вчера
рухнул мой хрустальный мост, Господи, помилуй!
 

«Как в зеркала, в распахнутые лужи…»

 
Как в зеркала, в распахнутые лужи
глядит октябрь. И я ему внимаю,
что где-то есть не сломанные души,
что где-то есть веселый ветер мая.
С крутых берез осыпавшийся шорох,
и мимолетный взгляд, как свежий ветер.
И сердце снова вспыхнет, словно порох.
Как счастлив тот, кто свято в это верит.
И воскресив оборванную песню,
хочу срывать по рощам позолоту,
и бесконечно падать в поднебесье,
и умереть от радости полета.
 

«Пока ещё на улице свежо…»

 
Пока ещё на улице свежо,
и нынче ни печали, ни забот.
О, Господи! Как всё же хорошо
встречать Пасхальный утренний восход!
О, Господи! Какая благодать:
весь мир ожил надеждою на жизнь,
и ничего не надо объяснять
про суетность извечных дешевизн.
И ничего не надо говорить —
Христос воскресе! – это ли не суть?
Вот только б душу с телом примирить,
их пустотой уже не обмануть.
Рассвет Пасхальный всё-таки пришёл.
О чём мечтать?
Чего ещё мутить?
О, Господи! Как всё же хорошо
Божественную тайну ощутить.
 

Поэт

Сергею Есенину

 
Белый свет расплескался в тумане —
неприметен, как слёзы из глаз.
Нас, увы, он уже не обманет,
просто эта игра не для нас.
В час молений, страданий, разлуки
были мы от любви далеки,
и сплетались безвременья звуки
под ворчливым журчаньем реки.
Далеки наши небыли-были,
далеки наши всплески надежд.
Не любя, мы уже отлюбили,
лишь осталась гламурность одежд.
И осталось стремленье гармоний
всё загнать в многолетний обман.
Нам Есенин сыграл на гармони
про рязанский любовный туман,
и про тонкие кудри осины,
что дрожат на московских ветрах.
Жаль, что мы у него не спросили:
как там жизнь в Зазеркальных мирах?
Может быть, там поэтов не любят,
и любовь – как туманный мираж?
Может страсть в Зазеркалье погубит
и Пьеро потеряет плюмаж?
Только свет, только белые пятна
по туманному шёлку плывут.
Эй, поэт! Возвращайся обратно!
Может, здесь нас когда-то поймут.
 

«В скудный день моего торжества…»

 
В скудный день моего торжества
два светильника – души влюблённых —
догорели, отметив едва
светом чёрные листья на клёнах.
Разметало по миру пургу,
словно клочья святой власяницы.
Белый пепел на белом снегу
неприметен, как стыд у блудницы.
В скудный день моего торжества
рвались белые сполохи в лето,
зачеркнув по дороге слова
в белом пепле погасшего света.
Разметало по миру людей,
чтоб идти, находя и теряя.
Кружит чёрный косяк лебедей
у ворот побелённого рая.
В скудный день моего торжества
разметало по миру поверья.
Прошлогодняя кружит листва
под моей заколоченной дверью.
 

«Это ж надо на свет неуёмным, как полночь, родиться…»

Владимиру Высоцкому

 
Это ж надо на свет неуёмным, как полночь, родиться
и мечтателем жить в пику праздной и пьяной толпе.
Не хватило монет мне до родов в роддом дозвониться,
чтобы там попросить и вниманья, и ласки к себе.
Может, именно тут поразила природу ошибка.
Может, именно я – недоношен, не мил и не люб —
понял: взрослые лгут, мол, гляди, у младенца улыбка.
И осколки вранья, словно совесть, осыпались с губ.
Вновь смеюсь над толпой недоносков двадцатого века,
забывая, что сам я из этого гиперчисла.
И небесной тропой ковыляет к Престолу калека,
матерщинник и хам – мой собрат по цепям ремесла.
Клейким потом судеб, как елеем на Пасху помазан,
веселюсь, словно шут на странице отпущенных лет.
С пеплом путаю хлеб и с акафистом эхо намаза.
Понял: взрослые лгут, с тихой завистью глядя вослед.
 

«Старая боль не проходит…»

 
Старая боль не проходит.
Так симфонический такт
в низком гудке парохода
не отразился никак.
Так по сиреневым крышам
млечный струится рассвет.
Ближнего ближний не слышит:
боль, словно Тайный Завет,
то затаится, то вспыхнет,
как на ветру уголёк.
Пахнет январская пихта,
грея собой камелёк.
Лёгкая грусть о минувшем
по монотонности плит
шёпотом крадется в душу —
старую боль шевелит.
След на растаявшем снеге,
может, и хорошо.
Это от Альфы к Омеге
Сын Человеческий шёл.
 

«Взгляд отрешённее день ото дня…»

 
Взгляд отрешённее день ото дня.
Губы ещё молчаливей.
Странно:
безмолвие давит меня
силой октябрьских ливней.
Странно уже не мечтать ни о чём,
страшно в других отмечтаться,
и не почувствовать жарким плечом
часа, где должен остаться
твой зажигательный взгляд и слова
пылко-хмельного признанья.
Полночь.
И нытно болит голова,
жившая без покаянья.
 

«Люди разворовывали мрамор…»

 
Люди разворовывали мрамор —
про запас, для будущей могилы,
что б себя почувствовать во мраке
будто бы на загородной вилле.
Люди разворовывали город —
мол, и так растащат, что ж не брать-то?
Всё равно, мол, скоро мор да голод —
все берут, ведь все в округе – братья.
Люди разворовывали души
по куску,
по зёрнышку,
по крохе.
Всё равно, мол, выбросят, так лучше
пару душ ещё, чтоб не подохнуть.
 
 
Люди разворовывали землю.
Люди разворовывали небо
Люди разворовывали воздух.
Брали всё.
Не брали только совесть.
 

«Ах, как больно…»

 
Ах, как больно!
Воистину больно
видеть родину нашу в грязи!
Быть свидетелем и сердобольно
слушать гадости…
Боже, срази
город мой древний, словно Гоморру,
словно основу столичных канав!
Скоро ль Пришествие?
Если не скоро,
то разобраться бы с теми, кто прав.
Прав на убийство,
прав на моленье
и поклоненье Златому тельцу.
Кончилась строчка стихотворенья,
значит и время подходит к концу.
 

Ересиарх

 
Я жить хотел, остепенясь
от равнодушия и скотства,
как прежде, плача и смеясь,
струясь в потоке идиотства.
Но отворился край небес,
раскрылся смрадный запах тленья,
и я опять взвалил свой крест
одной строкой стихотворенья.
И я кричу!
И я ору:
куда вы вновь бредёте, люди,
под зачумленье на пиру
и дармовой калач на блюде?!
Ведь ваша Родина вразнос,
враздрызг Европе продаётся.
Ваш бронепоезд под откос,
и вся Америка смеётся
над лохотронством россиян
в колониальном Москвабаде.
Проснись, Россия!
Я не пьян!
Я строевым, как на параде,
шагаю нынче по стране
К недопришедшим переменам.
Я жив ещё!
Но я в дерьме,
а, значит, где-то есть измена.
Кто превращает нас в утиль?!
В баранов?!
Пьяниц?!
Попрошаек?!
И это горе. Это быль.
И журавлей исчезла стая.