Текст книги "МЖ-2. Роман о чиновничьем беспределе"

4

– Этот Масионжик – человек очень серьезный. До него добраться все равно, что попробовать пройти сквозь минное поле. – Генерал Петя прямо на салфетке написал мне несколько адресов, по которым этого парня можно застать.

– Мне много чего понадобится, – я начал перечислять, – машина, оружие, связь, да и деньги, в конце концов. Я свои, что ли, должен тратить?

– Ну, с машиной-то проблем никаких. А насчет всего остального… Знаешь, если бы так все было просто, как ты говоришь, то ты бы не понадобился. Чего проще – найти профессионала, скажем, какого-нибудь офицера ГРУ в отставке, снабдить его всем на свете, вплоть до того, что оборудовать ему снайперскую позицию на крыше, пусть только на спусковой крючок нажмет. Нет, брат. Придется тебе все сделать самому. Считай, что нас ты не знаешь, а уж коли ты эвона куда метишь, то ты деньги-то не жалей. Получается, что ты вроде как в себя их инвестируешь, в свое светлое будущее. Знаешь, чтобы в наш круг войти, надо принести в жертву многое, чтобы потом всю оставшуюся жизнь вольготно себя чувствовать. Гера, дай ему ключи и доверенность на машину напиши.

– Какие ключи? – озабоченно спросил Гера. – Какую еще доверенность?

– Ладно, не гоношись. Пусть твой друг на твоем «Ауди» покатается. Ты себе еще выпишешь. За государственный счет.

– Да? Ну ладно, – подозрительно быстро согласился Кленовский и, как мне показалось, притворно вздохнул: – Повезло тебе, Марик.

– Ага, – не вытерпел я, – счастья полные штаны. Хочешь, с тобой поделюсь?

…Обсудили еще кое-какие детали. «Самое главное, – сказал Сеченов, – чтобы его прикончили те, о ком он так радеет. А уж если получится убрать его руками тех чертей, которые убили семейство Брасье… Это в идеале, конечно. Но у следствия никаких сомнений насчет личности убийцы быть не должно».

– Ну и задачка, – вырвалось у меня.

– А ты как думал? – Сеченов ободряюще похлопал меня по плечу. – Связь будешь держать через Кленовского. Не кисни, и удачи тебе в этом большом городе.

– Марк, старичок, не взыщи, – Герман было тоже хотел похлопать меня по плечу, но, увидев на моем лице непередаваемое выражение, отвел руку и почесал затылок: – Ты это… Машину побереги. Ладно?

И они ушли, а я остался. Передо мной стоял графин с виски, лишь наполовину пустой. Идти мне было некуда, да и не к кому. Ночевать негде. Ну не в отель же в самом деле вписываться? Московские отели существуют для людей, страстно удовлетворяющих свое либидо и при этом не состоящих друг с другом в законном браке. И я там был, и удовлетворял, и ни черта не состоял. Ах, какое было время: чулки на тонком пояске, «милый», широкие подоконники, виды ночной Москвы в коктейле с оральным сексом и пьянящим сумасшествием… Виски я допил.

Выйдя на улицу, я, уже очень пьяным, сел в автомобиль. Проехал два квартала и понял, что дальше дороги нет, так как и разметка и светофоры двоились в глазах. Тогда я свернул в какой-то двор, как следует закрылся изнутри, снял ботинки, перебрался на заднее сиденье и уснул. Утро вечера мудреней.

5

Пробуждение если и напоминало кошмар, то лишь отдаленно. Самочувствие вполне сносное, а вот на душе словно лежит толстый слой грязи. Так бывает всегда, когда мы даем себе обеты, долгое время придерживаемся их, но в конце концов все же нарушаем. Сколько я не пил? Больше четырех лет? И при этом чувствовал себя превосходно. А теперь я словно опять попал в страшный мир похмельной депрессии, где лишь пустота и сумасшествие, расплата за недавнее веселье, угрызения совести и провалы в памяти. Алкоголь сближает. Алкоголь разрушает. Алкоголь может согреть и спасти, а может и остудить навеки. Он как палка, которая всегда о двух концах. Выпить чуть-чуть – не имеет смысла, выпить много – наутро хочется «не быть». Я завис где-то посередине между этими крайностями. В машине было холодно, в горле першило, руки и ноги закоченели. Гребаный миллионер очнулся в чужой машине, в чужом дворе, с чужим приказом в голове, который хочешь – не хочешь, а нужно было исполнять. Меня никто не ждет, никто не будет искать. Моя семья думает, что я улетел утолить блажь, засевшую в голове, я один в этом городе, который вроде и мой родной, но в то же время с сегодняшнего дня он стал мне чужим. Мне не к кому поехать, не у кого переночевать, так как я никогда не ценил дружбу и не искал ее. Нет у меня «особенных» людей, которые были бы рады сказать: «Живи, дорогой, сколько влезет». Раз нет друзей, значит, я урод. Гм… Или не так. Урод ли я, если у меня нет друзей? Ответ отрицательный. Их нет потому, что я не ищу ничьей дружбы и чересчур дорожу собственным «я», чтобы размывать его в дружеских отношениях. Да и времени на дружбу надо тратить много. Это называется «умением дружить», то есть жить во имя дружбы, ради кого-то, не догадываясь, что тот, кто называет себя твоим другом и требует к себе постоянного внимания, на самом деле обыкновенный энергетический вампир. Дружбы в большом городе нет, есть только совместные попойки и сплетничанье. Все остальное, если иметь в виду мужскую дружбу, – это чистой воды латентный гомосексуализм. Дружба с женщиной вообще невозможна потому, что все очень быстро заканчивается сексом, ЗАГСом и совместно нажитым имуществом, которое порой приходится делить через суд…

Вариант с отелем по-любому не подходит: слишком пафосно и заметно и не с кем «тюрить букаке» (это мой копирайт), сиречь любиться до изжоги (а вот это уже Сорокин). Остается наемная квартира.

Я москвич, я никогда не снимал жилья, не жил, окруженный чужими стенами. Я не знаю, что значит «снимать хату». Я даже не знаю, с чего этот процесс начинается. Никакого особенного плана у меня не было, поэтому после того, как я позавтракал парой хот-догов и бутылкой мерзкого напитка под названием «холодный чай», то поехал по адресам, написанным на салфетке. Первым в этом списке значился дом на Остоженке, где, если верить сведениям, полученным от генерала Пети, господин Масионжик квартировал. Туда я и решил отправиться в первую очередь.

Здесь, в тихом дворике так называемой «Золотой мили», был выстроен семиэтажный дом, с высоты птичьего полета формой своей напоминавший крест. Почти в самой середине этого креста, на седьмом этаже находилась интересная мне квартира. Попасть во двор этого дома не то что на машине, а даже и пешком нечего было думать. Все было обнесено высокой кованой изгородью, щедро увешанной камерами, а на входах дежурили мордовороты в черной форме и высоких ботинках с дебильным названием «берцы». Сделать попытку поговорить с кем-либо из них означало по-тупому засветиться раз и навсегда, а с тем и похерить все дело в зародыше. Я остановился на противоположной въезду во двор стороне улицы и принялся наблюдать. До будки охраны и полосатого шлагбаума было метров пятьдесят, и я натер глаза, всматриваясь в эту полоску, укрепленную на оранжевом столбике. Мимо меня почти бесшумно проскользнул черный «БМВ» с номерной серией «а…мр»: не иначе шишку какого-нибудь возит эта «пятерка». Не люблю я «БМВ», уж больно застряла в памяти репутация этой фирмы, а вернее, тех брутальных гоблинов, в среде которых баварская продукция стала столь популярной в начале девяностых годов двадцатого века. Я много рассказывал о своих непростых отношениях с бандитской средой, так что ни к чему сейчас повторяться. Скажу лишь, что не считаю эту среду родной, хотя и не скрою, что некоторое мое к ней отношение наложило, так сказать, отпечаток на всю мою сложную и дурацкую в общем-то жизнь. Раньше братва рассекала на «БМВ», а позже, когда все то, с чего раньше братва кормилась, перешло под ментов, то вместе с «крышами» к последним перешли и привычки братвы, и ее предпочтения. Вот хотя бы и в автомобилях.

«Пятерка» вопреки моим предположениям застряла у поста охраны. Я-то думал, что она без помех пролетит дальше, а поди ж ты. Значит, какой-то нездешний визитер там, внутри. Тем временем сцена у шлагбаума получалась весьма зрелищной. Сперва к машине подошел один из охранников, склонился над водительской дверцей, что-то коротко ответил, выпрямился, покачал головой и развел руками. По всей видимости, такой расклад никак не удовлетворил тех, кто находился в машине, поскольку оттуда, опять же со стороны водителя, высунулась рука и принялась в поддержку неслышимых мною слов энергично лоббировать своего незримого покамест седока-хозяина жестами пальцев. В ответ на эту распальцовку охранник вызвал подкрепление в виде напарника, и тот принялся было в чем-то убеждать строптивую руку. По всей видимости, для пассажира «БМВ» появление второго охранника явилось тем рубежом, за которым его терпение лопнуло, и он выскочил из автомобиля точно черт из дымохода. Я сразу узнал его. Это был Коваленко. Даже с расстояния в пятьдесят метров было отлично видно, как еще сильнее побагровело его апоплексичное лицо. Он размахивал перед охранниками чем-то, по всей видимости, своим удостоверением, но те стояли насмерть и шлагбаума не поднимали. Коваленко продолжал яриться, а потом внезапно успокоился, махнул рукой и стал куда-то звонить. Дозвонившись, он протянул трубку охраннику, тот коротко выслушал, кивнул и поднял шлагбаум. Коваленко с опущенным видом сел в машину, и «БМВ», наконец, въехал на территорию.

Из того, что случилось на моих глазах, я сделал два важных вывода: во-первых, охрана здесь и впрямь очень серьезная. Простые «чоповцы» никогда бы не стали так вести себя с милицейским генералом. Значит, это ФСО. А раз так, то этим ребятам лучше вообще на глаза не попадаться, мигом возьмут на карандаш. Во-вторых, Коваленко приехал без предварительного согласования, номера его машины на посту охраны не было, и его долго не пропускали. Значит, он здесь впервые. К кому это он примчался с утра пораньше? Уж не к моему ли клиенту?

Чувство неожиданной удачи ворвалось мне в мозг свежим апрельским ветром. Одно из тех неизъяснимых предчувствий, которые живут во мне, начиная с сознательного возраста, подсказывало, что этот визит имеет к моему делу самое прямое отношение. Но как это проверить? Я задергался, занервничал, но выхода не было. Не таранить же, в самом деле, тех ребят из ФСО? Я слышал, что они вооружены до зубов и моментально превратят мою машину в дырявый тазик, а заодно нашпигуют пулями и меня, любимого. Да, занятные, должно быть, люди живут в этом доме-кресте, раз их задницы бережет Федеральная служба охраны. Депутаты? Жириновский, например? Или Зюганов? Таким и впрямь положено от народа предохраняться. Народ-то, он разный бывает. Есть овцы послушные, каких большинство, а есть и такие, кому терять особенно нечего. Вернее, вообще нечего. Какой-нибудь пенсионер может запросто клюкой в глаз народному избраннику ткнуть, мол, «спасибо за счастливую старость». Однажды мне приснился сон, в котором голый и, разумеется, пьяный Ельцин Борис Николаевич упал в зеленое море душ, по его вине загубленных. Настоящее море: несть тем душам числа. Разорвали они голого Ельцина в клочья, и сдается мне, что сон мой вещий, мне другие не снятся. Что ж, по заслугам и награда. Я давно придумал для Ельцина прозвище – «царь воров». Думаю, когда-нибудь, когда история вновь ненадолго вырвется из-под цензуры, это прозвище закрепится за ним совершенно официально.

Коротая время в ожидании, я принялся составлять список необходимых мне вещей: спецодежда, включая милицейскую форму, оптика, оружие… Список получился немаленький, и пункт «оружие» я дважды подчеркнул. Если все остальное, включая милицейскую форму, достать несложно, то где взять оружие, я как-то не представлял. Ясно, что для подобного рода операции понадобится не только надежный многозарядный пистолет с глушителем, но также и бесшумная снайперская винтовка, и, возможно, гранаты, и еще черт знает сколько всего, ведь я пока даже не представляю себе истинного масштаба дела, на которое меня обрекли Кленовский и его престарелый бравый компаньон. Перво-наперво нужно было стать каким-то официальным лицом, приобрести левые, но надежные документы, снять со счета достаточное количество наличных и добыть, наконец, берлогу для постоя.

От организационных мыслей меня отвлекло появление «БМВ» и еще одного автомобиля: тяжелого немецкого внедорожника «Мерседес» серии «GL», так называемого «нового Гелендвагена». Прекрасная машина, вне всяких сомнений, и самая дорогая в своем классе. Мимо меня проплыло напряженное лицо Коваленко, предпочитающего ездить на переднем сиденье, а вот пассажир «Мерседеса» был укрыт внушительными торсами водителя и охранника: двух откромленных бульдогов в галстуках. Я вырулил и поехал следом за ними, стараясь не приближаться больше чем на два-три корпуса, пропустив вперед «девятку» и еще два каких-то автомобиля. Мы пересекли Остоженку, развернулись на Соймоновском у храма, довольно резво прокатились по Никитскому, отвернули на Тверской бульвар и почти не задержались на перекрестке с Тверской. На том самом перекрестке, где снуют личности, барыжащие всяким фуфлом: флагами и «Ролексами» по семьдесят два доллара за килограмм. После Тверского чуть застряли на Страстном и, наконец, ушли направо, на Петровку.

Здесь, у дома с колоннами, у дома со знаменитым адресом «Петровка, 38», маленький кортеж остановился, и я, загодя предусмотрительно прижавшийся к обочине, увидел, как из внедорожника вышел человек, чье лицо было мне знакомо по фотографии. Это был Масионжик. Со своей позиции я видел, как он уверен в себе, как спокоен, как горделиво он вскинул голову и расправил плечи. Бульдог-телохранитель шел за ним по пятам. Масионжик сел в генеральский «БМВ», и автомобиль въехал на территорию ГУВД, а бульдог вернулся и занял свое место в «Мерседесе».

Вот оно – идеальное попадание в «десятку». Коваленко заодно с этим типом. Наверняка он привез его сюда с целью как можно подробнее посвятить в детали происшедшего, ведь нельзя же в самом деле предположить, что Масионжик арестован. Таких не арестовывают – они неприкасаемы, и закон для них ничто. Однажды, когда мы обедали с Shakespeare, ему вновь принесли свидетельство об очередной проигранной им тяжбе, и тогда гений в сердцах воскликнул: «Оденьте преступление в золото – и крепкое копье правосудия переломится, не поранив; оденьте в рубище – его пронзит и соломинка пигмея». Он именно что имел в виду такого, как Масионжик.

Да, впрочем, и для меня закон не писан, ибо я не баран, умеющий только жалобно блеять на тему: «Да что я могу-у-у». Не таким я родился, чтобы соблюдать законы, написанные для баранов и овец матерыми волками вроде этого Масионжика. Я уже ненавидел его за эту горделиво посаженную голову, за панибратство с генералами-ментами, за ФСО на въезде, за то, что благодаря ему смешной и добрый Брасье погиб от руки каких-то узколобых чертей, безжалостных мерзавцев, чью тупую ярость не остановил даже маленький ребенок. С одной стороны, дочка Брасье, с другой – дочка того питерского таджика, которую убили бритоголовые. Я и с ними разберусь, даст бог. Я вообще намерен много с кем разобраться потому, что меня тошнит от ненависти. Я, оказывается, после случая с Брасье враз перестал быть интернационалистом, немотря на то что всегда считал себя таковым. Оказывается, национализм – это естественное человеческое состояние, и не сорваться в него – дело нелегкое. Дашь себе поблажку, и выходит, прав был старик Мюллер, говоря, что «нет в мире иного пути, кроме национал-социализма».

«Стой, мудила! Ну что ты такое несешь! Какой Мюллер, какой национал-социализм?!» Я ударил сам себя кулаком в скулу. Сильно ударил. В глазах потемнело, и на скуле набух желвак. Поделом… В каждой нации есть выродки, и, наверное, их процент примерно одинаков у представителей каждого народа. Не знаю… Национальный вопрос – самый сложный вопрос на свете. Этот вопрос будоражит меня, он распирает меня изнутри своей нарастающей, как снежный ком, величиной.

Противоречия национальные будут жить вечно, во всяком случае, их с лихвой хватит на остаток нашей эпохи, которая скорее всего из-за них-то и прекратит свое существование. И всегда будут те, кто умело манипулирует национальными противоречиями в своих интересах, то есть «Масионжик» – это имя нарицательное. С другой стороны, нельзя позволить себе роскошь не противостоять вторжению чужих племен на свою исконную территорию. Вот основное противоречие для всякого коренного жителя. Не ты, так тебя. Что же делать?

На нашей толерантности, словно на навозной куче, прорастают интересы масионжиков, которые под видом борьбы за равенство создают хаос в устоявшейся среде коренного населения. Зачем им все это? Объясню. Именно они и есть самые настоящие фашисты, чья цель – захват власти и последующее установление своих порядков. Либеральные ценности, которые они так превозносят, приводят к вымиранию коренного населения и его замещению такими вот безжалостными чертями. Орки теснят людей. Европа засрана арабами и африканцами? Да. Но ими руководят отнюдь не арабы и африканцы.

Я в жизни не достиг многих вершин. Может, потому, что намеренно не хотел покорять их, зная, что выше вершины уже ничего нет и в любом постоянном занятии обязательно наступает момент, когда твое страстное увлечение перерастает просто в ремесло. Из меня мог бы получиться историк. Он и получился. К счастью, не профессиональный, а любитель, но это гораздо лучше, чем заниматься историей, одной только историей и ничем, кроме нее. Мне как любителю истории самым отличным образом понятна роль Франции и торжества масонства – французской революции, у руля которой стояли масионжики. Революции, наводнившей Европу чужаками-пришельцами. Отставлю в сторону светлую память о Брасье и выскажусь, наконец.

Да, к Франции я всегда относился очень сложно. Если выразить мое отношение всего в нескольких словах, то это звучит так: «Франция без французов». Я не люблю их, этих «лягушатников». Мой опыт отношений с французами не имеет никаких положительных примеров. Худосочные, поджарые, длинные и какие-то «ломкие» от вечного загара, как хрустящая корка их багетов, которые составляют их основной рацион. Французы слабы. Не знаю, что сделало эту нацию столь мелкой душевно, но француз всегда будет избегать прямого выяснения отношений. Не зря именно французы выдумали все эти дурацкие придворные политесы и условности, которые впоследствии трансформировались в коллективную подлость целого народа. Я люблю их страну, ее природу, ее большие города с их архитектурой и изящными инженерными решениями. Я люблю французскую логистику как некий коллективный разум нации, в котором все разложено по полочкам и на каждую полочку заведен отдельный каталог. Они всегда знают, где и что у них лежит, сколько и когда это закончится. Я люблю их маленькие городки и деревушки, где можно просто гулять и дышать стариной, а устав слоняться, сесть где-нибудь, все равно где, потому что Франция – это один большой натюрморт, и, вытащив из кармана, сумки, портфеля припасенную заранее бутылку коньяка, тоскливо напиться, мучая себя вопросом: ну почему такой мелкий и подловатый народец может сделать решительно все так красиво?! А напившись, погрозить неизвестно кому пальцем и вспомнить, что был когда-то восемьсот двенадцатый год. Обрадоваться и сникнуть от того, что, победив Францию фактически, Россия проиграла ей идеологически. И долго французское вольнодумство растлевало умы российских дворянчиков и разночинцев. И, растлив, довело первых до Сенатской площади, а вторых, чуть позже, до штурма Зимнего дворца.

Французы виноваты перед всей Европой еще и оттого, что именно они со своим проклятым трехцветным либерализмом открыли ворота своей страны для колоссального черного африкано-арабского селя. И сель этот так основательно проник в Европу через французскую границу, что заставить его убраться восвояси туда, где летает муха цеце, вудуисты едят сырую рыбу с головы и египтяне в своих барах делают ставки на количество перевернувшихся на их дорогах автобусов с туристами, нет решительно никакой возможности. Скоро все французы будут ходить с приплюснутыми носами и через одного их будут звать Зидан или Мустафа. Так бесславно найдет свой конец великая некогда нация, ибо подличать и интриговать против всего человечества – дело распоследнее.

Я вспомнил, как однажды, выйдя из подземного гаража «Vinci» в районе улицы Клемансо, я спустился вниз, к набережной Биаррица. Оказавшись на набережной, я лишний раз убедился и ужаснулся реальности своих рассуждений: вдоль по набережной прогуливался черный, как антрацит, негр в форме Police Municipale, и видно было, что его распирает от гордости. Еще бы! Он, а скорее, его родители, черт знает каким путем попавшие во Францию, да все они вместе и мечтать не могли, что когда-нибудь их «Мвамба» или «Буту» нацепит на себя полицейскую форму, застегнет на ней каждую пуговичку, завяжет шнурки высоких ботинок, с помощью линейки вымеряя кончики торчащих шнурков, навесит на пояс две пары наручников, портативный компьютер, пистолет, два магазина с патронами, биппер, два баллона паралитического газа, дубинку, рацию, сотовый телефон и еще что-то в трех футлярах и вот этаким вот кандибобером станет «патрулировать» курортный Биарриц. Я поискал глазами в надежде, что хоть кто-то разделяет мой горький скепсис, и внезапно увидел парня-фотографа, сидевшего на парапете в ожидании клиентов. Парень смотрел на черного «короля порядков» и смачно поплевывал себе под ноги. Мы встретились глазами, и я, кивнув в сторону этого плода, рожденного демократией и либерализмом, произнес с гротескной мимикой, специально, чтобы фотограф смог прочитать по губам: «Fuck». Парень согласно кивнул и еще раз плюнул.

Кто знает, может, не все еще потеряно? Может быть, у нового поколения французов наконец включится инстинкт самосохранения и они ужесточат законы касательно въезда в страну таких вот… полицейских.

Нет. Я все же не националист. Я всегда говорил, что все люди равны, но я против того, чтобы та или иная нация порционно выплескивала на соседей своих детей, и, замечу, далеко не лучших. Все это переселение африканцев в Европу похоже на необъявленную войну, в которой Европа терпит поражение за поражением.

А что же происходит у меня на Родине, в России? В Москве? До Африки далеко, и Европа, которую когда-то Россия прикрыла щитом от татаро-монгольского семяизвержения, теперь возвращает долг: прикрывает щитом Россию от Африки, принимая на себя африканское семяизвержение, от которого некогда белая кожа европейцев светится всеми цветами радуги. Однако в России есть эквивалент африканскому селю. Это Кавказ и Средняя Азия. Сколь угодно красноречиво и обстоятельно, с подведением под свои слова теорий гуманизма Толстого и Достоевского, с высоких, орлами засиженных трибун можно рассуждать о расовой терпимости, о несомненных признаках возникновения гражданского общества и о преследованиях за экстремизм, несознательно проявляемый коренным населением Москвы, Питера, Екатеринбурга, Новосибирска и других городов, в которых возникновение собственных «гарлемов» – это уже даже и не завтрашний день, а тяжелое настоящее. И настоящее тем осложняемое, что никакого компактного проживания приезжих кавказцев и среднеазиатов ожидать не приходится. Это проживание всеобще и вездесуще и из-за разности культур и нехватки места под солнцем представляет собой бомбу замедленного действия, часовой механизм которой пошел, по моим ощущениям, на последний виток отсчета. Преддверие хаоса, порождаемого селем, столь ощутимо, что надо быть глухим или слепым, чтобы не заметить этого. Семья несчастного француза Брасье пала от руки нелегалов в России. Это ли не показатель того, что мы живем в мире, где границы, по сути, фиктивны? В мире, где давно правят единые законы, тайная власть, нелегальные мигранты чувствуют себя на высоте положения потому, что рост их числа этой тайной власти выгоден. Ими проще, гораздо проще управлять. Будь проклята глобализация и да здравствует железный занавес! Границы и суверенитет – вот что необходимо вернуть в этот говенный мир. Ты родился в Узбекистане? Хочешь приехать в Россию? Жить здесь? Не вопрос. Докажи, зачем ты здесь нужен, – и милости просим. Ты владеешь какой-либо дефицитной специальностью? Можешь принести России пользу? Милости просим. Ты мудак с тремя классами образования и всю жизнь дрючил ишаков, а теперь мечтаешь насиловать белых женщин? Сиди ровно в своем Узбекистане. Здесь ты не нужен.

Кто убил Брасье? Хорошего, доброго, тихого Брасье, который приносил пользу своими знаниями и трудом? Кто убил его несчастную жену, которая могла бы родить еще детей: хорошеньких детишек, славных и умненьких, для которых в этом мире было бы открыто неплохое будущее? Кто убил ребенка Брасье? Чье сердце не сжалилось? Скот, хам и подонок. И вовсе не обязательно, чтобы это был кто-то из известной нам парочки дегенератов со стамесками. Таким скотом и хамом мог быть и наш гражданин по фамилии, скажем, Чупикин (прости, чувак, если что), но факт остается фактом, и зверство совершили мигранты. Так не верным ли будет вернуться к законам предков, когда за одного своего те расправлялись с сотней? К черту идут все законы цивилизованного общества, когда скоты со стамесками убивают нас!

Никто из них не желает жить согласно с укладом того общества, в которое они попали благодаря заботам Масионжика и таких, как он. Наборот, они всячески стараются прогнуть это общество под себя, то есть нас с вами оседлать, часть превратив в стадо послушных ишаков, а часть просто уничтожить. Тупые скины «гасят чурок», те им отвечают и нападают первыми, используя активность бритоголовых как предлог, как повод для мести. И на вершине этого конфликта сидит Масионжик Ефим Самойлович и умело дергает за ниточки. Он повелитель кукол в этом театре марионеток. Кукол, отчасти оживших, отчасти думающих своим умом и оттого еще более опасных. Или мы, или они, и это война, мать ее. Война, которую я принимаю. Война, которую я начинаю. Моя война. Я убью тебя, Масионжик, и бульдогов твоих убью, если надо будет. Дай только срок. Я должен подготовиться.