Текст книги "Стихи седого поэта"

Встреча

 
Течет однообразно жизнь,
Мне тридцать пять, но нет семьи.
И вовсе я не пессимист,
А просто дни мои скучны.
Я в этом баре каждый день –
Точнее, каждый выходной,
Сижу в углу, где глубже тень,
И кружка пива предо мной.
Я пиво темное люблю,
И чтоб была горчинка в нем.
На стойку барную смотрю
И размышляю о своем.
Вдруг кто-то сзади, со спины,
Когда я и не ожидал,
Руками мне глаза закрыл,
И звонкий смех: «Ну что, узнал?!»
Я эту девушку не знал,
Она смутилась, отошла,
Но я за нею наблюдал
Тайком из своего угла.
Она была свежа, юна,
Брюнетка, волосы густы,
Кого-то, видимо, ждала –
Смотрела часто на часы.
Уж вечер ближе к десяти,
И пиво все сильней горчит,
Я думал: как бы подойти
И с нею мне заговорить?
 

 
Но не придумал, а она
Засобиралась, чтоб уйти.
Был дождь. Я вызвался тогда
Ее до дома подвезти.
Мы всю дорогу ни о чем
Болтали, словно брат с сестрой.
Мне попросить бы телефон,
Но вспомнил, лишь придя домой.
А там работа, ё-моё,
Но я тот вечер не забыл:
Мне было грустно, что ее
Я как-то глупо упустил.
В конце недели снова в бар,
И вижу вдруг – она сидит!
И я испытывать не стал
Терпение своей судьбы:
Ведь можно жизнь свою проспать,
С бутылкой пива сидя здесь,
Но я хочу счастливым стать,
И этот шанс сегодня есть!
Я тихо сзади подошел,
Почти что как она тогда,
Спросил: «Узнала, кто пришел?»,
Руками ей закрыв глаза.
Она прижала их к глазам,
Сказав с улыбкой на лице:
«А я боялась, ты пропал
И не появишься уже!»
 

9 июля 2017 г., Стокгольм

Питерские погосты

 
Люблю я в Питере погосты,
Мне слово «кладбище» немило.
Для многих здесь кресты да звезды,
Их заманить сюда непросто,
А я б ходила и ходила.
 
 
Особенно порой осенней,
Когда и клены и осины
Могилы, словно акварелью,
Укроют разноцветной сенью,
И станет всё таким красивым.
Как наши годы быстротечны,
И память коротка у многих –
Грешим и кружимся беспечно,
Но здесь мы все сольемся с Вечным,
Ведь здесь подводит Жизнь итоги.
 
 
Здесь тихо, птичье щебетание
Не нарушает настроения,
Я словно в царстве увядания:
Осенних листьев опадание
На жизни стертые ступени.
И здесь, как в прошлого осколках,
В моей фантазии неспешной
Я вижу шляпы, треуголки,
Дворцы и бедноты поселки,
Я вижу конных, вижу пеших.
Вот где история укрылась!
Пусть город наш стал современным,
Архитектура изменилась,
И многое не сохранилось…
Лишь только здесь всё неизменно.
И для меня тут есть местечко –
Там, где фонарик и иконка.
Я не спеша поставлю свечку
И Богу прошепчу словечко,
А может, пропою негромко.
И загорятся в небе звезды,
Сама в руке зажжется свечка…
Ведь почему они «погосты»?
Мы все сюда приходим в гости,
Чтоб приглядеть себе местечко.
В дни поминанья и печали
Я на забытые могилы
Кладу на хлебе ломтик сала,
Чтоб всем прохожим показалось,
Что к этим тоже приходили.
Когда-нибудь и мой потомок
Неспешным грустным силуэтом
Сюда придет и, может, вспомнит
И на заросший скромный холмик
Цветок положит иль конфету.
Ведь там, за гранью неземного,
Так хочется, чтоб вспоминали,
Чтобы могилу посещали.
Один цветок, не надо много,
Иль просто имя прочитали…
И связь, что прервалась со смертью,
Наладится для нас незримо,
И будет ясно то, что мнимо,
На сердце сразу станет легче –
Ведь жизнь и смерть неразделимы.
 

14 апреля 2020 г., Санкт-Петербург

Тень

Памяти расстрелянного деда

 
Тот образ не забыть: армейский френч,
Усы, и трубка, и акцент кавказский,
И сотни тысяч в лагерях пропавших
В тридцатые года, и смерти тень.
А днем, как прежде, мирно жизнь текла,
И пелись песни в пионерском детстве,
Как будто по ночам не шли аресты,
«Врагов народа» множа имена.
 
 
Здесь тихо и уютно. Не спеша,
В кафе в красивом доме с мезонином
Входили гости. Звуки пианино.
Здесь отдыхают тело и душа.
Здесь пьется чай и затихают страсти,
Но там, где жар в камине догорал,
Стихи читали и ругали власти,
И в разговорах слышался накал.
 
 
ОН здесь бывал, еще не в галифе –
В пальто из драпа, сдержанный, сутулый.
(Арестом завсегдатаев кафе
Покончил позже с «вражеской культурой».)
ОН этим как бы отомстил (не им,
Но Времени) за бедность, унижения,
За скверный кофе, скуку, раздражение,
Что был и нелюбим и нелюдим.
Казалось, время смыло эту месть,
Прошло немало лет, и здесь смеются,
Гремят стаканы, но пред тем, как сесть
За столик, как-то тянет оглянуться.
 
 
По-прежнему уютно, но не то,
Хоть пианист играет виртуозно.
По вечерам, порой довольно поздно,
Приходит Тень Его, инкогнито́.
Все замолкают, многие встают –
Одни по службе, прочие от счастья.
Движением ладони от запястья
ОН возвращает вечеру уют.
ОН пьет свой кофе (лучше, чем тогда),
Берет рогалик, разместившись в кресле,
Столь вкусный, что и мертвые «О да!» –
Могли б воскликнуть (если бы воскресли).
И хор из них на сотню тысяч ртов
О нем бы пел, и в песнях величая
Его дела и то, что ест рогалик
И кофе пьет, глядя поверх голов.
Из трубки сквозь усы идет дымок,
Забывшим о войне напоминая,
О том, что глýпы пуля и клинок,
О лагерях, где жизнь совсем другая.
Окончен вечер, за окном темно,
И музыка затихла где-то сзади.
Тень встанет и, ни на кого не глядя,
К дверям пойдет, ступая тяжело.
И все глазами будут провожать
Как ОН идет, спускаясь по ступеням.
И будут десятилетиями звучать
Его шаги в осиротевших семьях.
 

9 февраля 2018 г., Москва

У могилы отца

 
Там, где жил мой отец, я давно не живу,
Небогато семей в этом месте.
Я родных в нашем доме опять соберу,
Мы давно не встречались все вместе.
 
 
Посидим во дворе, полистаем альбом,
И жена нам накроет в беседке.
Будем есть, будем пить, говорить о былом
И смотреть на участок соседский.
 
 
Там старик проживал и нам был как родня,
Угощал самодельной настойкой.
Он нас в детстве с братишкой из сада гонял,
Но не зло, для порядка, по-свойски.
 
 
И сестренка, «мала́я», что в этих местах
В нашем доме росла и взрослела,
Взглянет вдруг на меня со слезами в глазах
И вздохнет: «Столько лет пролетело!»
 
 
Не спеша мимо кухни пройдём в огород,
Где мы грядки копали всё детство.
Здесь уж несколько лет ничего не растёт,
И забор покосился соседский.
 
 
Помню, как мы детей привозили сюда
И как их старики баловали.
Даже внуков мой брат привозил иногда,
Но они это помнят едва ли.
 
 
А пасхальной порой в поминальные дни
Я приеду к отцу на могилу,
Посижу, пошепчу: «Ты меня извини,
Долго не был, всё некогда было…»
 
 
И построю здесь храм, купол будет сиять,
Охраняя всех Божьею силой.
Может, чаще тогда будем мы приезжать,
Вспоминая отца и могилу.
 
 
Может, кто-то, приехав в родные края
(Тот, чья жизнь за границей сложилась),
Постоит в этом храме и спросит себя:
«Как же всё это так получилось?
 
 
Я люблю это место и эту страну,
Но у жизни другие законы.
Там, где жил мой отец, я давно не живу».
И поставит свечу у иконы.
 

Канун Пасхи 2021 г., Испания

Перрон

 
Я просто стоял на перроне
И ждал электричку, скучая.
Вот «скорый» промчался, трезвоня,
И все отступили от края.
Усталый стою и голодный,
А дождик, и мелкий и звонкий,
Стекает со шляпы дорожной
За шиворот струйкой холодной.
Противно, но злиться не стоит:
Обычная поздняя осень.
И я не заметил, как поезд
Подъехал к перрону напротив.
Увидел, как двери открылись
Сюда, на пути, не к вокзалу.
«И где машиниста учили?» –
С усмешкой подумал сначала.
Потом думать некогда стало:
Я видел – в дверях появился
Мужчина дородный и старый,
Шагнул и на шпалы свалился.
С седой головы покатилась
По лужам немодная шляпа,
И мысль в голове закрутилась:
«Он может погибнуть, бедняга,
Подмятый движением вагона,
А может остаться калекой!»
И я уже, спрыгнув с перрона,
Бежал, чтоб помочь человеку.
Да, я, словно в фильмах герои,
Бежал и спасать торопился.
(Не думал, что может такое
Со мной в этой жизни случиться.)
Он был без сознанья, казалось,
Но сердце пока еще билось,
И палка на рельсах валялась,
И кровь из затылка сочилась.
Я стал его двигать подальше
От рельсов, колес электрички.
Немели озябшие пальцы
От холода и непривычки.
Вдруг в поезде двери закрылись,
Он дернулся, начал движение…
Колеса по рельсам катились,
Я слушал их стук с опасением:
Мы были у самого края!
Отец мне рассказывал в детстве:
В войну санитарка, спасая,
Его закрывала от смерти.
Шипела шрапнель и визжала,
Шел бой беспощадный, опасный.
Она же его накрывала
Собой от снарядов фугасных.
Зачем это вспомнил – не знаю
(Здесь тоже опасная зона).
Увидел я вдруг, что махали
Руками мне люди с перрона.
А там, в небольшом отдалении,
Стремительный поезд гудящий.
Он мчался войны воплощением
На нас, меж путями лежавших.
И я, как отца медсестричка,
Закрыл старика своим телом –
С одной стороны электричка
Летящим снарядом свистела,
С другой стороны скорый поезд
Гудком непрерывным, надрывным
До дрожи все небо заполнил
И стуком колес непрерывным.
Ту трость, что на рельсах лежала,
Колеса, хрустя, раздавили,
И щепки, как осы, летали,
Впиваясь мне пулями в спину.
Я зубы от боли сжимаю.
Мне в этот момент показалось,
Что телом отца закрываю,
И сердце в груди оборвалось…
Все стихло, прошло наваждение,
Подъехала «Скорая помощь».
Я встал, отряхнувшись, с коленей,
Пошел меж людей незнакомых.
Солдатом, контуженным в бое,
Шатало меня и мутило.
А что было дальше – не помню,
Но помню, что холодно было.
Я помню, как ехал в машине,
И то, как, плаща не снимая,
Сидел у отца на могиле
И долго курил, размышляя.
 

23 августа 2021 г., Киев

Полет во сне
(о жизни и поэзии)

Пишу стихи

 
Бывает, я стихи свои читаю –
И то, что в них пытаюсь передать,
Перед собою в мыслях представляю
И словно проживаю все опять…
 
 
Я пробегаю взглядом по странице –
И кажется, на музыке стиха
Могу летать подобно вольной птице,
Фантазию черпая в облаках.
 
 
Строка к строке рифмуется неспешно.
Читая, представляю пред собой
Моих детей, друзей, родное место –
О чем писал я на странице той.
 
 
Я это снова все переживаю
И помню, как слагал и исправлял,
Какие думы строчки навевали,
Как я, ища эпитет, замирал…
 
 
Как мысль сначала слово зажигала,
За нею строчки брезжили огнем,
Стремительно в строфу перерастая
Под торопливо пишущим пером…
 
 
Я знаю, эти строки интересны
Не только мне. И этому я рад.
Как хорошо в мирке моем словесном –
Без титулов, рецензий и наград!..
 

7 января 2016 г., Стокгольм

Стихи живут

 
Я не умею забывать стихи.
Ведь память – это инструмент поэта.
Есть и другие мелкие грехи,
Но я подумал именно об этом.
Я что увидел, то и описал:
Природу, взрыв эмоций, пробужденье…
Мой мозг от этой пестроты устал
И хочет все сильней уединенья!
 
 
Все те стихи, что начал я писать
И не закончил, – в голове толпятся.
Я в мыслях повторяю их опять,
Слова меняя в строках и абзацах…
Как много нам приходится терпеть!
Как много отступлений, компромиссов,
Чтоб в этой жизни как-то преуспеть
И уберечься от ее капризов…
 
 
Ведь наши дни – всего лишь краткий миг
Во времени бескрайнем и летучем.
Так что же я успею накопить
Как говорят, «на самый крайний случай»?
Любовь, здоровье, красоту, года?..
Да, это так мне нужно… но не вечно.
Всё это не забрать с собой туда,
Где Божий суд, и время бесконечно.
 
 
Богатство тянет вниз нас, как грехи,
Его не прихватить нам в мир покоя.
Что остается?.. Только лишь стихи.
И, говорят, они чего-то стоят.
Все то, что смог за жизнь я накопить,
Готов отдать как жертву или плату,
Чтоб вход в чертог небесный оплатить!
Но будет ли та плата адекватна
 
 
Тому, чтоб перестать в ночной тиши
Летать пером иль растекаться тушью?
Стихи – ведь это часть моей души!
Без них она погибнет от удушья.
Но, может, мне не стоит горевать,
Себе из слез устраивать ловушку?
Стихи живут, записаны в тетрадь,
Что внучка положила под подушку.
 

Декабрь 2016 г., Стокгольм

Мы поэты

 
На все вопросы есть ответы.
Пусть мы не боги, но поэты!
И есть у нас рецепты счастья:
Любовь – как нитка на запястье,
Как из ракушек ожерелье,
Событий жизненных сплетенье…
Не важен цвет, не важен узел,
Задумаем стихи, как бусы,
И в них нанижем мы на нитку
Своей возлюбленной улыбку,
Горячий трепет ожиданий
И легкий аромат желаний,
Прогулки с внуками (иль дедом),
Разлуки, радости, победы,
Детей наивные секреты
И мамы мудрые советы…
Мы вырастаем, понимая:
Нам не нужна судьба иная.
Вся жизнь – счастливые билеты,
И приз – любовь. Ведь мы поэты!
 

Июнь 2018 г., Стокгольм

Мечта и реальность

 
Когда сидишь у ноута в пижаме
И второпях дожевываешь сырник,
Возьми и помечтай о светской даме,
Той, что жила в дворце, а не в квартире,
Что к завтраку по лестнице спускалась,
Одета и накрашена по моде,
И кофе в тонкой чашке смаковала
С кусочком бри на мини-бутерброде.
 
 
Когда ты в спешке сумку собираешь,
Психуешь в пробке, телефон садится,
Подумай, как она журнал листает,
Рассматривая медленно страницы.
Как в мягком кресле около камина
Сидит и расправляет складки шали.
А с нею рядом преданный мужчина
Со взглядом, полным мысли и печали.
 
 
Вот ты в обед бежишь по магазинам
С энергией почти что урагана,
А дама просит вежливо мужчину
Ей почитать кусочек из романа –
Того, что стал в Париже знаменитым.
Потом прогулку в парке совершает
И рюмкой шерри с маленьким бисквитом
После обеда гостя угощает.
 
 
Ей невдомек, что ты к концу работы
Опять на старте, хоть устала очень.
Что нужно в садик, прочие заботы
Должна сама решать без проволочек.
А ей к подъезду подают коляску,
И долго ждут (она не пунктуальна).
На ней наряд вечерний из атласа,
И новая прическа под вуалью.
 
 
Да ты сама, бывает, представляешь
Ее наряды, запахи парфюма,
На краткое мгновенье забываешь
Наш мир, что полон суеты и шума,
Что он суров и так неравноправен,
Что многим не дает расправить плечи,
Но можно помечтать, себя представив
Той женщиной из прошлого столетья.
 

26 августа 2021 г., Киев

Бессонница

 
Я просыпаюсь среди ночи
Под звуки мелкого дождя:
Как будто танец многоточий,
Или в часах бьет молоточек,
Считая время про себя.
 
 
Звук монотонный, постоянный,
Как дятел, он стучит в висок.
Мне это тяжело и странно,
А он все лупит неустанно –
По тонкой жилке молоток…
 
 
Не хочется вставать с постели,
Но нет терпения лежать.
Дождинки-мысли прилетели
На резвой мокрой карусели
Мне фразы грустные шептать.
 
 
Они, наверно, захотели
Напомнить милые лета,
Что чередой так пролетели,
Не годы словно, а недели!
Не жизнь, а просто маета…
 
 
И веки вдруг отяжелели
От дум. А может быть, от слез?
Как все непросто, в самом деле,
Когда лежишь без сна в постели,
Когда полночи не спалось…
 

Декабрь 2018 г., Киев

Кто я?

 
Не спится в предрассветный час.
Мысль, как холодная змея,
Заснуть мне не дает никак:
Я знать хочу, кто я.
 
 
Когда лежу совсем один,
Когда я сам себе судья,
И нет ни женщин, ни мужчин,
Я знать хочу, кто я!
 
 
Вопрос глубокий, непростой,
Не только мой, он гложет всех.
Узнать, ну кто же он такой,
Желает человек.
 
 
Когда не нужно суеты,
Когда лишь правда. Без вранья.
Когда с тобою только ты…
Ну как понять, кто я?
 
 
Мы все другие, ни один
Не повторит чужой судьбы,
Пусть даже будут дочь и сын
Одной утробой рождены.
 
 
Сижу с собой наедине,
Копаюсь в сердца глубине,
И тот вопрос живет во мне,
А может, и в тебе…
 

2 января 2021 г., Стокгольм

Золотое кольцо

 
Я в Москве, я один и сижу у окна одиноко.
Мои мысли бегут, как упряжка коней беговых.
Этот город что спрут – открывает объятья порока,
Чтоб меня утопить в колдовстве искушений своих.
 
 
Только я не хочу ничего повторять из былого,
Я другой, и меня не заставить назад повернуть.
Я любим и люблю и себе не желаю иного,
Чем вернуться домой и в любимые очи взглянуть.
 
 
Я любим и люблю, и желаний былых не осталось,
Даже мысль об ином представляется глупой игрой,
Перед взором стоит, как, кольцо надевая на палец,
Я смотрю на жену, и я счастлив своею судьбой.
 
 
А проспекты меня удушали зловоньем и шумом,
И, спеша, горожане хотели больнее толкнуть,
Собиралась гроза, стало небо седым и угрюмым,
Словно город хотел меня силой обратно вернуть!
 
 
И лупила в очки мне дождем разъяренная память
И, срывая листву, мне наотмашь кидала в лицо.
Только я не вернусь: мне другое на свете досталось,
Я его не предам. На руке – золотое кольцо.
 

17 августа 2016 г., Москва

Летний день

 
Последний теплый летний день
Мы провожаем. Завтра осень.
От леса станет гуще тень,
И ветер загудит средь сосен…
Ну а пока еще тепло,
Хоть день стал чуточку короче.
И солнцем залито окно –
То лето отступать не хочет.
А значит, нам не нужно ждать:
Возьмем для пикника корзину,
И в лес – под соснами лежать,
Мохнатый плед под спину кинув.
И пить испанское вино
С французским сыром и багетом,
И чувствовать твое тепло,
И просто наслаждаться летом!
И ветра свежую струю
Ловить протянутой рукою.
Ты скажешь: «Я тебя люблю!» –
И я от чувств глаза закрою,
Шепнув в ответ: «И я тебя…» –
Прижмусь к тебе нагретым телом,
И лес, травой зашелестя,
Осыплет нас брусникой спелой.
 

Август 2017 г., Стокгольм

Полет во сне

Посвящается Марку Шагалу

 
Как это происходит, я не знаю,
Но, как на пленке старого кино,
В тиши ночной картины возникают
И, чередуясь, словно домино,
Мне снятся сны.
Вот мы бежим с тобою,
Пологий склон в ромашках, васильках.
Ты на меня глядишь с такой любовью,
Что я свой взгляд не оторву никак.
И, спотыкаясь, над землей взлетаю,
В полете странном падаю дугой,
Но от тебя свой взор не отрываю,
Как будто это вовсе не со мной…
 
 
Вот я мальчишка, и полна грибами
Корзинка наша, что с собой несем,
А солнце светит теплыми лучами,
И нам с тобой так весело вдвоем,
И наши лица светятся загаром,
А может, счастьем, как тут распознать?..
И маки среди поля, как пожаром,
Нас манят за пригорок убежать.
Я падаю, корзинку отпускаю,
Грибы на землю сыплются дугой.
Но от тебя я взор не отрываю,
Как будто это вовсе не со мной…
 
 
Вот я стою на школьной перемене,
Гляжу в окно на отраженье в нем,
Там ты стоишь и веточку сирени
Меж пальцев крутишь в мыслях о своем.
Вот ветром твои волосы раздуло,
И я не в силах взор свой оторвать.
Но вот и ты сама в окно взглянула,
И я, смутившись, бросился бежать.
Но, спотыкаясь, над землей взлетаю,
И, поскользнувшись, падаю дугой!
Но от тебя свой взор не отрываю,
Как будто это вовсе не со мной…
 
 
Вот я студент, экзамены в разгаре,
Но я смотрю с улыбкой на тебя.
Как ты прекрасна здесь, на семинаре,
Ты пишешь, пишешь, блузку теребя…
Я меж рядов иду к тебе поближе,
Чтоб лучше рассмотреть твои черты,
Вот родинку твою на шее вижу
И восхищаюсь: как прекрасна ты!
Ну надо же, о лавку спотыкаюсь,
И меж рядов, как верный часовой,
Я падаю, но взор не отрываю,
Как будто это вовсе не со мной…
 
 
Вот мой корабль, мы скоро отплываем,
Я в первый раз к далеким берегам.
Но мне в поездке явно не хватает…
Чего?.. Кого?.. И вдруг я вижу сам
Тот силуэт, что виделся и снился,
Тот чудный лик, что взор мой ослепил!
Я вмиг растаял, умер и влюбился,
Я в этот миг всю землю полюбил!
И я в восторге над землей взлетаю,
Лечу к тебе, преодолев свой страх,
Смотрю, смотрю… и взор не отрываю
И просыпаюсь с радостью в глазах.
 

31 декабря 2017 г., Стокгольм

Венеция

 
Бьют на башне часы, звук жемчужиной падает в вечность,
Златокрылые львы на фасадах глядят в бесконечность…
И плывут облака, и Венеция, с временем споря,
Как Венера, выходит из волн Средиземного моря.
 
 
Удивляет дворцов и изысканность и позолота,
Неприглядность домов у воды с ароматом болота,
О крестовых походах легенды, что славой покрыты,
И священные мощи, что в церквях старинных сокрыты.
 

 
Переулков изгиб, из истертых камней тротуары,
Из гранита дворцы среди улиц замшелых и старых.
Легкой тенью скользят под крутыми мостами гондолы,
Баркаролы напев. От воды ближе к вечеру – холод,
 
 
Стало меньше прохожих, на улице дышится легче,
Опускается ночь, фонари зажигают и свечи.
Серебрится луна над водой драгоценной подковой,
И неслышно мелькнет меж домов черный плащ Казановы.
 

11 мая 2019 г., Венеция

Полет

 
Расставание:
      Мы над миром,
          Мы летим в страну Эфира.
Расстояния:
      Улетают,
          Ветры в косы заплетают.
Наслаждение:
      Мы всех выше,
          Облака цепляют крыши,
Их парение
      Восхищает
          И под кожу проникает.
Протыкаем
      Их полетом,
          Как иголкой – самолетом,
Наблюдаем,
      Как под нами
          Все в малиновом тумане.
Расстаемся,
      Море утром
          Отливает перламутром,
Мы вернемся,
      Нас надежда
          Согревает, как одежда.
 

19 августа 2014 г., Стокгольм

Окунуться в осень

 
Здесь, за домом, в лесу сказочном,
Среди мха и высоких сосен,
Надоело мне быть августом,
Я хочу окунуться в осень.
 
 
Я хочу раствориться полностью
В стылом воздухе, падая листьями,
Иль дождем морося из облака,
Иль глазами смотря брусничными.
 
 
Иль под кровом листвы опавшей
Полежать и, раздвинув ветки,
Вдруг взойти над землей уставшей
Грибом белым на ножке крепкой.
 

10 октября 2018 г., Стокгольм

Это осень наступила…

 
Наступает, наступает
Что несбыточным казалось,
Засыпает, засыпает
Всё, что летом называлось.
 
 
Отступают, отступают
Птицы к югу клином длинным,
Проступают, проступают
И морщины и седины.
 
 
Отметаю, отметаю
Все, чему так верил слепо,
Забываю, забываю
Все, что мелко и нелепо.
 
 
Ощущаю, ощущаю –
Подступают зрелость, сила,
Понимаю, понимаю:
Это осень наступила.
 

30 апреля 2017 г., Стокгольм

Портобелло

 
Прохладная волна лизнет песок несмело,
Морской травой на нас пахнув несильно.
Несется спаниель по пляжу Портобелло,
И уши развеваются, как крылья.
 
 
Он, кажется, летит – свободно, неустанно –
Под небом бирюзовым и бездонным.
И ниточку следов вдоль кромки океана
Волна смывает языком соленым.
 
 
Невнятный горизонт, где океан и небо
Сливаются, друг друга дополняют.
Из ближнего кафе ванильный запах хлеба,
И чайки низко над водой летают.
 

18 июня 2019 г., Эдинбург