Текст книги "Болгарские мелодии. Переводы"

Ощущение

 
Душа моя бедная,
Ты во мраке одна,
Что ты ищешь во тьме глухой?
Может, каплю тепла
Среди общей печали
Или берег души другой?
Душа моя робкая,
Боязливою серной
Ты дрожишь от криков совы.
Ночь пройдёт чередой,
И грядущий день
Мрак и сырость развеет в пыль.
Душа моя грустная,
Улыбнись же теперь
Этой радостной песне сверчков!
Но немеет луна,
И звёзды роняют
С небес бисер горьких слёз…
 

Я люблю тебя…

 
Как замёрзший воробышек,
Крошки клюю
С раскрытой ладони твоей.
Ты всегда была скрягой,
Но, всему вопреки,
Я всё же тебя люблю!
И я буду жить, несмотря ни на что!
Ты меня не заметишь, пусть.
Как ревнивый цыган,
Прищурившись, мечешь в меня ножи.
Мне обидно и больно,
Но я всё равно повторяю – «Я буду жить».
Я люблю тебя всякой! – Слепой, глухой,
Горькой, хромой, ядовитой!
И не думай, что можно просто
Забвенью меня предать…
Никаким цепям не сдержать меня!
Никакими словами злыми и клятвами
Не препятствуй мне быть с тобой…
Ведь я люблю тебя, жизнь моя!
 

Владимир Русалиев
(Ангел Маринов Пенков)
(1899–1973)

Последний час Христо Ботева

 
Ветер балканский, братушка мой,
Со мной ты разделишь страданья и боль…
Мой ветер, прошу, ты меня пожалей —
Тяжёлые муки скорее развей!
 
 
Матушка сетует, плачет навзрыд…
Чужие знамёна над домом родным…
Ах, ветер, я очень прошу, поскорей
Печаль материнскую, ветер, развей…
 
 
Любимая в траурном ходит платке,
В своей неизбывной и чёрной тоске.
Ах, ветер мой, ветер, прошу тебя вновь —
Развей же несчастную эту любовь.
 
 
Народное горе никак не унять…
Возможно ль от раны смертельной восстать,
Чтоб знаменем снова по ве́тру лететь,
И песни гайдуцкие радостно петь?..
 
 
Ветер балканский, братушка мой,
Со мной ты разделишь страданья и боль…
Мой ветер, прошу, ты меня пожалей —
Тяжёлые муки скорее развей!
 

Христос воскресе

 
Звон колокольный в высь летит,
И звон тот радость благовестит —
Что после тяжких мук и зол
Христос воскресе!
 
 
Цветёт, ликует вся земля,
Звучат слова волшебных песен —
Святой защитник всех детей
Христос воскресе!
 
 
И день и ночь поют псалмы
В чудесном храме поднебесном —
Спаситель мира на земле
Христос воскресе!
 

Осенняя песня

 
Пролетело лето золотое,
Дует ветер резкий и холодный,
И листва с ветвей течёт рекою,
Стелется неслышно мне под ноги…
 
 
Это снова осени печальной
Дни идут над родиною милой…
Радостные песни отзвучали
И цветы последние поникли.
 

Петко Спасов, г. Плевен

Александру Пушкину

 
На скамейку в Михайловском, в парке
Он присел, опечаленный ссылкой.
И листвой – стайкой бабочек ярких,
День осенний поэта засыплет.
 
 
Облака собираются в стаи.
Мысль поэта уносят с собою.
Птичий клин, ты куда уплываешь,
Выше туч поднимаясь порою?
 
 
Он сидит одиноко, и взглядом
Словно видит просторы морские.
День утих, и к ногам его лягут,
Словно тени, тревоги людские.
 
 
Он, наверное, завтра опишет
Боль свою, спрятав в стихотворенье.
В тех стихах оживут, став нам ближе,
Сам поэт и тот парк в день осенний.
 

Поля Христова, г. Варна

Не Уходи

 
Ночь волшебная и нежная,
Лёгкий ветер освежает.
А прибой на побережье
За волной волну швыряет,
Разбивая их безжалостно, —
На песке лишь пены клочья…
«Нет. Не уходи, пожалуйста», —
Я шепчу бессонной ночи.
 

Не уходи, море

 
Заботливой рукой построен мол —
Он как преграда на пути стихии.
Стена камней нас защитит от волн,
Что нагнетают ветры штормовые.
 
 
Несутся волны, как табун коней —
Красивых, белопенно-белогривых,
И, будто, спорят – кто из них быстрей.
А мы стоим пред бурей сиротливо…
 
 
На берегах морей житейских мы,
Свой строим мол, и он нас защищает.
И волны, растеряв свой гнев и пыл,
От берега тихонько отступают.
 

Дом на берегу

 
Белая чайка, берег морской,
Дом покосившийся мой.
Кто-то уходит, приходит назад.
Годы, как птицы летят.
 
 
Дом помнит всё, его стены хранят
Много историй и дат.
Будто маяк, его окон огни —
Прошлого светлые дни…
 
 
Вспомнятся детство, веселья часы,
Топанье ножек босых…
К стенам шершавым слегка прикоснусь —
Будто бы в детство вернусь…
 

Веселин Чернялски, г. Плевен
(1945–2020)

Поэты этого мира

 
Поэты – словно гости в мире этом…
Не на Земле – в фантазиях живут.
По следу, подгоняемые ветром,
Задумавшись о вечности, идут…
 
 
Загадочны, порою непонятны,
И очень часто не устроен быт…
Но пламенной душой своей богаты.
Им нипочём превратности судьбы.
 
 
Непостижимы, даже сумасбродны…
Но в их глазах такой огонь горит,
Что понимаешь: ведь они – свободны,
Ни старость и ни смерть их не страшит!
 
 
Поэт – мишень в жестоком жизни тире!
Отлиты пули и курок взведён…
Поэты – только гости в нашем мире…
А мир без них на гибель обречён.
 

Земное настроение

 
Нам кажется, что есть для жизни всё —
Квартира, дача, мебель и машина…
Ну, может быть, ещё полночных звёзд
Хотим собрать с небес в свою корзину.
 
 
Вокруг сверкает искрами хрусталь
Изящной люстры – всем друзьям на зависть…
Но нам всё мало и ужасно жаль,
Что мы модней чего-то не достали…
 
 
Налажен быт, но в доме нет души,
Любовь к вещам нам выстудила сердце…
Тепло своё продали за гроши,
И не спастись уже… не отогреться…