Текст книги "Пять времен"

Глава третья

Время утру раскрасить весь мир удивительным светом.

Жаль, что где-то оставил все краски художник-рассвет.

Мы ему отнесем одуванчиков желтых букеты,

Гроздья маленьких солнц упадут на небесный мольберт…

Весна.

Внутри меня есть маленький, совсем крохотный мячик для пинг– понга ….

Он такой белый, гладкий и ровный… или, почти ровный…. По крайней мере с утра….

Пока еще не открыл глаза, даже не совсем проснулся, и мысли, словно жужжащие насекомые не начали свои безудержные полеты в моей черепной коробке…

Но вот, день набирает обороты: телевизор, дорога, работа… беспощадная мясорубка – неизбежная расплата за прогресс и желание жить без забот… Я горячусь, нервничаю, срываюсь, разочаровываюсь…. Все это напоминает парад масок и карнавальных костюмов… Мелкая дробь молоточков, не стремящихся проникнуть глубоко, но очень больно и безжалостно бьющих по поверхности моего мячика…

Все когда-то заканчивается….И этот день тоже подходит к завершению: есть время выпить чашку чая и заглянуть внутрь себя….

Да…. Картина не из лучших…. То, что я вижу, никак нельзя назвать сферой….. молоточки сделали свое дело…. Мой мячик напоминает смятый лист бумаги неопределенной формы…

Как же теперь выпрямить его?

Есть одно верное средство: нужно погреть края вмятины, аккуратно, чтобы не прожечь дыру, и поверхность снова становится ровной….

Но где взять столько тепла, в уставшей, измученной и опустошенной за долгий день душе?

Я начинаю вспоминать тех, кого я люблю, тех, кто мне очень важен и дорог…

Мячик медленно выправляется и становится опять ровным и гладким… Это похоже на чудо.

Нет – это настоящее чудо. Как же я благодарен тем, кого я могу любить!

И пусть моя любовь несовершенна… Я буду учиться! Снова и снова. И я счастлив, что мой мячик будет опять смят и поврежден, потому что у меня есть те, кого я люблю, и значит, есть шанс, и значит, есть смысл….

Иногда, во время практик, я вижу Белый цвет… он накрывает меня, как снег… самое удивительное, что я не стремлюсь к этому, оно происходит само… В этот момент все обиды уходят… и я люблю людей. Не громко и пафосно, а понимая, что все мы просто люди, мы ошибаемся, мы в чем-то слабы… Потом начинается день, и опять приходят разные мысли, чувства… но, если удается вовремя вспомнить утренние переживания, то многое прощаешь, хотя не все… Только, все-таки, это помогает стремиться пробовать снова и снова: обижаться, прощать… Любить…

Сказка о Волшебной Скрипке.

Никто не знал точно, откуда он приходит и куда исчезает, но он появлялся всегда в одно и то же время, время, когда Зима, нагостившись всласть в этих краях, уходит отсыпаться в свое Северное Царство, и теплый южный Ветер, провожает ее, надувая паруса Сказочному фрегату, набитому доверху снегом, метелями и вьюгами. Старики поговаривают, что именно этот Ветер и приносил в их город необычного человека в сером, длинном, достающим до земли, изодранном по низу плаще и в огромной, широкополой, видавшей виды шляпе, которая смешно возвышалась над всей его несуразно долговязой фигурой, так, что издалека этот юноша напоминал гигантский гриб. А некоторые даже утверждают, что он и был этим самым Ветром, тем долгожданным Ветром, который приносит тепло, радость и понимание того, что снова удалось пережить морозы, и впереди всех ожидает жаркое лето, изобилующее праздниками, гуляньями, ягодами, рыбной ловлей и возможностью беззаботно жить до наступления сезона осенних дождей. Он всегда приходил со своей неизменной Скрипкой, и город на это время наполнялся незабываемыми мелодиями, отогревающими человеческие сердца, успевшие озябнуть за время долгих зимних месяцев. Никто не знал, как его зовут, да и можно ли назвать Ветер? Поэтому все звали его просто Скрипачом. Скрипач гулял, где ему вздумается, всюду играя на своей волшебной Скрипке, и где бы он ни проходил, расцветали деревья, а на лужайках пробивалась молодая зеленая трава. Люди рассказывали, что все, кому удавалось услышать голос этой необычной скрипки, избавлялись от недугов, а если загадать желание, то оно обязательно сбывалось. Было неизвестно, где он ночует и что он ест, да это и неважно, потому что Скрипач ничего не просил взамен своих чудес, а просто бродил по городу, играя свои прекрасные мелодии. Иногда они были веселые, и в этот момент на улицах светило яркое весеннее солнце. Лучи, отражаясь в витринах и окнах, осыпали прохожих солнечными зайчиками, и на душе у людей становилось легко и весело. Порой Скрипка грустила, и тогда над городом шел дождь, барабаня мелкой дробью по подоконникам и зонтам редких прохожих. Улицы наполнялись лужами, и лишь городские мальчишки, которых невозможно ни чем огорчить, радовались возможности попускать в них свои кораблики. В эти дни, в городе гостили Любовь и Весна, две неизменные спутницы, заставляющие чаще биться наши сердца, совершать безумные поступки ради наших любимых и истошно кричать по ночам бездомных мартовских котов. А вместе с ними, в город приходили Доброта и Радость. Улицы наполнялись благоуханием и ароматами Нежности и Понимания. Повсюду, на рынке, в кофейнях и на площадях слышались Смех и Веселье. Город играл всеми цветами радуги, которые несли ощущение Счастья и Умиротворения. Если бы все они навечно поселились в этом городе…

Слух о чудесах, совершаемых Скрипачом, дошел до дворца, в котором жил один знатный вельможа. Его покои ломились от предметов искусства, которым нет цены, золота и драгоценных камней. Дорогое сукно, бархат и шелк, сырели и гнили в кладовых, так и не найдя применения. Его имения простирались на многие километры вокруг города, и добрая половина населения работала на этого богача. Пруды в садах кишели разнообразной рыбой. Закрома ломились от всевозможных яств. Вельможа ел на серебре и спал на атласе. Прислуга, заискивая и раболепствуя, кишела в доме, как мухи над навозной кучей, готовая по первому, едва заметному жесту, выполнить любую прихоть Вельможи. Но ему было мало этого. Алчность сжигала его изнутри, Роскошь и Разврат жили в его доме и ели из его рук, как преданные псы. В каждом уголке его огромного, он темного и неуютного дворца гнездились Недоверие и Подозрительность.

Во всем Вельможа видел Предательство и Измену. От этого, все его слова и действия были пропитаны Злобой и Жестокостью. Пренебрежение и Снобизм давно стали его второй натурой.

Идея завладеть вещью, которая исполняет любое желание, очень приглянулась Вельможе. Она открывала неограниченные возможности, давала ключи к Власти и Богатству, которые, как считают многие, правят этим миром.

Вельможа приказал привести Скрипача к себе.

Скрипача доставили во дворец.

Юноша беззаботно улыбался, обнажая белые ровные зубы. Его голубые, как весеннее небо глаза, приветливо искрились.

Независимый вид и спокойствие молодого человека очень не понравились Вельможе.

– Продай мне свой инструмент. Я хорошо заплачу тебе, – небрежно бросил он, едва удостоив Скрипача взглядом, полным Презрения.

– Но господин, Скрипка – это все, что у меня есть. Это мой единственный друг, моя семья. Разве можно продать Дружбу?

– Не тебе мне указывать, жалкий оборванец, что можно, а что нельзя. За деньги можно купить все. ВСЕ, ты слышишь меня? Я очень занят, и мне некогда говорить с тобой. Я тебя в последний раз спрашиваю, сколько ты хочешь за свою жалкую, рассохшуюся щепку, которую и скрипкой-то назвать нельзя?

Скрипач продолжал улыбаться, только цвет его небесных голубых глаз изменился и стал холодным, словно свинцовым.

– Нам больше не о чем говорить, -спокойно, но твердо промолвил он, и каждое его слово звучало, словно хлесткая пощечина, – Скрипка не продается.

В зале наступила полная тишина.

– В этом доме только я решаю молчать или говорить, – истошно завопил Вельможа, – если до утра ты не назовешь мне цену, я заберу скрипку силой. Стража, бросьте его в камеру, пусть там подумает. Не было еще ни одного человека в этом городе, не покорившегося мне.

Но разве можно покорить Ветер? Ветер. Какие тайны носишь ты по свету, какие сокровенные знания доверяют тебе мудрецы всего мира? Тебе ведомы все языки на Белом Свете. Нет таких песен, слов которых бы ты не понял. Ты бродишь по земле, Вечный Скиталец, не зная покоя и усталости. Твои одежды пропахли дымом костров, сидя у которых, ты слушаешь сказки кочевников длинными южными ночами. Ты теребишь гривы их коней, а к утру спешишь отогнать стада облаков далеко на Север. Ты приносишь соленый запах морей и спертый жар пустынь. Скольких женщин разных цветов кожи ласкаешь ты своими сильными, но нежными руками? Ты устраиваешь бури в океане, топишь корабли и бережно гладишь хлебные поля. Ты заставляешь людей радоваться и плакать. Ты можешь быть безразличным, как Глыба льда и заботливым, как мать, убаюкивающая своего младенца. Ты и разрушаешь и созидаешь. Поведай мне, кто ты, и где твоя Родина?

Когда утром камеру открыли, она оказалась пуста. Все были в недоумении. Узнав об этом, Вельможа пришел в ярость.

– Мне не нужен этот жалкий бродяга, – завизжал он, – несите его скрипку. Немедленно.

Слуги бросились выполнять приказ своего господина, но когда инструмент принесли и открыли футляр, из него вылетела стая певчих птиц, которые разлетелись по всему свету, напоминая людям своими чудесными трелями о Скрипаче и его волшебной Скрипке.

Лирические отступления на весеннюю тему

***

Он придет к тебе однажды,

Самый важный в жизни день,

Ты узнаешь – это Он,

В совпадении примет…

Утолив сомнений жажду,

Ты прогонишь свою лень,

И помчишься на перрон,

Позабыв купить билет…

Проводник все понимает,

И не станет возражать,

Только, молча, улыбнется,

И укажет на купе…

Он ведь пожил, он ведь знает,

От себя не убежать,

Ориентируясь на солнце,

Невозможно не успеть…

И нет смысла сомневаться,

Словно Гамлет быть – не быть,

И пустые обещанья,

Не запомнить, не сберечь,

Очень важно постараться,

Без оглядки уходить,

Дело в том, что в расставаньях,

Есть истоки новых встреч…

***

Научи меня двигаться так, как умеешь лишь ты,

Невесомо и плавно, неслышно по грани ступая,

Между твердью и морем, едва оставляя следы,

На мгновенье, и волны их смоют от взглядов скрывая…

Научи меня жить, в том моменте, что здесь и сейчас,

Ни вчера и не завтра над ним ни на йоту не властны,

Избежав бесполезности слов и напыщенных фраз,

Быть с собою в ладах, уходя от интриг и соблазнов….

Научи проложить мне мой Путь между Да или Нет,

Не деля барышей, не считая потерь и вложений,

Без баталий и громких побед, не терпя поражений,

Оставляя в душе лишь тепло и сияющий Свет….

***

Уж луч притомился весенний,

По ряби набегавшись всласть,

И волны ласкают колени,

И кличут друзья веселясь…

Досаду ты прячешь в ресницы,

До боли губу прикусив,

И волосы цвета пшеницы,

Над вешней водой распустив…

И ноги от холода сводит,

Но только гораздо больней,

Глядеть, как он ласково смотрит,

На плечи подруги твоей…

***

Уходя на рассвет,

Я оставлю тебе,

Только внутренний свет,

Да круги на воде…

Ни обид, ни тревог,

Тишину и покой,

Песня звездных дорог,

Вновь манит за собой…

Ни о чем не спросив,

Ничего не сказав,

Как негромкий мотив,

На озябших ладах…

Прикоснувшись к плечам,

Вздохом теплых ветров,

Я уйду по лучам,

Не оставив следов…

***

Рой диких мыслей-пчел над зеленью взовьется,

Пугая стайки снов в рассветной синеве,

Вдох, выдох, снова вдох, и этот мир взорвется,

Рождая пустоту в уставшей голове…

И треснет вечный лед, живой водой расколот,

Взмахнет крылом душа, над бездной воспарив,

Как много лет назад я вновь построю город,

На кончике стрелы. Ах, как же он красив…

Уютно и тепло сидеть в ладони Бога,

Смотреть, как тает мгла от яркого луча,

Приходит новый день, и пролегла дорога,

В мой город золотой, по острию меча….

***

Оторванные крылья, петля Пуанкаре,

В безвременье застыли, как мошки в янтаре,

Так сонно год за годом в плену своих квартир,

А кто-то мимоходом спасает этот мир…

Мимоходом…

Виниловые будни, движенья наугад,

В желаниях подспудных эмоций суррогат,

Крестовые походы на койку и в сортир,

А кто-то мимоходом спасает этот мир,

Мимоходом…

В рутине беспросветной нет места для идей,

Герои незаметно живут среди людей,

Оденешься по моде, и детям дашь кефир,

А после мимоходом спасешь наш грешный мир…

Мимоходом…

***

Я смотрю новый фильм сквозь свое ветровое стекло,

И он сделан так мудро.

Неземное блаженство в меня пузырясь затекло,

Как глоток Камасутры,

И весеннее солнце макушку мою напекло,

И блестит перламутром,

С добрым утром, родная моя. С добрым утром…

И сквозная дыра протопилась в моей голове,

Сквозь нее видно небо,

А босыми ногами по свежей зеленой траве,

И не важно кем был и с кем не был,

Свежий Ветер в руках незнакомую песню принес,

С берегов Брахмапутры,

С добрым утром, родная моя. С добрым утром…

***

Дождь неспешно гуляет по сводам коричневых крыш,

Забавляясь, щекочет капель черепичные спины,

Ты устала от дел и забот, только все же не спишь,

Улыбаясь, сплетаешь из строчек чудные корзины…

Наполняются образы теплым дыханьем ветров,

Слышен шепот ворчанья могучих седых океанов,

И рисуются рваные линии материков,

На которых воюют и дружат волшебные страны….

Ночь давно перешла через мост, но тебе не до сна,

Чем закончится все уж известно тебе изначально,

Ты скажи, отчего твоя сказка немного грустна,

И ее героиня-принцесса умна и печальна…

И ты к ней посылаешь всех принцев и всех королей,

Тех, что машут мечами и тешат гордыню спесиво,

Может быть оттого, что ты все еще веришь в людей,

И все ждешь, что конец будет добрым, а сказка счастливой…

***

Так внезапно случилась Весна, молодая и смелая,

Хохоча, закатилась в мой мир, не стучась, не спросив,

Сотней солнц в завитушках кудрей над грудями поспелыми,

Аромат ее тела напомнил, что я еще жив…

Небо между ладоней, на ощупь такое бескрайнее,

И качается мерно земля, уходя из под ног,

И я снова летаю, познав сокровенное тайное,

И смотрю свысока, как пульсируют вены дорог…..

И меня не тревожит, что скажут об этом прохожие,

И нет страха все сделать не так и лицо потерять,

Поднимаясь над смогом отчетливей видно хорошее,

И сильнее потребность себя самого отыскать…

И в мелодию Жизни вплестись на свободном дыхании,

Никого не судить, и не знать за собою вины,

Балансируя между Реальностью и Ожиданием,

Наслаждаться Любовью в объятьях бесстыдной Весны…

***

Тьма отступит, сдаваясь, под шелест рассветных манист,

Зарекается день вспоминать имя Господа всуе,

Я с утра открываю глаза, и опять чистый лист,

Снова все для меня в первый раз, что хочу, то рисую…

Я не знаю ответ, потому что не помню вопрос,

Взгляд подняв к небесам, там, где ветер знамена полощет,

А секрет уникальности нашей разительно прост,

Чтоб его разгадать, нужно стать чуть добрее и проще….

А мы строим мосты, и потом же их сами крушим,

Забывая уроки и опыт всех тех, кто ходил за три моря,

Все стремимся быть лучше и мир переделать спешим,

Добавляя в него полной мерой и радость, и горе…

Кто-то как-то сказал сгоряча: своя ноша легка,

И что, как не крути, все что было, назад не вернется,

Только время не друг и не враг, и река глубока,

Ключевая вода, где-то там с океаном сольется…

Полоса между черным и белым на сером лежит,

Сохраняя незримый баланс меж Земным и Небесным,

И однажды, устав от насмешек, безверья и лжи,

Я еще напишу, Свою самую лучшую песню….

***

Мокрою, серою мышкой скребется весна,

В белом мешке прогрызая зелёные дыры,

Солнце начистило свой светлый лик докрасна,

И улыбается ласково новому миру…

И в закоулках души моей топится лед,

Лёгкую грусть оставляя в груди напоследок,

Да, все проходит, и это конечно пройдет,

Мне остается сказать: Будьте счастливы, Леди…

Сладкою патокой сверху струится тепло,

Отогревая застывшее долгой зимою,

В небо упасть, чтобы все, что гнетет, утекло,

Руки раскинув, хмелея дышать синевою…

Мир зазвучал, как волшебный влюбленный рояль,

Звуки волной заполняют мелодию утра,

Ваша свирель чуть простыла сегодня, как жаль,

Голос ее мог украсить весеннюю Сутру…..

Жмурится теплому дню серый мартовский кот,

Силы копя на ночные концерты соседям,

Он точно знает, все это, конечно, пройдет,

Так что не стоит грустить, будьте счастливы, Леди…

***

Что подарить тебе на память?

Туман на гривах лошадей,

Костра танцующее пламя,

Прохладу утренних степей…

А может шум рядов базарных,

Синь Самаркандских куполов,

Медовый вкус хурмы янтарной,

Иль щедрость праздничных даров…

Или Заволжские просторы,

Наряженные в хрустале,

Зимы волшебные узоры,

И песню вьюги в феврале…

Из всех подарков, несомненно,

Коль мне б доверила Судьба,

Всего один, но самый ценный,

Я б подарил тебе ТЕБЯ…

***

А весна, улыбнувшись по-детски, опять всех простит,

Только молча посмотрит, обиды хранить не умея,

И озябшую землю дыханьем своим оживит,

Мы вдруг что-то поймем, и, наверное, станем добрее…

Пряный вереск опять зацветет, и нам память вернёт,

И мы сварим напиток, который был меда хмельнее,

А тепло, разливаясь, растопит в сердцах стылый лед,

И мы вспомним, что было, и, может быть, станем добрее…

Ах, как манит священный покой Земляничных полян,

Чтоб идти босиком на рассвет, ни о чем не жалея,

И когда долгожданное солнце рассеет туман,

Мы увидим, что будет, однажды, и станем добрее…

***

Один китаец бродил по горам и потерял сандаль,

Наверное, просто был поражен тому, как цветет миндаль,

Скучающий стражник увидел знак и смысл в событиях тех,

Отставив сакэ, он сумел записать учение о Пустоте ….

Богатый индус пошел на Север стена преградила Путь,

Тот спорить не стал и сел покорно в тени ее отдохнуть,

Спокойно друг в друга они смотрелись две тысячи дней и ночей,

И он поклонившись, свой путь продолжил, познав тайный смысл вещей….

Придет весна, я кроссовки скину и буду ходить босиком,

Мне лес ближайший заменит стену, в него зайду прямиком,

Буду молча сидеть и слушать песню, что ветер принес,

И может быть в ней ответ услышу, а может забуду вопрос….

***

Огни городов сливаются плавно со звездами,

Чёрная птица гнездится на сонной земле,

Люди ложатся, забыв, что за долгий день создали,

Сколько добавили веса в добре или в зле…..

Лишь Уравнитель бессменный не знает усталости,

Взвесит все «за» и все «против» на вечных весах,

Он не упустит из виду ни злобы ни жалости,

Впишет в тетрадку свою, разнеся по счетам….

Где-то закончилось, где-то едва начинается,

Свеча догорела, иль зародилась звезда,

Сверит со списком, сколько кому причитается,

Щелкнет на счетах, конечный итог подведя….

Полный порядок в небесной его канцелярии,

Столбики цифр и лишних в них нет ни одной,

Коль в этом мире движенье родится полярами,

Нужно баланс сохранять между Светом и Тьмой…

Ну а потом замахнется рукою уверенной,

Вытащит мерку из шкафа с Небесным клеймом,

Если бы знать, кому сколько той мерой отмерено,

Может бы стали расходовать с бОльшим умом…

Небо светлея, становится серо-тумановым,

Власть темноты на какое-то время уйдёт,

Брезжит рассвет, круговерть повторяется заново,

Что наступающий день нам с тобой принесёт?

***

Вот глина– вечный материал, Небес гончарный круг,

Сосуд – начало всех начал прикосновеньем рук,

А дальше сам, а дальше ты кувшин наполни свой,

Песком ненужной суеты или живой водой…

Здесь каждый волен, каждый прав, таков закон Игры,

Сам на холсте своем создав, своей Души миры,

Уложен в Мира Полотно, пусть твой рисунок мал,

Но от тебя зависит то, каким теперь Мир стал…..

Базар вселенский тешит глаз, эмоций маскарад,

И каждый ставит напоказ все то, чем он богат,

Здесь кто-то продал, чтоб купить, а кто-то угощал,

А что ты можешь предложить в обмен на то, что взял….

Течет незримая река, не помня берегов,

И не отыщешь дурака, средь умных дураков,

А время знает, но молчит, таков его удел,

И кто нас сможет научить перешагнуть предел…

***

Иногда, уставая от мелких житейских забот,

Я срываюсь, кричу, матерюсь, злясь на весь Белый свет,

Темный внутренний Зверь верх над светлою частью берёт,

Разрушение сеет вокруг, и спасения нет….

Но проходит какое-то время

Вновь беру неисписанный лист,

И совсем не уверен, что воля моя

Моей рукою ведёт…

И когда я макаю кисть в краску,

То не думаю, что он еще чист,

Но мне очень ясно виден город,

Который на нем оживет….

Этот мир так устроен: день за ночью идет чередом,

За суровой зимою весна, счастье следом за горем

И быть может, когда виден край, Стоит помнить о том,

То, что это лишь грань, а за ней простирается Море…

***

На обрывках сознанья колышутся странные сны,

В них вплетает забытые образы ласковый ветер,

Я спокоен и счастлив, а те, что со мною грустны,

Солнце в мире моем, а над ними Луна тускло светит…

И они мне пытаются важное что-то сказать,

Но уста их немы и промолвить ни звука не могут,

И все силятся жестами правильный путь указать,

Но туман застилает густой пеленой ту дорогу…

А потом улыбнутся и руки протянут ко мне,

Но обняться опять помешают незримые прутья,

И в бессильной печали уйдут, растворяясь во тьме,

Я останусь стоять на окутанном мглой перепутье…

Во сне я часто вижу родителей… Странно, их уже нет, а Любовь есть. Я машу им рукой, и они улыбаются. У меня нет уверенности, что моя Любовь хоть чем-то Может им помочь, но если вдруг это так, я хочу сказать им, что все так же сильно люблю их, и даже немного сильнее, наверное, это потому, что я уже не смогу сказать им об этом…