Текст книги "Фатима. Кавказская повесть"

Коста Хетагуров
Фатима
кавказская повесть

Посвящение

 
Ах, с каким безграничным восторгом, дитя,
  На руках из мишурного света
Я унес бы далеко, далеко тебя
  И любил бы любовью поэта…
 
 
Детский слух услаждал бы я лирой своей,
  И под звуки ее безмятежно
Засыпала б ты сладко на груди моей,
  А я пел бы, баюкал бы нежно…
 
 
Много, много сложил бы я песен тогда
  На чарующем лоне природы
О восторгах любви, наслажденьях труда
  И о светлом блаженстве свободы…
 

I

Полна кунацкая Наиба

Привета ласковых затей,

Немало из Чечни, Гуниба

И славной Кабарды гостей,

Встречая здесь прием радушный,

Досуг тревоги боевой

Беседе отдает живой.

Адату родины послушны,

Храня обычай старины,

Кавказа верные сыны,—

Будь кровники – без злобы тайной,

При встрече званой иль случайной,

По возрасту, по праву лет,

Здесь делят ужин и обед,

И, как друзья, полны одною

Лишь мыслью о приволье гор,

Ведут за чашей круговою

Согласный, долгий разговор…

Здесь кунаки равны, как братья;

Их жизнь священна, как Коран;

За их обиду мусульман

Клеймит народное проклятье.

Беглец, измученный дорогой,

Подчас беспомощный абрек,

Больной, слепой, старик убогий —

Привет им, отдых и ночлег.

Сюда на праздник годовой

Идут красавицы аула

И водят танец круговой.

Здесь много юношей взгрустнуло,

Читая строгий приговор

Во взглядах девы… Здесь немало

Горянок шепоту внимало,

Стыдливо потупляя взор…

Наиб уж стар. Наиб уж сед…

Не годы, не боязнь могилы

Сломили мужество и силы

Питомца доблестных побед.

Давно ль, как юноша беспечный,

Он, ветер рассекая встречный,

Отважно на коне скакал!

Давно ль в морщинах диких скал,

Добычу смело нагоняя,

С винтовкой за плечом весь день

Бродил он, устали не зная…

Давно ль за кровником, как тень,

Гоняясь в темноте ночной,

Он к утру приносил домой

Его ружье, кинжал, папаху…

Хвала всесильному аллаху!

Не будем воспевать любовь,

Не станем говорить о чести

Там, где еще законы мести

Сулят охотно кровь за кровь…

Но горе старому джигиту,

Когда он на закате дней

Отпустит выместить обиду

Последнего из сыновей,—

Разбита вся его опора,

Погибли радость и покой!..

Под песнь унылую укора,

Впотьмах, неведомой тропой,

Как вор, бредет он торопливо

Тогда к могиле… Как пугливо

Глядит он на своих друзей,

Как ненавидит он людей!..

Наиб… Горька его утрата,

Печаль безмерна – видит бог,—

Любил он сына, Джамбулата,

Но… горе пересилил долг,—

Наиб обязан для него

Предать минувшее забвенью,—

Судьба вручила попеченью

Печальной старости его

Красавицу – приемыш-дочь…

Его утеха вся – Фатима;

Он занят ею день и ночь,

И им, как клад, она хранима.

Дитя, ты видишь, сединою

Сребрится голова моя,—

Быть может, скоро надо мною

Холмом насыплется земля…

В тот день, как мать твоя скончалась

И бесприютной сиротой

В ауле нашем ты осталась,

Я взял тебя… Обет святой

Тогда я дал пред стариками

Беречь тебя, как дочь свою,

И с лучшим князем между нами

Скрепить законом жизнь твою.

Как роза южная весною

Цветет украдкою в горах

И украшает их собою,

Так точно на моих руках

И ты росла и расцветала…

Молва о прелести твоей

Не раз ко мне уже сзывала

Лихих князей и узденей…

Ужель из них твое вниманье

Ничей не подкупает взгляд?

Они руки твоей хотят

И ждут меня… Я жду признанья…

Фатима, быстротечны лета,—

Тебе быть матерью пора…

Законы святы Магомета,—

Их неминуема кара…

Попрать адаты и преданья

Отцов – преступно… Дочь, поверь,

Ни в ком не встретим состраданья,

Не дав ответа и теперь…

Фатима, не терзай так больно

И так истерзанную грудь!

Она измучилась довольно

За Джамбулата… Не забудь,—

Вы только были мне отрадой

По смерти матери его…

Я вас растил… И вот награда:

Пять лет, как вести от него

Я не имею, а в тебе —

Ни капли жалости ко мне!..

Фатима… Как? Ужели слезы?..

Ты плачешь? Дочь моя, о чем?

Мои слова – не брань угрозы,

А скорбь о возрасте твоем…

Отец, зачем терять напрасно

Слова и время? Знаю я,

Бороться нам не безопасно…

Что делать!.. Видишь – я твоя…

Отдай меня, кому желаешь,—

Тебе простит и бог и свет,—

Мне все равно… Здесь речи нет

О счастье…

Дочь, ты убиваешь

Бедой согбенного отца!

Клянусь вот этой сединою,

Клянусь величием творца,

Что я живу теперь одною

Мечтой о счастии твоем…

Права отцов, адатов силу

И мысль о выборе моем

Я унесу с собой в могилу,

Едва сердечное признанье,

В награду за мои страданья,

За все насмешки надо мной

Судьбы злорадной, я услышу

Из уст Фатимы дорогой…

Дитя, открой страдальцу душу,

Молю тебя…

Изволь, отец.

Когда измученный гонец

С Чечни к нам в полночь прискакал

И пред старшинами аула

Здесь со слезами рассказал

О притеснениях гяура…

Когда вы все – и стар и млад —

С оружием за Сулак спешили,

Ты помнишь, как тебя просили

И я, и сын твой Джамбулат

Пустить его… Ты не забыл

Его проклятья и молитвы…

Твой сын, я знаю, молод был

Для ужасов кровавой битвы,

Но он исторг твое согласье…

Безумная! Как заодно

С ним детской мыслью увлеклась я!..

Но так нам, видно, суждено!..

Ты помнишь – ни один в походе

Не красовался на коне,

Как он… Отец, то не войне

Служить хотел он – нет! – свободе…

Свободе!… Он любил тогда…

Прости, отец, мое признанье!..

Пять лет в бесплодном ожиданье

Прошли, промчались без следа,

Как ряд ночей, без сновиденья,

Без искры света… Но, поверь,

Порой надежда и теперь

Сменяет горькое сомненье,—

Я жду его… Но что мечты

И клятвы девушки презренной! —

Они не стоят, чтобы ты

Закон отцов попрал священный…

Должно быть, так угодно року,

Что друг для друга мы равно

Погибли с ним давно, давно…

Табу великому пророку!..

Изволь, отец, я покоряюсь

Своей нерадостной судьбе,—

Преступным бременем тебе

Я оставаться не решаюсь,—

Сдаюсь пред силою адата…

Нарушу юности обет…

Забуду имя Джамбулата…

И выхожу, – позволишь, нет, —

За Ибрагима…

Дочь?!

Сам бог

Его в удел мне посылает…

Но он ничтожен, он убог,—

Опомнись, дочь!..

Отец, пылает

Любовью сердце в нем давно…

Но он не князь…

Мне все равно…

Там, где нашла в себе я силу

Зарыть мечты мои в могилу,

Поверь, отец мой дорогой,—

В труде, облитом потом, кровью,

Согретом правдой и любовью,

Найду отраду и покой…

Отец, ты выслушал признанье

Безумной дочери твоей,—

Суди ж ее без состраданья,

По слову совести своей,

Суди преступницу скорей!..—

Старик прикрыл глаза рукою…

Он только мог ответить ей

Упавшей на ковер слезою…

II

Свежо… Полночною прохладой

Повеял ветерок из гор…

Стоят возы живой оградой…

Пылает небольшой костер…

Быки пасутся над рекою…

Вот кто-то песню затянул,—

Звучат болезненной тоскою

В ущельях песни… Вот зевнул

Какой-то дремлющий… Привольно

На мягкой зелени лежать

В такую ночь, – начнешь невольно

Бессвязно, без конца считать

В пространстве тлеющие очи;

Меж тем блуждают без конца,

Дивясь премудрости творца,

И думы в полумраке ночи…

Как сладко за свою свободу,

Как мысль беспомощную жаль!

Обнять весь мир, постичь природу,

В надзвездную проникнуть даль —

Увы, ей не дано судьбою!..

Мелькают тени за арбою…

Один хлопочет у костра,—

Готовит ужин… Но пора!

Черкесы чинно у огня

Садятся стройным полукругом…

Обычай родины храня,

Два отрока, подобно слугам,

По старшинству всех наделяя,

Обносят чашами их ряд…

Картину ярко озаряя,

Дрова, как факелы, горят…

Похлебка и чурек ячменный!..

Кому их труд тяжелый мил,

Как ласки дружбы неизменной,

Тот ужин их бы полюбил…

А мы, читатель мой бесценный,

Мы любим негу и покой,

И в нашей праздности вседневной

Нам нужен ужин не такой!

Но тише! Юному черкесу

Вблизи послышались шаги…

Благослови, аллах, трапезу,

Пророк вам всюду помоги! —

С приветом путник неизвестный

Явился к ним из-за арбы.

Все приподнялись…

Будь небесным

Послом и гостем, коль рабы

Твои достойны этой чести…

За скромный ужин не брани…

Поведай радостные вести,—

Откуда, для кого они?

Не мне, несчастному лезгину

Быть светлым вестником небес;

Рукой бессильной я не сдвину

Загробной вечности завес…

Оставшись круглым сиротою,

Я вырос на чужих руках,

Считая матерью родною

Старуху о пяти зубах.

Она и ветхая лачуга,

Чурек на ужин и в обед,

Солома, сказки в час досуга —

Вот все, – и детства нет как нет!..

Я подрастал… Старуха знала,

Чему питомца научить,—

Она меня безбожно гнала

Князей за пиршеством смешить…

Я пел, плясал без утомленья

И мог остатками стола

Кормить старуху… Как мгновенье,

И юность светлая прошла…

Давно, давно тот возраст минул,

Давно старухи этой нет;

С тех пор, как я аул покинул,

Промчалось много, много лет…

С тех пор я странствую немало

С сумой и посохом своим,—

Пою для всех и – где попало…

Везде привет, везде любим…

Когда-то жизнь во мне кипела,

Вперед без страха я глядел,—

Искал борьбы, искал я дела…

Был близок к ним… но заболел…

Очнулся я в стране далекой,

Среди неведомых степей,

Без сил к борьбе с судьбой жестокой,

С насмешкой чуждых мне людей…

Жизнь стала для меня укором,

А жить хотелось, видит бог!..

Меж тем моим усталым взорам

Повсюду чудился острог…

Как я хотел предать забвенью

Порывы мысли роковой!..

Как челн над темной глубиной,

Я был покорен дуновенью

Едва приметного зефира…

Без сожаленья, без кумира,

Без слез, без ласки и привета,

Без искры радости и света,

Мелькали смутной чередой

За днями дни… Обрыв крутой

Меня заставил оглянуться…

Вперед… туда? Назад… вернуться?..

Нет, лучше где-нибудь в сугробе

Сном непробудным почивать,

Чем в смрадном леденящем гробе

Оков бряцанию внимать…

Назад, назад!.. Когда б вы знали,

Мои случайные друзья,

Как взоры дня меня пугали,

Как солнца сторонился я!

Где беспредельна степь, как море,

Где чуть колышется река,

Там безграничны скорбь и горе,

Часы ленивы, как века…

Беспомощно слабеют ноги,

Бессильно замирает грудь…

Взглянешь назад – нет полдороги,

Вперед – как вечность, долог путь!..

И вот с мучительной тоскою

Из груди рвется тихий стон

С невыразимою мольбою

О смерти… Но все тот же сон:

Я вижу снежные вершины,

Ущелья, пышные долины

Далекой родины моей…

Я слышу песнь моих друзей…

Как барс, ужаленный стрелою,

Очнусь… бросаюсь вновь вперед…

Лечу неведомой тропою,

Пока вновь сердце не замрет…

Друзья, простите тягость речи

Скитальцу бедному, – порой

Избыток чувств и сладость встречи

Жемчужной искрятся слезой…

Простите, что родное блюдо

Слезами подслащаю я…

Клянусь вам, велико то чудо,

Что с вами греюсь у огня…—

Все молча страннику внимали,—

Мальчишка не доел чурек,—

Но, слушая, не понимали,

Откуда, что за человек?..

Я вижу, – начал он с улыбкой,—

Вас удивляет мой убор…

Что делать? Он невольной шуткой

Смешит суровость наших гор;

Я не ропщу, – ведь перед вами

Певец-скиталец и пастух,—

Убог умом, богат словами,

Кумир красавиц, враг старух…

Теперь иду, – здесь недалеко

Примолк над бурною рекой

Аул… На праздниках пророка

Хочу забавить там игрой

Наиба… Чай, давно пеняет

Старик… Не так ли?..—

Все молчат.

Кого в Наибе он теряет?

О чем те струны прозвучат,

Которые так запоздали

Узнать о смерти старика?

Зачем же слезы засверкали

В очах скитальца-кунака?

Ужели, – гость спросил тревожно,—

Вопрос невинный вас смутил?

Зачем молчите? Все возможно,—

Наиб был стар… и слаб, и хил…

Быть может, он…

Мой друг случайный,—

Заговорил черкес седой,—

Ты облечен какой-то тайной…

Клянусь вот этой бородой,

Ты не певец родного края,

А то бы песнь твоя, рыдая,

Печальной повестью давно

Ласкала б слух… Но все равно,

Быть может, шел ты издалека

К Наибу передать привет

От Джамбулата, то жестоко

Промедлил… Старика уж нет…—

Глухим, подавленным рыданьем

Дополнил речь его кунак…

Чем объяснить, ответить как

Его слезам, его страданьям? —

Решал в раздумии глубоком

Черкес…

Аллахом и пророком

Тебя мы заклинаем, брат,—

Признайся, ты…

Я Джамбулат…

III

У крайней сакли, под навесом,

Играет с маленьким черкесом —

Сынишкой – молодая мать.

Она старается поймать,

А он, бутузик, убегает…

Хохочет… Вот упал… кряхтит…

Она проворно подымает

Его, целует… он визжит,

Барахтаясь в ее объятьях…

Блажен, кто матери в занятьях

Служить помехой в детстве мог!

Но… что за робость? Чрез порог

Калитки Джамбулат не смеет

Переступить в счастливый двор…

Как ночью малодушный вор,

В виду своей добычи, млеет,

Томится и дрожит в засаде…

Вперед – нет мужества шагнуть,

Назад – позорным мнится путь, —

Куда же?.. Джамбулат в досаде

Сжал челюсти… «Ужель с щенком

Холопа ей не надоело

Дурить?» – и мощным кулаком

В калитку постучал он смело…

Внезапный стук смутил на время

Ребенка… Молодая мать

Пошла к калитке… «Гость – не бремя»,—

Адату этому послушна,

Она привыкла принимать

Его во всякий час радушно.

Дверь растворяется проворно,

И пред хозяйкою, задорно

Облокотясь на посох свой,

В широкой шляпе и с сумой

Предстал знакомый нам кунак.

Взгляд гостя, как огонь, пытливый

Смутил хозяйку… Словно мак,

Зарделись щеки… Взор стыдливо

Погас в ресницах… на устах

Улыбка замерла красиво…

Работа путалась в руках…

Огнем неизъяснимой тайны,

Волнуясь, трепетала грудь…

Но не надолго…

Гость случайный,—

Она промолвила, – твой путь

Тяжел, далек, сомненья нет…

Но всем, кто ни проходит мимо

Убогой сакли, я привет

Передаю от Ибрагима,—

Не откажи его принять…—

Она, казалось, овладела

Собою, но очей поднять

На «пастуха» еще не смела…

Момент… другой, – и взгляд пришельца

Ей разум объяснил не так,

Как смутно объясняло сердце,—

И вновь пред ней стоял кунак,

Пастух усталый и голодный…

Его костюм простой, свободный,

Его осанка, смелый взгляд,

Улыбка – ясно говорят,

Что он из гор…

Благодарю

Сердцами правящего бога!

Твое приветствье у порога

Я, как святыню, схороню

В душе моей… Благодарю!

Красавиц видел я немало,

Но грудь мою ты взволновала

Иным восторгом, – я горю

Любовью брата… Никогда

Твой голос нежный не забуду;

В минуты счастья и труда

Я за тебя молиться буду

Всегда, везде… Я прост, ты видишь,—

Пастух не может быть иным…

Я знаю, скоро ты забудешь

Мои слова; как снег, как дым,

Как клятвы юности незрелой,

Они исчезнут без следа

Из памяти… что за беда!

Прости, пастух я очень смелый,—

Таким красавицам, как ты,

Смешны восторги и признанья,

Забавны пылкие мечты

И скучны при луне свиданья,—

Вот ваш обычный недостаток!

Прости, что гость твой больно падок

На откровенность… Не всегда

Таков я… Праздная болтливость

К ночлегу не сберет стада,—

А здесь… где женская стыдливость

Не терпит юности затей,

Дичится радостей свободы,

Где слово мужа, визг детей —

Источник счастья и невзгоды,

Где ложны клятвы и обет,

Здесь промолчать… уменья нет!..

Ты видишь, гость твой не скучает…

А если подадут пирог,

Волчком заходит турий рог,—

Забавен пастушок бывает…

Кунак веселый ест немного

И напивается водой;

Он никогда не судит строго

Прием хозяйки молодой,

А потому могу я смело

Просить в кунацкую его,—

Не прогневись.

Вот это дело!

Я ждал лишь слова твоего,—

Ведь басней соловья с тобою

Нам не насытить, – но теперь

Благославляю всей душою

И твой привет, и эту дверь…

Я мужа твоего знавал…

Мы часто в альчики играли…

Он лучше всех нас воровал,

Но мы его за трусость звали

Тихоней… О тебе, скажу,

Я знаю только понаслышке…

И мальчик ваш?

Да.

О сынишке

Не знал… и больно накажу

Его, разбойника, за это…—

Какая странная примета,

Читатель, узнавать людей:

Мы вызываем у детей

Испуг и слезы поцелуем,

Когда неискренно целуем,

Когда не любим их… Поверь,

И Джамбулат хотел теперь

Притворно приласкать ребенка,

Но он не дался, – мальчик звонко

Заплакал и – скорей, скорей —

В объятья матери своей!

Табу всеправедному богу!

Табу хозяевам! Пора!..

Но гостя выпить на дорогу

Хозяйка просит из «тура».

Я опьянею…

Добрый путь!..

Ты пьешь здоровье Ибрагима…

А чтоб вас вместе помянуть,

Скажи мне имя…

Я – Фатима…

Одну Фатиму знал и я.

С тех пор красавицу такую

Я не встречал… Как дочь родную,

Как равнокровное дитя,

Князей почтенная семья

Ее взрастила на свободе…

Одна другой звучней, милей,

Как о волшебнице, о ней

Слагались повести в народе…

Смотринам не было конца…

Но стать женой… нет, невозможно! —

Старик ей заменял отца,

А юный князь… О, как безбожно,

Как непомерно наказанье!..

За Сунжей вспыхнуло восстанье…

И князь исчез в бою одном

Бесследно… Но беда не в том,—

Пусть он убит, казнен на плахе,

Все ж лучше, чем…

Жених был жив?! —

Хозяйка перебила в страхе.

Казалось, нет. Так порешив,

И старый князь стал падать духом,

Вторым ударом он убит:

Красотка, доверяя слухам,

Позорит клятвы, не щадит

Родных адатов и тайком

Выходит за раба…

Довольно!

О ней доскажешь мне потом..

Ты мне о князе молодом

Не все сказал…—

Длинна уж больно

И не занятна речь о том,

Как он в плену, в цепях железных,

В темницах, в подземельях тесных

Грустил и думал лишь о ней,

Лишь о красавице своей…

Как, наконец опять свободный,

Он к ней пришел больной, голодный

И встретил безучастный взгляд…

Но – имя князя?

Джамбулат…

Пастух! прости… я вся сгораю…

Я не могу владеть собой,

Все это – сказка… да? Я знаю,

Что князь убит…

Он пред тобой!..

IV

Объята сакля тишиною…

Лучины тусклый полусвет

Бессильно вздорит с темнотою…

Уж полночь… Ибрагима нет…

Ребенок спит спокойно, мило…

Самой Фатиме не до сна,—

Всю ночь прождать она решила,

И ждет… задумчива, грустна…

Вдруг легкий стук… Она вздрогнула…

Шаги все ближе… Нет, не сон!

Приехал, думает… взглянула

И изумилась… Что ж!.. не он…

Не муж… Пред нею очутился,

Как призрак ночи, Джамбулат…

Ах!.. Это ты?

Да… Заблудился…

Застигла буря… ночь, как ад —

Ни зги не видно… Нет дорог,—

Размыто все… Мосты сломало…

Признаться, досталось немало,—

Едва, едва добраться мог…

Но все прошло, и – слава богу! —

Сбирайся, – дорог каждый час…

Нас кони ждут… Абы в дорогу,

А там пусть нагоняют нас…

Что ты сказал?..

Ничтожным страхом

Не оскверняй начатый бой

С холопами…

Клянусь аллахом,

Обиды никогда такой

Я не ждала от Джамбулата…

Не любишь ты!..

Люблю, как брата,

Мне небом посланного вновь…

Не больше?

Это ль не любовь!

Фатима!.. Полно! Где же слово,

Где клятвы наши и обет?..

Теперь не воскресишь былого,

Не требуй, не ищи, – их нет…

Изменница!..

Ждала я долго…

Суди, легко ли ждать, когда

Кругом все осуждают строго

Мой возраст, девичьи года?

Просить руки моей, как счастья,

Шли и уздени и князья

И, не найдя во мне участья,

Чернили клеветой меня…

Боролась я четыре года…

Мне не легка была свобода

Такого выбора, поверь,

Но все ж я счастлива теперь…

Я не ропщу… Нарушив клятвы,

Дала я верности обет…

Кормлюсь плодом нелегкой жатвы,—

Где труд, там преступленья нет.

Благословлять мой выбор скромный

Обязан был бы ты, как брат,

А ты вступаешь с ночью темной

В союз… Опомнись, Джамбулат!

Перенесла я слишком много,

Чтоб так бездушно разрушать

Мою святыню… Бойся бога,—

Теперь я замужем, я мать.

Жена продажного холопа

И мать щенка…

Не оскорбляй!..

Позорна, князь, такая злоба…

Прости… Но после не пеняй!

* *

Объята сакля тишиною…

Лучины тусклый полусвет

Бессильно вздорит с темнотою,

А Ибрагима нет и нет…

В углу, на тахте, безмятежно

Вкушает сладкий, мирный сон

Ребенок… Мать склонилась нежно

Над ним и плачет… Из окон

Уж брезжит голубой рассвет…

Лучина слабо догорает,—

То вспыхнет, то совсем стухает…

А Ибрагима – нет как нет…

Пахнуло утром… тень редеет…

Чуть-чуть румянится восток…

Щебечет ласточка… бледнеет

Звезда. Рокочет чуть поток…

Скрипит арба… но… мимо… мимо!..

И снова в сакле тишина.

Фатима… бедная Фатима

Все ждет и ждет… ни грез, ни сна!

Дрожит как лист… И кто узнает,

Какая цепь забот и дум

Гнетет, щемит и надрывает

Усталый, изнуренный ум!

С какой тоской, с какой любовью

Она склонилась к изголовью

Ребенка… Что сказать ему

Она хотела?.. Но к чему?!

Малютка спит… Святые грезы

Его не в силах разогнать

Ни тихий плач, ни эти слезы,

Какими обжигает мать

Его чело, его ланиты…

Спи, милый! Дорог этот сон,—

Нет в мире радостней защиты…

Придет пора, – ослабнет он,

Иссякнет, и, когда проснешься,

Поймешь, почувствуешь, дитя,

В каком отчаянье тебя

Лобзала мать, и ужаснешься…

А до тех пор ничто земное

Да не нарушит светлых грез! —

Весь мир, вся жизнь не стоит слез,

Не стоит твоего покоя! —

Но… дверь, как будто бы рукой

Волшебной, растворилась снова,

И в сень, глядевшую сурово,

Окутанную полумглой,

Черкес вступает молодой…

Его не видят… Осторожно

Снимает бурку он с себя…

Так изнурять себя безбожно,

Фатима!..

Ты?! Ждала тебя…

Я мог приехать раньше, позже,—

Ужель должна сидеть всю ночь?

Ведь этим путнику помочь

Ты не могла…

Вернулся… боже!..

Фатима! Плачешь?.. Что случилось?

Ребенок болен? Говори…

Нет… Он здоров… как сердце билось…

Не дожила бы до зари,—

Все бредила сырой могилой…

Теперь прошло… ты здесь, мой милый,

И я спокойна… Ты устал?

Промок под ливнем… голодал…

Но ничего… я накормлю

Тебя превкусным пирогом.

А я трусиху удивлю

За это шелковым платком…

Ах, Ибрагим, зачем напрасно

Всегда расходуешь свой труд…

Нет, ты надень… Вот так… прекрасно,—

Таких не видывали тут…

Ты плохо ел…

Я сыт… довольно…

Вот только новостями больно

Скупишься ты…

Вернулся брат…

Какой?

Не помнишь… Джамбулат…