Текст книги "Все, что мы еще скажем"

Галоперидол и Радистка Кэт

Она сидела на скамейке у подъезда – должно быть, ожидала благодетельницу Петровну. Вряд ли она дождалась бы ее сегодня, да и завтра тоже – это я знал лучше других. Потому как перед исчезновением хитрожопая дворничиха по-свойски завернула ко мне и проставилась: притащила водяру и ведро антоновских яблок, отчего я пришел к выводу, что у меня не было обонятельных галлюцинаций этой грёбаной ночью, – пахли все-таки яблоки, сваленные у дворничихи на балконе.

Сейчас я также не страдал обманом зрения – хотя лучше бы она мне привиделась, эта неудавшаяся самоубийца. Она была пьяная. Абсолютно. В стельку. Некрасиво, омерзительно пьяная. До состояния ветоши. Я не люблю пьяных женщин, просто терпеть их не могу. Не знаю, зачем я остановился. Может быть, потому, что Петровна вслед за яблоками перетащила через мой порог потертые клетчатые баулы с пожитками бывших квартирантов?

– Георгий Георгич, – пропищала она противным, искательным голоском, каким даже дворничихи умеют разговаривать, когда им что-то от тебя нужно. – Вот… собралась, значит, я… а их дома нет… с утра как умотали обои, и все… А я тут к сеструхе срочно в деревню… ты передай, Георгич, а? Вроде ничё ихнего не забыла. А я сала тебе привезу, колбаски домашней с чесночком… Сестра позвонила, кабана колют, приезжай, говорит, на свежину…

Дворничиха елозила глазами и мялась, но я и так все прекрасно понимал: она ж была не бессердечная, эта наша Петровна! И не слиняй она в спешном порядке на историческую родину, ее стопудово можно было бы уговорить, и даже без пол-литры, притараненной мне в виде взятки. Именно этого владелица антоновских яблок и боялась – своей до дрожи податливой сельской души. Поэтому и выдумала срочную поездку к сестре, и кабана, который, небось, еще не увидел свой последний в жизни свинский сон и не съел окончательное ведро комбикорма или тех же пахучих яблок.

– Ты это, Георгич… выпьешь как-нибудь, – визитерша заскорузлыми пальцами извлекла откуда-то из недр своей немаркой дорожной куртки тару и брякнула ею о стол.

– Спасибо, Петровна, только я крепкого не употребляю. Вы же знаете.

– Все потребляют! – припечатала она тоном доктора Хауса, который утверждал, что все врут. – Так вещички-то передашь, а, Гош? Придет она за ими к вечеру, небось…

Вряд ли ночная самоубийца в таком виде явилась за вещами, подумал я. Если бы дамочку не подпирала спинка скамейки, она бы просто свалилась. Хотя, возможно, я предъявляю к жертве высокого градуса, с которым давно завязал сам, слишком суровые требования? Добралась же она до скамейки своими ногами? Или, чтобы вызвать сочувствие и понимание, она напилась прямо тут, под нашими с Петровной окнами?

У дворничихи, во благовремении отъехавшей в село, было тихо и темно. Я сам, малодушно допустивший водворение клетчатых сумок в прихожую, затем также малодушно смотал удочки в контору, куда мне не было никакой нужды являться, и точил там лясы с девочками до самого вечера, разрушая рабочую атмосферу и свой имидж сурового начальника и глупо надеясь, что в мое отсутствие здесь как-нибудь утрясется само собой.

То, что не утряслось, сидело в промозглых осенних сумерках прямо передо мной, уронив лицо и безвольно бросив руки между коленями. Я еще мог сделать вид, что не узнаю, и спокойно пройти мимо – тем более что она вряд ли вглядывалась в лица, да и вообще что-либо замечала. Но… у меня находились их с дочерью вещи… три клеенчатые сумки… возможно, вся их жизнь, в которой было нечто… разгадка того, почему она это сделала.

Я сел рядом и осторожно потрогал бывшую съемщицу дворничихи за плечо. От нее за версту разило какой-то дешевой сивухой, к аромату которой столь гармонично примешивался мощный дух до отказа набитых Петровной перед отъездом мусорных баков. Наша дворничиха была женщиной обстоятельной – и эта родственная ей душа, по-видимому, тоже. Так напиться – нужно было иметь талант. Или призвание. Или то и другое вместе. Как я уже заметил, я не люблю пьяных. Особенно если пьет женщина. Имел опыт.

– Добрый вечер… – сказал я натужно. – Ваши вещи э-э-э… у меня.

Она все так же сидела, уставясь в никуда. Я снова слегка коснулся ее пальцами – и тут она упала. Просто свалилась, как тряпичная, – почти беззвучно, не произнеся при этом ни слова, и единственное, что донеслось до моих ушей, – это стук ее лба, вошедшего в клинч с грязным асфальтом.

Я ненавижу пьяных. Кажется, я об этом уже говорил, и даже, по-моему, не один раз. Теперь же я почувствовал, что испытываю и сильную неприязнь к дворникам, особенно к тем, которые сначала поднимают тебя среди ночи, а потом вламываются к тебе ни свет ни заря, чтобы всучить поллитруху и ведро сомнительной закуси к ней. Поэтому я сначала мысленно проклял Петровну, заодно и всю ее родню вместе с кабаном, его салом и свежиной, а затем попытался поднять с асфальта упавшее тело.

Она была маленькая, очень худая – и неожиданно очень тяжелая. Передвигаться на протезе мне было куда удобнее, чем на костылях, однако за последние сутки я устал и физически, и морально, кроме того, я не рассчитывал провести остаток сегодняшнего вечера именно так.

– Держитесь же, черт вас побери! – прошипел я злобно, нахлобучивая ей на голову грязную шапку.

Держаться, однако, она не желала. Ноги тоже не стремились переставляться – поэтому я поволок ее как придется, уже не озабочиваясь, что со стороны мы точь-в-точь пара набравшихся, как осенние лужи, алкашей. Я был трезв, но тихо и внятно матерился, а ноги той, что была пьяна за двоих, так и не сделали никаких ожидаемых движений – просто волочились, стукаясь о ступени.

Когда я дотащил ее до своей двери, обнаружил, что один ботинок с нее слетел. Правая нога осиротела, явив миру наивный розовый носок с японской кошкой Кити. Это почему-то разъярило меня так, что захотелось немедленно надавать напившейся по щекам. Я подобрал валявшуюся в метре от бесчувственного тела обувь и в бешенстве швырнул ее в женщину. Ботинок пролетел в сантиметре от ее лица и ударился о мою собственную дверь, оставив на ней грязный отпечаток.

– Р-р-адистка Кэт, бл…ь! – прокомментировал я.

И вот на этом месте наших отношений, начавшихся в точке, когда она свалилась с огрызком веревки на шее прямо на меня, – нет, еще раньше, когда я пытался удержаться на ногах и удержать жизнь в ее конвульсивно содрогающемся теле, – вот тут мне стало стыдно. Что я знаю об этой женщине, кроме того, что ночью она пыталась повеситься, а сейчас – напиться до потери рассудка? Нет, скорее, до потери памяти… потому что память – отвратительная штука. Иногда и мне хотелось сделать нечто, позволившее бы никогда не вспоминать то, о чем я помнил всегда. Постоянно. Помнил сначала пьяный – в те времена, когда еще надеялся, что алкоголь поспособствует забвению, а потом, когда уразумел, что от этого только хуже, помнил трезвый. Помнил даже во сне. Наверное, я отдал бы оставшуюся ногу, только чтобы больше ни разу в жизни ЭТОГО не вспоминать…

Когда я уже перетащил ее через порог, женщина открыла глаза, посмотрела на меня неожиданно осмысленным взглядом и словно бы узнала.

– Г-галоперидол, – выговорила она.

Зрачки у нее были булавочные, руки и ноги – совершенно ледяные. Я несколько секунд подумал и набрал номер человека, с которым предпочитал встречаться совсем по другим поводам.

Сны, которых не могло быть

– Спи, спи…

Мама неуверенными руками, по одному отцепляла тоненькие пальчики Степанка от своей сорочки. Марийка уже спала, а я лежала тихо – знала, спрашивать ни о чем нельзя, еды все равно нет, что для меня, что для них, совсем еще маленьких… но Степанко был слишком несмышленыш, чтобы понимать это.

– Ма-а-амо… сиси-и-и… – тянул он.

Молока у матери не было, наверное, уже месяца два – но через секунду братик уже зачмокал, засопел, изо всех сил вжимаясь крохотным, с кулачок, личиком, в темную, пустую, словно кожаный кисет без табака, материну грудь.

Месяц оголтело светил в окно, так, что можно было рассмотреть все: и Марийкины спутанные косы на старом вытертом кожухе, и стол – чистый и пустой, словно гроб… Стол без крошки хлеба… когда-то эти крошки еще оставались между досками, но мы давно выковыряли их и пережевали вместе со щепками.

Степанко уже перестал хныкать и плаксиво бормотать, но мать все сидела – и лицо у нее было такое же пустое, как и ее обвисшие груди. Наконец она опустила самого младшего на постель и сама улеглась рядом, но не спала – так же, как и я, и ее черные сухие глаза блестели в лунном свете неживым, стеклянным блеском.

– Весна… скоро, – прошептала она очень тихо, но я все же услышала. – Доживем… нет?..

А месяц все светил и светил – ему было все равно, месяцу, на кого светить – на живых или на мертвых. Мы были еще не мертвые – но уже словно бы и не живые. И до весны на самом деле было еще далеко – даже Рождества еще не справляли… Какое странное слово – «справляли», словно металлическое, как и вкус во рту… Справляли… в кузне кузнецы ковали… бом, бом, бом-м… В моей голове внезапно зазвонили сначала молоточки, а потом забухали церковные колокола. Нет… нет теперь никаких колоколов… это просто в ушах звенит от голода. Или кукушка кукует? Кукушка-брехушка… самая никчемная, бесполезная птица… зачем прошлой весной ты накуковала мне так много лет? Ку-ку…ку-ку… ты все врала и врала, а я, дурочка, считала и считала, пока не сбилась, потому что люди так долго и не живут… А она, пернатая врунья, все сидела на самой высокой березе, все отсчитывала, все сулила… Ку-ку… ку-ку… ку-ку… А потом снялась и полетела. Хорошо птицам – летят поверх границ, и никому их не удержать… задержать… Птицы могут улететь, скрыться от голода, смерти, страха… от всего, что нас убивает… Здесь убивает… Исподволь, исподтишка… каждый день. И пусть глупые людишки копошатся себе внизу… И пусть надеются!.. Будем ли мы когда-нибудь справлять еще хоть какие-то праздники? Вырастет ли Степаночко, чтобы выбежать из хаты на Андрея зимнего: сияющее круглое личико все в саже, на ногах – новые сапожки, а вместо лошадки – кочерга.

– Вот тебе кочережка, дед, живи здоровый сто двадцать лет!

И – вихрем через все село, по тропинке к лесу, к старой, приземистой дедовой хате, в которой посередине, на крюке, уже висит огромная медовая калита. На том самом крюке, на котором когда-то висела люлька, качавшая всех счастливых, родившихся тут детей, и моего отца тоже. А теперь дед на красной атласной ленте повесил для нас, внуков, калиту – от нее надо ухитриться откусить и еще и не рассмеяться при этом! А как не рассмеяться, когда дед смотрит хитро-прехитро, дергая за ленту, когда мы все прыгаем внизу, и при этом прячет собственную улыбку в длинные прокуренные усы?

Мы кружим внизу, скачем, сталкиваемся и неудержимо хохочем. Потом снова становимся серьезными: не смеяться, не смеяться! Не то ни я, ни Марийка не найдем женихов… а это так важно! Просто нет ничего важнее! Наконец дед сделает вид, что зазевался, и калита, вся в янтарном меду, хрустнет под чьими-то зубами… Мы снова прыгаем вокруг, а дед своими огромными пальцами ломает лакомство на кусочки, которые мы тут же съедаем. «Калита-калита, сладкая была, мы тебя съели, за женихами полетели», – мелодично, тонким голоском выводит-звенит Марийка, наша певунья, и получает в награду красную ленту, всю в медовых крошках на конце, таких вкусных… Зачем же она отряхивает их на пол, когда все это нужно тоже немедленно отправить в рот?!.

Я сглатываю и сглатываю неудержимым фонтаном бьющую горькую слюну, борясь с подступившей к горлу тошнотой. Картинка, которую я так ясно видела, пропадает. Никогда мы больше не будем ничего праздновать… Никогда… Никогда… Какое страшное это слово – никогда! Я не хочу ничего видеть! И слышать тоже больше ничего не хочу!

Бом-м… Бом-м… Бом-м…

Снова звонят… я уже не знаю, сплю я или нет, а может, я уже умерла и это звонят в церкви, в раю? Но церкви больше нет… И рая нет. И святых тем более нет… И нет той самой доброй Варвары, что ризы Богу вышивала… Варвары с ножницами и иголкой, которая вчера у ночи минутки отрезала, а к дню притачала… И теперь уже точно пойдет день прибавляться к весне… к весне… К весне, которой мы не увидим.

Гошка: он же Мышкин, или Круглый идиот

– Ага… вижу, период полураспада уже миновал. Гош, просвети меня: где ты ее подобрал, а?

– Место знаю, – буркнул я.

В воздухе до сих пор висит тяжелый запах рвоты, потому как бывшую самоубийцу дотащить до туалета не удалось – ее вытошнило прямо на пол в гостиной. Особо из ее организма ничего не изверглось, но спазмы были мучительными, а запах – невыносимым. Скорее всего, она сегодня ничего не ела – но вот пила… Ацетон она употребляла, что ли?

– Ладно, не мое дело… Моя работа – снять интоксикацию…

Явившийся спаситель эскулап, а по совместительству друг детства, ловко присобачил к настенному светильнику раствор в пластиковом контейнере, воткнул в бесчувственное тело внутривенный катетер, а уже в него – разъем капельницы.

– Твоя фамилия, случайно, не Мышкин? – невинно интересуется он.

– Который идиот в отношениях с женщинами?

– Ну вроде того…

– Круглый?

– Чего круглый?

– Идиот круглый или у меня еще есть шанс?

– Иди ты… круглый, не круглый… А вот на шее у нее что? – вдруг профессиональным взором замечает друг.

– Вешалась. Этой ночью, – мрачно информирую я.

– Причина была или просто истеричка и попугать хотела?

– Не знаю. Я ее первый раз в жизни вижу… вернее, второй. Но ночью я ее толком и не разглядел, – признаюсь я.

Женщина лежит на диване, очень бледная, коротко подстриженные темные волосы взлохмачены, глаза закрыты – поэтому какого они цвета, я до сих пор не знаю. На очень белой тонкой шее багровеет полоса. Я встаю и зачем-то поправляю одеяло, которым она укрыта, так, чтобы этой полосы не было видно. Затем, желая замаскировать свой невольный порыв, подтыкаю одеяло и у розовых детских носков. Тяну руку – поправить голову на подушке: если вдруг ее снова начнет рвать, чтобы не захлебнулась, – но вдруг глаза под сомкнутыми веками начинают быстро двигаться, и я отдергиваю пальцы.

– Фаза быстрого сна, – комментирует доктор. – Глюкозка пошла! Закусывает, стало быть!

Он ловкими и бесцеремонными врачебными руками сам укладывает пациентку на бок и приглашает:

– Покурим?

Мы идем на кухню и усаживаемся у открытого окна. Сигаретный дым смешивается с дымом с улицы: где-то жгут листья.

– Кофе? – предлагаю я.

– Давай… все равно до утра возиться.

Мы пьем кофе, черный, как эта ночь, и вязкий, как дыхание женщины за стеной… Я чувствую, что от меня ждут хоть каких-то пояснений, и говорю:

– Соседка вчера позвала. Дворничиха наша. Она у нее квартиру снимала. А утром она ее вышибла. Вещи вот принесла, – я киваю на выставленные в ряд сумки, видимые с места, где мы сидим.

– Так чего, она теперь у тебя? – уточняет друг. – И надолго? Похоже, князь, эти грабли у вас фамильные… с гравированным золотом девизом «Если не я, то кто?» и гербом с тремя бутылками на пиковом поле!

Я зло давлю окурок в пепельнице, а затем делаю то, чего не делаю никогда, – вышвыриваю его в окно, добавляя тем самым Петровне, из-за которой, собственно, я и попал в дурацкое положение, работы. Еще мне хочется препроводить туда же и сумки, безмолвным укором выстроившиеся в коридоре, а заодно и всю невыносимую ситуацию в целом.

– Не знаю… – игнорируя издевку, сквозь зубы сообщаю я. – На улицу в таком виде я ее выкинуть не могу! У нее еще и дочка есть… лет десять… может, двенадцать… я не разбираюсь.

– А ребенок сейчас где?

Мне этот вопрос почему-то ни разу не пришел в голову, и я еще раз выдавливаю:

– Не знаю…

– А вещи? Ну, сумка дамская у нее с собой была, нет?

Доктор Гена, видимо привыкший к внештатным ситуациям как у себя в лечебнице, так и там, куда его регулярно вызывают для выведения клиентов из запоя или ломки, без стеснения роется в куче на полу: куртка, потерявшая всякий приличный вид шапка, ботинки, испачканный рвотой свитер… наконец он выуживает потертый кожаный рюкзачок, а из него – неожиданно дорогой смартфон. Генка хмыкает и начинает рыться во входящих-исходящих, а я брезгливо беру свитер двумя пальцами и ковыляю на своей натруженной протезом за целый день культе в ванную, чтобы засунуть его в стиралку… но прохожу мимо и кидаю мерзкий комок в мусорное ведро, где уже покоятся две тряпки, которыми я час назад вытирал пол. Из ведра шибает так, что перехватывает дыхание, и я спешу спровадить пакет вместе с запахом прямо в уличный бак. На обратном пути в дверях меня встречает Геныч:

– Девчонка сегодня у подружки осталась, – бодро докладывает он.

– Одной заботой меньше, – бурчу я.

– Кстати, ее зовут Жасмин! – говорит он. – А дочку – Алисой.

– Да хоть Крапивой и Сумасшедшей Соней! – в сердцах отзываюсь я. Жасмин! Ну и ну!

– Сумасшедшим был Шляпник, а не Соня, – поправляет Генка. – Добавлю-ка я еще и транквилизатор – так, на всякий пожарный… – решает он.

Друг детства удаляется в комнату и, пошуровав в привезенной переносной аптечке, сливает в очередной пакет с раствором целый шприц какой-то крутой панацеи, сопровождая действия успокоительно-циничным:

– Теперь девочка Жасмин уже не повесится… вены сегодня тоже резать не будет. Ну а если будет – значит, медицина на дому тут бессильна… Тогда вызывай бригаду и пусть везут, куда Ивана Бездомного возили.

– Так и сказать?

– Можно прямым текстом. Они разберутся. Ну, капать еще часа четыре. Если хочешь, ты покемарь, а я тут посижу. Красавица наша очухается и пи-пи захочет, надо будет сопроводить… Кстати, Гош, ты клеенку под нее не догадался положить? Давай я тогда пеленочку на твой диванчик засобачу… чисто на всякий случай. Не знаешь, кроме дочки родственники у этой Жасмин есть? Неудобно с ее трубы всем подряд трезвонить, сам понимаешь…

– Не знаю, – раздраженно говорю я. – Я ж тебе говорю – я ее меньше суток назад в первый раз увидел!

– И сразу домой притащил?

– А что было делать? У меня ж ее вещи!

– Да… Ты у нас, выходит, мать Тереза и Санта-Клаус в одном лице…

– Галоперидол.

– Что?

– Она сказала, что я – Галоперидол. Вроде того.

– Ну-ну, – хмыкает Генка. – Принцессу Жасмин спас принц Галоперидол! Так и запишем в анамнезе!

Гошка: жертва алкоголя

Она смотрела на меня и двигалась, словно бы в полусне. Наверное, так полагалось, но спросить было уже не у кого: утомленный ночным бдением Генка смотал удочки еще пару часов назад, и звонить ему сейчас, чтобы справиться, как именно должна выглядеть вчерашняя жертва алкоголя, было, по меньшей мере, жестоко – Генка наверняка дрых без задних ног.

Я вполглаза дремал в кресле напротив – на всякий случай, однако под утро усталость взяла свое – я таки вырубился и пропустил момент, когда она окончательно пришла в себя.

Та, которую назвали совершенно нелепым в наших широтах именем Жасмин, что-то с грохотом уронила за стеной – наверное, швабру с отжимом в ванной, за которую я и сам цеплялся через раз. Я не знал – бежать на выручку или просто сделать вид, что еще сплю, ничего не замечаю, и тем самым дать ей освоиться… но тут я вспомнил другой грохот – как ее девчонка, Алиса, прошлой ночью рассыпала в дворницкой ножи, и вскочил как ошпаренный. Хотя Генка обещал, что топиться или резать вены эта полоумная Жасмин сегодня точно не будет, – но выпускать ее из виду мне не хотелось. Только сейчас я наконец по полной заценил парафраз дематериализовавшейся Петровны: «На улице скоко хошь вешайся, а не у меня в квартере»… Бессмертные слова!

Я решительно больше не хотел видеть эту дуру с экзотическим именем… вынимать ее из петли, подтирать блевотину или волноваться, пошла ли ее дочь в школу… хотя сегодня, кажется, была суббота и никому никуда не нужно было идти. И все же, несмотря на выходной, мне захотелось немедленно куда-нибудь смотаться, оставив в одиночестве ту, что бродила сейчас в недрах моего жилища, велев ей захлопнуть за собой дверь, а вернуться ближе к вечеру – когда и ее самой, и ее потрепанного имущества в складках местности уже и дух простынет.

– Доброе утро, – вежливо сказал я. – Давайте я вам кофе сварю?

– Не нужно… я сейчас уйду.

Спина у нее была такая же напряженная, как и голос.

– Спасибо вам… еще раз.

– Не за что, – ответствовал я сухо. – Ваша дочь сегодня ночевала у подруги. Ваш свитер пришлось выбросить.

– Ничего… вернее, спасибо, что вы… что я… Вообще-то я не пью, – выдавила она, по-прежнему стоя спиной ко мне.

– И не вешаетесь по пятницам? Или это был еще четверг?

– Это было… – вспыхнула она, однако сразу же взяла себя в руки, – не совсем правильное решение.

– И по этому поводу вы решили выпить? Потому что подумали и нашли правильное?

– А вы меня вынули из петли, а потом подобрали на улице, чтобы иметь право читать нотации? Это ваше хобби? По пятницам и субботам? Или это поднимает самооценку? Кстати, сколько я вам должна? Доктор на дом… внутривенные вливания… ночная сиделка… персональный психолог, наконец!..

– Я за вами еще и подтирал.

Она запнулась на полуслове.

– Простите, – тихо сказала она. – Я сама не знаю… что на меня нашло… вчера… и позавчера… и пять месяцев назад, когда я просто бросила все и… и уехала…

Глаза у нее были не карие, как я предполагал, а синие. Пронзительно синие. И очень блестящие от набежавших слез.