Текст книги "Шопоголик среди звезд"

По карте осталось совсем чуть-чуть. Я озираюсь в поисках залитого солнцем холма, но что-то вокруг ничего похожего. Только широкая магистраль с мотелями по обочинам, громыхающие фуры и рекламные щиты. Не такую картину я себе рисовала.

Чуть погодя навигатор направляет меня с магистрали на какое-то еще более неуютное ответвление, и я настороженно верчу головой. Никаких особняков. Никаких роскошных автомобилей. Зато есть убогая заправка и мотель – тридцать девять долларов за ночь. Неужели в этих местах обитает папин приятель?

– Пункт назначения через двести ярдов по правой стороне, – сообщает навигатор. – Пункт назначения через сто ярдов. Вы прибыли в пункт назначения.

Я притормаживаю у обочины и выглядываю в окно. Рот сам собой открывается от изумления. Навигатор не наврал: это действительно «Сияющие холмы». Но особняками здесь и не пахнет. Это трейлерный парк. Облупившаяся табличка с названием прицеплена к оцинкованным воротам, за которыми тянутся вдаль ряды домов-прицепов. Я сверяюсь с добытым мной адресом: резиденция «Сияющие холмы», 431. Значит, Брент Льюис живет в трейлере под номером четыреста тридцать один? Хочется позвонить папе и сказать, как крупно он ошибся насчет своего приятеля – но нет, сперва разберусь. Заперев машину, я осторожно прохожу в ворота. Меня никто не останавливает, и, отыскав на щите с картой номер четыреста тридцать один, я шагаю между рядами трейлеров. Сидящие кое-где перед своими домами-прицепами владельцы разглядывают меня без всякого стеснения, и я тоже с любопытством посматриваю по сторонам. Среди трейлеров попадаются вполне симпатичные и ухоженные, с цветами и занавесками, но есть и совершенно кошмарные. Перед одним, почти перекрывая вход, громоздится баррикада из поломанной садовой мебели. Из другого доносятся истошные крики. В третьем выбиты все стекла.

Наконец я дохожу до четыреста тридцать первого. Самый обычный трейлер – не развалюха, но и новизной не блещет. Дверь закрыта, жалюзи опущены, вокруг никаких признаков жизни. Когда я поднимаюсь постучать, взгляд упирается в листок бумаги на двери. «Приказ о выселении».

По диагонали читаю текст. Мистер Брент Льюис, проживавший по адресу «Сияющие холмы», 431, выселен в связи с полугодичной задолженностью арендной платы. Затем перечень принятых мер и подпись – Херб Леггетт, управляющий.

– Вы к Бренту?

Я оборачиваюсь на голос. Худощавая женщина на ступенях трейлера напротив, в черных джинсах, волосы стянуты в «хвост» на затылке, на бедре покачивает ребенка.

– Брент здесь? – спрашиваю я. – Я с ним лично не знакома, но хотела бы видеть.

– Вы социальный инспектор? – с подозрением прищуривается соседка. – Или из полиции?

– Нет, что вы! Ничего подобного. Просто… они с моим отцом дружили когда-то.

– Вы британка?

– Да. И папа тоже.

Женщина кивает, шмыгнув носом.

– Разминулись вы с ним. Вчера уехал.

Уехал? Боже. Что теперь скажет папа?

– А адрес он вам не оставил?

Соседка пожимает плечами.

– На следующей неделе должна заскочить его дочка, забрать вещи. Могу у нее спросить.

– Правда? – радуюсь я. – Меня зовут Бекки Брендон, вот мой телефон… – Я отдаю ей визитку. – Будет замечательно, если она позвонит – или, может быть, вы позвоните. Или…

Равнодушно дернув плечами, соседка сует визитку в карман джинсов. Малыш тут же вытаскивает ее и швыряет на землю.

– Нет! – кидаюсь я к ним. – Не надо, так она потеряется. Давайте какое-нибудь местечко понадежнее найдем?

Соседка снова передергивает плечами. М-да, незаметно, чтобы она горела желанием общаться с дочерью Брента. Но я все же пристраиваю визитку за оконный переплет в двери.

– Буду ждать ее звонка, – говорю я как можно жизнерадостнее. – Или вашего. Как удобнее. Заранее спасибо вам большое. И в любом случае… э-э… приятно было познакомиться. Меня зовут Бекки.

– Вы говорили, – кивает она, однако свое имя называть в ответ по-прежнему не думает.

Ладно, похоже, пора закругляться. Дружески улыбнувшись на прощание, я иду прочь. Мне все еще не верится, что папин приятель живет в таких условиях. Как печально.

Едва выехав на шоссе, я набираю папин номер.

– Алло!

– Солнышко! Ну как, повидалась с Брентом?

– Не совсем. – Я внутренне сжимаюсь. – Пап, ты, кажется, ошибся. Брент Льюис жил в трейлере, а теперь его и оттуда выселили за неуплату. Новый адрес пока раздобыть не удалось.

– Да ну, нет! – смеется папа. – Милая, это ты ошиблась. Наверное, это другой Брент Льюис. Жаль, что потеряла время зря, но…

– Этот адрес мне дала его сестра, так что путаницы быть не должно.

Повисает молчание.

– Живет в трейлере, говоришь? – наконец оживает телефон.

– Да. То есть трейлер довольно милый, – спешу уточнить я. – Не раздолбанный, ничего такого. Но Брента оттуда выселили.

– Нет, не может этого быть! – сердится папа. – Бекки, ты явно что-то напутала.

– Ничего я не путала! – возмущаюсь я. Он меня за дурочку держит? – Приказ о выселении я видела собственными глазами. Брент К. Льюис. Среднее имя полностью не упомянуто.

– Константин. Его мать была гречанкой.

– Видишь!

– Но… – выдыхает папа. – Этого не может быть.

– Пап, ты сам посуди, – начинаю я мягко. – Сколько времени прошло. Мало ли как его жизнь сложилась. Мог открыть бизнес, мог сменить шесть жен, мог податься в криминал…

– Бекки, ты не понимаешь, – перебивает он с жаром. – Так не должно быть! Не должно!

– Я действительно не понимаю! Если вы так крепко дружили, почему тогда потерялись из вида?

Молчание. Похоже, я задела за живое. Немного стыдно нападать вот так на папу, но, если честно, он меня разозлил. Ни «скайпом», ни «Фейсбуком» он, значит, пользоваться не желает, шлет меня «туда не знаю куда» искать приятеля, а результатам поисков, видите ли, верить отказывается.

– Хочешь, сброшу тебе телефон его сестры? – предлагаю я. – Но на твоем месте я бы уже просто забила на все.

На экране начинает мигать номер Арана. У меня тут целая очередь из звонков.

– Пап, мне пора. Еще созвонимся, ладно? Я думаю, ничего страшного с твоим Брентом не случилось, – успокаиваю я. – Не переживай так.

Отключившись, я снова нажимаю «Ответить».

– Аран! Привет!

– Бекки, – доносится из динамика его беззаботный голос. – Как дела? Отделалась от папарацци?

– Почти, – смеюсь я.

– Отличная вышла фотосессия утром. Наряд чудесный. Очки – супер. Ты произвела фурор. Молодец!

– Спасибо! – Я расплываюсь в польщенной улыбке. Знала, что Аран оценит.

– Телефон теперь просто разрывается.

– Правда? – Меня захлестывает восторг. – А кто там? Журналисты? Редакторы отдела мод?

– Журналисты, продюсеры, кого только нет. Я же говорю, ты сенсация. И у меня для тебя сногсшибательное предложение. Я взял на себя смелость поговорить сам, хотя, если хочешь, можешь передать дела Люку…

– Нет! – вырывается у меня. – То есть… он же мой муж. Он не совсем объективен, правильно?

– Согласен. Итак, предложение такое: участие в американском «Добром утре». Только что звонила продюсер, они горят желанием тебя пригласить. Я сказал, что ты стилистка, она ответила: «Отлично!» Так что снимут тебя в разделе про моду и стиль. Тенденции, образы и все такое прочее. Подробнее обсудим.

– Боже… – У меня перехватывает дыхание. Стильный раздел в «Добром утре». Это же грандиозно. Это бомба!

– Тебе понадобится агент, – продолжает Аран. – Я договорюсь о встрече со своими знакомыми из «Си-эй-эй». Моя ассистентка тебе перезвонит, скажет, когда и что, хорошо?

«Си-эй-эй»! Даже я знаю, что это самое крутое агентство в Голливуде. Они представляют Тома Хэнкса. Они представляют Стинга! У меня кружится голова. Могла ли я мечтать о подобном взлете?

– А Люк в курсе? – спохватываюсь я.

– Конечно.

– И что он сказал?

– Сказал, что тебе решать.

– Ясно.

Обидно как-то. Мне решать. Что это за реакция? Где «Боже, это потрясающе, я всегда знал, что моя жена станет звездой!»? Почему он не звонит поздравить с судьбоносным событием и заверить, что поддержит меня на каждом шагу?

– Ну, что скажешь? – торопит меня Аран.

Еще спрашивает.

– Да, конечно, да! Большое горячее «да»!

Глава 15

Ни разу в жизни еще не бывала в таком месте. Здание «Си-эй-эй» напоминает космический корабль, все мужчины там словно из «Людей в черном», девушки – с обложки «Вог», а мягкая мебель – из «Архитектурного дайджеста». За пять минут в вестибюле я набралась голливудских впечатлений в разы больше, чем за всю экскурсию по студии «Седжвуд». Видела трех актрис из «Сплетницы», крутого рэпера, кормившего крошечного щенка молоком из пипетки, и двух знаменитых комиков, которые вполголоса ссорились насчет какой-то «несусветной дыры», широко улыбаясь девушке-администратору за стойкой. (Фамилии комиков не вспомню. Наверное, какие-нибудь Стивы – оба.)

И вот теперь я сижу в элегантной переговорной за светлым шлифованным столом и слушаю двух представительниц агентства. Одна Джоди, другая – Марша, обе занимаются «талантами». Получается, я талант! Я! Талант! Так-то, Люк!

Обе агентессы очень деловые и напористые. Одеты в безупречные темно-синие «Прада» для крутых бизнес-леди. У одной невероятных размеров бриллиант на пальце, заглядевшись на который я едва слышу, что мне говорят. Реагирую только на волшебные слова вроде «фан-клуб» и «международное признание».

– Реал, – говорит темноволосая агентесса, то ли Марша, то ли Джоди. – Что думаете?

– Э-э…

Думаю, что выпала из него окончательно, однако такой ответ их вряд ли устроит. Я отпиваю воду со льдом, от которой ломит зубы и тут же начинает болеть голова. Почему американцы всё пьют со льдом? Они что, от эскимосов произошли? О, точно! Мигрировали с Аляски миллионы лет назад. Все сходится! Похоже, я неожиданно сделала открытие, которое перевернет теорию эволюции.

– Бекки?

– Да! – Я снова в переговорной. – Конечно! Э-э, а что именно вы подразумевали под реалом?

– Реалити-шоу, – терпеливо объясняет то ли Джоди, то ли Марша. – Специальный реалити-проект для вас, ваших родных, ваших чудаковатых приятелей-британцев…

– То есть за нами на каждом шагу будут следить камеры?

– Это все наполовину срежиссировано. Вмешательства в личную жизнь куда меньше, чем кажется со стороны.

– Ясно.

Я пытаюсь представить, как «наполовину срежиссированно» общаюсь с Люком на кухне под прицелом камер. Гм.

– Не уверена, что мужу это понравится, – говорю я наконец. – Но могу у него уточнить.

– Есть еще один подходящий для вас формат – «Лучшие подруги в Голливуде», – продолжает то ли Марша, то ли Джоди. – Вам дадут в пару начинающую актрису Уиллу Тилтон. Концепция такая: две закадычные подруги пытаются пробиться в Голливуде, делятся сердечными тайнами, ходят по магазинам, появляются на красной дорожке, влипают в истории. Вы будете замужней подружкой, а Уилла – свободной. По-моему, рейтинг вам обеспечен.

– Да, я тоже думаю, подруги из вас получатся правильные, – соглашается Джоди-или-Марша.

– Но Уилла Тилтон мне не подруга, – теряюсь я. – Мы с ней даже не знакомы. Мою лучшую подругу зовут Сьюз.

– Так это же на камеру, – втолковывает мне Марша-Джоди как умственно отсталой. – Это реалити-шоу.

– А, – моргаю я. – Ладно. Я подумаю.

Делаю еще глоток ледяной воды, пытаясь собраться с мыслями. Все это совершенно не укладывается в голове. Я? В реалити-шоу? Но, взглянув на Джоди и Маршу (или наоборот), я понимаю, что они не шутят. Стали бы они тратить на меня время ради розыгрышей.

– А пока на очереди съемка в «Добром утре», – подытоживает Джоди-Марша. – В качестве заявки о себе подойдет отлично. У вас есть ассистент?

– Нет, – отвечаю я, и агентессы переглядываются.

– Неплохо было бы обзавестись, – рекомендует Марша-Джоди.

– Ваша жизнь теперь существенно изменится, – добавляет Джоди-Марша.

– Продумайте гардероб для появления перед камерами.

– Зубы, возможно, стоило бы отбелить.

– И скинуть фунт-другой, – с милой улыбкой подсказывает Марша-Джоди. – Это так, на заметку.

– Хорошо. – Голова идет кругом. – Понятно. Что ж… спасибо!

– Не за что. – Джоди-Марша поднимается из-за стола. – Захватывающие перспективы, да?

Секретарша по имени Тори (с ног до головы одетая в «Хлое») ведет меня к выходу по музейно-вылизанным коридорам, и тут за спиной раздается восторженный визг. Обернувшись, я вижу Сейдж, бегом семенящую ко мне с распахнутыми объятиями.

– Бекки-и-и-и! Как я скуча-а-а-ла!

Я моргаю изумленно. Одежды на Сейдж – минимальный минимум. Ярко-синий топ в горошек выглядит верхней частью купальника, а джинсовые шорты с бахромой больше напоминают трусики.

И потом, когда это она по мне скучала?

Сейдж сгребает меня в охапку, обдавая ароматом грейпфрутовых «Марк Джейкобс» и сигарет.

– Сто лет не виделись! Столько нужно обсудить! Ты здесь уже закончила? Куда сейчас направляешься?

– Домой. Меня вроде бы обещали отвезти.

– Ну уж не-е-ет! Поехали со мной! – Сейдж быстро что-то набирает в телефоне. – Сейчас вызову водителя, по дороге поболтаем.

– Бекки, вы поедете с Сейдж? – уточняет Тори. – Машину отменить?

– Да, наверное. Но спасибо!

– Все, дальше мы сами доберемся, – отпускает Сейдж свою сопровождающую. – Нам нужно поговорить! – Нажав кнопку лифта, она берет меня под руку. – Ты сейчас настоящая сенсация. Мы обе – сенсации! – добавляет она самодовольно. – На Флоренс Найтингейл им теперь меня уговаривать приходится. Твой муж советует соглашаться. Но я и так предложениями завалена по уши. «Плейбой» обещает такую сумму – нулей не сосчитать.

Она протягивает мне пачку жвачки.

– «Плейбой»?

– Ну да, – Сейдж взвизгивает от смеха. – Нужно будет, конечно, поднажать на спортзал.

Я удивленно хлопаю глазами. Она согласится на съемки? Слабо верю, что Люк и Аран прочили ее в «Плейбой».

– Очки хорошенькие, – кивает Сейдж на мои «Миссони», надетые как ободок. – Это в них ты была в субботу? Отметились во всех статьях.

Это действительно так. В любом таблоиде, на любом сайте мои снимки в этих «Миссони». Ощущение запредельное. Смотрю на фото и не узнаю себя. Словно кто-то чужой играет роль Бекки Брендон.

И тем не менее это я. Так ведь?

Боже, как все сложно. Как знаменитостям удается совмещать две жизни – личную и публичную? Или они просто забывают о личной? Можно спросить у Сейдж, но похоже, личной у нее никогда и не было.

– Такой эксклюзив. – Сейдж не сводит взгляда с моих очков. – Где ты их достала?

– Винтажные. Хочешь, забирай себе. – Я протягиваю ей очки.

– Класс! – Сейдж тут же надевает их и любуется своим отражением в зеркальной стене лифта. – Идет мне?

– Очень. – Я поправляю ей волосы. – Вот. Так еще лучше.

Свершилось! Я работаю над имиджем голливудской звезды, сбылась моя мечта!

– Здорово придумано, Бекки. Модный сюжет что надо: я появляюсь в тех самых очках, которые ты позавчера засветила в прессе. Репортеры с ума сойдут от счастья.

Я ей очки не поэтому отдала, но, кажется, она права. И похоже, она каждый шаг рассматривает через призму пиара. Я теперь тоже так буду?

Мы выходим на первом этаже, и Сейдж ведет меня прямиком к дожидающемуся на стуле в углу здоровяку в синем блейзере. У него славянские черты лица, могучие плечи и суровое, без улыбки, лицо.

– Это Юрий, мой телохранитель, – роняет Сейдж будничным тоном. – У тебя есть охрана, Бекки?

– У меня? – смеюсь я. – Нет, что ты!

– А надо бы. Мне пришлось нанять Юрия, когда вокруг дома круглосуточно стояла толпа. Лучше перестраховаться. – Она смотрит на часы. – Ну что, поехали?

На выходе меня ждет новое потрясение. Кинувшаяся к нам стайка фотографов выкрикивает: «Сейдж! Посмотрите сюда!» Раньше их там не было.

– Откуда они узнали, что ты приедешь? – недоумеваю я.

– График рассылается заранее, – вполголоса поясняет Сейдж. – Ничего, приспособишься.

Она еще крепче берет меня под руку и играет ямочками на щеках. Длинные покрытые золотистым загаром ноги кажутся бесконечными, а «Миссони» составляют незабываемый контраст с топом в горошек.

– Бекки! – доносится до меня. – Бекки, посмотрите сюда! – Боже, меня тоже узнали! – Бекки-и-и!

Выкрики сливаются в хор. Слышно только: «Бекки! Сейдж! Сюда!» Сейдж непринужденно меняет позы, почти не отпуская мою руку. Потом с очаровательной улыбкой черкает автограф для подошедшей пары туристов. До меня не сразу доходит, что они просят и мой тоже.

Чуть погодя у обочины останавливается черный внедорожник, и Сейдж подлетает к нему. Юрий следует за ней по пятам. Мы садимся в машину в окружении обступивших нас фотографов, и водитель осторожно выруливает на дорогу.

– Боже мой… – Я откидываюсь на кожаное сиденье.

– Охрану обязательно найми, – повторяет свой совет Сейдж. – Ты теперь не зритель, ты участник.

Невероятно. Я участник. Я влилась!

Полистав каналы на автомобильном телевизоре, Сейдж останавливается при виде собственного лица в кадре с подписью: «Сейдж откровенничает».

– О! Сейчас глянем! – Она открывает баночку диетической «Колы», передает другую мне и прибавляет звук.

«Лоис совершила предательство, – вещает Сейдж с экрана. – Я чувствую себя обманутой, не только как коллега по актерскому цеху, но и как женщина и как человек. Если у нее неприятности, я ей целиком и полностью сочувствую, но она должна разбираться со своими проблемами, а не вымещать стресс на других. Мы ведь с ней когда-то дружили. Но теперь она мне не друг. Она позорит профессию!»

– Как-то жестковато, – говорю я неуверенно.

– Она украла мою сумку, – без тени сожаления отвечает Сейдж. – Она псих.

– Она не крала. Вышла путаница.

– Суровое обвинение от Сейдж Сеймур, – подытоживает ведущий на экране. – Сегодня мы обсуждаем недавний скандал, и у нас в студии голливудский обозреватель Росс Халкомб, кинокритик Джоан Селдана и…

– Сейдж, – начинаю я снова, – ты ведь знаешь, что она не нарочно?

– Тс-с-с! – нетерпеливо отмахивается Сейдж.

Мы молча слушаем дискуссию в студии (ждет ли Сейдж резкий взлет), а как только она завершается, Сейдж мгновенно находит другую передачу на ту же тему. Мне все неуютнее, но поговорить так и не удается, Сейдж обрывает на полуслове. Весь телеэфир забит ее персоной – на какой канал ни переключись. И поэтому возникающее вдруг на экране лицо Лоис кажется полной неожиданностью.

Сейдж резко подается вперед.

Камера отъезжает, становится видно, что Лоис снимают на пороге дома – огромного особняка в испанском стиле. Босая, в белой ночной сорочке, которую треплет ветер, она, кажется, на кого-то кричит, но звука нет.

– Что она делает? – всматривается в экран Сейдж.

– Зачем она вышла? – ежусь я. – У нее больной вид.

Лоис выглядит ужасно. Правда, ужасно. Бледная, глаза запали, пальцы нервно теребят прядь свисающих сосульками волос.

Может, к ней наведывались из полиции? Еще неизвестно, будут ли подавать иск, никто пока не в курсе. Я и сама жду повестки, но меня никуда не вызывают. Аран на мой вопрос ответил: «Бекки, не волнуйся. Ты и так у всех на слуху, даже без судебного процесса».

Но я ведь не из-за этого спрашивала. Я переживаю за Лоис.

– Оставьте меня в покое! – прорывается внезапно звук в записи. – Пожалуйста!

Теперь слышны выкрики фотографов и репортеров, толпящихся за воротами.

– Лоис, вы действительно воруете?

– Вы украли у Сейдж сумочку?

– Вам предъявили обвинения?

– Вы хотите что-то сказать американским зрителям?

Глаза Лоис темны от отчаяния, она закусывает губу с такой силой, что выступают капельки крови. Она на грани – как в тот раз, когда я догнала ее на улице. Хлопнув дверью, Лоис исчезает в доме, и картинка переключается на студию, где женщина в красном пиджаке напряженно смотрит на экран.

– Итак, перед нами первое появление Лоис Келлертон после скандала, – говорит она. – Доктор Нора Витале, вы специализируетесь на психических заболеваниях. На ваш взгляд, можно ли сказать, что Лоис переживает нервный срыв?

– Видите ли, – серьезным тоном начинает доктор Нора Витале, худая женщина в неожиданно фривольном розовом платье, – термин «нервный срыв» несколько устарел…

– Бо-оже. – Сейдж выключает телевизор. – Через двадцать секунд весь Голливуд будет в курсе. Знаешь, какие слухи ходят?

– Какие?

– Будто с ней такое не впервые. Лоис ворует с самого детства.

– Что? – вздрагиваю я в ужасе. – Нет! Я уверена, что это был единичный случай. Не выдержала груза проблем, оступилась, с кем не бывает. Каждый может ошибиться!

– Может, – беззаботно пожимает плечами Сейдж. – Но свидетельств против нее все больше. От тех, кто с ней работал: гримеров, ассистентов. Она, оказывается, и у них воровала. Сейчас ее завалят исками.

– Боже мой!

Совесть грызет меня со страшной силой. Меня бросает то в жар, то в холод от стыда. Это я во всем виновата!

– Ну что, когда увидимся? – Сейдж ни с того ни с сего заключает меня в объятия, когда машина притормаживает у моего дома. – Хочу поручить тебе свой образ для следующего выхода на публику. Весь целиком, с ног до головы.

– Ого! – выдыхаю я, обомлев. – Я с радостью!

– И обязательно пообедаем вместе. Может, в «Спаго». Идет?

– Да! Супер!

– Мы теперь в одной обойме, Бекки.

Она снова крепко прижимает меня к себе, и в этот же миг, словно по волшебству, начинают разъезжаться задние двери внедорожника.

Толпа фотографов у ворот кажется почти привычной. Взглянув на себя в карманное зеркальце, я осторожно выскальзываю из автомобиля, потом открываю ворота пультом и машу на прощание Сейдж. По дорожке ко мне бежит Минни в цыплячье-желтом платьице, прижимая к себе, видимо, только что нарисованную картинку. Сегодня я ее оставила дома, она с утра жаловалась на боль в ухе. (Может, ободок туговато сидел.)

– Мама! – Она с гордостью демонстрирует мне рисунок, а я хватаю ее в объятия. – Шветоськи!

У Минни сейчас период «шветоськов», то есть цветочков. Люк не может выйти из дома в галстуке без «шветоськов», иначе она кидается в рев, поэтому каждое утро он цепляет единственный цветочный галстук, а потом снимает в машине. Сплошные красные кляксы на рисунке Минни на цветы, если честно, похожи не очень, но я ахаю восхищенно:

– Какие красивые красные маки!

Минни, надувшись, смотрит на кляксы.

– Это не шветоськи. Вот шветоськи. – Она тычет пальцем в едва заметную тоненькую синюю полоску. – Вот шветоськи! – Минни грозно сдвигает брови. – ВОТ ШВЕТОСЬКИ! – рявкает она голосом полководца, отдающего приказ о наступлении.

– Да, конечно, – срочно исправляюсь я. – Перепутала. Конечно, шветоськи вот тут. Красота!

– Твоя дочурка? – Оказывается, Сейдж зачем-то вышла из автомобиля вслед за мной. – Я должна поздороваться. Какая лапочка! И британский акцент – просто прелесть. Иди сюда, зайка.

Она подхватывает Минни на руки и кружит – Минни заливается радостным визгом. Лихорадочный стрекот объективов напоминает нашествие сверчков.

– Сейдж, – вмешиваюсь я. – Мы не даем фотографировать Минни.

Но Сейдж меня не слышит. Они с Минни бегают по дорожке наперегонки, радостно хохоча.

– Можно мне-е-е! – Минни тянется к зелено-розовым «Миссони». – Мо-о-ожно!

– Нет, это мои! Давай я тебе другие дам. – Порывшись в сумке, Сейдж чмокает Минни в нос и надевает на нее другие солнечные очки. – Красотка!

– Сейдж! Хватит. Минни нужно увести в дом.

Посреди этого бедлама у меня вдруг пищит телефон, сигналя о пришедшей эсэмэске. От мамы. «Бекки, срочно».

Что такое? Что могло стрястись срочного? Сердце тревожно сжимается. Ну кто так делает? Такими сообщениями только страху нагнетать. Я нажимаю кнопку быстрого набора и нетерпеливо отсчитываю секунды до соединения.

– Мам! Что случилось?

– Бекки! – Мамин голос срывается. – Папа уехал!

– Уехал? – теряюсь я. – В каком смысле?

– Улетел в Лос-Анджелес! Оставил записку! Записку! После стольких лет брака! Мы с Дженис отправились в Бистер-Виллидж[3]3
  Бистер-Виллидж – крупный аутлет, «торговая деревня» в часе езды от Лондона, где представлено большое количество престижных британских марок.


[Закрыть] на весь день – купила чудесную сумочку в аутлете «Кэт Кидстон», – приезжаю, а его нет. Улетел в Америку!

Я в ступоре смотрю на экран телефона.

– Но зачем… то есть куда…

– В записке говорится, что ему нужно разыскать друга. Брента Льюиса? Того самого, которого он тебе поручил?

Боже мой. Опять двадцать пять.

– Но зачем?

– Не сказал! – истерически взвизгивает мама. – Я этого друга вообще в глаза не видела.

Паника в ее голосе вполне понятна. Папа вполне себе обычный человек, со всех сторон примерный семьянин, но и от него можно ждать сюрпризов. Несколько лет назад у меня объявилась взрослая единокровная сестра Джесс, о существовании которой до тех пор никто даже не подозревал.

Ну то есть папа, если честно, и сам не знал, никакой двойной жизни он не вел и никаких великих секретов от нас не держал. Но легкая мамина паранойя вполне объяснима.

– Он сказал, ему нужно что-то «исправить», – продолжает мама. – Исправить! О чем это он?

– Понятия не имею, – тяну я растерянно. – Но он сильно завелся, когда выяснилось, что Брент Льюис живет в трейлере.

– Ну живет и живет, что здесь такого? – пронзительным голосом возмущается мама. – Какое папе дело до того, где он там живет?

– Он твердил: «Так быть не должно», – припоминаю я. – Но почему, непонятно.

– Не знаю, что он там задумал и где собирается поселиться… Мне лететь за ним? Оставаться тут? Это я с Бекки, – говорит она в сторону. – Нет, Дженис, херес на второй полке. Бекки, я ума не приложу, что делать. Дженис считает, его накрыл кризис среднего возраста, а я ей: «Нет, кризис – это были гитарные репетиции. А сейчас-то что?»

– Мам, ты не волнуйся. Все будет хорошо.

– Он наверняка у тебя объявится, Бекки. Ты там за ним присматривай, ладно, детка? Пожалуйста.

– Хорошо. Позвоню, как только что-то узнаю.

Попрощавшись, я сразу же пишу папе.

«Пап, ты где? Позвони мне!!! Бекки xxx».

Боже мой, какие драмы. Что там папа затеял? Отправив эсэмэску, я разворачиваюсь, спохватившись, что уже не слышу радостного смеха за спиной. И тут же застываю в ужасе.

Сейдж позирует перед фотографами в модельных позах, а Минни в точности ее копирует. Ладонь на бедре, голову кокетливо склонила, поводит плечами назад-вперед, как Сейдж. Толпа фотографов ревет восторженно, камеры бешено щелкают.

– Стойте! – в ярости кричу я и, подхватив Минни, прижимаю ее к груди, закрывая от камер. – Пожалуйста, удалите снимки! Она же ребенок!

– Хочу махать! – Минни выворачивается у меня из рук. – МАХАТЬ!

– Нет, солнышко, больше махать не надо. – Я целую ее в макушку. – Этим людям мы не машем.

– Бекки, расслабься! – говорит Сейдж. – Ей все равно пора привыкать. Нравится быть в центре внимания, да, цыпленочек? – Она взъерошивает Минни волосы. – Нужно и тебе агента раздобыть. Вам ведь семейное реалити-шоу готовят? Аран сказал. Удачный ход.

– Не знаю. – Я еще на взводе. – Нужно обсудить с Люком. Все, Сейдж, пойду отведу Минни.

– Конечно, – радостно кивает Сейдж. – Созвонимся еще, да?

Сейдж скрывается во внедорожнике, а я кидаюсь в дом и захлопываю тяжелую входную дверь. Сердце колотится, мысли скачут и разбегаются, не знаю, за что хвататься. Папа. Реалити-шоу. Минни. Пресса. Сейдж. Лоис. Папа.

Поверить не могу, что папа и вправду летит сюда. Ерунда какая-то. Папа не стыкуется с Лос-Анджелесом. Папа – это дом. Сад. Гольф-клуб.

– Бекс! – Сьюз смотрит на меня удивленно. – Что-то случилось?

Я спохватываюсь, что так и стою, привалившись спиной к входной двери, словно едва спаслась от погони.

– Папа прилетает.

– Так это же прекрасно! А мама?

– Ничего прекрасного. Сорвался ни с того ни с сего, только записку маме оставил.

– Что? – Сьюз изумленно округляет глаза. – Твой папа сбежал?

– Что-то странное творится, – качаю головой я. – Не пойму, что. Это как-то связано с тем путешествием столетней давности. Папа разыскивает своего тогдашнего приятеля.

– Каким путешествием? Куда?

– Не знаю точно. По Калифорнии и Аризоне вроде. У них карта была. В Лос-Анджелес точно заезжали… в Лас-Вегас… может, в Юту. А, да, в Долину смерти! – вспоминаю я. – Я видела их фото из Долины смерти.

Почему я так невнимательно слушала? Каждое Рождество, рассказывая про поездку, папа доставал старую потертую карту с красным пунктиром, отмечающим маршрут.

– Ничего, я думаю, он объявится, – утешает Сьюз. – А может, у него просто кризис среднего возраста?

– Был уже. Он тогда на гитаре учился играть.

– Ясно. А не знаешь, бывает кризис позднего возраста? – спрашивает Сьюз после минутного раздумья.

– Не исключено.

Мы идем на кухню, и я наливаю нам по бокалу белого вина из холодильника. Мне все равно, который час, я должна успокоить нервы.

– Сока, – тут же просит Минни. – Со-о-ока! Сока-а-а-а!

– Хорошо.

Я наливаю ей смесь органического морковного и свекольного. В садике приучили. На вкус откровенная гадость, стоит десять долларов девяносто девять центов за крошечный пакетик, но зато «очищающий, с низким содержанием сахара», поэтому нас просят приносить с собой его вместо обычных фруктовых. А самое ужасное – Минни он нравится. Не успеешь оглянуться, как она, чего доброго, вырастет в домашнего тирана-диетолога, мне придется прятать «Кит-Кат» по углам и доказывать, что апельсиновые дольки в шоколаде – макробиотическая продукция.

– А где Тарки? – интересуюсь я, вручая Минни пакетик с соком.

– Еще спрашиваешь? – Сьюз напряженно стискивает зубы. – Ты в курсе, что он каждый день в шесть утра отправляется на какое-то «принятие себя» с Брайсом? Я его теперь почти не вижу.

– Ого. Что еще за принятие?

– Не знаю! – взрывается Сьюз. – Откуда мне знать? Я всего-навсего его жена!

– Выпей вина. – Я поспешно протягиваю ей бокал. – Наверняка Тарки это на пользу. Там явно что-то положительное. «Принятие» в любом случае куда лучше, чем «неприятие».

– И что такое это принятие?

– Э-э… ну… быть самим собой, – с видом знатока отвечаю я. – Отпустить. Быть счастливым.

– Чушь какая-то, – гневно сверкает глазами Сьюз.

– Ну, в общем… Ладно, пей. – Я символически чокаюсь с ней бокалом.

Сьюз делает огромный глоток, потом еще, потом выдыхает.

– Как все прошло в агентстве? – любопытствует она, слегка успокоившись, и я мгновенно расцветаю. Хоть тут есть чем похвастаться.

– Превосходно! Сказали, что нужно тщательно выстроить стратегию, и мне помогут оптимизировать поступающие предложения. А еще нужно нанять охрану, – добавляю я с важным видом.

– Охрану? – округляет глаза Сьюз. – Телохранителя то есть?

– Да, – как можно небрежнее роняю я. – Что поделать, знаменитостям без этого никуда.

– Ну какая ты знаменитость?

– Самая настоящая! Видела фотографов за воротами?

– Они скоро потеряют интерес. Нет, правда, Бекс, эта твоя слава – на пять минут. Зачем тратить деньги на телохранителей?

– На пять минут? – обижаюсь я. – Серьезно? Если хочешь знать, мне предложили сняться в реалити-шоу. Я выйду на международный уровень. Это всего лишь начало.

– Реалити-шоу? – обалдевает Сьюз. – И Люк согласился?

– Ну, он… все пока еще на стадии обсуждения, – иду я на попятную.

– А про телохранителя он знает?

– Ему не обязательно знать! – Мне уже досадно. В «Си-эй-эй» все казалось таким радужным, таким упоительным, а Сьюз зачем-то сеет сомнения. – Это я знаменитость, а не Люк.