Текст книги "Шкатулка"

Сообщение

В гостях у подруги. Чаёвничаем…

Она жалуется, что муж домой поздно приходит, не помогает и даже в магазин не допросишься его сходить.

– Вот и сейчас напишу, что купить нужно, а он ответит, что на работе завал – в магазин не успеет.

Берёт телефон и пишет сообщение: «Серёж, купи яблок, бананов, клубники и домой пораньше приезжай!»

Демонстрирует и собирается отправить.

– Лен, не отправляй, по-другому напиши, с любовью…

– Я по-другому не умею, да и потом, как ни напиши, всё равно будет как всегда! Вот, хочешь, ты попробуй…

Пишу: «Любимый мой, я очень по тебе соскучилась! Хочу тебя обнять, поцеловать…

Жду тебя, солнышко моё ясное! Приезжай пожалуйста быстрее! А если купишь яблок, бананчиков и клубники я буду очень рада».

Отправляю…

Болтаем о своём, о женском. Через час распахивается входная дверь – на пороге запыхавшееся «солнышко ясное», с цветами в зубах и пакетами в руках.

Собираюсь уходить, в дверях она шёпотом спрашивает:

– Что ты там ему написала?

– Потом сама прочитаешь… – отвечаю так же тихо.

Мистраль

Мистраль… Это имя носит ветер в Провансе – холодный, сумасшедший, сильный и отчаянный. Он приходит с Севенн в весенние месяцы на средиземноморское побережье Франции.

Вывороченная кровельная черепица, сдутая с полей почва – это его почерк.

Французы говорят, что он может сдуть с осла уши.

Этот гастролёр ворвался в наши края сегодня ночью: хлопал ставнями, бросал шишки на крышу дома, рвал кроны деревьев, завывал и улюлюкал сотнями разных голосов.

Утром вышла на улицу и сразу увидела, насколько ветру было весело… он раскидал подушки, разбил цветочные горшки, наломал веток – и убежал, исчез.

Потом, зайдя за дом, я поняла, почему он удрал, не попрощавшись: ему, верно, стало стыдно за содеянное.

Мимоза, огромное, усеянное миллионом ярких золотистых звёздочек дерево, лежит на боку, как будто отдыхает. Ствол сломан – жизнь так нелепо и внезапно была оборвана.

Последние искорки жизни этого чуда мерцают в вазе на столе. Почему-то роса на ресницах…

Листья

Осень, как всегда, пришла неожиданно, омыв землю холодными дождями и обдув колючими ветрами.

Два листочка сиротливо висели на уже изрядно облысевшем клёне.

– Мы скоро упадём и сгниём, – сказал жёлтый лист.

– Мы скоро полетим и увидим мир, – отозвался красный.

– Всему рано или поздно приходит конец, – проворчал жёлтый.

– Для того чтобы дать начало чему-то новому! Мы, возможно, станем плодородной почвой, а может быть, нас ждёт что-то другое: нами украсят дом, сделают букет, поместят в гербарий, – ответил красный.

– Грязно и холодно… – продолжил жёлтый.

– Красиво и свежо… – мечтательно ответил красный.

Отчаяние чёрными морщинами легло на жёлтый лист. Радость бордовым румянцем озарила красный. Они были разными…

Красный с удовольствием слушал наставления ветки-матери о том, что мир добр и справедлив, что жизнь – отражение наших помыслов и поступков. И в мир он шёл с радостными и солнечными мыслями. Он любил жизнь и был готов дарить любовь всем!

А жёлтый решил, что жизнь ужасна, что любовь – выдумка, а все кругом чужие, злые, и вообще слушать он никого не хотел…

И вот пришло время им, как и другим листьям, тоже покинуть дерево, подарившее жизнь. Порыв ветра сорвал их с ветки, закружил в замысловатом танце и оставил на пожелтевшей траве. Детская ножка в резиновом сапожке наступила на жёлтый, смешав с остальными листьями, а маленькие тёплые пальчики подняли с земли красный.

Он-то и рассказал нам с дочкой эту историю, когда стал красивой закладкой в книжке с добрыми сказками.

…

Мы все совершенно разные, но при этом очень похожие.

Пчёлка

В холле спортивного комплекса жду своих детишек с занятий по плаванию.

Розовощёкий малыш, отпущенный на волю мамой, занятой разговором со своей знакомой, носится как заведённый со складным зонтиком и явно желает пришлёпнуть какое-то насекомое. Это жужжащее чудо, изрядно измучив карапуза и устав само, плюхается на страницу книги, которую я пытаюсь читать. Пчёлка, труженица Божья – причина сей суеты.

Мальчик подбегает, замахивается, а потом, тяжело дыша, шепчет мне, словно насекомое может его услышать:

– Быстро захлопни книжку и убей эту тварь!

– Нет, я не стану этого делать, – отвечаю спокойно. – Я отпущу пчелу на свободу. Хочешь вместе со мной? – И встаю со стула.

Он не отвечает, но идёт следом за мной на улицу. Пчёлка, сделав круг над нашими головами, улетает.

– Странная ты какая-то, – бормочет он. – Зачем ты её отпустила?

– Божья мушка… Это простое, но такое великое имя дали люди пчёлам давным-давно. А ещё Ангелами полей-огородов их называли. Знаешь почему? Вот смотри: мизинчик – это сладкий и вкусный мёд, который она делает, безымянный пальчик – это яблоки, груши, сливы, ягодки, орехи, овощи, которые без её участия никак не появятся. Лекарства от разных болезней, которые делаются из мёда, молочка пчелиного – средний пальчик. Указательный – это свечки из воска в храме. Ну а большой… Если исчезнут все пчёлки, то и люди исчезнут с земли. Понимаешь? Они без людей прожить смогут, а вот мы без них никак. А потом… эта пчёлка живая, и ей тоже бывает страшно и больно.

Малыш стоит с зажатыми в кулачок пальчиками, задумчивый и серьёзный.

Затем поднимает свои глазки на меня и говорит:

– А я думал, они для того, чтобы кусаться. Я больше не буду пчёлок убивать, я их буду охранять и защищать. Мне же вырасти нужно большим-большим, как папа, да и мёд я люблю, и ягодки!

Всегда

…Я буду ждать тебя. Да, вот так сидеть и ждать…

Солнце проснётся и обнимет меня своими лучиками, но не его тепло мне нужно.

Ветер будет ласково гладить меня своим дыханием, но его нежность мне ни к чему.

Облака, белые и пушистые, позовут меня, но я не захочу их услышать.

Дождь покроет моё тело влажными поцелуями, сольётся с моими слезами, но я не отвечу ему.

Луна, круглая и тревожная, расстелет золотистую дорожку от моих ног в бесконечность, но я не пойду по ней…

Потому что я жду ТЕБЯ, потому что мне нужен ты, только ТЫ!

– Любимая, что ты сидишь здесь одна в темноте?

– Да просто я представила, что тебя нет в моей жизни, что мы не встретились вовсе… И знаешь, я поняла, что не хочу без тебя, что без тебя нет смысла, что готова ждать тебя всю жизнь, что только ты мне нужен!

– Родная моя, ты, оказывается, такая фантазёрка! Иди ко мне на колени! Я тебя нашёл в этой жизни, находил в предыдущих, найду и в следующих. Ты моя любовь, моя половинка, смысл моей жизни! Ты моё ВСЁ! Поэтому ты можешь фантазировать, если тебе так хочется, а я буду рядышком… Всегда! Можно?

Дождь

Почему говорят, что жизнь проходит, время бежит, дождь – идёт? Не знаешь?

Дождь – атмосферные осадки, выпадающие из облаков в виде капель жидкости. Получается, что он падает?

Я люблю дождь. У меня он, почему-то, ассоциируется с озорным мальчишкой, который бегает, прыгает, резвиться…

Ночью услышала стук его пяток по крыше, проснулась. Стрелки часов целомудренно поцеловались на трёх. Вспомнив про уличные диваны и кресла, вышла на терассу: темно, свежо. Всё вокруг в следочках этого озорника…

Мокрые подушки в дом занесла, влажные небесные поцелуи с себя смахнула, а сон мой, верно, сбежал и резвится сейчас вместе с дождиком. Ну и пусть… Вдвоём им, наверное, весело!

Погода в нас, а дождь… он просто идёт…

Пишу для тебя

Горы. Есть в них что-то магическое, чарующее и манящее…

Осень поцеловала их, оставив след яркой помады, и, видимо припудриваясь, случайно припорошила золотом.

Два часа подъёма в небо – и я уже над облаками, над птицами, над суетой. Оставив машину, поднимаюсь выше – камни весело прыгают вниз, потревоженные моими ногами. Перед глазами снежные вершины гор, скалы. Внизу – уютные долины, сосновые леса, речка, одинокий маленький городок, взывающий к небу звоном колокола.

Хочется петь, набираю воздух – и слышу где-то совсем рядом мужской голос, выдающий всей глубиной своей какую-то армейскую песню на непонятном мне языке. Ну что ж, опередили меня. Улыбаюсь…

Я смотрю, дышу, радуюсь за нас двоих. Холодный ветер играет с моими волосами и шепчет что-то на ушко.

Замёрзшая рука привычно ищет твою – тёплую, но…

Ты далеко, и мне так тебя не хватает.

Возвращаюсь домой на закате с букетиком поблёкшей лаванды, корзинкой грибов и ещё одной – с алым шиповником и бордовым боярышником. На руках замысловатые узоры, оставленные острыми шипами. Переполненная эмоциями, которыми хочу поделиться с тобой, я сажусь и пишу, пишу для тебя, любимый…

Знаю

Сообщение от знакомой: «…ты пишешь о любви, о жизни, и это понятно всем, а знаешь ли ты что-нибудь о смерти?»

Я? О смерти? Задумалась… Совсем немногое…

Знаю, как в отделении детской онкологии рассказывать детишкам сказки перед сном, из которого кто-то из них может не вернуться. Знаю, о чём говорят маленькие ангелочки, когда за ними приходит смерть. Знаю, как холодеет ручка ребёнка, когда за другую его держит та, что приходит однажды…

Знаю, какие глаза у человека, перед тем как он ступает ногой с крыши…

Знаю, что в голове у девчонки, повзрослевшей в мгновение, которая перерезала себе вены из-за того, что её парень поцеловал другую на дискотеке, и чудом возвращённой с того света…

Знаю, о чём плачет молоденький парнишка, которому в местах боевых действий оторвало ноги и которого ждёт дома беременная жёнушка…

Знаю, о чём мечтают те, у кого нет завтра…

Знаю, как смеяться сквозь слёзы над последним анекдотом умирающего близкого человека, не желающего, чтобы ты плакала…

Знаю, как закрывать глаза, устремлённые в вечность, тому, кто для тебя ВСЁ!

Знаю…

Знаю достаточно для того, чтобы писать о жизни и любви, что, впрочем, одно и то же – ВЕЧНОСТЬ! А смерть – это мгновение, которое случается всегда неожиданно, один раз в жизни. Зачем о ней писать? Достаточно просто помнить об этой всегда незваной гостье.

Димка

О том, что в наш дом заехали новые жильцы, мы узнали сразу: приехала большая грузовая машина, привезла мебель и вещи, а потом мы увидели их. Мы, конечно, очень обрадовались, что в нашем детском полку прибыло, и с нетерпением ждали, когда же мальчишки уже выйдут гулять и мы с ними познакомимся.

Был солнечный день, мы играли в футбол на полянке за домом, и вот из-за угла дома вышли новенькие.

Младший сразу подбежал к нам, рассказал о том, что зовут его Дениска и ему уже пять, а вот старший как-то замялся и не спешил подходить. Дениска быстро влился в нашу дружную команду, и мы весело продолжили игру.

Когда, наигравшись и отдышавшись, мы спросили новенького, почему его старший брат не подошёл к нам, он ответил, что Дима болеет и поэтому стесняется. Мы не стали расспрашивать о странной болезни, из-за которой стесняются, и разлетелись по домам: было уже поздно.

Как-то я бежала в магазин – ходить пешком мне тогда было непривычно – и вдруг я увидела Денискиного брата, он сидел на лавочке и читал книгу.

Подбежав к нему, я протараторила:

– Привет, меня зовут Вика, давай знакомиться!

А потом, когда я уже плюхнулась с ним рядом и взглянула на него, мне захотелось так же быстро убежать…

Его лицо, шея, руки были покрыты сухими струпьями кожи, кое-где сочилась кровь.

Я потеряла дар речи, Димка же, наверное, уже привык к такой реакции и поэтому вежливо ответил:

– Здравствуй, меня зовут Дмитрий. У меня псориаз, это болезнь такая, не бойся, она не заразная.

– Да я не боюсь, просто задумалась… – слукавила я.

– Бывает… – как-то грустно ответил он и уткнулся в книгу.

– Приходи к нам во двор вечером, мы в казаки-разбойники играть будем, – протараторила я и, облегчённо выдохнув, побежала дальше.

Ни вечером, ни на следующий день он не пришёл.

Через неделю мы с мамой поехали на экскурсию в другой город. В автобусе были одни взрослые, я расстроилась: даже поболтать не с кем. И тут я увидела Диму. Он со своей мамой сидел через проход от нас. А что, подумала я, лучше уж с ним поговорить, чем скучать всю дорогу.

Такого интересного собеседника я никогда раньше среди детей не встречала – мы проболтали всю экскурсию. Он много читал и столько знал всего увлекательного! Я поняла, что мы с ребятами живём скучной жизнью и что его непременно нужно со всеми во дворе передружить.

Не могу сказать, что это получилось легко… Чтобы доказать, что Димка не заразный, мне пришлось дотронуться до него, съесть с ним одно мороженое на двоих, а потом провести беседу со всеми на специально созванном детском собрании.

Но всё это стоило того! Мы делали бенгальские огни, запускали космическую ракету, строили самолёт из фанеры, домик на дереве, шалаш, настоящий плот, воздушных змеев – и всё это по Димкиным чертежам и под его незаметным руководством. Все были в восторге и очень скоро перестали замечать его болезнь. Он оказался очень хорошим другом, и даже спас меня, но это уже другая история…

Сон

Во сне я почувствовала тёплую отцовскую руку на своём плече…

«Опять в школу», – промелькнуло в голове.

– Доченька, проснись. Я на минуточку к тебе…

– Папа?!

Сон, показалось, сняло как рукой. Отец умер семь лет назад. Я подскочила с постели и обняла его за шею, как когда-то давным-давно, и расплакалась…

– Мне так не хватает тебя! Как ты там, откуда так редко присылают весточки?

– Я хорошо, малышка моя. Я пришёл рассказать тебе, о чём я вспоминаю. Что унёс с собой и что вызывает слёзы умиления и радость там… откуда мы приходим однажды и куда непременно возвращаемся. То, что я снова и снова перелистываю, словно альбом с картинками, переживая вновь яркие моменты:

Вкус материнского молока, теплоту её полной груди.

Большие и сильные руки отца, поднимающие меня под самое небо!

Почётный удар ложкой по лбу, чтобы не лез вперёд старших в общий горшок с едой.

Урчание кошки на печке.

Шипение яичницы из вороньих яиц на сковороде в голодные послевоенные.

Огромное яркое солнце, уходящее медленно и величественно на покой за дальние леса. Нежные лучи, ласкающие верхушки деревьев, стога сена, лошадей, пасущихся на бескрайнем лугу. Восхищение от масштабности происходящего чуда для меня. Меня, такой маленькой песчинки…

Пронзительный утренний крик петуха, блеяние новорождённого ягнёнка.

Запах парного молока из крынки, выпитого тайком, пока мама ополаскивает руки…

Первую влюблённость. Стук сердца при виде любимой девочки.

Холод смерти совсем рядом и ликование от чувствования себя живым.

Приятный гул в ушах от выстрела из отцовского ружья.

Объятия матери на пороге в большую жизнь.

Первое свидание. Сладость поцелуя.

Колечко, взятое, из-за отсутствия денег, у знакомых на время регистрации в загсе, на пальчике моей молоденькой жёнушки.

Радость от новости, что у меня родился сын.

Слёзы счастья от первого слова «папа» из его уст.

Осознание себя главой семейства.

Шум ветра в ушах и радость от поездки на новеньком мотоцикле.

Глаза лося, вышедшего прямо на меня на охоте, в которого я не смог выстрелить тогда из-за жалости.

Дыхание гор. Льды Арктики.

Твои первые шажочки. Удовольствие от твоих маленьких пальчиков на моих волосах, заплетающих косички на длинной и модной по тем временам чёлке.

Счастье за маму, сидящую в ярком плате за накрытым столом под яблоней. В окружении своих семерых детей с жёнами, мужьями, детьми, которым никак не рассесться на лавках и стульях…

Гордость за сына-суворовца – взрослеющего мужчину.

Умиление от присланного тобой рисунка с письмом в военный санаторий…

Восторг от лесной полянки, словно по волшебству усеянной белыми грибами.

Удовлетворение от откровенного разговора со старшим братом.

Красоту волшебных рассветов. Упоительные закаты.

Улыбку незнакомки в розовом платье на перроне…

А потом я уже счастливый дед, моя жена – бабушка, сын – папа, а ты – мама, и моя отрада – внучки, внуки… И так ещё хочется дожить до правнуков.

Унести с собой в вечность мы можем только хорошие воспоминания и ничего больше!

Мы зачастую торопимся жить. Спешим повзрослеть, сделать карьеру, приобрести материальные блага. Бежим, не успевая насладиться, порадоваться САМОЙ ЖИЗНИ, мелочам, на наш земной взгляд, но сокровищам в рамках Вечности!

А потом вдруг… яркий туннель и ты можешь двигаться по нему только вверх.

И не вернуться уже и ничего не исправить, не добрать, не дорисовать картинок!

Я часто вижу печальные души, листающие полупустые альбомы…

Прошу вас, живущих сейчас, не спешите, цените мгновения счастья, смакуйте их, цените! Дарите радость друг другу! И знаешь, доченька…

– Что, пап? Папа! Папа!

Сон…

Мокрая от слёз подушка.

Печатные знаки, набираемые в ночи…

Немного о любви

Скоростной поезд Москва – Санкт-Петербург готовится тронуться с места и помчаться сквозь пространство. Радуюсь, что смогу насладиться чтением модного романа, но рядом садится заплаканная милая девушка с колечком на безымянном пальчике, шмыгает носом, и я понимаю, что роман мой «сидит» рядом.

Вспоминаю себя в таком же состоянии в электричке, через месяц после свадьбы, осознающую, что следом за финальными словами сказки «И жили они долго и счастливо!» начинается то, о чём я ничегошеньки-то не знала и о чём в сказках почему-то умалчивают.

Семейный союз похож на тайный орден: не вступивший в него – ничего не знает, вступивший – молчит, а вышедший – старается как можно быстрей всё забыть.

Откуда появилась иллюзия, что любовь – это вечный праздник? Не только праздник, бывают и будни.

Может, поэтому так много расставаний и разводов? Закончились праздники – начались будни, и появляется мысль: всё, любовь прошла! И разбегаются люди и ищут новые яркие впечатления.

Как ни странно, но нет ни одной семейной пары, где бы супруги спустя какое-то время не пожалели, что они стали семьёй. Кого бы вы ни выбрали, наступит момент, когда вы задумаетесь о правильности сделанного шага, но зачастую это не тупик, а лабиринт любви или просто намёк на то, что пришло время в отношениях менять что-то, а не кого-то! А праздники будут чаще, если вы возьмёте на себя роль их устроителей друг для друга.

Чтобы любовь жила, нужно трудиться, работать над собой, слышать партнёра, быть готовыми к компромиссу. Уметь договариваться, правильно расставлять приоритеты, прощать.

Поддерживать авторитет друг друга перед всем остальным миром.

Говорить о том, что вы чувствуете, думаете, о чём мечтаете. «Догадайся сам» и другие игры в домашнюю телепатию – наилучший способ накопить обиды и испортить отношения.

Все ваши проблемы должны быть обсуждаемы, но только на фоне твёрдой убеждённости, что вы друг друга любите, цените и уважаете.

А ещё на некоторые вещи нужно уметь закрывать глаза, иметь избирательный слух, избирательное зрение и порой короткий язык.

Любовь как цветок, капризный и ранимый. Цветок, который недостаточно поливать только один раз в неделю, который нуждается в нашем внимании и нежности постоянно! И чем больше и трепетнее вы за ним ухаживаете, тем прекраснее он будет, тем больше радости и удовольствия подарит вам. Он будет жить, если оба владельца заботятся о нём. Оба! И никак иначе! А ещё придётся пропалывать сорняки, если вдруг их семена принесут ветра судьбы в виде искушений и соблазнов.

И не бойтесь перекормить цветок нежностью и лаской: от них он только прекраснее станет. Остерегайтесь холодности, суеты и сорной травы.

Говорите, пишите друг другу слова нежные. Берегите свою любовь, не выносите на сквозняки общественные! Цените каждое мгновение, проведённое вместе. Живите в настоящем и дорожите тем, кто рядом, кто заботится о вас. Кто молится о вас и любит, порой не всегда так, как вам хочется, не так, как в романтических фильмах, а так, как чувствует и умеет. Того, кто поцелует вас в носик, заварит любимый чай. Обнимет, найдёт слова утешения, когда вам больно, и посмеётся с вами, когда весело.

И не бывает любви безоблачной, как не бывает весны двенадцать месяцев в году: наступает и холодная зима, и плачущая дождями осень, и весна с выходящими за берега реками, и знойное лето. Всё это естественно! В любви тоже есть времена года. Но если вы весну, первую и самую яркую, храните в душе своей, несмотря ни на что, то она станет возвращаться к вам после других сезонов, укрепляя любовь и делая её сильнее!

Я когда-нибудь непременно напишу длинную сказку для подрастающих принцесс, которую я рассказала милой моей попутчице и которая начиналась с тех самых слов: «…и жили они долго и счастливо!» А через десять минут поезд прибудет в славный город Санкт-Петербург, и мы пойдём покупать сбежавшей принцессе обратный билет. Билет (мне очень хочется верить) в действительно долгую и счастливую жизнь.