Текст книги "Доказательство жизни"
Автор книги: Дэн Шорин
Жанр: Научная фантастика, Фантастика
Возрастные ограничения: +16
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 6 (всего у книги 9 страниц)
– Да ваша учительница была самой краткостью, – ни с того ни с сего выпалил я, а Хэнкс только рассмеялся.
– Вы посмотрите на него! Всего разок глотнул, а уже пьяной наглости набрался!
– Извините.
– Не, не извиняйся. Вот, выпей еще. Ощути, каково это, когда ты можешь высказать свое мнение, когда ты говоришь то, что хочешь ты, а не то, что от тебя требует компьютер! Чувствуешь, Артхейт? Вот это, – он постучал пальцем по рукописи в моих руках, – это жизнь.
День 19
– Джон, ты меня вообще слышишь? – в очередной раз спросил Дэйв. Он стоял прямо за моим плечом, пока я писал, но голос его доносился как будто издалека.
– Прости, Дэйв. Я боюсь, что если сейчас оторвусь от работы, то определенно упущу что-то важное и не смогу больше найти. Пока получается, хочу выжать максимум из этого состояния, хоть я и не понимаю, что это.
– М-м, это вдохновение, брат, – отозвался Дэйв и печально вздохнул. – Завидую я тебе. Что хотя бы пишешь? То же, что и на прошлой неделе?
– Нет.
После прочтения «Оглянись и иди вперед» – так называлась рукопись Хэнкса – мне стало стыдно, что я вообще смел получать какое-то мнимое наслаждение от той подделки, которую увлеченно слизывал с сериала. Следующим же вечером после знаменательного разговора с Писателем – вечером, потому что утром меня свалила с ног тошнота и головные боли – я без сомнений удалил рукопись и начал новую.
– О чем же произведение, если не секрет?
– О маленьких людях, сердитых на большой мир, – сказал я.
– О-о-о! – Дэйв рассмеялся. – Я когда-то тоже был таким. Но последние годы вот фантастику пишу. Все мы взрослеем со временем.
День 22
Я уже не следил ни за призерами, ни за выбывшими. Не замечал, что людей вокруг меня не с каждым днем, но с каждым часом все меньше и меньше. Кого-то превращали в отброса, кому-то навсегда закрывали двери в литературу. Парочку человек, кто не желал мириться с проигрышем, охранным зондам пришлось парализовать и утаскивать куда-то на верхние этажи.
Меня больше не волновала ни собственная жизнь, ни результаты «Слова Ариадны». Главным для меня было успеть закончить повесть. Вовсе не вдохновение овладело мной, а четкая уверенность в том, что я знаю, о чем пишу. Я не пытался изобрести велосипед, а выплескивал на страницы свои подлинные чувства.
Да, в этой повести есть неприметный главный герой, которому тяжело жить в Подгороде. Да, он влюблен в девушку, которая никогда не ответит ему взаимностью, потому что система городского управления найдет ей мужа, чьи показатели интеллектуального уровня и социальной значимости будут лучше ей соответствовать. Да, у него есть глупые мечты вырваться из этого замкнутого круга. Казалось бы, ничего сверхнового, но я знал, что пишу о том, что пережил только я и никто больше. А значит, должен найтись тот читатель, который услышит мой голос, поймет и поддержит. Точно так же, как я услышал зов Хэнкса со страниц его рукописи.
Времени оставалось мало, поэтому я почти перестал спать. Писал с утра до ночи, делая десятиминутный перерыв на кофе с булочкой. Совсем перестал посещать Хэнкса, но тот не огорчался, потому что знал причину и надеялся, что я успею закончить историю.
Страшно подумать, как я изменился за эти дни. Нарисовались темные круги под покрасневшими глазами, лицо покрылось щетиной, кожа побледнела. И пусть телом я находился в башне Централа «Парнас», а душа моя вновь переживала тяготы жизни в Подгороде, мне нужно было дойти до конца.
И вот однажды глубокой ночью, когда все спали в своих боксах, я дошел до последней страницы. Лунный свет проникал через стеклянную стену и освещал мое изнуренное лицо, расплывшееся в улыбке. Именно тогда я перечитал всю повесть и наконец-то понял: я это написал.
В течение недели по двадцать-тридцать страниц в день, и вот – передо мной сто пятьдесят страниц нескрываемой чистой правды, почти готовой отправиться к сердцам читателей. Осталось написать одно слово – «КОНЕЦ».
Только я подумал об этом, как услышал голос Дэйва.
Часовая, минутная и секундная стрелки на колоссальном циферблате застыли, устремившись вверх. И время перевалило за полночь.
День 23
Он стоял в центре зала, скрытый от лунного света, и напоминал неупокоенного духа, отягощенного тяжестью содеянных грехов.
– Джон, помоги мне, – произнес он тихо, сдавленно.
– Что случилось? Подойди сюда.
Я не спал больше суток. В ушах звенело, голова адски раскалывалась, и все вокруг казалось каким-то размытым, словно я опять напился виски. Но возбуждение от законченной повести еще поддерживало во мне силы и помогало рассуждать настолько трезво, насколько вообще возможно в моем состоянии.
Дэйв шел очень аккуратно, словно плыл по воздуху, не касаясь ногами пола. Когда он вышел на свет, я увидел не того веселого жизнерадостного паренька, окруженного кучей друзей, а одинокого, дрожащего всем телом страдальца, находящегося в крайней степени депрессии.
– Друг м-мой… мне очень, о… очень плохо. Я не знаю, что мне делать!
– В смысле? – проговорил я, и эхо прокатилось по всему этажу, усиливая слова в несколько раз. – Успокойся, Дэйв. Вдохни. Вот. Выдохни. Теперь говори, что у тебя стряслось.
– Кошмар наяву. Я боюсь, Джон, мне страшно. До конца конкурса осталась одна неделя, а я… а у меня ничего не готово. Боже, я не стану писателем!
– Почему же ничего не готово? Ты с первого дня что-то писал и был уверен в себе.
– И уверенность таяла с каждым покинувшим нас автором. Посмотри, Джон! Из полутысячи участников осталось около полусотни. А призовых мест осталось всего два: первое и второе.
– Это же значит, что у тебя есть шанс…
– Нет шансов, нет их! – вдруг заорал Дэйв и закрыл лицо руками. Между его пальцев показались, блестя в ночном свете, слезы. – Алекса забрали в реабилитационный центр два дня назад, вместе с ним ушли с конкурса и Брюс с Дереком. У бедняжки Селены случился нервный срыв, и ее уровень социальной значимости упал до двух – ей теперь навсегда закрыта дорога в Централ. Даже Дэмиена с его космооперой прогнали! Я не знаю, как так вышло, но моя работа ничем по сути не отличается от его. То есть понятно, что ждет меня, когда я напишу «КОНЕЦ». Ха! Меня ждет – конец.
– Ты слишком драматизируешь, Дэйв. Еще не все потеряно.
– Ага, как же.
– Я не шучу.
– Джон, ты меня вообще слышишь?! До конца конкурса осталась неделя! Я не успею ничего придумать за одну чертову неделю!
– Тебе не обязательно придумывать.
– Что ты имеешь в виду? – Теперь он вытянулся и смотрел на меня, как, должно быть, сумасшедший обычно смотрит на сумасшедшего.
– Зачем тебе скрываться за яркими фантазиями, когда можно найти вдохновение в себе самом?
Я рассказал Дэйву встрече с Хэнксом и о всех последующих разговорах с ним. Я не пытался убедить его в том, что проза лучше фантастики, и я так вовсе не считал, но я хотел, чтобы он понял: нет ничего дешевого и постыдного в раскрытии собственных чувств. Я отошел от компьютера и позволил ему взглянуть на свою работу так же, как Хэнкс однажды позволил мне. Нужно было, чтобы Дэйв понял, что даже он сможет написать что-то по-особенному интересное, ни на что не похожее и одновременно – настоящее.
Ведь этот человек со школьной скамьи начал писать. Он мог поведать читателям о том, как ему пришлось совмещать учебу со своей страстью. Откуда он черпал идеи и на какие жертвы ему пришлось пойти, лишь бы продолжать творить. Пусть где-то можно приукрасить факты, а где-то добавить побольше художественных деталей, но ведь история станет только лучше.
– Да, сначала это кажется чем-то абсурдным. Но когда начнешь, то услышишь свой собственный голос, который будет рассказывать. И этот голос завлечет тебя, ты последуешь за ним, а твои пальцы сами начнут набирать текст. Вот что такое диалог между автором и читателем – в первую очередь это разговор писателя с самим собой.
Не говоря ни слова, Дэйв читал и читал, страницу за страницей, так что я решил не мешать ему. Вдруг я подумал, что в происходящем есть своя ирония. Всего три недели прошло, но как много успело измениться. Раньше я бы ни за что не поверил, что этот грустный потерянный мальчик – харизматичный и общительный Дэйв Иори. Я бы скорее поверил, что сам буду на его месте.
Не знаю, прошло ли полчаса или все четыре. Похоже, я задремал, когда Дэйв оторвал взгляд от рукописи и прошептал:
– Оно замечательно. Бессмертное совершенство.
– На самом деле в нем нет ничего удивительного, – произнес я, протирая опухшие от бессонницы глаза. – Просто-напросто правда. Будь искренним, Дэйв, и напишешь так же, и даже лучше. И в неделю ты точно уложишься, если постараешься.
– Прости, Джон, но я никогда не смогу такое написать. Я… не готов.
Он замкнулся в себе и не мог выдавить больше ни слова. Я подумал, что должен подойти к нему и поддержать. Точно так же, как он однажды поддержал меня.
– Ничего страшного, Дэйв, – сказал я и положил руку ему на плечо. – Это всего лишь творческие муки, с кем не бывает. У тебя все получится.
– Нет! Я слишком долго писал в совершенно ином стиле. У меня не получится так резко сменить его.
– Тогда ты сможешь попытаться в следующий раз.
– Нет.
– Что, прости?
– Джон, – голос Дэйва обрел небывалую твердость, он выпрямился и посмотрел прямо на меня. – Я принял участие в этом конкурсе с изначальной целью стать писателем. Чего бы мне ни стоило, даже если бы мне пришлось сблизиться с каждым потенциальным победителем в этой безмозглой толпе, я должен был победить.
– Дэйв…
Все произошло слишком быстро. Не успел я и подумать, как Дэйв схватился за клавиатуру соседнего рабочего стола, вырвал ее с проводом и, не убавляя силы, столкнул с моим лицом. Послышался хруст сломавшегося пластика и треск выпавших клавиш, испачканных кровью из моего разбитого носа. Ноги оторвались от земли. Я медленно падал на пол, но не столкнулся с жесткой твердой поверхностью, а как будто рухнул под воду.
Боли не чувствовалось, только уши заложило и перед глазами все качалось в разные стороны, как в волнах. Так, в объятиях черных вод, я беспомощно наблюдал, как Дэйв достает из кармана флешку, копирует на нее повесть с моего компьютера, переносит ее на свой, пододвигает к себе клавиатуру и стоя нажимает трясущимися пальцами на буквы «К», «О», «Н», «Е», «Ц».
Внезапно все помещение писательского зала озарилось красным свечением. Наверное, в эту минуту заверещала сирена, но я ее не слышал. Видел только, как на месте циферблата вспыхнула фотография улыбающегося Дэйва, лицо которого перечеркивали два слова: «АГИТАТОР» и «ЛИКВИДИРОВАТЬ». Система городского управления вынесла свой приговор.
Не прошло и минуты, как лифт выпустил в сторону Дэйва, словно стаю бешеных псов, отряд полицейских, облаченных в тяжелую черную броню. Испуганный до смерти парень закричал, хотел убежать, но стражи порядка наставили на него оружие – одновременно несколько голубых разрядов впились в тело Дэйва и расщепили, будто человека никогда не существовало.
– У нас тут пострадавший! – объявил один из полицейских, заметив меня. Он склонился надо мной, пощупал пульс, посветил фонариком в глаза и спросил: – Дышать можете?
– Да, могу, – соврал я. На самом деле я чувствовал себя так, словно на моей шее затягивалась тугая петля. И имя этой петле было «Ариадна».
День 25
Пока я лежал в боксе, истощенный работой и накачанный обезболивающими, у Хэнкса снова случился инфаркт. В этот раз его мечта исполнилась: если кто-то и видел его, хватающегося за сердце, то наверняка прошел мимо. Старик умер, так и не успев перепечатать произведение и поставить «КОНЕЦ». Возможно, оно и к лучшему.
Теперь мне кажется, что как раз от нежелания показывать «Ариадне» свою книгу, он и писал ее от руки в тетрадях. Хэнкс понимал, что скоро умрет – и просто решил скончаться в одной из главных башен Централа с роскошным видом из окна, бесплатным кафетерием, минимумом надзора и мягкой постелью.
Время от времени я жалел о том, что «ликвидировали» Дэйва, а не меня. Все-таки он наверняка даже и не понял, за что же, собственно, его расщепили. А я понимал – и поэтому хотел исчезнуть. Не видел никакого смысла жить в мире, из которого тебя могут убрать только потому, что решил быть честным.
«Агитатор» – таким словом окрестили Дэйва, который всего-навсего мечтал стать писателем. На самом деле агитатор я, пусть и не подозревавший об этом до последней минуты. Теперь это не казалось странным. Конечно же: мою повесть переполняли эпизоды нищеты в Подгороде, преступности, что годами развивалась в таком темпе, что даже полиция не решалась выезжать на улицы, навсегда лишенные солнечного света. Все это, с какого ракурса ни посмотри, относилось к «Ариадне», которую восхваляли за порядок, привнесенный в страну.
Больше я не видел ничего странного в том, что третье место отдали какому-то справочнику об истории системы городского управления, пятое место – откровенному издевательству и искажению фактов и так далее. И вот почему нет никаких критериев. Победителями становятся те, кто пишет не для себя, а для «Ариадны». Вот она – правда.
И мне стало паршиво. Я сидел за своим рабочим местом под номером «509» и не понимал, почему еще жив, если история подходит к финалу, а искра моей жизни затухла, едва успев зажечься. Ведь у Ремарка было иначе.
Нас осталось чуть меньше пятидесяти. Всех авторов – скорее всего, по-настоящему талантливых – уводят из башни, и те даже не понимают, чем плоха их работа. Оставшихся ждет та же судьба: они пишут то, что сами хотели бы читать, не ведая, что все люди в стране читают то, что хочет «Ариадна». Вот она – правда.
За все, что я сейчас называю правдой, я заслуживаю такой же «ликвидации», как и Дэйв.
День 26
Всю ночь не мог заснуть и весь день не выходил из бокса. Всем было плевать на меня, а «Ариадне» плевать на всех.
Постепенно пустота, образовавшаяся внутри, стала заполняться мыслями: новыми, непохожими ни на одну из бывших когда-то. Словно в моем сознании поселился другой человек. И этот человек испытывал злость. Он хотел отомстить системе городского управления, перехитрить ее и напомнить всему миру о том, что такое свобода.
И теперь, оглядываясь на все прошедшие события, я ясно вижу в этом человеке себя и понимаю, что готов.
Я перешел на сайт конкурса и открыл работы всех трех призеров. Вооружился тетрадью и карандашом и стал выписывать из произведений все общие черты. «Ариадна» – всего лишь программа, которая имеет алгоритм, позволяющий выбрать из нескольких рукописей ту, что больше других подходит для поставленных целей. Выбор происходит исходя из количества определенных слов, контекста, в котором они используются, и общего количества страниц, на которых эти слова распределены. Говоря иначе, «Ариадна» относится к людям, как к собакам Павлова, давая им читать те книги, после которых в памяти читателя отпечатаются лишь те слова и мысли, которые выгодны системе.
К ночи мой список был готов. Оставалось только увеличить его в несколько раз, подобрать максимальное количество синонимов к нужным словам и связать их более-менее логичным сюжетом. Вот и весь рецепт бестселлера.
Написав синопсис к грядущему произведению и ложась спать, я чувствовал себя грязным как никогда. Но ведь и гениальный ум Хэнкса давно написал, что даже в Централе люди, желающие остаться «чистыми», вынуждены запачкаться.
День 30
– ВЫБРАН ПОБЕДИТЕЛЬ! – В этот раз Редактор действительно воскликнул, чтобы весть оглушила каждого человека в «Парнасе».
Горстка бедных писателей увидела на десятиметровой стене золотистую проекцию с моим лицом. «ДЖОН АРТХЕЙТ» – блистало имя под фотографией, а ниже название работы: «СЛОВО АРИАДНЫ» – в честь самого конкурса и одновременно в честь системы.
– Подойди сюда, Джон Артхейт!
Я поднялся из-за своего рабочего компьютера, где пару минут назад написал слово «КОНЕЦ», и, не чувствуя никакой радости, встал напротив колонны. Платформа под ногами вздрогнула и понесла меня ввысь, к вершине, где восседал Главный Редактор. Увидев его глаза, замененные механическими имплантатами, силиконовую кожу и множество кабелей, выходящих из-под черной одежды, я понял, что даже теперь жал руку не человеку, а лишь иллюзии, созданной «Ариадной» для обмана всех, кто тут находится.
– Теперь тебе присваивается пятый уровень социальной значимости, житель Централа!
Его громоподобный голос не доходил до меня. Больше всего мне хотелось взять и спрыгнуть с колонны головой вниз – каждый раз, когда я вспоминал, что за произведение подняло меня на вершину…
– Теперь ты, Джон Артхейт, один из главных писателей «Ариадны»!
Это рассказ с самым банальным началом. Шеф полиции сидит в своем кабинете и рассуждает о том, как раньше плохо жилось, но с появлением городской системы управления преступлений стало меньше, а возможностей для жизни больше. Вдруг его размышления прерывает верный и преданный помощник, назначенный «Ариадной» в соответствии с его интеллектуальным уровнем и уровнем социальной значимости. Напарник сообщает о группе террористов из чужой страны, которые завидуют «Ариадне» и потому ненавидят. Бандиты заминировали крупный торговый центр и держат в плену прекрасных гражданских Централа. И вплоть до последней точки дальнейшее повествование сменяется либо активными действиями полиции по «ликвидации» преступников, либо «глубокими» размышлениями шефа полиции о том, что «Ариадна» стала богом во плоти, которому не стыдно молиться.
– Есть ли тебе что сказать, Джон Артхейт? – спросил меня Редактор, и только тогда я заметил летающую на уровне глаз камеру, транслирующую мое лицо на каждый телеканал Централа.
Я хочу пообещать вам, читатели. Не знаю, случится ли это через год или через десять лет, но я предупреждаю систему городского управления «Ариадна», которая еще не умеет читать наши мысли: мне чужды твои интересы. Я буду говорить для людей, а ты мне в этом поможешь, потому что я буду использовать твои же алгоритмы против тебя…
– Что же ты молчишь, Писатель?
Вот мое обещание. И мой чернильный голос будет полон гнева, когда я закончу свое величайшее творение, и ты пожалеешь, что сделала меня своим Писателем, опустив в глазах настоящих, простых и добрых людей.
– Я хочу сказать, – начал я и устремил свой взор прямо в точку объектива камеры, – Слава «Ариадне»!
КОНЕЦ
Сергей Тарасов «Разрушитель»
Иногда разумные люди совершают неразумные поступки.
– Марвин Химейер
Механик I
Приемная директора заводоуправления совершенно ему не понравилась. Здесь было как-то просторно и чересчур помпезно, напоказ: весь офис в лучших традициях тайм-менеджмента просматривался насквозь через прозрачные стеклопластиковые перегородки, и было заметно, что сотрудники селф-спейса боятся поднять головы от вогнутых экранов смарт-столов. Лавируя между столами, по офису гуляли менеджеры, раздающие приказы с помощью модных наладонников. Как пастушьи собаки, стерегущие овец, подумалось Мартину.
Он ощущал себя не в своей тарелке. Мартин выделялся среди этих людей прямым взглядом, прямой спиной; все в нем было прямым, свидетельствующим о неспособности подстраиваться под ситуацию. Неудобный костюм давил ему на плечи. Красный галстук удавкой обхватывал шею. Засаленный старый портфель из потрескавшегося кожзама, в который он сложил жесткие диски и сделанные по старинке, от руки, чертежи, стоял около ног в туфлях немного не по размеру. Мартин никак не мог отделаться от мысли, что на правом носке у него дырка, и если в офисе у директора неожиданно придется разуваться, то выглядеть он будет как минимум странно.
– Господин Холланек? – раздался голос из интеркома.
– Да, я… Кхм… Я здесь.
– Пройдите в кабинет директора.
Он встал, неловко подхватил портфель, понимая, что за ним украдкой наблюдают десятки глаз из открытого нараспашку офиса. Все тут знали, кто он такой. Наверное, многие даже хотели оказаться на его месте: не быть отягощенными кредитами, семьей, социальным положением. Но все равно большинство воспринимали его как чудика.
Макс Уланов встретил его разговаривая с кем-то по байт-коду. Зрачок левого глаза директора светился красным, как у робота-терминатора из древнего фильма, пока он беззвучно шевелил губами, отдавая указания собеседнику на противоположном конце линии связи. Уланов неопределенно махнул рукой, приказывая посетителю сесть. Мартин остался стоять, сжимая портфель с документацией двумя руками, отгородившись им от директора всемогущего изотоподобывающего завода, как щитом.
Окончив наконец разговор, Уланов мигнул, избавляясь от красного свечения в глазу, и обратил внимание на гостя. Мартин сразу же ощутил жалость к менеджерам компании, которых ежедневно распекают здесь, «на ковре». Наверняка мало удовольствия стоять вот так, под взором начальства, переминаясь с ноги на ногу и переживая за сохранность премии в конце месяца.
– Господин Холланек! – воскликнул Уланов, словно увидел давнего друга. – Вот и вы собственной персоной, наконец-то!
– Я принес вам… кхм… распечатки и чертежи, а также постановление от Администратора, где указано, что моя мастерская не занимает ни дюйма от территории завода. Я выкупил этот участок еще до… кхм… вашего появления на Луне. Году в пятидесятом, если не изменяет память. Тогда территория около Базы Спокойствия стоила недешево.
– Замечательно, замечательно! Да вы присаживайтесь, в ногах правды нет.
– Спасибо, я постою.
– Как вам угодно. Может, хотите чаю, кофе? Для меня готовят настоящий кофе из зерен с Земли, а не эту эрзац-бурду.
– Откажусь, пожалуй. Посмотрите документы, директор. – Мартин раскрыл портфель и принялся выкладывать на блестящую поверхность смарт-стола пыльные жесткие диски на петабайт каждый, перевязанные узелком папки, исчерченные кривыми графиками таблиц древние бумажные листки. В них находилась вся его жизнь. Уланов хмыкнул и на мгновение состроил брезгливую физиономию.
– Мы рассмотрим, обязательно рассмотрим, господин Холланек. Это ведь копии, я правильно понимаю? Оставьте здесь, я скажу кому-нибудь из…
– Необходимо, чтобы вы просмотрели все лично, директор. Я уже отправлял запрос на ваш сайт, там меня проигнорировали. Также обращался в кадастровую палату, оттуда меня почему-то перенаправили в отдел социальной инженерии, а уже оттуда…
– Довольно, я понял! – Уланов поднял руки, как бы сдаваясь. – Я ведь сказал – оставьте здесь свою заявку, мы ее непременно рассмотрим, как появится время.
– Это не заявка, директор. Это требование! – Мартин повысил голос, уверенный, что сотни кабинетных крыс за его спиной подняли головы и жадно наблюдают за перепалкой. – Вы не имеете никакого законного основания сносить мою мастерскую!
– Конечно, не имеем! Поэтому мы предлагали вам немалую сумму откупных.
– Ваши откупные не покроют и четверти стоимости моего бизнеса. Этих денег мне едва хватит на билет до Земли, не считая уж оплаты рекреационного комплекса. На Землю я вернусь инвалидом. Да я живу здесь уже двадцать лет! У меня нет ничего, кроме моей мастерской, слышишь, ты, напомаженный говнюк?!
Директор едко улыбнулся одними губами, довольный тем, что ему удалось вывести из себя обычно хладнокровного Мартина Холланека. Лицо Уланова было холодно и непроницаемо, словно алебастровая маска.
– Вы всегда можете устроиться к нам на завод. Нам требуются талантливые инженеры…
Поняв, что разговор зашел в тупик, Мартин судорожно собрал документы и диски обратно в портфель и смачно харкнул на стерильно чистый пол. Из угла тут же выехал пылесос, вертя щетками и разбрызгивая чистящую жидкость. Мартин покинул кабинет. Он сожалел только о том, что нельзя с грохотом захлопнуть за собой дверь. Дверь была автоматическая и раздвижная.
Механик II
Над фасадом завода плыла цветная голограмма: на ней бравый космонавт по имени Майор Том пил гелий-3 из банки с надписью MMI и, смешно отрыгивая, показывал большой палец. Отрыжка персонажа, внешность которого Компания выкупила у родственников Дэвида Боуи, превращалась в электрическую лампочку. Сверху расцветал курсивом приевшийся рекламный слоган:
Майор Том рекомендует покупать энергию у «Mountains of the Moon Inc.» У нас – проверенное качество!
В зените над голограммой просвечивала яркая изумрудно-голубая Земля, озаряющая отраженным солнечным светом мертвенно-серую поверхность спутника. Отстроенные в Море Спокойствия техногенные сооружения казались зыбкими призраками: стоит моргнуть, и все исчезнет, смытое эпохами и тысячелетиями с той же легкостью, с какой человек выковыривает грязь из-под ногтей. Каждый раз, глядя в черные небеса, Мартин чувствовал себя букашкой, застывшей на крошечном листке дерева посреди огромной, непостижимой лесной чащи. Будто ты… Будто тебя и нет, и никогда не было.
Ощущение собственной ничтожности только усилилось. Он бы заплакал сейчас, если б умел.
Путь от заводоуправления до мастерской занимает ровно двадцать минут. Холланек жил в буквальном смысле окруженный вездесущим заводом. Мастерская находилась по большей части под поверхностью Луны; снаружи виднелся лишь метеоритный колпак с пандусом для ровера. Вокруг участок Мартина обступили глыбы отработавших смену десорбирующих комбайнов, бурильные установки, сваленные тут и там гигантские кучи реголита, транспортные развязки, утопленные в грунт конвейерные цеха по десорбции гелия-3. Мастерская же как снаружи, так и под землей была окружена десятиметровой «полосой отчуждения», отчего при взгляде со стороны создавалось впечатление, что она представляет собой средневековый бастион, осаждаемый вражеским войском.
Проталкиваясь между харвестеров и бульдозеров, дожидаясь своей очереди, чтобы проехать, Мартин в итоге добрался до дома в полукилометре от Базы Спокойствия. Он загнал ровер по пандусу в верхний уровень гаража, вылез наружу и пять минут простоял в шлюзе под струями дезинфекционного раствора. После чего снял легкий скафандр, аккуратно повесил его на стропы в прихожей и наконец забрался в жилой отсек по скобам пожарной лестницы.
Его встретили привычные звуки: гудение датчиков и приборов, перешептывание Дугласа с Алисой в мягкой полутьме, шум включившегося кондиционера и монолог ведущего теленовостей, докладывающего об успехах компании «Mountains of the Moon Inc.» Компания обработала сто тысяч тонн реголита! Компания улучшила технологию получения гелия-3 из ильменитового концентрата! Компания снизила стоимость доставки топлива с Луны на Землю! Компания усовершенствовала синтез с инерционным удержанием плазмы! Компания…
Компания вознамерилась уничтожить его, Мартина, жизнь.
– Как прошла беседа с Улановым, Мартин? – любезно спросила Алиса из динамика на потолке.
– Хреново. Не хочу рассказывать.
– Будешь кофе?
– Да что вы пристали со своим кофе?! Нет, не хочу! Помолчи, ради бога. И ты, Дуглас, тоже.
Захватив из холодильника банку пива, он уселся перед стареньким трехмерным телевизором и переключил осточертевшие новости на канал Discovery. Показывали передачу про вымерших кенгуру. Мартин любил животных и хотел бы завести кошку или собаку, но это слишком дорого. К тому же при лунном тяготении они живут недолго.
Передача про кенгуру прервалась сбором пожертвований для репликации генов какой-то редкой африканской ящерицы. Мартин начал щелкать каналы, но они исказились помехами: вероятно, на заводе опять мощная радиотрансляция, начисто перекрывающая сигнал маленького ретранслятора мастерской. Отлично. Значит, и интернета сегодня не будет.
Изнывая от тяжелых мыслей, он поплелся в гараж мастерской, свою вотчину, свой настоящий дом. Единственное место, где он ощущал нечто похожее на умиротворение и покой. Как и у любого хорошего механика, здесь царил идеальный порядок. Инструменты развешаны по стенам, разложены по выдвижным ящикам в строгом соответствии с надписями на стенных панелях. Торцевые головки, кабельные стяжки, ключи всех мастей и размеров, новейшие высокоточные мультиметры, смазки и очистители, поглотители влаги, графитовые стержни, ядерные аккумуляторы, полиуретановые сменные бойки для многозадачного манипулятора, чья металлическая рука повисла под потолком… На дальней стене была полка, заставленная настоящими бумажными книгами, которые консерватор Мартин заказывал с Земли. Книги обходились ему в кругленькую сумму, но он, во-первых, не любил читать с экрана и не пользовался гипнопедическим аппаратом, так как не имел чипа в мозгу, а во-вторых, понимал, что бумага со временем только дорожает, поэтому когда-нибудь эту коллекцию макулатуры удастся недешево продать. Художественных книжек он, правда, прочитал всего две в своей жизни, «Робинзона Крузо» Даниэля Дефо и «Бойцовский клуб» Чака Паланика, и обе ему не понравились. Зато техническую литературу он поглощал в огромных количествах. Да, на той дальней полке гаража можно было найти что угодно, от учебника по точной механике начала двадцать первого века до скачанной из интернета и перепечатанной пошаговой инструкции по сборке атомной бомбы в домашних условиях.
Библиотеку венчала величайшая Книга всех времен – Новая Библия издания 2045 года с Христобуддой на обложке, выкрашенная в яркую цветовую палитру.
– Включить свет или обойдешься переносным прожектором? – нарушил молчание грубый голос Дугласа, повторяющий интонации давно умершего старшего брата Мартина.
– Да, пожалуй. Поработаю немного. И опусти манипулятор в яму, он мне понадобится.
Прогудела рука манипулятора, спускаясь на нижний уровень гаража. Мартин полез следом, прихватив нужные инструменты. Фоном громко включилась песня Роба Зомби «Living Dead Girl». Холланек любил работать под жесткие композиции старого тяжелого рока.
Он проработал над «Малюткой» до полуночи, позабыв обо всем. Бронированная туша японского бульдозера-вездехода, который он постоянно апгрейдил и переделывал в качестве хобби, блестела в ангаре тусклым металлическим боком. Мощные колеса, приспособленные для передвижения по мягкому рассыпчатому грунту, были частично сняты и разобраны, а тупой крокодилий нос покрыт интерактивной смарт-краской: «Малютка» хмурилась и улыбалась в зависимости от «настроения» Дугласа, блок-схему которого Мартин разместил под толстым кожухом машины, рядом с защищенным волновым редуктором.
– Шеф? – вопросил Дуглас, изображая фальшивую акулью улыбку на морде вездехода.
– Да?
– Ты не устал?
– Немного. А у тебя есть предложения? – отодвинув манипулятор, Мартин сел на стул и вытер руки тряпкой.
– Можно устроить мини-вечеринку. Алиса приготовит бифштекс и закажет пива с закусками. Привезут через 33 минуты. Развлечемся втроем, а?
– Я не в настроении, приятель.
– Так мы его поднимем! – смарт-рисунок трансформировался в хохочущий смайл. – Давай, соглашайся!
– Ладно, так и быть, негодники. Сними со счета на пару сотен больше и закажи нормальное пойло, а не эту дрянь из водорослей, окей? И не надо бифштекс, заказывай пиццу. Раскошелюсь в кои-то веки, пропади оно все…
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.
