Текст книги "Дочь любимой женщины (сборник)"

Потанцуем?
а вот еще был случай

– Потанцуем? – Женя подсел к девушке, которая одиноко примостилась на краешке дивана.

Он пришел в гости один, потому что был в ссоре со своей нерасписанной женой Полиной. Но гостей как раз было четное количество. Четыре на четыре, так что все хорошо.

Девушка едва повернула голову и поглядела на него холодно и недовольно. Потом даже не покачала головой, а одними глазами, чуть прикрыв их и отведя взгляд, дала отрицательный ответ.

Он вздохнул, встал, прошел через танцующую компанию на кухню. Обернулся. Девушка все так же каменно сидела, положив руки на колени и глядя прямо перед собой. Ее лицо было похоже на скорбную театральную маску: кончики губ книзу, между бровями вертикальные морщинки.

Он знал, кто она. Ее звали Кира, она была с соседней кафедры. Один раз они, кажется, пили кофе за одним столиком в буфете. Кажется, даже поговорили. Расписание, отчеты, все такое. Она тогда показалась ему красивой. Она и сейчас была ничего себе, если бы не тоскливо-надменное выражение лица. Ну и ладно. Наплевать. Надо выпить, а потом поехать домой, с женой мириться, раз тут не обломилось. В кухне должна быть кошелка с вином, которую он лично принес.

В кухне он наткнулся на Юру Грунского, хозяина квартиры.

– О, – сказал Грунский. – Вот и ты. Это класс. Слушай меня. Ты можешь с этой дурой что-нибудь сделать?

– Что?

– Да что хочешь. Чтоб она не сидела с кислой рожей. Она меня раздражает! Пусть танцует, пьет, хохмит. Или пускай валит.

– Блин. А зачем ты ее пригласил?

– Мудак был. Она сама напросилась. Мы стоим с Котей, договариваемся. А она вдруг: «Позовите меня тоже». Так внезапно. Кто она мне, всем нам? Даже странно. Рожа такая грустная. Я сказал: «Ну, приходи». Минутная слабость, типа.

– Ну и?

– Вытури ее, а? Выгони к херам! Или развесели. Сделай что-нибудь! Не могу!

– А почему именно я? – обиделся Женя.

– А потому что ты все равно один пришел! – тихо засмеялся Грунский. – Она тоже одна. Я с Ларкой, Костик с Балясиной, Куня с Аликом, так что она твоя! Вперед, не плача!

Ткнул его в плечо и убежал.

Хорошо.

– Кира, – сказал Женя, снова усевшись рядом с ней. – Что ты скисла? Давай веселиться. Мы будем петь и смеяться, как дети! Попробуем потанцевать. Не умеешь? Не беда! Пойдем на кухню, винца попьем. Или в ванную, а?

– Зачем в ванную? – она на полном серьезе нахмурилась.

– Поплаваем немножко.

– Отстань, – буркнула она. – Глупо шутишь!

– Хорошо. Тогда серьезно. Кира, у тебя что-то случилось? Что ты как на похоронах любимой тети?

– Чего тебе надо?

– Веселись, – повторил он. – Пей, пой, прыгай. Можешь, хочешь, будешь? Тогда вперед. Полминуты на перевстряску. Или уматывай. Я серьезно говорю. Я тебя провожу. На такси до дома. Решай.

– Спасибо, – мрачно сказала она и встала с дивана.

– Юра! – крикнул Женя хозяину. – Мы с Кирой пойдем прогуляемся.

Они стояли на остановке троллейбуса.

– Может, сама доедешь? – спросил Женя.

– Ты обещал, – сказала она.

– Ладно.

Она жила далеко и неудобно.

Попросила довести ее до квартиры. Женя оставил такси ждать.

* * *

Дверь в квартиру была открыта. Кира приложила палец к губам и на цыпочках вошла в дверь. Женя пошел за ней следом. Там была нищая и захламленная комната: коробки, сломанное кресло, сдохшие цветы на окнах. Диван, покрытый дырявым пледом. Из другой двери вышел жирный мужик лет сорока-пятидесяти, в пижаме. Под мышкой у него, свисая с полусогнутой руки, торчал сонный годовалый ребенок, пялил голубые глазенки.

– Ну? – заорал мужик. – Нагулялась-натаскалась? Нашлюхалась-натрахалась? Кому морду бить? Тебе? Или хахалю твоему? – он повернулся к Жене.

– Не бойся, – сказала Кира. – Он только орет, а драться не умеет и не любит. Он сам боится в морду получить.

– Чтоб ты сдохла! – заорал мужик. – Мальчик три раза обосрался!

– Сам ты обосрался, – мрачно сказала Кира.

– Сука! – закричал мужик и попытался ударить Киру ребенком по голове.

Она увернулась. Он закрутил ребенка у себя над головой, как городошную биту. Женя выхватил у него ребенка, прикрыл рукой. Ребенок даже не заплакал.

– Тебе лучше отсюда уехать, – сказал он Кире.

– Сейчас, – сказала она. – Я только соберусь.

Она собралась очень быстро, как в кино или во сне. Полминуты пометалась по квартире, вжик-вжик – и уже стояла с двумя сумками и рюкзаком за плечами.

Спустились вниз, сели в такси. Таксист спросил адрес. Кира вопросительно посмотрела на Женю.

– То есть в смысле? – он не понял.

– Ну ты же сказал, что ты меня увозишь, – сказала она.

– Э, нет! – возразил он, пересаживая ребенка ей на колени. – Я просто посоветовал тебе уехать. А остальное ты сама. Говори куда.

– А мне некуда, – сказала она.

– Куда едем? – снова спросил таксист.

Женя назвал адрес. Это была его собственная квартира. Досталась от бабушки. Он там жил с Полиной, своей нерасписанной женой.

– Это у тебя папа или муж? – спросил Женя про того мужика. – Дядя или отчим?

– Неважно! – сказала Кира.

Ну, неважно так неважно.

* * *

– Красота! – сказала Полина, когда они с сумками и с ребенком ввалились в квартиру. – А мне, значит, выметаться? Предупредил бы хоть!

– Ты что! Ты что! – Женя покраснел и стал ее хватать за руки, пытаясь погладить и приласкаться. – Это Кира с соседней кафедры, у нее семейные угрозы, она буквально ненадолго. Вы ведь ненадолго?

Полина выдернула руки и тоже посмотрела на Киру.

– Посмотрим, – сказала Кира и как будто пригрозила: – А если вам неудобно, то я могу уйти прямо сейчас!

И повернулась к Жене и Полине своим трагически каменным лицом.

– Ну, разбирайтесь сами, – сказала Полина, быстренько переоделась, накрасилась и ушла, дверным замком щелкнула, даже не попрощалась.

– Располагайся пока, – сказал Женя. – Вот тут свободная комната, бывшая дедушкина. А я пойду проветрюсь.

Вышел из квартиры и вспомнил, что у Юры Грунского все еще гульба идет, наверное. Правда, для него пары нет, ну и неважно. Выпить можно будет. Тем более что он целую кошелку вина принес, имеет право.

На метро доехал буквально за полчаса.

Боялся, что они уже по комнатам расползлись. Но нет, музыка-танцы, дым коромыслом, привет-привет и все такое.

Зашел в комнату, а там на диване сидит Полина. Нога на ногу, с бокалом и яблоком. Вот это да!

Налил себе вина, выпил. Подсел к ней.

– Потанцуем?

– А то! – она засмеялась, встала, положила ему руки на плечи.

Он притянул ее к себе. Они поцеловались.

Было весело и шумно, было прекрасно, было про все забыть и радоваться жизни. Когда они под утро вернулись домой, никакой Киры там не было.

Юрка Грунский тоже ничего не помнил. А соседнюю кафедру слили с какой-то другой и перевели в новый корпус, на Калужском шоссе.

Стакан воды
этнография и антропология

Мой приятель рассказывал:

«Я тем летом отпуск проводил на даче у сестры, у старшей, от другого брака папы моего – то есть она была меня старше лет на пятнадцать. Ну а мне было уже под тридцать. Уже успел развестись.

К ней все время забегала соседка, младшая, так сказать, подруга. Я даже спросил у сестры, сколько ей лет. Она смеется: “А тебе зачем?” Но видно, что двадцать пять примерно. Заходила что-то взять, что-то отдать… Иногда приходила, когда сестры дома не было. И все время просила попить. Ну, я ей приносил стакан воды из кухни. Она попьет и на стол поставит – обязательно чуточку не допив. Мне это странно стало. Как-то, извини, даже жалко! Хотя это, конечно, вовсе не была какая-то дорогая минеральная вода. Просто кипяченая, из графина. На кухне такой графин стоял.

Вот. Я сначала думал, что полный стакан ей много. Хотя было жарко, и она прибегала такая румяная, горячая. Ладно. Много так много. Стал ей поменьше наливать. Три четверти. Та же история – все равно не допивает. Потом – полстакана. Потом – еще меньше. Все равно! Ставит этак интеллигентно недопитый стакан на стол и говорит: “Спасибо”. Красивая, кстати говоря.

А меня это почему-то злило. Зачем это? Свою мещанскую изысканность показать? Типа оттопыренного мизинчика? Или это примета какая-то? Не знаю. Но было неприятно.

Один раз она пришла, Валентины, сестры моей, опять нету, ну поговорили о том о сем, она такая красивая, румяная, шла по солнцу, чувствуется, как жаром пышет от нее, – и говорит:

– А можно водички попить?

Я притащил из кухни графин и стакан и говорю:

– Катя, сами себе налейте, сколько вам надо.

Она налила вообще чуточку, треть стакана, даже меньше.

Сделала пару глотков. Не допила.

Поставила на стол, “спасибо” не сказала, повернулась и ушла.

И больше не приходила. Ни разу вообще.

А жалко. Очень красивая девушка. И вроде неглупая, образованная, умеет разговор поддержать. Стройная такая. Жалко!»

В зеркальном зале
сон на 1 февраля 2019 года

Приснился вот такой сон.

Я сижу в большом театральном зале. Вместо занавеса – зеркало, в котором подробно и ясно отражаются все зрители. Зрители, надо сказать, с удовольствием сами себя рассматривают, и я начинаю думать, что в этом и состоит весь спектакль. Во всяком случае, мы все вот так сидим довольно долго.

Я сижу примерно в пятом ряду. Всматриваюсь в зеркало-занавес и вдруг вижу, что в первом ряду сидит Ольга Рязанова, моя подруга еще с детских дачных лет. Я машу ей рукой, то есть ее отражению, она замечает меня и машет мне в ответ.

Вдруг Ольга встает, поворачивается к залу и говорит:

– Друзья! Сегодня здесь среди нас Генрих Бёлль. Давайте его попросим, пусть он нам почитает вслух свой замечательный, любимый нами рассказ «Глазами клоуна».

Именно так – рассказ, хотя все знают, что это повесть.

С кресла недалеко от меня встает какой-то парень лет тридцати. Длинный, в некрасивой поношенной куртке, и сам некрасивый, с мелкими бугристыми чертами лица, и к тому же небритый. В общем, явно не Генрих Бёлль.

Он достает из кармана листки с текстом, откашливается, начинает читать. Читает по-немецки, но я все прекрасно понимаю и сам этому удивляюсь, потому что немецкий знаю едва-едва.

Он читает, листая страницы, и мне вдруг становится душно. Я тихонько выхожу во внутренний двор театра.

Там очень красиво. Двор замощен мелкой гранитной плиткой, на ней лежат красные разлапистые листья – то ли кленов, то ли каштанов. Посредине, спиной ко мне стоит какой-то человек и курит. Я подхожу – это Генрих Бёлль.

– А почему вы здесь? – спрашиваю я. – Ведь там читают ваш рассказ. Кстати, почему вы сами не стали его читать?

– Рассказ слишком жалостный, – говорит Бёлль. – Я его не только сам читать, я его даже слушать не могу.

Любовь земная и любовь небесная
рассказ моего приятеля

Мой приятель рассказывал, что когда-то давно – ему чуть за двадцать было, – он был влюблен в одну прекрасную женщину значительно старше себя.

Он любовался ею, восхищался, преклонялся и однажды все-таки набрался решимости и объяснился. Внезапно и неожиданно, вдруг оказавшись у нее дома – он иногда заходил в этот дом, поскольку дружил, то есть вместе учился, с ее сыном, – и вот он улучил момент, когда никого дома не было, и прямо и наивно сказал ей:

– Я вас безумно люблю, уже целый год. Вы прекрасней всех.

Кажется, даже на колени встал перед нею.

Она испугалась.

Как-то очень по-женски испугалась, рассказывал мой приятель. И стала быстро и негромко говорить что-то вроде:

– Вы сошли с ума! (Они были на «вы».) Вы с ума сошли, мой сын – ваш ровесник, у меня прекрасный муж, я люблю мужа, нет, что вы, вообще, как вы могли? Всё, не смейте больше к нам приходить, уходите, забудьте этот адрес! Забудьте наш номер телефона…

Он принялся ее успокаивать, и говорить, и убеждать, что он никогда не нарушит спокойствия ее жизни, что он просто не мог молча носить это в себе. Но что это Любовь Небесная, а вовсе не земная.

– Я поклоняюсь вам, я преклоняюсь перед вашим образом, – горячо шептал он. – Это чистейшее поклонение вашей красоте и свету вашей души! Я даже во сне не мечтаю ни о чем таком, клянусь вам! Я даже не хочу к вам прикасаться, это совсем про другое…

Тут она как заплачет и как закричит:

– Вон пошел, мерзавец!

* * *

Одна моя знакомая прочитала этот рассказ и написала мне письмо:

«У меня в квартире были проблемы с сантехникой. Реальные проблемы с реальной сантехникой, товарищи шутники! Пригласила мастера, пришел молодой парень, долго возился в ванной комнате. А я в это время завтракала, и в квартире был слышен запах ароматного кофе. Мне стало как-то неудобно (ох уж эти интеллигентские комплексы), что человек тут работает, а я кофе пью и даже не предложила. Я подошла и спросила, не хочет ли он кофе. На что сантехник ответил, мол, жена уже угостила, и двойным, и так подмигнул задорно. Я вначале даже и не поняла, не сразу дошло до меня, а как дошло (это вспоминая подмигивание) – как кипятком ошпарило. Осталось чувство, как будто в жидкое дерьмо наступила… И он, кстати, тоже, кажется, понял по моему ошарашенному виду, что сморозил глупость. Быстро свернул свои манатки и убежал, на поднимая глаз».

Хорошая история.

Правда, у нее есть очаровательный привкус некоторой семантической ненадежности. Что, кстати, и придает ей жизненность. Вот это все «я понимаю, что ты имеешь в виду, когда сказал, что понимаешь, что я имею в виду». Хотя это может быть ошибкой. Но в том-то и прелесть!

Налицо столкновение двух «ненадежных рассказчиков». То есть каждому кажется что-то не то… Хозяйка просто так предложила сантехнику кофе. Сантехник просто так ответил, что уже два раза пил кофе с женой. Точка. Остальное – домыслы и фантазии. Перефразируя Фрейда: иногда приглашение выпить кофе – это всего лишь приглашение выпить кофе. А отказ с рассказом, что уже пил кофе два раза с женой, – это всего лишь рассказ о том, что уже два раза пил кофе с женой.

Но жить в некотором легком взаимонепонимании – гораздо интереснее.

Художник и его рабыня
причина и цель

– Один греческий художник, – рассказывал молодой сценарист Голубцов своему лучшему другу, айтишнику Ерохину, – один знаменитый древний художник, его звали Апеллес, слышал?

– Допустим, – неопределенно сказал Ерохин. – А дальше что?

– Этот Апеллес хотел изобразить умирающего человека. Чтоб максимально натурально. И для этого прибил своего раба гвоздями к бревнам. Ждал, покуда он совсем уже почти издохнет, а когда началась агония, сел рядом и стал зарисовывать его лицо в предсмертной муке.

– Эк! – сказал Ерохин.

– Ну не мерзавец? Подонок, правда?

– Допустим.

– Попадись он в руки правозащитникам! – воскликнул Голубцов. – Его бы с говном съели. Но мир создан не для правозащитников. И вообще не для тех, кто льет слезы по страданиям бедных, жалких и бесправных. Мы все равно помним Апеллеса, а эту историю забыли.

– И что? – спросил Ерохин.

– Понимаешь, мне нужен такой момент, – сказал Голубцов. – Эпизод, типа. Женщина. Несчастная. Одинокая. Бедная, в смысле денег ноль. Возможно, приезжая. Снимает койку в общаге, например.

– Но хоть красивая? – заинтересовался Ерохин. – И молодая?

– Не обязательно чтобы очень. Но не уродина, конечно. И не старуха. Максимум тридцать.

– Ну и?

– И вдруг встречает мужчину. Красивого, доброго, в общем и целом обеспеченного. Он влюбляется. Они начинают жить вместе. У него на квартире. Она тоже влюбляется в ответ. Он делает ей предложение. Она согласна, она счастлива, она уже видит свое прекрасное будущее, и вдруг…

– Триппер? – спросил Ерохин, гоготнув.

– Ты что, дурак? – возмутился Голубцов. – И вдруг, внезапно, просто с бухты-барахты, он говорит ей: «Всё! Извини, я раздумал, я изменил свое решение, кончен бал, погасли свечи, собирай чемоданчик, пока-привет».

– И что? – удивился Ерохин.

– Вот я хочу узнать, что это будет. Увидеть ее лицо. Отчаяние, разочарование, злобу, слезы, даже сам не знаю, что там будет. Мне это нужно.

– Эксперимент! – сказал Ерохин и поднял палец.

– А она по морде не даст? – спросил Голубцов. – Ногтями не вцепится?

– Риск! – сказал Ерохин. – Без риска никак.

* * *

Дня через три, недалеко от метро, по дороге к дому, Голубцов увидел девушку-промоутера. Она раздавала флаеры на подушки со скидкой пятьдесят процентов, если возьмешь две. То есть вторая подушка бесплатно.

Все было, как он задумал. Она была усталая, с немытыми волосами, но с красивым лицом – тонкий нос, большие серые глаза, чуть обветренные губы с трещинкой. Руки без маникюра. Зовут Люба. Из Костромской области. Двадцать девять лет. Живет в общежитии, в комнате еще три подруги. Обещали взять в «Магнолию» кассиршей, но надо подождать.

Она с ним легко разговорилась, потому что он был симпатичный и простой, то есть умел себя так подать. Позвал ее перекусить в «Пироговую» в доме по соседству – в том доме, где он жил, то есть снимал квартиру.

Она жевала пирог с курицей, стараясь не торопиться. Она не выказывала никакого кокетства или смущения, не краснела, не хихикала в кулак на все его намеки и анекдоты и очень легко согласилась пойти к нему домой. Он даже испугался, что она проституцией занимается в свободное время, но потом увидел, что это не так. Она не просила у него денег, наутро она вымыла посуду, погладила ему две рубашки и собралась идти, а он вдруг предложил ей остаться.

– В смысле? – спросила она. – А как работа? Пятьсот рубликов в день. Не валяется.

– Ой, не смеши меня, – сказал он. – Сообразим. Проживем!

Вот тут, на это «проживем», она покраснела и опустила голову, а он ее нежно обнял за плечи, и она подняла к нему лицо, и они поцеловались уже совсем по-другому, не как вчера ночью, а ласково и нежно.

Прошел месяц, потом еще один. Дома все сияло. Вкусный завтрак, обед из трех блюд, горячий ужин. Прекрасный секс. И кстати, она оказалась вовсе не дура. С ней было о чем поговорить. Она окончила пединститут у себя в Костроме, исторический факультет, а в Москву подалась, потому что работы нет и заработка тоже.

* * *

Ровно через три месяца, день в день, Голубцов, уже накупивший ей разных одежек и одеколонов, уже пять раз намекавший на скорую свадьбу, уже возивший ее в Питер показать старику-отцу, вице-адмиралу в отставке, – ровно через три месяца Голубцов рано утром сказал ей:

– Люба! Есть разговор.

Сказал громко, на всю квартиру. Потому что она как раз варила кофе на кухне, а он натягивал домашние брюки.

Он решил, что этот ужасный для нее разговор должен быть на кухне. Во время завтрака. Чтоб, значит, ничто не предвещало.

– Ага! – крикнула она. – Иди, уже кофе булькает!

Он вошел, и она сняла с плиты кофеварку, разлила кофе по чашкам.

На тарелках уже лежал омлет, посыпанный укропом.

Он уселся, отхватил вилкой кусок воздушного омлета, положил в рот, отпил кофе. Она смотрела на него влюбленными глазами и улыбалась.

Прекрасный момент!

– Есть разговор, – сказал он равнодушно и сухо. – Довольно важный.

– У меня тоже, – весело ответила она.

– Да? Давай, я тебя слушаю.

Он неожиданно для себя обрадовался.

Он вдруг понял, что ему уже не хочется играть тот, три месяца назад задуманный эпизод. Может быть, в самом деле лучше обождать? Посмотреть, что дальше будет?

– Давай лучше ты. Ты же первый начал! – засмеялась Люба.

– Ladies first, – хмыкнул он.

– Ладно, – сказала она. – Как бы это покороче… В общем, всё.

– Что «всё»? – он поморщился. – В каком смысле?

– В смысле, что я раздумала. Не хочу дальше с тобой жить.

– Что?! – он поперхнулся и облился кофе.

– Ты очень хороший, – сказала она, подавая ему салфетку. – Красивый и добрый. Ты мне столько всего надарил. Ты мне почти что предложение сделал, с папой своим познакомил. Но все равно. Это не важно. Я изменила решение. Я уже собрала чемодан, пока ты спал.

– Почему?! – заорал он, смяв салфетку в комок и запустив в нее. – Ты что?!

– Сама не знаю, – вздохнула Люба. – Все хорошо, а что-то не то. Объяснить не могу. Да и не надо. Я все решила. Кончен бал, погасли свечи.

Она стала спокойно есть омлет и пить кофе маленькими глоточками.

Голубцов чуть не заплакал. У него заполыхали щеки. Отчаяние и злоба охватили его. Сейчас ему казалось, что он верно и преданно любил ее всю жизнь, а она подло его кинула.

– Но почему? – сипло спросил он.

– Не почему, а зачем, – сказала она. – Я сценаристка. Мне нужен такой эпизод.

* * *

Голубцов был уверен, что это Ерохин все подстроил. Он его уж так и этак пытал, но Ерохин отпирался.

Тогда Голубцов напрочь с ним поссорился и уехал к отцу в Питер, а там, говорят, устроился диджеем в какой-то модный клуб.

Просто жить
дар напрасный, дар случайный

Знакомая рассказала о новой подруге своей дочери:

– Четверо детей, выгнала мужа, живет и радуется. Всё у нее в порядке. Кажется, собирается родить пятого.

– Здорово, – сказал я. – А что она вообще делает в жизни, ну, кроме детей чем занята? И откуда она берет, извините, средства?

– Фу, какой ты прозаичный! – засмеялась моя знакомая. – Что она делает? Да просто живет! Живет, ясно тебе? Мы ей даже немного завидуем. Даже не немного, а сильно. Она такая какая-то… легкая, добрая, славная, вот!

– Деньги откуда? – настаивал я.

– Отчасти родители, не бедные люди, кстати… Отчасти друзья. Вот моя Настя, когда к ней приходит кофе попить, обязательно принесет, например, куриных грудок и жасминного рису пакет, она любит жасминный. Ну и яблок там, апельсинов…

– Хорошо, – сказал я. – Да, конечно, четверо детей, беременная, такая ситуация сейчас. А вообще, что она умеет делать? Вот, например, я захочу ей помочь. Не курочкой и рисом, не тысчонку сунуть, а серьезно помочь. В смысле работы. Вопрос: что она умеет делать?

– Жить! – вдохновенно воскликнула моя знакомая, и лицо ее посветлело. – Просто жить, и всё! Неужели ты не понимаешь?

Конечно, понимаю.

Даже вспомнил кусочек из своего рассказа:

«Но она хотела просто жить. Поздно вставать, ходить по квартире в короткой майке, долго готовить крохотную кастрюльку душистого овощного супа, потом валяться на диване, потом часа три одеваться к вечернему выходу».

Нет, все-таки не понимаю.

Ну, разве что только умом.