Текст книги "Всего 50"

Танец начинался спокойно, с затейливым перебором ног, но постепенно переходил в темп «аллегро». Самостийные хореографы, выныривая из толпы, предлагали желающим встать в круг и тотчас научиться танцевать сардану.

Седая тётушка, похожая на кондуктора с сумкой через плечо, деловито «прошивая» толпу, просила:

– Помогите оркестру! Оркестру, пожалуйста…

Добровольцам она беспардонно цепляла на грудь «медаль» – самоклеющийся кругляшок с символикой музыкальной ассоциации, проводящей эту благородную акцию. Потом «кондуктор» обходила толпу, пристрастно вглядываясь, у кого светится её «медаль», а кого ещё следует обложить данью.

Женщина лет пятидесяти толкала перед собой инвалидную коляску с дряхлым стариком в кепке и пританцовывала в такт музыке, чётко повторяя движения сарданы.

Старик жевал впавшим ртом, постукивал иссохшей кистью руки по подлокотнику и блаженно улыбался.

Бурные аплодисменты в конце, улыбки и всеобщее ликование создавали ощущение единения человека с человеком, на площади Барселоны, посреди Мироздания… И я чувствовала диафрагмой, что влюбляюсь в этот искрящийся город навеки.

Напротив Кафедрального собора рядком стояли такси-рикши, под названием «трикси» – низкой посадки велосипеды, встроенные в каркас современной элипсообразной повозки без дверей. Водители – сплошь молодые люди – с надеждой поглядывали на туристов.

Подойдя к одному из них, я спросила из чистого любопытства, сколько стоит такая прогулка по городу.

– Десять евро. Или шесть – в зависимости от маршрута, – ответил поджарый брюнет в шортиках. – Трикси – прекрасная альтернатива обычному такси, экологически продуманный релакс – без выхлопных газов. Но за десять евро я вам ещё и расскажу про город всё, что знаю.

– На каком языке?

– А какой вы хорошо понимаете?

– А вы что, на всех языках мира говорите?

– На пяти.

– Ну, вы гигант! Тогда я выбираю немецкий.

– Я не гигант, я – Томас, – улыбнулся молодой мужчина.

Симпатичный «рикша», оказавшийся наполовину немцем, в медитативном темпе повез меня по узеньким, прохладным улочкам готического квартала под названием «Барри готик».

Томас притормаживал, где я просила, и терпеливо ждал, пока я сделаю фото.

Мы отметились у всех основных достопримечательностей. В заключение рикша-полиглот показал мне кафе под кроной ветвистого дерева, в закрытом тихом дворике-колодце.

– Советую перекусить при желании здесь. Кухня неплохая и атмосфера исключительная. Тут за углом ещё магазин масок всевозможных – тысячи вариантов. Готический квартал вообще весь в маленьких магазинах и лавочках. Здесь располагался в тринадцатом-четырнадцатом веках еврейский район, процветала торговля. Теперь они вернулись, нуворишами, – вот эта часть, вправо от улицы Ферран…

Улочка «Либреттерия» скрещивалась с улочкой «Рая», оказавшейся совершенно пустой, – только прогуливала свою собачку женщина в халате.

Недлинная улица «Рая» сначала шла в горку, как и положено тернистому пути в Эдем, но потом сделала зигзаг и снова вывела меня к Кафедральному собору.

В двух шагах от собора, на улочке Комтес, снимали кино – в обычном режиме, без окриков, не нагоняя страха на прохожих. Но команда «Мотор!» и здесь звучала завораживающе-эффектно. Кино – это магия, что и говорить…

На небольшой площади Сант Иу играл скрипач в тёмно-синей рубашке-поло, такого же цвета шортах и мокасинах. «Жгучий брюнет» лет тридцати с небольшим несколько устало водил смычком по струнам. Звучал «Обливиод» Астора Пьяцоллы – романтическая, унылая, но светлая музыка.

Мрачноватый на вид скрипач прислонился к стене и, согнув ногу в колене, приставил к стене ступню. Закончив «Обливиод», он принялся за «Кармен» Бизе, легко прохаживаясь туда-сюда, в такт музыке заворачивая за угол и оглядывая большим тёмным оком прохожих. Почти все проходили мимо, а он продолжал играть.

На каменных плитах стоял динамик, из которого раздавалась записанная основная партия.

Музыкант сел на стульчик, и на левой вытянутой ноге его обнажились вспухшие вены, безобразный варикоз. Издержки профессии…

Ему бросали в футляр от скрипки монеты, благодаря за искусство, а он, не отвечая на взгляд, продолжал играть – профессионально, с чувством.

На площади появилась группа туристов, сплотившаяся вокруг гида.

Гид взялся было перекрикивать скрипку, но музыкант всё равно продолжал концерт. Акустика колодца площади усиливала все звуки, без разбора.

Группа вплотную приблизилась к музыканту, чтобы разглядеть показанный гидом иероглиф на стене, перекрыла собой скрипача от публики, но тот не смолкал.

Это походило на состязание. На диске началась запись венгерского чардаша, и сцена превратилась в батальную: кто – кого!

На лице скрипача не читалось ни одной эмоции. Гид не уступал. Так они и провели свои партии до конца, пока туристы не унеслись за гидом дальше. Непроницаемый и, казалось, презирающий туристов, проходящих мимо его лежащего на земле футляра, скрипач остервенело продолжал трудиться. Пока не кончилась вся запись.

Это, наверное, как петь «под фанеру» – непросто, – подумала я.

Концерт закончился. Какие-то парень с девушкой принесли скрипачу пиццу, и компания села на ступеньки, перекусывать.

Бродячий музыкант с грустными чёрными глазами оказался румыном из Бухареста, отцом восьмилетнего ребенка.

– Сеньора, это трудно, а иногда и неприятно, будучи музыкантом большого национального оркестра, стоять тут, но нужно давать образование ребенку… – признался он мне, когда я подошла его поблагодарить.

Родители всего мира готовы на подвиги ради своих детей. Но родители, живущие в странах Восточного блока – рекордсмены в этом смысле. Пренебрегая состоянием здоровья, стоя часами на варикозных ногах, они вкладывают всю свою любовь в чадо. Оценит ли когда-нибудь взрослый сын героические усилия отца во имя его лучшего будущего? Удосужится ли познать, принять особенности его природы? Или всю жизнь будет отнекиваться от части своей генетики? Как метко и горько подметил Виктор Ерофеев, «родители для нас – это так и не проявленные негативы»…

Вернусь, проведаю родителей.

Жарко… Солнца – море. Нет, океан солнца. Хорошо ещё, что курточка у меня белая…

Несмотря на обеденное время, есть не хотелось.

Большой стакан коктейля из папайи с апельсином я закусила мороженым. Не спеша, брела с картой города, которую мне выдали бесплатно в туристическом центре, и вдохновенно отмечала места, где мы с Серёжей побываем вместе. Купила билеты на концерт Монсеррат Кабалье, под открытым небом, на предстоящую пятницу – правда, уже без гениального Меркьюри.

В два часа дня накатил приступ острой тоски. И волшебная Барселона его не снимала…

Посмотрев в очередной раз на дисплей телефона, я не обнаружила ни заветного конвертика от Серёжи, ни пропущенного звонка. Присела на скамейке в тени, вытерпела ещё пол часика и написала: «Без тебя перелома не получится… Гуляю по центру. Целую крылья».

Смс прошла, и была доставлена. Значит, он ещё не вылетел из Москвы. Или он уже прилетел и наугад бродит по городу, чтобы столкнуться со мной сюрпризом? Переломные моменты совершаются неожиданно. Сюжет со светофором прекрасно смотрелся бы в Барселоне. Только Серёже придется заранеё позвонить мне и признаться, что он здесь.

Почему же он так долго не отвечает?

О плохом думать не хотелось, да я, собственно, и не думала. Звонить Серёже я не имела права. Сегодня в Москве выходной, и если ему, паче чаяния, не удалось вылететь, то он может находиться не один. Беспокоить его не хотелось – мало ли, что у него за обстоятельства? Даже если он прилетит только вечером – и то не страшно. Всё равно наша участь уже решена.

Я зашла в магазин испанской марки «Берска» и выбрала себе открытую маечку с кокетливой надписью на груди «Лицензия на поцелуй». А что – задиристо. Хоть придаст настроения.

День, начинающий клониться к вечеру, стал сгущать печальные краски… Бродить одной, не получая ответа на смс, уже не казалось столь забавным.

Бесцельно двигаясь по пешеходной Рамбле, я помедлила и отправила, сжавшись внутренне в комок, вторую смс: «Всё в порядке? Зябко в жаркой Барсе».

Барсой мы называли Барселону с того момента, когда я предложила ему месяц назад отметить мой день рождения именно здесь. «Да, Барса! – ответил он, и я поняла, что угадала его вкусы в очередной раз. «Подарю тебе всё, включая себя». Этим рефреном я и жила последнее время. Когда казалось, что мое ожидание Серёжи заходит в тупик, я обращалась к этому короткому, но весомому диалогу. Такими вещами не шутят. Серёжа относился к той категории мужчин, что слов на ветер не бросают. И даже когда я сомневалась во всём, в чем только можно сомневаться, я ему верила.

И на вторую смс не пришло ответа.

Уже основательно проголодавшись, я гнала идею ужина в одиночестве. Буду терпеть до последнего. Серёжа молчит, потому что сидит в самолёте. И он тоже голодный, у него чартерный рейс, на них не кормят.

***

В кафе «Старбакс» прыгали, скакали и вертелись волчком молодые, южной внешности парни, обслуживающие посетителей в таком темпо-ритме, при котором конвейер на раздаче не останавливался ни на минуту.

Я поглазела на меню, заторможено его изучая, и не выбрала ничего, кроме чая-латте. Сдобная выпечка уже давно стала для меня приторной, ещё лет десять назад – как отшибло. А сэндвичи не вызвали аппетита: организм, настроенный на праздничный ужин, отвлекаться не собирался.

Я выбрала столик, стоявший на широком тротуаре, откуда хорошо просматривался дом-музей Гауди под названием «Педрера» или «Дом-каменоломня». Холодок алюминиевого кресла поприветствовал утомлённое зноем тело.

Народу в кафе сидело немного: надвигающийся ужин постепенно переманивал людей в рестораны и «тапас»-бары.

К «Педрере» тянулась живая очередь. На крыше здания торчали головы поднявшихся туда туристов – терраса под открытым небом, которую я видела на открытках, представляла собой архитектурный музей в камне. Как только Серёжа прилетит, сразу поднимемся наверх.

Болтая ногой в алой мокасине, я разглядывала неподражаемое творение гения, словно подарок ко дню рождения. Казалось, Гауди конкретно для меня Педреру только что соорудил и лично перерезал красную ленточку, открывая доступ в дом. А сам скрылся. Ну, гений, что с него взять? Дитя.

Наблюдать за барселонской толпой, попивая кофе, было любопытно: экземпляры попадались вполне сюрреалистические. В каждом городе есть свой набор прелестных «городских сумасшедших».

В Кёльне, к примеру, в кафе на одной из центральных площадей «прописалась» оперная дива, как её для себя окрестили местные жители.

Дива была тучным, кряжистым мужчиной лет сорока пяти, с копной густых, черных, путаных волос, с крючковатым носом и большим, капризным, интенсивно накрашенным ртом. Экстерьер «дамы» напоминал образ Монсеррат Кабалье – в худшем его воплощении. Самозваная оперная дива, как и настоящая певица, носила бесформенные платья преимущественно сочных тонов. Мужчина часами сидел в кафе нога на ногу, в туфлях на высоченном каблуке, дымил, как два паровоза, и обмахивал лоснящееся лицо веером с китайским орнаментом. Его никто не гнал, но и не привечал особо.

Вот и по Барселоне брел экземпляр: худющий, среднего роста мим, от шеи до пят затянутый в белое трико. Его пластика напоминала экспансивную пластику советского мима Леонида Енгибарова, а лицо – один в один – повторяло «маску» француза Марселя Марсо. Трико на коленях немного растянулось, балетки серебристого цвета выдавали свой «возраст», и вкупе с мимикой почти плачущего человека, образ мима призван был вызывать щемящие чувства.

Одинокий мим выделялся из толпы не столько белым, нестандартным одеянием, сколько отрешённостью поступи. Он двигался посередине тротуара, чуть подняв подбородок, медленным, скользящим шагом, словно был слеп или охвачен глубоким раздумьем. Но стоило кому-то его задеть, как он тревожно вздрагивал, оборачивался к человеку, прикладывал руку к груди, и его подвижные брови вскидывались виновато. Языком тела, ясным, доступным пониманию, он просил у прохожего прощения.

Смутившийся человек отпрыгивал, смеялся и – и в свою очередь – просил его простить.

А мим раскрывал вдруг сжатый кулак, расправлял ладонь с длинными пальцами – и на ней распрямлялась маленькая красная роза на пружинке.

Прикреплённая к центру ладони, роза покачивалась – в знак прощения и любви. Лицо прохожего озарялось и мгновенно смягчалось, а мим торжествующе, во весь нарисованный красный рот, улыбался.

Перформанс любви к ближнему и прощения мелких обид притягивал взгляды в радиусе нескольких метров, и весь отрезок улицы оживал, так или иначе втянутый в маленькое шоу.

Я внимательно следила за артистом, широко улыбаясь и поощряя улыбкой его короткое выступление.

Заметив мой пристальный взгляд, мим закончил очередной «пассаж» и вдруг направился к моему столику. Спрятав обе руки за спину, он вытянулся в струнку, сделал судорожный театральный вздох и раскрыл передо мной ладонь.

Розочка послушно закачалась.

– Можно присесть? – спросил мим.

– Конечно!

Мужчина лет тридцати пяти на вид, с лукавым взглядом карих глаз, сел напротив.

– Не могу видеть спокойно, когда женщина сидит в одиночестве, – сказал он искренним тоном.

– Почему? А если ей так нравится?

– Тогда у неё должна быть другая пластика и другой взгляд.

– Что вы говорите! – сыронизировала я в свою защиту.

– Да. Тело – расслабленное, а взгляд – игривый.

– Ну, извините… А вам каково одному… в толпе?

– Мне легче – у меня миссия.

– А, может, у меня тоже миссия?

– Какая, если не секрет?

– На первый взгляд, ординарная, но… Знаете такое изречение: «Смерть стоит того, чтобы жить, а любовь стоит того, чтобы ждать»..?

– Красиво! Так вы ждёте любовь? Романтично. Ждать, догонять, терпеть… А когда же жить? Жизнь так коротка!

– Ну… прибегаю к философии и мудрости других. Как Лис из «Маленького принца» Антуана Сент-Экзюпери – живу, наслаждаясь ожиданием.

– Что-то не видно, чтобы вы наслаждались…

– Да, есть такой факт – устала немного. Но завтра, поверьте, – с новыми силами! Ведь вы не устаете протягивать розу. И не корысти ради – денег, смотрю, не собираете.

– Да, точно. Деньги тут не причём… Мне эмоции эти нужны. Улыбки людей. Мне кажется, я выдёргиваю их из рутины. Или из мрачных мыслей. Вас разве не выдернул?

– Выдернули, спасибо.

– Вот… Надо что-то делать. Мир сходит с ума от одиночества… Собак называют человеческими именами. И это не от пренебрежения к человеку – от одиночества. От желания, чаще всего подспудного, бессознательного – иметь рядом не просто живое существо, а максимально приближенное к человеку. Собака сама по себе – друг, а имя ещё и психологически будто усиливает эффект, понимаете? Современный человек страшно одинок. Средства коммуникации всё круче, а разобщённость – всё сильнее, как ни парадоксально. Люди прячутся в виртуальном пространстве друг от друга. Почему-то предпочитают не быть самими собой. Страх… Страх быть развенчанным, недооценённым, брошенным, в конце концов. Отвергнутым – красиво говоря о некрасивом… А ещё мир пожирает ненависть, зависть, алчность. На чём делают деньги? На жажде увидеть чью-то беду! На желании подглядеть за позором или за целлюлитом звёзды, выставить уважаемого человека в неприглядном свете, застать в неловком положении, принизить… Какая разница, кто сколько пластических операций сделал? Разве в этом суть? Да пускай всем будет хорошо! Где наше милосердие друг к другу? Вы посмотрите, сколько зла уже сделал ЧЕ-ЛО-ВЕК! Никто иной… Мне говорят некоторые – я наивный романтик. Ну, что ж, если моё наивное желание – капля в море, тогда – именно та капля, которая камень точит. Я хочу в это верить. Не могу спокойно наблюдать…

– Понимаю. Это благородно. Я с вами абсолютно согласна! Если бы каждый второй так… даже каждый третий – и то был бы толк… А кто вы по профессии?

– Я? Инструктор по прыжкам с парашютом.

– Ух, ты!

– Хотите прыгнуть?

– Нет, боюсь. Высоты очень боюсь.

– Так одно дело – стоять на верхотуре, а другое – лететь, парить в свободном падении. Давайте, рискните?

– Нет, не смогу, спасибо. Я много таких прыжков сделала в переносном смысле.

– Это другое! Вам прыжок с парашютом даст абсолютно новое ощущение, что вы – исключительны и всесильны. И это перевернёт вашу жизнь.

– Возможно, но…

– Визитки с собой нет, а телефон мой запишите, – почти приказным тоном сказал мим.

Я записала телефон, вбив его в память мобильного, и в очередной раз поразилась щедрости Барселоны на впечатления. Вот бы сейчас Серёжа появился здесь! Прыгнули бы на пару с парашютом, пристегнувшись друг к другу. И целовались бы под небесами…

Мим, удаляясь, помахал мне издалека розочкой на ладони.

Уставшие официанты, закрывая кафе, убирали стулья.

Впавшая в философское настроение, я индифферентно наблюдала за ними, пока на тротуаре не остался только столик и стул, на котором я восседала, допивая остывший кофе.

– Сидите, сеньора, сидите! – сказал парень, держа тент, как флаг, и унося его в помещение. – У вас есть ещё, как минимум, пятнадцать минут.

– Спасибо! У меня сегодня день рождения. Принимаю ваш подарок!

– Вот как! Тогда с нас чашка «эспрессо»! Поздравляю вас и желаю, чтобы сбывались ваши мечты.

А ведь этот мим прав! Подарком человеку может стать все. Любая приятная мелочь. Взгляд доброго человека. Оставленный вдруг на тротуаре стул. Чья-то уступка, улыбка. Раскрытая ладонь с розой. Распустившийся цветок, притихший ветер. Даже чашка вкусного кофе. Или красиво одетый человек, попавшийся навстречу. Надо лишь научиться разглядеть подарок и с благодарностью его принять.

Приходится учиться. А то ведь – не жизнь, доложу я вам, а тягомотина. Может, правда прыгнуть с парашютом?

Я прошла пешком до широкой улицы Гран Виа, повернула направо и через несколько минут оказалась на площади Гойи, отмеченной мной на плане города.

Маленькая площадь не соответствовала большому живописцу. Более того, на ней даже памятника Гойе не было. Возвышался, правда, памятник каталонскому адвокату Франциску Лайрету, прожившему всего сорок лет. Он погиб 30 ноября 1920 года, а как конкретно, непонятно.

Мое внимание привлек фонтанчик с питьевой водой и деревянные скамейки-кресла, стоящие вразброс, как в гостиной обычного дома, на расстоянии друг от друга, под высокими деревьями с сиреневыми цветами. Скамейки, сработанные на двоих, а большей частью на одного, изготовили к Олимпийским играм 1992 года – на каждой красовалась эмблема. Реликвия, по сути.

Присев на одну из них, я встретилась взглядом с сидящей поодаль пожилой сеньорой в кремовом костюме. Идеальная прическа, тёмные очки и плотные чулки, несмотря на жару. Сеньора поздоровалась по-испански: «Ола!» и улыбнулась.

Я живенько ей ответила, ещё раз приятно поразившись доброжелательности барселонцев.

Вдруг к моей скамейке приблизился старый мужчина с длинными седыми, сальными, но аккуратно зачёсанными за уши волосами. Крупные черты лица и отталкивающая мимика мачо напоминали образ Сальвадора Дали.

Склонившись ко мне, мужчина приглушённо произнес:

– Ты очень красивая. Пойдём ко мне?

– Почему? – опешила я.

– Потому что ты мне нравишься. Я вот тут живу, рядом. Кофе выпьем…

– Вы… я… уже пила кофе. И не для этого здесь… Стыдитесь, – строго сказала я, чтобы старик как можно скорее осознал свою ошибку.

И он тут же извинился. Но, отходя, ещё раз повторил:

– Но ты очень красивая.

И, пятясь, удалился.

Сидеть здесь после пошлого инцидента отчётливо расхотелось. Это, наверное, для контраста случилось – после благородного мима.

Я вошла через арку во дворик со стелой посередине, увенчанной крестом.

И сама стела, и крест в каменных завитушках были изъедены временем, но дворик представлял собой оазис в центре города.

В нём росли розы, защищенные низенькой оградкой, и несколько видов разнообразных деревьев: акации, кипарис, мирт, лавр, липа, канадский тополь. И, конечно же, вечнозелёная олива.

Тут же лежали пропитые, прокуренные типы и стояли женщины, торгующие незамысловатыми акварельками с видами города.

Искусство и реальность создавали эффект контраста жизни.

Выложенный плитами, центр сада был усыпан желтыми редкими листиками и, как ни печально, окурками.

На уже знакомых мне «олимпийских» скамейках в виде стульев-кресел под липами сидела парочка индивидуалистов, демонстрируя друг другу равнодушные профили.

На огромной роскошной двери стояла надпись «Библиотека Каталонии». Но к двери никто не подходил – в семь вечера, видимо, доступ закрыли.

На ступеньках примостился молодой кореец, покуривая и потягивая пиво. На противоположной стороне, у входа в библиотеку, бурно общались молодые люди, похожие на студентов. Над ними, в нише фронтона старинного здания, кротко склоняла голову фигурка Мадонны с младенцем. Никому не было дела до моего юбилея…

Выйдя из сада, я побрела по улочке к площади, с виднеющимся на ней скульптурным памятником.

Памятник актеру Искле Салеру «поселили» рядом с Базиликой Сант Агусти, на стене которой были выбиты в камне десять заповедей. «Но матарас» – не убий. «Амарас а ту проксимо, коме а ти мизмо» – «возлюби ближнего своего, как самого себя», – перевела я наиболеё доступные мне испанские версии.

Рядом с памятником, а по сути, у его подножия, лежал седой, грязный мужчина, укрывшись засаленным пледом.

В ногах лежащего мендиго-бомжа стояла тележка из супермаркета, доверху наполненная всяким хламом. Запах доносился смрадный.

Закатная, разморенная Барса, довольная уходящим днем, стала теперь, как мне казалось, совершенно безразлична к тому, что по ней бродит пятидесятилетняя женщина с одной дамской сумочкой и с единственным желанием – стать наконец-то востребованной в любви. Теряя интерес к происходящему вокруг, я все больше прислушивалась к тому, что творится в моей замеревшей душе. Почему же он мне не пишет? Некогда – собирается в дорогу? Задерживается рейс? По-прежнему не допуская, что Серёжа не прилетит, я каждые десять минут поглядывала на дисплей телефона. Пуст! Ну, положим, он не прилетит… Мрачная перспектива – вместо подарка к юбилею! Так и проведу этот день в одиночестве? Припёрлась на свою голову! Город-праздник развлекать меня явно не собирался… Хорошо, а если развернуть мысль другим концом? Кто сказал, что события должны развиваться по задуманному мной? Если мыслить глобально, Серёже совсем не обязательно прилетать сегодня. Столь же прекрасно будет, если он прилетит завтра, послезавтра, в ближайшие дни… Главное – он прилетит. Любой день может стать днем рождения – рождения нас как пары. Зато будет повод отпраздновать двукратно…

Аутопсихотерапия давалась мне достаточно трудно. Подступало раздражение. К тому же у меня устали ноги и сильно ломило затылок.

А ночь-то приближается, господа мои испанцы… Пожалуй, стоит позаботиться о ночлеге.

Разгар туристического бума не сулил ничего хорошего. В двух-трёх скромных отельчиках не оказалось мест. Нужно было ехать на окраину, подальше от центра.

Усмирить свой с каждой минутой усугубляющийся душевный дискомфорт я решила при помощи тех красивых фонтанов, что увидела на открытке. Это, по меньшей мере, празднично, а там что-нибудь съем и найду ночлег в каком-нибудь отеле или пансионе. Не может быть, чтобы в Барсе не нашлось для меня одного приличного местечка!

Моё отражение в окнах вагона метро выдавало такое отчаяние на лице, что пришлось отвернуться. Пятидесятилетие в одиночестве – это испытание. Слабонервным лучше всё-таки к столу, в компанию, в круг семьи.

Ничего… Как сказала однажды моя старшая лет на двадцать подруга, «сегодня потерпи, а завтра уже все пройдет, настанет другой день». Оставалось мучиться совсем немного – часы показывали девять тридцать вечера.

По нескончаемым переходам я вышла из метро на станции «Испания». Где-то здесь должен находиться тот потрясающий фонтан с открытки.

Район с тесно прижатыми друг к другу современными домами выглядел малообитаемым, не имеющим отношения к сказочной Барселоне. По большой улице, стекающей куда-то вниз, как в преисподнюю, двигались редкие машины. Прохожих и вовсе – раз, два, и обчелся. В центре площади, погруженной в темноту юной ещё ночи, угадывался внушительных размеров памятник с колоннами и фигурами, радостно вскинувшими руки вверх. Метрах в пятидесяти от него маячили две абсолютно одинаковые башни кирпичного цвета, напоминавшие знаменитую башню Венеции, что украшает площадь Святого Марка.

Я медленно пошла наугад, в сторону цивилизованно выглядящего большого архитектурного ансамбля с колоннами и ступенями. Это уже кое-что, – подумала я, ускоряя шаг.

Но поперек тротуара кое-где натянулась, а кое-где провисла красно-белая лента «проход запрещён». Дальше виднелась разрытая земля и вскрытый асфальт. Так… Куда идти и у кого спросить дорогу – непонятно. Всего четыре станции от центра, а словно в другом городе.

Ни страха, ни отчаяния я близко к себе не подпускала. Интуиция подсказывала благополучное разрешение событий, хотя от Серёжи не пришло ответа и на вторую смс, а в Москве уже наступила ночь, и ждать было, по сути, нечего.

В такие критические моменты я всегда становилась хладнокровной и непроницаемой, словно броней покрывалась. Действовала наугад, предлагая жизни совершить непредсказуемый ход. И безоговорочно верила, что жизнь мудрее и даже добрее, чем многие её воспринимают. Где-то на дне моего существа был плотно запаян позитив финала. Поэтому, в принципе, даже каверзные события завершались для меня хорошо. На что настраиваешься, то и происходит. Проверено не раз.

Вдруг из темноты, двигаясь в моем направлении, появились мужчина и женщина.

Они шли неспеша – мужчина мерно вел «под узцы» велосипед, женщина жестикулировала, что-то увлечённо рассказывая. На вид обоим не было сорока.

«Если я их не остановлю, других придется ждать долго», – подумала я.

– Извините за беспокойство, добрый вечер!

– Добрый вечер… – ответили прохожие по-испански, которого я не знала.

– Вы случайно не понимаете по-итальянски?

– Я понимаю хорошо, – ответил мужчина с готовностью.

– Подскажите, пожалуйста, как пройти к фонтану… знаете, который с музыкой и световым шоу?

– К фонтану… А он сегодня не работает. Только три дня в неделю.

– А зачем вам именно фонтан? – проявила любопытство женщина. – В Барселоне и без него есть, на что посмотреть.

– Да как вам сказать… Я сегодня уже многое в городе видела. Но фонтан… такой праздничный. Понимаете, мне сегодня исполнилось пятьдесят лет…

– Вам – пятьдесят?! – воскликнули оба.

– Никогда бы не подумал! Максимум тридцать восемь!

– Ни за что бы не сказала! – вторила спутнику женщина.

– Спасибо.

– А почему ты одна? Почему не празднуешь? Такая дата…

– Так получилось, долго объяснять. Но я сегодня подарила себе Барселону. Утром приехала сюда, первый раз в жизни. А вы тут живете?

– Да.

Мужчину звали Марко. Женщину – Вероника, с ударением на втором слоге. Он приехал из Аргентины и уже четыре года не рвался назад. Она оказалась бразилианкой, матерью двоих детей, вышедшей в своё время замуж за каталонца. И оба отчаянно влюблены в Барселону.

– А ты откуда? Из Италии? – спросили они.

– Нет… Сама не знаю, откуда. Родилась в Сибири. Наполовину немка, наполовину русская.

– Русская?! Немка?! И говоришь по-итальянски? Вот интересно! – наперебой восклицали молодые люди.

– А где ты остановилась? – спросила Вероника.

– Нигде. Я не бронировала отель. Вот думала, где-то здесь найду…

Молодые люди переглянулись.

– Летом в Барселоне все отели забиты, – покачала Вероника головой.

– Не может быть…

– Ещё как может! Чем же тебе помочь? Слушай… Давай её к Хосе проводим? – обратилась Вероника к Марко.

– А кто это – Хосе? – спросила я.

– Подожди! – махнула возбуждённая Вероника на меня рукой, словно речь шла о ком-то другом. – Нельзя же так бросать человека!

И они живо залопотали на своем языке.

Из испанской речи совещавшихся я изловчилась вытянуть слова, похожие на итальянские. Получилось следующее: какой-то приятель Вероники, именуемый Хосе, живет поблизости и сдает комнату. Там я могла бы заночевать в ночь своего пятидесятилетия. Если, конечно, соглашусь.

Я стояла, слушая музыку чужой речи, и ничему не сопротивлялась. Куда мне идти одной?

– Послушай, мы вот что с Марко подумали, – инициативно сказала Вероника. – Так нельзя. Это несправедливо – быть одной в пятьдесят лет! Надо же отметить такое событие. Пошли к Хосе!

Вероника решительно тряхнула головой, и Марко двинулся первым, словно прокладывая всей компании путь в темноту своим велосипедом.

Я пошла следом, не до конца понимая, что происходит.

Вроде бы, меня позвали в гости. Или просто любезно провожают к загадочному Хосе, сдающему комнату? Или ведут отмечать мой праздник? Зачем вот только им мой день рождения? А, может, они меня куда-то заманивают? В какую-нибудь ловушку? Устроят там западню, стукнут бутылкой по голове и отберут всё, что есть… А ведь у меня – всё моё с собой: кредитка, наличные, паспорт. Ну, и что, что они оба милые с виду? Как-то быстро они договорились, да и о чём, не совсем понятно…

Я плелась за молодыми людьми, стараясь видеть и угадывать в них только хорошее.

У Марко тщательно выбритая, правильной формы голова и красивые белые зубы, свои, не коронки, а улыбка открытая, сногсшибательная. У Вероники – волнистые, длинные черные волосы, собранные в пучок на затылке, карие, внимательные, добрые глаза, узкое лицо и проницательный взгляд. Голос нежный, фигура девичья, походка плавная, платье светлое, обувь без каблука.

Нет, они милые люди. Мне просто повезло, что они попались навстречу. Интересно, кто такой Хосе?

А от Серёженьки так и нет ничего… Только не думать о плохом, не притягивать негатив. Мысль, как известно, материальна.

Я в очередной раз посмотрела на дисплей. Там установилась лишь линия испанской связи компании «Мовистар» и время – десять тридцать вечера. Серёжа уже спит…

Нет, вообще ничего не думать, иначе можно сойти с ума! Воображение сразу толкало меня под одно из полушарий, отвечающее за художественный вымысел. И понеслось… Похлеще, чем у Иеронима Босха, только без его гениальных обобщений и сюрреалистических метафор, а насколько своего таланта хватит. Порой хватало довести себя до горьких слёз и, как следствие – до головной боли.

А Марко с Вероникой вели меня в полнейшую неизвестность. Идти за ними или извиниться, пока не поздно? Ладно, будь что будет. Бог не выдаст, свинья не съест!

Мы прошли не больше километра. Успокаивало то, что двигались молодые люди в сторону освещённых зданий и, как я себе представляла – в сторону центра города. Никаких трущоб или подозрительных переулков.

Вот какое-то кафе, там ещё полно народу, и все издалека симпатичные, весёленькие. И, несмотря на темноволосые головы, излучают, скорее, светлую ауру, чем какую-либо другую. И пахнет вкусно…