Текст книги "Всего 50"

– Ола! Привет, Хосе! – крикнула Вероника издалека невысокому, пожилому мужчине в очках и с сигаретой.

Тот пригляделся, заулыбался, поздоровался и сильно закашлялся, как аллергик с многолетним опытом. Бросив пару реплик парню, стоящему рядом, он вышел к нам из-за стойки бара.

Навскидку Хосе было за шестьдесят. Усталое лицо страстного курильщика, маленький животик, слегка помятые, бесформенные, асфальтового цвета брюки.

По его внешности легко было определить: он сдает комнату, потому что одинок, а не потому, что нуждается. Его кашель – кашель человека, заброшенного самим собой, выдавал неприкаянность. За очками в тёмной роговой оправе прятались небольшие, очень грустные глаза, а сверху торчали «домиком» брови.

Хосе сразу посмотрел на меня так, будто бы сидел тут и ждал моего прихода: его лицо мгновенно озарилось. Или он всего лишь удивился, что Марко и Вероника пришли не одни?

Он протянул мне руку и оглядел с ног до головы не оскорбляющим внимательным взглядом.

– Представь, ей сегодня пятьдесят! Она наполовину из Москвы, наполовину из Ганновера. Сегодня приехала и не знает, где заночевать. У тебя свободно?

Хосе замялся:

– Я вообще-то уже сдал комнату… Но это ерунда. Мы что-нибудь придумаем. По такому выдающемуся случаю.

Показав некрасивые зубы, он тепло улыбнулся и потрепал меня по рукаву куртки.

Объединившись в желании мне помочь, все трое бурно обсуждали ситуацию на испанском, а я только поворачивала голову то к одному, то к другому.

Самым впечатляющим оказалось то, что Хосе свободно говорил на итальянском…

Что меня ждало в ближайшие несколько минут? Да… Всё-таки Барселона необычайна.

Или это необычайна сама жизнь? Если её не боишься, идя по ней с открытым забралом…

Хосе жил неподалёку, а в этом ресторанчике периодически встречался с друзьями.

Помещение выглядело на «троечку», и оставаться здесь Вероника не захотела. Она предложила пойти в соседний ресторан. Наверное, как женщина, она хорошо представляла себя на моем месте. Судя по всему, Вероника была душевной матерью.

Мы свернули за угол и приблизились к ресторанчику, в котором уже не играла музыка, не звенела посуда, а горел приглушённый свет, и двигались по своим траекториям официанты, с бесстрастными лицами завершая рабочий день.

Вероника сама выбрала столик и объявила официантам, по какому поводу мы сюда ввалились.

Высокий официант, похожий на Дэнцела Вашингтона в молодости, поздравил меня, пожав мне руку своей крепкой шоколадной кистью, и пожелал прожить ещё, как минимум, столько же.

– Хорошо, обещаю прийти праздновать столетие именно сюда! – засмеялась я.

Смотри-ка! А испанская речь звучит всё разборчивей. Вот что значит – интересные собеседники. Благо, Хосе время от времени выступает переводчиком на итальянский, склоняясь к моему уху как можно ближе… Какие замечательные люди – взяли, вошли в мою жизнь и устроили там гуманный сюрприз! И отделка стен в ресторане – под шхуну старинного корабля-каравеллы чудесная! У негра этого безумно красивые уши – малюсенькие, ювелирно закрученные… Как мне повезло! Не было бы счастья, да несчастье…

Непонятно, правда, чем этот «интернационал» закончится… Ладно, оригинальный ужин в мою честь все-таки обязательно скрасит неизбывную горечь одиночества…

Мучительные, токсичные мысли о неприезде Серёжи отодвинулись в область затылка.

– Что ты любишь? Какое блюдо хотела бы съесть? – спросил Хосе.

– Я обожаю осьминога. Особенно, когда нахожусь у моря…

– А пить?

Алкоголь мне претил, и застолье с пьющими людьми удовольствия никогда не доставляло. Даже по случаю, позволяющему отступление от правил. А уж здесь, в малознакомой компании, в неизвестной части огромного, нового для меня города, точно стоило оставаться трезвой.

И я заказала пиво, испанское «Мау» – из любопытства.

Остальные тоже удовлетворились пивом из больших, тяжелых стеклянных кружек.

Меня поразила и тронула деликатность моих «гостей»: могли под сурдинку и коньяком за мой счёт побаловаться.

Осьминог, порезанный слишком мелко, успел за день задубеть. Свежего сейчас никто бы варить не стал, даже ради юбилея. Терпеливо пережёвывая морского гада, я успокаивала себя тем, что он – не последний в моей жизни.

Хосе внимательно наблюдал, как я жую. Подавшись вперед, к моему лицу, он тихо сказал:

– Нет ничего хуже жесткого осьминога. Но я знаю, где можно попробовать мягкого, свежего…

Тут я подумала, что у Хосе мне лучше не ночевать. Он волновался, кашлял, багровел и сверлил меня взглядом одичалого пса.

– Давайте выпьем за то, что жизнь прекрасна? – предложила я.

Мой голос звенел, и я одна понимала причину внутреннего напряжения. Рядом не было того, ради которого я сюда так трудно добиралась две тысячи километров… С кем мечтала праздновать эту дату. Остро не хватало Серёжи…

– Да! За то, что жизнь у нас – одна! – подхватил Марко.

– За то, что она дарит нам новых друзей! – подняла свою кружку Вероника, чокаясь со мной.

– И за то, что женщины – соль этой жизни, – пряным голосом сказал официант «Вашингтон», подходя к столику.

Держа руку за спиной, он дал мхатовскую паузу и – протянул мне живую, свежую красную розу.

Все дружно зааплодировали, а Хосе встал и, склонив полуседую курчавую голову, поцеловал мне руку.

– Вы так прекрасны… – пропел он по-английски знаменитую строку, подражая Джо Кокеру.

Я протянула Марко свой фотоаппарат для исторического снимка.

Официант отошел к стойке, включил музыку – знакомую всем собравшимся, в том числе и мне.

Звучала «сардана». По мнению чернокожего официанта, именно национальный каталонский танец больше всего подходил к происходящему. Подав друг другу руки и улыбаясь по-детски, наша странная компания пошла поперёк пустого зала. Натыкаясь на столы и стулья, мы постепенно образовали в центре зала круг. Каждый выделывал ногами, что ему вздумается.

Но не характерный для «сарданы» шаг и не внезапная сплочённость коллектива, которой могла позавидовать вся советская эпоха, имели значение. «Момент истины» тут был один – мне посчастливилось, несмотря ни на что, отпраздновать пятидесятилетие! Все мои теории подтвердились. Забытый чемодан оказался ни к чему! И седой калган не помешал! Я вписалась в экспромт!

И только мысль о неприлетевшем Серёже точила об мои мозги свое ржавое лезвие.

Но я добросовестно от неё отмахивалась…

– Ты знаешь, в Барселоне всегда случаются какие-то чудеса. Волшебный город. Одно слово – Каталония! – сказал мне Хосе, гордо вскинув коротенькую бровь. – Вот я тут родился шестьдесят лет назад и никуда отсюда не уеду. Я – прирождённый каталонец. А ты надолго приехала?

– Не знаю, дней на пять…

– Мало… Но ничего, ты сюда ещё не раз приедешь. Барселона просто так не отпускает.

Мы вернулись к столу.

Марко, улыбавшийся всё это время тридцатью двумя эталонными зубами, ловко сложил из белой бумажной салфетки розочку и вручил её мне. Он даже умудрился «создать» на стебельке аккуратненький листочек, написав на нем сегодняшнюю дату и букву «М».

Хрупкая салфеточная роза не выдержала бы заточения в сумке, и я сфотографировала её, увековечив. Автор выглядел польщённым.

Хосе размяк и по-хозяйски положил одну руку на спинку моего стула. На языке жестов это означало, что каталонец, так и не сказав конкретно, сдаст ли он мне комнату, знал наверняка, куда он пристроит «новорожденную» спать. Ведь мы оба «парлакали» на итальянском. Да и разница в возрасте тоже, наверное, казалась Хосе идеальной. Он, не задумываясь, сделал бы меня своей подругой. Сегодня же. Если бы я согласилась.

Мне казалось, что всё происходит во сне – затяжном, цветном, похожем на реальность.

О ночлеге думать пока не хотелось. На улице меня теперь точно не оставят. Хотя бы по причине европейской культуры поведения.

Вероника встала из-за стола первая: её ждали дома дети. Официанты вяло наблюдали за происходящим издалека. Я подняла тост за собравшихся, поблагодарила их за своеобразный подарок и расплатилась.

Компания интернационального единства дружно покинула помещение.

***

Испанская ночь в августе кажется тёплой настолько, что и на скамейке переночевать не страшно. Но не в Барселоне, а уж тем паче – не на её задворках. Однако идти к Хосе мне совершенно не хотелось. Жизненный опыт подсказывал, что поклонник пожилого возраста – не молодёжный безответственный бурлеск, а вполне драматическое мероприятие. Да и жилище курящего, надсадно кашляющего мужчины наверняка соответствует всему вышеперечисленному. Одной лирической грустью в глазах и образованностью уюта не создашь.

Хосе, уходя утром из дома, разумеется, не предполагал, что ему предстоит вернуться в холостяцкий беспорядок не одному. И мне не хотелось ставить мужчину в неловкое положение.

Я отозвала в сторону Веронику:

– Скажи, а гостиницы тут нет поблизости?

– Зачем? У тебя, что, деньги лишние? У Хосе шестикомнатная квартира, огромная. Он все время кого-то к себе пускает.

– Понимаешь, он курит… Да ещё такие крепкие сигареты. Я не выношу запаха табака.

– А… К себе я тебя позвать не могу, просто нет места. Давай спросим у Марко? Он недавно разошелся с женой, и у него есть отдельная комната, я там пару раз ночевала. И он не курит!

– А кто он тебе? Я думала, вы – пара…

– Нет, что ты! Мы просто хорошие друзья, уже четыре года. Сейчас я спрошу!

Марко, выслушав Веронику, повернул ко мне бритую голову:

– Мне было неловко сразу звать тебя к себе. Ты могла неправильно меня понять. Но если тебе не хочется идти к Хосе, то я, разумеется, приглашаю.

– Ну, вот и договорились, – обрадовалась ответственная Вероника. – Запиши мой телефон и звони, когда будет нужно, или когда захочешь, ладно? Ещё раз с днем рождения! Ты – классная.

– Ты тоже!

Марко удалился на некоторое расстояние, и я снова спросила Веронику:

– Скажи, а Марко… порядочный парень? Могу не волноваться?

– Совершенно не волнуйся. Я его хорошо знаю. Не обидит.

Услышав новость о моей дислокации, Хосе понурился, ещё сильнее постарев, и заторопился домой. Однако прикурить очередную сигарету и записать номер моего телефона каталонец не преминул.

После полуночи мы трогательно попрощались – с поцелуями и разноязыким щебетанием.

ГЛАВА 6. Уникальный презент

Марко жил поблизости.

Мы вошли в духоту квартиры, и хозяин с порога извинился за беспорядок – не ждал гостей.

– Но чистое постельное бельё найду, не волнуйся!

Порывшись в ящичке комода, он обнаружил крем для лица приличной марки в пробниках – наследие, надо полагать, его прежней подруги.

– Если тебе нужно, бери. Вот, смотри – это ванная, самая важная комната для женщины, насколько мне известно. Это полотенце – абсолютно чистое, утром повесил, будто знал. – Марко постоянно широко улыбался. – Вот здесь – кухня, вот холодильник. В нём, правда, пусто, но могу предложить свежий йогурт.

– Спасибо, я же сыта.

– Ну, утром съешь. Проходи, располагайся!

Марко включил музыку и ушел за барную стойку, разделявшую кухонный отсек и гостиную.

Я приземлилась на мягкий диван.

Жильё аргентинца претендовало на звание обители чувственного человека и творческой натуры в одном лице. Картина Густава Климта «Поцелуй»… Живой цветок нарцисса, подвешенный в стильной стеклянной пробирке, множество музыкальных дисков, некоторый хаос… Рисунок покрывала на диване – изысканный, а покрывало, я по-женски отметила, чистое.

У окна, на подставке из ратана, росло в белом кашпо большое, похожее на дерево, сочно-зеленое растение. Цветов на нём не было – только красивые распалые листья, наподобие ромашки.

– Какой ты молодец! – искренне похвалила я Марко. – Любишь природу.

И показала рукой на растение, как учительница, что хвалит примерного ученика.

Марко, выходя из кухни, что-то покручивал в пальцах отработанно-четким движением.

– Это марихуана. – Донельзя обыденно сказал Марко и протянул мне скрученную папироску. – Хочешь?

«Вот, но-овый па-ва-рот»! – пропел внутри меня молодой Андрей Макаревич.

– А… – оторопела я. – Не знаю… Я никогда не пробовала…

– Вот и попробуй! Уже можно, ведь тебе сегодня пятьдесят лет стукнуло! – Марко добродушно усмехнулся. – Самое время.

– Ой, нет… А какой будет эффект? – спросила я из чистого любопытства.

– Ну… хороший, не бойся. Тебе просто будет весело.

– Мне и так весело…

– А станет очень хорошо. Да ты не бойся, я не туго набил.

Я ещё немного посомневалась и махнула рукой:

– Смотри, вся ответственность падает на тебя!

– О кей, – сказал бесстрашный аргентинец.

Серёжка! Где ты, милый? Почему не со мной?! Мне страшно…

Осторожно взяв папироску, уже прикуренную Марко, я сделала неглубокую затяжку.

Никакого резонанса. Потом – вторую, чтобы Марко не подумал, что я трусиха или скучная ханжа.

Ничего особенного, кроме травяного привкуса…

Марко наблюдал за мной с хулиганской улыбкой.

Сделав ещё одну затяжку, чуть глубже первой, я без сожаления вернула папироску владельцу. Тот профессионально затянулся, закинув голову к потолку, и медленно, шумно, как факир, выпустил дым.

Ну, и где галлюцинации, о которых я читала в специальной литературе о вреде наркотиков? Седой мой кумпол, несмотря на поздний час и пинту пива, оставался светлым и чётко соображающим. Я не приподнялась над землёй, никуда не улетела, а оставалась сидеть на диване и пялиться на хозяина марихуаны, так оригинально любящего природу…

Марко был более чем привлекателен. На бритой голове с красивым, чистым лбом светились чёрные, как отшлифованный оникс, глаза. Овал лица, правильные черты, очерченный рот, волевой подбородок, невысокая стройная фигура в джинсах и болотного цвета майке – всё мне вдруг понравилось.

Я почувствовала беззаботность, какая бывает только в ранней юности. Никакой усталости от стрессового дня, ни капли горечи по поводу неприезда Серёжи, ни малейшего волнения от первой пробы марихуаны, ни страха перед малознакомым мужчиной из далекой Аргентины – ни-че-го! Ну, ни грамма!

– Ты замужем?

– Сейчас нет.

– У тебя есть кто-то?

– Есть? Не знаю… Думала, что есть… А сегодня оказалось – нету. Но я люблю одного человека, очень люблю. А он – не смог…

– Когда мужчина хочет, он может.

– Не всегда. Есть ведь обстоятельства…

– Мужчина всегда подчиняет себе обстоятельства, когда хочет.

– Если это сильный мужчина…

– А каким он ещё должен быть? – усмехнулся Марко.

А может, парень прав? И я – близорукая курица?

И вдруг я забыла всё, что со мной было раньше. Даже то, что мне сегодня полвека. И что ко мне не прилетел любимый…

Свет в комнате стал зеленоватым. Я показалась себе бесплотной, почти невесомой.

Как интересно жи-ить! Мир такой огро-омный и краси-ивый, в нём столько нового! И у меня вся жизнь впереди-и! Мне столько ещё предстоит узнать! Прекрасного! Барселона кака-ая… зеленая!

Ёлки-палки, я такая молодец, что сюда приехала… и без чемодана здесь хорошо… И такой хоро-оший этот Марко… Что-то я долго смотрю на его рот… Надо отвести взгляд. Не получается! Он что-то говорит… по-испански? По… А на каком языке говорят в Аргентине? Интересно, я ему нравлюсь? Он сказал, что ему тридцать семь, кажется… Эх, где мои семнадцать лет? Как близко он подошёл…

Марко поднял меня с дивана необычным, каким-то танцевальным движением – в такт музыке, приглушенно звучащей в комнате, и нерезко, но уверенно притянул к себе.

– Ты очень интересная женщина. Я сразу это понял. И рад, что ты здесь, а не у Хосе…

Он произнёс это тихо и твердо, глядя мне в глаза прямым взглядом. А потом приоткрыл красивый рот, будто не знал, что ещё сейчас скажет, и сухими, мягкими губами поцеловал меня в уголки губ. Поцеловал в оба уголка – коротко, нежно, как мог бы поцеловать лишь близкий, любящий человек.

Я замерла. Кажется, так целовал меня Серёжа… Его поцелуй невозможно классифицировать – он эталонный. Или он никогда меня не целовал? Мне всё приснилось? «А был ли мальчик?» Я же совсем недавно родилась!

Безмятежность состояния, если бы его можно было раскрасить, из бирюзовой превратилась в сиреневую, с перламутровым блеском…

Я ничему не сопротивлялась. И, кажется, стала падать с высоты своего роста.

В последний момент сильный Марко поймал меня, прихватив мои губы своими.

Подставив ему рот, чтобы он мог держать меня крепче, я схватила его обеими руками за напряженно изогнутую в поцелуе шею, боясь, что Марко прекратит меня целовать, и я грохнусь оземь.

Но он не отпускал свою внезапную добычу.

Он целовал меня долго, влажно, с жадностью захватчика, как будто хотел доказать – я не зря к нему прислушалась и три раза затянулась марихуаной… А, может быть, это проявление аргентинского темперамента? Или он влюбился, как это бывает – мимолетно, невзначай?

Мне стало беспардонно хорошо. Я не усматривала в неожиданном знакомстве ничего странного или опасного. Обаятельный Марко был добродушен, вежлив и тактичен. Аристократ, не иначе. А главное – он оказался необыкновенно ласковым. Разве можно против этого устоять? Да ещё в юбилей? Когда подарки и сюрпризы входят в ассортимент неординарного события?

Я познала ласкового мужчину – мой муж обладал этим талантом, и все то время, что мы жили вместе, я парила на облаке его дара ласкать любимую. Но Марко превзошёл все мои… нет, не ожидания, поскольку это был чистой воды экспромт… Он превзошёл мои представления о ласковом мужчине. Чувственности Марко мог позавидовать любой мужчина с обострённым восприятием и самый искушённый любовник.

Какая фантазия и безграничная щедрость в каждом жесте! Словно он взял на себя миссию одарить меня от имени всех тех, кто не смог сегодня оказаться со мной рядом.

Господи, что происходит? Это я? Или тождественный мне до беспамятства клон?

Без ужаса, хладнокровно я поймала себя на том, что весомая часть во мне рада неприезду Серёжи, как бы кощунственно это ни звучало. Мне показалось, что я больше, чем просто очарована Марко – что я в него стремительно влюбляюсь, как влюбилась сегодня в Барселону, в её суматошную Рамблу, в странные, фруктовые верхушки Саграды и в лицо той молоденькой девушки с бровями-ласточками, что с улыбкой протянула мне в турбюро карту города…

Насыщенный и мучительный день, который уже, по сути, закончился, предлагал напоследок ва-банк, карт-бланш и мат в один-единственный ход, не оставляя мне времени на раздумья.

– Марко… Это невозможно…

– Разве? Кто запретил?

– Никто, но…

– Я разведён. Ты ведь тоже не замужем!

– Нет. Но… я люблю другого.

– Не думай о нём! Если бы он по-настоящему хотел, был бы рядом. Прошлого не вернуть, будущее в тумане. Думай только о нас. Или вообще не думай. Это вредно. Позволь, я тебя раздену? Только ты вообще не помогай, расслабься! Во-от, умница… Жизнь такая короткая… Ты меня дико волнуешь… Дай руку?

Он осторожно, медленно снял с меня бельё. Тело мое податливо трепетало, и я, помогая Марко, едва заметно двигалась в такт деликатным движениям его рук.

Обнажённую, меня прошибал озноб. Казалось, не мне, а ему пятьдесят. А мне совсем мало, я ещё девочка – неопытная, испуганная, ошарашенная стремительностью того, во что меня беспощадно затягивает воронка случая. И никто, даже Серёжа, не может этого остановить…

Спальня Марко была небольшой, уютной и целиком алой. Простыни, наволочки, полотенце на стуле, ночник, картина на стене – всё носило оттенок алого и словно переходило из одного в другое. Цвет крови, боли, борьбы, немного восхода, немного заката… Цвет любви.

От постели пахло пряными ароматами Востока. У зеркала, на подставке, курилась душная, сладкая палочка.

Марко лёг и торжественно протянул мне смуглую руку.

Несколько секунд мы смотрели друг на друга в упор. И, словно спохватившись, начали трогать и ласкать всё, до чего могли дотянуться.

– Красавица… Женщина… Волшебница! – шептал Марко, и мне хотелось быть такой, какой он меня видел.

Под марихуаной Марко был веселым и сильным, оставаясь к тому же всего-навсего тридцатисемилетним, то есть – мужчиной в самом что ни на есть тестостероновом апогеё. Он, казалось, решил «показать мне, где раки зимуют», вернее, где зимует Его Величество Cекс, с латиноамериканским уклоном. И покатилась я, как с горы…

Милосердный Марко продемонстрировал мне вместо фонтанов совершенно другие аттракционы. Видимо, проникся моим одиночеством, вот и организовал необычный подарок. Европейский подход к бренной жизни, но с буддисткой окраской – живи и жить давай другим… здесь и сейчас давай, а не где-нибудь и когда-нибудь, – выглядел в исполнении аргентинца более чем убедительно.

До самого рассвета Марко активно жил и давал жить мне. Я только успевала следить взглядом за тем, как он надрывает следующий пакетик с презервативом. Быстрый эквилибр ловкими пальцами – и вот он опять во всеоружии…

Алая постель казалась раскалённой. Чтобы я на ней не подгорела, Марко не позволял мне лежать неподвижно. Он, казалось, вращал меня вокруг собственной оси. И я летала – невесомая, томная, молодая…

Молча, лишь улыбаясь и открыто глядя мне в глаза, он красиво и бережно овладевал моим расслабленным телом. Но ещё бережнее мужчина касался моей души. Я чувствовала себя любимой, желанной, восхитительной и приносящей ему радость.

Время шло, или остановилось – мы не замечали его хода. Спать совершенно не хотелось, хотя в одно из мгновений взгляд упал на циферблат часов, и я увидела, что уже половина четвертого утра.

Боже, где это я? Как героиня Ренаты Литвиновой – уже в раю?

Марко даже и не думал останавливаться.

Он владел всеми мыслимыми видами секса – тантрическим, камасутрой, классикой. Всему была отдана положенная дань, а Марко продолжал улыбаться жгучим ртом и блестеть глазами – надо мной… рядом… позади… подо мной. И, несмотря на яростные и глубокие толчки, ни разу не сделал мне больно.

– Устала? – заботливо спросил он.

– Не-ет… А ты?

– Что за вопрос латиноамериканцу, даже неловко слышать, не то что отвечать, – хитро улыбаясь, прошептал Марко мне в самое ухо, и я подалась ему навстречу, почувствовав, как он снова делает меня продолжением своего гибкого тела…

За окном зарождалось утро. Алая спальня стала казаться розовой, выцветая на глазах.Улыбка на красивых губах Марко то ли угасала, то ли покрывалась дымкой бессонной ночи.

– Можно, я тебя сфотографирую? – спросила я деликатно.

– Никому потом не покажешь со словами «Его погубила марихуана. Все на борьбу с наркотиками»?

Засмеявшись, я протянула руку к тумбочке, где стояла моя сумочка.

Сделав несколько снимков Марко, я хотела было положить камеру обратно.

– Продолжай снимать… – вдруг мягко сказал Марко. – Снимай нас! Меня это заводит. В глубине души я немного эксгибиционист…

– А ты потом не скажешь, что я – растлительница молодежи?

– Ты? Да ты просто невинное дитя…

Раскинувшись новоявленной Клеопатрой, я послушно снимала согласованные хитросплетения наших разгоряченных тел, а Марко увлечённо поощрял мой внезапный творческий подъем, ритмично меня рассекая, толчками выплескивая из меня невыплаканную влагу слез и замирая в нужное мгновение…

Его молодое тело выглядело безукоризненно эстетичным. Смуглая кожа лоснилась, тусклый свет выявлял рельеф мышц, глаза блестели шальным блеском. И даже запах казался родным…

Такого любовника можно пожелать каждой женщине, достигшей пятидесятилетия. Особенно – одинокой.

Ничуть не стесняясь моего почтенного, по сравнению с ним, возраста, Марко вытворял со мной все, что хотел. Так самозабвенно меня ещё никто, даже бывший муж, ни руками, ни языком не касался. Откуда он знает столько эрогенных точек? В Аргентине, наверное, все женщины – как вселенская эрогенная зона! Вот и я превратилась в одно сплошное разморенное его ласками, разметавшееся по алой простыне тело. От меня самой осталась лишь какая-то залитая соком соития безвольная самка…

Вдруг Марко встал, пошел кошачьей походкой к комоду и достал из него какой-то предмет. В полутьме казалось, что он держит в руке скалку для раскатывания теста.

– Закрой глаза и расслабься абсолютно, – сказал он.

Без опаски, с любопытством и радостью новизны я повиновалась.

У меня пересохло во рту и начало страшно ломить виски от ожидания заключительного момента. Но Марко совершал какие-то одному ему известные манипуляции и никуда не торопился.

– А теперь открой глаза! – попросил аргентинец.

Стоя передо мной в постели на коленях, Марко держал в правой руке, как дирижёр военного оркестра штандарт, огромный, ядовито-розовый вибратор.

Через пластик пробивался свет ночника, и вибратор напоминал большущий леденец.

– Ты не против холодного оружия? – спросил Марко с европейской воспитанностью. – Только в нем батареек нет, забыл купить. Извини?

Потеряв дар речи, я лишь облизала сухие губы.

– Закрой глаза, расслабься, – снова попросил опытный любовник.

Непроизвольно, повинуясь многовековому инстинкту, я широко раздвинула ноги. Мне казалось, я – часть самой природы, как разветвленное дерево или раскрывший всего себя цветок…

В полной тишине, лишь усиливающей напряжение, в меня сантиметр за сантиметром погружалось неестественно-холодное изобретение алчущего наслаждений человечества…

Мужчина долго, со вкусом, демонстрировал своё высокое боевое искусство. И чем выше поднимался бешеный столбик моего наслаждения, тем сумбурнее становилось в голове.

Если я сейчас кончу, это будет измена Серёже. Непреднамеренная, да. И всё-таки измена. Нет, погоди самобичеваться, он говорил: «Лишь бы тебе было хорошо». Но разве он имел в виду оргазм с другим мужчиной? Вроде бы, да. Он же твердил, что ему не физическая моя верность нужна! Или я что-то путаю… Серёженька, котеночек кусачий, прости меня, ради Бога! Я только тебя хотела, правда! Тебя ни с кем не сравнить! Ты всегда берёшь меня, как мальчик – девочку, торопливо, жадно, словно впервые в жизни… Как будто до меня у тебя никого не было… И после меня никого не будет… Для тебя есть только я. А я что наделала! Проклятая марихуана, она меня трансформировала!

И ещё обида сюда примешалась… В том, что я отдалась Марко, была не кровожадная, но месть Серёже. Была, что скрывать? Боже мой… Каюсь! Но мне так приятно в постели с совершенно чужим мужчиной, что я нахожусь на грани… Мне стыдно и горячо… Влажно… И судорожно, стремительно сжимается внутри малюсенький комочек моей огроменной, беспощадной боли…

Я катапультировала за свои пределы, пронзительно закричав:

– Се-рё-ё-жа-а-а!!

И это был салют в его честь, стопроцентно. Он оставался для меня лучшим. Единственным.

Марко удивленно и несколько самодовольно улыбался. Наверное, он подумал, что по-русски «Серёжа» означает «сла-адко-о-о». Пожалуй, искушённый аргентинец был недалёк от истины…

Выгнувшись, как измученная гимнастка, я отодвинулась от Марко и мгновенно, будто меня укололи транквилизатором, куда-то провалилась. Наверное, сквозь землю.

На завтрак Марко приготовил чай, будучи осведомлённым, что я не пью в первой половине дня кофе. К обещанному йогурту, поставленному на салфетку, а не просто на стол, Марко положил ложечку, предварительно и придирчиво её осмотрев. И всё время блаженно улыбался. Не бессмысленно, а так, словно был по-настоящему счастлив.

– С тобой очень легко, – поделилась я.

– С тобой тоже… Здорово, что мы познакомились. По существу, это лучшее, что может подарить жизнь – знакомство с тем, с кем тебе не просто приятно, а легко, комфортно… Ты – необыкновенная. И какая-то загадочно… молодая! Снимаю шляпу! В пятницу пойдем к фонтану, если захочешь.

– Спасибо. Если ещё не уеду…

– Ладно. Знаешь… Ты не сердись, но у меня сегодня тяжёлый день. Я должен к сыну съездить.

– Разумеется…

– Я тебе позвоню.

– Договорились. Ну, пока?

– Подожди. Я ведь ничего тебе не подарил на юбилей. Так… Есть одна идея! Ты не отказывайся, это новая вещь. Я действительно ею до сегодняшнего дня не пользовался. Честное слово! Могу даже коробку показать…

– Да я верю, верю…

– Вот, это тебе, на память. Уверен, тебе это пригодится. Во всяком случае, я на это надеюсь.

Марко, невинно улыбаясь, протянул мне тот самый вибратор-леденец, которым ночью поражал моё воображение…

Самый неожиданный в моей жизни и до предела юбилейный подарок едва поместился в сумочку – его пришлось изогнуть дугой по форме сумки, чтобы молния застегнулась. Теперь сумка весила на полкило больше, и ею уже невозможно было помахивать, как вчера.

Я не могла выбрать, смеяться мне или плакать…

***

С затаившимся в сумочке подарком и с ощущением непоправимо завершившегося праздника я грустно шла по просыпающейся Барселоне.

Следующий после дня рождения день у большинства проходит со слегка заниженным тонусом. Но индивидуума мало успокаивает общепринятое: в каждом отдельном случае – свои оттенки и детали. К примеру, содержимое моей сумки, претендующее, в общем-то, на комичный эффект, во мне лично многократно усугубляло чувство тотальной печали.

Войдя в первый попавшийся бар, где пахло свежеиспользованным средством для мытья пола, я попросила чашку «кортадо», изменив своему правилу не пить кофе с утра. Нужно было чем-то поднять уровень присутствия духа.

Поставив сумочку с «динамитом» на стул, я огляделась.

За стойкой бара, вполоборота сидели два помятых на вид посетителя. Мужчины читали газеты и пили свой привычный кофе. Оба словно не отдохнули к утру, но день начался, нужно было жить по накатанной программе… Наверное, им порядком обрыдли их жены, и их не тянет возвращаться домой. Но пресловутый долг, дети, материальная составляющая брака и нежелание делить дом, построенный на века… Поэтому они выбирали торчать часами в кафе, потягивая пиво и смотря футбол.

А я не знала, что мне делать. В газетах про это не писали. Сейчас в Москве уже одиннадцать. Где Серёжа? Чем он занят?! Как это узнать, не дергая его, не канюча? Господи… Знал бы он, как я провела ночь! Убил бы. Или наоборот обрадовался, что я не утопилась в море, а выбрала жизнь. Хоть и без него. Он же любил меня и хотел мне добра. Странно, но угрызений совести я теперь почти не испытывала. Почти. Он тоже наверняка ищет утешения в тепле тела супруги… Прочь, воображение!

Мужчины сверлили меня плотоядными взглядами, словно моя сумка была прозрачной. Или они находили что-то особенное в моем облике? Белому одеянию шел третий день. Я вспомнила слова подруги Лены: «Наденешь белую вещь во второй раз – и, как правило, обязательно об этом пожалеешь…» Надо сегодня же где-то постирать.

Я допила кофе, встала и, взяв сумочку, качнула ею, как маятником. Стало смешно. Или помог «кортадо»? А, может, пора включать стерву? А то ведь так можно пасть смертью храбрых… мазохисток. Ведь это я, а не моя заместительница курила ночью марихуану.

Неужели мне теперь точно пятьдесят? Да… Не отвертишься. А Серёженька молчит, хотя обещал «ещё позвонить».

Ноющей ноты в регистре психологического состояния не хотелось. Хотелось обратного. Казалось, день рождения – детский праздник – ещё не закончился. И я пребывала в зоне отрешения от привычного течения жизни, словно чего-то ждала. Чуда какого-то, пусть самого простого. Натурального, если можно так выразиться о чуде.