Книга: Пустоид - Ричард Хелл

В общем. Книга только для тех, кто может читать потоки сознания без мигрени и приступов ярости. И для тех, кто нормально относится к мату и мастурбации в худ. произведениях. Я к первому отношусь отрицательно, но тут вполне оправданно. Да и не так уж много.

Первая страница текста - прекрасна. Теплое описание семейного дома, уютные мелочи... А потом ты-дыщ! и пошла контркультурщина во всей красе. Понеслась душа в рай. Не знаю, почему, но я читала не отрываясь и жадно поглощая каждое слово, каждый образ. Сильно! Хотя и на любителя.

Но так осязаемо и плотно - я действительно вижу, как некто без пола и облика проветривает свои кости, сняв кожу. Как вампир и скелет делят одну квартиру на двоих. Как сверкает и искрит этот сюрреалистичный мир.

Однако объективно назвать эту книгу впечатляющим произведением язык не поворачивается. Скорее, это культурное явление. Как и сам Ричард Хелл. О, кстати, интересный факт. Ричард состоял в браке с Пэтти Смит, которая ни разу не Патти Смит.

"Книга" - это я погорячилась. Тут нет ни сюжета, ни смысла, ни хотя бы авторского стиля, ну, если не считать постоянные упоминания половых органов. Это просто шизофазия бездарного в писательстве человека, и хотя иногда проскакивали интересные фразочки, я не уверена, что это не заслуга переводчика или вообще не цитирование кого-то другого. Обычно, если книга вызывает полное непонимание и отторжение, я думаю, что дело во мне, что я чего-то недопоняла, что не срезонировало с моим опытом. Но тут как-то сомнений не возникло.

Знаете, когда-то на просторах интернета я вычитала, что "Страх и ненависть в Лас-Вегасе" нужно смотреть, если хотя бы раз в жизни конкретно обдолбался, а то не поймешь. И про Кастанеду читала, что не покурив чего или не поев, ничего и пытаться читать. Мне кажется, за "Пустоид" не следует браться, если ты никогда не пил дешевый портвейн сразу после ширки, сидя при этом в обоссаных штанах, и чтоб на ногах уже некроз тканей. А тот как-то мимо.

Синяя задница неба пускает ветры фарфоровых облаков

Все остальное - это 90 страниц рукоблудия, блевотины, гениталий и прыщей, людей, сраниваемых с последними, и методики их "выдавливания". Бррр, меня мутит.

Именно это сам автор написал в послесловии об оформлении и издании книги. А книга и в самом деле сильно хочет что-то значить, но не значит ничего. Конечно, можно притянуть за уши какой-то смысл, найти подтверждения в тексте, усердно цитировать и доказывать недоказуемое.. Но смысла нет. Книга - лишь как желание быть написанной, вот и все.

Иногда стоит читать подобное. Нет, не потому, что "плохая литература подчеркивает наличие хорошей", - вовсе нет. Это слишком уж приевшееся и высокопарное утверждение. Стоит читать, но и не потому, что "эволюция в разнообразии", - опять же слишком заносчиво. Нет. Такая литература подходит, если нужно скоротать часок-другой. И не тогда, когда куда-то едешь для ускорения однообразного пути, и не когда чего-то ждешь (своей очереди, например). А тогда, и именно тогда, когда никуда не стремишься и ничего не ждешь, ни о чем не думаешь, время стоит, шторы задернуты, чтоб не видеть однообразное неменяющееся небо, ничего не болит, мыслей нет и ни от чего не нужно отвлечься. Это просто аккомпанемент застою - бессмысленное повествование без сюжета - набор слов, действий и образов, связанных как во сне:

видишь некое существо, осознавая его как себя (сходство даже не важно) и ощущаешь все его действия и мысли, как свои действия и мысли; но также ты - тот, кто наблюдает за ним, смотрит со стороны; но еще ты - тот, кто поворачивает ручку или поднимает занавес, чтобы почувствовать некую сущность тебя, наблюдающую за тобой же, чувствующим и действующим, как ты сам, только чуть более абсурдно. Есть и четвертый ты - тот, который находится в реальности и спит, и видит этот самый сон. Кажется уже через чур, но ведь есть и пятый - тот, чье сознание отделилось и от тебя реального (спящего) и от предыдущих трех (открывающего, ведущего и ведомого). Этот пятый - осознает реального спящего - его позу: положение рук и ног (неудобное, кстати, иначе бы пятый не отделился), он помнит, кто ты и где ты есть, хоть и спишь, и врисовывает тебя спящего в интерьер и канву твоей жизни, но также знает и про сон. И все эти пятеро в пустоте, бездеятельности.

Бесконечность бесконечна. До тех пор, пока не произойдет что-то вовне. Что-то, что привлечет внимание, подвигнет на действие. До того момента, как новое явление не покажется пустым. Просто ожидание. Ожидание само по себе. Самоцель.

Если это важно, то содержание книги - в послесловии автора. Текст изобилует игрой слов. Я бы назвала это современным экзистенциализмом, если необходимо какое-то определение.

Он задевает мой нерв. Он играет на электрических волнах моего сознания свои панк мелодии, выводит басом свои сюрреалистические картины, он играет во мне и со мной. Как маленький ребенок, он, невинно улыбаясь, жонглирует словами, стараясь не уронить ни одной буквы. "Пустоид" - это обрывки мыслей, обрывки воспоминаний из прошлого и будущего, бесконечный поток этих обрывков, не прерывающийся, не останавливающий ни на миг. Он засасывает, завораживает. И он абсолютно, недосягаемо далек от тех, кто пытается в него попасть, всмотреться, понять. И, как водится, по-настоящему талантливые люди талантливы во всем.

- Слушай, как смеются эти ножницы, - говорит Череп. - Это что, такая интимная шутка? - Ты что-то сказал? - Нет. - Нет, сказал. - Нет, не сказал. - Нет, не сказал. - Нет, сказал.