Читать книгу "Дом на Перепутье"

ГЛАВА 3

* * *

– ВАСИЛИСА —

Если бы мне ещё неделю назад сказали, что я буду пробираться по заброшенной усадьбе некой Осении Черноручки, где живёт говорящий кот, призраки, скелет-садовник, домовая, я бы рассмеялась тому в лицо.

Но сейчас я была здесь. И всё вышеперечисленное тоже было здесь.

Итак, кухня. То, что я увидела, заставило моё сердце сделать сальто назад, вперёд и снова назад, в попытке сбежать через ухо.

Кухня была огромной, как пещера дракона. В центре, занимая половину помещения, стояла настоящая русская печь, монументальная, потрескавшаяся, но живая, из неё доносилось дружелюбное потрескивание поленьев.

Воздух был густым и горячим, пахло дымом, сушёными травами и чем-то древним, как сама пыль, лежавшая на всех поверхностях толстым слоем в палец толщиной.

Массивный дубовый стол, вырезанный, я думаю для великана, темнел у стены. На резных стульях с высокими спинками, казалось, последний раз сидели лет двести назад.

И у печи, на трехногом табурете, сидел он. Скелет. Не анатомическое пособие, а самый, что ни на есть настоящий, потёртый временем, с чуть скривившимся черепом.

Он подпирал его костяной рукой и тихо, заунывно подвывал, глядя светящимися зелёным светом глазницами на огонь. На нём даже болтались какие-то лохмотья, как у мумии.

Я застыла на пороге, готовая в любой момент развернуться и побить рекорд олимпийцев по бегу.

– Ты опять за своё? – раздался голос кота у моих ног. – Перестань пугаться! И ты, Акакий, хватит уже ныть и страдать! Где твоя гордость?

– Батискаф, умерь свой пыл, – фыркнул кто-то.

Голос донёсся от печи.

Я перевела взгляд и увидела… гнома? Говорящую куклу?

Нет. Это была крошечная старушка, ростом с мою ладонь. На ней было ситцевое платьице, передничек и на голове цветастый платочек, кончики которого торчали, как заячьи уши.

Она стояла на кирпичном выступе печи и помешивала в огромном, по её меркам, чугунке деревянной ложкой. А по моим меркам, этот чугунок был создан для игры в куклы.

– Батискаф, – возмущённо вздохнул скелет, поворачивая череп в его сторону. – Мне плохо. И земля сегодня холодная. У меня кости ломит. И душа боли-и-ит.

– Сам виноват, разбросал свои рёбра по всей земле. Говорила тебе, спи в доме, – отрезала домовая, не отвлекаясь от готовки. – А теперь извинись перед барышней. Ты её изрядно перепугал. Кости-то у тебя жуткие. Хоть бы раз себя помыл и почистил, как следует.

Скелет по имени Акакий тяжело вздохнул, скрипя шейными позвонками, и повернулся ко мне.

– Простите, сударыня, – пробормотал он. – Не со зла я. Просто не выспался я сегодня…

Я, всё ещё не веря своим глазам, ушам, сделала шаг вперёд.

– З-зд-дравствуйте, – выдавила из себя. – А я… Э-э-э… Василиса я. Вроде как… хозяйка дома…

Маленькая старушка Марта, наконец, отвлеклась от своего варева и посмотрела на меня. Её лицо было всё в морщинках, как печёное яблоко, но глаза блестели остро и живо.

– Знаю, знаю, Осения нас предупредила, – сказала она. – Иди сюда, детка, не бойся нас. Акакий безвредный. Просто меланхолик. А ты, я смотрю, перепугалась жутко. Но ничего, просто нужно горяченького скушать.

Она повернулась к своему маленькому чугунку и что-то пробормотала себе под нос. Потом хлопнула в ладоши, звук был негромким, но властным.

И тут произошло чудо. Не то, чтобы я уже не привыкла к чудесам за последние пять минут, но это было впечатляюще. Крошечный чугунок начал расти, увеличиваться в размерах, пока не превратился в огромный, пузатый чан, который перелетел через всю кухню и с глухим стуком встал на чугунную подставку посреди огромного стола.

Пар от него повалил ароматный, с нотками… а вот с нотками чего? Мяса? Трав? Чьих-то костей или мозгов? Или чего-то неуловимого, лесного?

Ох, что-то мне стрёмно.

– Садись, садись, – засуетилась Марта, появившись теперь уже на краю стола. Она снова хлопнула в ладоши, и с полки приплыли по воздуху три деревянные миски и ложки. – У меня как раз супчик поспел. Из того, что было.

Из того, что было, это из чего?

Я осторожно подошла к столу и уселась на монументальный и пыльный стул.

Акакий, по-прежнему подвывая, но уже как-то менее убедительно, сидел напротив. Он медленно сложил костяные руки на столе.

– А из чего, собственно, суп? – осмелилась я спросить, заглядывая в чан. Варилось там что-то густое, тёмно-зелёного цвета, с плавающими сушеными ягодами и корешками.

– Из кореньев-перележков, сушёных яблок с чердака, целебных травок, что у плетня растут, – перечислила Марта. – И, конечно, из щепотки лунного света, что в прошлую полную луну в кувшине поймала, да из пары криков филина для остроты. Без этого никак, а то пресным получается.

Я медленно кивнула, пытаясь осмыслить рецепт. Звучало… пугающе странно. Но органично для этого места.

– А вы… вы кто? – наконец спросила я самый главный вопрос. – Домовая, верно? Так… кот сказал.

Марта фыркнула, усаживаясь на край моей миски.

– Домовая, милая, как есть домовая! Мартой меня звать. И я здесь домашний дух. Хранительница кухни. А это, – она кивнула на скелет, – Акакий. Садовник наш.

– Самый лучший! – обиженно процедил Акакий, костяным пальцем вылавливая из своего супа… ягодку. Он поднес её ко рту. – Мне здесь нравится. Тихо. Спокойно. Если бы не Марта с её вечной уборкой…

Я сглотнула. Уборкой здесь и не пахло.

– Кто бы говорил! – разозлилась Марта. – Это ты вчера навёл ужас в буфетной, расставив посуду кверху днищем! Полчаса я за тобой прибирала!

Пока они препирались, я набралась смелости и зачерпнула ложку супа. Аромат ударил в нос мощный. Земляной, пряный. Вот я идиоткой буду, если попробую.

Батискаф всё это время молчал и следил за мной.

– Пробуй, не бойся, – фыркнул он и показал пример, запрыгнул на стол и начал лакать из миски.

Я длинно вздохнула и всё-таки попробовала. И глаза у меня округлились. Это был самый вкусный суп в моей жизни. Он согревал изнутри, разливаясь по телу спокойствием.

– Ну как? – спросила Марта, прервав свою перепалку с Акакием.

– Это… божественно, – честно сказала я.

Маленькая домовая самодовольно улыбнулась.

– Конечно. Старинный рецепт. Ещё моя пра-пра-пра-пра-прабабушка варила.

Она посмотрела на меня пристально и добавила:

– Так что ты скажешь, Василиса? Примешь нас под свою хозяйскую руку? Не бросишь на произвол судьбы?

Я оглядела кухню. Всё было старым, пыльным, страшным. Но в свете печки, под аккомпанемент ворчания Марты и тихого подвывания Акакия, это было уже не так страшно. Это было… странно. Батискаф шумно заурчал, задёргал ушками, поедая суп.

– Знаете, – сказала я, зачёрпывая еще ложку волшебного супа. – Я конечно, не ожидала, что буду жить не одна, но… Оставлять кого-то в беде, не в моих правилах… Но… мне, конечно, всё надо переварить и обдумать… Понимаете?

Марта хитро подмигнула мне. Акакий издал звук, похожий на скрипучий вздох, то ли разочарования, то ли облегчения.

Батискаф смерил меня наглым взглядом и протянул:

– Подумай-подумай. Тебе пяти минут хватит? А когда полноценно жить тут станешь, ты главное, не влюбляйся во всяких… гадов красивых. Тогда жить будешь долго-долго, и молодой будешь всегда-всегда. Слушай меня, Василиса и тогда всё-всё хорошо будет. Мя-а-а-ур.

* * *

Суп был по-прежнему божественным. Тепло от печи разливалось по телу уютной ленью.

Акакий, успокоившись, тихо напевал что-то старинное и меланхоличное, а Марта, устроившись на заварочном потрескавшемся и со сколотым носиком чайнике, ворчала на него за фальшивые ноты.

И в этой, сюрреалистичной, но на удивление гармоничной картине, мой мозг, наконец, взбунтовался.

Осторожно, стараясь не скрипеть зубами, а они у меня хотели скрипеть от внутреннего напряжения, я отодвинула пустую миску.

– Спасибо за угощение, – мой голос прозвучал неестественно тонко. – Суп… ещё раз повторяю, божественный. Спасибо, Марта.

Домовая повернула ко мне свою яблочно-сморщенную физиономию.

– Как приятно. Но это ещё не всё, милая, я и пирожки с морошкой могу испечь… Вот прямо сейчас! Хочешь?

– Нет-нет! – я поднялась со стула резко, что кот с подозрением зашевелил усами. – Мне… э-э-э… мне уже пора. Мне нужно хорошо подумать… обо всём.

Я сделала шаг назад, к двери. Потом ещё один. Всё это напоминало неуклюжий танец краба, исполняемый параноиком.

– Я подумаю над тем… как мне тут жить. Или не жить, – добавила я, чувствуя, как горит лицо.

Подумать о скелете за чаем? Поразмыслить о пирожках от домовой? Нет, увольте. Я человек городской. У меня явно аллергия на сверхъестественное.

Батискаф недовольный мной, поднял голову. Его зрачки сузились в чёрные иголки. Шерсть на спине медленно встала дыбом, превратив его из упитанного кота в ёжика размером с небольшого барана.

– Куда-а-а?! – он не мяукнул, а именно прорычал. Звук был низким, вибрирующим и исходил, казалось, не из него, а из самых тёмных уголков всего дома разом.

Я вздрогнула и отпрыгнула к самой двери, нащупывая за спиной ручку.

– Я же сказала! Осмыслить! Обдумать! Мне нужно посоветоваться… с психотерапевтом! – выдавила я и, не помня себя, рванула из кухни.

Я мчалась на выход, спотыкаясь о невидимые в полумраке неровности пола. Позади слышалось возмущённое цоканье когтей и голос Марты:

– Да отпусти ты её, дурачина! Видишь, человек не готов!

Пулей вылетела на крыльцо, вдохнула холодный воздух и побежала к своей старенькой машинке, единственному островку нормальности в этом безумном море. Запрыгнула внутрь, с силой захлопнула дверь, повернула ключ зажигания. Двигатель успокаивающе заурчал.

«Сейчас, сейчас я просто уеду, выпью нормального кофе, съем пиццу, потом лягу спать, и утром всё окажется странным сном», – лихорадочно думала я, включая передачу.

И в этот момент на капот с глухим ударом приземлился Батискаф. Он сидел, поджав хвост, и смотрел на меня через стекло с таким презрением, от которого кровь стыла в жилах.

Я остолбенела. Он медленно, чётко выговаривая каждое слово, прорычал так, что я услышала его сквозь стекло и шум мотора:

– Слушай сюда, двуногая трусиха. Когда туман увидишь, скажи: «Исчезни, белый морок, я тут хозяйка». Тогда дорогу найдёшь обратно. А если, – он многозначительно прищурился, – твоя трусливая душонка всё же опомнится, и ты решишь вернуться… те же слова скажи, как туман увидишь. А теперь… можешь валить на все четыре стороны! Мя-а-а-у-у-р!

Он спрыгнул с капота и, высокомерно виляя хвостом, исчез в темноте дома.

Я дала газу так, что из-под колёс полетела щебёнка и комки грязи.

Вылетела с территории дома на всех парах.

Машина выскочила на дорогу, и я мчалась, не разбирая пути.

И только тогда я начала приходить в себя.

Что это было? Галлюцинация от ядовитых спор плесени, которые я вдохнула в доме? Да, это звучало логично. Старая древесина, сырость… знаменитый «синдром больного здания»!

Или, может, это аномальная зона? В конце концов, у нас полно странных мест.

– Скажи туману… я тут хозяйка, – ехидно передразнила я кота вслух. – Нет уж, спасибо. Я хозяйка только своей жизни.

Но где-то на задворках сознания шевелился крошечный, наглый червячок сомнения. А суп-то был действительно очень вкусным…

А потом я въехала в туман.

– Вот же чёрт… – прошептала я и затормозила. Не веря, что говорю это, произнесла слова: – Я тут хозяйка!

Не поверите… Но туман перед моей машинкой рассеялся, открывая дорогу. Я поехала дальше.

К чёрту всё сверхъестественное. Я не экстрасенс!

Наконец, я выехала на асфальтированную дорогу, ведущую к городу, чувствуя, как напряжение понемногу отпускает. Впереди были огни, люди, нормальная жизнь. Без говорящих скелетов, без крошечных домовых и без мистических котов.

ГЛАВА 4

* * *

– ВАСИЛИСА —

Дорога домой промелькнула в туманном вакууме.

Я сидела в машине, крепко сжимая руль, и мысленно повторяла мантру: «Плесень. Споры. Болотный газ. Вполне научное объяснение».

К тому времени, как я вставила ключ в замочную скважину своей обычной, панельной, хоть и арендованной квартиры, мне уже почти удалось убедить себя, что ничего особенного не произошло. Почти.

Дверь закрылась с привычным щелчком. Я прислонилась к ней спиной, переводя дух. Тишина. Никакого скрипа костей, кошачьего ворчания или магических завываний. Только гул холодильника и доносящийся сверху звук телевизора.

Боже, какая благодать.

Я скинула обувь, прошла в гостиную и посмотрела на часы. Поздний вечер. Нотариальная контора, разумеется, уже закрыта. А ведь мне так отчаянно хотелось узнать хоть что-то о той загадочной Черноручке, которая завещала мне этот сумасшедший дом.

Кто она? Почему я? Может, мы дальние родственницы?

Желудок предательски заурчал, напоминая, что волшебный суп – это, конечно, прекрасно, но его действие уже выветрилось.

Я покорила цивилизацию, разогрев в микроволновке вчерашнюю пиццу «Пепперони». Звук, с которым она вращалась за стеклом, был гимном нормальной жизни.

С чашкой кофе и с двумя треугольниками пиццы, пахнущих колбасой и пластиком, я устроилась перед ноутбуком.

Первый запрос был очевиден: «Осения Витальевна Черноручка».

Поиск выдал… ноль. Абсолютный ноль. Ни одного упоминания. Были какие-то Черноручки в соцсетях, постящие котиков и рецепты салатов, было значение имени «Осения». Оказывается, «посвящённая осени», как мило. Но самой Осении Витальевны Черноручки не было.

«Ну что ж», – подумала я, откусывая пиццу. – «Значит, играем в детективов».

Следующий запрос был «деревня Кривая улица Перепутья, д. 1».

И тут поисковик ожил.

О, да! Он буквально запестрел результатами.

К моему полному восторгу и растущей тревоге, деревня Кривая оказалась местной легендой, причём легендой настолько пёстрой, что хватило бы на сериал для самого непритязательного телеканала.

Люди на форумах, пахнущих нафталином и паранойей, с упоением делились «фактами»:

– В этой «Кривой» деревне после Гражданской войны целый отряд белых сгинул, и теперь по ночам слышен лязг оружия и пение «Боже, Царя храни!»

Комментарий к этому посту: «А мой дед слышал, как они маршируют, но это были не белые, а зелёные! Инопланетяне!»

– В тридцатые годы прошлого века там вымерла от странной болезни вся деревня. То ли оспа, то ли лихорадка, а по другой версии их всех забрали в летающую тарелку, которая приземлилась на местном болоте.

Прилагалась кривая фотография какого-то светового пятна.

– Да что там! Любые приборы в тех местах глохнут, компас показывает на юго-запад, а не на север, а на фотографиях появляются лишние тени…

Один «исследователь аномальных зон» с ником «Следопыт-69» писал, что его металлоискатель начал пищать без остановки, а потом у него в рюкзаке испортились все протеиновые батончики и взорвалась жестяная банка с газировкой.

– И, конечно же, там водятся… русалки, лешие, блуждающие огоньки и «нечто высокое и мохнатое».

Я откинулась на спинку стула, чувствуя, как по телу разливается странная смесь ужаса и иронии.

НЛО, русалки и летающие тарелки в одном флаконе! Это было уже слишком даже для моего нынешнего состояния.

«Понятно», – заключила я, глотая кофе. – «Я не просто унаследовала дом. Я унаследовала местную аномалию, приправленную городскими легендами. Класс».

Самое забавное, что во всей этой каше из мистики не было ни единого упоминания о доме номер один на улице Перепутья. Ни слова. Как будто дома не существовало. Как будто он был дырой в информационном поле, чёрной дырой, затянувшей в себя все слухи и оставившей снаружи только самый сочный бред.

С глубоким, решительным вдохом, будто собиралась нырнуть в ледяную воду, я потянулась к сумке, где лежала папка с документами от нотариуса.

Документы были к моему счастью обычными. Договор дарения, кадастровый паспорт, выписка из ЕГРН. Никаких зашифрованных посланий, печатей с пентаграммами или упоминаний об «ответственности за кота, скелета, домового, летучую мышь и прочей нечисти в придачу». Всё было сухо, скучно и по-государственному бесстрастно.

Среди цифр и официальных обозначений, красовался кадастровый номер.

Я зашла на сайт Россреестра. Интерфейс был на удивление дружелюбным, что само по себе уже казалось чудом. Я вбила заветный номер в поисковую строку и нажала «Enter».

Секунда ожидания показалась вечностью. Я представила, как сайт выдаст ошибку: «Объект не найден».

Но нет. Страница обновилась. И я увидела его.

Тот самый дом. Из кадастровой выписки. Участок. План. Координаты. Всё четко, ясно, по полочкам.

Государственный орган официально подтверждал, что да, Царёва Василиса Михайловна является законной владелицей объекта недвижимости, известного как «дом №1 по ул. Перепутья, д. Кривая».

Я выдохнула. Словно камень с плеч. Не знаю, чего я боялась больше, что дом окажется миражом или, что он окажется реальным. Но сейчас, глядя на скучные кадастровые квадратики на экране, я почувствовала странное, почти идиотское облегчение.

Значит, я не сошла с ума. Ну, не полностью. Дом существует. Он реальный. Материальный объект, внесённый в реестр. Его можно потрогать, им можно владеть, и, что самое главное, его, вероятно, можно… продать.

Эта мысль вызвала у меня необъяснимый приступ смеха. Представьте даю такое объявление: «Продаётся дом, что стоит на большом участке в аномальной зоне, с действующей печью, меблировкой (присутствует скелет), и котом в придачу. Требуется хозяин с чувством юмора и крепкими нервами. Очень крепкими».

Но вместе с облегчением пришло и осознание. Если дом реален, то реально и всё остальное. Реален Акакий с его подвываниями. Реальна Марта с её волшебным супом. Реален Батискаф с его угрозами и советами по управлению туманом.

Я закрыла ноутбук. Пицца внезапно показалась безвкусной. Так значит, дом не просто странный. Он… легендарный. Не в том смысле, что вы подумали…

Вздохнула тяжко и посмотрела в тёмное окно, за которым мерцали огни моего спального района. Здесь было безопасно, скучно и предсказуемо. А там… там был дом, о котором интернет не знал ничего, кроме того, что вокруг него водятся призраки, инопланетяне и портятся конфеты.

И самое ужасное, что во мне, вопреки всем инстинктам самосохранения, шевельнулось противное, настырное чувство – наше женское, неукротимое, дурацкое любопытство.

Потому я тряхнула головой и приняла решение, что надо всё обдумать, но не сегодня. А утром.

Вот эта мысль показалась гениальной и единственно верной.

Мозг, перегруженный мистикой, требовал перезагрузки.

А что может быть лучше для этого, чем горячий душ, плюшевая пижама с глуповатыми мишками и несколько часов откровенного телевизионного китча?

Я погрелась под упругими струями кипятка, потом устроилась в кровати, укутавшись в одеяло, и погрузилась в выяснение отношений между турецким мачо и плачущей без перерыва героиней.

Слезливо-сопливая мелодрама действовала лучше любого снотворного. Последнее, что я помнила, как героиня в десятый раз убегала с собственной свадьбы в слезах, а я уже благополучно отплывала в царство Морфея.

И тут началось.

Мне снилось, что над жутким домом на Перепутье кружила летающая тарелка с каким-то подозрительным фиолетовым свечением.

Из неё высадились инопланетяне. У них были извивающиеся щупальца, как у осьминогов, и… кошачьи головы. Головы Батискафа.

Десятки пар горящих глаз смотрели на меня с немым укором, а потом все они разом начали шипеть и мяукать, выкрикивая в унисон:

– Стыдно тебе должно быть, Василиса! Очень стыдно! Бросила тут нас на произвол судьбы… Трусиха ты эгоистичная!

Потом сцена сменилась. Я почему-то танцевала танго с Акакием. Его костяная рука находилась на моей талии, а берцовая кость, которой он отбивал такт, скребла по деревянному полу. Одета я была в странное алое платье, которому было лет двести, всё в дырках, странных пятнах и пыли.

– Не нервничай, хозяйка, – скрипел он, ведя меня в замысловатом па. – Главное – это всегда держать осанку! Как я!

А вокруг нас кружили полупрозрачные призраки, которые вместо музыки жутко и нестройно выли. И этот вой нарастал, превращаясь в навязчивый, пронзительный…

– ВИИИБР-ВИИИБР-ВИИИБРРРР!

Я вздрогнула и резко села в кровати, сердце колотилось где-то в горле.

Кошмарный оркестр призраков оказался моим телефоном, который надрывался на тумбочке. На экране светилось имя, от которого у меня похолодело внутри.

Звонила хозяйка квартиры.

Чего ей опять надо?

Нехотя, с ощущением, что меня выдернули из одного кошмара и швырнули в другой, я приняла вызов и включила громкую связь.

– Алло? – прохрипела я сиплым от сна голосом.

– Василиса, милая! – голос арендодательницы звучал неестественно бодро и слащаво. – Я всё понимаю, я тебя предупредила заранее, что квартиру надо освободить для племянницы из Мурманска…

Я почесала лоб и вздохнула, покивала.

– Но тут такое дело… – продолжала она, и в её голосе зазвенели фальшивые нотки. – Она сегодня вечером прилетает! Сюрприз устроила нам. Хотя могла бы и предупредить, но… знаешь, эта молодёжь! Она может пожить у нас день или два, но…

Тут последовала пауза, полная драматизма.

– Короче, я готова вернуть тебе деньги за месяц! Всё до копеечки! Только будь добра, освободи квартиру максимум через два дня! Ну, пожалуйста!

Во мне всё возмутилось. Вся усталость и обида на мир вылились в одно-единственное, хриплое слово:

– Ладно…

Я бросила телефон на кровать и зарылась лицом в подушку, пытаясь заглушить внутренний вопль. Выхода не было. Абсолютно. Снять новую и нормальную квартиру за два дня нереально.

Останавливаться в отеле на неопределённый срок дорого и бессмысленно.

Оставался один-единственный, самый дурацкий вариант.

Мне придётся загрузить свою старенькую машину всем своим барахлом и переться в тот самый аномальный дом.

Добро пожаловать в ад, Василиса. Своими ногами туда притопаешь. Точнее, на колёсах прикатишь.

Перевернулась на спину, минут десять лежала, смотрела в потолок и тупила. Потом мысленно начала составлять список дел. Первым пунктом значилось взять себя в руки.

Далее начала составлять практичный список дел.

Ну-с, надо купить сметаны. Для Батискафа.

Боже, ну и имечко у кота.

Взять ещё приправы? Разной всякой. Для домовой, которая явно заслуживает большего, чем лунный свет, крик филина или какой-то другой птицы? Уже не помню.

Нужна одежда для скелета. Ну, не может же он вечно ходить в лохмотьях! Какое-нибудь стильное пончо до земли или, на худой конец, жилет и штаны.

Обязательно что-то против нечисти!

Осиновый кол? Святая вода?

А ещё серебряные патроны, ружьё и Ван Хельсинга… М-да.

Может, просто перцовый баллончик?

А ещё можно купить биту. Спортивный снаряд, и бить ей можно качественно.

Так, и обязательно сто упаковок валерьянки. Для себя. Потому что я чувствую, она мне понадобится.

Я вздохнула и потянулась за телефоном, чтобы спросить ИИ, «где купить стильное пончо». Новая жизнь начиналась. И, похоже, ей было абсолютно плевать на моё мнение по этому поводу.