Текст книги "Желтая роза в её волосах"
![](/books_files/covers/thumbs_240/zheltaya-roza-v-ee-volosah-44115.jpg)
Автор книги: Андрей Бондаренко
Жанр: Современная русская литература, Современная проза
сообщить о неприемлемом содержимом
Текущая страница: 10 (всего у книги 14 страниц)
Новогодний Сюр
(На правах сценария к анимационному фильму).
Старенькая избушка – где-то там, на Краю Света.
Лёгкий морозец, полное безветрие, с неба падают одиночные, очень крупные снежинки…
Новогодняя Ночь.
В избушке жарко. В массивном камине, сложенном из дикого камня, пылает яркий и жаркий огонь.
За новогодним столом, напротив работающего телевизора, сидят двое – Маленький Хоббит и Волшебник Гэндальф.
С праздничной речью выступает Президент, потом – долго и торжественно – бьют Куранты.
Хоббит и Волшебник поздравляют друг друга с Новым Годом, чокаются бокалами с шампанским, выпивают. В телевизоре начинается праздничный концерт, мелькают знакомые – до зубной боли – лица певцов и певиц, юмористов и других-разных…
– Что это ты заскучал, дружок? – заботливо интересуется Гэндальф. – Концерт не нравится? Или – иное что?
Маленький Хоббит выплёскивает в камин из бокала остатки шампанского, наливает в освободившуюся посуду чёрного пива из объемистой баклаги, стоящей на столе, и признаётся:
– Да, понимаешь, Гэндальф, как-то неправильно всё это…. И Путин вовсе неискренне говорил. В том смысле, что совсем не то, что сказать хотел. Да и эти – в «ящике». Совсем не то поют. Да и не так. Искусственность какая-то, блин горелый, ощущается…. А, глаза их? Заметил? Тоскливые, как у собак бездомных…. Это – их Путь? Не верю! Должно же у них что-то светлое быть за Душой…. Вот, интересно было бы узнать: какие они – настоящие? В смысле, можно ли сделать так, чтобы они, морды мрачные, счастливыми себя ощутили?
– Без вопросов, – задумчиво ковыряясь вилкой в зубах, кивает головой Волшебник. – Сегодня – Новогодняя Ночь. Сегодня, братец мой, всё возможно…
Гэндальф бормочет что-то неразборчивое, слышны только отдельные фразы: – «Спади с глаз, пелена серая ….», «Вернись, пожалуйста, на тот перекрёсток….», «Не верь – гадким людям и фетишам их….»…
Маг замолкает, после чего величественно взмахивает рукой в сторону телевизора.
На экране появляется мелкая-мелкая серая рябь, через минуту сменяемая чередой узких синих полос и мерцающих изумрудно-зелёных кругов.
Наконец, «картинка» восстанавливается.
Мужичок, одетый в засаленный полушубок мехом внутрь, с непокрытой русой головой, несуетливо запрягает лошадку, прикрикивая – для порядка – с напускной строгостью:
– Не балуй, родимая! Стой спокойно, путь-то дальний предстоит…. Давай-ка я тебе – сосульки-то из ноздрей – повыкавыриваю. Да, спокойно стой, егоза эдакая!
Процесс, вроде, завершён, мужик поворачивается и смотрит прямо в снимающую его камеру.
Русые кудри, огромные голубые глаза. Есенин Серёга, что ли?
Серёга – это точно. Только Зверев, который – Король Гламура.
Только он ли? Не, он – точно…
– Здорово, мужики! – толстые губы Зверева расплываются в широченной доброй улыбке. – Спасибо вам огромадное! Словно пелена с глаз упала. Какой – в жопу медвежью – гламур? Каким же я чмом раньше был, какой фигнёй занимался! Тоска-то какая, слов нет…. А, вот, вспомнил тут, третьего дня. В детстве-то я мечтал фермером стать. Вспомнил – и стал! Благодать, благодать-то какая! Спасибо вам, мужики! Век не забуду…. Собрались тут с Савраской поработать немного – навоз по полям разбросать, весна, она не за горами. Так Филька Киркоров припёрся, в гости позвал. Такому бугаю разве откажешь? Себе дороже…. Сам-то он где? А, вот, послушайте!
Где-то рядом раздаётся:
– Трах! Бах! Бубух!
Камера смещается вправо. Тропинка, тропинка, дорога просёлочная. На дороге здоровенный лысый парень – весь в чёрной коже с металлическими заклёпками, в цепях разнообразных – самозабвенно крушит шикарный белый лимузин.
– Эх, раз! Да, ещё раз! Эх, да блин горелый! – после каждого удара – тяжеленным ломом по бедной машине – приговаривает здоровяк.
Через пару минут паренёк, всё же, устаёт, отбрасывает железяку в сторону, поворачивается, внимательно смотрит прямо в снимающую его камеру.
Как же Филипп хорошо смотрится – бритым налысо. Лет на двадцать, как минимум, помолодел.
– Спасибо, вам, братья! – улыбаясь широко и искренне, произносит Киркоров. – Спасли вы меня, честное слово! Какая попса – к матери нехорошей? На что я жизнь свою тратил, пел – что? Сейчас и сам понять не могу – о чём те песни были. Так, только с пьяненькими девчонками попрыгать в заштатном кабаке…. Всё, закончено с гнилым прошлым! Навсегда! Вспомнил я тут, что мечтал в отрочестве – рокером стать. Душу свою – по частям – дарить людям. Ну, и всё такое. Вы же меня поняли? Так вот. Сам Юрка Шевчук пообещал меня в ДДТ принять! Понятное дело, для начала по ерунде – в бубен побить, бэк-вокал всякий. Зато потом – согласился научить меня на гитаре играть. Даже пару аккордов показал! Так-то оно, завидуйте…
Откуда-то из-за холма выползает старенькая полуторка. В кузове – разношерстная пьяненькая компания: Шевчук, Шнур, Костя Кинчев, Чиж, Гарик Сукачёв на баяне наяривает, две девицы хихикают в рукава полушубков – Мара и Чичерина.
Машина, надсадно чихая, останавливается.
– Эй, Филиппок! – громко орёт Шевчук, – Прекращай тачку уродовать, давай, залезай в машину! К Гэндальфу едем. Надо уважить старика, обещали…
Киркоров, неловко перепрыгивая через колдобины, бежит к машине, с трудом, под девичий смех, перебирается через борт.
– Зверь! Чудо фермерское! Не задерживайся, догоняй! – вносит свою лепту в убийство тишины Кинчев.
Машина, нещадно чадя, уезжает куда-то вдаль. Через минуту следом трогаются сани – с запряжённым в них Савраской…
Белое бескрайнее поле, заполненное плотной людской толпой, по краям – сколько хватает взгляда – автоматчики. Непростая такая толпа – смокинги, фраки, депутатские значки, бабочки, сытые лоснящиеся хари, генеральские погоны, золотом расшитые рясы, оголённые женские плечи в брильянтовом обрамлении…
Перед толпой гоголем прохаживается Президент, разодетый – дай Бог каждому. Сегодня Владимир Владимирович облачён в широченные чёрные брюки клеш, тельняшку, видавший виды матросский бушлат, на голове красуется бескозырка с надписью по тулье – «Крейсер Варяг», на боку – массивная деревянная кобура.
– Ну, что, суки рваные, – очень недобрым голосом говорит Путин, – Доигрались, бизнес-политическая элита, блин! Больше десяти лет терпел я ваши изощрённые фокусы. Вид делал, что не вижу, как вы, поганцы, жируете. Так, только пальчиком грозил…. А почему, спрашивается? Да, боялся я вас, гниды штопанные! Стыдно признаться, но, боялся. Вон вас сколько, кодла целая. Порвёте, думал, как свора тех Тузиков – кепку одинокую, если кормушки ваши бабловые трону посерьёзке. А теперь – не страшно вовсе! Помогли люди добрые – победить тот страх липкий. Так что, готовим задницы жирные, вазелином заранее обработанные….
Откуда-то из-за холмов появляется раздолбанная полуторка, за ней плетётся усталый коняшка, запряжённый в непрезентабельный возок.
Вновь прибывшие благоразумно останавливаются в отдалении. Президент – приветливо и одновременно извинительно – машет рукой, мол: – «Извиняйте, пацаны, задержусь тут по делам минут на десять-пятнадцать…».
Зверев соскакивает с возка, достаёт из-за голенища кирзового сапога старенький топор, ловко – в два взмаха – рубит сухую ёлку, сноровисто разводит костёр и приглашает:
– Эй, рокеры недоделанные! Просим греться, баре недобитые!
Рокеры – со смехом и прибаутками – вылезают из кузова машины, подтягиваются к костерку, протягивают к яркому пламени озябшие ладони.
Налетевший ветер приносит обрывки Президентской речи:
– Ну-ка, родные, значки с «косолапым» отстегнули и в сугробы выбросили! Какие из вас – «медведи»? Коты вы сытые, сметаной ворованной обожравшиеся…. Молчать, уроды! Кончилась лафа! Причём, навсегда…. Со следующего месяца вводим французскую систему налогообложения имущества физических лиц. Молчать, это ещё не всё! Все расчётные счета государственных служб – с завтрашнего дня – переводятся в государственное Казначейство. Все счета, даже школ, детских садиков и ментов. Молчать, твари грязные! А все тендеры – по государственным закупкам – теперь компьютеры будут проводить, я уже и профильное программное обеспечение в ЦРУ закупил. Молчать! На выделение всяких земельных участков – вето накладываю, до момента, пока…
Недовольный ропот, выстрелы в воздух из маузера, выхваченного из деревянной кобуры…..
Зверев достаёт из-за пазухи тулупа солидную бутылку синего стекла, зубами ловко вытаскивает пробку, изготовленную из кукурузного початка, и интересуется:
– Ну, кто фермерского самогона хочет отведать?
– Может, Король Попсы соизволит? – предлагает Кинчев.
– Ты, Костян, понятное дело, пацан авторитетный, – беря в руки бутыль, хмуро отвечает Киркоров. – Но, если ещё раз меня этими паскудными словами обзовёшь – урою, без трёпа дешёвого…
Филипп браво раскручивает бутылёк, делает несколько крупных глотков, занюхивает рукавом Зверевского тулупа.
Мужики одобрительно хмыкают, девицы восхищённо визжат.
К костру, весь из себя усталый, подходит Путин, здоровается:
– Привет, орлы и орлицы! Закурить не найдётся?
Сразу несколько рук предлагают различные табачные изделия.
Путин берёт у Зверева мятый «Север», вежливо благодарит, жадно затягивается – раз, другой…
– Слышь, Владимирыч, – не выдерживает нетерпеливый Филипп. – А вон там, на востоке, зарево…. Горит что-то?
– Да, это я решил – подарок путний сделать русскому народу, – чуть смущённо глядя куда-то в сторону, негромко отвечает Путин. – Рублёвка это горит, так её и растак. Не сдержался, вот. Дай, думаю, порадую простых людей…
Раздаются негромкие аплодисменты. Не принято – среди культурных индивидуумов – эмоции бурно выражать.
– А вы-то куда следуете? – спрашивает Президент. – К Гэндальфу в гости? Может, и мне с вами? Давно уже с нормальными пацанами не сидел по-человечески. Всё – с говном всяким, важным – до полного омерзения…
На телевизионном экране появляется мелкая серая рябь, через минуту сменяемая чередой синих полос и зелёных кругов.
Наконец, картинка восстанавливается.
На сцене поёт и скачет Газманов – так, безо всякого куража скачет. Тьфу, да и только…
– Ну, дружок, – спрашивает Гэндальф, – теперь-то – веселей?
– Да, как сказать, – качает головой Маленький Хоббит. – Так-то оно, вроде, хорошо.… Но, ведь, это всё было – не взаправду? Это, надо понимать, фантастика такая? Новогодняя, да?
За окном раздаётся тарахтенье старенького мотора, усталое конское ржанье.
– Эй, Гэндальф! – раздаётся голос Путина. – Гэндальф, мать твою! Открывай ворота! Братва гулять приехала…
Подснежники. История одного сумасшествия
(Австрия, 1995-ый год, частный сумасшедший дом).
От нечего делать, Сергей и Моисеич решили съездить к господину Мюллеру в клинику, мол, просил старикан – значит, надо уважить.
Охранник – хмурый плечистый здоровяк – проводил их в кабинет доктора.
Мюллер обрадовался:
– Здравствуйте, господа! Спасибо, что не забыли о моей просьбе. Пойдёмте со мной. Покажу вам – соотечественника…
Они долго пробирались по запутанным коридорам, наконец, подошли к нужной палате.
Вместо стены тянулось толстое прозрачное стекло, за которым находился неприметный мужичок средних лет. Мужичок сидел за письменным столом и что-то старательно, вывалив от усердия розовый язык на сторону, рисовал огрызком карандаша на листе бумаги.
«Мужик как мужик», – мысленно отметил Серый. – «Коротко-стриженный, широкоплечий, голый по пояс. Руки и плечи – в синих татуировках. А все стены в палате завешаны рисунками. Причём, на рисунках изображены – сугубо – весенние подснежники: простым карандашом и акварельными красками, поодиночке и многочисленными группами…».
– Вот, первую неделю всё писал, – сообщил доктор. – Сам – о причинах собственной болезни. Теперь, вот, рисует…. Что, интересно, будет делать дальше? Кстати, господа! Прочтите, пожалуйста, сей опус. Это последний вариант. Исправленный и переписанный набело, – протянул пару листков, плотно исписанных убористым почерком.
Текст приводится дословно.
Подснежники. История рядового сумасшествия.
Витька Боков не любил ездить в Нахаловку.
Поганое это место, если вдуматься. Обшарпанные пятиэтажки, бараки разномастные и полуразвалившиеся, дороги – название одно…. Ну, и людской контингент местный – та ещё компашка, сборище мрачных и неадекватных уродов. Большинство – зеки бывшие, а остальные – пьянь беспросветная и наркоманы законченные. Промышляют, кто чем: одни специализируются по кражам квартирным, другие – по металлам цветным, карманники есть, напёрсточники, наркодиллеры, проститутки разнокалиберные…. Куда же без последних?
Долго Нахаловка жила сама по себе, пока – примерно год тому назад, народу местного покрошив немало – Бес её не перевёл под свою руку. С тех пор местные «деловые» Бесу платят ежемесячный оброк – за крышу официальную.
Витька Боков в Бесовском сообществе на «средних ролях» числился – не сявка зелёная, но и не бригадир полноценный. Так, что-то навроде верного ординарца – пойди, принеси, подай, другие поручения всякие. Но на хлеб с маслом хватало, по тогдашним Временам Смутным и это – немало…
Вот, и сейчас Бес командировал Витьку в Нахаловку – долю месячную забрать. Сел Боков в свой «Чёрный Бумер» подержанный, десятилетний уже, но ещё вполне презентабельный, да и объехал – за пару часов – всех нахаловских авторитетов.
Улов оказался небогатым: три тощих рублёвых пачки, долларов с десяток купюр, наркоты различной – в таре нехитрой – немного, да ещё золотых и серебряных изделий несколько штук. Одна безделица ювелирная Витьке особенно понравилась: серебряный браслет в виде змейки, один глаз – кумушек зелененький, а, вот, второго не было вовсе. Видимо, выпал где-то, жалко…
Хотел Боков даже «зажучить» вещицу понравившуюся, благо и подарить было кому. Только не посмел, с Бесом шутки шутить – себе дороже. Побросал всё в пакет полиэтиленовый, хозяину отвёз.
Бес трофеи на стол вывалил, поморщился брезгливо, ординарца верного похвалил скупо, да и отпустил – на все четыре стороны. Мол, вечер пятницы, как-никак, а рэкетиры тоже люди, и им отдыхать когда-то надо…
Подумал Витька недолго, да и поехал за город – дело у него важное образовалось.
Сошёлся он недавно с девицей одной. Ничего особенного, вроде. В том смысле, что не фотомодель какая. Годков уже под тридцать, и вообще, училкой в школе трудится, очки носит, литературу детям преподаёт. Да, вот, глядишь ты, присушила Витькино сердце накрепко. Бывает….
В театр он с ней сходил, книжки начал читать серьёзные. Даже задумываться стал о том, чтобы завязать с деятельностью криминальной и вернуться к прежней профессии. А был Боков – в недавнем прошлом – краснодеревщиком знатным, не последним в городе.
Вот, как оно бывает: подвернётся бабёнка шустрая и смазливая – жизнь поворот крутой, неожиданный и совершает…
Отъехал Витька от города километров на тридцать, «Бумер» на обочине оставил, а сам пошёл прогуляться по весеннему лесу. В лесу – благодать. Птички крохотные щебечут, ветерок что-то шепчет в кронах деревьев, а рядом с редкими холмиками снега, не растаявшего ещё, подснежники растут. Набрал Боков тех подснежников охапку немаленькую, да и поехал к своей зазнобе – предлагать руку и сердце.
А невеста его жила на другом конце городка, пока доехал – уже стемнело. Поднимается по лестнице – вихрем ураганным, в дверь звонит – нетерпеливо. Варенька дверь открыла, ахнула радостно, жарко Витюшу обняла, поцеловала в губы, и пошла – подснежники ставить в вазу.
И, вдруг, Боков замечает, что на правой руке его наречённой браслетик имеется – серебряный, в виде змейки. А глаз один у того холоднокровного – отсутствует. Потемнело у нашего жениха в глазах…
Варенька же, заметив интерес суженого к ювелирной безделушке, объясняет, мол: – «Это я ещё месяц назад купила, по случаю. Надо будет завтра и глазик недостающий вставить. Правда, ведь, красиво?».
Тут у Виктора Бокова шторка и упала. Только темнота кругом беспросветная…
Конец.
– Что вы думаете по этому поводу? – спросил доктор. – И объясните мне, пожалуйста, одну вещь. Почему в России – каждый месяц – ремонтируют крыши? Осадки такие сильные? Ветры дуют ураганные?
– Видите ли, доктор, – обтекаемо ответил Сергей, – Россия – с точки зрения психологии и психиатрии – один большой и сплошной нонсенс. Бывает, что тонкие и ранимые люди идут в душегубы. А, иногда, грубые и жестокие индивидуумы подаются в депутаты…. Интересуетесь, что этот тип будет делать дальше? Стишки, конечно же, писать. Русские, они всегда, когда начинаются душевные волнения-терзания, стихи пишут.
– Точно! – поддержал Моисеич. – Умом Россию – ни за что – не понять! А по поводу кровельных работ и ветров ураганных…. Предлагаю про это поговорить отдельно, за рюмкой шнапса. Означенная история – очень длинная и запутанная. Разъяснить её суть – с кондачка – не получится…
Про стихи Сергей не ошибся. Через неделю герр Мюллер принёс листок бумаги с новым произведением приболевшего рэкетира Виктора Бокова:
Подснежники, как прежде, по весне
Вновь расцветут – всем бедам вопреки.
Но не дано их больше видеть мне.
Как не дано – любить…
Но знает сердце: где-то далеко,
На Родине, в густеющей траве,
Поют о счастье – звонко и светло
Подснежники, как прежде, по весне…
Протокол
– Значится так, уважаемый. Будем протокол составлять…. Вчера вы, без видимых на то веских причин, избили четверых жителей нашей мирной деревни. И пацанам-дачникам – от вас, опять-таки – досталось по полной программе…. В чём причина такого неадекватного и социально-неправильного поведения?
– Они – при моей жене – матом ругались, товарищ капитан.
– Да и не товарищ я, по временам нынешним. Да и не господин. Вы ко мне проще обращайтесь – «капитан полиции Борченко». Если, конечно, нетрудно…. Так, значится, матом ругались?
– Так точно, матом.
– И только за это вы – их?
– Только – за это. Причём, и не сильно совсем бил. Так, процентов на десять от имеющего потенциала.
– А сами-то, что? Матом – вовсе – не ругаетесь?
– Ругаюсь, конечно, когда нахожусь среди мужиков. А, так, и нет совсем…. Когда же при моей жене матерятся, то, извините, ничего с собой поделать не могу, рука – сама по себе – заезжает в табло говорящему. Да и остальные руки-ноги – следом. Вот, как бы так оно. Виноват, конечно. Исправлюсь. Ясный месяц над мирным чеченским аулом…
– Да, дела-делишки…. А меня вы, майор, помните? Тогда – в Чечне, на берегу Реки? Взвод связистов старшего лейтенанта Назарова? Ефрейтор Борченко? Ну, я ещё смешное ранение получил – по пуле в каждую ляжку? Ну, да, ну, да, конечно. Понимаю.…Таких – под вашим началом – человек шестьсот-семьсот состояло. И все – на одно лицо. В том смысле, что бритые налысо, со смешными торчащими ушами…. А я вас – всё это время – помню. Хорошо тогда вы нас учили. На совесть. Многие даже выжили потом. Не все, понятное дело. Бывает…. И жену вашу хорошо помню. В вашу комнату один раз заходил, когда дневалил, на «учебке» ещё. На стенке её фотка висела. Очень красивая женщина. Очень…. Да, при такой – нельзя материться, вовсе. Правильно вы вчера тех козлов жизни поучили. Однозначно-полезное и нужное дело…. Ладно, подписывайте протокол.
– Подписал. А, что дальше?
– Дальше…. Друзья-то у вас есть? В смысле, поблизости? Я, собственно, к чему спрашиваю…. Вот, отпущу я вас, выписав штраф. А там, за порогом, уже целая кодла поджидает…. Я бы помог. Да, какая от меня польза? Влетел тогда, в Чечне, мне осколок в бедро. Так что…. Вот, вам, майор, телефон. Звоните, пусть приезжают. Больше ничем помочь не могу. Извините. А жена у вас – красивая…
Бульдоги и Актриса
(Дамский экспресс-детектив).
Из круглых карих глаз упитанного усатого мужчины, неуклюже сидящего на тротуаре, капали неправдоподобно-крупные слезы. Рот несчастного кривился в гримасе нешуточного ужаса. И было, честно говоря, от чего испугаться.
Позади мужчины, положив на его плечи толстые кривые лапы, располагался матерый бульдог с массивным бронзовым кольцом в правом ухе. Могучие челюсти пса были недвусмысленно сжаты на толстой шее жертвы.
– Ну, и что все это значит? – раздался красивый баритон.
Это сам господин Прокурор, наконец-таки, пробрался через толпу праздных зевак.
Инспектор Смок, прозванный так коллегами за устойчивый загар, являвшийся следствием любви инспектора к зимней рыбалке, альпинизму и пляжному волейболу, легкомысленно вздохнул:
– Это, видите ли, Бульдог…
– Я вижу, что не болонка! – в голосе Прокурора явственно зазвучали гневные нотки. – Прекратите ваши шуточки, инспектор! Что произошло с этим человеком? И, собственно, кто он?
– Извините, но я и имел в виду человека, – Смок неторопливо закурил. – Вы видите перед собой Гарри Бульдога – гангстера средней руки. Он уже давно в розыске – год назад застрелил одного крупного бизнесмена и ранил его жену, весьма известную Актрису.
Прокурор одобрительно хмыкнул:
– Молодцом, инспектор, поздравляю. А эта славная собачка – ваш новый сотрудник?
Инспектор не успел ответить, к слугам закона – через строй любопытствующих – с трудом протиснулась инвалидная коляска. В коляске полулежала-полусидела изможденная женщина неопределенного возраста, одетая во все черное.
– Нет-нет, это мой пес, – голос напоминал чуть слышный шорох морского прибоя.
Искусанные карминные губы женщины застыли в странной загадочной улыбке, огромные зеленые глаза смотрели как-то отстранено и безразлично. Пряди черных, давно немытых волос свешивались – неопрятными сосульками – вдоль впалых щек. Тоненькие ручки-палочки безвольно лежали на подлокотниках инвалидного кресла.
Несмотря на все это, говорившая была необычайно красива. Смок знал это совершенно точно, хотя объяснить, как такое возможно, вряд ли бы смог. Просто знал.
Женщина-инвалид негромко свистнула, и ужасные челюсти пса разжались. Полузадушенный бандит, жалобно скуля, отполз к ногам инспектора. Бульдог-пес, довольно щурясь и многозначительно облизываясь, уселся около хозяйской коляски.
– Отпустите нас, пожалуйста, – продолжал монотонно шелестеть морской прибой, – Мы…, он нечаянно и…больше не будет…
– Ну, что вы, мадам, – пропыхтел Прокурор, защелкивая на запястьях Гарри Бульдога наручники. – Мы, наоборот, благодарны за бесценную помощь. Мои сотрудники помогут вам добраться домой.
Инспектор Смок слегка волновался. Он ехал на встречу с известной Актрисой, чтобы пригласить ее на опознание задержанного преступника. Можно было, конечно, послать по почте казенную бумагу, но сильна, все же, в простых смертных тяга к живому общению с кумирами…
Актриса жила в просторном загородном доме приятной архитектуры, расположенном в старом ухоженном парке.
– Они с собачкой гуляют, – сообщила смазливая горничная. – Если пойдете направо по аллее, то обязательно встретите.
Инспектор, пройдя в указанном направлении метров двести пятьдесят, присел на хрупкую садовую скамейку и развернул вчерашнюю газету.
Тихое весеннее утро дышло покоем. Шустрые рыжие белки жизнерадостно цокали в кронах берез.
Через недолгое время, Смок успел ознакомиться только с последними новостями спорта, на парковой дорожке показалась одинокая бегунья – стройная девушка в спортивном костюме, платиновая блондинка с короткой стрижкой.
Не добежав до сидящего инспектора совсем чуть-чуть, девушка остановилась, обернулась назад и звонким голосом прокричала кому-то невидимому:
– Гарри, противный мальчишка! Быстро ко мне!
У бегуньи были огромные озорные зеленые глаза и изысканно очерченные, маленькие карминные губы, застывшие в странной загадочной улыбке.
Из ближайших кустов боярышника с треском вывалился неуклюжий приземистый бульдог. В правое ухо пса было вставлено массивное бронзовое кольцо.
Инспектор старательно изучал прогноз погоды на следующую неделю.
Девушка с собакой исчезли за ближайшим поворотом.
«Лучше будет, наверное, вызвать казенной бумагой», – засомневался инспектор Смок. – «Да и в театр не мешало бы как-нибудь сходить. Давно не был, чёрт побери…».
Правообладателям!
Это произведение, предположительно, находится в статусе 'public domain'. Если это не так и размещение материала нарушает чьи-либо права, то сообщите нам об этом.