Текст книги "Игра в мечты"

– Нет, может, кто в коридор вынес.

– Да я смотрел. Дровишек бы наколоть, а то вчерашние кончаются.

– Найдётся, я пописаю пойду.

– Давай, надо ребят будить, скоро каша будет готова.

Я выбежал на улицу. Стояла весенняя облачная погода. Дул сильный южный тёплый ветер. Я писал, а струю разбрызгивало далеко по снегу. Он был рыхлый и тяжёлый. Озеро тёмнело огромными проталинами на льду. Лужами стояла сверху вода. «Нужно будет АЗК ещё раз на валенках проверить, нет ли дырок», – подумал я, и что-то такое до меня дошло: сильный ветер, валенки в АЗК, топор.

Я влетел в дом. На диване сидел Вовка и ругался почём зря, Стас лежал молчаливым, закутанным и собирал по потолку последние кусочки сновидения. Вовка ругал звериный холод в своём углу, и что сквозило из пола, и дверь какой-то удолбок не закрыл, что он теперь будет топить печь вечером до талого. Когда я услышал слово «дверь», картинка из пазлов, разбросанных по всему моему утомлённому мозгу, как любит говорить Стас, сложилась.

– Бадхи, дай кочерёжку, я, кажется, знаю, где топор.

Кочерёжкой мы поддели люк подпола и подняли тяжёлые здоровенные кривые доски. В неглубокой яме на земле лежал топор.

– А что это он тут забыл? – удивился Бадхи.

– А ты ничего не помнишь, что ночью случилось?

– Нет, а что я должен помнить? Я спал как убитый.

– Эх, ребзо, и ты, Вов? Стас, ты-то ночь помнишь?

– Кгхе, помню, да. Спал. Прохладно только было. У меня голова замёрзла.

– Да какая, на хрен, голова! Меня к подушке приморозило!

– Ребят, вы что, не помните, как мы дверь искали?

– А что её искать? Она у тебя за спиной. Можешь рукой пощупать, – отозвался Стас с дивана.

– Братух, тебя вчера просто укучмарило. Трава первый класс, – почему-то шёпотом добавил Вовка.

– Нет, послушайте, а почему топор в подполе, и этот когда пришёл? – я кивнул в сторону Гипнотизёра. Задумались. Снова сознались, что ничего не помнят. Вышли на улицу описать непогоду и посмотреть на озеро. Я рассказал ребятам, что было ночью с моей точки зрения, и почему я это всё помню, а они нет.

– Я головой стукнулся о печку и, наверное, потерял сознание, вот и шишка имеется, а вас этот загипнотизировал, когда вернулся, а меня просто перенёс на диван к Бадхи. Вот что он ночью делал? Где был? Мы посмеялись и забыли, а вы помните, как крышу срывало, и Стас дверь входную не мог открыть, будто держали её снаружи?

Ветер помнили все, да и форточка разбитая была на месте, заткнутая подушкой.

– Короче, надо его разбудить и потрясти хорошенько, я думаю.

– Ребят, у нас в Новопокровке говорят, не трожь гамно, оно и не воняет. Смотрите, погода устанавливается, я жерлицы разобрал, мелочи быстро наловим, расставим их и между островами прикормим, может, плотва подойдёт. Мы же на рыбалку приехали. Что, мы без Гипнотизёра не наловили бы рыбы?

– Бадхи, точняк! Вот всё ты грамотно сказал, а Седому я цинкану, как вернёмся, что здесь за делюга вышла, – обрадовался Вовка.

Мы позавтракали, напились чаю, оделись и побрели до тех лунок, что насверлил вчера Вовка. Захватили с собой топор, поскольку запасные лезвия Вовка забыл, а Бадхи вчера одно с бура потерял. Под валенками чавкала вода, тёплый ветер выбивал слёзы и прочищал мозги. Становилось весело и легко. За поворотом у камышей мы наткнулись на пешню. Она чернела, втаявшая в лёд. Это была первая удача.

Лунки за ночь почти не замёрзли, лишь слегка затянулись тонким ледком, корочкой, будто прикрылись тюлем на ночь. Мы прикормили в тех местах, где, по мнению наших знаменитых рыбаков Бадхи и Вовки, должна стоять рыба.

Я на зимней рыбалке был впервые, и мне всё было в диковинку: и лёд, и низкое серое небо с облаками на бреющем, и сильный ветер, вдруг пропадавший за островом, где мы присели ловить. И мелко колотящийся кивок крошечной удочки-карандашика. И леска, которую нужно выпрядать с глубины, и мокрая никелированная плотва с плавничками, расчёркнутыми женской помадой морковного цвета. Было так… по-настоящему, по-вечному. Так, как сидели рыбаки на этом месте, на этом озере сто и двести лет назад, вот только удочки у них были другие… но об этом Бадхи знает, он читает все журналы и книги о рыбалке, а я так, подловить вышел.

Клёв был весьма успешный, хоть и подкормили только что. Набузовали мы прилично, как Вова говорит, «морской» плотвы. Небо к вечеру прояснело, и заметно подморозило. Мы так проголодались, что плотва, лежавшая вокруг лунок, казалась нам жареной с лучком в пахучем подсолнечном масле. На обратном пути зашли проверить жерлицы и с двух сняли по торпеде – военной пятнистой щуке, готовой оттяпать палец, только сунь. Щуки были по полтора кило каждая. День был неплох. Серыми невидимыми волками в сумерках с добычей за плечами подошли мы к домику. Света в окнах не было. К входной двери была приставлена сучковатая палка, как это делали раньше в деревнях хозяева, когда уходили по делу, оставляя хозяйство на домового. Нашего домового в комнате не было. На столе белела записка. Бадхи прочитал вслух.

«Ребята, я всё сделал, чтобы клёв у вас был, а заодно почистил окрест от понятно кого, вы сами немного видели и участвовали. Это я запер вас в доме. На улицу вам было никак нельзя. Опасно. Простите за форточку. По неотложным делам ухожу на север. За меня не волнуйтесь, такое моё ремесло. Спасибо за всё! Перед каждой рыбалкой встаньте к озеру лицом, не заходя на лёд, и скажите: «Непрея-непруха, не бей меня в ухо, не бей случайно, не бей нечаянно, побеги обратно, от моих врат, да наоборот, да на огород, на огороде репей, там его и пей, там его éши, был я грешен, да поспешен, да вот стал смирен, да безобиден, ходи ты в зад, других лобзать. Хотел было рыбку, получил по загривку, ты пошли карасика, для моего Стасика, ты пошли жерьку для моего Женьки, ты пошли уловку для моего Вовки, ты пошли блядки для моего Бадхи. Желаю удачи! П. С. Взял у вас из запасов немного для очищения. Очень нужно, извините, если что не так было».

– Э, минуточку, чё за тематика, я не понял, – первым очнулся Вовка, – вот к чему эт он так сказал, чё эт всем рыбу, а Бадхи – блядки.

– Что ж, мавр сделал своё дело, мавр может уходить, – вспомнил я.

– Чё за мавр? – удивился Вовка.

– Ну, это, Володь, такой черняжка, – объяснил Бадхи.

– А ну тогда пусть уматывает, не хер ему тут делать!

А на утро в подмёрзший снег ударило солнце. Мы что-то как-то накануне вечером засиделись, заговорились, Бадхи читал стихи, вспоминали общагу, дёрнули косячок, опились чаю – всё, как и должно быть на настоящей рыбалке.

Мороз озеро превратил в каток. В заливе недалеко от дома было тихо, но когда мы вышли на простор, ударил ветер. Он гнал позёмку, подбирал снежные крошки по берегу, выгребал их из тростника и гнал до леса, до островов в елях и ольхе, голых и пустых. На ветре можно было даже висеть. Он держал нас, радующихся солнцу, продувал тонкие шапки, поднимал капюшоны и выгребал из карманов табачный мусор. Мы заходили за остров, и ветер с нами прощался до вечера. Ребята рассаживались над лунками, и начиналась новая смена.

Пять дней ловли прошли на северном ярчайшем солнце. Над лунками сидели раздетые почти до маек, в лёгких кофтах и всё таскали, таскали и таскали. Устраивали даже соревнования: у кого быстрее клюнет, у кого быстрее клюнет с полводы, у кого жирнее будет плотва. А один сумасшедший окунёк даже выпрыгнул из лунки и схватил опарыша, только что насаженного Вовкой на мормышку. Вовка тотчас его выбросил обратно, обозвав дьявольской рыбой. Обычная так ведь не делает!

Каждое утро, не признаваясь друг другу, мы стояли на берегу возле полоски льда, курили и молчали. Каждый про себя, наверное, твердил заговор Гипнотизёра, как это делал я. Про него мы больше не говорили. То ли боялись снова навлечь на дом нечисть, то ли не хотели думать о том, куда он ушёл и отчего у нас такой бешеный клёв. Я фотографировал ребят на озере, мне быстро наскучило ловить рыбу. Было всё однообразно, и праздник от меня ушёл. Я бродил, снимал глупые пейзажи, смотрел на облака, а ночью, когда выходили до ветру и посмотреть на звёзды, пытался угадать звезду Полынную и ещё, как он называл-то, Авраркас, что ли, и провести меж ними прямую, хотя бы по транспортиру, что остался на столе под тем листком с запиской.

Перед отъездом, в последний день, я заставил ребят сфоткаться вместе на крыльце дома, хоть Стас и кочевряжился, а батарейка в аппарате почти села. Хватило её на один снимок, но зато какой! Бадхи рассказывал историю из жизни Новопокровки, Вовка живо в ней участвовал своими острыми словечками. Табуретку под последний кадр я поставил прямо в жёлтый промоченный нами снег и еле успел добежать до крыльца, чтобы попасть в объектив. За секунду до того, как сработал затвор, Стас отвернулся. Вот вечно он выёживается! Но снимок всё равно должен был получиться отличным.

Домой мы ехали уставшие и услаждённые. На заправке под Ржевом я вышел выбросить мусор, который мы собирали в большой полиэтиленовый пакет, и вместо мусора выбросил почти весь наш улов. Так иногда бывает. И уж в этом никакие гипнотизёры не виноваты, а только анчутки.

С той рыбалки прошло много лет – пьющих, поющих, буянящих, радостных и печальных.

Первым пропал Бадхи, молча и внезапно. Мы было запаниковали, но получили вскоре открытку со штемпелем города Калькутты или Лхассы. Бадхи вернулся к своим корням и теперь странствует по Азии буддийским монахом с посохом, миской и рваным одеялом в котомке – абсолютно счастливый. Иногда из разных мест присылает он короткие письма и открытки с благословением и стихами, которые становятся всё короче, точнее и певучей.

Стас с одной умопомрачительной мулаткой открыл на Кубе, кажется, в Сьен-Фуэгосе, предприятие «Водка-лимонад энд ром-кола». Звал отдохнуть, да мне всё как-то недосуг было, то разводился, то сходился вновь, да всё без денег.

А у Вовки теперь шикарнейший обзор на океан из окна дома на островах. Он часто присылает мне фотографии со здоровенным блестящим голубым марлином, со страшной меч-рыбой, а то в обнимку с местными как дёготь рыбаками, которых он научил при отличном улове оттопыривать большой палец, оголять свои жемчужные крепкие зубы и говорить вместо «чииз» – «ващеее!»

Странно получилось, но когда я отдал проявить плёнку и напечатать фотографии спустя месяц со дня приезда (закрутился на работе), то на последней фотографии у дома я обнаружил вдруг на фото Гипнотизёра в допотопном пальто с облезлым воротником, кроличьей шапке, но с белом пятном вместо лица. Предъявил претензии. Распечатали фото вновь – без изменений. Тогда я отсканировал фото и посмотрел в редакторе на компе. Пусто. А на дне рождения у Стаса пятого мая показал фотографии ребятам. Бадхи сказал, что последнюю фотку он не помнит и никакого Гипнотизёра с нами не было. Стас ушёл в полный отказ, мол, он в то время был дома и никуда вообще не ездил. Вовка послушал меня внимательно, и когда я дошёл до Гипнотизёра, удивился.

– Ну, братух, как ты рыбу загипнотизируешь? Она долбанёшься на какой глубине ходит. Неее, тут никак.

А я ему:

– Минуточку, но ведь «Есть всё»!

Вовка улыбнулся мне со своей фирменной хитринкой:

– А вот эт другое дело! Пойдём тогда всечём, но только тихо, только тихо! И всё будет отлично, прекрасно, великолепно!

о. Селигер, д. Забузье – Внутренняя Монголия

Август

Карусель
(рассказ командированного)

Городу Ленинграду посвящается

Первые две пятьдесят «Столичной»

Начинал-то я как токарь-карусельщик. Только вот половина моя твердила всю дорогу: «У тебя ж техникум, среднетехническое, что ты железки всё крутишь?» И я, чтоб не нагнетать, в кадры зашёл, поговорил, заявление оставил. А как место первое освободилось, попал временно в снабжение. Тогда-то и закрутила меня другая карусель – похлеще, чем чугунную болванку на родном станке модели 1525 Краснодарского завода имени товарища Седина.

Меня в Ленинград послали в командировку. Петрович, снабженец наш главный, на больничном. Мне и говорят: «Давай, Соколов! Осваивай, Соколов! Ты парень пробивной, язык подвешен, бери водилу, дуй за трубами. Пустым не возвращайся».

Приехали. Шóфер мой машину на заводскую стояночку и у своей братвы четырёхколёсной на ночь в курилке пристроился. Я – в гостиницу. Мест нет. На вокзале милиция таких, как я – взашей. Я про Нинку и вспомнил, соседку по старой квартире. Женихались мы с нею. Правда, уж лет десять как не видались, но номерок её на случáй я у тёть Зои взял и занёс в записную книжку. Она у меня там как «Михалыч» обозначена. По отцу. Эт от Светки, жены. Чтоб не нервировать. Звоню.

– Здоров, Нинка! Как дела? Тебя ещё волною балтийской не накрыло?

Она:

– Ой, кто это?

– Я это, – говорю, – узнала? Угадывай, давай! Репейники в волосах помнишь? Навалялись мы с тобой тогда, аж косу пришлось отрезать.

– Николай, ты, что ли?

– Я. Или ты ещё с кем в репейниках отдыхала? Ну, то, это, посмеялись.

– Перекантоваться у тебя можно ночку? – спрашиваю. – А завтра я обратно с трубами домой.

– Ладно, – говорит, – пиши адрес. Поехал на Васильевский.

Нинка замужем, детишек пока не завели, с мужиком в двух комнатах в коммуналке с огромадными потолками, прямо как у нас в цеху. Нинка местной Зыкиной в посёлке была, а как училище по культуре кончила, в Ленинград рванула. За песнями. Там мужика и прихватила себе. Он у неё художник, значится.

Познакомились. Мужик как мужик, поменьше моего росту, чёрный с сединою, кучерявый, лет сколько, не скажу, но не жеребец, нет. Ближе к мерину. На цы´гана смахивает, вот. И с бородою. По виду на художника не особо-то и похож.

А Нинка похорошела на столичных харчах, расцвела. Как косу отрезала, коротко стала ходить, с завитушками. Косметикой себя поправила, хоть завсегда и без помады первой девкой на посёлке была. Бегает по комнатам, поёт и пахнет. И глазками стрел-стрел навострел. Пьянка у них сегодни. Чуднó! Не выходной ж день за воротник-то закладывать.

Художник Нинкин плеснул хрени какой-то сладкой из иностранной бутылки в фужеры на самое донышко. Понятно, вещь-то дорогая. Хотя у нас, к примеру, так не принято… Коль взялся гостю лить, так лей, чтоб и скатерть заодно сполоснуть. А этот – слюней напустил. Жалко, небось. «Эт, мол, «опередив» перед аппетитом». А что мне его «опередив»? У меня с аппетитом завсегда лады и полное согласие, было б только чего закидывать.

Повёл он меня комнаты показывать, пока Нинка на кухне кашеварила. Ничего так обстановочка. Прибрано. Только мебель старая вся. Буфеты какие-то с финтифлюшками, шишками да узорами облезлыми. Диван тоже старый. Вдвоём не поместишься, даже валетом навряд. Это сейчас немодно. У нас бы уж на дрова давно пустили. Мы и то сервант в прошлом годе справили со Светкой румынский, и кресла тоже. Правда, наши.

В угол меня он завёл под конец, где картины у него висят, кисти в банках, краски разные на подоконнике и ещё… забыл как их… кόзлы для рисования, чтоб картина стоймя была. Спрашивает:

– Любите живопись?

– Уважаю.

– А чьи кисти предпочитаете? Наши иль западные?

«Вот, сука!» – думаю. Я хоть на обычном заводе запорной арматуры работаю – секретов нет никаких, но тоже кое-что понимаю. Да и служил я на границе с недружественным нам Китаем. Замполит нас гонял: час строевой, два боевой и три с половиной – политической подготовки каждый день!

– Кисти у нас, – отвечаю ему, – исключительно отечественные. Пару раз чешские выбрасывали, только они больно нежные. Вторую покраску не выдерживают – облезают. Не приспособлены они к нашей эмали.

Он засмеялся. Понравился, значит, мой ответ. Понял, что за рупь за двадцать меня не возьмёшь.

– Картина у вас, – спрашивает, – есть любимая?

– Как нет, – отвечаю. – Завсегда «Бурлаками на Волге» восхищался, ещё с детства.

– Ага, значит, вы – передвижник, – говорит.

Я не дотумкал сразу, а потом дошло. Это он так нашего брата командированного-снабженца называет.

– Да, – отвечаю, – передвижников я очень уважаю. Нелёгкая у них жизнь. Все в заботах о хлебе насущном. Ведь, сколько напередвигаешь – столько и получишь, плюс премиальные, если сработаешь нормалёк.

Слушает, головой кивает. Серьёзный. Бородою трясёт и из стакана пойло своё заграничное поцеживает.

– А вот и мои полотна, – говорит.

Поглядел я на художества его и спрашиваю:

– Что ж слабо так выучились?

Я человек прямой, юлить не научен, что вижу, то говорю.

– Вон, масло такими кусками наклали, на трёшку поди, я стока на месяц на всю сéмью покупаю, а что нарисовано – хрен поймёшь.

Он усмехнулся.

– Это апсракция такая. Тут не глазами нужно смотреть.

– Чем же, – спрашиваю, – смотреть? У меня ничего другого не выросло, да и очки пока без надобности.

– Смотрите на полотно и внутренние ощущения, – говорит, – подключайте. Какие у вас ощущения?

– В животе что-то щекоти́т с вашего напитка, пойду до ветра схожу, а после ещё гляну.

Он в бороду усмехнулся:

– Вкус у вас, – говорит, – неразвитый.

Я смолчал. В чужом доме всё ж.

Стали собираться. Бородачи да бабы ихние. Были и просто недобритые и один с глазами навыкате, без бороды и усов. А ещё под конец пришёл один здоровенный мужик, под два метра и вроде как в одёжке с чужого плеча, будто как мала ему.

Чуднό! Идёшь в гости, так оденься поприличней. У меня и то костюм выходной кримпленовый. У Светки платье с выкройки из польского журнала. И как оденет его, да ещё к платью – лодочки да бусы в три накрута, помада у ней такая… чистая свёкла. Я прям теряюсь весь, когда она в таком виде на улицу выходит. Хоть обратно в дом гони да в прохожей к вешалке приваливай. А у этого – пиджак измятый, брюки как из жо…ванные. Я украдкой на свои глянул и пятнышко с прилипшей грязью оттёр снизу.

Посмотрел ещё разок на здоровяка, а он-то – с бодуна хорошего. Ему б налить для начала, а все тискают его, галдят: «К нам приехал! К нам приехал!» Художник приехал заграничный. Пригляделся – есть такое, заграничное что-то… Ага, на рынке таких завались у ящиков с мандаринами и гвоздиками к Новому году и ноябрьским.

И пока все галдели да перебивали друг дружку, я из той бутылки решил мужику плеснуть незаметно. Хоть пойло-то сладкое, но градусов тридцать будет. Пусть человек поправится. Только посуды под рукой не оказалось. Смотрю – кисти на подоконнике в стакане треснутом. Я их долой, и стакан набузовал почти до краёв. Подошёл сбоку и ему незаметно в руку. Он зырк на меня, морда-то моя ему сновья´, но как понял, что стакан даю, сразу глаза изменились, повеселели глазищи. Хлоп, как иллюзионист Кио, – никто и не заметил, и руку мне протягивает. Я ему свою хотел – через какого-то бородача, но тут его за стол потянули. Не пришлось нам поздоровкаться. У Нинки всё сготовилось. Гости рассаживаться стали, а я бутылку ту незаметно за шкаф задвинул и сел с краешку.

Как мероприятие их проходило и как там галдели они, даже не помню толком – с утра ж не жрамши. На подъезде к городу в магаз с водилой заскочили, «Докторской» по двести грамм проглотили и рвать дальше. А дальше-то – город. Здесь – кирпич, там – кирпич, тут – объезд на ту ж дорогу, откуда приехали! Вертаемся на разворот – опять кирпич! Не объехать – хоть по воздуху лети! Запаздываем…

В общем, глотаю что на тарелку уместилось и до куда руки дотягивались. А через стол как-то совестно мне было. Значится, тостуют – выпиваю, пока разговаривают – жую да пережёвываю. Сосед косится на меня, тот, что выбритый гладко, с выпученными глазами.

– А вы, – спрашивает, – журналист или писатель? Мы раньше не встречались, кажется.

Я прожевал и отвечаю:

– Я передвижник. На пару дней заскочил, а завтра иль субботу обратно к себе на периферию.

У него глаза заблестели:

– Ах, как прекрасно, коллега! Давно я не встречался с настоящим передвижником. Да ещё из глубинки. Какая там у вас красота, наверное? Поля в ромашках, лес в птицах, пиши – не хочу!

– Красота – правда ваша. Хоть пиши, хоть рисуй, а хочешь – на рыбалку или по грибы. Приезжайте к нам, сами увидите.

– Ах, – размахивает он вилкой, – я художник иной формы. Увы, меня природа не вдохновляет. Я певец города, каменных джунглей, городских колодцев, где живут и умирают без единого луча света.

– Во у вас тут как! Вроде северная столица, а сидите без электричества! У нас уж и деревни все давно поподключали. Топят, правда, пока дровами да углём, но свет во всех домах имеется. Я в прошлом годе и в сарай себе провёл всего за литр беленькой.

– Как интересно и просто вы излагаете! Может, даже и приеду к вам как-нибудь.

– Милости прошу. Нинка адресок даст, если надумаете, мы с ней с одного двора.

Он всполошился.

– Ах, Нина! Ах, Нина! Это же такой талант! Такой алмаз! Такой голос! Попросим её что-нибудь исполнить!

Остальные бородачи услыхали, загалдели: «Просим, просим!»

Нинка отшить всех хотела было, но тут мужичонко небольшого росточку, лысеватенький, к пианине – шмыг и по клавишам – пилик-пилик, вроде труба сбор играет. Думаю: «Сейчас вам будет! Сейчас вам Нинка-пианинка (её так и дразнили во дворе), даст жару!» Я Людмилке своей тоже хочу купить. Ей, правда, три года пока, но намеренья имею серьёзные.

Хотел было крикнуть Нинке, мол, давай, жми да погромче, а она вдруг сама. Да как завыла, как зачастила на разные голоса. Слов не разобрать – щебечет, что тронутая умом синица какая: «Па-да-ба-да, бири-бири-бири-бири, па-па-пу-пы-па-па». То пищит, то подвывает, то собакой тявкнет. Ещё чуток – и замычит. Ни одного человечьего слова у ней в песни нет! Хоть бы, ладно, все свои ж – частушки, что ли, шутошные запустила, да можно и с матерком, эт она умеет, а то – одни взвизги да вой. И мужичонка по клавишам тоже ей подщебечивает шибко-шибко: динь-динь, трень-трень. Умора! Что кот с кошкой переругиваются. Но я решил про себя так – пусть воют в своё удовольствие, пока соседи милицию не вызвали, лишь бы мне в уголку где постелили, да и ладно.

Нинка выть кончила. Все захлопали, а сосед мой громче остальных.

– Как вам, а? Талант!

– Да, – говорю, – талант. Только мелодия что-то мне незнакомая, не уловил.

– Да-да, это новая совсем вещь, но она сейчас из старого репертуара нам исполнит.

– Отлично! Из старого – самое оно! А я пойду пока до ветру схожу, а то кто другой бы не рванул.

И всем привет – по коридору до конца и направо. Думаю: «Пока они соседей терзают, дай-ка почитаю газетку, как там хлеборобы наши на полях да шахтёры под землёй дόбычу дают, что там в Анголе с неграми империализм вытворяет».

Посидел, извиняюсь, за подробности, почитал, подумал над общей мировой напряженностью. Прихожу – Нинка уж петь закончила, а все начали спорить да ругаться. Разбились по кучкам, как редиска на базаре у торговок, и шипят друг на дружку. Чуднό! Нет бы вместе всем спеть что-нибудь душевное: про рябину иль Хаз-Булата, выпить да и снова спеть.

Гляжу, а мужик мой опохмелённый в уголок ушёл, в кресло сел, ну что на стул детский, еле в него пролез и ноги аж до самой серёдки комнаты вытянул. Приуныл мужик. И мне тоже вдруг так за него печально стало. Здоровенная такая личность, пусть даже и заграничная… может, перс какой, но говорит по-русски, я засёк за столом, а сидит, как одинокий брошенный пёс на чужбине, и глаза – дворняжьим под стать. Подумал я ещё: «Может, он какой прогрессивный художник? Скитается по странам, преследуют его на родине за взгляды как Корвалана или Лумумбу какого?» Нам на заводе лектор перед выборами рассказывал.

Я тогда взял со стола, что в бутылке оставалось. Грамм двести. Из-за шкафа выдвинул импортную хрень. Там тоже было поболе губастого. Смешал всё навроде ерша в том же шкалике, стул за спинку и к мужику.

– Бонжур! – говорю погромче, чтоб ему понятнее было. – Не пригубить ли нам немного этого чудесного напитка за дружбу и мир во всём мире?

Он поглядел на меня серьёзно, но узнал, видать. Улыбнулся.

– Отчего ж не выпить, раз такой замечательный повод. Нам как раз мира и не хватает… в себе и вокруг себя.

Выпили мы. Ничего так получилось, интересный вкус, забористый.

– Из каких краёв к нам пожаловали, – спрашиваю, – из какой заграницы?

Он отвечает:

– Из ближайшей. Дальше не выпускают, а совсем далеко, пока не решился.

– Эт, что? – спрашиваю, – На поляка и на финна ты не смахиваешь.

– Для коренного жителя Ленинграда, – отвечает, – Прибалтика ещё ого-го какой заграницей может показаться. Не бывали?

– Не, – говорю, – раздумываю пока. Предлагали в Болгарию в прошлом годе как передовику, но дороговато. Да мы и сервант тогда взяли. А вы, значит, оттуда – сюда.

Он:

– Нет. Я – отсюда и сюда.

– Ну, тогда за братские республики, – предлагаю, – в полном составе?

– Согласен, но лучше не в составе и чтоб не братские.

Засомневался я сначала на его слова. «Ладно, – думаю, – посмотрим».

Выпили три подряд за прибалтийские братские республики.

– Ты на каком, – спрашиваю, – производстве трудишься?

А он:

– На производстве слова.

– Как так?

– До недавнего времени производил слова посредством собственного мозга. Записывал их в блокнот или на лист белой бумаги при помощи грифельного карандаша или шариковой ручки за пятнадцать копеек, когда машинки не было под рукой. А после обменивал на советские банковские билеты в газете, где служил.

– Как, – интересуюсь, – результат?

– Как видите. Но до Ленинграда на билет хватило.

– А обратно?

– Обратной дороги нет…

– Уволили, что ли?

– По собственному написал.

– За это дело, а?

– Нет, – отвечает. – С этим делом у меня полный порядок и взаимопонимание. Мы друг друга уважаем, правда, иногда опохмелиться не на что.

– В запое?

– Есть такое…

Ещё жальчее мне его стало.

– На, – говорю, – тебе трояк, раз словá заработать не помогают, а больше не могу. Накладные расходы у меня: ребятам за погрузку надо, мастеру, чтоб бригаду отправил завтра, надо. А то он до понедельника дотянет, паразит, а они ж после выходного с бодуна. Он мне:

– Весьма признателен, но принять я трояк ваш просто так не могу. Хотите, я пару анекдотов расскажу, будто получил такое редакционное задание и теперь на летучке за него отчитываюсь.

Чуднό мне стало. Никогда с писателями не разговаривал так близко. Заинтересовался.

– Бузуй! – говорю.

И начал он такое мне травить… Батя рассказывал, раньше за такие анекдоты пятёрку в зубы и на лесоповал без разговору. Я их тут пересказывать, понятно, не стану, да и слушал я вполуха, по сторонам больше зырил, чтоб никто не подошёл сзади.

– Ну как? Сработал на ваш трояк? – спрашивает.

– Ты и на червонец уже намотал, – отвечаю.

– А если так, и трояк ваш ночь продержится, то можем с утра запросто хлопнуть по пивку.

– Не, – говорю, – у меня с утра аврал! Работы во!

А он:

– Я тоже за работой ни-ни, а только на службе или в свободное время.

– Как это? Недопонял!

– Эх, – отвечает, – это, конечно, литературные тонкости… Пишешь честно трезвым – не печатают, никому это не нужно, кроме друзей-товарищей. Пишешь через силу, выпимши, сквозь зубы халтуру какую-нибудь, дрянь компромиссную, чтоб пятёрку заработать – берут, печатают, даже хвалят. А мне ж противно! И сильно хочется это всё запить…

Запили. Я ему говорю:

– Если так всё хреново и не возбудительно, и за правильные слова тебе платить не желают, а у тебя, небось, сéмья и жена, ещё непоношенная жизнью, ребятёнок есть? Во, у меня тоже! Так тебе не за бутылку надо! Хошь писать – пиши! Эт ты зря! При советской власти всем свобода! Заработать хошь? Пожалуйста! Хрен ли ты к газетёнке этой приклеился? Ты ж мужик здоровый! Ты ж две смены в одну запросто закроешь. А потом сиди да пиши. Кто тебе не дает? Зато сéмья твоя одета, обута, из холодильника запахи на тебя приятные. И пиши себе. Да хочь до следующей пересменки на заводе. А пожелаешь хлопнуть в законный выходной – кто ж тебе, передовику производства и, может, даже бригадиру-знаменосцу запретит?

– Парадоксально, – отвечает, – но некоторое время назад такой же совет мне дал один знакомый партработник в Таллинне: поступить на завод чернорабочим, через некоторое время устроиться рабкором в заводскую малотиражку, потом написать книгу о заводе, а дальше по прямой дорожке в Союз писателей…

– Во, – говорю, – верно всё! Значится, так и надо! И, главное, будет тогда у нас полная стыковка.

– Какая стыковка? Что за стыковка?

– Стыковка меж интеллигенцией и пролетариатом! А то я весь вечер сижу и ничего тут у вас не понимаю, будто на Марс занесло. Вроде люди все образованные собрались: художники да писатели. Нинка-пианинка концерт сбацала, но ни хрена мне не понятно. На картинах – ни людей, ни зверей, ни природы тебе какой. Одни – цветные пятна малюют, другие – каменные джунгли без электричества. Или вот Нинку взять. Она раньше у нас в посёлке на агитплощадке во дворе такие концерты закатывала! Улицей собирались! Сидели уши развешамши! А нынче? Хоть глаза закатывай и уши трубочками для газировки протыкай. Нету, нету стыковки меж умными людьми. Я себя тоже дураком-то не считаю. Я даже на прапорщика хотел учиться пойти и на сверхсрочной остаться. Ты вот служил?

– Служил, – говорит.

– Где? В каких войсках?

– На севере в конвойных частях, зону охранял.

– Год какой?

– 62 – 65-й.

– Во умора, а у меня как раз тогда братана двоюродного за киоск посадили. Может, ты его и охранял?

– Маловероятно, но возможно.

– А я ведь из-за того чудика в прапорщики не попал – анкетка-то замарана оказалась. Да и хрен с ним, зато на заводе я при стабильной зарплате, и ценят меня. Я после школы сразу на завод, из армии туда ж вернулся, на заочный в технику поступил и женился. Все путём! Жалко только стыковки мало. Мало стыковки меж людьми.

Дóпили мы того ерша. Я бутылку на место за шкаф отнёс, возвращаюсь – нет его. Кресло пустое, рюмки только на полу стоят. Я в сортир. Нету. На кухню. Там бородачи накурили – своих не узнаешь, баб с мужиками перепутаешь. Пригляделся – нет моего здоровяка. Все нормальные, типа меня, и покороче. Я-то метр семьдесят пять с утра и без двух сантиметров вечером. Самый, считаю, удобный рост, между прочим – и одежду, и обувь завсегда подобрать можно. Стандарт. Покрутился по коридору – не нашёл. Эх, думаю, только хорошего человека встретил, только стыковаться начали, и не хватило такой ведь малости – четвертинки всего. Ну, может, грамм четыреста. Хотя, он и пол-литру выдует, глазом не моргнёт. Могучая личность. Нестандартная.

Гляжу, Нинка возле окошка курит в форточку с мамзелью какой-то. Подхожу.

– Чтой ты, Нинка, – эт я ей, – дымишь как заводская труба, ты ж раньше не курила? Мужика моего не видала? Мы с ним вон в том уголку беседу вели. Только я на минутку отошёл, а его как корова языком слизала.

Нинка прищурилась на меня.

– Я, – говорит, – раньше много чего не делала, а надо было. За чужими мужиками я не приглядываю. У меня свой есть.