Текст книги "В поисках безграничности"

«Много думала и читала…»

 
Много думала и читала,
Посвящала другим стихи.
Но о Вас я, увы, не знала —
Вот ведь плата мне за грехи.
 
 
Вёсны быстро сменяли зимы,
В кутерьме пролетавших лет.
Я, возможно, была любима.
Но всё кажется, будто – нет.
 
 
Окрутили меня проблемы,
Как коварный, ненужный сор.
И хоть были Вы часто немы,
Я вела с Вами разговор.
 
 
Было легче в листке бумажном,
Где сама набросала лик,
Отыскать Ваш ответ о важном,
Не листая десятки книг.
 
 
Что теперь мою душу гложет?
Растеряв по пути мечты,
Всё же верю в любовь. И может,
С Вами мы перейдем на «ТЫ»?
 

Курортный роман

 
Очень скоро я узнаю
О тебе всю неприглядность.
А пока что пребываю
В состоянии – псевдо радость.
 
 
Знаю, скоро грянет осень,
И в бездушии покоя,
Ты ответишь на вопросы —
Только письменной строкою.
 
 
Скоро будут обещанья —
Не забыть меня на веки —
Лунных истин излиянья,
Нереальный эпос некий…
 
 
Где-то есть жена и дети —
Мысль об этом упускаю,
И известие об этом,
Я пока еще не знаю.
 
 
О, курортные романы —
Одиночества решенье:
Взлёт души, а после – раны.
А затем – опустошенье…
 

«Люблю всё больше безнадежней…»

 
Люблю всё больше безнадежней.
С какой – то тайною тоской,
Как лист, кленовый, придорожный,
Я трепещу перед судьбой.
 
 
Мелькают тайные сюжеты,
Во снах, придуманные мной:
Любви несбывшейся приметы,
В моей аскете неземной.
 
 
А кто – то скажет: «Вот, бесстыдство!»
Читая о любви стихи.
Не зная – это просто средство,
На деле, не вершить грехи…
 

«Боль в сердце глуше, глуше…»

 
Боль в сердце глуше, глуше.
Время смывает дни.
Может, так даже лучше —
С небылью быть сродни?
 
 
Вот, я уже забыла,
Как ты умел шутить,
Как я тогда любила,
«За нос» тебя водить.
 
 
Мир, где мы были вместе,
Нынче театр теней.
Это такой обычай,
Видно, терять друзей.
 
 
Кажется, только в прошлом,
Был фейерверк страстей.
Издали всё хорошим
Видится. И светлей.
 

Любовь – мелодия души

 
В весенней сутолоке дней,
Устав с депрессией сражаться,
Так хочется любви дождаться,
Мечтая только лишь о Ней!
 
 
ОНА – мелодия души,
Что сотни раз во мне звучала,
И вдохновенье означала,
Подняв до трепетных вершин.
 
 
Кого любила? В том ли суть?!
Я обожала состоянье,
В котором обретала знанье,
И смысл, и мой дальнейший путь.
 
 
И я светилась изнутри,
Таким невыразимым счастьем,
И наслаждалась нежной властью,
Что может лишь любовь дарить.
 
 
Она – неведомо к кому.
Но ведь совсем не в этом дело!
Любовь, тот эликсир для тела,
Что я душой в себя приму.
 

«Ты спишь на белых простынях…»

 
Ты спишь на белых простынях,
Расшитых яркими шелками.
Персидский кот в твоих ногах,
Забылся радужными снами.
 
 
Твоя холёная рука,
Блестит неснятыми перстнями,
И в драгоценностях, века,
Мелькают сонными тенями.
 
 
Стекает свет по ночнику,
Едва покои, освещая,
Где ты, подобная цветку,
Вселенную любви вмещаешь.
 
 
И веки трепетно дрожат,
По прихоти сонливых истин.
И в кулачке твоем зажат
Клочок – от присланных Им писем.
 

«Подари мне, милый друг…»

 
Подари мне, милый друг,
Память канувшего лета.
Я приму из твоих рук,
Всю таинственность секрета.
 
 
Где-то красная звезда,
Вспыхнула из бездны ярко —
Сквозь бинокль красота,
Разлилась по венам жарко.
 
 
Может, Этого ждала,
В серых буднях аскетизма,
Чтоб манила и звала,
Странность таинства, сквозь призму?
 
 
Чтоб в лавине глупых дел,
Ощутить внезапный трепет,
Оттого, что ты сумел
Взгляд мой равнодушный встретить?..
 

«О, чувства, белые страницы…»

 
О, чувства, белые страницы,
Заполнитесь хоть чем – нибудь!
Попробуйте на мир позлиться,
Или порадоваться чуть.
 
 
Страшней всего то равнодушье,
Меня опутавшее вдруг —
Того безвременья удушье,
Где все равно – кто враг, кто друг.
 
 
Та пустота, что вмиг настигла,
В конце цейтнота и тревог,
Где я бесчувственность постигла,
Где нет любви – один подлог.
 

Романс

 
Поговори со мной, любовь!
Прильни щекой к моим ладоням.
И новый ребус приготовь —
Без объяснений и условий.
Я, наслаждаясь каждым днём,
Его разгадывать не стану.
Лишь растворюсь однажды в нём
И в чувства безвозвратно кану…
 
 
Поговори со мной, любовь!
И обними мои колени.
И выйдя из простраций снов,
Мы вместе мир вокруг изменим.
Ты запылаешь вновь огнём,
Тепло и ласку отдавая.
Я растворюсь с тобою в нём,
В единой радости пылая…
 
 
Поговори со мной любовь!
И поцелуй, как прежде, страстно!
И смысл не важен будет слов —
Мы говорим неправду часто…
Но душу захлестнет теплом
От звука голоса родного.
Я растворюсь однажды в нём…
Как видишь, надо мне не много…
 

«В моих непрошенных сюжетах…»

 
В моих непрошенных сюжетах
О моросящее – стылых днях,
Пьянящим отголоском лета —
Твоя улыбка на губах.
 
 
Всё безнадежней дни и нравы,
Всё безысходней нелюбовь.
И были мы, конечно, правы,
Прервав двусмысленности слов.
 
 
Я стала слишком осторожной —
Боясь встряхнуть покой души.
А ты не убедил, что можно
Мне вновь достичь любви вершин.
 
 
И в стылых днях ноябрьской стужи,
Так обжигает страстью взгляд
Сквозь память… Неужели нужен
И мне теперь любовный яд?…
 

«Когда не любишь – так легко прощаться…»

 
Когда не любишь – так легко прощаться.
Когда не веришь – скепсис подойдет.
Когда не знаешь – можно не бояться.
Когда не видишь – вовсе нет забот.
 
 
Но, полюбив, забудь, что было выше!
Любовь покой душевный отберет.
И если раньше был ты равнодушен,
То станет нынче всё наоборот:
 
 
Дрожать в волнении, стискивая губы,
И долгожданной встречи ожидать,
Впиваться страстно в млеющие губы,
От расставаний бешено страдать.
 
 
И верить всем словам, необратимо.
И вдруг, узнав подробности измен,
Метаться в стылой ярости, ревнивой,
Разлуки, не желая, перемен…
 
 
Любовь-болезнь с душевной перегрузкой,
Но всё же, лучше от неё страдать,
Чем жить в уравновешенности тусклой,
И в равнодушии сером, прозябать.
 

Земляника

 
Спелая моя земляника
Россыпью скатилась на платье.
Вашей я была Эвридикой,
В это лето, полное счастья.
 
 
Вы со мной бродили лугами,
В речке быстрой вместе купались,
По росе босыми ногами,
Шлепали, едва просыпались.
 
 
Вы меня на лодке катали,
И цветов дарили букеты,
Ягодным вином угощали,
Под гитару пели сонеты.
 
 
Лето, словно сон пробежало,
Собрала я всю землянику,
Руки для прощанья разжала —
Вас другая ждет Эвридика.
 

Когда?

 
Остывшая горстка пепла,
Когда-то была письмом.
Когда же я так ослепла,
Забыв о тебе самом?
 
 
Глаза источают правду.
Когда же мы стали лгать,
Оправдываясь – так надо,
Чтоб вместе счастливей стать?
 
 
Когда возвели каноны,
И втиснув себя в тиски
Немыслимого закона,
Забыв, что мы так близки?
 
 
Когда мы надели маски,
Стараясь под эталон
Себя подвести, с опаской —
А вдруг этот ОН – не он?
 
 
Когда? Но письмо сгорело,
А с ним – чистый мир любви.
Как в сказке прожить хотела.
Реальность грустней, увы.
 

«Я вам не всё сказала…»

 
Я вам не всё сказала
Вечером, двадцать шестого.
Просто еще не знала,
Что во мне странно и ново.
 
 
Скоро, когда-то летом,
Мир переменит палитру.
Сяду под белым тентом,
С вами, трусливым и хитрым.
 
 
И улыбаясь мило,
Растущий живот поглажу.
Как же я вас любила,
Что не поверите даже.
 
 
Тайну и вам раскрою,
Вы ведь не зная живете.
Скоро нас будет трое…
Двое. Ведь вы в «пролете».
 

День всех влюблённых

 
Любимый, это странный праздник.
И он, конечно, тоже наш.
Любовь живет в приметах разных,
Включая спесь и эпатаж.
 
 
Она была в любых обличьях,
И впечатляя, и маня:
Фривольною, до неприличья,
И сгустком страстного огня.
 
 
Она была для нас поэмой,
Написанною, сквозь года —
И чувственною и нетленной.
Но только скучной – никогда!
 

Вы пришли

 
Я Вас встретила снова во сне,
От тоски безысходной спасаясь,
Не найдя верных истин в вине,
Не надеясь, и больше не каясь.
 
 
Вы пришли в ту печальную ночь,
Когда мир подводил все итоги,
Где реальность гнала меня прочь,
Прах желаний, бросая под ноги.
 
 
Растерявшись, Вы тихо вошли,
И в абсурдность пространств не вникая,
Вдруг слова утешенья нашли,
Мне, сочувствуя и сострадая!
 
 
Вы со мной! Это чудо небес!
Я ждала только бездны покоя
Нелюбви, где несла бренный крест,
Только нет – не тепла под рукою!
 
 
Как ребенок, на Ваших плечах,
Я лила во спасение слёзы.
Вы качали меня на руках,
В странном ласковом апофеозе…
 
 
Наяву мне тревожно и жаль,
Не исполненности сновидений.
Наяву – грубость жизни – вуаль.
А живу – лишь надеждой на тени.
 

«Не то, чтобы очень хочется…»

 
Не то, чтобы очень хочется,
Какой-то порыв душевный —
Избавить от одиночества,
Мне надо тебя, наверно.
 
 
Плывет аромат цветения
Деревьев, дурманя город.
Ты думал найти забвение,
Любовь, повергая в голод?
 
 
Ты думал спастись в унынии,
Примкнув к стае отморозков,
Надеясь, что так остынут
Желанья – легко и жестко?
 
 
В браваде злой – иллюзорности —
Напомню тебе, тактично.
Открою в тебе способности —
Любить и не быть циничным…
 

«Если не любовь, то, что же…»

 
Если не любовь, то, что же,
Ты почувствовала вдруг?
Странный, жгучий жар под кожей,
Вызвал давний, добрый друг.
 
 
Ты теряешься в смятении,
От него отводишь взгляд,
В бесполезнейшем стремленьи,
Возвратить покой назад.
 
 
Он, руки твоей, касаясь,
Вздор привычный говорит,
Веселить тебя пытаясь…
Как предательски дрожит,
 
 
Голос твой, в смешной попытке,
Выжать в тон подобье слов,
Млея от его улыбки…
Разве это не любовь?..
 

«Остывает летний вечер…»

 
Остывает летний вечер,
На листве блестит роса.
Обнимают руки плечи,
И глаза глядят в глаза.
 
 
Море плещется устало,
И чернеет под луной.
Звезды в небе разбросало
Бесконечной пеленой.
 
 
Что-то важное сказать бы,
В этом таинстве комет.
Вечер летний сотрясать бы
Откровенностью бесед.
 
 
Только в воздухе витает
Легкомысленности сласть,
Что, увы, любви не знает,
Только чувственную страсть.
 
 
Мы, объятые соблазном,
Ложь в признания вплетем —
В миг, вальяжной жизни праздной,
Где луна, и мы вдвоем…
 

«Прошлое не возвращается —…»

 
Прошлое не возвращается —
Запахи, краски, звук.
Где-то со мною прощается,
Нежно любимый друг.
 
 
Где-то мы вместе дурачимся,
В дальних пространствах лет.
Не в чем нам даже покаяться —
В детстве так ярок свет…
 

«Солнце палит нещадно…»

«…Мело весь месяц в феврале,

И то и дело

Свеча горела на столе,

Свеча горела». Б. Пастернак

 
Солнце палит нещадно.
Время сна и покоя.
Только в тени прохладно.
Томик стихов раскрою.
 
 
И полежав в шезлонге,
Глядя, не видя, в небо,
Вспомню стихов колонки,
Вслух прошептав, нелепо.
 
 
Вьюжный февраль ворвется
В воображенье, снегом.
Образ любви совьется,
Тот, что мне был неведом.
 
 
Светит свеча, сквозь темень,
Живо трепещет пламя,
Словно поэт, сквозь время,
Мне восполняет память.
 
 
Вдруг это я любила,
В шепотах зимней неги?
И по ночам ловила,
Строчки ЕГО элегий?
 
 
Вдруг это я летела,
К звездам, в объятьях страсти?!
Ярко свеча горела,
Вечным казалось счастье…
 
 
Снова вернусь в реальность.
Томик давно закрыла.
Чувство одно осталось —
Может, все это было?
 

«Неотъемлемой частью природы…»

Моему мужу А, посвящается.

 
Неотъемлемой частью природы,
Наши жизни струятся в годах.
Ты мой чистый глоток кислорода,
Импульс страсти нежнейшей в висках.
 
 
Сквозь пространство и время прорвется,
Тот зовущий, мечтательный взгляд,
Что со мною в душе остается,
Столько осеней дивных подряд.
 
 
Это юность обманчиво веет,
О любви, вспоминая во снах.
Там, где первая встреча, и млеет
Поцелуй на дрожащих губах.
 
 
Вместе мы становились мудрее,
И любовь, обручившая нас,
Всё нежнее и трепетней греет.
Сквозь года. Каждый день. Каждый час.
 

Пафосное

 
Я о любви хочу кричать!
И к небу руки простирая,
Одну из звёзд тебе достать,
От страсти трепетной сгорая!
 
 
А может лучше сочинить,
Тебе помпезнейшую оду,
И каждый день её твердить,
На площадях, перед народом?
 
 
Иль подарить тебе Мой Мир,
Все тайны, мудрость и познанья,
И посвятить в святыню ЛИР,
Открыв секреты мирозданья?!
 
 
Иль просто с нежностью обнять,
И так, сквозь вечность, прорываясь,
Тебя до тонкостей понять?
Любя, друг в друге, растворяясь.
 

До весны

 
Прощались до первых листьев.
А осень смеялась жестко:
Что встречи, мол, день немыслим,
А чувств – небольшая горстка.
 
 
А ты мне сжимал ладони,
Кричал: «Я вернусь весною!»
Шептал: «Если кто-то тронет,
Я горы сверну рукою!»
 
 
Губами впивался в губы,
В глаза так смотрел – бездонно!
Сжимал, чтоб не плакать, зубы,
Держал себя так достойно.
 
 
А после метались зимы,
И вёсны летели в лету.
Там, где-то, ко мне, любимый,
Идёт сквозь века по свету…
 

«В дождливом сумраке осени…»

 
В дождливом сумраке осени,
На улице, без фонарей,
Последние листья сбросили,
Иллюзии пафосных дней.
 
 
И твой силуэт чернеющий, —
Он так символично, размыт:
Так злобу ко мне, имеющий,
В душе будет, напрочь, забыт.
 
 
Но ты удивленно хмуришься —
По счастью, не вижу лица.
О, эта чудесная улица,
Укрыла во тьме подлеца.
 
 
Твой голос из нереальности,
Уже бесполезно звучит.
Оставь при себе банальности —
Любовь пошло так, не кричит…
 

«Тишина. Не пылает сердце…»

 
Тишина. Не пылает сердце.
На щеках не горит румянец.
Так знобит – не могу согреться,
И кольцо не сжимает палец.
 
 
Нелюбовью опять болею.
Равнодушьем душа объята.
И безумно себя жалею.
Ведь любовь… ну была ж, когда – то!
 
 
Но любовью болела тоже —
В лихорадке горело тело,
Пребывая в сладчайшей дрожи,
Отдаваясь тебе всецело.
 
 
Ты схватил мой огонь руками,
Но, боясь об него обжечься,
Бросил в холод – беда кругами —
Вот с тех пор мне и не согреться…
 

«Попыталась писать стихи…»

 
Попыталась писать стихи.
На листок нанесла штрихи,
Но в словах лишь одна вода
Получается ерунда.
 
 
А в хрустальном бокале сок,
Сквозь него – отраженье строк.
Словно истина вкривь легла,
В призме радужного стекла:
 
 
Там серьезнее слов узор,
Там пропал примитивный вздор.
Словно тайных страстей накал,
Сквозь себя пропустил бокал.
 
 
Словно сквозь преломления, свет,
Из каракуль сложил ответ:
Отразилась от блеклых слов,
Мной не узнанная любовь.
 

«Столько лет теряла память…»

 
Столько лет теряла память,
Сквозь туманность снов!
Где-то надо мне оставить,
Веру в «лже» любовь.
 
 
Забывала, забывала,
Вкус пьянящих губ;
Страсть из сердца вырывала,
Как болевший зуб.
 
 
Но предательская нега,
Растворяясь во мне,
Обещала – жгучесть снега,
В чувственном огне!
 
 
Всё ж, отбросив наважденье,
Прокрутив года —
Не поддамся вожделенью,
Больше никогда.
 

Разрыв

 
Пульс, как у бешеной кошки.
Взгляд лихорадочных глаз,
Молча буравят окошко,
Может быть в тысячный раз.
 
 
Мимо – людские потоки,
Гул разговоров и смех…
Злость непомерным оброком,
Давит как тягостный грех.
 
 
Что-то еще происходит
В мире, за тонким стеклом.
Птицы летают. И вроде,
Всё там своим чередом…
 
 
В серой безликости комнат,
Время попало в капкан,
Словно в безвременьи помнит,
Как сердце взвыло от ран.
 
 
Как от любви до разлуки,
Связь разорвали слова…
Ненависть выдавит звуки:
«Что там с любовью?» – «Мертва»…
 

«– Кого вы любите сегодня?»

 
– Кого вы любите сегодня?
 
 
– Я в ночь покоя влюблена,
Где мир за кромкой моря тонет,
И льет задумчиво луна
Своё сияние на дюны,
На гладь чернеющей воды,
На город, спрятанный в лагуне,
На смытые мои следы.
 
 
– А что вы ищете так поздно?
 
 
– Свои забытые мечты.
Но мне вернул их купол звездный,
Из необъятной высоты,
Где грандиозность мирозданья
Напомнила, как жизнь хрупка.
И каждый миг – любви признанье
К тому, что вижу я пока…
 

«А вы поклялись однажды…»

 
А вы поклялись однажды
В пол уха меня слушать.
И ведь не старались даже
В беседы вникать лучше.
 
 
Я тихо тоской делилась
И пела вам дифирамбы,
На ваше молчанье злилась,
Шутя, танцевала самбу.
 
 
Смотрела на вас лукаво,
В любви признавалась нежно.
А вы лишь кивали: «Право,
В решениях вы поспешны».
 
 
Когда же и я устала
Стучаться в глухую стену,
В смятении замолчала,
Предчувствуя перемены.
 
 
В безмолвии – удалилась.
А вы, спохватившись поздно,
Глухой тишине дивились,
Просили остаться, слёзно.
 
 
Кричали, что вы готовы
Мой лепет глупейший слушать…
Но я драгоценность слова
Другому отдам, лучше.
 

«Ты смотришь снисходительно и косо…»

 
Ты смотришь снисходительно и косо,
Во мне, подозревая сонм диверсий.
И задавая тысячи вопросов,
Ворчишь, что я из поколенья «пепси».
 
 
Да, я из них – я ненавижу пиво,
Люблю экстрим, на скутерах катаюсь,
Люблю Маркеса и другое чтиво,
И всем Богам одновременно каюсь.
 
 
Я столько знаю, что тебе не снилось!
Мой интеллект заполнен под завязку.
Но если вдруг любовь ко мне явилась —
Я надеваю безразличья маску.
 
 
Но я хочу любить! И так же страшно
Овеществлять вчерашние соблазны.
Ты был ещё моей мечтой вчерашней —
Сегодня слился с термином «оргазмы».
 
 
О, мне бы ощутить сквозь прагматичность —
Что, значит, быть простой и беззащитной.
Но так мешает внутренняя личность,
И раскладной диван в твоей гостиной…
 

«…А потом я вышла во двор…»

 
…А потом я вышла во двор,
Где потоки серой воды
Совершали дерзкий террор,
Превратив мир в сгусток слюды.
 
 
И тогда, в какой-то момент,
Поглядев сквозь призму судьбы,
Приняла за твой силуэт,
Очертанья старой трубы.
 
 
Я была готова рыдать
В ледяной лавине дождя —
Что пыталась в Ничто бежать,
Лишь намёк, о тебе, найдя…
 

Виртуальный роман

 
Я о тебе, ты – обо мне,
Пока что ничего не знаем.
Мы в Интернете, при луне,
В словах друг к другу привыкаем.
 
 
Ты – новый мир, я – новый мир.
Нас «сеть» запутала, сплетая,
Сквозь непохожесть наших Лир,
Особый смысл приобретая.
 
 
Не вижу я, не видишь ты
Глаза, в момент нежнейшей речи.
Мы где-то в гранях пустоты,
Где каждый грустью обеспечен.
 
 
Но мне дано, тебе дано —
Сквозь бездну ощущать друг друга —
Так, словно мы уже давно
За гранью временного круга…
 

«На белоснежной простыне…»

 
На белоснежной простыне,
Рассыпав лепестки от розы,
Ты ждал меня, в изящной позе,
И таял лед в твоём вине.
 
 
И тихо догорал камин,
Мерцая, оплывали свечи.
Рука в перстнях, ласкала плечи,
Шёлк соскользал на ковролин.
 
 
И были ни к чему слова —
Язык любви не многословен.
(Мы слишком много прекословим,
Друг друга слушая едва).
 
 
Вся нежность таинства времен,
На нас обрушилась лавиной!
Не знали мы и половины
Тех чувств, что каждый был сражен.
 
 
И я, счастливая, смеясь,
Внимала тысячам симфоний,
Пока стоял ты на балконе,
Куря, расслабившись… и злясь…
 

«– Что у тебя пропало?»

 
– Что у тебя пропало?
– Шуба с драным подкладом.
Шуба из чернобурки,
И баснословной цены.
 
 
Так уж, увы, совпало:
Приобрела – не рада —
Шьют безобразно турки
Шубы для нашей страны.
 
 
– Что же тогда стенаешь?
Шуба пропала – и ладно.
Купишь себе другую,
Только по вкусу найдешь.
 
 
– Главного ты не знаешь —
Спрятала за подкладом
Визитку мне дорогую —
Дороже мехов и кож!
 
 
С номером телефонным
Надежда на встречу пропала,
Словно нырнула в бездну
Всех бесполезных лет.
 
 
Словно судьба фасонно,
Любовь у меня украла
И подбросила песню,
Слов, у которой, нет…
 

«Открытки. Что они? – бумага…»

 
Открытки. Что они? – бумага.
А рукописи не горят!
О, я сама узнать бы рада:
Со мною – что они творят?!
 
 
Прочту – огнем пылает кожа,
Отброшу – равнодушен взгляд —
На странный вымысел похожа
Любовь. О ней не говорят!
 
 
Она – реально-нереальна…
А впрочем, как и я сама…
А что же было изначально?
СТИХИ.
А в них – слова, слова…
 

«Мертвые листья платана…»

 
Мертвые листья платана
Ветер терзает в саду.
Где-то Изольда Тристана
Страстно целует в Аду.
 
 
Рушатся где-то планеты.
И в давнем омуте лет,
Гаснет твоей сигареты,
В сумраке тлеющий след.
 
 
Меркнет весна у порога,
Губы безвольно дрожат…
А от любви – лишь два слога
В бездне разлуки лежат…
 

«Жизнь твоя – работа…»

 
Жизнь твоя – работа,
Лишь на миг – любовь.
Дни – пыхтишь до пота,
Ночью спишь без снов.
 
 
Утром – прыг в машину,
Белкой в колесе,
Гнешь на «дядю» спину,
В спешке пьешь гляссе.
 
 
Время мчится рьяно,
Словно не в серьез.
По субботам – пьяный
И с букетом роз.
 
 
Радует, что помнишь
Ты и обо мне.
Пару слов проронишь,
Чмокнешь в полусне.
 
 
Ночь безумной страсти —
В буднях – редкий блик…
Жизнь мелькнёт и – здрасьте —
Ты уже старик…
 

«А закат бывает тёмно синим…»

 
А закат бывает тёмно синим,
Как твоё от чайной пары – блюдце.
По нему клубился росчерк линий,
Словно можно к небу прикоснуться.
 
 
Словно ты рисуешь акварелью.
И штрихов размытое сиянье,
Будет нашей призрачной постелью —
Той, где начинается слиянье
 
 
Наших душ, исполненных прозреньем;
Наших тел, обогащенных негой;
Наших дум, с реальным устремленьем…
Наших лет, с любовным оберегом…
 

«– Знаешь ли ты, что такое любовь?»

 
– Знаешь ли ты, что такое любовь?
– Знаю. Но только штампы.
Это когда двое мотыльков
Бьются в стекло лампы.
 
 
Это когда пробегает озноб
От мимолетных взглядов.
Даже не страшен гриппозный микроб —
Будем болеть рядом.
 
 
Это когда обмирает душа
От прикасаний легких.
Это во имя любви вершат
Подвиги Дел далеких.
 
 
Это когда ты на самом краю —
Я отодвину бездну.
Это когда всю себя отдаю
Милому безвозмездно.
 
 
Это стихия из чувства и слов,
Но без актерской рампы.
Знаю ведь я – что такое любовь?
– Знаешь. Но только штампы…
 

«А я так ждала сказку…»

 
А я так ждала сказку,
Так к чуду душой стремилась,
И строила «принцу» глазки,
Над формулой счастья билась.
 
 
На твой мобильник звонила,
Дышала так многозначно,
Чтоб сразу понятно было —
Чей номер одиннадцать – значный.
 
 
Случайно с тобой встречалась
В «кегельбанах» и на «танцполе».
Руки невзначай касалась —
Невинно, чтоб, и не боле.
 
 
Гламурно так одевалась,
Чтоб виден был мой «четвёртый».
Да видно одно осталось —
Послать тебя, милый, к черту.
 

«В городе тянется осень…»

 
В городе тянется осень
С лета и до весны.
Моря далекого просинь,
Сквозь тополиные сны.
 
 
Ветер гуляет жестоко
В серости долгих недель.
Грязи кофейное мокко,
Месит колор акварель.
 
 
Я задыхаюсь от скуки
И забываю тебя.
Осени долгой порука —
Жить никого не любя,
 
 
Тихо корпеть над «Клизовским»,
И постигая миры,
Слышать любви отголоски,
В вое осенней игры…
 

«Посижу здесь…»

 
Посижу здесь,
Постою там.
На часах – шесть.
А в душе – хлам.
 
 
Попишу стих,
Посмотрю фильм.
Усмирю псих,
Подавлюсь им…
 
 
За окном – дождь.
Заперта дверь.
Не пришёл. Что ж,
Вот, таким – верь…
 
 
Погашу свет
И сольюсь с тьмой —
Без тебя нет
И меня самой…