Текст книги "В поисках безграничности"

«Разум время мне раскрасил…»

 
Разум время мне раскрасил
Жизнерадостным акрилом.
Мир зелено синих масел
Тень – иллюзия накрыла.
 
 
Глядя в розовую стену,
Сквозь концепцию индиго,
Сквозь пушистую драцену,
Постигаю важность мига.
 
 
Миг, в который я однажды
Поняла весь смысл видений,
Где совсем уже не важно
Вить силки стихотворений.
 
 
Где не важен кодекс грусти,
Если есть познаний сила.
Мир наивность лет отпустит —
Я давно их относила!
 
 
Только розовая призма
Так хрупка и ирреальна.
Лишь повеет смог цинизма —
Я прикинусь тривиальной.
 
 
Пусть меня воспринимают
Не всерьез, не ожидая —
ЧТО за маскою скрывает
Сущность радужно живая…
 

«Нежной негой веет лето…»

Погибшему сыну С. Зубарева посвящается.

 
Нежной негой веет лето.
А в душе бушует осень.
Я в смятении ответы
Отыскать пытаюсь. Очень
 
 
Жёстко мир меняет планы,
Обдавая стылым ветром.
Страшно – вдруг идти устану
Сквозь преграды – метр за метром,
 
 
Испытаний ураганы
Вдруг снесут, как лист бумажный?..
Но когда тебя не станет —
Будет все уже не важно…
 

«Клянусь тебе – без видимых причин…»

 
Клянусь тебе – без видимых причин
Не клясться ни за что, ни для чего-то!
Мир надевает множество личин,
И клясться – тоже чья-нибудь работа.
 
 
Я обещаю впредь – не обещать!
Обещанное – строго подотчётно.
Его необходимо выполнять,
Не смея до того жить беззаботно.
 
 
И уверяю, в суетности дней
Не уверять – на то есть тьмы религий,
Чтоб душам, под прикрытием теней,
Вверять свои догматы, как вериги…
6 апреля 2008 г.
 

«Налетела зима внезапно…»

 
Налетела зима внезапно,
Мокрым снегом слепя – морозя.
Стужа вмиг охладила прозой
Душу нежную непечатно.
 
 
Обеляет позёмка город
Грязь скрывая. И так досадно —
Проиграла я, ну и ладно
Не в последний раз этот морок.
 
 
Проплывают глазницы окон…
Почему торжествует подлость?
Впрочем, дрязги – давно не новость.
Может сжаться в защитный кокон?
 
 
Будет в нём и тепло и сухо,
Снова вспомню, что смысл – не в славе.
И амбиций мираж оставив,
Соберусь снова стойко с духом.
 
 
Пусть романтиком быть не модно —
Каждый метит на пьедесталы…
Мне в возне биться не пристало —
Что ж, пойду по зиме свободной.
 

«Переверну страницу —…»

 
Переверну страницу —
Хватит чиркать кресты —
Чёрных слов вереницы,
К бездне сплели мосты.
 
 
Там, над бездонным зевом
Горестей и тревог,
Пляшет нагая дева,
Словно даёт зарок,
 
 
И в ритуальном танце
Бьётся её душа,
Мечутся протуберанцы,
Хрупкость мостов круша!
 
 
Вот оно время судеб,
Где подведя черту,
Больше уже не будет
Тянущих в пустоту.
 
 
И обретя свободу,
Путы «друзей» сорвав,
Канут в бездне «уроды»,
Прошлым, отныне став…
 

«А так хотелось угадать…»

 
А так хотелось угадать,
Копаясь в древних гороскопах —
Что может Вечность предсказать —
Нас счастье ждёт иль катастрофы.
 
 
Душа безмолвствует в бреду,
Отягощая мысли грустью.
И вряд ли я ответ найду
В листках с запутанною сутью.
 
 
Но знаю только лишь одно —
Что всё – не зря и для чего-то.
И если много бед дано —
Душе назначена работа.
 
 
Чем больше каверзность проблем,
Тем ярче радость от победы!
Судьба дарует счастье тем,
Кто с честью одолеет беды…
 

«Великих дел касается едва…»

 
Великих дел касается едва
Усталый мозг, источенный тревогой.
Натянута из мыслей тетива,
Но стрел удачи в колчане не много!
 
 
Всему свой срок. И время подойдёт.
Но не теперь. Теперь зима и скука.
И друг с беззлобной мыслью предаёт,
И входит грусть без спроса и без стука…
 

«Теряя многое – ты обретаешь всё…»

 
Теряя многое – ты обретаешь всё,
Что долго ждал, отчаявшись и веря,
И друга не предавшее плечё,
Не разуверившееся доверье.
 
 
И то, что много лет казалось сном —
Теперь реально прожитое время,
В котором, не жалея ни о чём,
Я радуюсь так искренне со всеми…
 

Депрессия

 
Всё больше плачу. И плачу
Тройную цену серой скуке,
Что ждёт, подобно палачу,
Когда я сдамся ей. И в руки
 
 
Плывут грустнейшие стихи
И фильмы, где одна разруха —
Весь сор вселенской шелухи,
Ввергающий в уныние духа.
 
 
Что до депрессии? Она
Так изощрённо измываясь,
Лишает радости и сна,
В душе всецело воцаряясь…
 

«Да ладно. Не так досадно…»

 
Да ладно. Не так досадно,
Как грустно и чуть печально —
Рассматривать жизнь детально
Безрадостно, безотрадно…
 
 
А мир ускоряет время
Безжалостно – методично.
И память – так эксцентрично
Местами меняет темы.
 
 
И будет совсем не важно
Конечно, в конце эпохи,
Что мне было как-то плохо
В ловушке многоэтажной;
 
 
Что я от бессилья выла,
Ломая как копья ногти,
Искала тепла для плоти,
И вроде, ещё любила;
 
 
Что было так неприютно
В толпе, отдавившей ноги;
И что в тупики дороги
Вели сквозь года, подспудно;
 
 
И что разуверяясь в людях,
Искала им оправданье,
Постигнув вдруг пониманье —
Не судят судьи о судьях…
 

«Я стала тенью. Я одна из вас —…»

 
Я стала тенью. Я одна из вас —
Та, что идёт под снегом и дождями.
И где-то мне мигает Волопас
Из космоса прощальными огнями.
 
 
Я растворилась в омуте толпы…
О, в нём свои устои и законы,
Где замкнут мир размерами стопы,
Шагнувшей в мир осмеянной матроны.
 
 
Я замолчу – ну, чтоб не зарыдать
На радость тем, кто вытолкнул наружу…
В приоритетах – «жить», иль «обладать»
Я выбираю жизнь, толпу и стужу…
 

«Я не для тех, кому скучно…»

 
Я не для тех, кому скучно,
И не для тех, кто зевает,
Кто нарочито и звучно
Слыша меня, засыпает.
 
 
Я – для несчастных и юных,
Кто не любим и обманут,
Вечно плутающих в лунах —
Им утешением стану.
 
 
Я – для побитых судьбою,
Разочарованных миром,
Тихо бредущих тропою,
Что называют эфиром.
 
 
На перекрёстках вселенной
Душу лишь тем открываю —
Кто теплотой неразменной
Делятся… чувствуют… знают…
 

«Скачёк во времени… Рывок…»

 
Скачёк во времени… Рывок
Сквозь невозможность обстоятельств,
И вывереннейших предательств —
В назначенный судьбою срок.
 
 
О, как предопределены
Мои падения и взлёты —
Те расслабленья и цейтноты,
Что мне по жизни суждены…
 
 
Я радуюсь жестоким дням,
Безжалостным друзьям, и даже
Тому, что век обезображен…
Но ведь лишь только он нам дан —
 
 
Лишь это время для судьбы.
И люди, что спешат по кругу —
Короткий миг, когда друг другу
Сказать мы можем о любви…
 

Патриотизм у нас в крови

«Нам, через дым десятилетий…»

 
Нам, через дым десятилетий,
Труднее радость ощутить
От слов «Великая Победа!».
Что это значит – победить?
 
 
Мир тонет в бесконечных войнах.
Обещанный Армагеддон,
В набат по нашим душам звонит,
И задает разрухе тон.
 
 
Нас тоже Хаос задевает,
Своим невидимым крылом.
И ужас войн приоткрывает,
Ворвавшись в каждый мирный дом.
 
 
Перестает звучать банально
Понятие «патриотизм»,
Когда война для нас реальна,
И на весах земная жизнь.
 
 
Но всё ж, не зыблем дух победы!
Россия стонет. Но живет!
И подвиг прадедов и дедов,
Святыней в памяти несет.
 

Погибшим в Чечне

 
Все спорят – война, не война.
Но гибнет несчисленность душ.
Я видеть, всё обречена,
Сквозь призму лукавых чинуш.
 
 
И чаще, настигнув, гнетут,
Те образы жутких равнин,
Где кости погибших гниют,
Среди расцветавших рябин.
 
 
Не я отвечаю за то,
Что в воздухе дымном смердит.
Не я подставляла плечо
Тому, кто уже был убит.
 
 
Не я засыпалась землей,
Чтоб выжить в бескрайних полях.
Рвалась мина не подо мной,
Жгя тело на призрачный прах.
 
 
И снайпер стрелял не в меня,
В блокнотике ставя кресты.
И мир не меня прогонял…
Ровесник, ведь ЭТО БЫЛ ТЫ!
 

«Когда из душных городов…»

В. Н. Кучинскому, Талантливому Балетмейстеру, посвящается

 
Когда из душных городов,
Пытаясь обрести свободу,
Уходим мы под светлый кров,
Что называется природой,
 
 
И сбросив суетную пыль,
Войдя под своды древних сосен,
России вспоминаем быль,
Что в дебри памяти уносит.
 
 
И ощутив всем существом,
Свою причастность к духу предков,
Сливаемся одним родством
С землей, вдыхая воздух терпкий.
 
 
Среди берёз, в лесах бредя,
И от восторга задыхаясь,
Венки, из пряных трав, плетя,
К бурлящим рекам прикасаясь:
 
 
Так, возрождаясь для любви,
Вобрав в себя всю мощь природы,
И светлый дух родной земли,
Живут Российские народы.
 
 
О, как же надо нам покой
Беречь, на страже пребывая!
Ведь каждый раз, идя войной,
На Землю «нечисть» посягает.
 
 
И вот тогда, сквозь боль и кровь,
В Священных битвах погибая,
России отдаем любовь,
Её в который раз спасая…
 

Солдаты прошлого столетия

(песня для детей 6—12 лет)

 
1. В майском воздухе запах сирени,
Солнца – тёплый сияющий свет.
Мой прадедушка гордо наденет
Ордена от прошедших побед.
 
 
Он совсем ещё юным когда-то
После школы ушёл воевать.
И учился быть смелым солдатом
И за Родину насмерть стоять.
 
 
2. Оборону держал Ленинграда,
И на Курской Дуге побеждал,
Прорывался в кольцо Сталинграда,
И Берлинские подступы брал.
 
 
И когда поседевший мальчишка
Возвратился с победой домой
Написали о подвигах книжки,
Совершённых Великой страной
 
 
Солдаты прошлого столетия —
Лишь только вам благодаря
Растут в России поколения,
Живёт Российская земля!
 

«Безмерность лет, неся любовь…»

 
Безмерность лет, неся любовь
К родной земле, к озёрам синим,
Хранят покой, сквозь боль и кровь —
Сыны и дочери России.
 
 
И погибая в сотнях войн —
Вновь возрождаются из пепла…
Трагедий боль… Но испокон
Веков, Россия только крепла!
 
 
И шрамы прятали поля,
И в семьях воцарялась радость…
Россия, Матушка Земля —
Ты лучшее, что нам досталось!..
 

Душа поэта – совесть мира

«Душа, израненною птицей…»

 
Душа, израненною птицей,
Опять пытается взлететь.
Чтоб словно Феникс возродиться,
И в новой буре не сгореть.
 
 
Но в бойне мира, растерявшись,
Среди безумствующих душ,
Что умирают, настрадавшись,
Под адски выверенный туш,
 
 
Я вдруг постигла правду мира.
Простая истина прожгла —
Что есть спасительница Лира,
В безбрежном хаосе из зла.
 
 
О, как же это значит просто!
Как гениально и легко —
Лечить поэзией коросты,
Проросших в душах медяков!
 
 
Жалеть истерзанных желаньем,
Деньгами, сексом и вином,
И истины непониманьем,
Что корень бед, в себе самом!
 
 
Увещевать? – Лишь лицемерить.
К уснувшей совести взывать?
Заставить всуе в Бога верить?
И маски, маски надевать?!
 
 
Душеспасительные речи,
Вселяют в души больше зол,
Чем выстрел в спину из картечи.
Душа не упадет на пол.
 
 
Но разуверившись в пророках,
Разочарованно вздохнув,
Утонет в низменных пороках,
Рукой на истину махнув…
 
 
Поэзия не знает злости,
Не лицемерит и не лжет.
Она – спасительнейший мостик —
Ведёт, и душу бережёт.
 
 
Сквозь строй трагедий и соблазнов,
Бальзамом истины добра,
Слезами боль и раны гасит,
Оставив прозу во вчера…
 

Слово

 
Ощущает душа возвращение,
Из космических, дальних глубин,
Через лунное чудо – затмение,
Через таинства книг и картин.
 
 
И какие бы мир потрясения,
Не пронзали, подобием ран —
Остаются признанья Есенина,
И пророчествует Мандельштам.
 
 
И врачует болезных Ахматова,
Бродский даст на ногах устоять.
Философию будем «проглатывать»,
И мудрейших поэтов читать.
 
 
В вечном хаосе драм и прощения,
Из любви и трагичных концов,
Только Слово имеет значение,
Что снимает духовный засов.
 

«…Так, обрастая пониманьем…»

 
…Так, обрастая пониманьем,
Всему особый смысл найдя,
Через стихи, придя к познаньям,
Вселенную приобретя,
 
 
Мы вечно странствуем в пространствах,
Между реальностью и сном,
Где вдохновенье – наше царство,
Где в серость верится с трудом.
 
 
И пусть не найдены ответы,
На миллионы странных тем,
Но так рождаются ПОЭТЫ —
Наперекор всему и всем…
 

Поэзия

 
Пришла ко мне. Я макияж,
С большим усердьем наносила.
ЕЁ извечный эпатаж,
Я обожаю.
«Это мило», —
 
 
Она сказала мне, смеясь,
Из рук помаду вырывая, —
«А кто же мне уподобясь,
Писать начнет, стихи слагая?»
 
 
Вложила в руки мне тетрадь,
И ручку: «Ну, пиши, диктую.
А ты старайся передать,
Точнее то, что я трактую».
 
 
Бесцеремонность этих слов,
Я как святыню просмакую.
Поэзия! Моя любовь!
Боготворю ТЕБЯ! ЛЮБУЮ!
 

«Я училась слушать…»

 
Я училась слушать,
С юношеских лет.
И историй лучше,
Слышанных мной, нет.
 
 
Через призму слова,
Через грань времён,
Пропускала сонмы,
Судеб и имен.
 
 
Сопереживая,
Принимая боль,
Всуе забывала,
Тех историй соль.
 
 
Но они стихами,
Событийных драм,
На листки стекали,
Оставаясь там.
 
 
Словно Я страдала,
Верила, лгала,
Сердце надрывала,
И любовь ждала…
 

«Я до мозга костей – поэт…»

 
Я до мозга костей – поэт.
Что там рифмы? Душа – в полете!
И с фантазией – тет-а-тет,
Наслаждаюсь, услышав ноты.
 
 
Я до мозга костей – поэт!
До глубин! До потери пульса!
Вне поэзии Оли нет:
В этой истине дни сойдутся…
 

«Нет, уснуть не могу. А петь —…»

 
Нет, уснуть не могу. А петь —
Хоть сейчас! И душа открыта.
И в пространстве мгу лететь,
В бесконечную даль синклита!
 
 
Что случилось? Как будто взрыв,
Мегатонных дней фейерверков,
Словно сквозь бытие прорыв,
И на скудность ума проверка.
 
 
Просто я поняла, что жить —
Дар безмерный, в просторах мира!
А втройне дар – стихи творить!
А в десятки – с любовной лирой!
 

«В который раз гудит молва…»

 
В который раз гудит молва,
Спуская жизнь на пересуды:
Что важно – плата за слова,
И медные, в придачу трубы?
 
 
Или признательная дрожь,
И благодарное «спасибо»?..
Стихи не продают за грош,
А дарят, становясь счастливей…
 

Анне Ахматовой

 
Прощаю. Нет такой вины,
Которую не оправдаю.
И подлость я не замечаю,
Ведь правды свет ворвётся в дни…
 
 
Так часто повторяла «Смерть»,
Что вдруг уверовала в ЭТО.
Что быть счастливою – не сметь!
Иначе и не быть поэтом!
 
 
И вот, впитав всю боль и грусть,
Мир потеряв и возродившись,
Вернулась в шёпот наизусть,
Девчонок, в души их вонзившись…
 
 
И сквозь предательства и боль,
Я, как псалмы тебя читаю,
Как в Горний мир, земной пароль,
Где ты живешь, не умирая…
 

«Вновь забудусь с томиком Ахматовой…»

 
Вновь забудусь с томиком Ахматовой,
День ли, ночь? Да разве в этом суть?
Я в Её стихи пытаюсь заново,
Мир, души иссохшей, окунуть.
 
 
Поплыву по бурному течению,
Искрометно выверенных фраз,
Наслаждаясь вновь стихотвореньями,
Что читала миллионы раз.
 
 
Мощный свет небесного сознания,
Вновь пронзит духовной глубиной,
Некогда тщедушное создание,
Что под утро снова станет мной.
 

Марине цветаевой

 
Всё ждала, сжимая плотно губы,
Порвала бесценную тетрадь.
Знала – заскорузлый мир и грубый,
И тебя, когда-нибудь, погубит.
Это лишь потом, помпезно трубы,
Будут твоё имя воспевать.
 
 
Растеряла всё своё родное,
Как и предрекали небеса.
В испытанья ввергнута Страною:
Обвинив в «лесбийстве», с паранойей —
Так потом биографы, толпою,
Будут жадно о тебе писать.
 
 
Мир повис на тоненькой веревке,
В узел всю вселенную связав.
И стихов, бессмертные колонки,
Сыпали на жизнь твою обломки.
Через время лишь поймут потомки,
Кем была ты, неземною став.
 

«Сродни любви – душа поэта…»

 
Сродни любви – душа поэта.
Как сформулировать ответ,
Что означают фразы эти —
«С пространства списанный сонет»,
 
 
«Из чувства сотканная рифма»,
«Строфа, услышанная от
Страдающей, за гранью, Нимфы», —
Со спешкой, влитые в блокнот?
 
 
Душа поэта – совесть мира,
Любви звенящая струна,
И сострадательная лира,
Что светом истины полна.
 

Вдохновение

 
Во мне звучит симфония,
Хрустальной, некой, тайною —
Вернув душе гармонию,
Безмерно долгожданную.
 
 
Сюиты тонкой струйкою,
Ползут, в сознаньи высохшем.
Любовь тому ль порукою,
Что мир в соцветья выкрашен?
 
 
А может быть, желания
Исполнились, случайные?
Иль мир из сострадания,
Напомнил дни начальные?
 
 
Иль образ с фотографии,
Мой утончённо – ветреный,
Где мной всецело правили
Фантазии поветрия?
 
 
Или всё вместе взятое,
Нахлынуло знамением?
Закончились проклятия,
Вернулось Вдохновение!..
 

«Поэт не должен быть публичным…»

 
Поэт не должен быть публичным.
Банкеты, раут, суаре,
Где он Петрушкою комичным,
Преподает стихи к икре.
 
 
И пьяный окрик ресторанный:
«А ну-ка, выдай нам стишок!»
Поэзии наносит раны,
И повергает музу в шок.
 
 
Стихи рождаются для залов,
Академичных и простых,
Где слово тишину пронзает,
И растворяется в других.
 
 
И уважая дар вселенной,
ДАНО поэту донести,
До тех, кто жаждет, вдохновенно,
Надежду – мудрость обрести.
 

Поэту

 
Дни чудной летней непогоды —
Они слагают гимн судьбы.
Сквозь время собирают годы —
Любовь, желания, труды.
 
 
Всё то, что тоненькою нитью,
Связало завтра и вчера;
Всё то, что чаще по наитью,
В душе поёт по вечерам…
 
 
А впрочем, что такое время?
Абстрактность меры бытия.
Где ты и порознь, и со всеми,
Поэму пишешь жития.
 
 
И мир расцвечивая нежно,
Преображаешь тусклость слов,
Овеществляя, неизбежно,
Изящность, чувственность, любовь…
 

«По следу, белою Денницей…»

 
По следу, белою Денницей,
Бегу, легко чеканя шаг.
И строчки – ровной вереницей,
Ложатся в омуте бумаг.
 
 
Я, словно воин во служеньи,
Хожу с серебряным пером.
В моем задумчивом броженьи,
Особый замысел. Он в том,
 
 
Чтобы на гранях озарений,
Бесстрастно, но с теплом в душе,
Весь точный смысл определений,
ДОБРА и ЗЛА, познать уже,
 
 
Пора бы! Но времен коварство,
Где все смешалось в серый ком,
Толкает на непостоянство,
Вменив неписанный закон.
 
 
Но я верна присяге Света.
Пусть искушения манят.
Свой пост и звание поэта,
Я не предам – он чист и свят!
 

«Среди моих друзей поэтов…»

 
Среди моих друзей поэтов,
Какое счастье – есть друзья!
Не нужно званий, эполетов,
Но вот бесчестным быть нельзя.
 
 
Какое счастье – жить без фальши!
И вырываясь из тоски,
Мне вместе с ними двигать дальше
С душ человеческих, тиски.
 
 
В предубеждениях не каясь,
Нам прагматичность не страшна.
Ведь перед злом, не прогибаясь,
Несёт поэзии волна.
 

«Вот так и пишутся стихи…»

 
Вот так и пишутся стихи,
Когда слова – глотками спазмов,
Очистившись от шелухи
Банальных истин и маразмов,
 
 
Сквозь анатомию мозгов
Текут, неведомо откуда.
И вот уже сонет готов,
Кусочком маленького чуда.
 

«На счёт себя не обольщайтесь…»

 
На счёт себя не обольщайтесь,
Крича помпезно: «Ай, да я!»,
Закончив новый стих. Признайтесь:
Своей гордыни не тая,
 
 
Вы наслаждаетесь всецело,
Потугой, что зовёте – СТИХ…
А впрочем, мне то, что за дело?
Но «графоманя», неумело,
В Вас голос гения затих.
 

«Опавшее дерево бывших идей…»

 
Опавшее дерево бывших идей,
В кругу помертвевшей листвы.
О, сколько оно собирало людей —
Поэтов бессмертной главы.
 
 
И каждый из них свой листок приносил,
Живительной свежей души,
И к древу, с надеждой, творенья лепил,
Чтоб дух вдохновения жил.
 
 
Но ствол, помертвевший, всегда отвергал
Ранимых поэтов труды.
Он плесенью серой давно обрастал,
Труху собирая в груди…
 

«Поэза в стиле аутизма» —…»

«Я понял наконец, Вы пишете в стиле Аутизма…» В. Золотарев

 
«Поэза в стиле аутизма» —
Такой ведь вот «пердимонокль».
Во мне пульсирует харизма
И возмущается Софокл.
 
 
Лишь абстрагируюсь от мира,
Чтоб в глубину взглянуть души —
А там наперебой кумиры
Твердят – послушай и пиши!
 
 
Там хмурый Зощенко диктует
Очередной смешной рассказ;
Там Плиний времена смакует,
От описаний впав в экстаз.
 
 
И там Ахматова качает,
В знак одобренья, головой…
Вот этот бред и означает —
Быть для меня самой собой…
 

Поэт

 
Какая жизнь – такие и стихи…
А ты писал, как будто жил в Эдеме;
Как будто дни – в решённой теореме,
Где просто все – лишь нанеси штрихи.
 
 
В твоих стихах идиллия. И ты,
В ней, пребывая, вечно пачкал пальцы —
Дешёвый пастик мазал жизнь скитальца,
И на полу – бесценные листы.
 
 
Твой внешний мир – каморка чердака,
Что снял на год у жадного завхоза,
Где потолок чернеет от мороза.
И дни неслись, в бреду, средь бардака.
 
 
Но так не важен был тебе уют.
Что – голод, если мысль давно в полёте!
Ты улетел в безбрежный мир от плоти.
А что ты умер – это люди лгут…
 

«Я – поэт, рожденный в теле женщины…»

«Я – поэт, который

родился в теле женщины»…

Б. Ахмадуллина

 
Я – поэт, рожденный в теле женщины.
Ты – поэт, родившийся в мужчине.
Мы с тобою разностью отмечены —
У Богов на то свои причины.
 
 
Но быть может в том и есть величие
Замысла, дарованного свыше,
Что сквозь абсолютные различия —
Истину единую мы слышим?!
 
 
Пропустив её сквозь наши личности,
Описав с различных точек зрения,
Образом объёмной идентичности,
Дарим миру ЦЕЛОЕ творение…
 

«Ветер воет так надрывно!»

 
Ветер воет так надрывно!
Лето повергает в шок.
А в кафешках непрерывно
Люди пьют на посошок.
 
 
Где-то – бури и зарницы,
На границе бренных лет.
И летит душа проститься
В город, где почил ПОЭТ.
 
 
На непознанных равнинах,
Где немеют голоса —
Смерть гостит на именинах…
Неужели сказка – вся?!.
 

«Когда кончаются проклятья…»

 
Когда кончаются проклятья,
И утихают в спешке бури,
Находишь новое занятье —
Лепить словесные скульптуры.
 
 
Растут крутые изваянья,
Обогащая душу светом.
В награду за твои старанья
Вдруг, назовут тебя поэтом!
 
 
И словоблудием страдая
Начнёшь оттачивать уменье,
Сор слов ненужных отметая,
И обретая вдохновенье!
 
 
И вот тогда из словопрений
Души и внутренних терзаний,
Быть может, и родится гений
Без пафоса и притязаний…
 

«Только я не скажу никому…»

 
Только я не скажу никому,
Как рождаются строки эти —
Самозванкою назовут,
Отберут звание поэта.
 
 
Это наш на двоих секрет —
Мой и Музы моей воздушной.
Просто я с самых юных лет
Обожала твой голос слушать.
 
 
И в экстазе закрыв глаза,
Я внимала твоим рассказам,
И строчила поспешно за
Милым голосом эти фразы…
 

«Неразгаданной тайной вселенной…»

Молодёжному лит объединению

«АВАНГАРД» посвящается

 
Неразгаданной тайной вселенной
Нервно движется время.
Чьё-то слово в пространстве бесценно,
Потрясающи темы.
 
 
Словно яркие вспышки кометы,
Сквозь века возникая,
Поколения юных поэтов,
Мудрый мир постигают.
 
 
Вдохновенье черпая из Леты,
Русским словом нетленным,
Говорят молодые поэты
Тет-а-тет со Вселенной…
 

Природный дивертисмент

Сад

 
В небе летят журавли,
Клином нестройным на север.
Где-то морозы, вдали,
Ливни, дожди или ветер.
 
 
Где-то. Но здесь – благодать —
Теплая южная воля.
Время – деревья сажать,
От алычи, до магнолий.
 
 
Дерево – тайна земли
И воплощённое чудо.
Я и не знала, вдали,
Что восхищаться им буду.
 
 
Что, засучив рукава,
Новые судьбы деревьям,
Я вдруг вручу, как права
Жизни, в саду моем древнем.
 
 
Будет листва зеленеть,
Душу к любви воскрешая…
Как это странно – владеть
Крошечной капелькой Рая!