Читать книгу "На семи ветрах"

Довольный поэт

 
Весело смотрятся в небо свечи домов – скороспелых,
Солнце улыбкой своей, наполняет границы зимы,
Ты идешь в этот мир, и сегодня не хочешь войны,
Потому что душа, беззаботна, в попытках не смелых.
Усмехается двор, полукружием старой качели,
А ажурные тени берез, в хороводе ведут силуэт,
И прекрасен был мир, и доволен, безмерно – поэт,
Оторвавший свой зад, от прокуренной дома – постели.
 

Разметало тучи

 
Разметало тучи, солнцем неприкаянным,
Косолапят тени мокрые сугробы,
Ты бредешь по миру, путником отчаянным,
Где пируют, чавкая, вредные микробы.
Даже псы дворовые, кашляют от вируса,
Кутается в шарфики злая малышня,
Им бежать, от школьного, хочется – «папируса»,
Прокатиться с горочки, их зовет лыжня…
И в восторге искреннем, прыгают воробушки,
Собирая в двориках пьяный закусон,
Наша нынче зимушка, чахнет от хворобушки,
И машины хлюпают, людям в унисон.
 

Не мучай ожиданием – себя

 
Не мучай ожиданием себя,
Ведь все придет, когда пройдут все сроки,
Впитаются в бумагу наши строки,
И душу тронут песни соловья.
Мы смотрим в мир открытыми глазами,
С распахнутой душой, навстречу ветру,
И пусть наш шаг, подобен сантиметру,
Но эта жизнь, в своем смятении, с нами…
Не мучай ожиданием – себя.
 

Есть много слов

 
Есть много слов, что можем мы сказать,
Наполнив фразы разным содержанием,
Неискренностью, или покаянием,
В которых есть и зло, и благодать.
Мне кажется, что рифмовать наш мир,
Не самое пустое развлечение,
А к миру грез, обычное влечение,
Не засорит обыденный «эфир».
 

Глаза смеются

 
Глаза смеются, зная этот мир,
Мы «отреклись» от суетного быта,
И пусть хозяйство, не было забыто,
Не держит души, скованность квартир.
И солнце весело лучами шевелит,
Распугивая тени под ногами,
На сердце штиль, ложатся строки – сами,
И в даль неведомую, тропочка манит….
 

Обиды нет

 
Обиды нет, одно лишь изумление,
Прохожие давно в самих себе,
Враждебен мир им, злоба, преступления,
И, та покорность, ежедневная, судьбе.
В метро сплошная сутолока «спама»,
Коктейль, замешанный на социальном зле,
В цене не единицы, кучи хлама,
И неподвижность масок на челе.
Пусть, это увидав, «не придаю значения»,
Тому, как «умирает» красота,
Солдат добра, любви и пробуждения,
В самом себе, своя же – высота.
 

Ты.

 
Теплый ветер ласкает дуновением искренним – кожу,
Солнце – чудо, смеется, наполняя сиянием дня,
И улыбка смазливая, искривляет радушием – «рожу»,
И коробит веселием, «опостылевшего» – меня.
Я увидел весь мир, загнобленный своей непорочностью,
Мне смешно от того, как угрюмо прозорлив – слепец,
И в сиянии дня, я горжусь своей искренней прочностью,
Значит жизнь впереди, значит ты, как всегда, молодец!
 

С праздником Весны

 
Пусть в подругах у Вас,
Выступает одна лишь – гармония,
И украсит Ваш мир,
Безграничная свежесть – цветов,
Пусть в глазах у любви,
Будет множество искренних – слов,
А в душе зазвучит,
Напоенная жизнью – симфония!
 

Зачем бежать

 
Зачем бежать из городов в природу,
Чтоб наслаждаться запахом цветов,
Напиленных пилой двуручной – дров,
И пить, запоем, ключевую воду?
Пусть здесь и слышны трели соловьев,
Дубрав тенистых сказочная суть,
Сюда прийти мы сможем, отдохнуть,
Из техногенно – выцветших краев.
А жизнь остановить, в красивом обрамлении,
Не соглашусь, хоть это близко мне,
Я счастлив там, где есть, хоть на Луне,
В своем отчаянном, в познаниях, стремлении.
 

Размышление

 
Уединение, в самом себе, не сложно,
Но мало кто имеет это знание,
Уйти в себя, когда вокруг – внимание,
В любой момент реально, и возможно.
Мы видим тех, кто говорит с собою,
Кто долго думает, внимая в пустоту,
Быть может в ней, он видит – красоту,
Или дорожку, скрытую судьбой.
Смотри в себя, и станет мир иначе,
Намного чище и опрятнее, чем был,
И если ты в потоках мутных плыл,
То станешь интересней, и богаче.
 

Мы запутались в днях

 
Мы запутались в днях, как рыбешки в ячеистой сети,
Счастлив некий рыбак, что имеет «прекрасную» снасть,
И мы мечемся в ней, чтобы блюдом на стол не попасть,
Чтоб в миру не остались, без добра, «сиротливые» дети.
Но не всем нам дано, разорвать паутину обмана,
Мы порой не хотим, покидать разогретый мирок,
Неизвестность гнетет, даже если бы выбраться смог,
И укрыты порывы, одеялом, из складок тумана.
 

Я не спорю ни с кем

 
Я не спорю ни с кем, нет нужды отвоевывать «смуту»,
И не чищу пути, от накала никчемных страстей,
Раз взлетев, уходи, и вливайся в поток скоростей,
Разменяв на секунды, утомленную жизнью – минуту.
Мы, как малые дети, упиваемся жизнью друг друга,
Рой разбуженных пчел, обсуждающий некую весть,
Покидают наш двор, величавость, достоинство, честь,
Оставляя взамен, осторожность, со вкусом испуга.
Мне не хочется жить, в суматохе особенных мнений,
И зевать в потолок, провожая вчерашние дни,
Если близок простор, и далекие в небе – огни,
Отрывай от земли, преклоненные бытом – колени.
Я не спорю ни с кем, просто молча в себя ухожу………
 

Жизнь, это просто книжные ряды

 
Жизнь, это просто книжные ряды,
Судьба, с улыбкой, свой товар толкает,
Она давно уж книжки не читает,
Но все нахваливает их, на все лады.
Вот, прикупите, это про любовь,
Такую вы не встретите – случайно,
И эта тоже, так необычайна,
Здесь есть и лож, и ненависть, и кровь.
И покупатели, в своих златых венках,
Перебирая книжек, бережно, страницы,
С покупками, крылом взмахнув, как птицы,
Безмолвно растворяются в веках.
 

Я, иногда, не думая живу

 
Я иногда, не думая живу,
Спуская с поводка лишь интуицию,
И подвергаю в искушение полицию,
Когда по улице, к себе домой иду.
И знаешь, не пойму, из за чего,
Такое пристально-приклеенное мнение,
Вот – человек, ему чужды сомнения,
Он исказит, себя же – самого.
Но мой мир прост, в нем нет следов насилия,
Он многомерен, добродетелен, как есть,
И не нужны ему ни зависть, слава, лесть,
Устал он лишь, от своего – бессилия.
 

Зачем огню – металл

 
Зачем огню – металл, зачем любви – разлука,
Тот счастлив, кто не знал, всех замыслов творца,
Зачем любить весь мир, где злоба, стон, и скука,
Уж лучше убежать, из этого дворца.
Уж лучше полюбить простор и стон прибоя,
Несчастным, в счастье быть, и потому – один,
Зачем ломать сердца, мечтанием своим,
Не напрягая мир, старанием – изгоя!
 

Размышления о любви

 
Читать любовь, порою тяжело,
Ведь так смешно, развеяться над бытом,
Мы все уже, заражены – корытом,
Которое, и треснуло давно.
Но есть огонь, он весь доступен нам,
И мы, как фокусники, с ним, порой играем,
Как дети малые, влюбляемся, мечтаем,
И так шалим, на радость небесам….
 
 
Любовь и начинается с простого уважения,
Заботливости некоторой, чувственности взгляда,
Тогда ответность чувств – ей лучшая награда,
И очень близок миг, волшебного сближения.
Влюбленность искренна, но так недолговечна,
Она искра, для долгого костра,
Что помогает коротать нам вечера,
Смеяться, плакать и шутить – беспечно.
 
 
И на весы, увы, кладутся две причины,
Любви красивой – блеск, и быта – пастораль,
Что перевесит, разум ли, мораль,
Не знают ни девчата, ни мужчины.
 
 
Любите женщину – открыто,
Как будто все в последний раз,
Пусть глупость будет – позабыта,
И слезы капают из глаз….,
Любите женщину, как время,
Что нам отсчитывает срок,
Как землю, принявшую семя,
Как нежный, ласковый цветок,
Любите женщину за власть,
Что ей дарована судьбой,
За чувства нежные, и страсть,
Которой делится с тобой.
 

Мы часто верим

 
Мы часто верим в лучшую судьбу,
Ее пытаемся словить, на поворотах,
Но пропускаем гол в своих воротах,
Лишь потому, что захотелось так – ему.
Мы видим цели, но путей не зрим,
И второпях, пытаясь, жизнь устроить,
Уже не думаем, а сколько будет стоить,
Из шарма – дым, и в мираже – интим.
Мы молоды, наивны, и глупы,
Как в вечность кинутые, царственные дети,
И попадаем в собственные сети,
Которые увидеть не хотим.
 

Страсть, это пламя, что сжигает нас

 
Страсть, это пламя, что сжигает нас,
Любовь – тепла, уютные потоки,
Привязанность – прожитые уроки,
А старость – слезы радости из глаз.
И чувства нежные, они всегда с тобой,
И ждут своих мгновений проявления,
Когда уходят всякие сомнения,
И в душу опускается покой.
 

Любви нельзя ответить нет

 
Любви нельзя ответить нет,
Она, так искренне прекрасна,
И терпелива, и опасна,
Как в детской ручке – пистолет.
Она ведет по жизни нас,
Не всех, но самых откровенных,
Не умных, мудрых и согбенных,
В ком огонечек не погас.
И счастлив тот, в ком этот пыл,
До старости глубокой жил!
 

Мы живем красотой

 
Мы живем красотой, не доступной обычному взгляду,
И мешаем в палитре, свои чувства, подвластные ей,
Мы считаем минутки, уходящих в безвременье дней,
Принимая любовь, как достойную в жизни – награду.
И приходит подруга, в одеянии своем безупречном,
Не смущая округу, звонким стуком своих каблучков,
И вселяет нам в души свет далеких планет – светлячков,
И идет вместе с нами, по пути человечества – вечном.
 

Мы питаемся так, будто нас…

 
Мы питаемся так, будто нас уже завтра не станет,
Поглощая сегодня, все, что может протиснутся в рот,
А потом удивляемся, пропуская «животик» вперед,
Почему нас к врачам, неизбежность щемящая – тянет.
Так не жрите напрасно! Не отнимут у вас макароны,
И не выдернут мясо, из сжимающих крепко зубов,
Посмотрите в себя, и избавьтесь от лишних оков,
Ведь врачи только люди, а не чудо творящих – иконы.
Мера – слово, так давно позабытое нами,
Мы, как дети на рынке, все пытаемся в рот ухватить,
Но у жизни есть правило, и за все нам придется платить,
И в ответе за смерть, перед богом, ответим мы сами!
 

Первачок

 
И первачок, так градусов на сорок,
А может под полтинник – слегонца,
Усталость сгонит, с хмурого лица,
А взгляд становится широк, и очень зорок!
Он подмечает все, что есть вокруг него,
Скупые тайны, радость, откровение,
И, кажется, в такие вот – мгновения,
Есть понимание – обычного всего!
Но мир безжалостен, в своих скупых суждениях,
Ему и не понять, всей прелести творца,
Они, как чертики, явившись из «ларца»,
И в чувствах пошумят, и в настроениях!
Но мне не важен в мире этом – дурачок!
Дорог, часть пройдена, идти еще, не мало,
И остановишься, в пути своем – устало,
Из рюкзачка достав, обычный первачок!
 

В деревне

 
Нет суеты, одна лишь только зелень,
И пение птиц, на утренней заре,
Гудение пчел, в полуденной жаре,
И деревенская размеренная прелесть.
Ну почему мы рвемся в города,
В потоки транспорта, вокзалов – суетливость,
Что гонит нас, скажите мне на милость,
В «пустую» прожитые прежние года?
А может страсть к активным приключениям,
Или невысказанность собственного Я,
Или судьбы, простая колея,
Что нас ведет и к счастью, и к мучениям.
В сапфире неба вижу я себя,
С тоской смотрящего за горизонты буден,
И знаю я, что путь мой будет труден,
Рубить в себе, основы бытия.
 

Дворики Москвы

 
Дворики Москвы, дикие и глухие,
Столики у кафе, в преддверии нового дня,
Я плутал в переулках, и не трогало жизнью меня,
Лишь сигаретка и дым, да губы немного – сухие.
 
 
Себя потерять, иногда мы мечтаем годами,
Чтоб увидеть следы, пусть не долгих, но прожитых лет,
И мечтать о любви, и встречать на аллеях рассвет,
Удивляясь тому, как судьба управляется с нами.
 
 
Но не будем грустить о заветных пределах былого,
Впереди поворот, что меня приведет на Тверскую,
Пусть меняется жизнь, я ее полюблю и такую,
Раз крепка и надежна, не разбитая бытом – основа.
 

Курица и банкомат

 
Вот получила курица подсчет,
За труд не легкий, по яиц – снесению,
Бежит в сбербанк, что бы точно к воскресению,
Пополнить всем, всегда голодный счет.
 
 
Но банк закрыт, и время подошло,
Сотрудникам места свои покинуть,
Кто за детьми, кто, чарку опрокинуть,
Пока за речку солнце не зашло.
 
 
Лишь банкомат настойчиво жужжит,
Зеленым огоньком своим мигая,
Купюры кушая, купюры выдавая,
Всем, чей «финанс», на карточке лежит.
 
 
И квочка собралась оплачивать счета,
Воткнула карточку, в приемный зев машины,
Под гребешок, свои собрав морщины,
И началась, по кнопкам – суета.
 
 
Проходит час, оплаты не идут,
То счет не правильный, то нет корреспондента,
То, под влиянием какого-то момента,
Машина думает, по нескольку минут.
 
 
Собралась очередь, всем хочется успеть,
Сегодня получить свою наличность,
Куда ушли терпение и тактичность,
Когда толпа надумала – зудеть.
 
 
Сказать не сложно, что произойдет,
Когда встречает не практичность – хамоватость,
Исчезли скромность, честь и виноватость,
Оставив мат, и осуждений – лед.
 
 
А банкомат меж тем стоит, не напрягаясь,
Простые функции, при этом выполняя,
И огоньками весело мигая,
И прорезью для денег – улыбаясь.
 

Октябрь

 
Палитрой осени октябрь нас одарил,
Небрежно так, свои раскинул краски,
Надергал тучек сумрачных из сказки,
И первым снегом землю окропил.
А сам смеется, лучики тепла,
Карандашами пестрыми играют,
И птахи очумелые, летают,
И все горят, в твоих руках, дела!
 
 
Облетает листва, с очумелых берез,
Ветер крутится в грядках, пропахших навозом,
И застыл этот мир, под осенним наркозом,
Да курлыканья звук, доводящий до слез.
И летят электрички, под крики ворон,
Сортируя аграриев, меж остановок,
Оторвав их от дел, и своих заготовок,
Чтоб скорее закрыть, этот дачный сезон.
 
 
А если веришь, все придет,
Однажды, утренним порывом,
И страшно, словно над обрывом,
Но чувства, просятся в полет!
Раскинув руки, крайности поймав,
Почувствуешь такое облегчение,
И к миру обреченному – влечение,
Себя в палитре этой – осознав!
 

Про Дедушку Санта

 
Ночь брызнула сиянием огня,
Раскинув в небе радугу неона,
Из дома Санта, звуки граммофона,
Лились, своими нотками звеня.
А Санта все читал! Ему неслись малявы,
Со всей окрестной в мире детворы,
Гудели строчки, будто – комары,
Пропитанные запахом халявы.
 
 
Хороший Санта! Я хочу сказать,
Что ты любимый дедушка на свете,
И потому, за нас, за всех, в ответе,
И БТР, попробуй подогнать!
 
 
Здорово Карачун! Привет тебе с Ямала,
Мы тут с братвой, задумали прикол,
Хотим на стойбище, поставить ледокол,
Но чтоб добыть его, вино нужно и сало!
 
 
Ах Дедушка Мороз! Хочу я стать пилотом,
Чтоб улететь, в далекие просторы,
Где не живут менты, и прокуроры,
Пришли скорей, посылку с авто ботом!
 
 
И дедушка читал! Его душа витала,
В спиралях перекрученных страстей,
Он видел все, как в сводке новостей,
Что гадостей вокруг еще хватало,
Что ширится опять порочный круг,
Что не хватает веры и терпения,
И в резких переменах настроения,
Врагом становится, твой самый близкий друг.
 
 
Но делать нечего, пора творить добро,
Собрать подарки, в дальнюю дорогу,
И выдвигаться к людям, понемногу,
Под звон бубенчиков, и снега – серебро.
 

Танго

 
Да, танго станцевать, не каждому дано,
Не слушаются рук чужих гитары,
И красоты, не гибнущие чары,
До многих донести не суждено.
Но есть прекрасное, в отличие от всех,
Оно живет, не мудрствуя лукаво,
В безвестности, коль не приходит слава,
Без отставаний, притязаний, и помех.
Не мудрено, ведь страстью говорить,
В движениях сложных скручивая тело,
Да так, чтоб все опять горело,
Увы, не каждому дано сие творить.
Изгибы линий, плавность очертаний,
В мажоре полыхающих страстей,
Перетекание душевных плоскостей,
В порывах необузданных желаний…